HOJAS LENTAS II

     

POEMITAS DE MAÍZ / IX

                                  Cada paso es un gramo en desorden,

                      horma y peso de espíritu

                      en toda la delicada impureza de la córnea.

                      No quiero tocar con mis cuerdas rotas

                      el diamante de pobreza que brilla

                      en los ojos candentes de los viejos.

                      Cuya vida pertenece a los dioses.

                                                                   Mendigo Diego

Fotografía de Pierre Verger

POEMITAS DE MAÍZ VIII

                             Dos lágrimas de trigo en el bolsillo
                       son la raíz cuadrada de la melancolía.

                       Donde el tabú desnudo
                       se coloca su traje de sintagma
                       hacen la fotosíntesis los locos.

                                                                      Mendigo Diego

TEMPERAMENTO SÁNCHEZ

                                     Dos pulpos aseados
                                     de once manos
                                     cincuenta y cinco uñas
                                     con tres
                                     corazones sujetos al viento cada uno
                                     que no toman café.

                                     NO
                                     hay nada aritméticamente plausible
                                     como no sea adivinar que día
                                     perdimos la cuenta con los dedos
                                     y
                                     a volar pulcrísimas cometas
                                     a lavarse la cara con palomas
                                     a reír frente a puertas bien a canto
                                     cerradas a cal a musgo bien
                                     abiertas.

                                     A llorar de espaldas sin tentáculos.

Colaje de Ismael Veláquez Juárez

BIOGRAFÍAS RIDÍCULAS: Paulo Cohecho, engañabobas.

Fruto de la unión de un disco de vinilo y una desaprensiva pera de agua, se especializó, tras una dislocada carrera de productor musical, en escribir novelas para señoritas con la autoestima baja; textos que están salpicados de sabiduría oriental y carne de patíbulo. Su antepasado, Giacomo Casanova, lo desheredó por impostor. Morirá en accidente de coche o firmando autógrafos.

Colaje de Manolo Marcos

TRATADO RIDÍCULO DE ANTROPOLOGÍA

                             El hombre meteorito, el hombre acémila,
                             con su pulga mayúscula deambula
                             hecho de firmamento y suela de zapato
                             por enteros océanos, no va 
                             a ningún desierto sin paraguas.

                             Minoría descomunal
                             este hombre compuesto
                             de horizonte desnudo que pierde la memoria.

                             Tanta altura brillante
                             o
                             lágrima de arena
                             se acabará algún día,
                             y fijaremos nuestra residencia
                             en la primera duna que veamos
                             por riguroso orden de resurrección.

                             Amo por tanto su neurona triste.

Colaje de Manolo Marcos

O EL ABISMO POR MEDIO

                                            

                                     Alas pulcramente cortadas a la altura del tono,
                                     labios de absenta, 
                                     un corazón esférico, una mónada suave,
                                     un vacío de espacios cuyos ojos
                                     un lacerante pico de gaviota en verbos 
                                     una meseta donde plantar
                                     al hombre y sus múltiples sinapsis
                                     con sibilante cola de mundano.
                                     Que le llamen mamífero me parece perfecto
                                     cada cual que lo nombre como quiera:
                                     abismo con cerrojo pareciera incorrecto,
                                     pero sí,
                                     telúrico plantígrado,
                                     metafísico en brechas.
                                     Con su dosis de olvido en la cabeza.
                   

POEMITAS DE MAÍZ VII

                               Todos esos conceptos tan pomposos...
                               horizonte, visión de futuro,
                               que cabrían por la aguja de un camello
                               se los doy en migaja a las palomas.

                               Ya que mi espíritu está sucio de bondad
                               y sólo cree en los pies calientes de los niños.

                                                                                    Mendigo Diego

CON MOTIVO DEL SIN MOTIVO DEL DÍA DE LA POESÍA

                                Hoy me invitan al nuevo libro
                                del poeta que habita dentro 
                                de una cajita de cerillas.

                                Y yo iría noblemente a oírlo
                                con mis galones de pollo deshuesado,
                                con mi pequeña muerte de polizón.

                                He de tocar la gaita en el polo norte
                                al paso de una niña de trenzas infinitas.

                                Me acompaña un pingüino. Otro día será.

Colaje de Manolo Marcos

Hojas lentas I

TV OR NOT TV

   Interrumpimos la emisión de la entrevista con el filósofo Jean Paul Sartre para ofrecerles la información del hombre del tiempo. No cambien de canal, tras la entrevista les ofreceremos, en riguroso estreno, el nuevo programa de variedades "El existencialismo es más de lo mismo".

CONJURO contra los deuteronomios.

                                   Un sinaí, dos rosas de jericó. 
                                   El botón del abrigo no está, 
                                   ha salido a ver golondrinas.
                                   Qué esteril luna, picada de viruela.
                                   Expropian la patria de un zapato.
                                   Hay deuteronomios por todas las esquinas.
                                   Disimulan hablando de la actualidad.
                                   Vuelva usted al siglo pasado,
                                   veremos qué se puede hacer,
                                   le repito que el botón del abrigo
                                   es un reputado ornitólogo
                                   sólo atiende a personas
                                   previamente bien muertas.

                                   Una rosa de jericó tuvo paciencia,
                                   a pesar de las palizas que le daba su padre
                                   germinó en el charco de un desierto y
                                   ahora le brotan flores liberales
                                   que piensan por su cuenta y riego.
                                   Cuando un deuteronomio te pregunte
                                   si has leído por acaso tal libro
                                   debes responderle:

                                   SOIMONORETUED

                                   Así sea,
                                   pues a nadie ha de importarle ya
                                   quién fue el inventor de la golondrina,
                                   sino
                                   por qué el llanto de un buitre
                                   no es en suma diferente al de un niño.

Colaje de Manolo Marcos

POEMITAS DE MAÍZ VI

                            Por cantar en la yema de la madrugada
                            alondra 
                            picas secos mendrugos en mi alma
                            atolondrada:

                            tú eres la que amasas este pan de misterio.


                                                                             Mendigo Diego

BIOGRAFÍAS RIDÍCULAS: Virginia Kong, primatóloga

Nacida en medio de Filipinas una noche lluviosa, fue acogida por una familia de orangutanes que la tapó con un mantón de Manila y la inició en el arte de la gramática castellana. Conmocionada por el gesto de esta noble unidad de primates aparentemente salvajes, decidió estudiarlos en profundidad llegando a la sorprendente conclusión de que tenían sentimientos. Estos estudios le valieron el reconocimiento de la comunidad científica internacional, pero declinó aceptar premios por una mezcla de pudor y deficiente fondo de armario. Amaba los almendros en flor.

Colaje de Manolo Marcos

CARTA A LA MALA SOMBRA

                               Le escribo, prófuga manía,
                               de través, me duelen los bolsillos
                               de decirle a la sombra que descanse
                               mas se levanta frondosa de pregunta
                               en los andenes, se yergue en pluma vigilante,
                               por si llega el primer verso
                               con negro terno y maleta.

                               Le digo, soy religioso en aromas;
                               un pez en la bombilla me aconseja:
                               levántese al alba, amigo,
                               enmiende sus jardines,
                               la rosa es rebatible por la lengua de vaca.

                               Alejandro me llamen
                               pero no de ninguna macedonia
                               ni siquiera de frutas.
                               A la sombra le afirmo,
                               vaya por donde quiera, amiga,
                               inaugure de paso otra bulbosa
                               primavera de impecables señores
                               y señoras.

                               Con mi pena tartessa
                               me compongo, pleno de dudas.
                               Y la necesidad de tragarme una escopeta.

POEMITAS DE MAÍZ V

                                  Multitud soñadora y derrotada,
                                   máscaras sin consuelo.

                                   Risas de madreperla o
                                   cuévanos dentados.

                                   Personas con su peso de ángel.

                                                                                       
                                                                Mendigo Diego

CÓMO HASER BIEN LA EPOJÉ

   Me se dise, por parte de las más hartas instancias, que escriba un tiesto sobre el prosexo de suspensión del juisio, o epojé, como la endenominaron por ende los sextos empíricos, una vez que llegaron por fin al número seis de comprobasión de la realidad. Sin ir más lejos el asunto es bien complexo y solar, y es similar a la impresión de vasío que empirimentamos cuando vemos la jofaina sin agua, cuando se nos queda cara de escudilla y aún no hemos separado de nuestros flojos las pertinentes legañas matutina, con semidormidos dedos. Se ve que en el fragor del estudio sientífico, el alma humana, llevada de un natural misticismo pierde voluta barroca y se simplifica miríficamente en cantarera: es el momento adecuántico para llenar los cántaros del inteleto, de agua fresca. No nos preocupe luego que alguien nos diga "alma de cántaro", que esto son denominasiones cariñosas producto del beatífico despiste por irse el santo al sielo.
   Es conveniente no abusar de este metódico sistema por las mañanas, cosa que la consiensia de alborada pierde sus naturales resortes y nessesita una sibilante entrada en la realidad, que como sabemos endenantes todos, es demasiado grande para que quepa en el flojo. Aunque si entrenamos bien la capasidad o virtú de la epojé, podremos ver a través de un sólo peripatético aspecto de la realidad, muy distintas dimensiones y tamaños de la misma sin movernos de un sillón. En ese privilegiado instonto, no juzguen las cosas sólo por el tamaño, ya que se desvanese la epojé.

Colaje de Rafa Cornejo

LA MELANCOLÍA: ENTRADA GRATIS, tres poemas con colajes de Ismael Velázquez Juárez

PARQUE TEMÁTICO DE LA MELANCOLÍA


                    Cuando el frío da en hueso
                    parece que la conciencia se despierta
                    y se nimba de una luz perdurable,
                    un diamante impuro, hez transparente.

                    Una mística del concepto
                    que no se compadece con nuestro ser de barro.

                     Un modus operandi del alma
                     incapaz de sostenerse de pie
                     hasta el punto de enamorarse de una cama.

                      Cuando da la escarcha en caliente
                      y los gatos se defienden panza arriba
                      del cinismo de las señoritas paralelepípedo.

                      En ese impreciso instante sin ejes.

INSURRECCIÓN

               No, allí no está el hombre.

               La luz pagana de un escritorio
               horada con humildad silenciosa
               el rojizo pedregal donde orina Dios.
               El hombre está en su zanja
               soldando un oleducto
               para transportar lágrimas.
               Procurando parecer inocente
               con un puñal en la mano.
               Alondra del sueño, el hombre,
               cendal de ironías,
               bártulo del destino,
               plegador de alas al baúl,
               insomne retador,
               miserable administrador de la idea.

               No, aquí no está el hombre.

               Está amartelado con los astros,
               es inocente electrodo conectado
               a la naturaleza. Imitativa ella.
               La nostalgia de lo verde
               acabará por pudrir todos los cables.

               Hay neón en la mirada acuosa de los ciegos.

                                                                         RECETAS CONTRA LA MELANCOLÍA

                                                                         Oriéntese a poniente
                                                                         es decir al lugar
                                                                         donde la gallina deposita
                                                                         artistas convenientemente
                                                                         envueltos en su cápsula de celofán.

                                                                         Cacaree y espere:

                                                                         seguro que le regalan
                                                                         un estenógrafo y
                                                                         pone Vd un huevo.

                                                                         Cripto vive.

BIOGRAFÍAS RIDÍCULAS: Jean Paul Sastre, teleólogo.

Nació en el seno del fregadero de una modesta familia de modistos. Muy pronto aprendió el noble arte del pespunte nihilista a consecuencia de lo cual desarrolló estrabismo metafísico, razón por la que sus trajes eran muy apreciados entre la alta burguesía y la camorra napolitana, aficionados al vértigo de lo paralelo. Su extrema pasión por la filosofía lo llevó finalmente a estudiar teleología, especializándose en paños menores. Murió de frío mientras se probaba un pijama a rayas confeccionado con tela marinera. No se le conoce un mal modo.

CONSECUTIVAMENTE

                                 Consecutivamente
                                 le crecieron a mi garganta:

                                 astillas

                                 luego una voz de sandalia
                                 que competía en disciplina con las hormigas

                                 luego un bramido seco,
                                 truncado en su columna gravísima

                                 luego di en la flor de la carne un llanto
                                 de peras al olmo

                                 parco mamífero, ondas descabelladas,
                                 dos canicas que me servían de ojos,
                                 algún pico de pájaro.

                                ¿Saben ustedes?
    
                                 La reverenda llaga sonríe
                                 cuando se le arrancan las sombras postizas
                                 que lleva escritas en el pentateuco.

                                 No tengo frío ni calor
                                 sino la dentellada invisible del tiempo
                                 y un amor subjuntivo
                                 que me pone el café por la mañana.

Colaje de Ismael Velázquez Juárez / Página en Facebook

POEMITAS DE MAÍZ IV

                                        En plural, con la ingrávida
                                        glándula segada en su raíz
                                        humanamente, 
                                        los pómulos se parten
                                        de tanto equivocar el pan de boca.

                                        De nervios que llegan hasta el hueso
                                        el átomo rabioso se revuelve.

                                                                                 Mendigo Diego

CARTA A GEORGE WASHINGTON

                                                                                                3 de Junio de 1791

Excelentísimo Señor Washington:
 
   Soy un modesto agricultor de Virginia dedicado a la cría y el cultivo de caracolas presidente. Este año la cosecha ha sido una catástrofe, si me permite la expresión, una mierda. El granizo del invierno pasado destrozó mi cobertizo arruinándome toda la producción de caracoles. Le aseguro que no olvido la gallardía con la que nos condujo usted a la victoria en la batalla de Princeton, con que bizarra determinación supo arengarnos antes de aquella terrible escabechina en que los caracoles éramos nosotros y nos llovía un granizo de mortero y balas demoledor. En estas noches de aciago desconsuelo, viendo mis delicados caracoles agonizar en las bateas que acondicioné para ellos con mimo de científico, he recordado a mis compañeros muertos en aquella heroica batalla. Honda desazón, ilustre prohombre de la patria, sólo mitigada por alguna botella de qüisqui; quizá sea este cúmulo de desgracias, pasadas y presentes, las que han sugestionado mi espíritu, y esta noche he soñado con el consejo de ministros. Paso brevemente a relatarle mi pesadilla, confío en que sabrá disculpar el tiempo que le robo en atención a un antiguo combatiente que dio parte de la cara y un brazo (además de una novia lindísima de ojos garzos con la que me iba a casar) por la independencia de este hermoso país.
   Presidía usted el consejo de los padres de la nación, como es habitual en su señoría, muy dignamente vestido y en sus cabellos lucían blancas ondas que al girar la cabeza hacia sus interlocutores daban reflejos azulados. Se dirigía usted a ellos proponiéndoles un impuesto especial sobre las bebidas alcohólicas cuando, muy poco a poco, de manera imperceptible y angustiosa, su noble cabellera se ha ido convirtiendo en la cáscara de una caracola presidente, mientras su cuerpo iba menguando hasta transformarse en una babosa gigante que ocupaba la mesa del despacho de usía. Usted por supuesto no se inmutaba, pero, lo que era aún más terrible: todos los consejeros asentían tranquilamente sin percatarse de que su señoría era ya una descomunal y apestosa caracola pontificando una consigna puritana contra las bebidas espiritosas y un panegírico de las buenas costumbres. Al término de su exposición los padres de la nación, tras dar el sí a esta descabellada iniciativa, se limpiaron los trajes de la baba que usted, en el ardor del discurso, les echó encima. Luego aparecían en mi sueño unos titulares del "Virginia  Times" en los que se declaraba una rebelión contra el impuesto, aquí, y en el vecino estado de Pensilvania, y ahí, con los sonidos de las imprentas sellando en mis nocturnas visiones los peores augurios de la desilusión, me desperté sudando algo que parecía tinta.
   Le ruego, señor Washington, que retire este injusto impuesto, muchos de nosotros nos aproximamos ya al ocaso de nuestras vidas con la sola compañía de un buen cigarro y alguna amiga cariñosa, y la añoranza de aquellos días virtuosos en que la juventud desgranaba tesoros de pundonor , amistad y fortaleza, a la par que alguna silenciosa viruela. Le mando un bote de baba de caracol, fruto de mi anterior cosecha, con todo el cariño que me es posible acumular; para su señora, que a buen seguro lucirá en el próximo baile del día de acción de gracias, un cutis impecable.

Colaje de Manolo Marcos