viernes, 26 de febrero de 2016

EL CLAN DEL CLON


Una persona que no podría ser descrita como señor ni tampoco como señora sino, en todo caso, como un ser menesteroso necesitado de compañía, resolvió, ante la ausencia absoluta de amistad real por todas partes, clonarse siete veces, con objeto de poder hablar con alguien que se hiciese cargo de una vez de cómo se sentía, de poder tomarse un café definitivamente con alguien en perfecto silencio sin necesidad de nada más, e incluso de poder decirse a sí mismo: "En este momento estoy ocupado, llama más tarde."     
   Con el tiempo los clones de esta persona tan desdichada fueron percibiendo sus respectivas soledades, y creando clones de clones, hasta que, por generación espontánea, y en virtud de un sistema de intercambio responsable, se convirtieron en un clan de individuos respetables. Por cautela, decidieron eliminar a la persona original y solitaria, padre putativo de todos ellos. Una gran consternación los invade desde entonces, ya que, aunque tienen todos la misma cara, no se reconocen entre ellos. La cirugía estética es la principal fuente de ingresos en la comunidad.





lunes, 22 de febrero de 2016

VENTURA


                       No llores en los cabellos del viento
                       ni sobre la faz rosada de los inútiles
                       ni después de besar el túmulo cansado de unos labios
                       ni cuando la fiebre abulte tus sienes
                       con el sudor frío de los desheredados
                       ni bajo la sospecha de las cocinas limpias
                       ni contra la crueldad de los imbéciles
                       que claman en silencio por llenar los bolsillos
                       ni por la dicha imposible de pervivir en algo
                       llora una vez tan sólo tan sólo una
                       si acaso una
                       por algo dulce que llama al mundo
                       y aguanta la rabia en soslayo
                       no llores nunca.






viernes, 19 de febrero de 2016

NO SON AFORISMOS


           La humedad está llena de mónadas.
           Anillos, coronas, espejismos de cierre categorial.
           Algún piano cubierto de polvo que nadie toca.
           Óbito nace.
           Diálogo entre paraguas y zapatos: tomar ejemplo.







viernes, 12 de febrero de 2016

NO SON AFORISMOS



                        Opio tu manzana herida.

                        Lo menos original del pecado, el arrepentimiento.

                        Afírmate sobre el límite pero ama la duda.

                        Una mirada épica esconde un destino futuro.

                        De la rosa, su ausencia en la memoria.

                        La piedad del gusano de seda.


Imagen de Franz Roh


martes, 9 de febrero de 2016

TIERRA SIN AMO



             El gesto manda.
             La destemplanza amarga el paladar
             y sobreviene la orfandad del tiempo, palabras arrancadas
             a destajo, sumidas al borde de tu boca en un silencio nudo.
             Piedad para la piedra rota de la lengua, cascada
             entre los dientes negros de la incertidumbre.
             Yo me sustento así, de mi cercana muerte,
             el esternón protege aquí del odio, y yo te juro, amor,
             unir todas las sílabas del mundo en un último gesto.
           ¿En qué tierra sin amo he de plantar esta extraña simiente de locura?


Pintura de Joan Miró

domingo, 7 de febrero de 2016

LA TOMA DE CONCIENCIA



              Conciencia.
              Así se llama y está sentada en un banco,
              cruza las piernas y mira jugar
              a los niños.
              Es delicada, tierna, culta,
              se cabrea porque le duelen las injusticias
              y también cuando le sale una carrera
              en la media.
              Eso que llaman amor
              quedó atrás, rezagado y ausente,
              es sólo un nombre hueco, es una nuez vacía.
              El mundo late con la luz, hay siempre
              una divina rata que se esconde de día
              en una alcantarilla:
              el camino que hace es muy corto;
              desde un contenedor. Una rata enorme
              de cola angelical, definitiva.
              Pero qué tendrá que ver todo esto, Conciencia,
              todo este mundo endemoniado y bello,
              escurridizo y asquerosamente fugaz
              con tu fragilidad humana, femenina.
              Quién podría tomarte del brazo, dar un paseo
              contigo y observar a tu lado
              el crepúsculo en el horizonte de una ciudad
              donde el desahucio sea un recuerdo
              que brilla en las antenas.
            ¿Verdad que jugando con las palabras
              no arreglamos nada, Conciencia?




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