lunes, 19 de octubre de 2015

O de paréntesis


                     la poesía en españa 
                     está enferma
                    (espabila me dijeron
                     las enfermeras del verso
                     entonces recordé aquel cirio encendido
                     en el hospital donde el demonio
                     lloró sus cuatro asquerosas lágrimas de santo
                     con dos pistolas
                     el día que le dijeron que lo suyo
                     consistía
                     en organizar fiestas benéficas en el infierno
                     aquel cirio que no quisimos apagar
                     porque nos parecía
                     un monumento lúbrico
                     pero sigo obsesionado
                     francamente triste
                     mirando fijamente
                     las impolutas bragas imaginarias de Irene
                     junto al ejemplar de Ser y Tiempo
                     que no para de abrir las tapas para repetir
                     la palabra
                     mientras mientras mientras)
                     y
                     la herida
                     no se cura con mercromina






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