domingo, 30 de junio de 2013

Para susurrar al oído

                                      Epiménides, despierta
                                      llevas 57 años
                                      durmiendo la siesta
                                      Teopompo está irritado
                                      se le ha enfriado el trigo

                                      Quién tirará de la osa menor
                                      ahora que Tales Milesio
                                      es urbanista,
                                      anda muy ocupado
                                      trasladando trípodes

                                      Levántate Epiménides
                                      te he guardado todo este tiempo
                                      en la uña de un buey
                                      higos maduros
                                      una nuez
                                      tu amigo Anacardo murió
                                      no quiso molestarte.


Obra de Timm Ulrichs

TELEGRAMAS POR ENCARGO



Conjetura suave al tacto escapa de libro perseguida por un par de hipótesis malintencionadas. La buscan para arrancarle las alas. Responde al nombre de "No lo sé". Es cariñosa, se recompensará mucho.




viernes, 28 de junio de 2013

ENTIMEMA


Dos pelusombras accediendo a la felicidad situada en las estrellas que cayeron a la papelera. Estos seres reflejan la luz proveniente de la luna que a su vez emite, especular, la que viene del sol que está solo (?)

Hipótesis ad hoc


Aporía de límites
que ha de apagar con cieno
                                sin retóricas
los bordes calientes de tu boca
sus diez mariposas
mandamientos de una religión
                                 sin clérigos

la ventana entreabierta deja escapar
los dedos que hace un momento
mitigaban tu piel
con algún juego oscuro

Aporía de tus ojos de fuego
cerezas partidas por un llanto
que circundan todo lo que miran como torpes palomas.

Colage de Gregorio Prieto

jueves, 27 de junio de 2013

Para cantar en la ducha

Prueben las pompitas de jabón terapéutico
Hermócrates de Hipoacusia:

Instantánea sensación de bienestar y Tal
potenciada por el efecto sedante de la Melisa.

La cabellera oscura de la sacerdotisa del amor
les espera en la secta de los devoradores de jabón.

Tenemos tutoriales donde se explica paso a paso
la deconstrucción de la pompita
al estilo de Foucault ,
cuya calva aromática
desprendía
la fría transparencia del cristal y Tal

El próximo día seguimos por Tales de Mileto,
el fisiópata del universo a la pata coja.

Colage de Al Juarismi


miércoles, 26 de junio de 2013

EL TREN DE LEJANÍAS

Qué palabra, lejanías. A mí que llevo en este tren media vida me trae el recuerdo de todas las personas que han ido pasando por aquí, y me han dedicado un ratito desde la parada de Vivalbos a la de San Tropel. Personas por completo anónimas cuya historía conmovía siempre mi corazón a la intemperie, miren qué frío.
    Una tarde extraña de una primavera fugaz y tormentosa cogí este tren de ...lejanías, puntos suspensivos de algo humano que pulula por el vagón y en principio parece un poco siniestro pero al cabo que uno se fija se convierte en un acabado poema que respira; créanme, amigos todos, llevo mucho tiempo aquí; mi enfermedad consiste en que me quedé pegado a una barra de apoyo, una verecunda tarde de nubes tímidas, con lugar preciso en el calendario y difuso en mi memoria.
     No me preguntéis por qué me quedé colgado como un pasajero inmortal de esta historia, es lo que hace la mayoría; mucha gente me mira con desinterés, no ven nada fantástico en que haya sobrevivido aquí dentro con un brazo, la cabeza y apenas dos o tres vísceras bonitas que funcionan en silencio.
     Quiero contaros el testimonio imperecedero de un señor con sombrero al que llamo señor de espaldas. Es pintor de la realidad. Para mí la realidad es inasible y total, sólo quieren interesarme ya los detalles. Es un alivio que haya personas como él, capaces de sintetizar artísticamente un imposible y venga a decirme cosas así:
        -Lejanía es la palabra más cercana que hay, siempre estuvo ahí, no hace falta nombrarla: su forma de ser no es la aparición sino la preexistencia-.
Dibujo de David Marcos, "Sake Rinox"
      En un primer momento pensé que se trataba de un atrevido novelista, de nuevo cuño, que juega con borgianas circularidades, con la homeopatía literaria del domingo, el reposo burgués de los huesos en un sofá con muelles, pero no: se trataba de un hombre sereno como pocos y que no gusta de argumentos bailables a lo hula-hop, proposiciones de cadera ancha que pronto se bajan a los tobillos. Nada de eso.
     Un sofista coetáneo de la más ligera filosofía, la única capaz de suspenderse con cierto vuelo metafísico sobre la mansedumbre de los sistemas autojustificativos en los que se baña a diario el pensamiento débil. Ya está, -pensé- qué gran conversador, y qué oratoria (una modalidad deportiva en declive) sin embargo nunca desprecio ni siquiera a aquellas otras personas que sólo me preguntan la hora; me dan la oportunidad de hacer ese pequeño malabarismo consistente en flexionar el brazo para subir la cabeza hasta la muñeca y mirar el reloj. Me da vergüenza que me aplaudan por eso, es lo único que se hacer con lo que me queda de cuerpo.
      El señor de espaldas tiene bastón, a veces hace un ritmo de martinete con él y retumba en todo el vagón como el martillo de un herrero en la fragua, y esto suele ser el proemio de citas antiquísimas, frases de personajes tan ilustres como desconocidos, justo al revés que los pasajeros del tren, que siempre, por variopintos que sean, me han parecido tan desconocidos como ilustres.

     Solemnemente, este hombre, que podría llamarse Cleóbulo sin miedo a que se rieran de él, percute con el cayado como lo haría un pastor de cabras en una reunión de la alta sociedad y dice:
     - Reina en la mayor parte de los hombres con gran verbosidad mucha ignorancia. Si tienes corazón, hacer procura alguna cosa ilustre y admirable. Nunca seas ingrato, nunca vano.-
    Es lo más sensato que he escuchado en los nueve años que llevo aquí colgado. Algunos cirujanos me han propuesto ensamblarme de nuevo a un cuerpo descerebrado, pero prefiero esta enfermedad crónica de pasajero del tren de lejanías...¡qué palabra!
              

lunes, 24 de junio de 2013

POR QUÉ YA CASI NADIE LEE POESÍA / poema de Ángel Ortuño y Eduardo Padilla



Es obvio que el problema no puede atribuirse solamente

a la creciente imbecilidad del lector.

El poeta, ya desde siempre de tendencia onanista,

hoy le rinde culto o bien a la chatarra y a su sobrevaluado

y gangrenoso sentido de ironía postmoderna,

o a su propia habilidad para imitar al avestruz y meter la cabeza

    en un hoyo,

con frecuencia el suyo propio,

donde el vaporcillo letal de esa endogamia seudo-platónica

que sólo se preocupa de “los problemas de la escritura y el

    lenguaje”

(vaporcillo adormecedor subvencionado por cualquier estado

    u organismo que adore,

y como no, a un buen caniche culterano debidamente castrado

y premiado internacionalmente pues el prestigio intelectual es el

mejor aromatizante para mataderos que se haya inventado)

mata de aburrimiento hasta a los parásitos intestinales más

recalcitrantes.

Si usted conoce a un poeta

escúpale en la cara primero, luego hágale preguntas.

Obra de Ismael Velázquez Juárez


domingo, 23 de junio de 2013

Lunas de bajo consumo


Algunas lunas
ya que tu piel no es leve
Vendrían con su luz
astronómica a delatar
la distancia insalvable
Que hay
En tu mirada
Donde ocurren ciertos milagros
a veces

Vendrían candentes lunas
Que cantan como grillos

Luciérnagas de insomnio
sobre un río de sangre a tintar
una hojarasca pútrida de besos

Abrazos que se quebraran
por el advenimiento de un puercospín
que no fuesen como un temblor que late
amparado por la fragilidad de los huesos

Algunas lunas breves
que nos recuerdan ciertas dentaduras
no Superlunas de cuento
sino esta incomparable soledad de todos
que a nadie importa por fortuna
que a nadie importe
Cada cual a su imán.
Un loco en todas las casas.

Die Hochzeit, La boda. Colage de Walter Brusius


sábado, 22 de junio de 2013

NIENTE PAURA




Si pudiese quedar definitivamente claro que:

Una garganta no se ahoga con agua pasada

Todos los buenos días del mundo no son iguales

Estamos hasta la glándula pineal de filípicas

Las golondrinas de Bécquer

se lo hicieron impunemente

En su busto



Si pudieran sentarse para siempre ciertas reglas como:

Emulsionar miradas con otro que tal baila no es amor

La mirada de un niño también esconde avispas

Que huyen en la visual que le marcan sus padres

Y algunas otras perplejas metáforas

Por completo inverificables



Yo sería el primero en lapidarme con caramelos

En dejarme devorar por los hipopótamos

Que se bañan en el estanque de la Academia:

Mientras tanto criaré pulgas en la sesera de mi abuela

Que cedió, víctima de un mosquito, a la eterna

Enfermedad del sueño, donde Osiris cierne

La inclemente cabellera dorada de los días.


viernes, 21 de junio de 2013

Uno que miente.

  Es uno gran amante del psicodrama personal de los demás, pero con ausencia de emociones íntimas. A veces debo combatir contra el impulso melodramático de los sentimientos, que en la periferia del córtex se empeña en distraer al intelecto con una visión fantástica de la realidad.
Punto y aparte de la lógica, tal si girase los ojos a la posición en off (he sabido que Sartre tomó de la fenomenología una mirada partida en dos) en orgasmo metafísico?*, observa pacientemente el vuelo de una mosca que se posa en la carta de amor y se frota las manos, antes de leerla. Por cierto, el intelecto es muy celoso de su ocio, siempre y cuando el negocio no le suponga más oficio de la cuenta. El intelecto lleva una visera de impresor o telegrafista: ha de mirar al sol durante horas. La verdad deslumbra.
Collage de Flore Kunst

*¿ pendiente caído

martes, 18 de junio de 2013

Apariencia de fin


                                                                                                                     

                                        Tu boca es un espejo de tormentas
                                        belleza recobrada del instante
                                        aproxima tus labios
                                        al velo de sombra
                                        que oculta lo siniestro
                                        verás allí la hondura
                                        insobornable
                                        en que consiste
                                        el alma de un hombre
                                        bésala
                                        no temas descubrirla
                                        y no la nombres, calla.

                                        Calla y
                                        bésala hasta dejarla en pájaro,
                                        él cruzará un espejo de tormentas
                                        y vivirá en tu boca para siempre.


lunes, 17 de junio de 2013

Heidegger, día de camping

    En la aperturidad intramundana del ser, en la real constitución de los hechos, sin hacer ese vano esfuerzo de autolimitación característico de las cosmogonías personales de artista; en la resolución del "yo-estoy-en-un-mundo" on line y el peligro de cambiar de foto de perfil cada cinco minutos, en ansia de perplejidad que pretende abarcar la totalidad de lo en sí con un puzzle de ondas radiofónicas consecutivamente desintonizadas y vueltas a sintonizar sin ton ni son: en mitad del Dasein, aquí en el Camping Gallery de Londres, llevo mis abstracciones a cuestas como un chaval estudiante de bellas artes y la radiante mañana de junio me conecta al ser y el tiempo. Sin intermediarios.
Pintura de Sake Rinox, Blog AQUÍ

VaRAs De narDO: deshilachadas

no el concubino de la filosofía sino el demente borracho orinó sobre la tumba imaginaria de tus padres como si no hubiesen existido y las rosas se cubrieron de una oscuridad aparente sugerida por la sonrisa de un mono y todo esto sólo sucedía en el libro seco porque antaño le dio el sol
                                                     ****
la flor fue excusa disculpa de un siervo enamorado cuyos cuernos semejasen preceptos


aunque la sabiduría de abreviar a tiempo supo historiar el fin de la academia del señor que soñó que su perro buceaba en la piscina ya Freud lo supo que el hombre tiende a una ensoñación activa hija de su propia ingenuidad reprimida por prejuicios necesarios? y ya nunca más se contó ningún sueño que no fuese de loco vegetariano en monopatín, no por eso dejó de hablarse de política
                                                     ****
el jumento gracioso colocó sobre la corona del rey su pezuña ignorante y llovía muy fino como cuando se anuncia el nacimiento de un nuevo rey algunas novicias gemían en el cerebro enfermo del sátiro



la vida iba corriendo por la cloaca llevaba en volandas la prenda del cero ovalada en letras de molde y se declaraba allí que un artista forestal grabó sobre el cristal la eclosión gris de la primavera la negrura del papel en blanco pero en su momento nadie dijo nada
                                                  ****
fue por siempre asqueroso digno de reprobación y asco consuetudinario que tu perro que tu perro el que te vio nacer no pronunció tu nombre sino que ladró con una lágrima intempestiva en los ojos un llanto de persona civilizada porque se supo amigo de sus amigos y tú le diste de comer siempre  pienso luego existo




domingo, 16 de junio de 2013

La disidencia de Satie

Los "asnos" reaccionarios me lanzarán sus rayos. Puaj!
                                                  Erik Satie


Con un golpe de sol se desvanecerá el velo de maya que circunda vuestras reverendas molleras biempensantes. A la hora del crepúsculo matinal, cascarán todos sus huevos sobre la mesa del príncipe. Porque la irreverencia no está reñida con la verdad, yo habría elegido otra manera de acabar con la elegía romántica de sangre azul que corroe vuestras entrañas: una gymnopedia.
Colage de Paco Marcos

viernes, 14 de junio de 2013

Xtontos

                                            Mi idea de espiritualidad
                                            es muy acogedora:
                                            abarca desde un señor jugando al ajedrez
                                            a un arriate sembrado de menta-poleo
                                            donde se habla de Platón.
                                            A veces dudo,
                                            si no estará también en la luna que friega 

                                            el suelo de un hospital abandonado
                                            o en los dientes de un perro.

                                            Cuando algo no está católico
                                            quiere decir que falla,
                                            que tiene una salud desmejorada
                                            como estos versos tácitos
                                            satélites de un mundo religioso
                                            donde el miedo rechina en las estrellas.

                                            Por tanto o
                                            quizá
                                            diriamos que Xtonto,
                                            haga una cruz aquí donde la iglesia
                                            y favorecezca aún más la estupidez humana:
                                            le regalamos un rosario de firmes
                                            convicciones
                                            para que las repase cada día en su sofá.


jueves, 13 de junio de 2013

Revisión oftalmolírica



                                           O rosa pálido
                                           o carbunclo
                                           el tono manda en las miradas
                                           las hay de pulpa fácil
                                           de táctica cifrada
                                           que guardan una lágrima
                                           para el guiñol sin trucos de la muerte

                                           las hay que dejan hueco
                                           para una luna desplumada
                                           otras de puro azul saben a broma
                                           tras alada promesa
                                           huyen
                                           al paraíso bienestar
                                           donde la oreja hermana
                                           lamida por los perros
                                           se entretiene
                                           puliendo unas metáforas

                                           y en fin también algunas
                                           sedentarias miradas de buey manso
                                           que apuntalan estrellas de bolsillo
                                           o se estrellan sin más en unas gafas


UTOPÍAS Y MILAGROS: texto fundacional de la generación Cacao Mental.

      La utopía enseñó los dientes, eran dientes republicanos, con sarro de anteriores revoluciones atrasadas a golpe de peluca. Platón fue guillotinado por metafísico: se pensó que su mundo de las ideas era un recurso de cosmética para justificar el nivel de vida de la aristocracia francesa; pero la burguesía no podía seguir soportando la humillación de trabajar para una minoría de rentistas con lunares artificiales, así que Platón fue ajusticiado junto al rey sol, nadie reparó en que sobraba una cabeza en la cesta, y con las mismas, mientras mostraban a la concurrencia la mollera de Luis XIV, la cabeza de Platón recorrió rodando las calles de París, paró delante de la casa de Diderot el enciclopedista, llamó con duros y emocionados golpes de frente a su puerta; al cabo le abrió la empleada de hogar que no veía a nadie pero Platón, o sea, su chola, con todo el entendimiento que le cabe, se coló en la humilde morada del ilustrado factor de la Enciclopedia con bombillas, Denis Diderot, que tenía un busto de Aristóteles en la biblioteca: esto indignó sobremanera al decapitado filósofo que no obstante se consoló pensando que a Aristóteles le habían conservado tan sólo un trocito de pechera más que a él.   
Dibujo de Luis Bagaria
  Largos años después, como en las películas tostón norteamericanas, la utopía viajaba en una máquina de vapor con la cara llena de hollín, meneando con impaciencia el rabo de nube en clase turista. Ya se ve que la utopía necesita un motor potente para funcionar, a lo mejor esa idea topo que tanto circula ciegamente por la subterránea conciencia colectiva, de que las utopías son el motor de la historia, ya no se sustenta, y las utopías, como esas personas que cojen el coche hasta para ir al estanco de la esquina, necesitan un suplemento vitamínico, un vehículo a inyección. El sentido colectivo de la utopía, sus granjas anarquistas, excelentemente organizadas, aquellos jardines del antiguo régimen donde prosperaba el laberinto por donde Tomás Moro en ensimismado paseo, concibió el aparato crítico de la realidad que denominó Nova Insula...aquel sentido colectivo se ha ido difuminando: no había una barca en condiciones con la que llegar a aquella isla de impecable progreso (el Titanic fue un experimento arcádico, como el Arca de Noé).
                                                                  ****
   Y luego todo el mundo quiso escribir su utopía, un cristiano, un ecologista californiano, un topo de patio con limonero, líderes sindicales, la patronal, un servidor. Todo el mundo, en éxtasis. Por eso en España, el País Mariano por excelencia, se prefiere el milagro a la utopía: porque el milagro no hay que construirlo, sólo se lo espera, como yo a mi gata Utopía, que nunca viene cuando la llamo.

martes, 11 de junio de 2013

EL CARISMA

Un señor carnívoro concienciado va dando un paseo por el bua de buloñ, en París, donde las alondras escupen pétalos de rosa sobre las frentes juveniles, sobre las libertarias ansias de modernidad: ¿pero este señor parece bien alimentado? Sí, se diría que solo come conejo hasta que su conciencia se lo permite. Con el tiempo su conciencia fue desarrollando tales maestrías tecnológicas, desarrolladas a partir de una estricta disciplina de la lechuga, que fue capaz de ir diseñando la fisonomía de su rostro al estilo de un señor carnivoro va dando un paseo por el bua de buloñ: le acompaña su conciencia en traje de noche. Lo encontrarán por la mañana en la feria del libro firmando ejemplares de su última novela, El cordero venial. Queda prohibido echarle cacahué.


                                          Prozas de solon by Roland Dyens on Grooveshark

lunes, 10 de junio de 2013

HIPÓDROMO

 
Máquina de indicar 
con pájaro en el brazo
como una manera de confundir
matemáticamente
el lugar concreto
donde el horizonte se estrecha
con el filo de un billete
cuando el hastío de las astas
se yergue contra la duda,
su hermana,
le hiende una certeza:
así funciona este hipódromo.


sábado, 8 de junio de 2013

AuToRretraTo



Colage de Al Juarismi

viernes, 7 de junio de 2013

RÍO NEGRO

Río negro
qué contienes todos los colores
a mi no me importa que me lleves
a tu muerte llena de voces sin eco
y que no pueda ver ya en los ojos
de los hijos de la gente
la despreocupación, la alada
duda alegre de los niños
no pueda yo ver
ya
el irreal paraiso que late en un verso
pero antes de irme
en esta ribera limpia
me fijaré muy bien
a través de este cuerpo innecesario
a ese espacio de luz que se adivina
más allá de tu oscuro devenir.

Pintura de Walter Brusius



                                          Cajuina by Caetano Veloso on Grooveshark

MEJOR SERÁ NO HABLAR DE AMOR

Primero, porque el amor es un concepto. Tú me dices que un sentimiento, yo lo pongo en la balanza y la cosa se difumina aún más, porque el amor cuando se lo coloca en una balanza para ver si soporta la comparación, puede llegar a pesar menos que un gramo de nube: justo el peso de un concepto, ¿qué concepto?
Mejor será no hablar de amor, me dan ganas de ir al más gran estercolero a darle un beso a la basura, donde se junta la tripa del cerdo con un recuerdo de la infancia de alguien, y dar un beso allí. Allí donde el ojo sangrante se reconcilia con Dios y le estampa en la boca una metáfora. Claro que me puedes decir, eso no es amor, Y yo siempre te podría contestar: toma esta rosa impresa por un recuerdo de alguien a quien nadie acompañó en su muerte y tuvo alma, y supo del aroma de un libro. Porque el amor es un concepto.
Collage de Ursula Eichenberger, Blog AQUÍ

miércoles, 5 de junio de 2013

CÓMO DISECCIONAR UN POETA II

Procederemos a rajar de arriba a abajo o de abajo arriba, como se prefiera; para ello nos valemos de una pluma de pavo real afilada hasta la extrema unción de la punta, que mojaremos en tinta de calamar. Acto seguido, con el raspador de tráqueas tomaremos una muestra de nicotina, un nivel de alquitrán por debajo del 45 % se consideraría poeta menor o rapsoda de barrio, no siendo necesario en su caso un examen de las vísceras. Una vez por tanto abierto de par en par el poeta, le escribiremos en el hígado la siguiente frase: La poesía, calamargura en su tinta viva. Si el hígado se vuelve de color rosa está perfectamente apto para el consumo humano. Se elaboran patés de alta cosmética sólo asequibles para las damitas de alcurnia, las modelos flacas que huelen a ESCRITOR after pop y se tapan los pechos con manitas de pianista pillada in fraganti sobre el piano, en paños menores. A continuación le extraeremos el corazón, que en los poetas tiene forma de piñata.Con la sangre podemos improvisar un refrescante batido, ideal para la merienda.
Dibujo de Gideon Kiefer


CÓMO DISECCIONAR A UN POETA I

Antes de diseccionar a un poeta, hay que sumergirlo en formol para eliminar todos los restos de impurezas orgánicas que hubieran podido quedar adheridos al cuerpo en el asqueroso proceso de creación artística, durante el que la descomposición del cuerpo humano manifiesta numerosas evidencias anatómicas; muestras deletéreas del desgaste corporal del poeta: caspa, pelusas, vello, mucosidades, baba, y otras, más propias del tipo de poeta que sea. Ahora tenemos en el bote a un poeta romántico de corte clásico y verso alejandrino, hemos detectado restos de sal de lágrimas en su gabán y numerosas manchas de ceniza triste en las pestañas, algunas de la cuáles, desprendidas de los párpados en el forcejeo por meterlo en el tarro de formaldehído, habían ido a parar al suelo del laboratorio, donde han sido descubiertas fornicando con un grupo de hormigas. Parece ser que las pestañas de poeta tienen una mística propensión al movimiento libre, como los rabos de lagartija. Una tesis que apoya la teoría de infinitud metafórica del Doctor Beckett, basada en la observación detenida del pestañeo humano.

martes, 4 de junio de 2013

SUJETO TRANSCENDENTAL en bicicleta

para el caso
aunque no obstante
si quiere podríamos
pase por aquí y
espere un momento
no cabe duda
depende del
si acaso:

amarrar la lluvia al cuello de un perro
sofocar el aullido lento donde los charcos
derribar los muros que nos miran con una plétora de ojos

los muros tras los que alienta
el pan sagrado moribundo
aún caliente
en la mesa de esta carpintería
metafísica

no se preocupe
de cintura para arriba
le diseñaremos
unas alas a medida
por si se le pincha una rueda
o las dos




lunes, 3 de junio de 2013

MALDICIÓN ma non troppo

                                

                                 Cuando ya nada importe
                                 el viento nos traerá una piedra.
                                 Los antepasados
                                 nos impondrán la alegría de morir cantando
                                 agitando sus cascabeles desde el cementerio.
                                 Razas del sol
                                 que fornicáis como lobos
                                 poned la frente sobre el hielo frío
                                 comeremos flores aplastadas por neumáticos.

                                 Os maldigo.
                                 Porque os regodeáis en el silencio cuya sangre.
                                 Porque comulgáis en la foto cuya estirpe.
                                 Hipócritas que felan
                                 la verga de Dios
                                 ma non troppo.




LA CAIDA DE un TENORIO

Se ha certificado esta tarde, a las siete y media, el fallecimiento de un tenorio por estampamiento voluntarioso en la calzada. Los tenorios suelen suicidarse con bastante naturalidad después de un desengaño amoroso y resucitan con toda normalidad al día siguiente. La muerte de un tenorio es cosa de gran alegría para las madueñas, que rompen a tocar las castañuelas sin previo aviso en mitad del velatorio: las madueñas se aparean con los tenorios en el ataúd, anticipando así en unas horas la resurrección del tenorio y dando un ejemplo de urbanidad siempre bien acogido, con admiración, por los asistentes al sepelio.
Collage de Al Juarismi
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