NICANOR PARRA SÓLO HAY UNO

                                                                              dedicado a Marcos Matacana



                                    No sé si soy poeta
                                    o una silla sin patas
                                    o si es más grande el mundo
                                    que el monedero enorme de mi abuela,
                                    la verdad de la neta no se llama poeta
                                    se llama en todo caso: oropéndola.
                                    ya saben, un pájaro que emite
                                    guano y canto,
                                    es una regadera muerta de rabia
                                    porque ahora triunfa la manguera.
                                    Y ya me va costando estar al tanto
                                    de todos los decálogos posibles,
                                    mi reloj de pulsera adelanta,
                                    de preferencia orino en los floreros.
                                  ¿Podría alguien rebatirme
                                    la soledad de una percha en el armario?
                                    Me siento más vacío que una escopeta.

Colaje de Bill Domonkos