domingo, 29 de junio de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XLI




                                        Tengo palabras danza.
                                        Sé para qué las quiero.

                                        Se mueven 
                                        o van determinadas
                                        a desmentir ideas de pies ligeros.

                                        Me acompaña una sombra al mediodía,
                                        un ritmo íntimo, un caudal secreto.






OPÚSCULO para un pintor consagrado.



                                   Para quitarme nata
                                   voy a cenarme un ojo,
                                   de preferencia el izquierdo,
                                   respiro la metáfora por él:
                                   un día, en un museo
                                 ¿o era una peluquería de señoras?
                                   vi una obra pictórica
                                   donde se representaban gallinas,
                                   ramitas de cerezo y algún lobo rubio de ojos azules,
                                   aullaba a una bola de discoteca,
                                   era un crepúsculo disfrazado de bucólica
                                   patrocinado por un mecenas de pueblo.

                                   Pero usted sabe, mi querido pintor consagrado,
                                   que las fórmulas en arte, como en la vida misma,
                                   acaban por fenecer frente a un humilde vaso de vino,
                                   y ya su parafernalia de vernáculas hojitas caedizas,
                                   animalitos de granja y tripas de cebra, sólo sirve,
                                   para decorar el semblante de una peluquería...
                                  ¿o era un museo?
                                   Aprenda de Magritte.



Pintura: "El retrato" 1935, René Magritte

POEMITAS DE MAÍZ XL




                                     Consuélame, sonrisa en los umbrales,
                                     nimbos de esquiva soledad profana

                                     do una tímida violeta insurgente
                                     apenas dignamente sostenida,
                                     percata en el iris impíos colores.

                                                                                    Mendigo Diego








sábado, 28 de junio de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XXXIX




                                     Toca el violín, querido espantapájaros,
                                     con la premura por estrenar de unos zapatos.

                                     Táñelo con la suave calidad de un mediodía
                                     independiente, no te cases con tu sombra.

                                     O rompe una trompeta.

                                                                                Mendigo Diego






viernes, 27 de junio de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XXXVIII




                                           El ya no más de tu siempre,
                                           tu cuerpo sediento de maíces.

                                           Tu vientre imantado, saturnal,
                                           esa epidermis de las palabras
                                           cuando el envés del mundo se nos muestra.

                                           Alma púber
                                           de raíces sentimentalmente urdidas
                                           en estupor pueril; clama por la belleza
                                           que te robaron, 
                                           deja que entre la luz hasta el hueso.

                                                                                      Mendigo Diego






miércoles, 25 de junio de 2014

LOS CELOS, soneto de Luis de Góngora



                                        ¡Oh niebla del estado más sereno, 
                                        furia infernal, serpiente mal nacida!
                                        ¡Oh ponzoñosa víbora escondida
                                        de verde prado en oloroso seno!


                                        ¡Oh, entre el néctar de Amor mortal veneno,
                                        que en vaso de cristal quitas la vida!
                                        ¡Oh, espada sobre mí de un pelo asida,
                                        de la amorosa espuela duro freno!


                                        ¡Oh celo, del favor verdugo eterno!,
                                        vuélvete al lugar triste donde estabas,
                                        o al reino (si allá cabes) del espanto;


                                        mas no cabrás allá, que pues ha tanto
                                        que comes de ti mesmo y no te acabas,
                                        mayor debes de ser que el mismo infierno.



                

                   Colaje de Manuel Marcos



martes, 24 de junio de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XXXVII




                                    Hoy la raíz me atenaza, la garganta
                                    tira con fuerza hacia abajo,
                                    se levanta el transparente pájaro tucán
                                    del espíritu sobre sus penas en remojo.

                                    Asumo, me comprometo en cuello
                                    hasta la guillotina del sumario juicio.

                                    Pero a cambio, tengan estas palomitas,
                                    su vuelo es puro salto de alegría,
                                    blancas como el limo sangriento que declinan.

                                                                                             Mendigo Diego


Fotografía: Pierre Verger


POEMITAS DE MAÍZ XXXVI




                                       Mi casa es una jaula romántica
                                       sobre un pasado enfermo de piedad.

                                       El techo un cielo abierto
                                       cuidadosamente destartalado.

                                       Tenemos la hermosa lepra,
                                       la clavícula estremecida,
                                       el delicado engranaje del deseo
                                       sujeto con estrellas al candor, y un martillo.

                                                                                         Mendigo Diego






sábado, 21 de junio de 2014

DESPISTE DE PALABRAS



   Tengo una tendencia natural a caminar algo distraído. Hay tantas cosas sugerentes en la calle, no digamos ya, personas. Una persona es lo más sugerente que hay en el universo, aunque parezca aburridísima, y además no está a años luz de la tierra: exceptuando sólo algunas, claro está, que se empeñan en declamar a viva voz por el teléfono móvil, sus asuntos personales. Pero incluso éstas, en su género de personas ortofonéticas y resplanDECENTES, son valiosísimas, porque van perdiendo por la calzada un montón de palabras esponjosas o crujientes. Ah, se me olvidó decirles, las palabras son como los huesos de las personas, y la gramática las articulaciones del esqueleto, y la sintáxis son los tendones, y todo junto, en conjunción con la naturaleza virtual de los escaparates, o en la bucólica y serena soledad del campo, entre chopos y arroyuelos, va caminando así como quien no quiere la cosa mientras se comunica, a través del celular, con su cuñado, que es un portento bueno para nada, o le encarga a la ferretería más lejana, una tuerca de ajustar nietos a los asientos traseros del coche, o simplemente despidiendo a un empleado. 
Kolaj de Rafa Cornejo

   Esta mañana, como podría haber sido prosaicamente hace cinco minutos, me he cruzado con un señor disfrazado de patético ejecutivo potente, al que se la ha caído la palabra EXPEDIENTE al suelo. En el fragor de la conversación no se ha dado cuenta siquiera del sonido que este vocablo hace cuando rebota en una superficie plana; un sonido seco pero muy brillante que se descompone en un simpático eco, similar al que producen unas cuentas de collar de perlas. La palabra EXPEDIENTE es lo menos parecido a una perla; cuando la he cogido del suelo resultaba ser un dado de seis lados, blanco, excepto por una de sus caras, donde estaba grabado el enigmático nombre de "Consuelo". Seguro que pertenece a una persona sugerente.



viernes, 20 de junio de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XXXV




                                     Soy esa última sonrisa que muere de pie.

                                     Res non verba, caricia de estiercol y jazmín,
                                     mueca de espantapájaros, son de trompeta,

                                     calidad de uva tersa, dureza de maíces,
                                     lágrimas sobre una camisa estrenada.

                                     Algunas certezas mal contadas y un silencio. 
                                     Pero comenten la jugada, por favor.

                                                                                       Mendigo Diego







LIBRO DEL FRÍO, de Antonio Gamoneda



                                                                      47

            Tengo frío junto a los manantiales. He subido hasta cansar mi corazón.

            Hay yerba negra en las laderas y azucenas cárdenas entre sombras, pero,
          ¿qué hago yo delante del abismo?

            Bajo las águilas silenciosas, la inmensidad carece de significado.


                                                                      48

             Sobre excremento de rebaños, subo y me acuesto bajo los robles musicales.

             Cruzan palomas entre mi cuerpo y el crepúsculo, cesa el viento y las sombras
             son húmedas.

             Hierba de soledad, palomas negras: he llegado, por fin; éste no es mi lugar,
             pero he llegado.


                                                                      49

             Yeguas fecundas en la fosforescencia. Recuerdo el miedo y la felicidad en
             mis cabellos hendidos por el relámpago; después, el agua y el olvido.

             A veces veo el resplandor del monte sobre las grandes máquinas de la tristeza.


                                                                      50

             Vi la serenidad en los ojos de las reses destinadas a los cuchillos industriales
             y los caballos inmóviles en la tristeza;

             después, la cal, su luz en los ancianos, y grandes grietas habitadas por lamentos.


                                                                      54

             Venían sombras, animales húmedos que respiraban cerca de su rostro. Vio la
             grasa fulgir en las lavandas y la dulzura negra en las bodegas terrestres.

             Era la festividad: luz y azafrán en las cocinas blancas; lejos, bajo guirnaldas
             polvorientas, rostros en la tristeza del carburo,

             y su gemido entre los restos de la música.


Colaje de Hannah Höch

miércoles, 18 de junio de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XXXIV




                                       Cómo aplicarse a lamer minuciosamente
                                       un ladrillo,

                                       nada sería tan triste como esto
                                       mientras que veo pasar médulas
                                       en bicicleta,

                                       anémonas que tocan la guitarra
                                       y el adiós de las generaciones venideras.

                                                                                     Mendigo Diego





POEMITAS DE MAÍZ XXXIII




                               La tos vieja del hombre es mi causa.
                             ¿Cuánta fe más de talón en peligro?

                               Sepulto mi personal crisantemo.

                               Contra un paraguas lo entierro sin honor.

                               Viajo siempre en mis pasados matices
                               a lo dulce vorágine y dos almendras.

                                                                                  Mendigo Diego






lunes, 16 de junio de 2014

MÉDULA DEL DÍA



                                 Plomo 
                                 en la luz 
                                 es la médula del día, rojo acanto.

                                 El húmero procura levantarse
                                 a saludar
                                 pero se vienen los vagones del frío
                                 por una vía muerta de parálisis;
                                 vestigios de cuando los ojos eran
                                 pluma al viento, manigua,
                                 fronda tu boca pueril.
                                 Otra vez soy copioso en llanto y tengo sed.

                                 Un dolor sordo que deja en las palabras
                                 restos de óxido y olor de abismo.




Fotografía de Vivian Mayer





POEMITAS DE MAÍZ XXXII




                                       Sombra la semoviente que adivinas,
                                       la que mezcla su sangre prematura
                                       con el blanco puñal, la flor de estaño.

                                       Alta matemática de la melancolía,
                                       lontananza escondida, cruel urraca,
                                       tan niña esta dehesa y tan antigua.

                                       Arde el tronco tumbado de una encina.






sábado, 14 de junio de 2014

CARMINA XVI, de Catulo

 


               Paedicabo ego vos et irrumabo
               Aureli pathice et cinaede Furi,
               qui me ex versiculis meis putastis,
               quod sunt molliculi, parum pudicum.
               Nam castum esse decet pium poetam
                ipsum, versiculos nihil necesse est,
               qui tum denique habent salem ac leporem,
               si sunt molliculi ac parum pudici
               et quod pruriat incitare possunt,
               non dico pueris, sed his pilosis,
               qui duros nequeunt movere lumbos.
               Vos quod milia multa basiorum
               legitis, male me marem putatis?
               Paedicabo ego vos et irrumabo
 
 
 
                   

                                       Voy a cogérmelos por el culo y por la cara,
                                       Aurelio mamavergas y Furio el sodomita,
                                       que por mis lascivos versos me consideran
                                       un culo blando y un desvergonzado.
                                       Se supone que el poeta debe ser casto
                                       él mismo, aunque sus versos no lo sean,
                                       aunque tengan sin duda sal y gracia
                                       si son lascivos y desvergonzados
                                       y provoquen escozor, no digo que en los jóvenes,
                                       sino en los peludos viejos
                                       que no pueden levantar ni el culo.
                                    ¿Porque han leído “muchos miles de besos”
                                       me consideran un amanerado?
                                     Voy a cogérmelos por el culo y por la cara.
 
 
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