lunes, 4 de octubre de 2010

MURCIÉLAGO RUMBERO



 Por su pronunciación algodonada, los predicadores hicieron atractiva la maldad.
                                                                                Vicente Núñez



Canto al viento con la ventana cerrada
Fuera las hojas del naranjo que visita las horas              
Tiemblan mecidas por un siroco loco
Las plumas de la siesta vagan tristes
Han llovido aves de corral esta noche
Las últimas pavesas rojas de la tarde
Recuerdan aquél llanto sin dueño
Miro con luz de flauta la fuente
Cautiva de tus ojos                            eres un manantial perdido

Todo lo eterno es femenino, femenino infinito de indicativo...infinitivo 


Yo, mitad poeta, mitad perro, lamo estrellas vagabundas
No me interesan las coordenadas de las constelaciones

Pero sé que hay un orden rebelde
                          Un destino sin rumbo
                          Un futuro diseminado y libre
                          En este mundo donde las nubes
                          Cogidas con alfileres en un tablón
                          Amenazan tormenta 
                                                          
             Un desplome de plumas...
                                                                      
                    Con lágrimas de plomo


No me interesan las santas verdades de tu misa
Voy a tomarme un generoso sorbo de mercurio
Esta noche saldré a difundir quimeras por el aire
Y hacer un mosaico con alpiste de colores.
                                                               AL-JUARÍSMI                                                                                       


viernes, 1 de octubre de 2010

El Amor



Estaban al borde de un ribazo. Eran tres chopos jóvenes, el tronco fino, de un gris claro,erguido sobre el fondo pálido del cielo, y sus hojas blancas y verdes revolando en las ramas delgadas. El aire y la luz del paisaje realzaban aún más con su serena belleza la de aquellos tres árboles.
Yo iba con frecuencia a verlos. Me sentaba frente a ellos, cara al sol de mediodía, y mientras los contemplaba, poco a poco sentía cómo iba invadiéndome una especie de beatitud. Todo en derredor de ellos quedaba teñido, como si aquel paisaje fuera un pensamiento, de una tranquila hermosura clásica: la colina donde se erguían, la llanura que desde allí se divisaba, la hierba, el aire, la luz. 
Algún reloj, en la ciudad cercana, daba una hora. Todo era tan bello, en aquel silencio y soledad, que se me saltaban las lágrimas de admiración, de ternura. Mi efusión, concentrándose en torno a la clara silueta de los tres chopos, me llevaba hacia ellos, y como nadie aparecía por el campo, me acercaba confiado a su tronco y los abrazaba, para estrechar contra mi pecho un poco de su frescura y verde juventud.

                                                                  OCNOS  Luis Cernuda
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