jueves, 21 de septiembre de 2017

DEEP SOUND



Se adivina lo puto por lo sucio del conducto,
Por lo rico del condumio, pterodáctilo amable
Sobrevuela la meseta del clímax extático,
Hijo de la indolencia que rasgaba el violín
En el climaterio lírico del salón burgués.
De la experiencia, gurú, y de teoría se ausenta
Cuando hay que generalizar. Nuevo modelo
De micrófono con inhibidor de frecuencia
Para las opiniones por la calle, veladores
Tupidos de yedra en tertulias turbias.
El vino permanece brillando hasta la tarde
y se duerme en la brisa tal un dios exhausto
y sueña con sucias cañerías de insomnio
por donde las ratas del instinto corretean,
se organizan para subir a este olimpo
de zapatos gastados o impecables,
de dispositivos indispuestos o perfectos:
en suma, un olimpo de pacotilla que hay
que fregar de vez en cuando, torres coronadas
por un señor que exclama: ¡Oh!…Si el coro aguanta
sin repetir consignas exclamativas alienantes, es
posible que el mundo comience a vibrar por simpatía.
Abajo el artisteo.

sábado, 2 de septiembre de 2017

ANFIBOLOGÍA DEL DOLOR


El vareador de burgueses amenaza tormenta. Bateará en la cabeza del humorista su última y mejor idea. Nueva manzana del paraíso: una pantalla de plasma donde la condensación eléctrica del tópico martillea el insomnio de los tristes. En vano la blandura apologética de la carne remozará frutos. En vano se hundirá la primavera en lúbrica ceremonia de flores. En vano lloraremos por la consunción del mundo pero, si nos deleita el apocalipsis, es por lo que tiene de divina comedia. Por un dolor insondable que duda. Y no duda en vano.


Kolaj de Rafa Cornejo


domingo, 27 de agosto de 2017

SÓLO SÉ QUE NO SÉ NADAR


                                      Clamor adensa el aire, calor pudre la rosa,
                                      estrella en la dehesa, ola de mar asida
                                      a la turgente vela, mosquito en la tormenta.
                                      La vida se engalana con unas flores locas
                                      que tocan la trompeta, y así, la brevedad
                                      del tiempo declina su poema; es este amor
                                      de Dios, baldío, sediento, insatisfecho.
                                      Anárquico, de griego, hablo con los amigos
                                      en la mayéutica sencilla de mi barrio,
                                      cosmopolita o no, aquí somos de limo.
                                      Y rayo inteligible, o de certera duda
                                      y pálpito sereno, ya son cuarenta grados
                                      a la sombra, conviene no activarse demasiado.


Ilustración de Marco Legrati

martes, 22 de agosto de 2017

BARBIE LAMPIÑA


Debe de ser duro enfrentarse, en estos tiempos convulsos, a la realidad, con el sólo concurso de unas gafas de sol, un móvil de última generación, y la inveterada seguridad de que tu belleza afeitada te abrirá, con seguridad, la caja fuerte de la vida muelle, impecable copiloto de un maromo machirulo que te encofra en un plis plas un polvazo megalítico y con el que vas a cenar después de llevar al psicólogo el perrito yorkshire. Lo único que adoras con autenticidad. Esa cosita ridícula te mira con dos botones húmedos y nacarados por ojos, y te dice literalmente: guau. Pero no lo expresa de cualquier manera, no es un vulgar ladrido. Ese grito peliagudo y chillón te conmueve tanto que comprendes que la vida es difícil hasta para ti. Y ese es el momento en que te vas de compras aunque no necesites nada, y le compras a Panchito (el yorkshire) una piruleta en forma de corazón.


miércoles, 26 de julio de 2017

LIBÉLULA



                               Si llueve refúgiate en el tiempo
                               pared blanca de terrosos vinos.

                               Volarás entre irisados cármenes
                               de niebla, tu fragante silencio
                               abre el vientre al musgo seco.

                               O tu visión eléctrica, nimbada de quietud
                               hacia la estela dulce de la muerte.







viernes, 7 de julio de 2017

PUERTO DE SILENCIO


                       Todas las noches crema la vigilia
                       el solitario nombre del amor
                       llamado así, a vuela pluma,
                       por los mercenarios del verso.
                       Ya nada íntimo nos queda, amiga,
                       sino esta libación de oscuridad
                       en las ruinas leves de la infancia.


Pintura de Vasili Kandinsky



jueves, 6 de julio de 2017

CORTASTE



                           CORTASTE al hueso de la noche su mitad
                           caliente, quedó la prenda del llanto
                           fría como la espalda de un muerto.
                          ¿Sabes cuánto deseo mutilado abre
                           los brazos cada día para la burla
                           estúpida del viento?
                           Ni lo imaginas, tu cuerpo
                           musitará por siempre con rencor
                           sílabas de placer furioso y triste.





viernes, 16 de junio de 2017

EN MITAD DE LA DUDA



                      EN MITAD DE LA DUDA 
                      creció, la flor abierta, tibia
                      luz desterrada
                      sementera en el viento
                      de sus heridos labios alto
                      mar desangraba
                      qué colores tan íntimos
                      en mitad de la nada
                      en mitad de la noche
                      se cuajó tu mirada.






miércoles, 14 de junio de 2017

SONETO ANTICUADO



                      Cincel besó la talla de tus labios
                      aura de luz en rosa descarnada
                      abrióse tu mirada cual granada,
                      púrpura estrella tiembla en astrolabio.
                      Así tu voz, cisne de risa y llanto
                      se perfiló en las aguas de este lago
                      donde serena luna memoriosa hago
                      de mí salir, como de ti mi canto.
                      Nada podrá segar este recuerdo
                      tejido en las arrugas de mi rostro
                      con indeleble amor de loco cuerdo.
                      Huya de aquí la sombra si me postro
                      ante el altar sagrado del acuerdo
                      con que sellamos, tú y yo, lo nuestro.





ESQUINAS DEL VUELO


                            ¿Qué aristas ni blanco escarabajo?
                              Éter demolido
                              Diablo néctar o por tus manos inmerso en una tarde
                              solapas del viento desde una luz muda.
                              Ébano incandescente o alma del café donde nunca mirabas
                              mundo despojado de sueños.
                              Besé el lecho donde yacías desnuda, así amplío mis riberas
                              a través de miradas que no me pertenecen.
                              A la gallarda fe opuse alegre garabato.
                              Arde la neurona en esta religión nerviosa el poro
                              deja pasar un hilo de diamante.
                              Espermatófago.
                              Púbis.


Foto-colaje de Merve Ozaslan


domingo, 11 de junio de 2017

DETRÁS DE MIS OJOS



                                        DETRÁS de mis ojos silba
                                        una flor peregrina, en inmortal
                                        silencio anónima pureza canta
                                        con la avidez de un sueño que
                                        nunca soy capaz de recordar
                                        mas se parece al estertor
                                        de un pájaro que muere
                                        sobre la vulva fresca de la tarde,
                                        quiere velar las fuentes detenidas
                                        con un pudor de frágiles venganzas.
                                        Adiós, virgen paloma de la sangre,
                                        por detrás de mis ojos silba una flor
                                        sin amo, irredenta y cruel, en la vigilia
                                        amarga asesta un ramo de puñales
                                        sobre el viento y subterránea quema
                                        el tuétano encendido de la nada.


Pintura de Antonio Mancini

lunes, 5 de junio de 2017

HIERVE



                                        HIERVE la sombra y el viento
                                        Cubre párpados de sangre
                                        Suma tu voz al silencio
                                        Cárdeno en tallos de luz
                                        En las ventanas del tiempo
                                        Abren los ojos los muertos.


Collage de Walter Brusius



sábado, 3 de junio de 2017

TENAZAS


              
                         TENAZAS por el aire masticando
                         la fiebre de memoria ni siquiera
                         esta alegría de golondrinas
                         que parte la mañana en síes
                         atravesando las ventanas donde
                         la muerte te cerró los ojos atenúa
                         la densa humareda de recuerdos
                         con que atizo esta pena
                         escribiéndote otro epitafio, tarde,
                         a manera de amor que no nos dimos.






jueves, 1 de junio de 2017

AL PÁJARO



                       AL PÁJARO en talud de antena lleve
                       una concatenada fuga en pálpito
                       por el lugar donde el enigma nombra
                       la silenciosa danza de la vida.
                       Bajo los pies soterra el hombre el vuelo
                       de su imaginación furiosa y vana
                       con trazas astilladas de otras frondas
                       entorna el frágil párpado del astro.
                       Aguza lo brillante con lo humilde
                       desmiente oscuridad con una vela
                       y sobre la certeza de sus dudas
                       olvida que la sangre vuela sola
                       lejos del mundo, a darse en su destino.





FLORACIÓN



                       FLORACIÓN de arterias celestes
                       en un verbo de sombras
                       límites del cuerpo son
                       el putrefacto hedor a espíritu
                       la inefable serenidad del alma
                       en la pira de tu sexo fundí
                       el oro medular del signo
                       arpa de nervios afinados
                       taño para tu flujo y deleite
                       me sonríes con una gran boca
                       con la mirada mórbida hesitando.






miércoles, 31 de mayo de 2017

BABEL EN LLAMAS


                     A estos hombres y mujeres de hoy
                     mis afines en nada mis iguales en todo
                     lego mi camino por hacer, mi fracaso
                     flamante como un cadillac sumergido
                     en la piscina de un hotel abandonado,
                     el futuro está negro para todos:
                     No lo pintéis de rosa, lo que tengáis a mano
                     repartidlo ¿es usted un banquero? pues
                     distribuya su asqueroso dinero por las jaulas
                     del zoológico, debe quedar muy claro
                     que se trata de una locura voluntaria
                     exacta, definitiva, nada de andar diciendo
                     que es para arreglar algo
                    ¿es usted dependienta, señorita?
                     desnúdese en el parque para mendigos
                     y turistas, su cuerpo no es un cofre de
                     sagrados tesoros y ya sólo hay culpables.
                     Nos llamamos parque temático de la felicidad
                     fingida, los que no tienen entrada quieren venir
                     aquí para poder seguir fingiéndola huyendo
                     de la muerte, no equivoque el diagnóstico,
                     señor alcalde de una ciudad bonita y limpiamente digna,
                     abra la puerta a todos, yo no puedo trazar una línea
                     en el suelo y decir: soy libre, anteayer disfruté de
                     unos días veraniegos y cumplí mi papel de estólido
                     gañán gafas de sol libraco baño en la playa besos.
                     Para todos, este estiércol caliente, abandonen
                     la vida de imbécil clase media, quédense con lo justo
                     para llevar una vida digna y el resto tírenlo por la calle.
                     Alguien lo cogerá.
                     Y no esperen milagros.



INTUICIÓN



                                      INTUICIÓN de llama sensitiva
                                      rosa obscura en el iris
                                      unas violetas de escombro
                                      son la dádiva que ofrendo 
                                      arda el surco en raíz de llanto
                                      quede la estela soñando
                                      en el pulso de la sangre
                                      máculo hasta el hueso amor.




miércoles, 29 de marzo de 2017

miércoles, 22 de marzo de 2017

TRÉBOL DE CUATRO HOJAS



                       Primera del amor púrpura
                       tus ojos en la herida:
                       brillando para nadie.
                       Segunda de la muerte florete
                       como el viento fugaz entre los chopos:
                       aviso para todos.
                       Tercera de la vida bebiéndose el sol
                       a favor del amor y de la muerte,
                       para la cuarta hoja hay que esperar:
                       como si hubiese un siempre.


Fotografía de Jacques Sonck

martes, 21 de marzo de 2017

LA MALA FE


                    La piedra habla
                    El árbol sufre
                    El aire calla
                    La luz es tiempo
                    El agua observa
                    El fuego fluye
                    Y tú repudias mi vino amargo.
                    El hombre amasa
                    Pan dinero recuerdos
                    El mundo azufre
                    La vida encalla
                    La muerte es tempo
                    El hielo intuye
                    Y tú condenas mi fe al embargo.


Colaje de Manuel Marcos


jueves, 9 de marzo de 2017

BARRIO CHINO



                                                                                             a David Mariné


                                    He llegado hasta aquí:
                                    Un río inflamado de peces orilleros
                                    al borde ponzoñoso narciso devora
                                    de la entraña la memoria.
                                    Pero no para nunca
                                    sino para morder la espiga del llanto
                                    contigo, hermano.
                                    He llegado hasta aquí, y quebradura soy
                                    entumecida del entero dolor cuyo frío tú sientes.
                                    Pero no para siempre
                                    sino para drenar tu sonrisa
                                    para que no se agoste.
                                    He llegado hasta aquí, donde tu vida.


Fotografía de Joan Colom


miércoles, 8 de marzo de 2017

LA PRIMAVERA SOBREVALORADA


                                                                                                  a Celeste Pérez



                        Una gota de lluvia es semilla de luna
                        es un velo de sombra contra el sol
                        que te abruma es herida que escribe
                        en cristales de arena tal un largo silencio
                        destramando la luz envarada el fulgor
                        que te nombra la piel con lágrimas de fuego
                        es el mar del morir y el origen del cielo.



lunes, 6 de marzo de 2017

POMA INCENDIADA


                        Llego a tu vida por el óxido que muerde las puertas
                        para quebrar el látigo ondulante del tiempo.
                        A tu mirada por la estatura leve del llanto
                        con la virtud del ansia contenida.
                        A tus pezones duros por dudas cartesianas
                        con el pábilo negro de las velas.
                        Al corazón vacío de las nubes
                        por tus manos tan clásicas.
                        A tu canción de luna silenciosa
                        por el áspero tacto del limón.
                        A tu muerte habiendo antes quemado
                        las sinapsis que me impedían verte como eres.
                        Tan imperfecta y pura como un río
                        donde la noche siembra eléctricas estrellas.



domingo, 5 de marzo de 2017

TRIOLET


                                         Posible es el viento
                                         la muerte es segura
                                         la lluvia un lamento
                                         hija del tormento
                                         fugaz pensamiento
                                         liturgia de oscura
                                         furia desaliento
                                         poema fisura.


Dibujo de un servidor


jueves, 2 de marzo de 2017

LEAN LA ODA AL DICCIONARIO DE PABLO NERUDA (título que disuade de seguir leyendo)


                    Chirlo de pájaro apuñalado
                    seca hendedura larga en la cara
                    vómer remolido
                    ojos de ostrón con brillo de jámila
                    bajo la sombra de un jaborandi
                    salivas y transpiras y piensas
                    irracional termómetro el género humano
                    llorando sobre los diccionarios
                    mientras perpetúa con toda la cascotería del derrumbe
                    falsas constituciones (una oda de Neruda aquí)
                    en esta institución de maleficencia
                    se protege al niño
                    pero no de la agnosia (que lea que lea)
                    en mitad de lo casto el látigo
                    vertió la hez prematura del odio.



martes, 28 de febrero de 2017

UNCIÓN POR LA PALABRA


   Voy a zurcir mi lengua con el hilo de los recuerdos. A quemar la biografía ilustre de un rey pelafustán, endogámico, de los que amueblan la historia sin pena ni gloria. Voy a tajar mi llanto personal, a celebrar la vida deseando que el amor se fecunde sin medida, que en el lance emocionado del vivir, la franqueza traspase el corazón más frío y la verdad consuma, en el aliento del fuego, su más puro azul instante. La llama de una vela sea el centro matemático de la ensoñación deliciosa del alma. Forma y materia unidas.


Dibujo de Ricardo Ranz

sábado, 25 de febrero de 2017

DECLARACIÓN DE AMOR


                      Antes de soñarte era la sombra amante
                      de tu sombra, caminaba al atisbo tus pasos
                      sentía el eco de los pájaros de fuego
                      que amelan la cima de tu sexo.
                      Huyo tras la ventana por el alero plateado
                      donde llueve la púrpura tristeza luz de luna
                      deshilvanada, bordones de sangre en la nieve.
                      Nada me ata a tu cuerpo. Respiro con la flor
                      del sueño la libertad sencilla de las cosas.



viernes, 17 de febrero de 2017

HABANERA




                   Las primeras cerillas del alba
                    a contraluz las bóvedas perfilan.

                    El mar descansa en tus manos.

                    Coral de luz en las pupilas del viento,
                    acuerda, amiga, y tensa el hilo de esta locura
                    que nos mantiene vivos.


Collage de Francisco Marcos

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