martes, 31 de diciembre de 2013

LA LITERATURA CON PATAS




Soy un cobarde, me meto las manos en los bolsillos y no hallo céntimos sino síntomas. Síntomas de que he fracasado en la vida, por ejemplo: billetes de autobús donde a duras penas se puede ver la hora y el día del viaje. Una vida manoseada por los recuerdos. Es un alivio ser un mosquito de la literatura, un verdadero e insignificante don nadie, esgrimidor de punzantes y venenosas palabras que a más de uno habrán dejado sin dormir alguna noche. Tengo las alas contentas, y en este juego de esgrima, son tantos los enemigos, tantas las dificultades que me acechan...
    Para mí la literatura es el campo semántico de la vida misma, y tengo un verbo florete para desfacer entuertos. Natural que un sacapuntas me parezca un gigante. 
Ilustración de J.J.Grandville


viernes, 27 de diciembre de 2013

27 de BIMEMBRE de dos mil brete.


                               Alzas
                               devanada tus huesos y pájaros
                               tan voz púrpura tú
                               calígine vaga
                               nunca piel 
                               sino hondo aliento
                               en la oscura punta alzas la miel

                               Bajo 
                               por tus labios disrupto
                               humeante hielo 
                               rasgo tu azul silencio
                               mi boca es una calle postrera
                               a tu cáliz, pavimento de sombras
                               bajo por las aceras
                               ebrio de amor en cruz
                               oh puro vino compasivo
                               dulzor de ciervas heridas en la yacente luz


Colaje de Walter Brusius

jueves, 26 de diciembre de 2013

El arte de escribir, de R.L.Stevenson


Podemos ahora enumerar brevemente los elementos del estilo. Tenemos, como características propias del prosista: la habilidad de mantener frases largas, rítmicas y agradables al oído, sin permitir que caigan en una métrica estricta; propias del escritor de versos: la tarea de combinar y contrastar su doble, triple y cuádruple entramado, pies y grupos, lógica y métrica, de modo que armonicen en su diversidad; comunes a ambos: la tarea de combinar artísticamente las materias primas del lenguaje en frases que se vuelvan musicales en los labios, la tarea de hilar su argumento en un tejido de frases comprometidas y de párrafos acabados siendo ello particularmente necesario en el caso de la prosa; asimismo, común para ambos, la tarea de seleccionar palabras acertadas, explícitas y comunicativas. Comenzamos a ver ahora qué asunto tan intrincado es cualquier pasaje literario perfecto, cuántas facultades, de buen gusto o de puro raciocinio, deben ser puestas en juego para conseguirlo; y por qué, cuando se ha conseguido, nos proporciona un placer tan completo. Desde la disposición de según qué letras, que es, a un tiempo, arabesca y sensual, hasta la arquitectura de la frase elegante y elocuente, que es un acto vigoroso de puro intelecto, apenas hay alguna facultad humana que no se haya ejercitado. No debemos, pues, maravillarnos de que sean tan raras las frases perfectas, ni de que las páginas perfectas lo sean aún más.


domingo, 22 de diciembre de 2013

RAPTO para el consumo humano




                                         Centauro aguarda qué luz
                                         algas adentro pensativas, 
                                         pluma rota
                                         tu mirada dulzor sobre espumas
                                         ávido reflejo, afán indolente
                                         de pan sin techo el hombre
                                         beso que súbito...
                                         víscera oferente,
                                         ingrávidas pomas
                                         pupilas viejas que imantan soles
                                         gritos en un cielo sin aire, eco
                                         se oculta con la lluvia
                                         se apaga y yace muerto
                                         turbia luz de neón, devorador silencio,
                                         mariposa en qué red donde palomas.





viernes, 20 de diciembre de 2013

POEMA COMERCIAL / Luis Federico Martínez



                             oh que la infausta noche, la bóveda que todo
                             lo esconde cada vez, ahora descienda, ahora
                             urdidas para siempre las luces de los necios,
                             lujosos caballeros, amasados de lodo,
                             y soberbios artistas de pie, que sin combate
                             se mezclan y disputan las glorias y los precios;
                             dónde iremos, adónde, traviesos entre el caos,
                             descalzos, con espuelas, idiotamente puros...
                             a Bizancio, a París, a Lorenzana, a Laos?
                             las funestas campanas aguarden, que maduros
                             de los diez mil que exigen traigo once alejandrinos..,
                             el perfume del triunfo tienta así mi nariz
                             
                             trece, casi catorce, traición, sucios destinos,
                             que la aurora me absuelva... bla, bla, bla, uf, snif.






Colaje de Francisco Marcos

miércoles, 18 de diciembre de 2013

POEMA DE AMOR



                                      Llueve desde que tú dijiste
                                      adiós
                                      dos veces,
                                      llueve mientras el eco
                                      dulce duele,
                                      como si una tormenta de flores y de abejas
                                      desatado se hubiese en mi interior;
                                      nuestro paraguas iris. 


                                                           Luis Federico Martínez



Caligrama de Guillaume Apollinaire

martes, 17 de diciembre de 2013

LA NAVIDAD DE LA PELUSOMBRA



Se la puede encontrar durante el día dentro del gorro de Papá Noel, ovillada y gimiendo. Nunca se la ve bailar alrededor de las ascuas, pero lo hace por Pascuas. A veces le manchan el lomo con el azúcar impalpable del polvorón. Entonces la melancolía le da alas, y vuela alrededor de la lámpara del salón en silencio, mientras el alboroto festivo sube de tono.



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lunes, 16 de diciembre de 2013

PAN DE VUELO



Un día despejado con algunas nubes de harina planeando sobre esponjosas cordilleras de bizcocho. A la altura del meridiano de Saint-Exupery, mucha gente pasando hambre detrás de un biombo decorado con motivos de la unesco, y algún desaprensivo obsesionado por la propiedad privada, nos ha soltado sus palomas radiactivas. Nos hemos visto obligados a tomar leche en un lago suizo. Esperamos hacer buenas migas en territorio hostil. No todo el mundo alechiza en Suiza con un avión de pan debajo del brazo.


sábado, 14 de diciembre de 2013

AUTISMOS II




Tengo una tesis guardada en el suelo del salón. Es posible que haya muerto de vieja. Sé que si la desempolvo con una antítesis que haga las veces de trapo, tendré que sintetizarla de nuevo. Quién sabe si no se le quede cara de muñeco. Será mejor que duerma el sueño de los justos. A la postre es una tesis sobre el amor, un pescado bien escurridizo. Debí conservarla en la pecera, ante la atenta mirada de una Venus de Milo, que por cierto sólo hay una.

viernes, 13 de diciembre de 2013

ENCUENTRO CASUAL CON MARTÍN HEIDEGGER EN IKEA.



Llevábamos el plan de no estar allí más de una hora. Comprar unos tablones que salieran ergonómicos de precio y montar en el dormitorio una pequeña biblioteca, discreta. Economizar el espacio y de paso tirar a la basura un montón de ridículos sortilegios, para cambiarlos por un mueble de taller de artista, de madera de pino. No parecía difícil, aunque a mí se me da mejor la guitarra.
El caso es que en la planta de accesorios provistos con luz artificial nos topamos de improviso con Martín Heidegger, un amigo de la infancia que perdía admirablemente el tiempo desde siempre calculando espacios, seres y tiempos. En un lugar como estos almacenes donde todo el mundo parece hacerse el sueco buscando utilidades caseras, él estaba confuso, desorientado; nos contó que llevaba ya un buen rato buscando un flexo extensible de arquitecto para su señora, que hace vida en la bañera.
Compadecidos automáticamente con su causa, hemos olvidado el sagrado objetivo que nos trajo aquí, y le hemos buscado un flexo muy barato, extremadamente funcional, y agradable a la vista. Al natural es una persona muy natural, para nada sofisticada. No entiendo a los que le achacan un estilo ininteligible en sus investigaciones metafísicas. Debe de ser falta de cariño.

AUTISMOS I



Metí la mano en el bolsillo izquierdo del pantalón. Noté que tenía un agujero por el que cabía suavemente. Sólo había que empujar un poco y plop. Ya estaba tocando el muslo. Pero no era el mío, mis muslos tienen vello, y este está liso, es terso como el de una mujer. He seguido bajando hasta la rodilla, tiene un timbre, o un pezón. Lo he hundido con cuidado y ha sonado el teléfono, asustado he dado un salto en la silla y me he pegado con el borde de la estantería en la cabeza. Me han dado cinco puntos de sutura. El bolsillo sigue roto. No sé si podré resistir la tentación de entrar de nuevo.

STAND BY, PLEASE




                                  Una cámara fuera de foco
                                  marcará el lugar que ocupa tu sonrisa.

                                  Distintas velocidades
                                  se agolpan en la calle,
                                  se cruzan sin mirarse,
                                  salta de los ojos
                                  el niño rayano que mira
                                  un mar desnudo.

                                  Cae una luna al cesto de la prisa.








martes, 10 de diciembre de 2013

INSTRUCCIONES PARA FABRICAR UN BIOMBO



En primer lugar es de suma importancia dejar a un miembro de la familia macerando en escabeche. Luego debe ir al bazar chino: adquiera todo tipo de adornos navideños. Podría preparar para la cena un cocido con el hueso de canilla de un ministro, si lo encarga en la carnicería para la semana siguiente se lo traen a usted. Fundamental sonreír continuamente, y no pronunciar jamás la palabra prohibida: "Biombo". La navidad es un biombo, para qué empañar con evidencias la solemnidad de un momento de relax. Sería devastador hacerlo, además. Es posible que el marisco reviva y cause desgarros en la piel. En cuanto al familiar en escabeche, no se olvide de echarle un ojo la navidad siguiente, ya estará listo para el consumo.


domingo, 8 de diciembre de 2013

POLVO ACUMULADO EN CLAVICÉMBALO




                         El sol lo han colocado hoy para ella. 

                         Por encargo de un ángel caído 
                         que la ama en la sombra.

                         El tropel de la vida
                         le devora el vientre.

                         Allá la luz, sol impostado,
                         dará sobre su rostro agujas
                         con que coser la vieja lana sin memoria
                         del recuerdo.

                         El sol, una manzana, y Couperin.


Fotografía: Shomei Tomatsu

viernes, 6 de diciembre de 2013

REDACCIÓN INFANTIL PARA EL DÍA DE LA CONSTITUCIÓN (escrita en pijama).


Hoy es día de fiesta. Los colegios están cerrados, y también los ministerios, los estancos de tabaco. Las pastelerías y los quioscos de castañas están abiertos. Mi padre me ha dicho que para celebrar el día de la Constitución democrática española, esta tarde, cuando oscurezca un poco, vamos a comer dos cucuruchos de castañas. Me ha explicado lo que pasaba en España antes de que llegara la democracia. Éramos un país de ciegos donde gobernaba con mano gelatinosa un enano tuerto, que hacía las veces de maestro de ceremonias en un aquelarre donde se veneraba al sagrado monstruo de la individualidad una y trina. Entonces me he asustado mucho y he sentido un gran deseo de ir a la escuela, pero como no puedo, me he tenido que quedar en casa jugando con el ejemplar de la Constitución que tenemos. Vienen al principio las fotos de los padres del texto, los genitores del espiritu de la letra (ya por fin entrando sin sangre). Me los tengo que aprender de memoria para el miércoles, que la seño Gertrudis nos preguntará cómo se llaman señalando en la pizarra unas fotos tamaño folio con sus reverendos caretos de personajes históricos. A mi me gusta Santiago Carrillo porque fuma a todas horas. Si me pregunta la seño quién es le voy a decir que se llama Santiago Carretero, no creo que me coja la gracia, creerá que me he confundido. Ahora los profes vienen de fábrica muy despistados. Mi padre dice que la Constitución no se puede arreglar a pedradas, y aunque el pretenda arreglarla a castañazos, yo sé que lo dice por nuestro bien. Así que la estoy quemando en el patio. Hace mucho frío.

miércoles, 4 de diciembre de 2013

DEL DIARIO DE UN ARRIBISTA / cuento de Sławomir Mrożek



El único objetivo de mi vida era que el príncipe me invitase a uno de sus festines.
Lo logré finalmente tras muchos años de diligencias. Recibí una invitación impresa con elegante letra sobre un papel distinguido. "Tiene el placer...", tal y tal día..., tal y tal lugar...
Cuando llegó el día y la hora, me dirigí a la dirección indicada. Estaba anocheciendo. Sentado en el taxi, con los párpados entrecerrados, me veía a mí mismo subiendo las escalinatas del palacio, oía a la orquesta afinando los instrumentos, después, mi apellido anunciado con voz fuerte por el maître d'hôtel en el umbral de una sala llena de luces y de bellas mujeres.
El taxi se detuvo. Pagué, bajé y me encamine hacia el palacio.
Resultó que el taxista me había dejado frente a unas letrinas públicas. Del palacio no había ni rastro. Estaba indignado con la actuación de aquel desgraciado, pensé que se había equivocado de dirección. Lo comprobé. Pero no había error. Entonces, quizá alguien malvado me había enviado una invitación falsa, ¿una broma cruel?
O tal vez...,tal vez la invitación fuese auténtica, y lo que pasaba es que los festines no se organizaban ya en palacios: los tiempos han cambiado, vivimos en una época de guasa, autoironía y parodia. El príncipe es demasiado inteligente, demasiado refinado como para no progresar con los tiempos,, adelantándolos incluso, y sólo yo, ingenuo, mantengo una imagen anticuada de la vida de las clases aristocráticas.
Me di una palmada en la frente. ¡Pues claro! ¡Seré bruto! Había faltado poco para que no hubiese sabido apreciar aquel estilo más elevado y resultase no estar a la altura. ¿A lo mejor incluso contaban con eso? ¡Ja,Ja, no saben con quién están tratando!
Y animoso, con expresión indiferente de hombre mundano, entré en el retrete.  
en LA VIDA PARA PRINCIPIANTES

martes, 3 de diciembre de 2013

LA VIDA MUELLE

Abbondio da Grimaldi trabajando.


Ignoro por qué la noble familia de los Grimaldi-Offenbach caímos en la ruina. Lo nuestro empezó en aquella época caballeresca y trobadorzuela del siglo XIII. Un miserable antepasado mío se dedicaba a pulsar las notas de un viejo rabel que le regaló un poeta mozárabe en el puerto de Marsella. Se llamó Abbondio da Grimaldi y compuso el Roman del garofano rosso; una encendida loa a la simpar cárdena coloratura del rostro de Tirolina Offenbach comparado con un clavel reventón, dama principal de la plácida villa de Acquapendente. La perla de la familia. Cobró fama de poeta del languedoc, cosa difícil porque en Francia había grande competencia, y casó con la princesa Tirolina, fundando así una dinastía de blasón sobre las movedizas aguas del amor cortés. Dominaba, Abbondio, las sutilezas de la escritura languedórica. Esta es la canción con la que Tirolina Offenbach desplegó desde el balcón dos coletas de cinco metros, donde mi añorado tatarabuelo fue ensartando las maderitas que robaba de las sillas de las tabernas, para fabricarse una escalera ergonómica con las trenzas de su adamada dama.


Autre foiz li reprent corage
d'oblir tout et de meter guindes
gualdas, vermeilles e indes.
En chascun pié escarpenete e caltsa.
Oh fermosa pucela aussi jouvante.

*************************

Otra vez le viene en gana
dejarlo todo y poner guindas
gualdas, bermejas e índigo.
En cada pie escarpín y calza.
Oh hermosa doncella de tanta gracia.




Desgraciadamente mi señora tatarabuela, la bellísima Tirolina, fue perdiendo el cuero cabelludo antes de casarse, y Abbondio de Grimaldi hubo de ponderar en inigualables versos la oronda hermosura de su calvicie, que fue también la misma de los varones de esta honesta casa, pues por alguna extraña razón, heredamos genéticamente (además de todo lo demás que heredamos, claro) unos vanos sin pelo en la melena, inmaculados, por los que fuimos ridiculizados desde el románico hasta el barroco en todos los retratos, con el nombre de "Snobs". El poder destructor de la palabra es capaz de mancillar con el azufre de la maledicencia los más graníticos escudos. Desde entonces nuestra vida no es la misma. Hasta los muebles de este castillo parecen acusar el tremendo peso que supone ahora llevar los otrora heraldos apellidos de Grimaldi-Offenbach.

lunes, 2 de diciembre de 2013

HEIDEGGER RECUPERÓ EL CONCEPTO DE ἀλήθεια


                        Qué extraña aprensión a la mentira. 

                        El turbador granizo de la cicuta
                        golpea la sien de los filósofos.

                        No dejo de pensar en ella,
                        la que yace adosada en la tierra,
                        la que nutre la raíz sarmentosa de los árboles.

                        Cada nube respire solitaria
                        entre los dedos de Dios.

                        Puede oírse de fondo la actualidad.



Colaje de Paco Marcos



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