jueves, 30 de octubre de 2014

LA HUELLA DE LAS COSAS, poema de Manuel Álvarez Ortega

 

                          Mi cuarto tiene presa el alma de los días
                       pasados, entre los mudos libros se agolpan
                       los recuerdos, versos, cuadros, flores,
                       acaso una rama reseca de jara, con su temblor
                       rompen el olvido que me oculta.
                       Mas de súbito en mis labios se hiela un deseo
                       y yo a todos pregunto...y nadie,
                       nadie sabe decirme el por qué de mi vida.

                          Por la ventana abierta el invierno tiñe las cosas
                       de un color íntimo y nuevo, la bouganvilia
                       balancea en sus hojas una sombra sin perfume,
                       y en el solar de enfrente los perros corren
                       aullando al otoño y los pájaros de La Torre
                       se dispersan en bandadas desacordes.
                       Y el por qué de mi vida es el filo de un cuchillo
                       que desgarra mis venas y pone
                       en mis manos un gesto de desesperación.

                          En el jardín bostezan los naranjos melancólicos
                       y en sus troncos de cal los rosales envuelven
                       la impaciencia roja de sus tiernas corolas.
                       Y se trasfunde la tarde
                       al reflejarse en la pupila muerta del pozo
                       o en el agua ondeante de la acequia,
                       y yo que me siento apagado, sólo sombra, alzo
                       mi rostro a las cosas y les pregunto...
                       y nadie sabe decirme el por qué de mi vida.

                          Y por el cielo pasan flotando las nubes
                       y los montes son una línea oscura en la lejanía
                       y el arroyo ensordece la cañada
                       y bajo la tierra la hierba se encharca de aromas.
                       Y es al corazón oscuro del pueblo
                       que desde el hundido valle se me clava en los ojos
                       a quien pregunto el por qué de mi vida,
                       y no me contesta.

                          Y no me contesta
                       porque mi vida acaso no es sino humo
                       que sin forma se esparce en el tiempo,
                       allí donde todas las cosas hicieron su huella,
                       su herida profunda y dolorosa.


                        De  La huella de las cosas, "Poetas andaluces de los años cincuenta"



Pintura de Henri Michaux



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