miércoles, 27 de agosto de 2014

44 AGOSTOS



                                    Veo tremar en mi orilla
                                                                        los puertos azules,
                                                                        los lápices olvidados,
                                     un reloj de arena,
                                     la goma sucia de borrar qué versos
                                                            la ballena tiempo
                                                                               y el dinero perro,
                                                                           la vulva esmerilada,
                                     yo no jugué en plazas
                                     donde una iglesia estaba agujereada por las balas:
                                     me falta la ilusión del que ha sufrido mucho,
                                                             pero guárdame el mar
                                                                               con medusas intactas,
                                     todo es tan vulgar y prestigioso
                                     que da pena reír en alambique
                                     da pena reírse de las muchachas que cosen
                                     estrellas en la falda de una virgen.
                                     En suspenso está el brillo de tus ojos,
                                                                       olivada criatura sin norte
                                                                      a la espera de una violeta
                                     que te sea propicia entre estatuas,
                                     en la fronda te esperan mis manos febriles.
                                     Me gusta limpiar escopetas
                                                                                       posar con una
                                     mientras parece que medito,
                                     una rosa es una rosa detenida
                                     y pierde sangre
                                     por la herida de quien la mira.


Fotografía de Gregorio Prieto




4 comentarios:

  1. Hacía tiempo que no leía un poema tan profundo.
    Salut

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    1. Miquel, también para mi es muy poco habitual escribir algo que merezca la pena. Un fuerte abrazo y muchas gracias, amigo.

      Salud

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  2. Ahí te he incorporado a mi lista de blogs, así no me pierdo ni llego tarde a tu Poesía...

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    Respuestas
    1. Mil gracias, Carlos, haré lo propio con el tuyo, si es que no lo he hecho ya. Salud, amigo.

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