lunes, 12 de abril de 2021

MINICUENTO FANTÁSTICO


 

El señor que se levanta con los ojos muy abiertos, como cada mañana, ha mirado un retrato de su abuela, y su abuela no estaba en el retrato, se cansó de figurar eternamente como personaje fotográfico. Esta señora no quería ya seguir perteneciendo al pasado, y se fue. Estaba en su derecho -pensó el señor ojiplático-y ahora que dentro del marco solo podía verse la pequeña tramoya decorativa que la rodeaba, tal vez el recuerdo de este familiar tan querido fuese más real para él que la fotografía.



Colaje de Paco Marcos




 

 

lunes, 1 de marzo de 2021

NARCISO NEGRO



Empapado de una fe, de una lluvia, de ceniza,

de soledad, narciso amante, derrochas tus caricias,

bajo la luz apagada de tus manos hay una palma

de gracia repartida por los colores de la basura.

Muchas veces se apodera de ti una falsa tristeza

cuya imagen desborda tibias formas de compasión,

pero sabes que el hambre es capaz de apresar

en distantes soleras la emoción de estar vivo

con más entera disposición a renunciar a todo.

Quédate tranquilo y escucha el rumor detenido

de las fuentes, donde moran las almas gemelas

por la muerte, donde brilla la memoria

con recuerdos tales que imborrables subyugan

las cuerdas afinadas de tu espíritu, narciso negro,

en qué caudal de sombras rescataste 

tus más preciados sueños, para después olvidarlos

frente a unos ojos puros, de candente inocencia.

Nada más te retiene en el jardín nativo, vete,

camina hacia el fondo de tu propio reflejo.

Allí vive el amor, bajo un palio de andrajos,

es hermosa su voz, de suave pobreza acaudalada,

ya no recordarás quién eres, podrás entonces ser

amante de otra flor distinta a ti.








martes, 22 de diciembre de 2020

MECANISMO DE MUELLE ROTO -poeminúsculo


Incluyes
o excluyes,
incluyes porque en tu cabecita linda amas
y excluyes
porque en tu cabecita tonta odias.




EL CORAZÓN EN UN PAÑUELO


He visto:
inauguran una sucursal de la muerte
en un lugar equis perfumado
desinfectado, lágrimas vítreas
que caen por sobre la lisura efectista
de los sólidos paramentos arquitectónicos
van a depositarse en unas cajitas de plástico
sonoras lágrimas de aparejador
almas que han de seguir un punto de fuga
más allá de la palabra descrita
cuyos sueños se guardan bajo la llave
de una mano sin autor.
El universo podría ser horizontal
reposar en un cálido seno
como aquella vez que los cipreses
se inclinaron para saludarnos.
Pero no hagamos de esto un poema en vertical.




DON QUIJOTE EN EL CONGRESO

 

Apareciese usted hoy allí
en este hoy descoyuntado
y acabase con el acabose
que para estos leones de la dialéctica
te bastasen el noble corazón
la espada nuda
mas que verías
¿odres repletos de satisfacción?
¿mentes confusas tomando partido?
¿encendidas proclamas engañabobos?
Poner las cosas en regla:
te lo dice aquel o aquella
que se creen cargados de cordura
pero este no es el medio adecuado
para deshacer el entuerto
en un país de bizcos.




sábado, 12 de diciembre de 2020

EL ANILLO PA CUANDO, de Al Juarismi


Ahora que ya pueden cenar los allegados, voy a invitar al muchacho subsahariano que vende pañuelos de papel en el semáforo. Quizá dé mejores prestaciones afectivas que...
(no escriba el nombre de ningún familiar en la línea de puntos)
Sobre la objeción que me señaló usted
al comienzo de la pandemia
le voy a proponer un recorte de libertades
aún más ajustado a justicia:
no hacen falta tijeras de modisto
se trata de que los bancos
se metan las hipotecas por el culo
y, con perdón, que usted mismo
se introduzca su concepto infantil
de libertad por el orto.
Este poema tampoco es antipoético,
me remito a una definición de arte
anterior a Santo Tomás, una en la que
el bisonte de Altamira respira lentamente
a la espera de poder sobrevivir un poco más
ante el advenimiento definitivo del hombre blanco.
Y este blanco, no tiene nada que ver con el negro
del principio.



 

OTOÑO EN NUEVA YORK


Porque la melancolía es un pasaporte
para dulcificar la muerte
un saxofón ebrio te dibuja la nieve
velando desde la ventana
la verticalidad insomne de la ciudad
por aquella época de finales de los cincuenta
mientras en Corea se iba regando con napalm
a la escoria amarilla y comunista.
Así pasan los años, haciendo solitarios
con la historia, sorteando el momento
de entenderla en toda su crudeza:
como si no fuese contigo.





domingo, 29 de noviembre de 2020

LA CONSAGRACIÓN DEL SAGRARIO poema violento


Una modesta contribución comunitaria
hizo posible la adquisición de una pieza
ricamente labrada en madera
con recubrición de pan de oro
para albergar un vacío consagrado
a una hostia que te voy a dar.





FLORES Y PERROS


" el que se coje un dedo en una puerta, amado sea "
César Vallejo


La verdad, cucaracha sin una pata,
me dice que va a venir la hora del jamás
tan llena de energía, amiga de otro té,
y yo estaré temblando de mentira.
Porque mis ganas tienen el pelo húmedo,
no quiero más andar como si dónde,
como si al final la redención de lo posible
me calentase los pajaritos de la cabeza.
Se cae la mandíbula de puro no saber
a qué viene a este mundo mi asombro
a no ser que el azar me conceda
un lugar entre los humildes sin nombre,
que es la única forma de morir en la flor.
Pétalos y ladridos, madrugada sin nombre.



Galgo en Vejer - acuarela en venta 40 x 30 cms


jueves, 5 de noviembre de 2020

REFLEXIÓN DE UN POETA EREMITA



Pensándolo bien:

¿Qué es mejor o peor?

¿Que un premio de poesía se quede desierto, o que la poesía se quede desierta de premios?

Premios, venid, dejad que los premios se acerquen a mí.

San Simeón bendito, el estagirita,
apiádate de nosotros
los que escribimos la auténtica
poesía del desierto.




IMPONDERABLE

 

"los días intolerablemente azules traen la nostalgia de otros veranos"

Ramón Guerrero
.
Qué iba yo a saber si de tu vientre
una luz o semilla
acabaría por pudrirse entre mis manos
mira que sé quién soy
mas se me olvida
y sólo hay una cosa que recuerdo siempre:
vine a dar un paseo tranquilo
en mitad de un mundo convulso
acudí a la presencia de un misterio sencillo
un misterio sin ruidos ni reproches
ni mucho menos sangre.
No se me oculta que arderé
sin pena ni gloria
después de haber llorado bien tu ausencia
y acaso sea solo esa la verdad de mi vida
pues para mi paseo me basta
una soledad lo bastante ruidosa
rodeada ya digo de miseria y de guerra
vislumbrar entre tanto la mañana
fría de un otoño cualquiera
de un otoño de siempre
reservarme un momento cada día
para poder decirte mi amor.
Aunque tú no lo sepas
aunque tú no lo veas
aunque nunca leas esto.






lunes, 19 de octubre de 2020

LIRIO



La voluntad de esta luz
no es pervivir
sino cantar la vida
al tiempo que en tristeza
nos ahogamos.

Porque para esta luz
nuestra ceguera
es solo un leve paso hacia la muerte.

Toda la juventud de nuestro amor
que se malogra
será algún día fruto pujante,
sementera de huesos que fecunden
otra tierra distinta y necesaria.




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EPÍSTOLA A LOS EMERITENSES


Érase una demogracia que hasta la gracia perdió
en virtud de una morena presunción de la carne
adobada con el mosto de un espíritu podrido.
Usted puede remontarse a la pérdida del Marne
o a la perdida ocasión que anteayer se descubrió
y también puede jactarse con un punto desabrido
de valiente ciudadano, de caballero postor,
a sí mismo hecho a conciencia si su madre lo parió,
tamborilero del aire, violinista sin calzón
pero llega el rey de España, ameritando felón;
cualquier precaución es vana, la historia ya caducó
como caducan las prótesis, los yogures o el amor.
Érase una demorragia que sangró por lo real
en la imaginaria sala de la autonomía total
mas fueron cuatro gotitas, la puntita nada más,
queda mucho hielo aún bajo la línea del mar,
todo se va derritiendo bajo la esfera del sol,
emérito como él solo se apodera todo el oro,
tal el totalitarismo del honorable señor
que en otro predio cercano inventó un discurso nuevo,
trilero de la palabra mientras con la mano larga
se amillona, se empapela, se la pela, es la pela:
que diría Fú Manchú, unos agitan la biblia,
otros remueven a Mao, más allá se exhuma a Paco,
más acá se resucita el espíritu de Ermua,
al hilo del horizonte la plaga se va extendiendo
con un ejército blanco que afirma la negación:
en algún lugar distante se analiza la cuestión.
Una gran pera gigante, una pera conferencia,
de presidentes sedentes, de gobernantes mangantes,
llena de azúcar y agua, presta a explotar en la boca,
una pera convencida de que su credo ideológico
no será fagocitado, pervivirá entre las gentes.
Érase una demofagia que a sí misma se tragó
y se dio por bien cagada, y su mierda recogió
y después de todo esto ¿habrá referendum, no?
Emeritenses reunidos, juguemos a la política,
es de césares y brutos tomárselo personal,
Marco Aurelio yo te leo, y te doy mi corazón:
tuyo es, mío no.




Acuarela en papel Arches grano grueso 300 grs
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MANGLAR




Una especie de serenidad
con la que enfrentar al mundo
para oponerle el espejo
de una indolencia eterna
segando de raíz amorosamente
cualquier
certeza.



Acuarela en papel Sennelier 50 x 20 (en venta, consultar en esta dirección: urdemalas@gmail.com)

Acuarela en papel Sennelier 50 x 20 cms
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ESCRIBO EL TEXTO ALARGADO PARA QUE SE LEA MEJOR EN LA VERSIÓN PARA MÓVILES, NO PORQUE SEA UN POEMA


A veces anoto pensamientos sueltos
en una libreta de bolsillo, parece que
agrupados no están tan desvalidos,
se ayudan entre ellos y así cuando
vuelvo a leerlos han adoptado una postura
común frente a la omnipotencia del escritor
que era yo.
No soy el mismo escritor de ayer,
es indisimulable, la realidad se resiste a...
ustedes ya me entienden, la fragilidad
de las palabras se burla de mí.
Ayer anoté lo siguiente:
"extraña labilidad en la copa del ciprés"
hoy, sin embargo, leo
"tus labios de ciprés beben de una copa extraña"
Ni siquiera puedo terminar el texto
dignamente porque ya no soy el escritor
que dos estrofas más arriba les dijo
"No soy el mismo escritor de ayer"
Es un alivio saber que mañana seré
un escritor distinto, impotente,
dominado por la ambigüedad y la indecisión.
Lo que no sé es qué voy a contar y eso
me genera una emoción indescriptible que...
(no es eso lo que me emociona en general)
describe solamente el tono de voz de la señora
del cuarto A: es indescriptible.
Bueno, no se desanime, terminó la sesión,
pon la mesa Mari.





miércoles, 23 de septiembre de 2020

PALÍNDROMO PREGUNTAS DE OFTALMÓLOGO



Oiga ¿le parece pecera, Pelagio?


*

PALÍNDROMO TRILERO DE LAS PALABRAS

 


Yo, dos: la flor a farol falso doy.


*

PALÍNDROMO CURSI



¿Amé o pené? pené poema.


*

PALÍNDROMO LE TIEMBLA LA NATA AL COMENSAL, ES BARATA




A tan ácido mamerto, trema módica nata.



*

PALÍNDROMO POEMA DEDICADO EN LENGUA MUERTA

 



Oíd arameo para Sara, poema radió.


*

PALÍNDROMO ANTIGUAS AFICIONES BURGUESAS




Sábado podabas.


*

PALÍNDROMO HOSTIAS POR SUBIR



Osan rapsodas y sados parnaso.


*

PALÍNDROMO EFECTO PLACEBO




Ranas las enojo, cedo de cojones al sanar.


*

PALÍNDROMO SÚBDITOS SERVILES




Oren, id a soberano; dona, rebosa dinero.


*

PALÍNDROMO SÚBDITO POBRE

 



Oro se traen emisarios: oirá, sí, menear tesoro.

*

PALÍNDROMO PREPARANDO LA REPÚBLICA EN LOS FOGONES



¡Apáñala! Cocí borbón, obró bicoca la ñapa.


*

PALÍNDROMO MUJER JORNALERA

 


A Soria se va, la jornada dan. Roja la ves, airosa.


*

martes, 11 de agosto de 2020

METAPOEMA





Hace poco más de dos días fueron
exhumados los huesos de Epifanio Blásquez
en Navalmoral de la Mata
provincia de Cáceres, fue fusilado
por un pelotón de falangistas
después de un juicio militar
la acusación era "por requisar ganado
y ser un marxista exaltado"
fue delatado por el dueño de la finca
en la que trabajaba
su mujer y sus hijos lo vieron pasar
detenido escondidos
se persona en la exhumación
Leonardo Blásquez de noventa años
de edad que cuenta que partió a Madrid
y trabajó durante muchos años de conductor de autobús
un día reconoció subiendo al autobús que conducía
a uno de los falangistas que fusiló
a su padre cuando él tenía seis años
era revisor de la compañía de autobuses
y se subió por la puerta de atrás.
Hasta aquí la descripción del asunto:
el poema que lo escriba otro.





HAMLET RESPONDE A GARCÍA CALVO según Fibonacci y Heidegger



Este cínico oficio de poeta

es una bicicleta con dos alas

por pedales y un serafín gordito

arriba rotando no sé qué circulo

y sin embargo:

la seducción de la línea recta

invita al filo de una guillotina de papel

con la que cortar imaginariamente

las cabezas de los papeles protagonistas.

Veníamos celebrando una fiesta equivocada

de la curva, y ahora enfrentamos

con una perspectiva de embudo

orientada en sentido recto

el crepúsculo de la civilización humana.

Cuidado de ir barriendo la visual

para tener una mínima idea del panorama.

La libertad de las palabras contra la traición

de la escritura, decía García Calvo,

y me quedo pensando que para lo traidor

tanto vale la pluma de la lengua

como una lengua desplumada.

En este ridículo oficio de poeta,

ciclista, guillotinero y aguafiestas, estoy:

para no ser sino tiempo.

Gracias a Fibonacci y Heidegger
podemos integrar la tradición oral
con este sucio ejercicio de traidores.








sábado, 11 de julio de 2020

APERTURA DEL MUNDO


Mis dedos hurgan en una ciénaga,
creo al tacto palpar la esfericidad
de unos ojos que hasta hace poco
miraban un ramo marchito de palabras.
Ojos llevados por la turbia circunvolución
del miedo, arrójate , cauto censor,
a los pies de una furcia humilde,
olvida para siempre la fría división
de los nombres, escupe todos los tópicos,
tu alma perdida no es sino la sombra
que persigue tus pasos.
El sol, esa negra górgona, supura sombras
nuevas para ti, pobre cabrón, miles de sonrosadas
vaginas afloran en silencio
no sé que dulces pétalos de sangre.
¿A quién quisiera yo enmudecer 
golpeándole en la boca con varas de nardo? 
- me pregunto, prosaico, mientras
paladeo la tristeza de un vino -
y una manguera me contesta
con un chorro agresivo de agua fresca:
se te acabaron las metáforas, niño tirano,
ahora son solo un puñado de avellanas
envasadas en un libro que a nadie interesa,
y aunque crujan, tacto libídine, aún, bajo el peso 
de unas manos auténticas, no las quiero 
ni me sirven para entender el mundo,
para abrazar un cuerpo amigo que brilla
tras su fragante oscuridad.
Ahora necesito calladamente alejarme
contra la soledad de tantos muros,
salir del laberinto del poema:
abrirme al mundo.




domingo, 24 de mayo de 2020

LA REBELIÓN DE LOS MEDIOS ES DIRECTAMENTE PROPORCIONAL A LA MEDIOCRIDAD DE LAS MASAS




La capacidad de persuasión de la palabra ha sido sustituida vilmente por una imagen superpuesta, denso velo de información escandalosa. Parece que el dato, lejos de ser lo que le correspondería, es decir, una herramienta para interpretar la realidad, convoca al posicionamiento inmediato en alguna de las abundantes trincheras ideológicas de todo signo que proliferan en este campo de batalla virtual que es la esfera de internautas. Algunos, llevados de una resolutiva verborrea, insultan a una parte anónima e inindentificable, que se calificaría a sí misma en el mismo momento en que tomara la palabra para rebatirlos. Así se van formando pequeños destacamentos de oradores, mosqueteros de la verdad, lanceros de la justicia y profetas de la moral. En este juego de estrategia ególatra y por demás superficial: todos somos vasallos de nuestra propia ignorancia.


PERFIL BAJO



Aquí uno que no traga con la épica
comienza a entender el soniquete
guasón
que acompaña a la selección natural.
Viejos temas de los cuarenta principales
para la cuarentena.
Aquí uno que ve pasar al australopiteco
tecnológico hacia su mayoría de edad.



QUIMERAS



Una mano invisible modela
piedras a imagen del sol
para que un hombre
certifique la sombra de Dios
y admita su condición de musgo
inteligente, adoración sin límites
que se postra vencida
ante el éxito de la naturaleza.
La basura habla.



UTOPÍA



Dos flores con la misma expectativa
son
como el olvido selectivo
una punción en el ojo del tiempo.
Una incertidumbre se derrama,
nervio o tallo
para tanta pregunta
que se responde sola.



sábado, 9 de mayo de 2020

A PROPÓSITO DE LA DECANTACIÓN DE LAS ARTES EN EL MOLDE DE LA IMAGINACIÓN



Me propuse escribir un poema
sin más objetivo ni pretendida esencia
sino la de escribir un maldito poema.
Bendiciones: en la segunda estrofa
el bolígrafo se ha vuelto una víbora
diminuta y se ha deslizado por la tabla
y una pata de madera vertiginosamente
hasta el suelo.


Pintura de August Macke



EXVOTO ~ poeminúsculo




El ojo
por el que ves
no es el mismo
con que miras.







CONSEJOS PRÁCTICOS PARA ACERTAR EN LA PREDICCIÓN DE DESASTRES BÍBLICOS



Comenzar siempre con la siguiente frase, que predispondrá a nuestros interlocutores a escucharnos sin la animosidad típica de los interlocutores tipo:- "En las actuales circunstancias, víctimas todos de una entropía distópica, de origen aún por probar, que compromete los cimientos de nuestra sociedad basada en derechos, libertades y obligaciones (aunque este último extremo esté también por confirmar), y por nuestro bien; permítanme estas recomendaciones para ejecutar con elegancia el noble arte de la retórica predictiva:"Como pueden observar, el parágrafo anterior podría ser interpretado por muchos como un síntoma de debilidad e incluso falta de conocimiento, cuando no de decidida ignorancia ante la gravedad de los hechos, debido a un tono conciliador y neutral poco del gusto actual. Acto seguido pasaríamos a enumerar los dos consejos prácticos a los que alude el título. Son muy sencillos de enumerar, pero harto difíciles de entender, por lo que aconsejamos primariamente no albergar la más mínima esperanza de ser atendidos con un mínimo de respeto:Primer consejo - Nunca, bajo ningún concepto, emitir publicamente una predicción de desastre bíblico después de que haya acontecido. Nuestra reputación podría verse mermada de manera notable.Segundo consejo - Nunca, es nunca.


Colaje del autor

LA REBELIÓN DE LOS MEDIOS ES DIRECTAMENTE PROPORCIONAL A LA MEDIOCRIDAD DE LAS MASAS



La capacidad de persuasión de la palabra ha sido sustituida vilmente por una imagen superpuesta, denso velo de información escandalosa. Parece que el dato, lejos de ser lo que le correspondería, es decir, una herramienta para interpretar la realidad, convoca al posicionamiento inmediato en alguna de las abundantes trincheras ideológicas de todo signo que proliferan en este campo de batalla virtual que es la esfera de internautas. Algunos, llevados de una resolutiva verborrea, insultan a una parte anónima e inindentificable, que se calificaría a sí misma en el mismo momento en que tomara la palabra para rebatirlos. Así se van formando pequeños destacamentos de oradores, mosqueteros de la verdad, lanceros de la justicia y profetas de la moral. En este juego de estrategia ególatra y por demás superficial: todos somos vasallos de nuestra propia ignorancia.





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