viernes, 30 de septiembre de 2016

SOY ESA PARTE DE TI QUE DESPRECIAS PROFUNDAMENTE


                         Eres el imbécil que piensa bien y además acierta.
                         Eres ese poeta nunca suficientemente crítico consigo mismo
                         y mucho con los demás.
                             Eres un tambor de cobre con pellejo de plástico.
                         Tu epitafio podría ser: "Nunca se le olvidó tirar de la cisterna."
                         Tu cabeza con forma de huevo fue empollada por un dios pacato y llorón.
                         Soy el espejo de tu cuarto de baño.


Pintura de René Magritte




martes, 27 de septiembre de 2016

COMBUSTIÓN ESPONTÁNEA


                                Arde en sal el tiempo.
                            Huye de la sangre 

                            como un pájaro herido,
                            poros de luz abriendo
                            en las piedras
                            la médula de la noche.


Fotografía de Rui-Palha


lunes, 26 de septiembre de 2016

CIELO SOBRE BERLÍN (cadáver exquisito)




                                              En tus pupilas de plástico
                                              vive la infancia frágil de una niña
                                              cuya alegría es olvido.
                                              Por un instante, el tiempo
                                              no se advierte, detenido;
                                              sin embargo, ahora,
                                              tras la sonrisa yerta
                                              de un juguete,
                                              renace la dulzura
                                              de esa inocencia que tal vez
                                              ya nunca vuelva
                                              a sentir el tacto
                                              de la vida,
                                              guardada y sola, también,
                                              en el museo de las cosas
                                              perdidas
                                              para siempre.

                                                                    Manolo Marcos y Pedro Burgos


Fotografía de Pedro Burgos Montero


sábado, 24 de septiembre de 2016

HISTORIA DEL IMPERIO RUMANO


                                        Si quieres tener memoria,
                                        España, viva y pujante,
                                        no te olvides que tu gloria
                                        fue una enfermedad sangrante.
                                         A la vuelta de tu historia
                                         hay cien esquinas de llanto
                                         en las que embiste la euforia
                                         con carnavales y santos.
                                         Desempolvando el pasado
                                         barres con lindos plumazos
                                         el trastero derrotado
                                         donde guardas los retazos
                                         de tu secular cainismo,
                                         jirones de mala leche,
                                         tortazos de fanatismo
                                         para migar: ¡Qué aproveche!
                                         Los churros con chocolate
                                         fueron de harina impostada
                                         y el cacao, en un petate,
                                         lo estropearon heladas.
                                         En tiempos de Carlos V
                                         le ganaste a Solimán
                                         y venías de Chindasvinto
                                         que se vendió a un truchimán
                                         por una bula apostólica,
                                         y aún así, tú no reniegas
                                         de ser la tonta católica
                                         que al progreso pone pegas.
                                         Con aquello del imperio
                                         tal se elevó tu autoestima
                                         que cantaste el putiferio
                                         con la más hornada rima.
                                         El oro fundió su casta
                                         en los altares divinos,
                                       ¿la plata de Antofagasta
                                         fue para los Argentinos?
                                         Por esto y mil cosas más
                                         solar como Tú no hay uno,
                                         aunque patrio no serás
                                         hasta el momento oportuno.
                                         En el corazón la mano
                                         y la otra en el bolsillo:
                                         para mí, que soy rumano,
                                         este es un país de pillos.
                                         Sueño un imperio perdido
                                         donde no brille el dinero
                                         sobre los brazos partidos
                                         trabajando para un cero.




jueves, 22 de septiembre de 2016

LA RAZÓN DEL VUELO


                        Entiendo y espero. Consiento y separo.
                        Explico y retiro un vaso vacío,
                        lleno de consuelo. Medito y escribo.
                        Ordeno y confundo texturas del cielo,
                        la tarde está muerta, susurra el recuerdo
                        y crujen las ramas de un joven naranjo.
                        Consiento en mi cuerpo la flauta dormida
                        que se despereza, separo los dedos
                        de tu espalda y muero. Muero porque entiendo
                        el largo camino que enturbia el aliento,
                        la dura colina donde gime el viento,
                        el alto sendero que no viola el tiempo,
                        mi sangre cansada contra el cieno lento
                        que ahoga las bocas donde ayer cantaban
                        tus ojos serenos. Espero en tu mano
                        con el llanto preso el temblor que amaga
                        con romper los huesos que mantienen viva
                        la espiral del sueño. Separo tu pelo
                        para ver tu frente, y tu pensamiento,
                        que es amor en duelo, vuela por la casa
                        como un mirlo nuevo, un velero herido
                        de ilusiones rotas que otra vez emprende
                        en el seno humilde de mi pecho viejo
                        la razón amada, la razón del vuelo.





sábado, 10 de septiembre de 2016

POR SALIR DE LA MUERTE


                                                              "A veces te prometo distancias inauditas
                                                              o algún pequeño puerto donde amarrar los tumbos
                                                              de tanta soledad a la deriva."
                                                                                                                  Javier Egea


                                  Arcilla dormida es tu vientre, compañera,
                                  en el lecho de un río sin entrañas.
                                  La castidad del llanto, en las nubes se apaga
                                  tal si aliento de fuego para un mirlo de agua.
                                  En tus labios erectos tiembla vivo el silencio,
                                  acosado rubor de una fuente callada.


Fotografía de Robert Mapplethorpe


jueves, 8 de septiembre de 2016

CARAS DE POKER


                           ¿Cómo podría corresponder a cada hueso
                             depositado en la nube de un labio
                             una noche para su conspiración?
                             La carne fustiga en el iris
                             con fingida mansedumbre
                             el tacto premeditado del adiós.
                             Evocas el rubor que ya no existe
                             tal si a ti te cupiera ser la luz
                             que en la palabra libera esta
                             falsa promesa de estar vivos
                             que jugamos a reconstruir cada día
                             hasta que enfrentamos, ajenos a la vida,
                             ocasos de otras latitudes.
                             El color indiferente de hoy, sugestivamente
                             ahíto, bulle de noticias turbias.
                             Este es el infierno que queríamos,
                             engolfados en una ignorancia
                             con las necesidades cubiertas.
                             Somos un farol.




jueves, 1 de septiembre de 2016

ACTO DE FE

                                         
                                                                         "La poesía es un acto de fe."
                                                                               Pedro Burgos Montero
.

                               Árbol lector, preferido de mis raíces,
                               ansiedad de mirada limpia
                               vertical en el eje de la estrella, cremas
                               el asombrado gozo de mis ramas
                               con el limón exacto que en tu boca
                               derrama luz de llanto a cada amargo
                               sorbo, dulce candor, pulsátil vena
                               de enamorada savia hasta la copa,
                               descifra estas palabras tal si fuesen
                               el desafío a una libertad
                               que no se nos entrega sin luchar.
                               Troncos cortados bajan por el río.


Fotografía de Pedro Burgos Montero



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