sábado, 31 de diciembre de 2016

LA 414


                      Me voy en un vagón de pájaros abierto a las nubes
                      mientras el tren despeina campos de todo y nada.
                      Ahora flamea en tus manos una blancura tibia de ratón
                      con que acaricias, lenta, mi tormenta, mi fiebre.
                      Es día hoy en mí bemol menor, mañana me dolerán
                      los huesos, ahíto de lamer el cerumen del viento.
                      Voy a ese astillero abandonado donde veré mi muerte
                      en compañía de otros vivos cadáveres de niños
                      que no tuvieron nada, me sacaré los ojos
                      con cuchara, y el corazón de un mirlo
                      latirá brevemente por todo el asqueroso egoismo
                      que impide a las flores del aire respirar, sonreír.
                      Veré mi muerte y le diré: no esperes,
                      lluvia de los destinos, moja mi cuenca loca
                      con amapolas rojas.
                      Ya cumplí.
                      Dame tu llanto magro.


Fotografía de Rimel Neffati

jueves, 29 de diciembre de 2016

SONETO MORTAL DE NECESIDAD


                         El manotazo frío de la muerte
                         pega sin avisar, viene directo
                         a por la vida, mata y en inerte
                         cuerpo de sucia pudrición abyecto
                         muerde mis ojos que no podrán verte
                         con la hermosa ternura del afecto
                         limpios de todo mal, de toda suerte
                         pulpa serán picada por insectos.
                         La fortuna de amar es traicionera,
                         vende su bien a un azogado espejo
                         donde finge valer si remunera
                         con acuciante celo, mas alejo
                         de mí tu venenoso cáliz, ¡fuera!
                         Amor y muerte juntos: mal consejo.





martes, 27 de diciembre de 2016

SECRETOS


                     A ti voy, sin ir.
                     En ti soy, sin estar.
                     Sin avidez, en vilo, ante la duda
                     me lavo la cara con escarcha,
                     me limpia de insomnio los recuerdos.
                     Pero no se me olvida cómo tu vientre late a veces
                     en la penumbra del tiempo, bajo mis manos
                     trémulas, cuando la lluvia escampa.


Pintura de Jean Paul Lemieux




domingo, 25 de diciembre de 2016

A MI VOZ ENTREGADA


                        Despojarme de mí, ser distinto en tus brazos,
                        más veraz, más humano, sin la sombra
                        de estar, de través, con los huesos cruzados
                        aterido en la luz, animal sin memoria,
                        sino nuevo tal un fruto maduro que desgranas
                        a mano.
                        Despejarte el amor con el viento en los labios,
                        más tenaz, más sincero, calidez transparente
                        la palabra y el gesto hasta el golpe de mar
                        que me deje varado en tus costas serenas
                        o a merced de tormenta.
                        Toda es una tu alma, inminente belleza
                        presta a ser expresada, libertad acogida
                        en el seno del cielo, a mi voz entregada.





CANTO DE SIRENA



                                   Henchiste mi vela con tus vientos, escindes 
                                   en la mar rosas contra mi aliento. 

                                   Viro para enfrentar el hondo corazón
                                   de la bruma que me lleve, olvidado
                                   del mundo, a la cala desnuda de tu cuerpo.

                                   Luna llanera flameas al filo de la noche, tenso
                                   cataviento, cantas la muerte de la ternura.

                                   Esto queda de mí, arcángel de humo, el redaño
                                   violáceo de una vigilia lenta en que te amé
                                   con la fe vigorosa de los pájaros.



Pintura de Paul Klee


viernes, 23 de diciembre de 2016

CARONTE


                           Ahogado estío, dulzura hubo
                           en las ondas férvidas de un espejismo,
                           grano molido en paz, llanto sin lágrimas, 
                           nacarado azúcar en el iris frío de las estrellas,
                           cuando era inevitable anclar la barca de tanto
                           hueso viejo cargada hasta la rabia.
                           Se hizo estigia su mirada para tocar mi amor
                           con alas encarnadas, qué supe yo, alma en destoque,
                           sino cremar en yunques solitarios, hasta acoger
                           la yema de cenizas, toda la eterna luz de tu sonrisa
                           abierta y musical, qué supe yo, martillo devanado,
                           sino soñarte mudo en cada beso,
                           en cada ponderado latido sin final.
                           Yo nada supe.
                           Tu alma en la ribera se aclara el pelo y riza
                           los bucles que gravitan en mi pena, qué torpe
                           y mansa pena de animal melancólico, Caronte,
                           cruzando corazones a la orilla insensible
                           donde nada padece el dolor de estar vivo
                           ni tampoco la dicha de sentir en la sangre
                           el temblor y el asombro de merecer amor.


Pintura de Pierre Hubert Subleyras (1699-1749)

martes, 20 de diciembre de 2016

FLOR QUE SE DESVANECE



                       FLOR QUE SE DESVANECE 
                       voy a tu ser con una fe sin rostro
                       en sacrificio dono al sol las palmas
                       de las manos picadas de gangrena
                       en el cánope cuenco resumidas
                       -para perder lo amado nací-
                       no hay suficientes rosas para llorar
                       a los niños que mueren fuera
                       los que no pueden sembrar la sonrisa
                       en una tierra abonada para la compasíón
                       yo nací para pasear estos harapos.



Imagen de García de Marina


DÉJAME DECIRTE



                 DÉJAME DECIRTE algo 
                 que haga temblar los raíles del viento
                 amado ahogándose en un río 
                 malva y tonante acuciado de muerte
                 severo como víscera o nube
                 que abra conductos de calor en la sangre
                 tan dormida
                 tan tibia
                 tan furiosa y rendida
                 tan herida y valiente
                 algo breve y pesado
                 durísimo y hermético
                 negro lento y paciente
                 algo serio sin músculo ni algodón ni palabras.




Pintura de Paul Klee

martes, 13 de diciembre de 2016

TEMPERATURA INTENSA


                                   TEMPERATURA INTENSA sólida 
                                   nube de nervios arqueada en contraluz
                                   remando en vano contra la noche metálica
                                   la verdad está ávida de cuchillos que desangren 
                                   el alma de este tiempo emporcado de muñecos y títeres
                                   con un órgano de alegría reventaría los tímpanos
                                   a los salobres oídos de los sordos entonces
                                   sería un junco de luz soñando
                                   el final de lo oscuro.



Pintura de Odilon Redon

sábado, 3 de diciembre de 2016

SOY CANTO ANÓNIMO



                                         SOY CANTO ANÓNIMO aroma ultrajado
                                         que desnuda las nubes con acerado aliento
                                         sonata de angustia con nervios de mirlo
                                         alas de mustia luz difusas desesperado
                                         asciendo en tu memoria por hilos de agua
                                         muero en los senos de tu gracia investido
                                         me acerqué al misterio con esta podredumbre
                                         sin pasado tus pies besé y colmé de jazmines
                                         el clamor de tu sangre el temblor de tu risa
                                         encarnada.




Pintura de Odilon Redon

jueves, 1 de diciembre de 2016

LA HUMEDAD



                         LA HUMEDAD consume raíces

                         que abandonan su forma en tu sueño,
                         dibujo el sabor de la tierra con herrumbre
                         o agonía de espadas en la sombra.
                         Árbol mordiendo las costillas 
                         rosadas del sol, no sé dónde estoy
                         soy un afán de soledad que desea
                         la flor cuyo nombre se deshace.
                         Estabas tan humilde y brillante
                         tan silenciosa perla entreabierta,
                         eras luna espumada de caricias,
                         largo sorbo de savia enamorada.
                         Qué pobreza de gestos en la rama
                         ya es tiempo de besar las esquinas
                         de podar el jardín de rosas negras
                         que cultivé en tu cuerpo.


Fotografía de Pedro Burgos Montero


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