Mutación del trompetano

Alafantes evadiendo capital 

    Los habitantes de Ademania, Trompetania y Mascarandia son seres que han mutado por una serie de sinrazones: una suave brisa azul, venida del confín extramundano, besó sus rostros. Los trompetanos sufrieron mutaciones del deseo. Mientras vagaban afligidos por el sendero de la evolución, el dedo de un dios  tocó sus cabizbundas melenas y las tornó de color amarillo óptimo, dotándolas de un brillo reflectante en la oscuridad. Cuando la noche los cubre se reúnen a contarse leyendas de la Isla de la Razón. De las llanuras arcaicas de la desazón vienen muchos máscaras a cicatrizar las heridas del dolor universal, que esplenden como llagas metamórficas en sus rostros de piedra pómez. Adoran a Poliblasfemo, el dios cíclope de mirada unidimensional, cuyos sellados labios transmiten la sabiduría del viento cálido del sur.  

Cuento al alimón de Francesc Cornadó y Manuel Marcos.

  

Poética ( levantamares)

                                             
                                                        a M.A.Velasco León


SI quieren llámenlo poesía
yo me lo arranco porque duele
si no doliese no me lo escribiría:

me dio por levantar la mar océana
y había debajo mucha porquería

si gustan nómbrenlo poema
yo, más modestamente
lo llamaría epifonema

con gestos disuasorios de amenaza
y un saludable punto de fresca chulería


si a pesar de estos antecedentes
                                             tan dudosos
siguen de alguna forma interesados
                                             en esta vena lírica

yo mismo, con una jeringuilla,
le inyectaré una dosis de agonía.

Soneto escrito con un sólo pulmón

Fitomancia salvaje de Wladd Muta

                                                          a Rafa Cornejo



                            pulmón respira mugre exhala risa
                                   convierte en evangelio cataplasma
                                   todo lo que te pongan sobre el neuma
                                   demuéstrales que tu no tienes prisa.


                                   el trance de la muerte es un canelo
                                   justicia a lo divino para tontos
                                   convulso paradigma de los tantos
                                   solemne ceremonia de lo lelo


                                   inhala ensoñación de pararrayos
                                   cárgate de palabras nicotina
                                   hasta exhumarte aliento de cal viva


                                   luego no vengas a pedirme cuentos
                                   yo que te llevo sé que no comprendes
                                   lo que me pienso con mi mente altiva

Pena para mi coño

Dibujo de Jean Morisot

fuera tu sexo al mar si mentas liba
un cazo un esternon o una cornisa
gravita lengua rigida se triza
por estertores sin prerrogativa

vestida la canal vestida iba
vertida pues ya fibra porque alisa
los pliegues sobre pliegues la camisa
que ciñe las ubres leve y lasciva

nos habla el kagergón de su covacha
insinua esplendor la cucaracha
que fiel contestará una concupisa

el clerigo desata su aguijon
enfila la fatal contestacion
en trance de decir la santa misa



Soneto de Fernando Merlo, escatófago (1968-1972)

Muérdete el destino, mátate la queja.

Si digo llanto se lo traga el amianto.
Si digo pena predomina verbena.
Si digo fiebre huyen como una liebre.
Si digo queja parezco comadreja.
Si digo urgencia pierden la paciencia.
Si digo asunto es que tengo un barrunto.
Si digo muela ya perdí la estela.

Así hasta el infinito.
Es consecuencia lógica
de una espiral absurda
basada en una idea musical
cuyo sentido acaba consumiendo
un tiempo que es crucial.

Por eso
a partir de este instante
sin otra matemática que el mundo
urdiéndome en la carne mordiscos
por donde mana fresca sangre indolente
a perceptibles golpes de latido:

Voy a tragarme el llanto
que provocó esta suerte de condena.
Igual salta la liebre, sólo si digo urgencia.
A lo mejor la comadreja huya de la fiebre
sólo si pierdo muela en el asunto
y la verbena parece paciencia.
Quizá me barruntaba ya esta pena
antes siquiera de decir estela.

SONETO AL ANIMAL LIRIO

Joan Fontcuberta

El mudo asombro vertical del hombre
sus huesos y pasiones derrotadas
huelen a flores mustias olvidadas
sobre una sucia cama triste y pobre.

Su afán por recoger en un pesebre
el fruto de sus noches denodadas
sabe a carcoma lenta de fachadas
a niños que supuran llanto y fiebre.

Cómo negarle voz sonrisa y canto
si se levanta al alba para darnos
el pan la rosa el vino y el espanto.

Cuando venga la muerte a darle manto
siquiera que nos deje un rato amarnos
libres del tiempo gris y el desencanto.

SONETOS DE LA PLURILINGÜE LENGUA, de Eduardo Chicharro

Pintura de Antonio Beneyto

Rueda el ojo de Dios, todo se apaga:
el lirio, la calandria, todo en furia,
calenturiento, líquida lujuria
del Ojo espectador que juzga y paga.

La lisonja del mal, la que se traga
los bienes del Can Grande y de la Curia,
se esconde bajo el polvo por penuria,
estrecha su pasión más quirofaga.

Y nosotros los dos, hechos de cruces,
nos hablamos a tientas en la noche
de los sentidos, nos miramos bajo.

Y bajo nos tocamos. Tú produces
luces en mi memoria. A troche y moche,
deslízote en la mano un renacuajo.

Vía Poesía del toro de barro

Un día en mi perra vida

              

   La jornada de hoy ha estado a rebosar de actividades. Primero peluquería y pedicura en Can Cerber, ahora luzco un tocado a lo Kikí de Montparnasse que doy gloria verme. Después mi papi me ha regalado un collar con incrustaciones de madreperlas y coral en la Joyería Layka, se ha gastado una cifra astronómica. Luego hemos estado en la entrega del premio a su majestad la Reina Sofía de Nadie, por su labor filantrópica del cáncer, me ha dado un besito en la frente. Hemos almorzado en el Restaurante La Boca de su Amo probando unas exquisitas Bolitas de Gato al gusto de Snoopy. He metido un poco la pata en los postres...es que no soporto la crema de niebla, me pone de los nervios. A la caída de la tarde, una sesión de spá y jacuzzy en el Gimnasio Canis Salutiferos. Antes de cenar tenía cita con el psicólogo de perros César Lame, que me lleva lo de los ataques de ausencia. No he ido, es aburrido y empalagoso, siempre con sus caricias de humano sabelotodo. Qué sabrá él lo que piensa un perro tan sofisticado y elegante como yo.

Humberto camino de la joyería.

Los Ademanes

     

   Los habitantes de la República de Ademania, fronteriza con Trompetania y Mascarandia, debido a una desmedida tendencia a pensar dos veces lo mismo y repetirlo, comenzaron a experimentar mutaciones importantes, sobre sus cuellos creció una doble cabeza, una miraba a oriente y otra a occidente, precisamente por occidente habían aparecido unas auroras boreales pastosamente verdes que emitían radiaciones que atrabesaban la piel de los Ademanes cariñosamente. La cabeza que miraba a oriente en cambio desarrolló pensamientos panteistas basados en la filosofía del huevo duro y los ojos se fueron achinando hasta convertirse en dos rayitas. Con dos cabezas por habitante cambiaron las costumbres sociales, la comunicación, las formas de diálogo y el conocimiento. Éste no se multiplicó por dos como cabría esperar sino que se hizo más retórico. El pensamiento ganó en énfasis, en altisonancia, se hizo grandilocuente y campanudo pero perdió agudeza y rigor. Las cabezas dialogaban entre sí, sin preocuparse por entender. Unos ciudadanos hablaban con otros y solo atendían a la sonoridad de las palabras, contaban las sílabas como si de una reflexión sobre la métrica se tratara y concluían las frases con algún efecto sonoro carente de sentido. Imperceptiblemente la lengua fue evolucionando hacia un complejo idioma de onomatopeyas altamente musical que sólo ellos comprendían. Sus vecinos Máscara y Trompetano recelaban por esta razón de sus intenciones y comenzaron reuniones al más bajo nivel en prevención de un ataque propagandístico de Ademania, los del Doble Ademán; cuyo líder, el Gran Sapo Verduzco, tenía fama de sanguinario y devorador de palomas.

Conversación en Ademán:

-Cuda nada lisa repi nita sava.

-Eguadiguán sisultan redirrofe.

Cuento al alimón por Francesc Cornadó y Manuel Marcos.

Donaire X

                      
                          Yo, en cuanto me asalta la duda, suelo tragarme un paraguas.
                                                                                   

Donaire de Rafa Cornejo(Artículo aquí)

            

Pitágoras, un genio gilipollas

   Pitágoras fue un personaje tan admirable (era filósofo) como repugnante (era místico). Nació en la isla de Samos y fue hijo de Mnesarco, grabador de anillos. Sus maestros fueron Ferécides Siro y Hermodamante. Y, lo mismo que a unos, de jóvenes, les da por follar y no piensan, para su bien, en otra cosa, a Pitágoras lo único que le ponía cachondo eran los misterios. Y, como no le bastaba la iniciación en los misterios griegos de Eleusis, viajó a Egipto, Babilonia e incluso la India, de donde ya volvió irrecuperablemente idiota. En la India se inyectó en vena la doctrina de la transmigración de las almas y, a partir de ese momento, multiplicó por diez el cupo de gilipolleces diarias. Cuando viajaba a un país, lo primero que preguntaba era por los misterios de la región y,  en todas partes, se daba una buena ración de ejercicios espirituales. También hizo un viaje a Creta con Epiménides y visitó la célebre cueva del monte Ida, la patria de Zeus.

   Tras estos viajes, regresó a Samos, donde acababa de dar un golpe de estado Polícrates, a quien tan bien conocen los alemanes por la célebre balada de Schiller El anillo de Polícrates, inspirada en un pasaje de Herodoto. Pitágoras se indignó con este golpe de estado, pero no por sensibilidad democrática -que él nunca tuvo: siempre fue un dictador-, sino porque no soportaba al tirano, que, aunque es verdad que era una bestia (asesinó a un hermano suyo), era, además, un juerguista y había invitado a Anacreonte a su corte. Cuando Pitágoras abandonó Samos, dibujó un gran triángulo isósceles en la playa e inscribió en él una caricatura de Polícrates con cuernos. Después embarcó y emigró a Crotona, en el sur de Italia, donde, por cierto, este tan gran matemático, como gran cabrón, fundó un convento.

Las anécdotas de Grecia, Macedonia de humor. Ramón Irigoyen

Los trompetano

Gabinete de curiosidades Ver aquí

     Un trompetano por regla general no suele enfadarse, su sentido del equilibrio y la justicia se lo impide. Trompetania fue fundada por Eustaquio, un señor máscara que expulsaron de Mascarandia porque un buen día le sacó a su trompeta, de puro milagro, una melodía. Decidió fundar una ciudad con ella, tuvieron trompetitos y cornetinas, unas criaturas deliciosas. Que tengan un carácter apacible y melodioso ha sido la clave, para que hoy en día, Trompetania sea una ciudad avanzada donde no hay un ruido más alto que otro. Con el tiempo fueron olvidando su pasado y cambiaron la trompeta por el piolín, un pajarito amaestrado que es capaz de imitar todos los sonidos de la naturaleza, y aún de sustituir a su amo en las elocuciones necesarias para la vida. Sin duda sería una ciudad modelo para futuras ciudades, si no fuese porque entre el silencio y el empleo de piolines a discreción, los Trompetano se han olvidado de escucharse entre ellos y lo que les entra por un oído les sale por el otro.

Donaire IX

                      

                       Dentro de lo que cabe puede caber de todo, incluso Dios.

Renta Clásica

     Permítanme que escupa muchedumbres
                                                        Mi saliva vale su peso en llanto            
                                                        Una angustia que vomita silencio
                                                        Voces ahogadas en el cieno me avalan
                                                        Edificáis la idea de un futuro sólido
                                                        A base de excrementos y dinero.

                                                        Mi renta básica se compone de:
                                                        una boca de piojo que dispara poemas
                                                        un mendrugo de pan con espinas
                                                        una rosa tuerta que mira de soslayo
                                                        las sucias pantomimas, los biombos...

                                                        un corazón poblado de violines
                                                        fagotes violonchelos un triángulo
                                                        todo esto correctamente dirigido
                                                        por batuta con forma de termómetro.

                                                        Hace calor aquí, el arpa la pifió...
                                                        se le perdió un bemol por el camino.



Kurt Weill y Bertold Brecht, Bilbao Song.

                                                      

Donaire VIII

                       
                  En un hipotético duelo con paraguas sólo nos salvaría la lluvia.

TENGO ROTAS LA FE...soneto de Fernando Merlo

                               Tengo rotas la fe y la esperanza,
                               el corazón con óxido y gangrena,
                               la soledad me planta su manaza
                               como si fuese la señora y dueña

                              de mi nombre. Mi verso tiene entrañas
                              de juventud dormida, de calderas
                              donde los hierros recocidos cantan
                              su podrida canción de sangre y piedra.

                              Y a los hombres les temo aunque los amo
                              y es tan grande mi lucha contra el miedo
                              que los golpeo y beso a cada paso.

                              Este es mi dios, un dios que suda fuego,
                              que pide mientras besa golpeando,
                              una muestra de que aún no estamos muertos


                             Dibujo de Al Juarismi

OLÍMPICA

                                                      

Dibujo de Willy Pogany

Yo como todo el mundo

sangre que sueña soy

turbia y corriente sed

palpitándose en rabia

contra la tensa vida vigilante

contra la seda muerta de los días

contra el vigor famélico de dios

a favor de tu boca y de tus dientes

soy como todos sueño que desangra

descargas de sudor, aliento y semen

a pesar del cansancio y la vergüenza

a través de tu piel enajenada

a favor de tus labios como heridas

sólo por verme preso entre tus nalgas:

aunque tú creas que yo soy diferente

soy como todo el mundo o no soy nada.

Prendas del alma

Qué variedad de almas en el mercado del prêt-à-porter. Algunas son como esos jerseys delicados de lana de oveja: si cometes el descuido de meterlo en la lavadora, sale encogido y no hay quien lo arregle. Se puede intentar ponerlo a secar...eso si no te lo picotean los vencejos cuando esté tendido... luego plancharlo para que ensanche un poco con unos buenos tomos de enciclopedia, bien calientes por el uso: nada, no merece la pena, lo mejor es donarlo a una entidad de beneficiencia (sí, léase así, beneficiencia) que a su vez se lo encasquetaran a un niño prodigio, es decir, pobre. Estos chiquillos que sólo poseen su inteligencia tratan estas prendas del alma con un cuidado exquisito y hasta que no se le quedan pequeñas pueden haber completado un máster en nanotecnología. 

    Qué tendrá que ver la vestimenta con el alma de las personas, dirán muchos; pues más de lo que creen. Por ejemplo, durante largos siglos fue tradición entre monarcas, altos dignatarios y demás personajes de la historia, vestir mal adrede. Era una forma inteligentísima de pasar desapercibido y darse un paseo por la plaza pública sin ser notado, para saber de primera mano, qué pensaban de uno los ciudadanos. Abderraman III, el insigne califa de la dinastía omeya hacía gala de un desprecio soberano por los modelitos de la época y recibió una vez en Medina Azahara a un embajador centroeuropeo, con una chanclas llenas de mugre y una chilaba zarrapastrosa, desflecada y con un enorme lamparón de aceite de oliva virgen extra en la espalda...sucede que era una persona de un trato maravilloso y se le perdonaba todo.

                                             

    Dicen que el tal embajador de la Frisia (que viene a ser ahora un conjunto de casitas campestres, con internet naturalmente, en una región de Alemania, rodeado de montañas y unas enormes y suntuosas vacas que saben inglés y dan la leche ya uperisada) al ver al afamadísimo califa, subyugado por el encantador contraste que hace un alma pura y elevada, aviada con un atuendo de risa, exclamó: -¡Qué Alá, el omnipotente te bendiga y perfume tus pensamientos con agua de azahar !- a lo que Abderramán le respondió: -Vuelva usted, Jurgen de Pituitaria, por donde ha venido, a educar coliflores-. Hay que recordar aquí, que el hombre tardó cuatro años en llegar desde Friburgo hasta Córdoba, y sin entretenerse por el camino, como no fuese para coger una pera de vez en cuando. Algunos historiadores disienten de esta historia y dicen que acabaron siendo muy buenos amigos. Averigua. Creo que estuvo un poco seco con él.

                                         

Donaire VII

                                  Aprobaron observar el satélite por lunanimidad.

Fotografía de Irving Penn

De la Renta Abogados & Bogavantes

                                         

     Con argucia minuciosa prepara acusaciones acuciantes recusando acudir a esas cenas donde se incrustan tenedores en crustáceos crocantes, mientras se critica la creciente criminalización de crápulas corruptos. Silencioso suaviza el sibilante sesgo de su pluma repleta de pleitos o panfletos con su mano plantígrada. En estrategia trágica, de trifulcas tremendas, tramita, con artríticos dedos, atrabiliarias frases de fraudulenta grafía donde se incide en incoar expedientes de cohecho reincidente. Su pulso de grafómano retrógrado se agrava gradualmente hasta quebrar la punta de la estilográfica, hiriendo con la escupida tinta, sus ojos glaucos de picapleitos repleto de trabajo.

Dibujo de Justinus Kerner

PASE DE UBRES TOREANDO SENOS, de Ramón Irigoyen

Yo nunca supe nada y supe todo 

 todo lo que hay de humano en unos ojos 

 cuando aplauden de pena las pestañas 

 todo lo que hay de fiesta triste en los pañuelos 

 cuando piden la oreja de la tarde 

 por la muerte del sol acribillado 

 de banderillas de oro en el poniente 

 y siguiendo con tedios tauromáquicos 

 diré cómo me agobia de pitones 

 esta vida de hastío hasta las astas 

 resuelta siempre 

 en una nada plúrima de muerte 

 a plazo corto y al contado cierto. 

Dibujo de Al Juarismi

                                  

Anatomía de la introspección

Clase magistral del Doctor Celaya.

   Aquí tienen ustedes la radiografía de un poeta impuro. Como pueden observar, en apariencia, el problema radica en que se ha tragado una pistola. Quizá llevado por la desesperación de ver otros poetas que alcanzan la serena y virtuosa orilla del sentimiento lírico sin tantos aspavientos, y en un arrebato de cobardía; en lugar de pegarse un tiro y entrar así en la selecta nómina de los locos sin tacha, ha decidido ingerir el pistolete. Hecho el diagnóstico, sólo me resta decirles que estos casos de impureza poética, no se tratan extirpando. Ese pequeño revolver es un arma cargada de futuro.

Noema del loro lirondo

L guacamayo y su menudeo de aforismos en agosto angosto. Ahora le ha dado por decir que el obrero es un pero a la izquierda, uno lo escucha haciéndose un poco el apocado (apocarse no es malo si sale de uno como un rubor)...el obrero es un pero a la izquierda, sentencia una y otra vez este loro que huele a puta como los poetas atildados. Ni por casualidad se equivoca, lo tapo a todo trapo al torpe trapero de colores y pico soez, guacajunio en esta tardecita de mayo, descarriado palabrero. Lo escucho mientras tomo un vasito de clepsidra el gaitero, famosa en el tiempo entero. Ahora, bajo la túnica inconsútil (de una pieza, vamos, sin costuras) con la que cubro la jaula, sigue chillando frases...nefelibata, entre las nubes se puede meter la pata, nefelibata...me tiene negro el puerco, lenguaraz agropecuario...un pájaro de cuidado mi guacafebrero liso y morondo sin fines de semana, todo el santo día rememorando frases que oyó; ¡sonríe escéptico, sonríe, sonríe!...esto es lo que pasa si crias guacabriles.  Me lo regaló un chamarilero asegurándome que era un loro bohemio: ¡Román Paladino! ¡Román Paladino! otra letanía del loro mondongo. Lo voy a matar en diciembre.

                                         

Donaire VI

El sentido común suele ser el menos común de los sentidos: el más común es el sentido pésame.

flor voltaria (alegoría de la danza)

                                                                      

tus

poses

separadas

arborescentes

perfiles no destacan

un delirio manso

o leve bruma

o colofón

guinda

luna

¿no quieres enseñarnos

la defección de tu sonrisa

ante el triunfo de la naturaleza?

¿frente a este festival pluriversal no

crees más apropiado sucumbir de llanto

 risa o debelar soberbios asfódelos?

concitar labios mudos

nudas bocas grises

uno quisiera ver          tan sólo cromos

imágenes desnudas                 algún peroné roto

hecho de plastilina

nubes de cartón

tubos catódicos

donde aparece

una venus

aquilina

sibilante

con gafas

ataviada

nívea 

negra

una

y

trina

trovando    cantando

                                       

Donaires V

Banqueroseno: empleado de banca que se perfuma con gasolina.

Travesías

                                                       a Francesc Cornadó, arquitecto y poeta.

Collage de Franz Roh

Aquí paró un navegante
sediento de luz, cansado,
halló mapas, un sextante
y un aviso abandonado.

El mensaje consignaba
un lugar desconocido
donde la luz del ser traba
sus tesoros escondidos.

Núbiles cuerpos en sombra
hacia una roja luna van,
temblor o dulce pálpebra,
las anclas del barco levan.

Náutico laúd tañen
sobre las aguas calmas.
Planisferio del numen,
ignoto mar del alma. 

Donaires IV

                              Opinión fundada en conjeturas del año del cometa.

Va a ser que no

Esculturita de Marcel Bohumil(Clika nombre)

    He visto dos moscas haciendo submarinismo en una ensaladera llena de agua, tenían acorralado a un señor que agitaba desesperado los brazos, su traje flotaba en la superficie con unos restos de lechuga...me da igual que lo cacen y se lo coman enterito, pero les he pedido a las moscas que son unas hijas de su madre y ya es difícil mandarlas a callar hasta debajo del agua, que al menos le dejaran decir su última voluntad; así ha sido y el pobre hombre a dicho no sé qué, salían unas burbujitas que al llegar arriba hacían un ruidito de pizzicato de violín, creo que cantaba la Internacional o el cara al sol y entonces pasó lo que tenía que pasar, en el momento más de lo más han llamado a la puerta, eran unos testigos de jehová sin cara...en lugar de ojos y arrugas y pestañas, boca, en fin lo que está mandado, tenían dos canicas que te miraban así como si uno fuese huérfano del mundo entero, unos buñuelos que te escuchaban atentamente y unas bocas rellenas de alcanfor y las palabras salían de ahí en forma de gelatina de colores...le tengo a la gelatina pánico, por una abuelita mía que hacía unas riquísimas pero se escapaban de la cocina corriendo y se escapaban y cuando dabas con ellas volvías tarde a casa de merendar y del zarpazo que me daba mi madre me salían ranas en la clavícula...total que me he liado a cucharazos con los pánfilos anabaptistas estos y allí mismo en la puerta les he dado matarile y luego los he tirado al contenedor de la orgánica pero cuando he vuelto al cuchitril, la zahúrda ésta con pantalla plana, pues las dos moscas de la puñeta se habían ido y sólo quedaba la ensaladera y el traje del señor que se lo he regalado a mi hermano Vitorino que tiene una colección de soldados de la guerra de Crimea en pelotas, así por lo menos puede vestir al sargento del escuadrón, y nada, ya ven... sin tabaco, cuando he bajado a por los pitillos veo que los teólogos de jehová estaban saliendo del contenedor de basura, tan campantes: yo los maté con todas mis ganas pero bicho malo nunca muere, da igual, con la pinta que llevaban, llenos de cáscaras de kiwi y manchas de tomate frito no llegarán muy lejos, ahora mismo se mira mucho el exterior en las personas y si eres apologético de algo, es decir que te gusta vender maquinas de rayar pan o ataúdes de forja o vete tú a saber qué mierda... la gente bien se podría dedicar a vender naranjas una a una puerta por puerta con agrado y yo así sí colaboraba...ahora, que te quieran ya vender la salvación de tu alma envuelta en celofán pues va a ser que no.

                                       

CUANDO VENGA LA LLUVIA...

                                                                                         Esta melancolía de la invasora lluvia 

                                                             cubana, que sufro aquí, en Newark, N.J.

                                                             Estoy aquí, pero allí en Cuba, soy.

                                                              
                                      

Cuando venga la lluvia
llorarán los paraguas.

Partitura de Llorenç Barber

Cuando venga, estilizada en lágrimas,
y cada gota traiga
un adiós de verdad,
¿qué harás con tu pañuelo de papel?

Cuando llegue y estés solo
y la melancolía olorosa del tiempo,
agazapada, salte,
en un sopor ¿ abolirás las horas?

Las horas,
cómplices de la nieve,
hermanas de la lluvia,
lámparas de la noche
para encender el tedio;
y cuando el aire rice
un minúsculo charco,
¿ que harás de tus ensueños?,
¡oh pobre desterrado!
¿un bosque de silencios?

¿ O acariciar mentiras
con las diez vehemencias de los dedos?

                                Pablo Le Riverend

Bendición de Baruch Spinoza.

                                      Tal si unos labios en silencio esperan
                                      la hora del fulgor inconsciente
                                      así la llaga lames de los sueños perdidos
                                      pudriendo en ese gesto con tu aliento
                                      la piel que deseo fue, dicha terrestre.

                                      Mas un logro, ufano, tela raída es
                                      con la que en vano desgajas tus razones
                                      ante un tribunal de lenguas enlutadas.
                                      Burla celeste harán de tus palabras,
                                      mendigas del alba, frágiles locuras,
                                      pompas de jabón dirán; hijas del instante.

                                      La mañana escande los primeros versos para ti.
                                      La historia conspirará para salvarte.

                                       

Diálogo entre un noble señor y su perro cínico

- ¿ No ves donde conduce esta senda gótica?
¿Dónde queda el cementerio de cartón piedra del que me hablaste?
¿No es allí donde crece la mandragora de occidente?

-La que da risa. Ya no tenemos, amo, las riendas del alado corcel.

Cena postista o sin postres

                                                              

El desconcierto asalta los últimos
resquicios donde se ampara el ser.
La angustia viene servida en manteles de lino.
El primer plato es frío, un consomé de melancolía
con atentas frases conminativas que impiden claramente
oír algún sonoro concepto digamos destino.

Una palabra, destino, laureada,
rima con intestino de pajarito.
De segundo quizá mollejas en salsa de azar,
los destinos de una raza se rigen a veces
por estos componentes pequeñísimos del dime
y el direte que acaban yéndose al garete.

Los brindis cada vez más cortos por cortesía.
Los cigarrillos cantan, las nubes se levantan.
En realidad todo aquello es maravilloso.
Arden en la iglesia de la libertad.

Donaires III

                           Por algún tiempo, la verticalidad de las torres más altas
                           fue confundida con la sinceridad de las poses más bajas.