viernes, 31 de agosto de 2012

Flor disonante




                                      No se trata de amor, no está muy claro
                                      su nombre: dicen que se llama Rosa.
                                      Con espinas prestadas ahí va sola
                                      y no la mira nadie porque en vano

                                      acicala su pelo enmarañado.
                                      Nadie la quiere es una vagabunda;
                                      escarcha de silencio con el alba
                                      que desafina al paso de los sanos.

                                      Balbuce una canción que no recuerda
                                      empapada en la calle de sudores
                                      y un clavel moribundo entre las manos

                                      nos avisa el oficio que tenía
                                      cuando andaba ocupada con sus flores.
                                      No se trata de amor, está muy claro.


                                      Vagabundear by Serrat on Grooveshark




jueves, 30 de agosto de 2012

Un sol humorista

Dibujo de Rafael de Penagos
La claridad vencida del verano
en tu mirada húmeda y ausente
un esplendor radiaba incandescente
que parecía evocar amor violento.

Tus besos me cayeron en los labios
con un sabor a chocolate y menta
fresca como el aroma de la absenta
bajo un sol humorista y un piano.

Así fuimos andando por la vida;
las caricias metidas en formól
y las risas mojadas por el llanto.

No sé si estuvo bien dejarte asida
a tu errante corazón de caracol:
íbamos ya camino del espanto.




                                     



miércoles, 29 de agosto de 2012

Velas rigurosamente vigiladas

A partir de la luz que refleja una vela y siguiendo escrupulosamente la línea imaginaria que trazan las ondas lumínicas atravesando córnea, pupila y cristalino hasta emplazarse al fondo del globo ocular estimulando los fotorreceptores que constituyen la retina, el individuo en cuestión (que tenía una idea más bien vaga de lo que fuese la fenomenología) ha comenzado a percibir una ligera sensación de perdida de la consciencia, cercana a la hipnosis, en la que ha creído ver la imagen pura de la simplicidad, representada por un rombo perfecto (ver imagen 1) acotado en dos de sus ángulos por sendas lineas rectas verticales. Ha reparado, concentrándose con un poco más de avaricia no exenta de lasitud, en que, en la tal figura, se veían dos letras Ka, opuestas y unidas por sus extremos inferior y superior, y en ese momento de suprema conciencia intrascendente y suma disposición meditativa, su señora madre le ha llamado urgentemente para que bajara a Ca Miguel a comprar un kilo de pimientos verdes. En un primer momento, el individuo, sujeto como estaba a estas especulaciones de tipo psicológico, ha tardado en reaccionar; tras un estiramiento de espalda sobre la silla, ha apagado la vela, se ha incorporado lentamente con un extraño brillo en la mirada, se ha colocado un calzado ligero de verano y ha ido a la cocina donde su madre pelaba amorosamente unas patatas.
                                                                 
                                                                  Imagen 1
Logotipo Ultramarinos Ca Miguel

El resto de la historia está aún bajo secreto de sumario, al parecer, se trata de un psicópata, conocido en el barrio como El Imperturbable.


                                     Psycho Killer (Remastered Album Version ) by Talking Heads on Grooveshark



martes, 28 de agosto de 2012

EL INEVITABLE HOMBRE BLANCO


                                    Yace a la orilla de las palabras.
                                    
                                    El firmamento le contagia ideas
                                    a través del pan caliente
                                    cuando se tocan con la mirada fría
                                    las primeras estrellas de la mañana

                                    Entonces el hombre blanco
                                    con su pluma de filósofo loco
                                    le quita el nombre a las palabras
                                    para ganar de nuevo al sueño
                                    sus ruinas de corcho mojado

                                    El estupor en los supermercados
                                    lleva la firma de su hipocresía,
                                    cada obeso vale por cinco niños muertos
                                    mas no hay por qué alarmarse:
                                    él trabaja en el hábitat perfecto

                                    Su fiesta es una miseria cubierta de oro
                                    La constelación de viruelas que le pica
                                    el rostro es el espejo de un tercer mundo
                                                                 ¿coronaste otro ocho mil?

                                    Toca el violín, deshoja margaritas.

                                    Vive su muerte a corazón abierto.

                                    El cinismo del bisturí avala su crédito.

                                    Luego se lo gasta en tragaperras.

                                    Descansa junto al horror y lo sublime.

                                    A veces, como es el caso, pretende conjurar
                                    en un poema todos los males que aquejan
                                    su estólida moral de animal 
                                                                        herido por la historia.

                                 
                                    

lunes, 27 de agosto de 2012

EL OPTIMISMO MATA

Según algunos puntos de vista
especialmente reverentes
y bien clasificados en el ranking,
en suma óptimos; el ser humano
se puede canjear en el mercado.

Sépanlo, si tienen ustedes
una vieja abuela destartalada
en la cocina, y nos la trae,
le garantizamos un descuento
del tonto por ciento en su lavadora.

Asimismo no olviden cambiar
de ojos por una temporada
para evitar la enojosa certeza
de haber obrado mal con la familia.

Tenemos una oferta en abrazos,
ideal para sepelios y bautizos.





domingo, 26 de agosto de 2012

EL AMOR TOTALMENTE EXPLICADO

   He tenido desde hace tiempo curiosidad por saber en qué consiste el amor. Mis puntos de vista sobre este fenómeno han sido siempre externos y -por ello quizá- incompletos. El modo de cogerse los enamorados por la mano o la cintura; la curiosa insistencia en comprobar el mutuo color de sus ojos; la falta de repugnancia ante la proximidad de un aliento que no siempre ha de ser agradable indican que sus facultades críticas - e incluso su capacidad receptiva- permanecen durante el amor entorpecidas. Pero esta constatación no parece agotar el fenómeno. El que, por lo general, la cosa ocurra entre dos personas de distinto sexo es notable pero tampoco muy revelador. Sin duda hay algo más, una visión profunda, un adivinar exacto, una íntima penetración en el otro ser. Así debe ser y el hecho de que esta adivinación aporte un resultado que yo ignoro no es óbice para que se realice en un plano muy profundo.
 
    Dispuesto a aclarar la cuestión de un modo definitivo, he recurrido finalmente al método experimental. Para ello -siguiendo la costumbre- he elegido un ser del sexo opuesto al mío; he tomado su mano y la he estrechado con ternura; he fijado mi mirada con intención penetrante, al mismo tiempo que acariciadora, en sus pupilas; he musitado palabras sin sentido en su oreja; he aspirado su aliento y, decidido a no omitir ninguno de los gestos necesarios, incluso he oprimido sus labios con los míos a despecho de su pegajosa humedad.
   Después de hecho todo esto, he esperado a ver lo que sucedía. Tras un momento de enajenación o de torpeza, la persona ha tomado aire, ha abierto los ojos, ha movido los labios, en una palabra, se ha dispuesto a hablar. He esperado pacientemente.
   Grande ha sido mi sorpresa al escuchar, no una afirmación o una promesa, sino una ansiosa pregunta, pues ha dicho "¿me quieres?" quitando así toda decencia a su éxtasis pasado. 
 
    De este modo he llegado a conocer que el último secreto que el amor revela no es una verdad ni un error, sino una duda.

          APÓLOGOS, de Luis Martín Santos, Ed. Seix-Barral.
             

sábado, 25 de agosto de 2012

El flojo y las hormigas: cuento para colorear.

Vivía con su madre. Su vida era en blanco y negro porque le parecía que el color era una burla de la naturaleza hacia su talante observador y científico. Horas, días, semanas, meses y años contemplando el hormiguero hasta que dio con una intuición que creyó fundamental; las hormigas tienen alma. Cómo si no podían organizarse y recoger con esa infatigable animación nerviosa, sin perderse, toda la colección de elementos nutricios, dispersos en un radio de acción de un kilómetro. De qué manera se comunicaban para identificar a un enemigo. Por qué se lamen unas a otras para curarse las heridas. Ildefonso descubrió que eran capaces de formar una balsa con sus cuerpos para flotar en el agua minimizando el número de víctimas en sus filas. Cuando veía el telediario no podía comprender como era posible que el hombre, mil veces mil más inteligente que la hormiga, se comportara como un ser abyecto y egoísta, masacrando a su igual o despreciándolo como a un ser inferior. Todo esto lo traía muy pensativo, y para colmo su madre se empeñaba en eliminar sistemáticamente los pequeños reductos de orden, trabajo y solidaridad, que las hormigas de casa sostenían con admirable fatiga día y noche a toda costa, por unas míseras migajas de pan sobre la tabla de madera de la cocina. Sólo él conocía los rincones de sentido común por donde entraban y salían, dándole un poco de vida a la cocina impecablemente limpia de su progenitora. Ni siquiera ella podía comprender por qué Ildefonso perdió su juventud y un futuro halagüeño, similar al que las diminutas obreras se procuran para el invierno, empleando su tiempo en estudiarlas con el detenimiento de un doctor en biología; y mucho menos el amor que les profesaba. Un día de abril hermoso, con un azul limpio de nubes estalló la guerra. Ildefonso fue llamado a filas, le mandaron una carta pero no la abrió, hubo de leérsela su madre. Aquello no iba con él. Cogió un hatillo con algunas pertenencias de valor: una lupa, un cuaderno y una caja de madera con lápices de colores. Se iría de allí, donde la estupidez humana no pudiera hacerle mella alguna, a dibujar la estructura interior de un hormiguero: su arquitectura secreta, el alma evidente de las hormigas, vedada para el común de los mortales. Abierta sólo para él.

                                        Hemisphere by Intillimani on Grooveshark


viernes, 24 de agosto de 2012

ASTENIA SENTIMENTAL Y TAL


Colaje de Max Ernst

Como explicarles no sabría estas cosas son muy íntimas de cada uno no sé que me pasa sólo que llega un momento que ni las variaciones al piano ni una cerveza fría no digamos ya un poema de Valente o esos debates tan entretenidos en que se habla sabiendo de las cosas nada lo que se dice nada todo me pasa por delante como un barquito de papel me dicen te amo y me quedo igual y es cuando aparece el jardinero con una regadera de latón para mojarme de los pétalos a la cabeza si no viene nadie a ponerme al sol así me quedo.







                                         Que te vaya bonito by Chavela Vargas on Grooveshark

jueves, 23 de agosto de 2012

LA INSOPORTABLE LEVEDAD DEL CERDO

Un grande cerdo capitalista, cebado por toneladas de alimentos de alta calidad, gordo hasta la extenuación a causa del modelo sedentario de vida en las secas praderas de Cuchipanda, ha caído inerme en la zona conocida popularmente como Desierto de Kundera. Las autoridades locales del cercano pueblo de Gulliver, alertaron inmediatamente a las autoridades generales de Cuchipanda, a las cinco y trece minutos del día de ayer, mientras el pueblo merendaba tranquilamente, como es costumbre, unos bocadillos de tocino frito, cuando, al sentir un atronador golpe seguido de un seísmo del cero coma tres en la escala de Jabugo: los niños de Gulliver comenzaron a llorar lágrimas de grasa. Al minuto del aviso, tras una breve pausa de desconcierto en la que se siguió, por unos segundos que parecían eternos, comiendo sin descanso, se oyó igualmente un gruñido desolador que parecía proceder de las profundidades de un estómago gigante, similar al eructo de un mamut del Jurásico. Hubo de calmar a los infantes con bombones de cochifrito, en tanto que en el lugar del evento se personaban ya los técnicos del Ministerio del Interior.

CERDO CAPITALISTA, dibujo de David Marcos

A partir de ahora, la labor de los científicos endocrinos del Reino de Cuchipanda consistirá en estudiar primero los motivos de esta crisis porcina; bastará determinar cual ha sido la causa de la debacle para poder poner coto a estas horripilantes manifestaciones del sistema capitalista, basado en la trituración y el reciclaje de alimentos. Se sospecha que las digestiones son parte del proceso económico y no están suficientemente estudiadas. Esta ignorancia, se cree, provoca modelos de vida incompatibles con la vida. Igualmente se está estudiando la composición química del cerebro del cerdo capitalista; parece ser que contiene una proporción de materia gris, ridícula, en comparación con el volumen de tejido adiposo. Una vez se haya procedido al completo examen del individuo, se reutilizarán todas sus carnes en la realimentación de la población de Cuchipanda, muy necesitada de las proteínas que estos seres que caminan por la vida de puntillas, acumulan en cantidades industriales. Se ha sabido que el cerdo se llamaba Mateos Ruiz de Aguirresarobe, era padre de dos hijos, y residía en la localidad vecina de Morcón, donde regentaba un negocio de comida rápida macrobiótica.
          Gulliver by Angelo Branduardi on Grooveshark


             Dibujo de Sake Rinox, BLOG AQUÍ



miércoles, 22 de agosto de 2012

Disturbios en el coño (con perdón).

Ante la oleada de adhesiones incondicionales que ha provocado el juicio a un grupo femenino pop en Rusia (en beneficio del grupo pop) les traigo una crónica breve en el tono semifantástico y contracorriente que suelo, para decirles, en un lenguaje inconveniente y deleznable que: no creo de ninguna manera que estas chicas representen, ni por asomo, un supuesto ideal de coraje y valentía contra el sistema seudodemocrático represor ruso, sino una maniobra mediática de darse a la fama, o sea, que desde el punto de vista práctico, han sido muy políticamente correctas y han logrado lo que querían. Ahí van el exabrupto inadmisible o la humorada subida de tono. No me importa perder audiencia, lamentaría perder amigos, pero a mi estas chicas no me engañan.

Se han registrado, en la iglesia ortodoxa del coño, movilizaciones de sesgo político a la altura de los labios menores. Reivindicaban reformas que liberen a Rusia del estreñimiento y una política aperturista del ojete. La polla de Rasputín, según estas acreditadas voces de entrepierna, no puede seguir prolongando sine die un estado de excepción, y debe dejar paso a la democracia vaginal, para que el tráfico de intereses sea fluido en el cinturón periurbano de castidad de la ciudad moscovita. Asímismo, los moscones periodistas tendrán siempre permitido el paso, para que la transparencia del proceso esté garantizada. La virginidad de la protesta ha quedado demostrada y el tribunal del tampón constató que efectivamente no hubo en ningún momento derrames innecesarios de sangre en las calles. Ha quedado claro que este evento es sólo un paso previo para derrocar también la democracia, una vez que el sistema sea succionado por la teología pop del caos.

                                       Macorina by Chavela Vargas on Grooveshark


Historia breve de una lágrima



                                   La lucidez te abrasa las entrañas,
                                   te quema la certeza y brota una lágrima limpia.

                                  Borrador imperfecto de la vida que ensayas
                                  cada día, con claridad en el error sin tacha
                                  me demoras los labios entre besos de sal:
                                  tú sabes que la noche arderá igualmente
                                                                                               sin nosotros
                                  cuando ya todo pese lo mismo que esa gota.

                                  En este turbio parque la tarde cae serena
                                  y la gente es vulgar y se aman deprisa.

                                  La indolencia es un ángel que reposa taimado
                                  en la sombra esperando el momento oportuno
                                  para robarnos el íntimo color de las palabras.

       
                       Dibujo de David Marcos



martes, 21 de agosto de 2012

El sello de lo inconfundible.

Patriarca de Ikea
El señor cuya barba desafiaba las leyes del estado gozaba de una potencia sexual desmedida. A causa de su altísimo valor simbólico, basado en la supersticiosa creencia de que su prominente vello facial acumulaba la sabiduría de todas las generaciones que lo precedieron, sus apariciones públicas acarreaban gravísimos disturbios en las calles. Fue el inventor de la persiana. Una mañana, en su habitual saludo al sol desde la ventana, desnudo, desplegó pudorosamente la velluda protuberancia sobre su cuerpo al paso de unas novicias que iban al rezo de maitines. El suceso provocó una auténtica revolución silenciosa. A partir de entonces, las gentes gozaron de una vida privada más intensa y libre. Por ello, el señor de la barba interminable, es considerado hoy en día, el paladín de las libertades civiles y de las repúblicas independientes de su casa.



lunes, 20 de agosto de 2012

GOTAS NEGRAS II / Andrés Neuman

Sobre el cemento
una flor de colores;
es un milagro.

Breve llovizna.
El pavimento nuevo
abre pulmones.

En la cabina
descolgado, un teléfono
tartamudea.

Las azoteas
se anticipaban, rosas,
al sol del alba.


Una rodilla
se agita, descubierta.
Invitación.

Un ala roja,
equivocado pájaro,
el parapente.

Persecución.
En el retrovisor
la luna llena.

Y repentino
cae de la tormenta
un pulpo eléctrico.

gotas negras, haykus de Andrés Neuman Edit. plurabelle 2003, Córdoba

viernes, 17 de agosto de 2012

La cadenita del boli

Entró a la sucursal bancaria donde le dirían que ya no tiene crédito. Estaba confuso y miraba indistintamente al cuadro de Sorolla, al rostro adusto de la señora que espera sentada con cara de pocos amigos, a la máquina grosera que expele cartillas con esa violencia controlada y automática que provoca cáncer. Sus ojos no podían detenerse en algo que le inspirara un resto de humanidad, la publicidad de Fernando Alonso a tamaño natural con el mono de piloto de Fórmula Uno ofertando transacciones rápidas como la chicane de Monza, le causó una especie de naúsea mezclada con bostezo y desespero. Fijó la vista en el cristal de las cajas conforme se iba acercando lentamente su turno, después bajó la vista hasta la linea del suelo que le marcaba el lugar desde donde debía esperar: el meridiano de la mediocridad. Luego subió la mirada y se topó con el bolígrafo para clientes que, convenientemente sujeto con una cadenita, le recordaba hasta que punto el mundo está bien repartido y pertenece a los que tienen el dinero. Se quedó absorto observando la cadenita del boli; le parecía una burla del destino, mientras la gente que iba detrás le tocaba en el hombro, oiga pase ya, le decían: se quedó así, petrificado. Ahora forma parte de la publicidad de la sucursal y hace pareja con Fernando Alonso. No espere más, dice el anuncio que él representa impasible, trabaje con nosotros.

                                       Cadena De Oro by Kiko Veneno on Grooveshark

jueves, 16 de agosto de 2012

GOTAS NEGRAS, de Andrés Neuman

No sigas las huellas de los antiguos.
Busca lo que ellos buscaron.
                                 BASHO

                                                  The Haunted Melody by Roland Kirk on Grooveshark



                                                                  Redonda, quieta
                                                 en el raíl del metro
                                                 una paloma.





                                                 En el cristal
                                                 del coche, gotas frágiles.
                                                 Nunca entrarán.



                                                 Abandonado
                                                 zapato de tacón.
                                                 Mañana fría.




                                                 Dobla la esquina
                                                 la mañana con niebla.
                                                 Nadie la ha visto.



                                                 Sin horizonte.
                                                 En las alcantarillas
                                                 termina el agua.


Fotografía hallada en el blog Passy en invierno

                                                 Una sirena,
                                                 un vértigo naranja,
                                                 escalofrío.



                                                 Bajo el farol
                                                 un viejo perro azul
                                                 se tambalea.


continuará...


                                                 

lunes, 13 de agosto de 2012

Cielo y suelo, ficciones.


                                 Todo este azul que vemos
                                 es sólo cielo muerto
                                 que se entra hasta el hueso caliente
                                 por mucho que sea viento ya no mueve
                                 sabanas ni banderas.
                           
                                 Es un azul de cuento si no llamas
                                 lo vivo por su nombre
                                 y si mi boca fuese un firmamento
                                 derramaría estrellas de mis labios
                                 sólo por ver la vida como es.

                                Digo que ciego y mudo soy,
                                que hasta el cálido hueso es todo herida
                                y la alegría es fría como este azul de estío
                                que se secan las copas, que ya no
                                hay vino y que no sé el nombre de las cosas
                                sino es por una sombra amiga en que me siento
                                a compartir la luz con unos pájaros
                                para los que no soy nada, sólo suelo
                                sobre el que escampa la memoria
                                de soles y de lluvias.



                Collage de Al Juarismi

                                           Country by Keith Jarrett, Jan Garbarek, Palle Danielsson, Jon Christensen on Grooveshark

SOBRE LAS IMÁGENES EN LA LÍRICA / Antonio Machado

( Al margen de un libro de V. Huidobro)



   Son tantas y tan fáciles las objeciones que pudiera hacer a una lírica que sólo se cura de crear imágenes, que casi me inclino a prescindir de todas ellas, a renunciar a su exposición, pensando que de puro obvias, se habrán presentado con sobrada frecuencia a la reflexión de los nuevos poetas. Y siendo así, lo honrado, en crítica, es buscar las nuevas razones que justifiquen esta pertinaz manera de ver, tan en pugna con la mía, antes que ejercer el poco airoso oficio de repetidor de viejos tópicos que los novísimos poetas conocen desdeñan.


    Sin embargo, las nuevas razones no han de ser, si algo son, una creación ex nihilo de la razón pura, sino una superación de las viejas. ¿Por qué, pues, no recordar, sin pesadez, lo que hace veinticinco años pensaba yo sobre el uso de las metáforas? Así, acaso veamos las nuevas razones surgir de las viejas, merced a la dialéctica inmanente a todo pensar.

   Mi opinión era ésta: las metáforas no son nada por sí mismas. No tienen otro valor que el de un medio de expresión indirecto de lo que carece en el lenguaje omnibus de expresión directa. Si entre el hablar y el sentir hubiera perfecta conmensurabilidad, el empleo de las metáforas sería, no sólo superfluo, sino perjudicial a la expresión1. Mallarmé vio a medias esta verdad. Él ha visto bien claro, y lo dice en términos expresos: parler n'a trait à la realité des choses que comercialement; pero en su lírica, y aún su preceptiva, se advierte la creencia supersticiosa en la virtud mágica del enigma. Esta es la parte realmente débil de su obra. Crear enigmas artificialmente es algo tan imposible como alcanzar las verdades absolutas. Pueden sí, fabricarse misteriosas baratijas, figurillas de bazar que lleven en el hueco vientre algo que, al agitarse, suene; pero los enigmas no son de confección humana: las realidad los pone y, allí donde están, los buscará la mente reflexiva con el ánimo de penetrarlos, no de recrearse en ellos. Sólo un espíritu trivial, una inteligencia limitada al radio de la sensación, puede recrearse enturbiando conceptos con metáforas, creando obscuridades por la supresión de los nexos lógicos, trasegando el pensamiento vulgar para cambiarle las oes sin mejorarle de contenido.
   Silenciar los nombres directos de las cosas, cuando las cosas tienen nombres directos, ¡qué estupidez! Pero Mallarmé sabía también, y éste es su fuerte, que hay hondas realidades que carecen de nombre, y que el lenguaje, que empleamos para entendernos, unos hombres con otros, sólo expresa lo convencional, lo objetivo, entendiendo aquí por objetivo lo vacío de subjetividad, es decir, los términos abstractos en que los hombres pueden convenir, por eliminación de todo contenido psíquico individual. En la lírica, imágenes y metáforas serán, pues, de buena ley cuando se emplean para suplir la falta de nombres propios y de conceptos únicos, que requiere la expresión de lo intuitivo, pero nunca para revestir lo genérico y convencional. Los buenos poetas son parcos en el empleo de metáforas; pero sus metáforas, a veces, son verdaderas creaciones.

   En San Juan de la Cruz, acaso el más hondo lírico español, la metáfora nunca aparece  sino cuando el sentir rebosa su cauce lógico, en momentos profundamente emotivos.

                                   En la noche dichosa,
                                               en secreto, que nadie, me veía,
                                               ni yo miraba cosa,
                                               sin otra luz ni guía
                                               sino la que en el corazón ardía.

    La imagen aparece por un súbito incremento del caudal del sentir apasionado, y, una vez creada, es ella a su vez creadora, y engendra, por su contenido emotivo, la estrofa siguiente:

                                    Aquesta me guiaba
                                                más cierto que la luz del mediodía, etc

    ¡Cuán lejos estamos aquí de la abigarrada imaginería de los poetas conceptuales y barrocos, que aparecerán más tarde, cuando, en realidad, la lírica ha muerto ya!
                                                                   *
                                                            *           *
    Para conocer el barroco literario español, no hay que olvidar el tránsito de la intuición al concepto, que en pocos años se opera en nuestros poetas. Por si algún día se hace en España lo que el admirable Clarín llamaba crítica interna, dejemos apuntado esto: con San Juan de la Cruz y Lope de Vega, estamos en clima espiritual que no es el del Góngora culterano, el de Quevedo y el de Calderón.



NOTA DE A. MACHADO

1. El barroco literario español ha empleado frecuentemente las metáforas para cobertura de conceptos. Ha hecho algo peor: un uso lógico, conceptual de las metáforas. Fue Calderón, no Góngora, quien a mi juicio, tuvo entre algunas excelencias mayores, la maestría del uso superfluo de las metáforas.

                                       Rendid las armas y vidas,
                                       o aquesta pistola, áspid
                                       de metal, (escupirá),
                                       el veneno penetrante
                                       de dos balas, cuyo fuego
                                       será escándalo del aire.

Tal dice el viejo Clotaldo en la Vida es Sueño cuando sorprende a Rosaura y Clarín junto a la torre de Segismundo. Se diría que la amenaza no puede cumplirse de puro retórica. En el Convidado de Piedra, de Tirso de Molina, hay otro curioso ejemplo de empleo absurdo de la metáfora, digno del más barroco Calderón. Don Gonzalo, herido por la bala de Don Juan, exclama: "La barbacana caída / de la torre de mi honor / que me has robado, traidor / donde era alcaide la vida."



   

sábado, 11 de agosto de 2012

EL ELEFANTE Y OTROS ANIMALES / Tomás de Iriarte


Allá en tiempo de entonces
y en tierras muy remotas,
cuando hablaban los brutos
su cierta jerigonza,
notó el sabio elefante
que entre ellos era moda
incurrir en abusos
dignos de gran reforma;
afeárselos quiere,
y a este fin los convoca.
Hace una reverencia 
a todos con su trompa,
y empieza a persuadirlos
en una arenga docta,
que para aquel intento
estudió de memoria.
Abominando estuvo
por más de un cuarto de hora
mil ridículas faltas,
mil costumbres viciosas:
la nociva pereza,
la afectada bambolla,
la arrogante ignorancia,
la envidia maliciosa.


Gustosos en extremo,
y abriendo tanta boca,
sus consejos oían
muchos de aquella tropa.
El cordero inocente,
la siempre fiel paloma,
el leal perdiguero,
la abeja artificiosa.
El caballo obediente,
la hormiga afanadora,
el hábil jilguerillo, 
la simple mariposa.



Pero del auditorio
otra porción no corta,
ofendida, no pudo
sufrir tanta parola:
El tigre, el rapaz lobo
contra el censor se enojan.
¡Qué de injurias vomita
la sierpe venenosa!
Murmuran por lo bajo,
zumbando en voces roncas,
el zángano, la avispa,
el tábano y la mosca;
sálense del concurso
por no escuchar sus glorias
el cigarrón dañino,
la oruga y la langosta.
La garduña se encoge,
disimula la zorra,
y el insolente mono
hace de todos mofa.


Estaba el elefante
viéndolo con pachorra;
y su razonamiento
concluyó en esta forma:
"A todos y a ninguno
mis advertencias tocan.
Quien las siente, se culpa;
el que no, que las oiga."
"Quien mis fábulas lea,
sepa también que todas
hablan a mil naciones,
no sólo a la española.
Ni de estos tiempos hablan,
porque defectos notan
que hubo en el mundo siempre,
como los hay ahora.
Y pues no vituperan
señaladas personas.
Quien haga aplicaciones,
con su pan se lo coma."

Ningún particular debe
ofenderse de lo que se dice en común.






viernes, 10 de agosto de 2012

SONETO LOS CUERPOS / C.Edmundo de Ory



                            ¿Somos qué somos? Por lo alto testa
                            vínculo superior de rasgo y rango
                            y por lo bajo pies que tocan fango
                            ya que entre cielo y suelo anda la fiesta

                            del cuerpo humano cuando no se acuesta
                            cada noche después que cesa el tango
                            mas llega el día y búscase fandango
                            a las primeras notas de la orquesta

                            Y así se torna el sueño pesadilla
                            de tanto voltear brazos y piernas
                            en esta vida que es un baile a ultranza

                            Sólo el alma se sienta en una silla
                            y allá veremos penas las eternas
                            de tantos cuerpos en macabra danza

                                                         (Zahara de los Atunes, 25 de agosto de 1983)

                           Soneto vivo (1970-1987) de Carlos E. de Ory



jueves, 9 de agosto de 2012

RELOJ DE PLAYA

La señora y el señor Cleps-Idra, al fin disfrutan de unas inmerecidas vacaciones. Contemplan el mar extenso, la gran superficie de los viajes; y al igual que ignoran soberanamente la variedad submarina de la vida, soñando con utópicas baratijas en la faz de la tierra, tampoco imaginan que la arena sobre la que aposentan sus orondos culos va poco a poco desgranándose, como el tiempo, en un embudo tan estrecho como sus conciencias, y que al final ese universo de vanas ensoñaciones veraniegas acabará diluyéndose en unas partículas de sílice que irán amontonándose en la cima de la montañita de las horas perdidas, allá donde la rutina horada pacientemente la vida día a día.




RELOJ DE PLAYA, un dibujo de David Marcos BLOG Sake Rinox   AQUÍ 



                                      Numa sala de reboco by Luis Gonzaga on Grooveshark



miércoles, 8 de agosto de 2012

Diga treinta y tres


Lightly latin by HENRI MANCINI on Grooveshark


Clase magistral del Doctor Alamán, pronunciada en el Ateneo de Eminencias de la Pústula.

La urticaria de anticuario


Como saben, queridos colegas legatarios del acerbo protervo, de la mentira medicamentosa y diga treinta y tres, el ser humano patológicamente hablando es una unidad psicosomática de reacciones automáticas y fotosíntesis plantígrada que se adapta al ambiente o muere sea cual sea su cuenta bancaria. Quiero relatarles el caso de un paciente mío, anticuario de vocación, de índole urticaria; paso a contarles, en nuestra indescifrable jerga de matasanos el diagnóstico que le hice en su día, ilustrado con la radiografía de su tienda, una imagen vale más que mil microbios:
 
El ácaro de anticuario cuartea primero la madera y en una adversaria segunda fase pasa a la piel, mercenaria y antirreglamentariamente, instalándose como comendatario de la picazón y concesionario sectario del pus. Si no se trata con agentes corsarios, esporozoarios, provocando la asfixia del ácaro, el paciente desarrolla especularias costras hospitalarias donde el parásito arácnido incuba una nueva generación de legionarios fideicomisarios de la glándula que se internan en el sistema superficiario, provocando en el sufrido coleccionista de relicarios un tormentario dolor circulatorio que puede llegar a convertirlo en un visionario.

martes, 7 de agosto de 2012

ENSAYO DE ORQUESTA / Federico Fellini

                     Las civilizaciones rara vez tienen una segunda oportunidad.
                                                                                                Gore Vidal

           




lunes, 6 de agosto de 2012

Donaire XVIII

                        
                                   Un cementerio devastado es el triunfo de la luz.
                                                                              Bohumil Hrabal






Collage de Al Juarismi
                                        Pavana Al Estilo De Los Vihuelistas, For Guitar by Lauro, Antonio on Grooveshark
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