lunes, 10 de febrero de 2014

ES OXÍMORON



                                   
                                    
                                   Los niños temen esa mezcla fosfórica o
                                    palidez rosada y permeables 
                                    gimen como pequeños dioses
                                    alado futuro imperfecto 

                                    saltan el húmedo zaguán de los cementerios.                                 
                                    No esperan al gerundio de los panes y los peces.
                                    Por lo abisal asoma la pluma del aire
                                    colmada de una luz invisible
                                    donde la pupila se nutre en silencio
                                   

                                    de un antídoto azul contra la muerte.








2 comentarios:

  1. es extraordinario, amigo mío, lo que ves cuando miras. echaba de menos la exquisitez de tu poesía.
    te voy leyendo hacia abajo, como quien remonta el orinoco.
    un abrazo poeta.

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  2. Amigo kynicos, muchísimas gracias por volver, admirado poeta. Caigo a "de través", aún recuerdo aquél poema "de los cielos aprendí" que dejaste como prenda para todos los que te leemos. He echado en falta tu arte, voy a retomarlo, un fuerte abrazo.

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