jueves, 9 de noviembre de 2017

EVANGELIOS DE SUPERMERCADO



                                   Yo soy
                                   el camino y la vida:
                                   la sección de lácteos
                                   nos recuerda que es mejor
                                   congelar la mala leche.


Fotografía de Ernesto Haas



miércoles, 1 de noviembre de 2017

EN EL FONDO SIN CÁRCELES DEL MAR



                         Donde yace desnuda la visión de los hombres
                         En nombre de la rosa tallada por el viento
                         Rapaz de la penumbra en vértigo salado
                         Vine a espumar la luz en las sandalias de los peregrinos
                         A cubrir de silencio las mejillas rosadas de los niños
                         Aquí muere la sed sobre un pico de lluvias
                         En mi alegría percute la razón su dictado
                         Recuerdo el país de la ceguera sometido a las cometas
                         En el fondo sin cárceles del mar un diluvio de luz
                         Ilumina la conocida oscuridad del abismo
                         Hay pájaros de fiesta vareando al destino
                         Latigazos de furia en un cielo cansado
                         Apresurad mi cuerpo inerte al mar
                         Sabré descomponerme en soledad.





lunes, 30 de octubre de 2017

EXTIRPABA PALABRAS


                         A ras de ojos
                         en las copas de los árboles
                         tu vientre, vino trémulo,
                         la fe sin esperanza.
                         La alegría callada en tus ojos,
                         las sillas tan vacías,
                         el imposible olvido.


Fotografía de Valentina Irene

ALFONSO X "EL NECIO"



No es fácil ser rey en la monarquía de la opinión pública -pensó Alfonso - mientras salía por primera vez de su despacho de catedrático de derecho constitucional.
Supo que, en adelante, la república de las letras, no podía sólo sostenerse sobre las magras patas del oligopolio editorial. Y se compró una hamaca de Jauja.
La opinión pública fue adquiriendo insensiblemente un aspecto depravado y monstruoso, avejentado por el abuso de su constitutiva juventud: le brotaron tentáculos de mala baba rampante.
Al cuarto día de ejercicio, Alfonso era ya un experto desconocedor de la realidad del país, cuyos conceptos manejaba con sumo cuidado de relojero, por una especie de pudor intelectual, ajeno al sentir general del pueblo llano.
Leyó la historia de las leyes cardiales, la medular secuencia emocionada del mundo, en sus aspectos señeros, y supo que el hito histórico perece de ahíto intrahistórico.
En la sexta jornada, volvió a la primera, donde, saliendo por primera vez de su recién estrenado despacho, pensaba en el delicado caso de la constitución de la ley, y de su efectivo imperio: suma de la imperiosa necesidad de la historia universal devorándose, saturnal, a sí misma, a sus hijos.
En la séptima, certificó de manera científica la muerte de los predicadores, demostrando empíricamente que morirían infectados de su propio veneno.
Que de esa picadura mortal, él podría también palmarla en cualquier momento, sepultado por el horrible peso del cefalópodo sabelotodo, móloc de la marihuana, excitante y fruitivo pulpo recalcitrante de la opinión pública, bífida, tránsfuga, liquida y nada.
Noveno grado de necedad preternatural, por días que podrían contarse como años, y años en vías de disolverse en minutos, pero consciente de ser defensor de la legalidad frente a la cuestión clave de su vigencia.
El término de la romería de profesor fue la corona de necio, que obtuvo en la madurez de su empleo, denostado por una minoría inmensa, épicamente ruidosa. Un rey republicano, como cada uno en su casa, y Dios en la de todos.


viernes, 20 de octubre de 2017

RAMITO DE GITANILLAS




                                  Del profundo pozo de la nada
                                  vino el astro fecundo, la semilla,
                                  en la flor de la muerte renacida.
                                  Fue tomada, en forma de gavilla,
                                  como símbolo pulcro de la luz.







miércoles, 18 de octubre de 2017

2 DE OCTUBRE



                                    El adagio romántico perdura
                                    en la incandescente penumbra de los libros,
                                    no en la voz que llora un capricho de sol,
                                    una goyesca levemente sangrienta
                                    agita sábanas, sucias de historia,
                                    pregonando la libertad en manos de la usura.
                                    Las palabras reventaron con el caballo
                                    salvaje de la sinrazón, cuajo sin corazas
                                    para la demolición del futuro.





lunes, 16 de octubre de 2017

1 DE OCTUBRE



                         Un día compuse esta epifanía
                         para soplar en el desierto,
                         este pliego de sombras para ciegos,
                         fue sin saber del origen sino lo que el tiempo
                         destila en los ojos de los niños, esa inocencia
                         que muere en manos de la idea.



domingo, 15 de octubre de 2017

O CIUDADANO PESSOA NAO FICA



                                    A realidade é assim
                                    ilusão de dias fugidos
                                    contra a pedra da lua,
                                    ilusão de liberdade.





lunes, 2 de octubre de 2017

SELFIE



                                     A Juan Jesus Hernández López

Hice un corte profundo en este azul sin nubes
por llegar a la esencia de otro cielo distinto,
el ignorado color del tiempo me mostró
no sé que transparencia que ardía
consumando el crepúsculo gris de una ciudad
donde la desolación de la muerte besó a partes
iguales a los pudientes y a los miserables.
Bebí la libertad en las páginas del Quijote, creí
ver en la cuerda locura del hidalgo, la antigua
sabiduría de los clásicos, en híbrido fruto
con la parra amena del refrán, la gentileza
del hombre sin edad, regido por la ley
del sentido común, creyente de un azar
que no está nunca en nuestras manos definir.
Ahora voy viendo claro que estoy ciego, vine
para adentrarme en un mar enfebrecido
con la seguridad de ahogarme sin ser visto.



jueves, 21 de septiembre de 2017

DEEP SOUND



Se adivina lo puto por lo sucio del conducto,
Por lo rico del condumio, pterodáctilo amable
Sobrevuela la meseta del clímax extático,
Hijo de la indolencia que rasgaba el violín
En el climaterio lírico del salón burgués.
De la experiencia, gurú, y de teoría se ausenta
Cuando hay que generalizar. Nuevo modelo
De micrófono con inhibidor de frecuencia
Para las opiniones por la calle, veladores
Tupidos de yedra en tertulias turbias.
El vino permanece brillando hasta la tarde
y se duerme en la brisa tal un dios exhausto
y sueña con sucias cañerías de insomnio
por donde las ratas del instinto corretean,
se organizan para subir a este olimpo
de zapatos gastados o impecables,
de dispositivos indispuestos o perfectos:
en suma, un olimpo de pacotilla que hay
que fregar de vez en cuando, torres coronadas
por un señor que exclama: ¡Oh!…Si el coro aguanta
sin repetir consignas exclamativas alienantes, es
posible que el mundo comience a vibrar por simpatía.
Abajo el artisteo.

sábado, 2 de septiembre de 2017

ANFIBOLOGÍA DEL DOLOR


El vareador de burgueses amenaza tormenta. Bateará en la cabeza del humorista su última y mejor idea. Nueva manzana del paraíso: una pantalla de plasma donde la condensación eléctrica del tópico martillea el insomnio de los tristes. En vano la blandura apologética de la carne remozará frutos. En vano se hundirá la primavera en lúbrica ceremonia de flores. En vano lloraremos por la consunción del mundo pero, si nos deleita el apocalipsis, es por lo que tiene de divina comedia. Por un dolor insondable que duda. Y no duda en vano.


Kolaj de Rafa Cornejo


domingo, 27 de agosto de 2017

SÓLO SÉ QUE NO SÉ NADAR


                                      Clamor adensa el aire, calor pudre la rosa,
                                      estrella en la dehesa, ola de mar asida
                                      a la turgente vela, mosquito en la tormenta.
                                      La vida se engalana con unas flores locas
                                      que tocan la trompeta, y así, la brevedad
                                      del tiempo declina su poema; es este amor
                                      de Dios, baldío, sediento, insatisfecho.
                                      Anárquico, de griego, hablo con los amigos
                                      en la mayéutica sencilla de mi barrio,
                                      cosmopolita o no, aquí somos de limo.
                                      Y rayo inteligible, o de certera duda
                                      y pálpito sereno, ya son cuarenta grados
                                      a la sombra, conviene no activarse demasiado.


Ilustración de Marco Legrati

martes, 22 de agosto de 2017

BARBIE LAMPIÑA


Debe de ser duro enfrentarse, en estos tiempos convulsos, a la realidad, con el sólo concurso de unas gafas de sol, un móvil de última generación, y la inveterada seguridad de que tu belleza afeitada te abrirá, con seguridad, la caja fuerte de la vida muelle, impecable copiloto de un maromo machirulo que te encofra en un plis plas un polvazo megalítico y con el que vas a cenar después de llevar al psicólogo el perrito yorkshire. Lo único que adoras con autenticidad. Esa cosita ridícula te mira con dos botones húmedos y nacarados por ojos, y te dice literalmente: guau. Pero no lo expresa de cualquier manera, no es un vulgar ladrido. Ese grito peliagudo y chillón te conmueve tanto que comprendes que la vida es difícil hasta para ti. Y ese es el momento en que te vas de compras aunque no necesites nada, y le compras a Panchito (el yorkshire) una piruleta en forma de corazón.


miércoles, 26 de julio de 2017

LIBÉLULA



                               Si llueve refúgiate en el tiempo
                               pared blanca de terrosos vinos.

                               Volarás entre irisados cármenes
                               de niebla, tu fragante silencio
                               abre el vientre al musgo seco.

                               O tu visión eléctrica, nimbada de quietud
                               hacia la estela dulce de la muerte.







viernes, 7 de julio de 2017

PUERTO DE SILENCIO


                       Todas las noches crema la vigilia
                       el solitario nombre del amor
                       llamado así, a vuela pluma,
                       por los mercenarios del verso.
                       Ya nada íntimo nos queda, amiga,
                       sino esta libación de oscuridad
                       en las ruinas leves de la infancia.


Pintura de Vasili Kandinsky



jueves, 6 de julio de 2017

CORTASTE



                           CORTASTE al hueso de la noche su mitad
                           caliente, quedó la prenda del llanto
                           fría como la espalda de un muerto.
                          ¿Sabes cuánto deseo mutilado abre
                           los brazos cada día para la burla
                           estúpida del viento?
                           Ni lo imaginas, tu cuerpo
                           musitará por siempre con rencor
                           sílabas de placer furioso y triste.





viernes, 16 de junio de 2017

EN MITAD DE LA DUDA



                      EN MITAD DE LA DUDA 
                      creció, la flor abierta, tibia
                      luz desterrada
                      sementera en el viento
                      de sus heridos labios alto
                      mar desangraba
                      qué colores tan íntimos
                      en mitad de la nada
                      en mitad de la noche
                      se cuajó tu mirada.






miércoles, 14 de junio de 2017

SONETO ANTICUADO



                      Cincel besó la talla de tus labios
                      aura de luz en rosa descarnada
                      abrióse tu mirada cual granada,
                      púrpura estrella tiembla en astrolabio.
                      Así tu voz, cisne de risa y llanto
                      se perfiló en las aguas de este lago
                      donde serena luna memoriosa hago
                      de mí salir, como de ti mi canto.
                      Nada podrá segar este recuerdo
                      tejido en las arrugas de mi rostro
                      con indeleble amor de loco cuerdo.
                      Huya de aquí la sombra si me postro
                      ante el altar sagrado del acuerdo
                      con que sellamos, tú y yo, lo nuestro.





ESQUINAS DEL VUELO


                            ¿Qué aristas ni blanco escarabajo?
                              Éter demolido
                              Diablo néctar o por tus manos inmerso en una tarde
                              solapas del viento desde una luz muda.
                              Ébano incandescente o alma del café donde nunca mirabas
                              mundo despojado de sueños.
                              Besé el lecho donde yacías desnuda, así amplío mis riberas
                              a través de miradas que no me pertenecen.
                              A la gallarda fe opuse alegre garabato.
                              Arde la neurona en esta religión nerviosa el poro
                              deja pasar un hilo de diamante.
                              Espermatófago.
                              Púbis.


Foto-colaje de Merve Ozaslan


domingo, 11 de junio de 2017

DETRÁS DE MIS OJOS



                                        DETRÁS de mis ojos silba
                                        una flor peregrina, en inmortal
                                        silencio anónima pureza canta
                                        con la avidez de un sueño que
                                        nunca soy capaz de recordar
                                        mas se parece al estertor
                                        de un pájaro que muere
                                        sobre la vulva fresca de la tarde,
                                        quiere velar las fuentes detenidas
                                        con un pudor de frágiles venganzas.
                                        Adiós, virgen paloma de la sangre,
                                        por detrás de mis ojos silba una flor
                                        sin amo, irredenta y cruel, en la vigilia
                                        amarga asesta un ramo de puñales
                                        sobre el viento y subterránea quema
                                        el tuétano encendido de la nada.


Pintura de Antonio Mancini

lunes, 5 de junio de 2017

HIERVE



                                        HIERVE la sombra y el viento
                                        Cubre párpados de sangre
                                        Suma tu voz al silencio
                                        Cárdeno en tallos de luz
                                        En las ventanas del tiempo
                                        Abren los ojos los muertos.


Collage de Walter Brusius



sábado, 3 de junio de 2017

TENAZAS


              
                         TENAZAS por el aire masticando
                         la fiebre de memoria ni siquiera
                         esta alegría de golondrinas
                         que parte la mañana en síes
                         atravesando las ventanas donde
                         la muerte te cerró los ojos atenúa
                         la densa humareda de recuerdos
                         con que atizo esta pena
                         escribiéndote otro epitafio, tarde,
                         a manera de amor que no nos dimos.






jueves, 1 de junio de 2017

AL PÁJARO



                       AL PÁJARO en talud de antena lleve
                       una concatenada fuga en pálpito
                       por el lugar donde el enigma nombra
                       la silenciosa danza de la vida.
                       Bajo los pies soterra el hombre el vuelo
                       de su imaginación furiosa y vana
                       con trazas astilladas de otras frondas
                       entorna el frágil párpado del astro.
                       Aguza lo brillante con lo humilde
                       desmiente oscuridad con una vela
                       y sobre la certeza de sus dudas
                       olvida que la sangre vuela sola
                       lejos del mundo, a darse en su destino.





FLORACIÓN



                       FLORACIÓN de arterias celestes
                       en un verbo de sombras
                       límites del cuerpo son
                       el putrefacto hedor a espíritu
                       la inefable serenidad del alma
                       en la pira de tu sexo fundí
                       el oro medular del signo
                       arpa de nervios afinados
                       taño para tu flujo y deleite
                       me sonríes con una gran boca
                       con la mirada mórbida hesitando.






miércoles, 31 de mayo de 2017

BABEL EN LLAMAS


                     A estos hombres y mujeres de hoy
                     mis afines en nada mis iguales en todo
                     lego mi camino por hacer, mi fracaso
                     flamante como un cadillac sumergido
                     en la piscina de un hotel abandonado,
                     el futuro está negro para todos:
                     No lo pintéis de rosa, lo que tengáis a mano
                     repartidlo ¿es usted un banquero? pues
                     distribuya su asqueroso dinero por las jaulas
                     del zoológico, debe quedar muy claro
                     que se trata de una locura voluntaria
                     exacta, definitiva, nada de andar diciendo
                     que es para arreglar algo
                    ¿es usted dependienta, señorita?
                     desnúdese en el parque para mendigos
                     y turistas, su cuerpo no es un cofre de
                     sagrados tesoros y ya sólo hay culpables.
                     Nos llamamos parque temático de la felicidad
                     fingida, los que no tienen entrada quieren venir
                     aquí para poder seguir fingiéndola huyendo
                     de la muerte, no equivoque el diagnóstico,
                     señor alcalde de una ciudad bonita y limpiamente digna,
                     abra la puerta a todos, yo no puedo trazar una línea
                     en el suelo y decir: soy libre, anteayer disfruté de
                     unos días veraniegos y cumplí mi papel de estólido
                     gañán gafas de sol libraco baño en la playa besos.
                     Para todos, este estiércol caliente, abandonen
                     la vida de imbécil clase media, quédense con lo justo
                     para llevar una vida digna y el resto tírenlo por la calle.
                     Alguien lo cogerá.
                     Y no esperen milagros.



INTUICIÓN



                                      INTUICIÓN de llama sensitiva
                                      rosa obscura en el iris
                                      unas violetas de escombro
                                      son la dádiva que ofrendo 
                                      arda el surco en raíz de llanto
                                      quede la estela soñando
                                      en el pulso de la sangre
                                      máculo hasta el hueso amor.




miércoles, 29 de marzo de 2017

miércoles, 22 de marzo de 2017

TRÉBOL DE CUATRO HOJAS



                       Primera del amor púrpura
                       tus ojos en la herida:
                       brillando para nadie.
                       Segunda de la muerte florete
                       como el viento fugaz entre los chopos:
                       aviso para todos.
                       Tercera de la vida bebiéndose el sol
                       a favor del amor y de la muerte,
                       para la cuarta hoja hay que esperar:
                       como si hubiese un siempre.


Fotografía de Jacques Sonck

martes, 21 de marzo de 2017

LA MALA FE


                    La piedra habla
                    El árbol sufre
                    El aire calla
                    La luz es tiempo
                    El agua observa
                    El fuego fluye
                    Y tú repudias mi vino amargo.
                    El hombre amasa
                    Pan dinero recuerdos
                    El mundo azufre
                    La vida encalla
                    La muerte es tempo
                    El hielo intuye
                    Y tú condenas mi fe al embargo.


Colaje de Manuel Marcos


jueves, 9 de marzo de 2017

BARRIO CHINO



                                                                                             a David Mariné


                                    He llegado hasta aquí:
                                    Un río inflamado de peces orilleros
                                    al borde ponzoñoso narciso devora
                                    de la entraña la memoria.
                                    Pero no para nunca
                                    sino para morder la espiga del llanto
                                    contigo, hermano.
                                    He llegado hasta aquí, y quebradura soy
                                    entumecida del entero dolor cuyo frío tú sientes.
                                    Pero no para siempre
                                    sino para drenar tu sonrisa
                                    para que no se agoste.
                                    He llegado hasta aquí, donde tu vida.


Fotografía de Joan Colom


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