lunes, 7 de enero de 2013

DE MADRID AL SUELO

                                                                            a Paco Moral y Ana Ares


                         Esta humedad sin nombre
                         que cae por la tarde en las aceras
                         no es rocío,
                         son lágrimas de inmigrante,
                         ávidas gotas mudas
                         de un amor anónimo
                         que la piedra recibe
                         como la piel porosa de tu cuerpo
                         en días sin historia,
                         recibe mis caricias de amante.

                         Este sol sin puertas
                         que abre a la mañana
                         las pupilas del mundo
                         no calienta,
                         es una luz partida,
                         ebria de vida nueva:
                         se llena del calor de tanta gente.

                         Cuando la noche avisa sus retiros,
                         Madrid anda por las nubes
                         recogiendo los ángeles
                         que yacen muertos por el suelo.



2 comentarios:

  1. El poema me evoca versos de Sabina. Será por Madrid, será por las aceras, o por las noches.
    Salud, Manuel.

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  2. Pongamos que hablo de Madrid, Miguel Ángel, de las almas que allí moran, y de algo intemporal que brilla en ellos, como en todos nosotros, hesitando en silencio, porque el ritmo de la historia no perdona, y ya es tarde para lamentarse.
    Un abrazo

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