miércoles, 23 de diciembre de 2015

VALS


Danzan en algún paraíso perdido las flores
lejos de la ambición de los hombres.
Es la armonía callada del mundo,
nube y desconchón. Albor de la mañana
cuajada en frío.
Vals para espiritados que viven del aire.
La ausencia se engalana, desnudadla.
Sin premura.


                         

viernes, 18 de diciembre de 2015

CRÍTICA DE LA CRÍTICA DE LA RAZÓN PURA


                         La razón pura es una flor cortada.
                         Tú, Kant, lo sabías pero no dijiste
                         nada.
                         A priori, la fantasía juega sus bazas:
                         la timidez del pez
                         esa necesidad de naufragar
                         de ser asistemático
                         sentir a veces el olor a tierra mojada
                         en la soledad de un invernadero.
                         A posteriori, la ética o
                         el engaño de la vuelta a la normalidad,
                         donde la conciencia se diluye
                         en falsas evidencias.
                         Querido Immanuel:
                         te sientan bien las gafas de sol.





martes, 15 de diciembre de 2015

CERTEZA SIN MATICES


                      El claro latido de tus palabras
                      acaricia mis sienes,
                      memoria revelada
                      que hace brotar tu voz
                      de la soledad.
                      Así eres tú,
                      oscuridad vencida
                      en los labios del mundo.

                       

viernes, 11 de diciembre de 2015

UN PÁJARO


                      ¿Dónde se dibuja el destino?
                        No, no eres tú la que sonríe
                        sino esta horizontal mesura,
                        frontera del tiempo
                        acariciada
                        por un sol clemente.
                        Te veo mirar
                        el ala que fúlgida cae al mar
                        abatida por un deseo
                                                           consumado.
                        Destino, apátrida viajero,
                        busca la luz que el mar fecunda
                        y aviva en las retinas
                        la llama enardecida del amor.






viernes, 27 de noviembre de 2015

Z de principio



"Para quien medita sobre lo indecible resulta una observación instructiva que el lenguaje puede perfectamente nombrar aquello de lo que no puede hablar."
                                                                   Giorgio Agamben

                        abajo en la cúspide
                        la luz se quema con el viento
                        se diluye toda evidencia
                        aparece el símbolo
                        manso buitre asombrado
                        la rosa es un error
                        si fuese el amor tembloroso
                        baile sin tregua
                        en las costuras de la muerte
                        que se decline ahora
                        sobre la llaga compasiva
                        y atempere esta suma inequívoca
                        de amaneceres pulcros
                        dame un martillo
                        yo mismo
                        acabo con este corazón retráctil
                        antes de hacer el café
                        entra por mi ventana
                        la boca abierta del crepúsculo
                        con muelas de diamante
                        quiero beberlo por un ojo
                        edipo de mil padres
                        dulce es el apocalipsis
                        en el cuenco de mi mano
                        porque todo acaba en a



lunes, 23 de noviembre de 2015

Y de banlieu


                        a qué se deberá la indiferencia
                        grabada con un punzón
                        como dice el Corán
                        en el rabillo del ojo
                        estos poemas adolecen
                        de abecedario
                        son un alfabeto de símbolos
                        todo iris persistente y puro
                        un niño sin bufanda
                        que te mira hace sol
                        fuego de inocencia en el fango
                        el niño te está mirando para decirte
                        que tus huesos de oro
                        ya no soportan una verdad de frente
                        que hay relojes de plástico preparados
                        para explotar en cualquier fiesta
                        donde las bolsas pujan y la serpiente
                        de cristal lame
                        el caramelo del eterno retorno
                        era fastuosa la sagrada humildad
                        de aquella cristiana rosa
                        amiga de corazón pacífico
                        que bebía los vientos por la verdad
                        el funeral será cursi si nos descuidamos
                        y es necesario erradicar el carpe diem





jueves, 19 de noviembre de 2015

X de incógnita



                            besanas a fuego en la tierra
                            que desnudan lascivas a otros condenados
                            no olvides tu óbolo
                            de limosna siembran en los campos
                            las semillas del odio
                            aunque siempre puedes untarte
                            una solución contra ese folículo
                            donde acumulas todas las bacterias
                            de la ignorancia
                            y los insultos que le propinaste
                            a tu amantísima madre
                            el día que regresaste a casa
                            ocultos en una infecta
                            zahurda repleta de figuras retóricas
                            de gallinas sin plumas
                            Quevedo se reía de Góngora
                            le sonaba los mocos
                            pero yo a Don Luis
                            lo estoy matando
                            a base de epanadiplosis
                            ingerida después de las comidas ingerida






miércoles, 18 de noviembre de 2015

W de conjunto


                         preludios demasiado evidentes
                         desmerecen del conjunto
                         con un pequeño garfio de espuma
                         desatasco las bocas calientes
                         en límites donde un espíritu
                         convencional
                         se pediría otro refresquito
                         por eso pensé que los vaqueros
                         te quedaban anchos
                         como si hubieras cruzado
                         una laguna estigia
                         perseguida por ciervos en celo
                         vivo en una mosca plateada
                         que se limpia los élitros
                         sin mirar a quién
                         finales demasiado carontes






martes, 17 de noviembre de 2015

V de lapsus



                       diserté
                       sobre el tema de la espinosa miel
                       y la imposibilidad del amor
                       se retorcía en un oscuro garaje del Ser
                       mientras el sol asoma su cabeza
                       decapitada
                       entre un absurdo mar de nubes
                       donde el azul canta miseria
                       llámale felicidad
                       en mitad del apocalipsis
                       ya me he acostumbrado
                       a desayunar cantos rodados
                       a escupir en los charcos un poema
                       miro las cosas de espaldas
                       un hilo telepático huye asombrado
                       por las paredes blancas de mi pueblo
                       llevando la memoria
                       a un lejano cementerio de elefantes
                       disincronías
                       en los párpados como gotitas de colirio
                       bien rumiados despacio
                       los momentos los besos
                       sopla que arde el tiempo



Pintura de Rudolph G. Bunk, Mann vor der Mauer (Hombre ante muro)

lunes, 9 de noviembre de 2015

U de muerte


                                 tuve la suerte de
                                 dijo el ajustanombres 
                                 gracias
                                 a los congregados
                                 por aclamar en eco
                                 al árbol que yace inerte
                                 pero todo se desmorona al mismo tiempo
                                 y se discute el precio de la vida
                                 entre diversos licores espirituosos
                                 en el rodaje concurrieron algunos extraños
                                 sucesos
                                 como aquél día de fiesta
                                 que fuimos a votar
                                 los tres cadáveres y los interventores
                                 nos miraron de reojo
                                 festividades organizadas
                                 por la protectora de anoréxicas
                                 o mejor debería decir que el canon masculino
                                 se parte finalmente por la parte más dura
                                 el cráneo del sospechoso
                                 parecía mirar en dirección
                                 a la alameda
                                 se descompuso en una harina
                                 de color ocre y amarillento
                                 el desfile de sus majestades será mañana






viernes, 6 de noviembre de 2015

T de ventura


                         lo repetiré de otra manera
                         no quiero caritas redondas
                         ni profundas miradas escrutadoras
                         prometo no hacer más garabatos
                         las tuercas suspiran por una llave inglesa
                         la más ergonómica que haya
                         del sueño de la vida se despierta
                         muriendo pienso luego existo
                         una vida irracional tiene natural
                         consecuencia en estos ayes de hoy
                         o de siempre sonría por favor
                         la ironía necesaria
                         para entornar las puertas
                         dejando un resquicio
                         por el que el aroma del espliego
                         subrepticiamente se cuele
                         alguna rendija del Ser tapónese
                         pero no hay narices
                         respiramos el aroma de una inocencia
                         perdida para siempre en el Japón
                         por todo esto me niego a una silla más cómoda
                         pertenezco a la tribu que entona cantares
                         unánimes que se diluyen en nubes enfangadas
                         va tocando a su fin esta milonga
                         y nos ronda la exaltación lírica
                         de una servilleta
                         lindas boquitas victorianas
                         que agitaron el pañuelo en el pantalán
                         irrefrenable ambigüedad entre prosa y poesía
                         así colocado de arriba a abajo
                         como los valores en bolsa
                         parece mandrágora pero no lo es
                         Polifemo se ajusta el monóculo









sábado, 31 de octubre de 2015

S de mujer


                                   tú tienes la belleza de la espina
                                   clavada en el rutilante ojo solar
                                   adamada en la flor te abres
                                   el pelo te cae arañando la luz
                                   algo en tu cuello avisa
                                   de una indeterminada pureza
                                   o láudano
                                   toda la vida que resta por pasar
                                   es un arpegio de sombra
                                   buscando el aliento trepidante
                                   del mundo
                                   caballo enjuto y viejo
                                   como la chispa de las estrellas
                                   el guitarrón se obstina
                                   en no sé qué temblorosa fe
                                   ante el rostro cansado de los niños
                                   que no conocen este paraíso por ganar
                                   a veces las puertas me dejan sin aliento
                                   estamos preparados? se avecina lo pésimo
                                   cargado de clásica dignidad, recargada
                                   ausencia de paso acompasado
                                   oh la ternura del oboe
                                   el dulce hedor de las vísceras
                                   la soledad del buzo en la escafandra



viernes, 30 de octubre de 2015

R de básico


                              para hacerte la foto esa sonrisa
                              ingenua
                              bastaba sanar con el borde de las cuchillas
                              haciendo una ceremonia
                              de la devastación moral
                              para reconocer en la lengua
                              un ligero sabor a destierro y hambruna
                              dueños de la historia
                              por los pasillos del supermercado
                              todo el tiempo libre prensado
                              en el libro que acabará matándote
                              del gusto
                              pero para ese momento
                              ya habrán caducado
                              el canto gregoriano y los poemas
                              que desaparecen en la niebla
                              por si te quedaba la duda
                              de hasta qué punto el tiempo
                              deja lisura en la cara de la muerte



martes, 27 de octubre de 2015

Q de suplicio


                        se enmaraña el piojo celeste
                        ahíto de sol de gris de nada
                        se arrastra por las nubes
                        maldice la risa muda de los mártires
                        podrías describir una escena
                        cotidiana donde la yedra
                        se desangre sobre una pared
                        encalada?
                        no, cabrones efectistas
                        levemente buenos
                        te pondrán algún día un mote agradable
                        por eso te cambias el nombre
                        en las cocheras donde cantan los grillos
                        ya tenemos el llanto de los niños
                        comiéndonos la entraña
                        otro día arreglaremos el tubo
                        catódico por el momento
                        la imagen sigue siendo clara





viernes, 23 de octubre de 2015

P de ruina



                    estas son larvas
                    incubadas en las neuronas
                    por inteligentes gusanos
                    y la tibieza de candiles
                    de otros ancestrales aceites
                    hay pudrición
                    en estas imágenes
                    iridiscentes
                    que palpitan en los charcos
                    donde candentes sapos rojos
                    le cantan a la flor del té
                    un guepardo se pasea
                    junto a un estanque de sangre
                    sobra algún adjetivo
                    faltan un barquito de papel
                    y algunas hojas muertas
                    colocaremos estratégicamente un condón usado
                    para que parezca un poema nostálgico





lunes, 19 de octubre de 2015

O de paréntesis


                     la poesía en españa 
                     está enferma
                    (espabila me dijeron
                     las enfermeras del verso
                     entonces recordé aquel cirio encendido
                     en el hospital donde el demonio
                     lloró sus cuatro asquerosas lágrimas de santo
                     con dos pistolas
                     el día que le dijeron que lo suyo
                     consistía
                     en organizar fiestas benéficas en el infierno
                     aquel cirio que no quisimos apagar
                     porque nos parecía
                     un monumento lúbrico
                     pero sigo obsesionado
                     francamente triste
                     mirando fijamente
                     las impolutas bragas imaginarias de Irene
                     junto al ejemplar de Ser y Tiempo
                     que no para de abrir las tapas para repetir
                     la palabra
                     mientras mientras mientras)
                     y
                     la herida
                     no se cura con mercromina






jueves, 15 de octubre de 2015

Ñ de herencia


                                    los lobos viven del viento
                                    dios venéreo
                                    enamorados santos que reculan
                                    ante una fusta para espantar
                                    moscas
                                    heredé la cáscara de un huevo
                                    algo de tinta seca y fría
                                    la flor de mis huesos yace
                                    junto a un montón de calderilla
                                    oxidada
                                    no tengo banderita de colores
                                    ni la patética exigencia de tratar
                                    a los perros como personas
                                    a las personas como porcelana de Sèvres
                                    a la porcelana de Sèvres con amor
                                    conozco a la mula por su carga
                                    al jefe por su empleado
                                    a la mujer por su indumentaria
                                    al hombre por su mujer
                                    al zapato por la piel
                                    al carácter por sus aficiones
                                    a la amiga por su carácter
                                    a la amada por sus amigos
                                    al traidor por sus chistes
                                    al conservador por sus miedos
                                    al bueno por sus meditaciones
                                    muy largo para domingo al poema
                                    lluvia en formol puta calle




martes, 13 de octubre de 2015

N de afirmación




                       con sigilo los muertos del verano
                       le quitan la arena a las toallas
                       y el corazón del río
                       es una letanía de cenizas
                       animal encovado el deseo
                       espermático fluye
                       abrazas por la espalda a tu apóstol
                       de frágiles quebrantos
                       que escribe con hachas
                       en los embarcaderos
                       no quisiste cantar escucha
                       seguí tus instrucciones
                       maté al enanito que bebía en tus manos
                       cuando tus palabras olían
                       a dama de noche sin podar
                       en un lecho de estiercol y saliva
                       turbia escupes
                       al que anda perdido en los jardines
                       su pecado fue mirarte con cariño








GALERÍA DE PICTOGRAMAS I

1

crédulo dios

humilde bestia agazapada

detrás 

de un humo denso


con ojeras de loco












2

tiene astillas el aire

quebradas por un temblor

de palabras rotas

ídolos erectos

3


ojo crítico
abducido por el fuego
tu corazón es

peplo sangrante
árida frente meditativa


jueves, 8 de octubre de 2015

M de renuncia


                                               un tajo en la corteza del ciprés

                                   por donde tímida la sangre

                                   se esconde de la muerte

                                   anuncia esta paz en las ventanas

                                   tan evidente y falsa

                                   se pega en los zapatos

                                   la lengua del camaleón

                                   podrían esta noche canjearse las lágrimas

                                   por balas directas

                                   al entrecejo del hombre?

                                   serán las palabras triste chatarra

                                   que tiñe de cardenillo

                                   la memoria de todo lo que no pudo ser?

                                   una plaza semicircular

                                   es un lugar propicio para amarte

                                   engranaje de huesos

                                   te deseo

                                   obstinado en la yesca

                                   donde una sola letra valdría como puñal

                                   la añadirás a un ramo de penumbras

                                   cuando no creas en nada

                                   ni siquiera en el tamaño cálido

                                   del viento ciertas noches

                                   que entregan sin reservas

                                   su lenta agonía de arteria silenciosa

                                               al ciego furor de la lujuria


Colaje de Paco Marcos

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