martes, 28 de agosto de 2012

EL INEVITABLE HOMBRE BLANCO


                                    Yace a la orilla de las palabras.
                                    
                                    El firmamento le contagia ideas
                                    a través del pan caliente
                                    cuando se tocan con la mirada fría
                                    las primeras estrellas de la mañana

                                    Entonces el hombre blanco
                                    con su pluma de filósofo loco
                                    le quita el nombre a las palabras
                                    para ganar de nuevo al sueño
                                    sus ruinas de corcho mojado

                                    El estupor en los supermercados
                                    lleva la firma de su hipocresía,
                                    cada obeso vale por cinco niños muertos
                                    mas no hay por qué alarmarse:
                                    él trabaja en el hábitat perfecto

                                    Su fiesta es una miseria cubierta de oro
                                    La constelación de viruelas que le pica
                                    el rostro es el espejo de un tercer mundo
                                                                 ¿coronaste otro ocho mil?

                                    Toca el violín, deshoja margaritas.

                                    Vive su muerte a corazón abierto.

                                    El cinismo del bisturí avala su crédito.

                                    Luego se lo gasta en tragaperras.

                                    Descansa junto al horror y lo sublime.

                                    A veces, como es el caso, pretende conjurar
                                    en un poema todos los males que aquejan
                                    su estólida moral de animal 
                                                                        herido por la historia.

                                 
                                    

2 comentarios:

  1. Este hombre blanco es futuro ejemplar más de cerdo insoportablemente leve de puro inflado con la comida de sus congéneres. Ahora, ¿es inevitable? ¿no podremos hacer nada? Algo más que la pesimista autocrítica de tus versos finales.
    Malas temperaturas para contagiar ese pesimismo que uno trata de sacudirse.
    ¡Animémonos, buen Manuel!

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  2. Si no me equivoco, en su propia inevitabilidad perecerá, Miguel Ángel. Y de su pomposa orgía científica y económica, saldrá reforzado o no saldrá. Quién sabe, en todo caso, esta autocrítica está escrita en singular mayestático, o sea; el que no sea culpable, que tire la primera piedra. Por de pronto, al ministro Wert y su concepto de educación, le deseo una viruela eterna o una vejez perentoria. Confío en el hombre, pero en todo el hombre, el blanco me tiene frito. Y larga vida a Sánchez gordillo.

    Salud

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