miércoles, 23 de diciembre de 2015

VALS


Danzan en algún paraíso perdido las flores
lejos de la ambición de los hombres.
Es la armonía callada del mundo,
nube y desconchón. Albor de la mañana
cuajada en frío.
Vals para espiritados que viven del aire.
La ausencia se engalana, desnudadla.
Sin premura.


                         

viernes, 18 de diciembre de 2015

CRÍTICA DE LA CRÍTICA DE LA RAZÓN PURA


                         La razón pura es una flor cortada.
                         Tú, Kant, lo sabías pero no dijiste
                         nada.
                         A priori, la fantasía juega sus bazas:
                         la timidez del pez
                         esa necesidad de naufragar
                         de ser asistemático
                         sentir a veces el olor a tierra mojada
                         en la soledad de un invernadero.
                         A posteriori, la ética o
                         el engaño de la vuelta a la normalidad,
                         donde la conciencia se diluye
                         en falsas evidencias.
                         Querido Immanuel:
                         te sientan bien las gafas de sol.





martes, 15 de diciembre de 2015

CERTEZA SIN MATICES


                      El claro latido de tus palabras
                      acaricia mis sienes,
                      memoria revelada
                      que hace brotar tu voz
                      de la soledad.
                      Así eres tú,
                      oscuridad vencida
                      en los labios del mundo.

                       

viernes, 11 de diciembre de 2015

UN PÁJARO


                      ¿Dónde se dibuja el destino?
                        No, no eres tú la que sonríe
                        sino esta horizontal mesura,
                        frontera del tiempo
                        acariciada
                        por un sol clemente.
                        Te veo mirar
                        el ala que fúlgida cae al mar
                        abatida por un deseo
                                                           consumado.
                        Destino, apátrida viajero,
                        busca la luz que el mar fecunda
                        y aviva en las retinas
                        la llama enardecida del amor.






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