domingo, 30 de noviembre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ LXXXVIII


                                       Por azar estos despojos, restos
                                 de un accidente meditado.

                                 El decreto camina artero hacia un lado
                                 como un cangrejo cuya pinza
                                 cercena cuerdas vocales.

                                 Esta brisa hace melodías
                                 al mover tus bragas
                                 tendidas en la azotea,
                                 o quizá no sean tuyas.

                                 Es la prosa del viento.



sábado, 29 de noviembre de 2014

FUNNY FACE PLAYS PIANO


                                desprecias la tristeza como a una lluvia
                                que te acaricia, efímera, el rostro encarnado,
                                las manos frías dos rosas entalladas en el vértigo
                                de las teclas del piano
                                desprecias la tristeza que la noche retiene
                                entre los dedos sucios de la madrugada
                                tristeza convergente
                                                                   tardía
                                                                               resignada
                                                                                   y la lluvia
                                te mata un paraguas de camino a tu casa
                                desprecias la tristeza
                                pero hablas con las cafeteras
                                o abrazas con cariño el frigorífico,
                                                                 piensas que
                                adónde van los años, disfrazados
                                de algo con antifaz, si no es más pertinente acaso
                                seguir fingiendo un vuelo en la sonrisa
                                con mucho colorete en las ojeras
                                y el suicido inducido de una flor
                                que se tiró al vacío desde la maceta
                                mientras tocabas un nocturno de Chopin,
                                                               por cierto, un apellido
                                digna onomatopeya de una gota de lluvia
                                en el ventanal del estudio
                                yo siempre un asesino del romanticismo
                                dispuesto a servirles en lo que sea menester





jueves, 27 de noviembre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ LXXXVII



                     Gabanes de piel de padre,
                     nubes de piedra, cuchillos,
                     zapatos de cuero cabelludo.
                     Insaciable, arácnida manera
                     de ignorar la vida.
                     Pistolas sujetas al imán de la discordia.






miércoles, 26 de noviembre de 2014

RISAS Y LÁGRIMAS


   Cuando llueve, la pelusombra entra en un estado de letargo en el que sueña con nubes inconexas, nubes que han perdido contacto con la galaxia, y alumbran ahora su mesilla de noche con luciérnagas bibliotecarias. En los sueños de la pelusombra vive el deseo inducido de la escoba que las persigue, que potencia su carácter tímido y doliente. Si tornan en pesadillas, la nube inconexa acude en socorro de la pelusombra y la atrae al plinto, donde despierta, más o menos feliz, en su querencia de ocupar rincones por el suelo. Entonces se ríe y derrama una lágrima de polvo con pestaña incluida. Le quedan unos minutos de vida antes de fenecer vilmente convertida en un romántico mechón de pelo ancien régime, por la acción revolucionaria de la fregona. Pero, a todo esto, es rigurosamente cierto que hay nubes con pobreza energética.


Pelusombra hivernando


BESTIARIO ENDÉMICO: el ninguneonato.


    Aunque su nombre inspire compasión, es la más grande alimaña del Priorato de Uvas calientes. Se enrosca en un silencio grave que desprende pavesas de insomnio cuando se siente amenazado, y expulsa lágrimas de tinta china hacia la nariz de su depredador natural, el lechuzo normal. Va a la escuela con regularidad y cierto aprovechamiento, asa castañas en el patio mientras no se le moleste, y a través del mosquito adeste fideles, el ninguneonato puede transmitir la terrible enfermedad bulbosa del sueño, donde las mariposas explotan cuando la luna tiende un manto de tibia locura y fosfatos sobre las viñas del Priorato. Tiene la aleta caudal bajo los genitales y puede a voluntad nadar en cualquier agua sin mojarse. El vino de estas tierras imaginarias se evapora suspirando consignas amorosas sobre el arriate de las camelias. Pero esto es algo que el ninguneonato no entiende, debido al alto ruido político medioambiental. Por eso algunos primos comunes lo utilizan como mascota en una pecera con ruinas renacentistas italianas que colocan desconsoladamente en la mesita con lámpara del salón para que aprenda retórica clásica por telepatía. En realidad todo esto se resumiría brevemente diciendo que su apariencia es de ballena que va al odontólogo exclusivamente los domingos y fiestas de guardar. Su nombre científico es "Nimis nimis", aunque responde a "pepito grillo"


Un ninguneonato, recién nacido en el Lago de las Aguas Mayores: el vertedero de lágrimas azules de la Península de Tulandia.


lunes, 24 de noviembre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ LXXXVI



                     Borrosa felicidad de la niñez.
                     Me sumergí contigo sin pensarlo
                     en este luminoso carnaval de miserias:
                     aquellos niños que ví desde el tranvía
                     parecían diamantes abandonados.

                                                     Mendigo Diego






sábado, 22 de noviembre de 2014

FRAGMENTO DE UNA CARTA DE AMOR ROTA



                                        tanta
                                        bien sabes
                                              tanta tierra que
                                                                         pendientes del amor.

                                              Ahora, que desde
                                                                 antidepresivos).
                                                       otro
                                                                                  eso necesitaba
                                                                                         esperanza.


                                                       Colaje de Georges Hugnet




viernes, 21 de noviembre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ LXXXV




                    Noche, me escupes tu silencio
                    con un rosario de estrellas avarientas.

                    Brillan estúpidas y bellas,
                    líricamente blancas como una lavadora.

                    Desconfiad de los que vienen
                    a lavaros la ropa sucia con una gramática
                    de melancolía barata.

                    No voy a ningún club de caballeros.






martes, 18 de noviembre de 2014

DESPEJEN LA INCÓGNITA


                                                                        La
                                                                       e(x)
                                                                    peranza

                                             mordió
                                                                                       el
                                                                                               polvo y
                                             bebió                                          el lodo.




lunes, 17 de noviembre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ LXXXIV


                     La tentación del viento en las persianas,
                     olor de harapos lumpen, escorpión
                     en el vértice azul de la tormenta.

                     Húmedas lomas, silencio y veneno.

                     O un dios al azar.


Fotografía de Herbert List


domingo, 16 de noviembre de 2014

SI VA A SALIR ESTE FIN DE SEMANA



                                No
                                              tenga
                                                                 en cuenta
                                                                                     la tormenta aislada
                                que ahora mis
                                                                 mo asola s
                                                                                           u
                                                                                                         jardín.
                                Espere su taciturno


Fotograma del film, "La ciudad de las mujeres" de F. Fellini

jueves, 13 de noviembre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ LXXXIII


                    Un viento verde hace girar las nubes,
                    ante mis ojos crece
                    y sus hojas de llanto son alegres.
                    Lo viejo percute dulcemente
                    malgastando relojes
                    y de la lluvia alimento a mis hijos,
                    porque soy un iluso constructor de ternura.



martes, 11 de noviembre de 2014

TODA TU PUREZA ES SOLO FATALIDAD


                                                                3

                                        Entra al corazón la tarde, tan
                                        tenue que no existe.
                                                                                Por aves rápidas
                                        se fuga hacia corolas de llanto,
                                        clama desnuda porque nada siente.
                                        La tarde de noviembre, investida
                                        con la pálida frescura
                                        de un viento solitario, va desgranando seres.
                                                        Y esta mirada que no ve, fue
                                        trabazón carnal, que mana
                                        de su más lejana fuente.
                                        Entra al corazón la tarde y me recuerda
                                        una puerta cerrada o dos promesas rotas
                                        donde vertí mis sueños.
                                        Otra persona en mí ahora se apaga.
                                        El alumbrado público se enciende.


Colaje de Francisco Marcos


lunes, 10 de noviembre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ LXXXII



                               Púgil corazón abierto en mundo
                       ¿a qué esternón preguntas
                         reo de esperanza presa, con latidos?

                         Soy una interrogación retórica
                         vuelta sobre sus dones en reposo,
                         vísceras que respiran por los ojos.
                         Y tú, poema, pareces una jaula de oro vacía.
                                                                   Mendigo Diego





sábado, 8 de noviembre de 2014

TODA TU PUREZA ES SOLO FATALIDAD



                                        2

                                        En lujuria el silencio con la noche
                                        acordan un mudo compás de tiniebla,
                                        como la cal viva tu voz desnuda.
                                        Allá perdido anuncia el otoño
                                        un fragor de hojas secas
                                        recientemente empapadas en la sangre
                                                       enhiesta de las estrellas
                                        cuyo brillo recuerda los ojos
                                        de los muertos sin réquiem,
                                        abiertos en la luz de la impiedad
                                        que
                                                           se cometió
                                                                                  con
                                                                                                    ellos.




Colaje de Rafa Cornejo




POLVOS Y LODOS, poema de Francisco Brines


                      Eres mezquino en el oficio, todo
                      lo empobreces; reduces las carrozas
                      a tartanas; aúñas cigarrillos,
                      dentaduras, y en plazas o tabernas
                      mudas reputación por risotada.
                      Eres chulo (y ladrón); mas no prestigias
                      oficio tan antiguo y respetable.

                                                                                      De "Aún no"


Colaje de autor desconocido




miércoles, 5 de noviembre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ LXXXI




                      Labios hélice, giróvaga sonríes,
                     ¿adónde vas con cerezas en abril?

                      Voy al agua pábilo, al arroyo de fuego,
                      a quedarme sentada en tus ojos errátiles.

                      Por eso tu forma es de ánfora
                      y tus lágrimas de cierva, amiga.

                      Porque te sabes médano, flor caprichosa.





martes, 4 de noviembre de 2014

DON CRÉDULO



                                  Y
                                                            el
                                                                                      verbo
                                                            se hizo
                                   carné.






lunes, 3 de noviembre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ LXXX




                     Qué claro el viento 
                     y la piedad de los pájaros qué oscura,
                     está sembrada de estrellas.

                     Esconde la luna su presa aún caliente
                     en la mandíbula estéril del olvido.

                     Es la palma de una mano que escribe.







domingo, 2 de noviembre de 2014

ATENTAMENTE TUYO



                                                                                                El tiempo
                                                                                                       no es
                                                                         una
                                    profecía
                                    sin memoria.





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