jueves, 23 de julio de 2015

EN OTROS BRAZOS


Palomas negras de melancolía en tus ojos ausentes aniquilan centenares de miradas cada día.
Algo de humano cielo en las mejillas despista a las estrellas, las vuelve al día natural en que desaparecen borradas como si fuesen pecas de una niñez perdida.
Quise la negra rosa de tu alma prendida en puro desconsuelo, para amarte también por lo imposible, en la región sin nombres, para llegar a ti por tu lugar más frágil.
Acariciar la honda soledad que te exalta y hace brillar tu pena cada noche, desnuda sobre una cama ajena, en otros brazos.





domingo, 19 de julio de 2015

EN LOS JARDINES DE LA SIERRA DE CÓRDOBA




                                         Jaras de blanca amapola
                                         rezuman

                                                          ese candor inútil
                                         de belleza

                                         donde la abeja liba
                                         en castañuelas

                                         el néctar venenoso del amor.


                                         La luna brilla como un puñal.


Fotografía de Noritoshi Hirakawa


sábado, 18 de julio de 2015

DON`T EXPLAIN


                                No lo expliques.
                                Hay algo que tiembla
                                                                      y no es miedo,
                                algo que duele y no se siente.
                                Algo que pasa desapercibido
                                y sucede cuando la felicidad
                                nos besa con la yema del tiempo
                                                                                y se va,
                                a posarse en la memoria de las olas.
                                Nunca se vuelve atrás. Ese lugar cálido
                                donde fuimos huye de nosotros.
                                Fue hermoso estar equivocados.
                                Amarse es vivir en un fecundo error.






miércoles, 15 de julio de 2015

LA CANCIÓN DE LA TIERRA



                             También los soldados lloran
                             ante el ara sagrada

                             de la historia
                             con invisibles lágrimas

                             por
                                                un mundo

                             que aborta ciegamente
                             su amor
                             en
                                           la

                                                      nada.






martes, 14 de julio de 2015

EL BONITO TRUCO DE LA CIRCULARIDAD


                                     inútil resistirse
                                     al tiempo el cuello
                                     al natural
                                     se pudre una libélula
                                     ónfalo
                                     cada cerebro
                                     en su zahúrda húmeda
                                     elabora
                                     artesanía casera
                                     inocentes sapos de color gris perla
                                     creen enamorarse
                                     pero es verdad
                                     aparecen recuerdos
                                     en un cajón
                                     y te das cuenta que es
                                    (vuelva al principio del poema)






lunes, 13 de julio de 2015

EL ASCENSO DE LA ALONDRA




                           Sube a tu amor desnudo

                           eleva las palabras
                                                                          sin trampa

                           la trasparencia fiel de la sintaxis.


                           Para mi alma sedienta

                           de

                                                                                verdad.





viernes, 10 de julio de 2015

EL MIRLO AZUL




                         Pica en las teclas del piano
                         restos

                                                                 de caracolas
                         bulle en tu pecho azul

                         un vino púrpura


                         como la sangre absurda de los hombres.





jueves, 9 de julio de 2015

DIALOGO DEL VIENTO Y EL MAR



                             Veleros que buscan perderse

                                                              en la calima
                             asaltan la mirada del que en tierra

                                                 acierta a dibujarlos
                             mientras el viento lleva

                             los últimos vestigios de luz


                             a la espuma nocturna de las olas.





miércoles, 8 de julio de 2015

BOSQUES DE NOVIEMBRE



                           Teje la luz en otoño
                           un laberinto

                                                de flores muertas

                           donde las niñas juegan
                           a turbar el misterio

                                                  de una tormenta


                           con la rosa violenta entre los labios.





domingo, 5 de julio de 2015

SINFONÍA ALPINA



                             Yergue en la piedra erecta
                                                                               la nieve

                             una fe destacada entre los hombres

                             es un altar secreto
                             de blanca mansedumbre

                             que les pregunta
                             si olvidaron acaso

                                                                           tanta guerra.






miércoles, 1 de julio de 2015

CARTA AL NACIONAL DE LITERATURA


    Por la presente, exijo que se me otorgue el Premio Nacional de Literatura. Hay cosas que solo pueden conseguirse por la tremenda, y para luego es tarde. He comenzado a escribir ya mayor, comprendan lo durísima que es la vida. Tan solo he publicado un libro, pero, ¿tienen ustedes idea de todo lo que me queda por decir?. Si todos los escritores hicieran como yo, y solo dieran a luz lo peor de sus producciones, dejando en blanco lo realmente importante, para que sea el sabio lector quien saque sus propias conclusiones, repito, si hiciesen como yo; las librerías y las bibliotecas públicas y privadas del país no estarían repletas de volúmenes que nadie lee.
    Es rigurosamente necesario que antes de concederme este merecido premio, hagan el favor de borrar cualquier rastro de mi único libro: podría parecer superfluo entregar un premio tan significativo a una carrera de literato tan corta. Se trata, en este insigne caso que nos ocupa, de destacar lo que podría haber escrito, y el enorme esfuerzo de contención que he hecho para evitar ser un mal ejemplo: uno de esos grafómanos con manguito que emplean con paciencia toda una vida, con la absurda pretensión de ser galardonados. Reflexionen, no les queda otra alternativa que cambiar de una vez por todas el criterio de selección.





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