DOCUMENTO EN BLANCO XX

La duda se pregunta en la garganta
Y se le hace un nudo de silencio
Fundamento del grito que a golpes
Abre las puertas blindadas
Del documento en blanco de la vida
Donde todo está por escribir.

Dibujo de Manuel Marcos

DOCUMENTO EN BLANCO XIX

Los perros sacian el hambre durmiendo
Lamen la escarcha en los cristales
Vísceras hundiéndose en el río
Cuando la mañana avienta luz y olvido
Sepultando el coraje de la memoria
Con un manto de blanca usura.

Fotografía de Lorena Otero

DOCUMENTO EN BLANCO XVIII

Es la angustia de ver morir sin voz
La dalia secreta de los sueños
Envenenando cada día la humilde
Pureza del apocalipsis 
Cuando la sangre acalla al instinto
Apuñala la sed de estar vivos.

DOCUMENTO EN BLANCO XVII

Nada más por fundar en tanto
La caries perfora la piedra primera
De su núcleo nace la dulce carne
Mollar sustento libre de mano limpia
Apertura a la fugacidad del mundo
Donde está teniendo lugar el hombre.

DOCUMENTO EN BLANCO XVI

En silencio se clavan las astillas del tiempo
En el costado breve de la risa
Circular ironía engranada que exultante
Se demora libando las flores abisales
Penetra gravedad en mis ojos secos
Con la filosa trasparencia de la música.

DOCUMENTO EN BLANCO XLII

Amanece y no es hora, es el tiempo

Que llora sobre el vértice oscuro

Donde habita la sórdida nuez de los sueños

Putrefacta y fragante

Pero el lirio indolente su subleva

Y te canta epitafios de dioses sin nombre

Turbias sombras gigantes de la historia.

DOCUMENTO EN BLANCO XV

Tiembla sobre el filo del azul
La ternura sin sombra de los niños
Avizores discretos con huesos de niebla
Perforan la equidistancia inútil de las cosas
Así van construyendo la quimera sincera
Que divisa en la mano cálidos horizontes.

DOCUMENTO EN BLANCO XIV

Extiende tu luz como la muerte
Sol demorado en los cristales
Deja la impronta anónima del tiempo
Sellada en las huellas que la vida
Olvida conmocionada por el instante
Eres el abismo que nos da el ser.

Fotografía de Boris Smirnov

DOCUMENTO EN BLANCO XIII

La lluvia es de bronce en los aleros
Enmudece las sombras de los pájaros
Oxida las neuronas del tiempo
Aprovecha el instante para arder
Lámpara vulnerada por la soledad
Alumbra el signo inefable de tu fin.

Fotografía de Jordi Olive

DOCUMENTO EN BLANCO XII

Este sur que no viene en los mapas
Escupe sobre la felicidad engastada
En las sortijas del universo
Reverdecidas matas de insomnio
Puestas a secar sobre un pentagrama
Maldecirán tu sentido del humor.

Fotografía de Paz Errazuriz

DOCUMENTO EN BLANCO X Y XI

X

Por su nombre le viene al loco
Una condolencia de rosas
Una fatalidad de espinas
Indolentes que afinan una nota
Discordante en mitad del arrobo
¿Dónde queda el ensueño gravitando?

XI

La lluvia laboró intensamente
La soledad del surco
Preñándolo de rabia
Creció la espiga turbia del deseo
Donación del rayo rubicundo
Para la mitología del norte.

LITERATURA DE PELUQUÍN

La pintan calva para la lengua, sobre todo si tiene pelos en. Al amparo del absurdo, que no se te muera un paraguas. Tiempos modernos del plural por antonomasia donde el juego prima sobre la reflexión. Así como el crece-pelo fomenta la tomadura del mismo, la música inspira sentimientos y expira por el ano semifusas compatibles en disco compacto. Exóticos pájaros del bel-canto seduciendo a la ambigüedad: la ética radical está en los oídos. Amarga y lisa realidad afeitada, tristes y orondos coños estropeados por la cosmética y la jodienda de la vida dominical.

El pendejo vacila y cae al fondo del sumidero; le atrae la oscuridad ultraterrena del agujero negro, su magia sin retórica. Don López se pone guapo y desodorante en los sobacos. Sale a la calle dispuesto a atiborrar con citas literarias la fantasía desaliñada de las niñas. un reportero le pregunta a las abuelas si saben que es la fellatio. Una señora responde con buen criterio que la fellatio es un señor sin pelos en la lengua.
Qué elegante el negro: esclavo de su buen porte, pone como garantía su dentadura cuidada con esmero.

DOCUMENTO EN BLANCO VII Y VIII

                       VII

                       Quisiera con palabras sencillas decir
                       El tono aproximado de la nada
                       Ya sé que puede colocarse una cucaracha
                       En un cuenco de leche recién ordeñada
                       Pero me debo a un verbo delusivo
                       A una pujante falsificación metafórica.

                        VIII

                        Cerebros roqueños circundan el lago
                        En la ceremonia de un hundimiento
                        Se ahoga la belleza sin pedir auxilio
                        Sonríen inútiles y satisfechos
                        Sus dientes son fibras torcidas
                        Párvulos testigos de la muerte.