PLUS ULTRA

justicia universal

2012-01-30T06:12:00.000-08:00

El pueblo chino entiende de normas y etiqueta, una de las máximas más importantes del confucianismo reza: "Exígete mucho a ti mismo y espera poco de los demás. Así te ahorrarás disgustos." Maravillosa e inteligente idea que evitaría gran cantidad de problemas. Cerca de casa hay un bar al que he bajado a tomar un aperitivo, es una esquina donde el sol reparte generosamente en invierno sus beneficiosos rayos, sólo hay un pequeño obstáculo, el camarero de mesa es un señor muy primario con una sospechosa propensión a la carcajada. Una familia china, moderna y jovial, ha ocupado una mesa frente a mí para disfrutar del sol. El camarero se ha acercado para preguntarles que iban a tomar (el sol es gratis y además no es español, nace en un imperio lejano de cuyo nombre no quiero acordarme); en la medida que estaban sentados en una mesa del bar, el señor les ha ultimado a que se levantaran si no consumían y ha comenzado a colocar las sillas en batería, casi sin darles tiempo a levantarse. La familia feliz se ha ido sin levantar polvo, con una resignación alegre y desenfadada. Mientras se alejaban el camarero ha proferido unas frases ininteligibles: "Hombre, que no somos chinos, pero tontos tampoco.", o esta aún más críptica, " Y el cabrón de Zapatero decía que España iba bien." Sea como fuere, al cabo, la familia ha vuelto con unos amigos y se han sentado, esta vez sí, con la sana intención de tomar un aperitivo y hasta unas pingües bandejas de pescaíto frito. Me ha dado vergüenza, como si yo fuese el camarero, a veces me suceden raros trasvases de personalidad, y he pensado que mañana, voy a ir con mi novia a un restaurante del sol naciente y después de cenar voy a fregar los platos para compensar, por el efecto mariposa, la torpeza del rudimentario camarero cordobés.

gramo de tranquilidad

2012-01-29T12:35:00.000-08:00

Esta mañana después de desayunar una humilde pera de agua, he ido al mercado de valores a ver qué precio tiene hoy el gramo de tranquilidad. Hace ya muchísimo tiempo que es más caro que el oro y la semana pasada superó también la cotización del mismísimo petroleo: creo que va en busca del inalcanzable gramo de personalidad, a mucha gente se le va la vida entera y no ahorran lo suficiente para comprarlo. Están ocurriendo cosas al respecto de este problema tan obsolescente de la tranquilidad y no parece que el panorama de recesión general pueda arreglarse con dinero. Las autoridades están muy enfadadas, necesitan un cursillo rápido de solución de problemas; el tiempo maravilloso que pierden estudiando una eventual salida de la crisis, nosotros nos encargamos con nuestra inepcia ejemplar de encarecer el gramo de tranquilidad hasta límites inasequibles para el común de los mortales, es decir, nosotros. Tiene un precio mayestático. Grandes fiestas majestuosas y elegantes coronan cada día las ambiciones minúsculas de la inmensa mayoría. Pero a mí ya me han dicho las autoridades que el cine de autor se va a acabar, sólo saberlo ya son gramos de tranquilidad absolutamente gratuita: impagable. Y también me han prohibido la pera de agua por las mañanas, dicen que por ser un acto de sedición erótica contra uno mismo. Están enfadadísimos, es natural, está el patio en guerra, como siempre. No se atisba por ninguna parte un mesías redentor al estilo de Jesucristo Superstar, aunque Richard Geere* intenta parecérsele todo lo que puede. Lo de la pera no lo comprendo, me parece mezquino y horrible que no pueda la persona comerse una pera lúbricamente sin problemas. En el mercado de valores no venden peras de agua, sólo humo y un calor sofocante de aire acondicionador de malas conciencias. Me voy de aquí, estoy empezando a toser. Es muy elegante irse mientras se tose un poco, tranquilamente.

* Ignoro como se escribe Geere, el inglés para mí es un galimatías indecente, lo siento.

despistes

2012-01-28T16:01:00.000-08:00

El alma, contra lo que suele creerse, es bastante inestable, es difícil tenerla en paz, de vez en cuando si no está uno atento, se pierde; basta con pasar al lado de una papelera y mirarla para que inadvertidamente caiga dentro. Para cuando uno se da cuenta que se le ha perdido el alma puede haber un trecho estimable, y hay que volver a por ella: no se puede andar por ahí sin alma, como el que no tiene cambio. Menos mal que está sintonizada en el mismo canal que la mente, ese otro ente tan díscolo a veces, que sin embargo se las apaña mejor para no despistarse a las primeras de cambio. Toda la culpa no es de ella, hay que tener en cuenta que el cuerpo está lleno de agujeros, ya saben, no me refiero a la boca ni nada que se le parezca, hablo de los agujeritos negros de la materia, presentes en nuestro cuerpo igual que lo están en el universo, pero a escala humana, que son la ventana ideal por la que el alma se fuga por un rato, cansada de habitar en las torpes costumbres de la carne, para irse al muelle a volar con las gaviotas, y airearse un poco.

Hay gente que intenta taparse los agujeritos con escudos de equipo de fútbol, poemas recortados del periódico, yo vi un señor una buena tarde, que llevaba un agujero negro del alma tapado con un sello de la IIª República; me dio una pena atroz. Otra vez vi a una señora que portaba una foto de Evita Perón en la ópera, con esos prismáticos tan cursis que se cogen con dos dedos: ¡Qué sofisticado!. En fin, como ven, si uno no le da unas consignas mínimas, se pierde mucho tiempo con el alma. Yo la tengo desde hace un tiempo fichada en la policía, ya ni me molesto en buscarla: cuando se me pierde llamo al cuartel y me la traen en media hora como la comida del chino. No quiero darme cuenta completamente, pero creo que ya no tengo el alma sintonizada con la mente, si supiera donde está ahora... tengo que coger el autobús, si no viene conmigo, voy a andar por ahí como un siniestro fantasma, muerto en vida.

metáfora

2012-01-28T12:34:00.000-08:00

A veces, siento un especie de pudor por tener una prolongación metafórica del cuerpo, similar a la que algunos insectos como por ejemplo las mariposas poseen. Suelo recordar pronto que el instrumento no tiene alma, pero ese consuelo me dura poco, porque me he dado cuenta que es él el que me posee a mí. Esto es profundamente literario y siempre queda bonito; suena bien. Al final se trata de que suene bien y recuerde un mundo donde el silencio importe.

Los dos diarios

2012-01-27T17:56:00.000-08:00

En el diario de Ana - 10-V-69

Acaba de mudarse un muchacho bastante pasable en la casa de enfrente. Le mandé a Pocholito que le mirara el dedo mientras ayudaba a bajar los muebles. No tiene anillos, es soltero. Puede ser mi oportunidad. Necesito más datos para trazar mi estrategia.

En el diario de Hugo - 10-V-69

Acabo de mudarme en una casita independiente. No está mal. Es un barrio tranquilo y bastante alejado de la pensión. Creo que a la vieja le resultará difícil encontrarme para reclamar el clavo de seis meses que le dejé. Hoy estuve reflexionando. Ya no puedo vivir así, haciendo del vivo que vive del zonzo. Me miré en el espejo. No estoy mal: 25 años, pelo negro, tipo amante latino. Un buen casamiento puede ser...

En el diario de Ana - 11-V-69

Empiezo a conocerlo. Hoy se asomó a la ventana, leyendo un libro. Usé el largavista que suele llevar papá al hipódromo, y pude leer el título del libro: AZUL, de Amado Nervo, es decir, el tipo es un relamido a la antigua, de los que gustan de convertir a la mujer en vaporosas apariciones celestiales, y tienen sueños llenos de doncellas de Â«trigal cabellera» y de «ojos profundos como el mar» (ja ja). Ya sé con cuánta azúcar toma el hombre este el café con leche de la vida.

En el diario de Hugo - 11-V-69

Hoy amanecí seco. Lo que se dice sin un céntimo. Pensé llamar a Arsenio, el único que todavía no ataja mis penales financieros, pero me costó encontrar el número del teléfono. Menos mal que recordé haberlo anotado en un libro que hice volar de la sala de espera del dentista. Lo robé por el título: AZUL, pensando que era un manifiesto del Partido Liberal, pero resultó ser de versos de un tal Amado Nervo. Al final encontré el número en una de sus páginas. Nota: En la casa de enfrente vive una fulana con cara de necesitada. Vieja no es. Además, la casa puede valer como 2 millones. Y tiene antena de TV. Parece ser hija única, y el padre tiene un lindo Mercedes 1965. Vale la pena investigar más. Lo dicho, un buen casamiento puede terminar con mis angustias de eterno moroso.

En el diario de Ana - 15-V-69

Hoy empecé el ataque. Esta vez no debo fallar. Debo mostrar a Raúl, a Marcelo, a Antonio, José y Anastasio, que no supieron valorarme en lo que soy y en lo que valgo. Como decía, empecé el ataque, como buena generala del amor, atacando al adversario en su punto débil: su romanticismo de naftalina. Por la mañana temprano me puse un juvenil vestido de percal, corto y acampanado, y salí a regar el jardín, «dejando que el sol mañanero jugueteara con mi suelta cabellera (ja ja)». Se asomó y me miró desde su ventana.

En el diario de Hugo - 15-V-69

Averigüé. La casa es propia y ella es hija única de padre viudo. Y empiezo a conocerla. La fulana es del tipo romántico, de las que gustan vestirse como muñequitas de porcelana y salir a regar las flores del jardín por la mañana temprano, como en esas películas idiotas de antes, con cantos de pajaritos y toda esa utilería que gusta a las tilingas destinadas a vestir santos. La conquista será fácil. Mañana empiezo. Necesito una corbata de lazo. Y ensayar ante el espejo una lánguida mirada de poeta. Creo que también me voy a dejar un bigote, o mejor, un bigotazo bien bohemio, como ese no sé cómo se llama de Los Tres Mosqueteros, la novela esa de Cervantes que leí hace unos años. Nota: la fulana esa debe ser medio ida de la cabeza. Yo no sé para qué regaba el jardín si anoche llovió a cántaros. En fin...

En el diario de Ana - 19-V-69

Hoy estuve regando el jardín, procurando que la alergia que me dan las rosas no me haga estornudar, cuando él pasó por la acera de mi casa, con pinta de completo estúpido, tal como me imaginaba. En vez de corbata, un lazo mal atado. Tiene un proyecto de bigote que, cuando crezca, le va a hacer parecer un cosaco con hambre. ¡Y la mirada, Señor!, lánguida, romanticona, exhibiendo, como diría su Amado Nervo, «La tímida virilidad del enamorado...» (ja ja). Me saludó y yo le contesté «ruborizada». Claro que para ruborizarme tuve que aguantar la respiración durante un minuto y medio, como recomienda Helene Curtiss en Para Ti.

En el diario de Hugo - 19-V-69

Cayó la pájara. Debería dedicarme a actor. Pasé por su lado luciendo la delicada y a la vez varonil estampa del poeta enamorado. La saludé, y me contestó todo ruborosa. ¡Había que ver lo colorada que se puso! Llevarla al altar es pan comido. Mujeres que ruborizan así, aunque ya sean mayorcitas, como ésta, no saben decir «no». Mañana me quedo a charlar dos palabras.

En el diario de Ana - 20-XII-69

Ayer me casé con Hugo. Pero pasa algo raro: ¡Qué cambiado está!

En el diario de Hugo - 20-XII-69

Ayer me casé con Ana. Pero pasa algo raro: ¡Qué cambiada está!

Mario Halley Mora

AUTÓMATA

2012-01-26T13:15:00.000-08:00

mecanismo ético

acierto moral

no hay doblez

ni fin

sólo intención

y belleza

Otro nuevo soneto a Helena

2012-01-24T02:09:00.000-08:00

Dentro de muchos años, una tarde de Otoño,
sentada entre tus libros y ojeando estos versos,
dirás, quizá, pensando en quien te escribe hoy:
Me celebró un poeta como a Helena Ronsard.

Y tal vez en tu cuarto a una amiga curiosa
mi nombre le confieses, si no lo has olvidado,
y al pronunciar mi nombre y entonarlo tu aliento,
sin que te des tu cuenta, volveré yo a vivir,

por más que sólo sea yo un callado fantasma
errante entre las sombras y los mirtos umbríos.
Tú seguirás aún siendo una eterna muchacha

sonriendo a estos amores y a mis rosas de ayer.
Sé feliz - hazme caso - y ama tanto en tu vida
como un día te amara sólo yo por los dos.

Carlos Clementson

voluntad de estilo

2012-01-17T15:32:00.000-08:00

Marcel Duchamp

"Amigo mío - escribía Jovellanos a Vargas Ponce en 1799 - la naturaleza ha dado a cada hombre un estilo, como una fisonomía y un carácter."

Quo vadis, Europa

2011-12-08T13:57:00.000-08:00

Buenos tiempos para la creatividad.

sentencias de un profesor apócrifo I

2011-11-27T14:26:00.000-08:00

Nosotros no pretenderíamos nunca educar a las masas. A las masas que las parta un rayo, nos dirigimos al hombre, que es lo único que nos interesa; al hombre en todos los sentidos de la palabra: al hombre in genere y al hombre individual, al hombre esencial y al hombre empíricamente dado en circunstancias de lugar y de tiempo, sin excluir al animal humano en sus relaciones con la naturaleza. Pero el hombre masa no existe para nosotros. Aunque el concepto de masa pueda aplicarse adecuadamente a cuanto alcanza volumen y materia, no sirve para ayudarnos a definir al hombre, porque esa noción fisicomatemática no contiene un átomo de humanidad. Perdonad que os diga cosas de tan marcada perogrullez. En nuestros días hay que decirlo todo. Porque aquellos mismos que defienden las aglomeraciones humanas frente a sus más abominables explotadores, han recogido el concepto de masa para convertirlo en categoría social, ética y aun estética. Y esto es francamente absurdo. Imaginad lo que podría ser una pedagogía para las masas. ¡La educación del niño masa!. Ella sería, en verdad, la pedagogía del mismo Herodes, algo monstruoso.

Antonio Machado y/o Juan de Mairena

SÚCUBO, de Leopoldo María Panero

2011-11-14T18:23:00.000-08:00

Y me encontré una mujer frente a mí,
y le dije: no tengo pelo,
soy un pez. Y ella me dijo:
conocerás el mar, esa ancha tumba
en que nada el Kraken
y se pierden los barcos.
Y era como descubrir en un barco, de noche
a la luz de las estrellas
que está uno abrazado al diablo,
a esa mujer, esa limosna
que sólo él puede ofrecerme
y cuya mano acaricia torpemente
las cuencas vacías de mis ojos
en ese albañal que tengo por juguete,
y por figura; y le diré entonces:
he tenido comercio con la nada.

http://youtu.be/i2HxysWAY2I

uraño, neptuno y platón

2011-10-31T17:23:00.000-07:00

Es puro esteticismo este tinglado posmoderno, supuestamente contemporáneo, en el que todos somos de alguna manera artistas. Yo no soy artista, se requiere una pasta especial para olvidarse de las cuatro perras gordas que hacen falta y dedicarse de verdad a algo que pueda a estas alturas llamarse arte. Es necesario tener un gran espíritu de sacrificio, no es mi caso. O a lo mejor sí lo soy; y pertenezco a esa furibunda masa de bienpensantes que se creen artistas y estoy intentando escabullir mi torpe destino en esta modesta tribuna del todo vale. No queda trabajo en ninguna parte, sólo vale ser artista, o parecerlo, en cuyo caso el exponente de la perra gorda se dispara ad nauseam. Estamos jodidos, habrá que hacer algo: con lo bien que estaba yo leyendo tranquilamente a Gilles Deleuze como un burgués solapado y ramplón.

polémicas estériles

2011-10-27T14:40:00.000-07:00

"La saturación de peccata minuta, el frenético stacatto de los violines, marca una linea de inflexión emocional." Sentencia el distinguido señor de la batuta contestando a una impertinente pregunta de un periodista tonto y sentimental.

El muy sofisticado mundo de las opiniones y las visiones personales, se impone al caos aparente, pero acaba aburriendo a causa de la vanidad que corrompe todos los discursos, y oxida el recto juicio.

Sensación de que el tiempo se agosta y crece la perplejidad.

Unos argumentos muy ampulosos que esconden la inopia en que aparecen, maquillados con el dulce nombre de todas las cosas puras e intelectuales que se dicen muy bajito. Nos queda pequeño el museo y acudimos a la galería hiperrealista del futuro, a comprar tres membrillos como tres soles de la marca antonio lópez, y santas pascuas.

No imponerse sanciones excesivas, la presión de los mercados empieza a dejarse sentir sobre los hombros.

usted mismo

2011-10-16T14:42:00.000-07:00

Esto es hablar solo, ir saliendo al paso de los dobles que uno inventa para cubrir esa ausencia real de contenido que tiene el hecho de escribir más o menos bien y sólo eso. Querer justificar que se han leído y comprendido los grandes paradigmas de la cultura y del arte, y se es artista, cosa harto injustificable por la vía de la lógica aristotélica. No, lo siento señores, soy un burdo remedo de intelectual al que le han regalado una palestra virtual, y siente que las esporas de su cuerpo son permeables con una cierta visión del mundo, y cree que en el maremagnum de la inmensa red global de la comunicación, su ridícula pieza del puzzle encaja en alguna parte que ignora.

Pero a lo último que se presta la verdad es a la prestidigitación de las palabras.

usted y su gatita

2011-10-06T17:37:00.000-07:00

Sí, la polémica está servida en el salón, las uñas dialécticas lanzan sus astutos zarpazos en busca de la epidermis, usted y su gatita se miran amenazantes, percibe en ella la mirada de una fémina peligrosa, pero desengáñese; es todo fruto de su imaginación de usted, su animal de compañía le proyecta exactamente la imagen que quiera ver: usted se asusta de los ojos de su gata en la oscuridad cuando llega de la calle. Un ser vigilante y huraño le espera arrebujado en un rincón o haciéndose la esfinge en su atalaya del sofá. ¿No está cansado ya de la enigmática y seductora pose de su gatita? ¿Hasta cuando le va a seguir aguantando esas manías de princesa caprichosa con la comida ?

Tiene usted cara de ratón, la simbiosis que ha experimentado con su mascota, quizá quede ya indeleble en los surcos de la memoria, alimentando una sospecha.

usted y su perrito

2011-10-04T13:16:00.000-07:00

¿No se ha parado a pensar usted, si la relación íntima que sostiene con su perrito es digna de una normal evolución de la idea de animal doméstico, o una ridícula perversión para los fines de semana, consistente en pasear con su perrito por la calle ancha, para que todo el mundo aprecie su pedigrí si lo tuviese, o las amenazantes mandíbulas con las que le trae el periódico por las mañanas? ¿ No le parece a usted que es excesivo psicoanalizar a su perrito ante la eventual sospecha de que pueda estar urdiendo contra usted un perricidio, o llevarlo a la peluquería, o ponerle una bufandita en esas mañanas frescas de primavera que preludian un verano sofocante y mordaz ?

Ya me dirá si no es mejor que lleve usted a su perrito al campo, para que corra y retoce como un niño, y se convierta en un ser maravilloso y biodegradable que podría ser su amigo.

Petite Belle o la mesura

2011-09-30T16:19:00.001-07:00

La ocasión de ser amable

2011-09-29T16:15:00.000-07:00

También al soñador no burgués le complacen muchas cosas que los otros tienen. Pero, en lo esencial, se imagina una vida sin explotación, una vida que tiene que ser conquistada. No es el molusco sujeto a la roca que tiene que esperar lo que el azar le suministre, sino que traspasa las fronteras de lo dado, tanto en sus sueños como en sus acciones. La existencia feliz con la que él sueña se halla detrás de una nube de humo, la nube de humo de una cambio gigantesco. El mundo que se le aparece está también cambiado; en él no hay sitio para ningún Babbitt, y ningún Babbitt haraganea cómodamente en la putrefacción que él mismo es. Y no es que el sentirse bien sea en sí mismo problemático o esté limitado a su forma burguesa. Cada uno con su gallina en el puchero y con dos coches en el garaje es también un sueño revolucionario, no francés o americano o "de la humanidad en general". Pero los valores de la dicha y del sentirse a sus anchas se desplazan ya en la visión del sueño revolucionario, precisamente porque la dicha no descansa en la desdicha de los otros ni se mide por ella. Porque el prójimo no es el límite de la propia felicidad, sino el elemento en que ésta se verifica. En lugar de la libertad para trabajar luce la libertad del trabajo, en lugar de las alegrías de granuja imaginadas en la lucha económica, el triunfo imaginado en la lucha de clases proletaria. Y sobre ellas luce todavía la paz lejana, la oportunidad desaprovechada de sentirse solidario con todos los hombres, de ser amable con todos ellos: la ocasión que es el objetivo lejano por cuya consecución tiene lugar la lucha. La fluidez en que todo se halla hace, desde luego, que los sueños no-burgueses sean en detalle mucho más confusos que aquellos que no tienen mas que echar mano de lo expuesto en los escaparates. Ningún gran almacén les envía catálogos a casa, y ningún mecenas propuesto desde arriba se preocupa de ellos. Pero los sueños no-burgueses no sólo poseen un rango incomparablemente más elevado que los deseos burgueses de la edad madura, sino también una espera de lo desconocido, una planificación de lo aún irrealizado que no poseen en absoluto los deseos burgueses.

El principio esperanza, de Ernst Bloch

antitaurinos de salón

2011-09-27T16:54:00.000-07:00

De entre todas las fobias a elegir en este inmenso caravasar,

el antitaurino de salón prefiere la que repugna su gusto pusilánime,

sin advertir la inmoralidad de pedirle a José Tomás que cambie el traje de luces

por negro gabán de apestado.

Sería, desde el punto de vista ético, similar a rogarle a Stephen Hawkins que deje ya de pensar y haga un poco de ejercicio físico.

Por otro lado, es innegable, que la perdurabilidad de la fiesta de los toros está ligada en nuestro país a una marcada propensión de la raza hispánica a estar a gusto con sus costumbres ancestrales, y dedicarles un papel principal, identitario, unívoco. Esto es perjudicial para una sociedad moderna, estar muy pendiente de uno mismo. Me pregunto si no será el antitaurino común, la más refinada factura de ese estar pendiente de uno mismo, para extirpar del haber colectivo, ese debe moral, que parece perseguirnos desde tiempos de Moisés, y que ha logrado convertirnos en el inevitable hombre blanco.

El maridaje perfecto entre opinión pública y poder político, ha descorchado muchas botellas de cava en España. Pero estas fiestas privadas también son nacionales, y a la hora de la verdad, cuando se pone encima de la mesa un pacto por la educación, la periferia bilingüe y sus representantes políticos, opera de la misma manera, cerrando filas con sus votantes. Otra fiesta cerrada.

También existe una periferia de lenguas muertas que vive en el centro, pero nadie les hace caso, porque hablan en latín, y muy bajito.

Vivimos encadenados a nuestras libertades.

impás

2011-09-26T16:44:00.000-07:00

Han parado un instante los motores de la inmensa máquina, el móloc descansa unos minutos antes de reanudar su tarea infernal, es la hora del bocadillo para Dios, sólo continúan con su rutina, los grises funcionarios del ministerio del tiempo: son sólo cinco minutos en silencio, algunos se colocan los auriculares minúsculos, resignados al ruido, circulan taciturnos con un ansioso cigarrillo en los labios, o leyendo un periódico que no entienden, un policía de fluidos observa atentamente una alcantarilla, por si se ha escapado una gota de tiempo a la cloaca principal, hace un mes hubo una fuga de dos horas; subió el impuesto del tiempo y todo el mundo aportó un segundo para arreglar el agujero, pero nunca basta, las fugas se multiplican por días y la fábrica electoral ya está en marcha, una legión de maquilladores y retóricos comienza a engrasar los motores de el móloc, antes de la llegada del nuevo mesías redentor, y reparten octavillas con las verdades del nuevo camino a seguir.

Oración de Maimónides

2011-09-22T08:22:00.000-07:00

Oh Dios, llena mi alma de amor por mi arte y por todas las criaturas.

Que no admita que la sed de ganancia y el afán de gloria me influencien en el ejercicio de mi arte, porque los enemigos de la verdad y del amor de los hombres podrían fácilmente hacerme abusar y apartarme de hacer bien a tus hijos.

Sostén la fuerza de mi corazón para que esté siempre pronto a servir al pobre y al rico, al amigo y al enemigo, al bueno y al malo.

Haz que no vea en el hombre más que al que sufre.

Que mi espíritu se mantenga claro en el lecho del enfermo, que no se distraiga por cualquier pensamiento extraño, para que tenga presente todo lo que la experiencia y la ciencia le enseñaron; porque grandes y sublimes son los progresos de la ciencia que tienen como finalidad conservar la salud y la vida de todas las criaturas.

Haz que mis pacientes tengan confianza en mí y en mi arte y que sigan mis consejos y prescripciones.

Aleja del lecho de mis pacientes a los charlatanes, al ejército de parientes que dan mil consejos y a aquéllos que saben siempre todo; porque es una injerencia peligrosa que, por vanidad, hace malograr las mejores intenciones y lleva muchas veces a la muerte.

Si los ignorantes me censuran y escarnecen, otórgarne que el amor de mi arte, como una coraza, me torne invulnerable, para que pueda perseverar en la verdad sin atender al prestigio, al renombre y a la edad de mis detractores. Otórgame, Dios mío, la indulgencia y la paciencia necesaria al lado de los pacientes apasionados o groseros.

Haz que sea moderado en todo, pero insaciable en mi amor por la ciencia. Aparta de mí la idea de que lo puedo todo.

Dame la fuerza, la voluntad y la ocasión para arnpliar cada vez más mis conocimientos.

Que pueda hoy descubrir en mi saber cosas que ayer no sospechaba, porque el arte es grande, pero el espíritu del hombre puede avanzar siempre más adelante.

tercio excluso

2011-09-17T15:43:00.000-07:00

Apocalípticos de las buenas noches, os convoco al escrutinio del último tribunal posible, la conciencia sin ataduras morales. La filosofía vigila como un faro, vela por todos nosotros, y el amén que otorga puede subyugaros como el insomnio. ¿Creéis que Baco podría interferir ahí para suavizar de alguna manera el descarnado asunto de la memoria?

Los integrados, mientras, recogen los primeros racimos de una vendimia maldita, con una sonrisa triste e ingenua; amparados en su sentido del humor, hacen brindis al sol. No tardará en llegar la parca, envuelta en una bandera, con los mejores afeites del mercado, para invitaros a pasar al mundo donde el tiempo es un holograma intangible, lo que sobra del olvido.

Había muy poco aire para compartir.

buena actitud

2011-09-11T17:24:00.000-07:00

mirar al sol de frente

aunque sea invencible su luz

de alguna forma oponerle

una serenidad, un temple

sonreir al sol

agradeciéndole de paso

la cortesía de despertarnos cada día

sin el concurso de un despertador

y ponerse manos a la obra de arte

añado una pizca de pirueta

2011-09-06T04:06:00.000-07:00

un pajarito en la solapa

soñador y gamberro

para violar la santa trola

del domingo con sombrero

burgués comedia vulgar

de opereta católica, arte bufo,

huero, vanidosa impostura

con silencios de confesionario

me vuelco en mortal carpado

plumas del siempre estar cansado

para tomar un vino de desprecio

hacia la componenda familiar

hacia la petulancia alfa-romeo

a favor de mi julieta

flor de melancolía

miel de mi vena loca

poco a poco concomiéndose

esa oreja ratón desprevenido

que corre por los rincones del aire

no escuches demasiado al profeta

(El hombre cinético.)

2011-08-23T18:16:00.000-07:00

collage de Paco Marcos

Nunca nosotros hemos de profesar un culto desmedido a las actividades cinéticas, convencidos de que estas se nos darán por añadidura, mientras no logremos sustraernos al universo físico del que formamos parte. Ni el trabajo por el trabajo, ni el juego por el juego, ni la lucha por la lucha misma, que son maneras de rendir un homenaje - realmente superfluo - al movimiento. La gracia está en pararse a ver, a contemplar, a meditar, en consagrarse un poco a las actividades quietistas. Quiero decir con esto que no pretendo educaros para hombres de acción, que son hombres de movimiento, porque abundan demasiado. El mundo occidental padece plétora de ellos, y es su exceso, precisamente - no su existencia -, lo que trae al mundo entero de cabeza.

de Juan de Mairena II, Antonio Machado

LA CARTA CONTINUA...

2011-08-10T18:10:00.000-07:00

... os escribo desde la ciudad del Tiempo interrumpido. La catástrofe lenta no se consuma. Nuestra vida transcurre, nuestra vida mengua y seguimos aguardando "el momento que allana el muro."

   La vieja desavenencia une al hermano con el hermano. En el cerco del frío todo el mundo encerrado. Quienes poseían, poseen sin poseer ya. Cada cual es pobre de por sí, sin ocupar ni siquiera su cama. Preocupación la ocupa.

   Cunde el desorden. Los oidos apoyan la unificación del Universo, pero los brazos están a favor de aplastarlo y el letargo de dejarlo hacer.

   Ya no pesa el hierro. Se encuentra a sí mismo en la estratosfera, sólido, rápido, acostumbrado al mal. Pero el pensamiento pesa. Nunca pesó tanto.

   Ha mentido el proverbio "a nadie hiere dos veces la misma flecha". ¿Cómo? No dos veces. Dos mil veces dos y sigue hiriendo, afiladísima. Sometida al pensamiento nunca apagado, la frente arde. No se ha podido preparar el bálsamo del olvido...

  Quienes hablan ahuecan la voz, pero también ahuecan la verdad. La jauría se ha lanzado por una vasta región. Una jauría no quiere sino correr, pero, ¿quién quiere ser acosado? La jauría, entre grandes aullidos, se ha dispersado...
   ........................................................................................................................

  Os escribo desde los países de lo atroz, os escribo desde la Capital de la muchedumbre dormida. Vivimos con indiferencia sumidos en el horror. Llamamos al fin y viene el de la nivelación...Las formas nobles ya no se muestran. Vemos los cuellos estirados para inclinarse. La paz está avergonzada...

  Sabedlo también: ya no disponemos de nuestras palabras. han retrocedido en nosotros. A la verdad, vive, vaga entre nosotros EL ROSTRO DE BOCA PERDIDA.

  ..........................................................................................................................

  A veces, con gran fragor, nuestras casas de pisos de polvo a la calle se vierten. Los funcionarios de la carrera de la muerte siguen siendo innumerables.

  .........................................................................................................................

  Dejo aquí de escribir. No, no mandéis un organizador para las fiestas. No, todavía no es momento.

  .........................................................................................................................

  Nos hemos quedado sentados en el brocal del pozo abandonado. Todo era color chatarra y viga ahumada y color de cansancio profundo.
  Triángulos de pájaros rígidos surcaban el cielo con gran estrépito.
  Desesperanza como la lluvia, y ¿hasta cuando seguirá cayendo?
  Viejecillo cogotudo, que quiere dominar, que deja matar, zurrado y contento, sujetaba una muñeca.
  El tiempo transcurría, respuesta evasiva, los años llevados de la correa, entre los dedos de los traidores.
  Nos hemos mirado en silencio.
  Nos hemos mirado con la seriedad precoz de los hijos de ciego.

Henri Michaux

Adversidades, exorcismos

LA CARTA

2011-08-07T04:13:00.000-07:00

Os escribo desde un país en otro tiempo claro. Os escribo desde el país del manto y de la sombra. Vivimos desde hace años, vivimos en la Torre del pabellón a media asta. ¡Ah, verano! ¡Verano envenenado! Y desde entonces se prolonga el mismo día, el día del recuerdo incrustado...

El pez pescado piensa en el agua todo lo que puede. Todo lo que puede, ¿no es lo natural? En lo alto de una ladera nos asestan una lanzada. Eso cambia la vida entera. Un instante echa abajo la puerta del Templo.

Nos consultamos. Ya no sabemos. Nadie sabe más que el otro. Aquél está enloquecido. El otro confundido. Todos desconcertados. Ha desaparecido la calma. La sabiduría no dura ni el tiempo de una inspiración. Decidme: ¿quién, si recibe tres flechazos en la mejilla, se presentará con aire desenvuelto?

La muerte se apoderó de algunos. La cárcel, el exilio, el hambre, la miseria se encargaron de los demás. Grandes sables de escalofrío nos atravesaron, y después nos atravesaron lo abyecto y lo taimado.

¿Quién en nuestra tierra, recibe todavía el beso de la alegría hasta el fondo del corazón?

La unión del yo con el vino es un poema. La unión del yo con la mujer es un poema. La unión del cielo con la tierra es un poema. Pero el poema que oímos nos ha paralizado el entendimiento. Agobiados por la pena, no hemos podido entonar nuestro canto. El arte de huella de jade se para. Pasan las nubes, las nubes con perfil de roca, las nubes con perfil de melocotón, y nosotros pasamos, semejantes a nubes, atiborrados de las vanas potencias del dolor.

Ya no nos gusta el día. Aúlla. Ya no nos gusta la noche, atormentada por las preocupaciones. Mil voces donde hundirse. Ninguna en la que apoyarse. Se cansa la piel de nuestra cara pálida.

Grande es el acontecimiento. Grande también la noche, pero ¿qué puedo hacer? Mil astros nocturnos no iluminan ni un solo lecho. Quienes sabían ya no saben. Saltan con el tren, ruedan con la rueda.

"¿Preservarse uno mismo en lo propio?" ¡Ni por pienso! No existe casa solitaria en la isla de los loros. En la caída se ha evidenciado la perversidad. Lo puro no es puro. Muestra su lado obstinado, rencoroso. Algunos se manifiestan mediante gañidos. Otros se manifiestan en lo esquivo. Pero la grandeza no se manifiesta.

El ardor en secreto, el adiós a la verdad, el silencio de la losa, el grito del apuñalado, la conjunción del reposo helado y de los sentimientos que abrasan ha sido nuestra conjunción, y el camino del perro perplejo, nuestro camino.

No nos hemos reconocido en el silencio, no nos hemos reconocido en los aullidos, ni en nuestras cavernas, ni en los gestos de los extranjeros. En torno a nosotros, los campos indiferentes y el cielo sin intenciones.

Nos hemos mirado en el espejo de la muerte. Nos hemos mirado en el espejo del sello escarnecido, de la sangre que mana, del impulso decapitado, en el espejo tiznado de las vejaciones.

Hemos regresado a las fuentes glaucas.

Henri Michaux Adversidades, exorcismos.

par coeur

2011-06-01T13:59:00.000-07:00

Voluntad de suerte

2011-05-13T14:03:00.000-07:00

El mayor amor, el más firme, podría hacerse compatible con la burla infinita. Tal amor se parecería a la más loca música, al arrobo de ser lúcido.

Mi furor de amar, da sobre la muerte, como un ventana sobre el patio.

En la medida en que hace presente la muerte, como el cómico desgarrón de un decorado- el amor tiene el poder de arrancar las nubes.¡ Todo es sencillo ! A través del desgarrón, veo: como si yo fuera el cómplice de todo el sinsentido del mundo, el fondo vacío y libre aparece.

¿En qué podría diferir el ser amado de esta libertad vacía, de esta trasparencia infinita de lo que, finalmente, no soporta ya la carga de tener un sentido?

Sobre Nietzsche Georges Bataille

diletantrismo o religión del arte

2011-05-05T16:23:00.000-07:00

Si entre el texto y la imagen la comunicación fuese real, y no, una suerte de acompañamiento musical, sólo. Quizá hemos encontrado una manera adecuada y bella, de disponer entre ellos dos, un lazo de amistad inseparable, que antes no tenían, pero corremos el riesgo de estar negando la verdad, escondidos en el burladero de la poesía, profiriendo inútiles consignas estéticas: ¿no era eso el diletantismo?

Sea bienvenido en toda época, entonces; pues que la vida ya se cuida, de darnos la razón.

desventura del fútbol

2011-04-30T14:51:00.000-07:00

Hace tiempo asumí mi papel de delantero chupóptero, estaba gordo, me cansaba enormemente bajar a defender, era un niño tímido(qué niño no lo es en esencia...), prefería más bien, casi siempre, contemplar el jolgorio caótico de las carrerillas que dábamos tras el balón; y pensaba que para estar pegado al poste esperando un hipotético rechace, y coronarme con la ironía en las miradas de mis compañeros de juego, era mejor Platón, una visión ideal que conjurara la ignorancia que vivía en mi y me ayudara a crecer, y sentir una libertad de pensamiento, sentir algo sólo ideal, carente de materia, liberado del farragoso devenir de la escuela.

Sí, con aquellas pueriles y simpáticas pachangas, se hacía uno una ligera idea de filosofía vitalista que le daba sentido a las interminables horas de quebrados y reglas de tres, que crecían exponencialmente hasta el infinito, provocando vértigo. Recuerdo que una mañana, se unió al partidito un señor cura jovencito, profesor de caridad cristiana y otras memeces. Yo, como de costumbre me puse a tomar el sol y verlos jugar. Fué una impresión graciosa al principio, ver al curita intentando llegar hacia la pelota, con la sotana convertida en una especie de negro espantapájaros: imposible que ese hombre acertara con algo redondo, a veces( no voy a decir esférico por no...) el balón impactaba en la sotana y moría entre los pies del religioso, pero antes que consiguiera darle, alguno de los niños se lo quitaba de entre las piernas, y en una de esas dio el curita una patada al aire y cayó sentado.

Iba pasando la vida, y el fútbol iba pasando también, con una absoluta tranquilidad, al margen de las muchas alegrías y disgustos que provoca. Luego lo cambié por el baloncesto, que se me daba mejor. Primera gran desventura, el fútbol perdió a un delantero con un perfil único, que hubiera dado una tardes de gloriosa risa. Ganó por otro lado, un espectador más, desinteresado y generoso. Siempre estuvo ahí, y alguna tarde me distrajo de la pena y la inutilidad de tantas cosas, tampoco pudo ser un bálsamo maravilloso nunca. El fútbol siempre fue de general interés para el orbe. El orbe se identifica con lo redondo, que rueda sin parar, hasta estrellarse en la red de la relatividad: y la órbita del balón se traza con la inteligencia dinámica del hombre, se conjuga con su historia.

Como aquél curita ramplón, tanta gente sentada frente al fútbol, culés universales, qué sepáis que nos gusta mucho más Platón, que cualquier otro clásico, y por esa razón seguiremos viendo partidos de fútbol, de pie, si hace falta.

alternativas a ser y tiempo

2011-04-25T05:59:00.000-07:00

Modelo filipino: hacerse el fino limpiando un poco la casa.

Modelo europeo: Quitarse la máscara para saludar.

Tocar el saxofón, sólo para niños,(modelo multicultural con tintes raciales).

Modelo existencialista francés típico: Callar y volver con la casa a cuestas.

Si no se sienten identificados con estos tres modelos básicos, les felicito, gozan de un saludable cabreo; será difícil hacerles perder el equilibrio. Si por el contrario, piensan que, en cierta forma, de alguna manera, encajan en alguno, no se preocupen; esto pasa hasta en las mejores familias.

Precisamente, en la lectura de Heidegger he comprendido de una vez, la caleidoscópica magnitud del ser, y no he querido evitar el trastorno que llevo acumulado, a causa de mi natural propensión iconoclasta y diletante, que ha nadie importa, por otro lado, como debe ser. Por este lado del trastorno, las cosas no se ven tan mal.

Sin embargo, si miramos de frente la cuestión, el problema de la autenticidad del ser no se puede resumir con unos cromos divertidos, que además generan una ambigüedad aparente y molesta. Sin duda sobre este tema, el filósofo advierte desde la distancia que le da el afuera, un característica fundamental del ser ahí:

"El angustiarse abre originaria y directamente el mundo en cuanto mundo. No se trata de que primero se prescinda del ente intramundano y se piense tan sólo el mundo, ante el cuál surgiría entonces la angustia, sino que, por el contrario, la angustia como modo de disposición afectiva, abre inicialmente el mundo en cuanto mundo."

Heidegger, en algún momento pensó suficientemente, el grado de inautenticidad que habría de asumir el ser humano en sociedades cada vez más avanzadas, donde el sentido de la vida se diluye, en una marea de información, desorganizada y fugaz. Le llama habladuría; no en un sentido peyorativo, sino general, aludiendo al ingente comercio de la cotidianidad; que en esta era de la comunicación digital, se multiplica sin freno. Lo inauténtico, por tanto, es inevitable. Mejor, ¿no? Un problema menos.

afueras

2011-03-31T16:42:00.000-07:00

Collage de Paco Marcos

( Sobre la duda. )*

Claro es que la duda que yo os aconsejo no es la duda metódica a que aluden los filósofos, recordando a Descartes. Una duda metódica será siempre pura contradictio in adjecto, como un círculo cuadrado, un metal de madera, un guardia de asalto, etc., Porque él tiene un método o cree tenerlo, tiene o cree tener un camino que conduce a alguna verdad, que es precisamente lo necesario para no dudar. Cuando leáis la obra de Descartes, el mayor padre de la filosofía moderna, veréis cómo es la duda la que no aparece en ella por ninguna parte. Descartes es fe madura en la ciencia matemática, sin la cual es casi seguro que no habría nunca filosofado. Y en verdad que nadie a pensado en colocar a Descartes entre los escépticos. Pero yo no os aconsejo la duda a la manera de los filósofos, ni siquiera de los escépticos propiamente dichos, sino de la duda poética, que es duda humana, de hombre solitario y descaminado, entre caminos. Entre caminos que no conducen a ninguna parte.

Antonio Machado

* Publicado en el número 3 de Hora de España con el título de Sigue hablando Juan de Mairena a sus alumnos.

laberinto II

2011-03-31T08:09:00.000-07:00

es esa manía de hablar rápido

con ideas improvisadas

la que estropea todo

palabras de tenderete

voceros del snobismo

oráculos de insomnio

aturden y pervierten

la materia gris

para franquear la sombra

una verdad

quizá fingida pero bella

abstracta y humanizada

laberinto I

2011-03-26T18:31:00.000-07:00

La mirada se enajenó

la imagen quedó presa
se hizo símbolo                         fue río sin mar

devino poema:

de la matríz de ese engaño

                             surgió una multitud de símbolos
                                             fabulosos y patéticos
lo fatal perdió el vínculo clásico

y se inventó el racimo de uvas de plástico
triste y escatológico símbolo de la unidad psicosomática
a la que extrañamente decimos pertenecer
mientras ansiamos la llegada de la luz solar.

Siempre quiere perderse la mirada
hacia alguna parte habitable
o abierta, como una perspectiva,
ya lo necesitaba, teatralmente,
con la curiosidad despierta.

¿Enjuague vocal o lenguaje bucal?

2011-03-09T11:55:00.000-08:00

el desdoblamiento virtual de la personalidad

en la red social

produce una ilusión de estabilidad emocional

equiparable al lavado de cara

matinal

cuidado con la publicidad

estimados catecúmenos

del mondo lirondo

oh, si el pudor se pudiese controlar!

estamos mejor así, cada uno en su facebook

y Dios en el de todos.

mágico mundo de colores

2011-02-25T17:57:00.000-08:00

dilación o ausencia

la perpleja avidez de conocer

el mundo

te hizo hombre

antes que ninguna guía espiritual

ahora lamentas

echas en falta un método

una luz que no aturda

y cualquier niño pueda

mirar de frente

sólo ves

ofertas

para convertir padres

en hijos

sólo musgo

vegetal podredumbre

de horas sesgadas

reclamando su alimento

su cuota de silencio

con lo fácil que sería

salir a pasear

sentir un fresco viento

aprehender la materia

sin hacerle un vestido

antes de haberla desnudado entera

zoón politicón

2011-02-21T14:42:00.000-08:00

El cebragallo francés: una solución ilustrada para integrar a todo el mundo, en un patrón
laico.

El alpacatre alemán: desde una altura cuasimetafísica, tutela hegelianamente el devenir de la aldea

global, y le provee de calefactores.

La murcieposa italiana: está demasiado ocupada en su transición política de flor en flor, para jugar un papel importante en la primavera revolucionaria del jazmín.(A puesto sus bases aéreas en alerta)

La pulneja española propuso una alianza de civilizaciones, para erradicar el universal prurito de la desigualdad geopolítica, podría ser un actor clave en oriente medio, gran perro flaco.(Moratinos se está rascando)

El egiptofante mediterráneo: viene pisando fuerte, los expertos dudan que la democracia liberal pueda implantarse en sus entenderas, pero es bien sabido que la memoria que gasta goza de una salud proverbial.

El libioceronte: un caso delicado; debido al inmovilismo de su clase política, y a la división religiosa de su sociedad, ha aplastado ya muchas crias revolviéndose impertérrito sobre sus enormes michelines. La ONU está pesando seriamente fabricar una grúa de color azul, para moverlo siquiera fuese unos metros, y adecentar el desaguisado.

Y por último, un caso sui géneris, muy peculiar:

Caracoles unidos de norteamérica.

Los caracoles unidos de norteamérica están protagonizando, en un sentido negativo, un gran paso en la historia, ya que habiendo sido los gendarmes de occidente, y por ende, del mundo entero, han comprendido, al fin, que tardan un cierto tiempo en llegar, y que eso les cuesta una barbaridad, que ya no pueden pagar. No obstante, están a la espectativa, ya que se ha corrido la voz, de que debajo del Libioceronte, hay una gran mancha de crudo virgen extra.

Espero que esta broma indelicada, les haya sugerido un panorama con futuro, parece que el director del Zoo, no tiene nada claro como remodelar el mundo, para que estos bellísimos animales, en peligro de extinción, puedan convivir en paz, sin necesidad de enjaularlos a todos.

como apriete Oriente Miedo nos vamos a enterar.

Nudo gordiano.

2011-02-19T13:50:00.000-08:00

Que las cosas no son lo que parecen, es algo que nunca he querido creer, quizá porque es reconocer, de alguna manera, que no tiene uno la suficiente perspicacia para verlas como son. Cuando Sócrates se planteó esa duda verdaderamente metódica, de afirmar que nada sabía, intuyo que estaba haciendo un ejercicio de humildad, de cara a unos jovencitos apolineos, que ávidos de sabiduría, pondrían cara de bobos, viendo al más grande sabio contemporáneo, bajarse los pantalones alegremente, con una cuestión tan delicada. Creo, que Sócrates, por tanto, no escondía ninguna velada referencia a la bisoñez de sus contertulios, y que era absolutamente sincero, inaugurando así un sentido recto de la ignorancia, doctorando a la humanidad entera, con un recurso estilístico, que ayuda mucho en toda época, que es el de no creer que se sabe todo.

La sabiduría, para muchos, es un taparrabos con forma de corbata. La retórica ,una peste que todo lo contagia. Un taparrabos con el que ocultan sus vergüenzas, mientras se ajustan un poco mejor el nudo de la corbata. El problema arriba, cuando al miembro le da por erguirse, las palabras acuden entonces tartamudas, trastabillándose en la engolada nuez del académico, que apenas puede mascullar una lección aprendida hace mucho tiempo. Es mejor prescindir de los calzoncillos, o cortar la corbata un poco más arriba de la curva de la felicidad. A algunos políticos se les nota que llevan slips, suelen ser los subdelegados del gobierno, gente dinámica y juvenil, que no se resignan a ser unos calzonazos, y están comprometidos con el progreso. Otros se empeñan en llevar el nudo gordiano más ancho que los presentadores de telediario, a juego con sus grandes narices de oledores de trufa, de actualidad soterrada.

¡Platón no llevaba calzoncillos, y era un señor, todo el mundo le respetaba, y sin corbata.!Con su túnica hiperbólica de fino lino se paseaba tranquilamente, comiéndose unos higos chumbos por el ágora, sin tener que soportar la impertinencias de la prensa. ¡Qué triste y ufanos, los publireporteros detrás de los políticos pret-a-porter, que tienen a toda hora una frase a medida!

Claro que es tarde para revoluciones, pero mire usted, quizá la moda del sansculotte resucite ahora en esta forma del corbatillo, y con la inestimable ayuda de la redecilla social, conquistemos el acceso gratuito a la energia y la aldea global. No sería mal atuendo, cambiar el traje normal por este silvestre corbatillo a rayas trufadas; con el agujero en la capa de ozono, vamos a pasar mucho calor.

El discreto encanto de la lencería.

2011-02-14T18:13:00.000-08:00

Tan ajenas como la piedra misma( un lazo inexistente reclama al ojo el engaño), las niñas posan para un actor ausente, un pintor quizá, que embelesado, no imagina la escena desde fuera.¿ Por qué habría que suponer, que la gracia en esta estampa, está precisamente en lo que cualquiera puede ver?

En la sutil mirada de la persona que captó el instante, sólo jugaba acaso un ánimo ingenioso, y la pueril certeza de haber hallado algo. El cine es un discurso que supone en el espectador, a veces, los lugares comunes más insospechados. Ahí esconde sus mayores sorpresas, sus más vanos intentos de convencernos de que la realidad, es una ilusión recobrada en la pantalla.

El fotodrama o la gramática de la hora feliz, si pudiéramos aún persistir en el trampantojo.

La mirada táctil de la piedra, ajena, contempla la rosada turgencia de las niñas.

doctor narciso

2011-02-03T16:53:00.000-08:00

Todavía tengo tiempo de sembrar, en el solar de mi ignorancia, una semilla de dudas, un germen de sabiduría, que haga brotar una cosecha de versos, un vino amargo y puro, como la vida.

Seré paciente, y callaré. Que los que saben, apuren la copa deliciosa de la verdad, cautiva de la luz y la palabra. No teman que vaya envenenada de vanidades ajenas. Encontraréis al fondo la imagen del narciso.

Al Di Meola - Egyptian Danza (Live)

2011-02-02T13:35:00.000-08:00

2011-01-28T04:20:00.000-08:00

Leves son

la manzana de Cezanne

el vientre de una serpiente

la hora eterna

un plato roto

abandonado en el paraíso perdido

Dyunzaburo Nishimaki

2011-01-27T12:45:00.000-08:00

Refinamiento del campo

2011-01-26T12:15:00.000-08:00

Las piedras colocadas sobre piedras
y encima de ese muro primitivo
algún olivo blanco.
No sé por qué será que ciertas cosas
que apenas dicen nada,
que bien analizadas no son cosas
dignas de nada,
causan sobre mi ánimo un influjo
de inextinguible paz.
Se diría que siento mis raíces
dentro de esos contornos depurados
que no son nada,
dentro de esa vejez
de una humildad tan firme
cual si una incitación muy familiar
me retuviera allí.
Algo como una voz que me dijera
de dentro de mí mismo :
esta fe encantadora
es la pobreza.

Juan Gil-Albert

balada lenta de armónica

2011-01-24T10:30:00.000-08:00

parece que el tiempo se expande un poco

se libera de la esclavitud en que lo tiene preso

el dólar nefando

parece que la paciencia empieza a agotarse

y empezamos a hartarnos de la misma película

de la ridícula tensión en los preparativos

del continuo goteo de noticias

del afán de notoriedad

de la opinión pública

y su aliado el idiota de la alcachofa

y sus preguntas estúpidas de bombero

parece que en Túnez la barra de pan

vale realmente lo que cuesta

parece que el PP se adelanta

en la pamema de las urnas

parece que en los supermercados

alguien toca el violín con un abrigo andrajoso

en lugar del monótono hilo musical de la SGAE

parece que las parejas se besan

con verdadera pasión

pues sus estómagos están vacíos

y se alimentan de una quimera

parece que los fuegos artificiales

son un insulto a la inteligencia

y la semana santa un carnaval de adoradores

del dólar nefando

parece que Obama

es el apóstol número trece

y Zapatero un ventrílocuo

todo esto se podría arreglar

si el señor que expende dólares

se parase un instante

a tocar la armónica

Cómo reducir sus tensiones

2011-01-17T04:40:00.000-08:00

  La multiplicación de catástrofes de todo tipo en la última década- terrorismo, matanzas, envenenamientos masivos, desastres ecológicos, emergencias de nuevas y mortíferas formas de contaminación, etc.- ha creado, como ustedes saben, un clima general de pesimismo y desasosiego singularmente propicio al desarrollo de nuestros instintos más primitivos y una vertiginosa proliferación de actos delictivos contra las personas y la propiedad.

  Ante la descorazonadora inutilidad de los poderes públicos y manifiesta obsolescencia de los medios de protección clásicos- puertas blindadas, puños americanos, timbres de alarma, revólveres, esprais-,hemos llegado a la conclusión de que se impone un salto cualitativo en el campo de la autodefensa familiar e individual: la fabricación de pequeñas armas destructivas de alcance limitado, capaces de eliminar sin dolor, en unos segundos, a su eventual agresor. Les bastará apuntar su láser portatil al merodeador furtivo o malcarado individuo de apariencia inquietante para que la luz amplificada por la emisión estimulada de la radiación instantáneamente le fulmine sin contribuir con ello, y eso es lo más novedoso y extraordinario, al lamentable deterioro ambiental. El miniláser próximamente en venta en todos los centros gubernativos y comisarías previa exhibición de sus documentos y certificados fiscales, mientras afecta a los órganos vitales del sujeto irradiado, respetará escrupulosamente las normas vigentes en materia de salud pública: personal, cómodo, manejable, humano, su simple posesión aliviará sin duda sus estrés, descargándoles del peso insoportable de una sicosis de pánico, fruto conjugado del paro, recesión económica, crisis e inseguridad.

   Juan Goytisolo Paisajes después de la batalla

Aparatoso

2011-01-11T08:07:00.000-08:00

Este aparato es ligeramente más complicado que el de tirar de la cisterna, pero su función difiere ostensiblemente: mientras que la cisterna, nos libera de la mácula que alguna vez fue rico alimento, el levantalabios favorece la proliferación de la estulticia y la violencia, haciendo así muy difícil la convivencia. La mejor manera de acabar con tal descalabro, si bien no es la más correcta, consiste en propinar un fuerte puñetazo en los dientes, con lo que todo el sistema, se va al traste. Lo más que puede pasar, es que el levantalabios pierda aceite, antes de ser enviado al taller de reparación de máquinas antisociales, donde vivirá una segunda juventud, en compañía de expendedoras de tabaco (muy apreciadas, por la sensualidad de su voz), y quizá, de algún autómata inconformista, que arriesgó su vida, en una encuesta. Se recogen firmas aquí, para abolir la estupidez en todas sus formas, excepto la mía , como es natural.

POETA DADALÍ, AL SUELO.

2010-12-16T08:21:00.000-08:00

El poeta se ha quedado en blanco, buscando una palabra decididamente negra, para resumir un día desesperado y romántico, con tintes decadentes. En un trasnoche con luz de clara luna, busca una palabra arrugada o cochambrosa que no pueda ser acusada de moderna, de fresca. Lo intenta con "estro", pero la proximidad de otras palabras vecinas, le incomoda. Abre el diccionario y encuentra "miosotys", flor tropical, hija del fervor de la madre-tierra, hija o madre de una ladina jornada basada en la inspiración y la expiración de una palabra virgen bajo palio; porque el poeta tiene vocación de costalero de la inspiración: pero expirar le cuesta trabajo.

Es lacónico, ama la grisalla y el grelo, lo grande le resulta irrespirable, el poeta aliterado sabe que repetirse no está bien. Los relojes del poeta, presunto y vanidoso escritor de la palabra mágica, sumidos en el tiempo, se derriten al estilo Dalí.

DEL CULTO DE LOS LIBROS

2010-11-13T19:12:00.000-08:00

Otra vez en el ejercicio de esta vanidad, más ajena que propia, de aprovecharme de unas lineas, en este caso de Jorge Luis Borges, en que se habla de aquel momento en que la tradición oral europea cedía su dominio a la palabra escrita:

Cuenta san Agustín, en el libro VI de las Confesiones: "Cuando Ambrosio leía, pasaba la vista sobre las páginas penetrando su alma, en el sentido, sin proferir una palabra ni mover la lengua. Muchas veces- pues a nadie se le prohibía entrar, ni había costumbre de avisarle quién venía -, lo vimos leer calladamente y nunca de otro modo, y al cabo de un tiempo nos íbamos, conjeturando que aquel breve intervalo que se le concedía para reparar su espíritu, libre del tumulto de los negocios ajenos, no quería que se lo ocupasen en otra cosa, tal vez receloso de que un oyente, atento a las dificultades del texto, le pidiera la explicación de un pasaje oscuro o quisiera discutirlo con él, con lo que no pudiera leer tantos volúmenes como deseaba. Yo entiendo que leía de ese modo por conservar la voz, que se le tomaba con facilidad. En todo caso, cualquiera que fuese el propósito de tal hombre, ciertamente era bueno."

Otras inquisiciones.1952 Jorge Luis Borges

Superación de la metafísica.

2010-10-28T04:06:00.000-07:00

"Pero la tierra permanece oculta en la inaparente ley de lo posible que ella es."

Martin Heidegger

MATAR EL TIEMPO

2010-10-19T07:11:00.000-07:00

No recuerdo cuándo fue

la disputa por el tiempo,

por la oscura disensión;

¿acaso tuvo principio?

¿la formuló ya Platón,

o la traicionó Albert Einstein?

Sabemos que hay escasos,

quizá venturosos ratos

en que su esencia se esfuma,

no lo sentimos pasar,

y es que estamos entonces

arrobados, seducidos

por la fuerza reveladora de la vida...

o que le hicimos honor, al tiempo,

y lo dejamos pasar primero,

mientras nos ocupábamos verdaderamente

de algo...

no hay que matar el tiempo, no,

el tiempo se muere solo

si en vez de mirar su paso,

caminamos a lo nuestro.

Al-Juarismi

MURCIÉLAGO RUMBERO

2010-10-04T10:16:00.000-07:00

Por su pronunciación algodonada, los predicadores hicieron

atractiva la maldad.
Vicente Núñez

Canto al viento con la ventana cerrada

Fuera las hojas del naranjo que visita las horas

Tiemblan mecidas por un siroco loco

Las plumas de la siesta vagan tristes

Han llovido aves de corral esta noche

Las últimas pavesas rojas de la tarde

Recuerdan aquél llanto sin dueño

Miro con luz de flauta la fuente

Cautiva de tus ojos eres un manantial perdido

Todo lo eterno es femenino, femenino infinito de indicativo...infinitivo loco siroco

Yo, mitad poeta, mitad perro, lamo estrellas vagabundas

No me interesan las coordenadas de las constelaciones

Pero sé que hay un orden rebelde

Un destino sin rumbo

Un futuro diseminado y libre

En este mundo donde las nubes

Cogidas como alfileres en un tablón

Amenazan tormenta

Un desplome de plumas...

Con lágrimas de plomo

No me interesan las santas verdades de tu misa

Voy a tomarme un generoso sorbo de mercurio

Esta noche saldré a difundir quimeras por el aire

Y hacer un mosaico con alpiste de colores.
AL-JUARÍSMI

canción de la prisa loca

2010-10-01T12:55:00.000-07:00

tengo una prisa loca a veces

y un cajón de minucias

donde escondo la risa

esa risa triunfante que me sale a veces

no la quiero, prefiero el zumo amargo del fracaso

mil veces antes que la impostura de la risa tonta

a veces beatitud

y lágrimas sin tacha de mono enamorado

y a veces la comparsa monótona de un si

entonces me rebelo, quiero decir, me expando

y doy con las narices en Plutón

a veces, sólo a veces, un poco de Platón

con queso y con jamón, no es bocado de gusto

mas viene bien leer sabiduría un poco recluido

entre los sanitarios, bidé, y la maceta

la humilde macetita del estiércol

ahí vendrán las margaritas a posar

sus tiernas raíces primerizas

mientras me miras y pienso

que me amas sólo a veces

con una prisa loca, como de golondrina

que ha de volver al nido tempranito

tengo una prisa loca porque llegue el futuro

y con él las promesas y los sueños de algo

algo mejor que este a veces continuo

donde las margaritas se plantan en el wc de un hotel

y todo es tan poético que no hay cajón capaz ya de guardarlo

mas por besarte ahora prisa no tengo

porque me sobra tiempo para amarte

y voy a estar contigo todo el tiempo

con cazamariposas...robándote más besos

El Amor

2010-10-01T12:20:00.000-07:00

Estaban al borde de un ribazo. Eran tres chopos jóvenes, el tronco fino, de un gris claro,erguido sobre el fondo pálido del cielo, y sus hojas blancas y verdes revolando en las ramas delgadas. El aire y la luz del paisaje realzaban aún más con su serena belleza la de aquellos tres árboles.

Yo iba con frecuencia a verlos. Me sentaba frente a ellos, cara al sol de mediodía, y mientras los contemplaba, poco a poco sentía cómo iba invadiéndome una especie de beatitud. Todo en derredor de ellos quedaba teñido, como si aquel paisaje fuera un pensamiento, de una tranquila hermosura clásica: la colina donde se erguían, la llanura que desde allí se divisaba, la hierba, el aire, la luz.

Algún reloj, en la ciudad cercana, daba una hora. Todo era tan bello, en aquel silencio y soledad, que se me saltaban las lágrimas de admiración, de ternura. Mi efusión, concentrándose en torno a la clara silueta de los tres chopos, me llevaba hacia ellos, y como nadie aparecía por el campo, me acercaba confiado a su tronco y los abrazaba, para estrechar contra mi pecho un poco de su frescura y verde juventud.

OCNOS Luis Cernuda

INSTINTO SELECTIVO de José Manuel Caballero Bonald

2010-09-10T12:30:00.000-07:00

Acongojante falsedad de los recuerdos

que intempestivamente me visitan,

¿qué querrán, cómo habrán sobrevivido

durante tantos años,

hasta cuándo

desdeñarán mi turno de perplejo?

Son más bien como intrusos

que tratan de engañarme con historias

apócrifas, que fingen prevenirme

de las muchas disputas

que siempre han mantenido con mi felicidad.

También se profetiza lo que ya se ha vivido.

Meditaciones Pla - tónicas

2010-09-04T07:22:00.000-07:00

Cuando un pensamiento se nos presenta con la tonicidad y el sutil desparpajo de estas lineas que voy a reproducir dentro de un momento, uno siente que la vida le revela sus misterios más hermosos. Es quizá bien poca cosa, mi percepción de la realidad es pobre y limitada; valgan por tanto estas sucintas lineas de Josep Pla, para ilustrar lo que digo:

La indiferencia de la naturaleza, la melancolía de las cosas, la naturalidad sensual del paisaje, se resuelve, una vez uno ha agotado la potencia de la imaginación, en pura desilusión. Conviene, sin embargo, meditar sobre esta caída, no dejarse arrastrar y extraer del encuadramiento de la pequeñez humana en la inmensidad de la vida, la elegía dulce y conformada.

2010-08-25T16:50:00.000-07:00

No eran tiempos tan distintos, ni había nacido Eloy Fernández Porta aún, pero había que señalarse para prosperar, llamar la atención del cliente. Me pregunto si no se podría ser cliente de lo nuevo, por sistema, para siempre, y quizá, esto es lo peor, sin saberlo siquiera. Esta parálisis de lo novedoso, per se, afecta especialmente a los nervios, esta violenta procrastinación acabará por confundirnos. Sería mejor parar, recordar alguna vieja teoría, desempolvarla, para escarnio de la rosada modernidad, y sus ejércitos de funcionarios.

Insomnios, otra isla utópica.

2010-08-13T18:57:00.000-07:00

Arderá la oriflama podrida de los sueños
bajo la noche tenaz, vigilada por farolas decadentes,
estandarte optimista de la ilusión fingida;

   Mientras la vida calla y duerme
   arderá la materia incandescente, siempre,
   sobre tu cuerpo incauto, y creerás que tus ojos, siguen abiertos...

El tiempo te pondrá un manto de sombras transparentes,
de señales perdidas en la memoria, de fantasmas,
un manto que no pese demasiado, una sabana blanca
de tímida pureza o ignorancia, de fuegos fatuos:

   Algo rescataremos de esa maldita bruma incandescente
   que sea voz, y memoria, de estos días;
   donde navega el mar, un velero de insomnios.

Louis Aragon Persona Pálida

2010-08-05T07:31:00.000-07:00

Más mísero que las piedras
triste a más no poder
el hombre escuálido con el atril
hubiera querido aniquilarse.
Qué frío el viento penetra
en el lugar de las hojas muertas
cómo patear para ahuyentar el frío
con qué pie iniciar la semana.
Un silencio que nunca acaba
ni una palabra tierna para engañar al invierno
la sombra del alma del amigo
la escritura, tan sólo las señas.
Mi sangre daría una sola vuelta
los sonidos se perderían en el espacio
como dedos congelados.
Soy un patín abandonado en el hielo
traspasado por el amanecer.

Las Islas Wifi

2010-07-27T17:50:00.000-07:00

¡ Cómo no ser dual, antes que fraile o cocinero !

El punto de partida es dual siempre, el fenómeno y su numen, la soledad sonora de la imagen evoca un mundo que pasó, pero puede retornar eternamente. Borges se inventa solo, en este fango iridiscente lleno de espejos que ahuyentan la duda del tiempo; mirando con su ceguera el orbe. Lo múltiple, entonces, impide la tiranía del ejemplo, de la barata muestra detallada de artículo vendible, que tienen estas letras con estampa: iconocomentarios necronomicónicos isocronos, que parecen, como Jano, estar mirando en direcciones opuestas. Mejor ser dual, que ombligo en las Islas Wifi.

Emilio el moro o la ambigüedad

2010-07-22T19:11:00.000-07:00

El mismo titulo de este texto ya me seduce de su completa ineptitud. Intentaré saldarlo. Se trata de dirimir qué sea arte, labor imposible en estas sucintas lineas diletantes. Creo que es algo, el arte, inseparable de la materia: obsérvese hasta qué punto de refinamiento han llegado las artes y la materia (sería interesante entender el arte, como lo plural, por antonomasia, es decir: la capacidad humana de convertir la materia, en algo distinto a sí misma, en darle forma definitiva.)

Se tiende, topicamente, al lugar común, de identificar la voluntad personal, como el actor principal del fenómeno "arte", hasta el punto irrisorio, en que un señor que imita el sonido de las castañuelas con las uñas, se le llama artista. Claro está, que la autoria verdadera de las obras de arte, normalmente reside en el que las ejecuta de su puño y letra, pero ahora se ha puesto de moda el situacionismo nihilista, y todo el mundo puede hacerse pasar por artista con aprovechamiento, siempre y cuando sea capaz de generar una opinión adversa, o incluso, conversa; es decir, de reapropiarse del lenguaje, para crear una situación muy ambigua. Es más, hasta tal punto ambigua, que la resolución del evento artístico, queda por entero sujeta al arbitrio del espectador. Me parece terrible, que la vida del artista, esclava de su propio norte, dedicada a la privación y el estudio, quede en ese momento inmarcesible, al socaire de las vanidades ajenas; pero es aún peor, que sólo vaya regida por la vanidad del artista.

Y en este punto, es importante saber titular la obra de arte, no decir con el título, algo que después no aparezca por ninguna parte, sino intentar evocar lo que va a ocurrir, sin aspavientos. Se me olvidan los títulos de los cuadros de pintores que me gustan, pero no el nombre de estos pintores, ni la emoción que me causaron sus pinturas. Se ve, que el título, no es cosa tan importante, que no se pueda obviar, en algún momento de nuestro paseo por el Museo del Prado.

Sin embargo, o más bien, embargado por una especie de quietud paradigmática, me pregunto:

   ¿ Porqué la palabra artista tiene tanto predicamento ? ¿ Puede arrogarse el artista, en realidad, alguna otra cualidad, que no vaya escrita en el guión de sus actos ?

  No. Definitivamente, el artista es uno que no puede parar de hacer, aunque sea una quimera, forjando su desgracia. Y el arte, como dice Paco Ibañez, no admite concesiones, no puedes dedicarle, sólo, dos mil trece euros que te sobran, tienes que darle; hasta lo que te falta, como diría, Carlos Edmundo de Ori.

  Emilio el moro, sin duda representa más, por quién es él, y a quién se dirige, que por la calidad de sus canciones o de su voz, representa una época pasada, o quizá, no tan pasada. Y es que el arte y la materia tienen unas posibilidades infinitas, y no pueden contenerse en acto alguno, porque cualquier manifestación particular, remite instantáneamente, a otros enlaces en la red.

Intenten cazar al artista, en este océano depravado y sublime que inunda el globo. Son pocos, y suelen llamar poco la atención.

El séptimo arte.

Arte primero, en el peligro de la libertad.

El candelabro de los siete brazos.

2010-07-16T04:19:00.000-07:00

Alef

     Cuando te veo, ¡oh corazón!, en medio de la gente, entre mujeres desfloradas y
amigos maduros, siento una lacrimosa ternura.
     ¡Oh corazón! Tú eres también entre ellos como una mujer desflorada y tú también
has perdido la blancura de tus mejillas y la pureza de tu juventud.
     Tú también tienes hoy una cara borrosa y un cuerpo fatigado; y entre los hombres
maduros reposas, ávido de paz.

Rafael Cansinos Assens

La demanda de ayuda colapsa los servicios sociales...

2010-07-06T07:29:00.000-07:00

parece ser que han aumentado los casos, y las peticiones por parte de los enfermos, son más complejas. No se sabe aún hasta qué punto están enfermos los enfermos, o si es una impostura, una argucia psicológica para distraer la atención de la Administración de Sanidad, y colar de rondón en el despacho de la Señora Ministra, una reproducción de la Virgen del Rocío, conteniendo un kilo de amonal, sin mayúscula, pero con un peligro evidente de luctuoso suceso religioso y sangriento.

La mayonesa Musa, por otro lado, está contribuyendo silenciosamente a intoxicar a más de la mitad de la población, a cambio de unas participaciones en Bonos del Estado; ya se dan más citas para dentro de más de tres meses, o dicho de manera menos desesperada, para después del Verano; con mayúscula, para destacar los despliegues más sensuales de Venus, sobre todas las cosas, incluida la Economía: dos grandes valores de la sociedad en general.

Estas cosas no pasan en Pekín, a pesar de la inmediatez de los mensajes, y la libertad de expresión,en Pekín suelen suceder enormes eventos consuetudinarios sobre el venerable pavimento de las avenidas y las plazas universales, donde la paloma deposita su herencia de rata voladora, en forma de granado chorrete en las charreteras de Mao-se-Tung, o Mao, a secas.

La gente, prefiere vivir castigada a ir al médico. Las plantillas laborales de los hospitales están engordando a marchas forzadas, ante la demanda exagerada de peticiones de casos extremos, están reforzando sus unidades, con ingestas inmoderadas de patatas fritas: los responsables políticos se preocupan sobremanera de tener las uñas muy limpias, mientras envían a sus hijos a estudiar en Bruselas

alguna carrera de muy buen provecho.

Nadie se quiere morir, y así llegará un momento en que no podrá irse a ninguna parte, y los aviones serán reconvertidos en galerias de arte, o en hospitales, claro: en algún hospital más, donde emigrar de vez en cuando, para seguir comprobando, el inmejorable aspecto de nuestra muerte, Amén.

AL DESCONTENTO, de Giordano Bruno

2010-06-24T04:50:00.000-07:00

   Si el cínico diente te traspasa
   quéjate de ti mismo, bárbaro perro,
   que en vano me muestras tu bastón y tu espada
   si no te guardas de causar mi despecho.

   Puesto que por camino equivocado viniste a mi directamente
   por eso tu piel desgarro y hago trizas.
   Y si después ocurre que mi cuerpo cae a tierra
   tu vituperio resta en diamante escrito.
   No vayas desnudo a robar la miel a las abejas.
   No muerdas sin saber si es piedra o pan.
   No vayas descalzo a sembrar espinas.
   No desprecies, mosca, las telarañas.
   Si eres ratón, no sigas a las ranas.
   Huye de los zorros, sangre de gallina.
   Y cree al Evangelio,
   que dice con buen celo:
   en nuestro campo cosecha penitencia
   quien en él lanzó semilla de errores.

   La cena de las cenizas. Giordano Bruno

APARTA, QUE VOY...( Exilio de la metafísica )

2010-06-14T07:39:00.000-07:00

aquí no brilla la hermenéutica...

2010-06-02T18:53:00.000-07:00

Este es el reino del circopitécido, las verdades se dan por sabidas antes incluso de haberlas puesto en duda.

Es menester dotarse de un lenguaje a lo national geographic, para describir las maravillas de la naturaleza, con todo lujo de detalles. En suma, la filosofía es quedarse en la natural superficie de las cosas, o espejo de la vanidad del hombre. Las ciencias todas son biológicas, excepto la filosofía, que es la suma de todas ellas conjugada en virtud de una voluntad y un norte.

Huyendo del documental de sobremesa y aislándose en la lectura, pueden no conseguirse resultados, especialmente satisfactorios.

La excepción no confirma la regla, el cartabón colgaba de una humilde alcayata como queriendo decir, cualquier tiempo pasado fue peor. Esto daba un cierto consuelo en mitad de la monserga de aquél profesor, que algún desaprensivo años después, maltrataría por teléfono.

Todo esto por falta de hermenéutica.

Y qué tanto de bueno tiene, procurando una balsa, sobre la que naufragar nuevamente, esta vez, sin esa certeza australopiteca, o duda metódica. Navegando con una libertad por aprender en el experimento, esa parte que se resiste a observar las cosas con detenimiento, para poderlas nombrar con propiedad.

Mala prensa, la musaraña, y sin embargo, salían como racimos de uvas, decenas de ellas, parecían multiplicarse al cubo, donde indefectiblemente acababan, cuando la voz de Don Miguel engarzaba ese francés engarrotado y palurdo acentuado por el velloso rigor de las cejas, enarcadas, silvestres.

Comprenderán porqué preferí durante un tiempo, las musarañas, a Platón; que vino, como de postre, mucho después de muchos vinos.

La señora hermenéutica toreada por un señor más guapo que ella.

Este es el tipismo del circopitécido español; prefiere un lenguaje directo, claramente identitario, para el que no es necesario el análisis. Sabe que las coordenadas triunfan en el nudo comunicativo, lo aflojan, permitiendo el paso del rioja o la manzanilla. El galimatías se beneficia de la inerme fe de los políticos, ante el espectáculo de un mundo que mueve potencias incontrolables, empiezan a desmoronarse por este orden, los conceptos, las ideas...y por consiguiente, los valores bursátiles en medio de esta odisea, parecen también pequeños barquitos de papel que se tambalean ingenuamente, porque la hermenéutica del poderoso caballero don dinero: se ha quedado paralizada, estupefacta mirando al mundo.

2010-05-29T15:17:00.001-07:00

Si tuvieses un sueldecito, podríamos estar aquí estupendamente...

2010-05-23T10:50:00.000-07:00

A veces el dogma

intrauterino, arrugado, fetal,

esa insomne materia de la noche,

delicuescente, irónica...

parece solidificar:

era un espejismo,

la vida inventa una fuga de loro tuerto

y se escapa a sus insomnios

por la rendija del ojo de un loro,

huye hacia delante.

Freud es un fraude,

quiso crear la ilusión de independencia del espíritu,

pero la lucha es una hucha hueca y sin destino,

que espera el momento de ser rota.

El dogma del dinero, chilla como un cerdo en una matanza.

Sangra.

EL COCO, un cuento de Dino Buzzati

2010-05-11T05:27:00.000-07:00

El ingeniero Roberto Paudi, director adjunto de la COMPRAX y asesor urbanístico, montó en cólera una noche al sorprender a la niñera Ester que, para calmar la perra del pequeño Franco, le decía:
-Mira que, como no te portes bien, esta noche viene el Coco.

Según él, era intolerable que para educar a los niños se siguiera recurriendo a necias supersticiones que podían crear en la psique inmadura obsesiones lamentables. Le echó un sermón a la muchacha, que se fue llorando, y acostó él mismo al chico, que en seguida se calmó.

Esa misma noche el Coco, levitando en el aire como tenía por costumbre, se presentó en la habitación donde el ingeniero Paudi dormía solo, causándole unos minutos de desasosiego. Como es sabido, el Coco adoptaba formas diversas según los países y las costumbres locales. En aquella ciudad tomaba, desde tiempo inmemorial, los rasgos de un gigantesco animal de color negruzco, cuya silueta andaba entre el hipopótamo y el tapir. Horrible a primera vista. Pero no bien se observaba con ojos imparciales, se percibía una expresión ni mucho menos malvada, por el pliegue indulgente de la boca y el centelleo casi afectuoso de las pupilas, minúsculas en proporción.

Por supuesto que, en circunstancias de cierta gravedad, sabía infundir miedo e incluso terror. Pero de ordinario llevaba a cabo sus cometidos con discreción. Acercándose a la camita del niño que hubiera de reprender, ni siquiera lo despertaba, se limitaba a penetrar en sus sueños dejando en ellos, eso sí, una huella imperecedera. De hecho, es bien sabido que hasta los sueños de los niños más pequeños tienen una capacidad ilimitada y acogen sin problemas incluso bestiones mastodónticos como el Coco, que pueden llevar a cabo cuantas maniobras requiera la ocasión con total libertad.

Naturalmente, cuando se le aparecía al ingeniero Paudi, aquella remota criatura no mostraba un semblante demasiado afable, adoptando incluso la fisonomía, agigantada por supuesto, del profesor Gallurio, nombrado hacía dos meses interventor extraordinario de la COMPRAX, sociedad que estaba navegando en aguas procelosas. Y este profesor Gallurio, hombre severísimo si no directamente intratable, era precisamente la bestia negra de Paudi, cuya eminente posición podía correr riesgos considerables con la empresa intervenida.

Paudi, despertándose en un sudario de frío sudor, tuvo tiempo de percatarse de cómo el visitante se largaba a través de la pared( por la ventana no hubiera cabido semejante mole ), mostrándole la monumental cúpula de sus posaderas. A la mañana siguiente Paudi se cuidó mucho de disculparse con la pobre Ester. Haber comprobado personalmente que el Coco existía de verdad aumentaba si cabe, además de su desdén, la firme determinación de hacer todo lo posible para quitarse de en medio a aquel tipo.

En los dias siguientes, en tono de broma como es natural, anduvo tanteando el terreno con su mujer, sus amigos y sus colaboradores. Y se quedó asombrado al enterarse de que la existencia del Coco solía aceptarse por lo general como un fenómeno normal de la naturaleza, igual que la lluvia, los terremotos, o el arco iris. Sólo el doctor Gemonio, del departamento jurídico, pareció haberse caído del guindo: sí, de pequeño había oido hablar vagamente de esa cosa, pero después había llegado al convencimiento de que era un cuento tosco sin fundamento.

Como si intuyese su hosca aversión, a partir de entonces el Coco comenzó a visitar con notable asiduidad al ingeniero, siempre con la desagradable máscara del profesor Gallurio, haciéndole muecas, tirándole de los pies, sacudiéndole la cama, una noche llegó incluso al extremo de ponérsele en cuclillas sobre el pecho y por poco lo ahoga.

Así que no tiene nada de sorprendente que Paudi, en la siguente reunión del Consejo Municipal, hablara de él a un colega: ¿ se podía consentir, en una metrópoli orgullosa de estar a la vanguardia, que se perpetuara una indecencia semejante, digna de la Edad Media ? ¿ No había llegado el momento de tomar medidas de una vez, con métodos resolutivos ?

Primero fueron fugaces pourparlers de pasillo, un informal intercambio de puntos de vista. Muy pronto, el prestigio de que gozaba el ingenierio Paudi les dió pábulo. No habían pasado dos meses cuando el problema se llevó al Consejo Municipal. Ni que decir tiene que, por no hacer el ridículo, en el orden del día no se mencionaba una palabra sobre el Coco, excepto en el apartado 5, donde se aludía a

"Un deplorable factor que alteraba la calma nocturna de la ciudad".

Contrariamente a lo que Paudi esperaba, no sólo todo el mundo se tomo el tema en serio sino que su tesis, por obvia que pudiera parecer, topó con una viva oposición. Se alzaron voces defendiendo tan pintoresca cuanto inofensiva tradición perdida en la noche de los tiempos, subrayando la total inocuidad del monstruo nocturno, por lo demás del todo silencioso, y resaltando los beneficios educativos de su presencia. Hubo quien habló incluso de un " atentado al patrimonio cultural de la ciudad " en caso de recurrirse a medidas represivas; y el orador recibió una salva de aplausos.

Por otro lado, en cuanto al debate de fondo, al final prevalecieron los argumentos irresistibles de quienes demasiado a menudo recurren al así llamado progreso para desmantelar los últimos baluartes del misterio. Se acusó al Coco de dejar una malsana impronta en las almas infantiles, de suscitar a veces pesadillas contrarias a los principios de la correcta pedagogía. Se pusieron sobre el tapete incluso motivos de higiene: sí, es cierto, el mastodonte nocturno no ensuciaba la ciudad ni esparcía excrementos de ningún tipo, pero ¿ quién podía garantizar que no fura portador de gérmenes o virus? Tampoco se sabía nada sobre su credo político: ¿Cómo descartar que sus incitaciones, en apariencia elementales cuando no zafias, no ocultaran insidias subversivas?

El debate, al que no se habían admitido periodistas dada la delicadeza del tema, terminó pasadas las dos de la madrugada. La propuesta de Paudi fue aprobada por una exigua mayoría de cinco votos. En cuanto a a su aplicación práctica, se nombró la pertinente comisión de expertos, cuyo presidente era el propio Paudi. Ahora bien, una cosa era proclamar el ostracismo del Coco y otra lograr eliminarlo. Estaba claro que no se podía depositar la confianza en la disciplina de los ciudadanos, menos aún cuando se dudaba de que fueran capaces de entender su lengua. Ni se podía pensar en capturarlo y llevarlo al zoo municipal: ¿qué jaula hubiera retenido a un animal, si es que era animal, capaz de volar atravesando las paredes? También hubo que descartar el veneno: nunca se había visto al Coco en el acto de comer o beber. ¿ El lanzallamas entonces? ¿Una pequeña bomba de napalm? El riesgo para aquella pequeña ciudad era excesivo. En suma, la solución,

si no imposible, se presentaba bastante problemática. Cuando Paudi ya creía que se le iba de las manos su anhelada victoria, le asaltó una duda: cierto que se desconocían la composición química y la estructura física del Coco pero, como sucede con muchas criaturas inscritas en el censo de las leyendas, ¿ acaso no podía ser mucho más débil y vulnerable de cuanto pudiera suponerse? Quién sabe, quizá bastara con una simple bala en el punto justo y se habría hecho justicia.

Las fuerzas de seguridad, tras la deliberación del consejo Municipal refrendada por el alcalde, no podían sino colaborar. Se instituyó una patrulla especial dentro de la Brigada Móvil, dotada de veloces vehículos comunicados por radio. El asunto fue sencillo. Sólo hubo una circunstancia extraña: cierta renuencia por parte de los suboficiales y agentes a participar en la batida; ¿era miedo?, ¿era el temor oscuro de cruzar una puerta prohibida?,¿ o era simplemente un nostálgico apego a ciertos recuerdos inquietantes de la infancia?

El encuentro ocurrió una fría noche de luna llena. La patrulla, apostada en un rincón oscuro de la plaza del Cinquecento, avistó al vagabundo planeando plácidamente a unos treinta metros de altura, como un irresponsable jovenzuelo. Los agentes, apuntando con las metralletas, avanzaron. Alrededor, ni un alma. el breve crepitar de las ráfagas restalló, de eco en eco, en la lejanía. Fué una escena estrambótica. El Coco giró lentamente sobre sí mismo sin un estremecimiento y, con las patas en alto, fue bajando hasta posarse en la nieve. Allí quedó tendido boca arriba, inmóvil para siempre. La luz de la luna se reflejaba sobre el vientre enorme y tenso, brillante como gutapercha.

"Una cosa que preferiría no volver a ver otra vez", dijo el cabo Onofrio Cottafavi. Increíblemente, bajo la víctima se extendió una mancha de sangre, negra a la luz de la luna.

Inmediatamente se llamó por teléfono a los del vertedero para la retirada de los despojos. No llegaron a tiempo. En unos cuantos minutos el gigantesco individuo se encogió a ojos vistas, igual que los globos pinchados, se redujo a una pobre larva, se convirtió en un gusanito negro sobre el blanco de la nieve, hasta que también el gusanito desapareció, disolviéndose en la nada. Sólo quedó la infame mancha de sangre que antes del alba las mangueras de los barrenderos habían borrado.

Se dijo que en el cielo, mientras la criatura moría, resplandeció no una luna sino dos.

Se contó que aves nocturnas y perros no dejaron de proferir lamentos por toda la ciudad.

Corrió la voz de que muchas mujeres, viejos y niños, despertados por una oscura llamada, salieron de las casas, arrodillándose y rezando por el infeliz. Nada de esto está probado históricamente.

De hecho, la luna prosiguió sin dar tumbos su viaje marcado por la astronomía, las horas se sucedieron con regularidad una tras otra y todos los niños del mundo siguieron durmiendo plácidamente, sin imaginar que su ridículo amigo-enemigo se había ido para siempre.

Era mucho más delicado y tierno de cuanto se pudiera creer. Estaba hecho de esa materia impalpable que vulgarmente llamamos fábula o ilusión y que es verdad.

Galopa, huye, galopa, superviviente fantasía. Ávido por exterminarte, el mundo civilizado no ceja en su acoso, nunca jamás te dará tregua.

didáctica de la poca vergüenza

2010-05-06T17:59:00.000-07:00

Es la que ha escenificado Doña Rottenmeyer de Cospedal, después de haber estropeado, momentaneamente, espero, la firma del Pacto Educativo propuesto por el mejor Ministro de Educación que haya podido tener jamás este cainita estado español, argumentando, con una falacia digna de la mismísima Margaret Tatcher; que se trata de un pacto para blindar un sistema inadecuado y caduco.

La señora, se ha blindado a su vez con sus consejeros de educación, que aparecían con cara de no haber roto un plato en su vida, con las manos cruzadas a la altura del delantal, como si fuesen a hacer la primera comunión.

En principio, el señor Ministro de Educación se ha quedado, como la Universidad, solo; no obstante, la determinación y el norte que le guían, siguen siendo un ejemplo de rectitud política y un aliento para todos los que pensamos, o, más bien, soñamos, con un estado moderno y a la altura de los tiempos que corren.

Fabliau del encuentro.

2010-05-05T17:27:00.000-07:00

Y abriría la puerta y tú estarías allí,
como el árbol, sin saberlo.
Y diría palabras que no son mármol,
ni tampoco melancolía.
Y de ti quedaría, como en el vaso,
el olor de la rosa,
sus pestañas profundas de belleza abisal
como las esmeraldas,
el fulgor de lejanas estrellas que como agua
relumbran y seducen.
Dicen que no puede ser más, vibrar de palmas,
ojos, susurrar de yerba,
pero basta un dardo, no hay defensa,
lo demás es solo saber
que tú puedes llamas y sol y cáliz de pétalos
en el calor de la noche.
Toma en tu casco toda la luna que puedas,
hasta el beso,y oscurece, oscurece tu lenguaje.
Y de ti quedaría, como en el vaso, no las
palabras, sino el olor de la rosa.

Luis Antonio de Villena

momentos en que uno no sabe qué decir

2010-05-05T16:31:00.000-07:00

Dios es cada vez más pequeño y la ciencia es cada vez más grande.

Eduard Punset.

El muchacho de 17 años que en un mitin del señor Aznar gritó ‘no a la guerra’ estaba vulnerando la libertad de expresión del señor Aznar, que era el que estaba hablando en ese momento.

Mariano Rajoy

Noema de búho

2010-05-04T05:00:00.000-07:00

Cierro la puerta

Abro tranquilo

La casa viva que arde en mi ser

Mi ser autónomo que necesita

Sociales átomos de energía humana

Es marrana condición comer aparte

Por muy seductor que aparezca

El restaurante

Dejo de hablar

No tengo hambre

Me hablan las truchas

Cuentan noticias

De un verano aún más bello que el anterior

Tengo el alma pixelizada

Con cromos que huelen a alcanfor

Asistí a la existencia de una boda

En que un búho era invitado de honor

Por eso digo que escampa la mentira

Quedando ya pulido el pavimento verdadero

En que habrá de llorar alguna vez bastante

Este cielo azul rampante en que soñamos

Olvidando quizá sólo alguna tilde

Que ya corregirá el ordenador

Quiero comprar la más pequeña cafetera del mundo

Para beberlo con mi colección de canarios cantores

Comprarla pagándole con besos a una chinita

Deliciosa y tímida chinita de un metro y sesenta centímetros

Y medio y copa y vino y blanco y fideos y pelos y fideuás y pelucas

Toda esa mole barata de ingentes tragaldabas está en el supermercado

Comprando ambientador para lechos nupciales con olor a macho cabrío

Horror seminal en el supermercado

Prefiero huir a Madagascar

Convertirme en lémur o en un Lope de Verga

Quedaría por fin inaugurada la porno-poesía

Sería el fin por fin de la poesía realista de imágenes votivas

Agotando irremisiblemente un caudal de pelo blanco y huesos carcomidos

No sabiendo qué es peor no se puede hacer poesía, me retiro de la letra

Ya este verso afrancesado se prolonga en cada línea agotador.

SENESCO, SED AMO

2010-04-30T15:51:00.000-07:00

Amor mío, los árboles son falos que recuerdan al cielo lo que fui,
y todos los hombres son monumentos de mi ruina.
De que sirve llorar, en este crepúsculo en que el amor empieza

si estás tú frente a mí, como lo que un dia
fuiste: presagio de mi mismo, no de mi destrucción, última rosa
para levantar la tumba,
para ponerla en pie como árbol
que contará de nuevo los cielos
mi vida, mi historia que el ocaso vuelve perdida, como
embalaje en manos de extraños
como excremento que a tus pies coloco o
abrumador relato fantástico: que yo era un perro
vagando donde no había vida,
lamiendo dia a dia la lápida que me sugiere
y ahora seré si quieres, fuego fatuo
que alumbre por las noches tu lectura, y ruido
de fantasmas para alejar el silencio, y canción
en la sombra, y mano
que no supo de otra, y hombre
buscándote en el laberinto, y allí gritando cerca
del monstruo tu nombre, e imaginando tus ojos.

Leopoldo María Panero

Agujero llamado Nevermore

breviario de nuevas tecnologías

2010-04-21T15:59:00.000-07:00

Tecnología del ojo derecho: heredera de la antigüa tecnología de la mirada larga. Frente a un papel en blanco, fracasa, por unidimensional;
pero, frente al infinito mar, enredado y virtual, en el que nos ha tocado vivir, simplifica la visión al máximo, y reduce,drásticamente, el márgen de error.

Algunos teóricos piensan que esta simplificación es un atraso, porque no contiene aparato crítico. No les falta razón.

Tecnología de la huella digital terrestre: heredera de la eterna manía

de la humanidad, de señalar, deícticamente, el milagro, hallá donde se manifieste. A veces, ese ansia de milagro, le lleva a la criatura humanidad, a perder el norte completamente. Sigamos por el momento, confiando en el pulgar pantocrator, y el ratón, a los que por cierto, no hay que sacar punta.

Tecnología de la taxonomía diferida: sin esta última tecnología, la primera no tiene sentido. La enunciaron teoricamente, entre otros, los empiristas ingleses, amigos del molde para el plum cake.

Pero es muy útil, y sufre pocos cambios durante largas temporadas históricas. Por si fuera poco, cada equis genera óvulos fértiles en la inteligencia humana.

Es mejor fiarse a la tecnología cerebral central del cada cual, que es la que rige para todo, y por supuesto, al ordenador personal, y sus enormes capacidades de transferencia universal.

El papel, y el lápiz; con esa gran olvidada, que es la goma, han entrado en coma.

pedante barra pedante

2010-04-20T15:17:00.000-07:00

EL YO EN LAS COLUMNAS PERIODÍSTICAS DE FRANCISCO UMBRAL

Autores: Jean-Pierre Castellani

galería de ectoplastas I

2010-04-14T19:37:00.000-07:00

En el primero izquierda, un rosacruz de derechas con traje forever young.

En el bajo derecha, el señor novio de Leire

Pajín, con sombrero; modelo, igualdad de género. Por último, y de espaldas, mirando el globo acuático utero-social, llamado Tierra, Rodriguillo de Guevara, de las últimas generaciones de izquierda hundida.

Se admiten apuestas.

Y acaso un reducto de soledad...

2010-04-08T07:48:00.000-07:00

Menos mal que existen, entonces, la palabra parece que recobra el silencio que la distingue de las otras.

Cogito ergo sum...pero,¿ donde está el sum?, mucho cogito pero pocas nueces al final.

Y la fenomenología...yo soy un lego pero me gusta, la lectura de Ser y Tiempo me está dejando ese sabor de las cosas antiguas, el sabor de un buen café cualquiera de bar, por esa manera que tiene Heidegger de ponerlo todo patas arriba, desde la antropología, a la psicología.

Que los nuevos impulsos deban brotar de la problemática ontológica. Y sobre todo, el ser del sum, la maravilla de su indisoluble unidad frente a la infinitud de las formas en que se manifiesta.

Fructíferos reductos.

facilmente se cae

2010-04-04T12:28:00.000-07:00

en la pedantería, ¿ no será este blog, como millonésimos otros, una especie de reducto de la soledad con ventanitas de colores a un falso mundo?

Don Garbarek de Sousa, pende de frágiles lianas,
extasiado por el rumoroso fragor de los aromas...es un primaveras,
unas de las maneras de lo pedante más dificil de soportar por los demás pedantes, ensimismados como están en sus propias naderías.

No hay por qué alarmarse, el hombre es nefelibata*, adora las nubes, le gusta mirarlas, incluso se ha hecho socio de la Cloud's Society; que le ha regalado de bienvenida, un columpio muy alto, donde poder contemplar el espectáculo de los cumulonimbos y los panzadeburros.

No obstante, la Cloud's Society, tiene unas tijeras de cortar lianas de columpio; presto, el buen rato de Don Garbarek, (nacido en Portofino, un domingo en que el sol cantaba su tórrido allegretto, sobre las aguas del Caribe), puede llegar a su fin.

Muy lejos, otro curioso arquetipo de les temps modernes,
se debate entre la vida y la muerte: es un especulador de la bolsa neoyorquina, como puede apreciarse en la diapositiva, su cabeza se ha transformado en un tambor de lavadora, lleno de cifras, de operaciones...para compensar
el gran desequilibrio que existe en su mollera, mueve las caderas con un hula-hop.

Hablaremos de Francisco Umbral y el pedante_pedante.

* Qué maravilla el griego.

Kant nunca salió de Königsberg 2

2010-03-22T16:55:00.000-07:00

Me intimida el anonimato de los demás, le agradezco su ímpetu en comunicarme la brevedad de la vida, y le dedico, como insigne visitante de este blog insignificante, un pensamiento de Martin Heidegger, que vale más que mil relojes.

... Kant acepta dogmáticamente la posición de Descartes, no obstante los esenciales perfeccionamientos a que la somete. Pero, además, su análisis del tiempo, pese a haber retrotraido este fenómeno al sujeto, queda orientado por la comprensión vulgar y tradicional del tiempo, lo que, en definitiva, le impide a Kant desentrañar el fenómeno de una "determinación trascendental del tiempo" en su estructura y función propias. Por efecto de esta doble influencia de la tradición, la conexión decisiva entre el tiempo y el "yo pienso" queda envuelta en una total oscuridad y ni siquiera llega a ser problema para Kant.

Kant nunca salió de Königsberg

2010-03-21T09:41:00.000-07:00

y sin embargo, procuró una visión

nueva de la razón,

más crítica...una razón pura:

mucho prestigio el viaje

tiene, quizá por la pobreza unidimensional,

por el "olvido del ser"...

como si no contara el tiempo.

A Kant se le olvidó el tiempo,

porque él mismo era un reloj.

2010-03-16T09:25:00.000-07:00

o quizá, si puede resumirse

el "ahí" del Dasein

y sería tan sencillo

como pararse a escuchar.

aproximaciones modestas a Martin Heidegger

2010-03-07T14:53:00.000-08:00

el "ahí" del Dasein...

no puede resumirse.

2010-02-25T14:53:00.000-08:00

Extender la mirada y no mirarte,
quedarme en el insomnio y en el vino,

escribir un poema en un cuaderno
y exiliarme en la lluvia y la palabra

para entender que la memoria
es como un cáliz de cristal
palpablemente lleno
de olvidos.

Enrico Espino

DESENGAÑO DE LAS MUJERES

2010-02-19T05:48:00.000-08:00

Puto es el hombre que de putas fía,
y puto el que sus gustos apetece;
puto es el estipendio que se ofrece
en pago de su puta compañía.

Puto es el gusto, y puta la alegría
que el rato putaril nos encarece;
y yo diré que es puto a quien parece
que no sois puta vos, señora mía.

Mas llámenme a mí puto enamorado,
si al cabo para puta no os dejare;
y como puto muera yo quemado

si de otras tales putas me pagare,
porque las putas graves son costosas,
y las putillas viles, afrentosas.

Takeuchi

2010-01-27T17:10:00.000-08:00

ortofonía de la destrucción

emasculación informe

intemerata de seminaristas

parapeto de poemas

y la indestructible eternidad del tiempo

como contrapunto equívoco

o espejo

martillo contra espejo

recuperar la forma rota

la que perdió su lugar

y se convirtió en signo

2010-01-18T06:15:00.000-08:00

RAMONEANDO O A LA REDENCIÓN POR EL ARTE

Gorjear en cementerios de palabras, poner una vela en el diccionario a ver si flota y reír en el acto de verlo hundirse en el agua.
¿La redención por el arte o la rendición al arte?

No sólo perece el diccionario ejecutado por una ráfaga de actualidad, también la lengua común va perdiendo con el tiempo la frescura que tenía y se convierte fácilmente en moneda de curso legal (valor subversivo de la palabra si fuese guiado por una voluntad pagana y creativa, y no el resultado de procesos sociales desinhibitorios y novedosos, con ese tinte de ilustración decimonónica y audaz que los medios de comunicación imprimen a sus amarillentos periódicos.)

No confundir este intento Pro-Don Ramón, con las últimas noticias que nos llegan de un New York Times falsificado por unos amigos miembros de una fundación a favor del picnic dominical, en el que intentan provocar una especie de conmoción pública Pre-Donuts con café, alterando el sentido tradicionalmente pesimista de los titulares, por otro supuestamente halagüeño, por ejemplo; IRAQ`S WAR END. Aquí no se engaña a nadie más o menos entrañablemente, necesitamos destruir la realidad pero sin serpentinas ni papelillos de colores.

Siguiendo la lógica de la mayéutica socrática, alguien se levantaría de su asiento y diría, no sin cierto tono mayestático; ¿Cómo, pues?

Si estuviera en nuestra mano ésta persona sería inmediatamente desalojada de la sala e invitada a cenar en el restaurante del palacio de congresos, pero como no vamos a seguir ninguna lógica predeterminada en nuestra argumentación, le contestaremos, pues ustedes finalmente representan el Consciente Colectivo, cuyo mínimo común múltiplo es la estupefacción atenta a la realidad cuotidiana, y por tanto la pregunta presta a dispararse cual rapidísima punta con pluma de cerbatana indígena.

Cómo haríamos, ¿nos iríamos a comer ahora?, no sería mala excusa para seguir dilatando la hora de la respuesta. Responder, a pesar de ser la más alta labor, ya que al parecer, el que hace las preguntas tiene menos responsabilidad sobre sus espaldas; es estar en el punto de mira de la cerbatana, la mayoría de las veces además, expuesto a una tribu de fotógrafos y periodistas que parecen andar mucho tiempo a cuatro patas o subiéndose a los árboles. Nos tomaremos por tanto nuestro tiempo para contestar a tan puntiaguda cuestión, e incluso, si la fama nos ultima con sus taquígrafos y luces de bohemia, nos reservamos el derecho galaico-portugués de responder con otra pregunta, en cuyo caso quedaría al descubierto la inmensa ignorancia del auditorio, y esta primera fila de gente prensada, seguramente se precipitarían en responder con la excitación del momento y habría que suspender la conferencia, con lo cuál saldríamos ganando todos, pero en triste detrimento de los palacios de la cultura y del arte, que son los que acaban vaciándose antes, en favor de restaurantes y casas de citas.

Como ven, sin haber formulado respuesta alguna, ya hemos suspendido la conferencia, previendo agitación social colateral, y ahora en este ambiente más familiar y relajado, daremos fe de ella, disertando con brevedad de párroco borracho, sobre la redención por el arte, tema religioso , como se ve, por cuanto tenga lo religioso de artístico, por cuanto tenga lo artístico de religioso, es decir: si fuera posible que el ser humano se diera la vuelta como un palíndromo en vez de andar lavándose los pies tan a menudo, como para hacer abluciones, si fuese factible una utopía en la que los espejos se retractaran de lo que vieron ayer o allende, o incluso miraran con cierto escepticismo no exento de ternura, el futuro…no pocos han caído patéticamente subyugados por el poder redentor del espejo de la cómoda.

Quien busque cobarde redención entre las infinitas páginas del aleph, como quién secretamente se echa las cartas a sí mismo en la eterna noche del pujiedes, acabará rendido de hinojos frente al arte, quizá en alguna manifestación perentoria y fantasmática…sí, en una de esas noches en que desaparecen paradójicamente todos los espejos y quedamos a merced de los pensamientos que vagan por la oscuridad huyendo de la sombra, buscando la luz allí arriba en la boca de la cueva; en una de esas, sorprenderán ustedes mismos respuestas que llevaban siglos esperando su pregunta. Hablen con las cosas mudas. Y si le pregunta a su reloj de muñeca la hora, y le responde…guárdelo como oro en paño y procure que no coja una influencia.

SIN TÍTULO

2009-12-31T17:44:00.000-08:00

si yo he tenido algo

es la certidumbre de un temblor

en tu cuerpo

mientras mirabas caer el cielo

sobre un desierto oscuro

mientras hablabas mirando

hacia otro lado

cual si estuvieras sola

normalmente no existo para nadie

y si me ven venir esperan lo peor

quizá porque no supe ver antes

a través de tus ojos, amigo,

la infinita variedad del mundo.

quiero estar solo entonces

enajenado en algo parecido a una voz

que clame en el desierto para pedir

la guerra de la verdad prohibida

contra el sagrado comité de la lógica

y celebrar la soledad ganada

contra la sórdida guadaña

del tiempo

que se esconde en la entraña

de la idea.

y quiero ver pasar un verso

con la fuerza de un rio

que deja la montañas

para adentrar su vena

por los valles de un poema

ya puede ser imagen o palabra

el formato es un medio

y el lenguaje, el mensaje,

míralos, inseparables,

pretenden confundirse a veces

pero el sol les proyecta un vacío

llamado sombra

una luz negra

que te hace temblar, amiga,

y a mí, contigo.

Amor o soledad

2009-12-01T17:11:00.000-08:00

Era de esos bienaventurados que tienen hambre sin avidez, y que aman sin afán de posesión, dispuestos a unirse unicamente. Y cuando de asuntos sociales y políticos se trata, a unirse sin sumarse. no pueden ser sumandos ni adherentes. El amor o la soledad sin refugio alguno. Amor o soledad, amor en soledad también, a pie descalzo por la via unitiva. Camino estrecho entre zarzas reflejamente ardientes, aunque sea de noche.

Estaba ya casado. No, no lo estaba todavía(mas ante mí, si que lo estaba). Le sentía sollozar calladamente por la esposa que había quedado en el pueblo con sus padres. Y más por no tenerla allí a su lado, por no estar él a lado de ella, junto con ella en su lugar de nacimiento. El era de Orihuela no de otra parte, sin regionalismo ni pueblerismo alguno. Nunca le oí ponderar las excelencias de su pueblo, aunque bien daba a entender su belleza. Mas lo que contaba era que él, nacido allí, nunca iría más allá sobrepasándolo. era como un Tobías que soñaba volver, ya que la mujer la tenía, con el Arcángel y el pez del remedio. Y eso, ni aquel Madrid ni ciudad alguna de este mundo podía dárselo. Y así se me hace transparente su especie de declaracion pública en El Gallo Crisis, La Ciudad triste de Madrid en que aparece la imagen de una ciudad tan diferente de la que sabía yo que le había acogido. No pudo Miguel Hernández asimilarse a Madrid, por estar irrenunciablemente enamorado de su lugar natal y de los seres que en él tenía y que no hubieran cabido en aquella ciudad.

Y porque confundió quizá el amargo zumo del momento con el destilar de la vida madrileña. Y sobre todo, por esa hambre que sólo el amor total y al par inmediato que le habitaba podía aplacarse. Un amor que clama al cielo por todos y para todos.

Y así, su poema La morada amarilla, don precioso que me fué ofrecido, se me aparece como una sombra clara e indeleble, mas sombra al fin, como esas que se desprenden de una flor y aun de su sola fragancia, emanada de una vida en plenitud de ejercicio, y que ha de referirse a ella. Y temo que al ser leído sin la presencia viva de su autor, no transmita aquella su ansia de comunión, aquella incensante, imperativa necesidad de eucaristía compartida. Es decir, del reino, del reino de Dios aquí en la tierra.

Andalucía, sueño y realidad. María Zambrano

2009-11-16T17:00:00.000-08:00

Wunderlich

2009-11-12T08:14:00.000-08:00

o el deseo

2009-11-10T14:57:00.000-08:00

«Un messaggio offre il massimo d'informazione quando la sua inaspettatezza, imprevedibilità, ci procura il massimo del piacere.»

Gillo Dorfles

Epístola moral a Fabio.(Anónimo)

2009-11-03T04:23:00.000-08:00

Iguala con la vida el pensamiento
y no le pasarás de hoy a mañana
ni quizá de un momento a otro momento.

Emilio Prados

2009-10-31T10:39:00.000-07:00

Tránsitos

¡Qué bien te siento bajar!
¡Qué despacio vas entrando,
caliente, viva, en mi cuerpo,
desde ti misma manando
igual que una fuente, ardiendo!

Contigo por ti has llegado
escondida bajo el viento,
-desnuda en él-, y en mis párpados
terminas, doble tu vuelo.
¡Qué caliente estás! Tu brazo
temblando arde ya en mi pecho.

Entera te has derramado
por mis ojos. Ya estás dentro
de mi carne, bajo el árbol
de mis pulsos, en su sombra
bajo el sueño:
¡Entera dentro del sueño!
¡Qué certera en mi descanso
dominas al fin tu reino!

...Pero yo me salvo, salto,
libre fuera de mí, escapo
por mi sangre, me liberto,
y a ti filtrándome mágico,
vuelvo a dejarte en el viento
otra vez sola, buscando
nueva prisión a tu cuerpo.

José Angel Valente

2009-10-27T15:56:00.000-07:00

Muerte y resurrección

No estabas tú, estaban tus despojos.

Luego y después de tanto
morir no estaba el cuerpo
de la muerte.
Morir
no tiene cuerpo.
Estaba
traslúcido el lugar
donde tu cuerpo estuvo.

La piedra había sido removida.

No estabas tú, tu cuerpo, estaba
sobrevivida al fin la transparencia.

Luis Cernuda

2009-10-24T18:55:00.000-07:00

DEJADME SOLO

Una verdad es color de ceniza,

Otra verdad es color de planeta;

Mas todas las verdades,desde el suelo

hasta el suelo,

No valen la verdad sin color de verdades,

La verdad ignorante de cómo el hombre

suele encarnarse en la nieve.

En cuanto a la mentira, basta decirle

"quiero"

Para que brote entre las piedras

Su flor,que en vez de hojas luce besos,

Espinas en lugar de espinas.

La verdad, la mentira,

como labios azules,

Una dice, otra dice;

Pero nunca pronuncian verdades o mentiras

Su secreto torcido,

Verdades o mentiras

Son pájaros que emigran cuando los ojos mueren.

León Felipe

2009-10-22T17:25:00.000-07:00

LA PALABRA

Pero, ¿qué están hablando esos poetas ahí de la palabra?
Siempre en discusiones de modisto:
que si desceñida o apretada...
que si la túnica o que si la casaca...
la palabra es un ladrillo.¿Me oísteis?...
¿Me ha oido usted, Señor Arcipreste?

Un ladrillo. El ladrillo para levantar la Torre...y la Torre
tiene que ser alta...alta,alta, alta...
hasta que no pueda ser más alta.
Hasta que llegue a la última cornisa
de la última ventana
del último sol
y no pueda ser más alta.
Hasta que ya entonces no quede más que un ladrillo solo,
el último ladrillo, la última palabra,
para tirársela a Dios,
con la fuerza de la blasfemia o la plegaria...
y romperle la frente...A ver si dentro de su cráneo
está la luz...o está la nada.

Juan Lizano

2009-10-15T14:56:00.000-07:00

CABALLITOS
Que instalen caballitos
en todas las calles,
que llenen de caballitos las ciudades.
Siglos
llevamos con el invento de feria en feria
sin descubrir su humanísima aventura.
Que celebren los novios
su viaje en los caballitos,
de caballito en caballito.
Que cada familia tenga sus caballitos,
¡todos en los caballitos!
Que los amigos
hablen y sueñen y discutan
dando vueltas en los caballitos.
En ellos celebren sus consejos los ministros,
mientras queden ministros,
y en ellos se reúnan los señores obispos,
naturalmente, revestidos
de señores obispos,
mientras queden obispos.
Los pobres subirán para reírse del mundo
y los ricos
¡que suban los ricos a los caballitos
mientras todos los aplaudimos!
¡Y los señoritos!
¡Que suban los señoritos!
Y que acudan todos los solitarios, todos los vagabundos.
Y el congreso de los diputados
será el congreso de los caballitos.
Y los empresarios ¡qué risa, los empresarios!
Que suban los empresarios con los asalariados,
mientras existan salarios.
¡Los salarios del miedo!
Y, venga: comités centrales,
mafias, sectas, castas, clanes, etnias:
¡a los caballitos!
Y los músicos con los guardabosques
y el alcalde y los concejales
con las verduleras y los panaderos.
¡Viva! ¡Viva!,
gritarán los niños cuando vean
que suben los Honorables.
¡Venga, Honorables!:
¡A los caballitos!
Vamos a la ciudad a subir a los caballitos,
dirán los monjes a sus abades.
Y los académicos:
que se reúnan los académicos en los caballitos
y que se cierren todas las academias.
¡Ah, si todos los filósofos hubieran subido a los caballitos!
Que instalen caballitos en las cárceles,
en los cuarteles,
en los hospitales,
en los frenopáticos
y que se fuguen todos
montados en los caballitos.
Y todos los jueces a los caballitos,
¡venga! ¡venga!: ¡A los caballitos!
¿Y nada de procesos y de sentencias!
¡Ya vale de juzgar los efectos y no las causas!
¡A los caballitos!
Y que todos los funerales
se celebren montados en los caballitos
al paso silencioso y tranquilo de los caballitos.
Es la nueva ordenanza,
es el nuevo precepto:
¡todos a los caballitos!
¡La cabalgata de los caballitos!
¡Hacia la confederación de todos los caballitos!
Hasta que todos fuéramos niños...

2009-10-11T14:59:00.001-07:00

Me he preparado para algo sublime. He traído a la mesa mi cuaderno, mi pluma. Tengo cerca de mí una copa de vino dulce, algo para picar si de repente tengo apetito, variada música, pañuelos, un paquete entero de cigarrillos y otro de pañuelos de papel, algún que otro libro, una estufa, un palillo de dientes; objetos... Pero tengo un gran problema que no me deja seguir: no sé cuando empezar y por ahora sólo he hecho esto.