jueves, 5 de noviembre de 2020

REFLEXIÓN DE UN POETA EREMITA



Pensándolo bien:

¿Qué es mejor o peor?

¿Que un premio de poesía se quede desierto, o que la poesía se quede desierta de premios?

Premios, venid, dejad que los premios se acerquen a mí.

San Simeón bendito, el estagirita,
apiádate de nosotros
los que escribimos la auténtica
poesía del desierto.




IMPONDERABLE

 

"los días intolerablemente azules traen la nostalgia de otros veranos"

Ramón Guerrero
.
Qué iba yo a saber si de tu vientre
una luz o semilla
acabaría por pudrirse entre mis manos
mira que sé quién soy
mas se me olvida
y sólo hay una cosa que recuerdo siempre:
vine a dar un paseo tranquilo
en mitad de un mundo convulso
acudí a la presencia de un misterio sencillo
un misterio sin ruidos ni reproches
ni mucho menos sangre.
No se me oculta que arderé
sin pena ni gloria
después de haber llorado bien tu ausencia
y acaso sea solo esa la verdad de mi vida
pues para mi paseo me basta
una soledad lo bastante ruidosa
rodeada ya digo de miseria y de guerra
vislumbrar entre tanto la mañana
fría de un otoño cualquiera
de un otoño de siempre
reservarme un momento cada día
para poder decirte mi amor.
Aunque tú no lo sepas
aunque tú no lo veas
aunque nunca leas esto.






lunes, 19 de octubre de 2020

LIRIO



La voluntad de esta luz
no es pervivir
sino cantar la vida
al tiempo que en tristeza
nos ahogamos.

Porque para esta luz
nuestra ceguera
es solo un leve paso hacia la muerte.

Toda la juventud de nuestro amor
que se malogra
será algún día fruto pujante,
sementera de huesos que fecunden
otra tierra distinta y necesaria.




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EPÍSTOLA A LOS EMERITENSES


Érase una demogracia que hasta la gracia perdió
en virtud de una morena presunción de la carne
adobada con el mosto de un espíritu podrido.
Usted puede remontarse a la pérdida del Marne
o a la perdida ocasión que anteayer se descubrió
y también puede jactarse con un punto desabrido
de valiente ciudadano, de caballero postor,
a sí mismo hecho a conciencia si su madre lo parió,
tamborilero del aire, violinista sin calzón
pero llega el rey de España, ameritando felón;
cualquier precaución es vana, la historia ya caducó
como caducan las prótesis, los yogures o el amor.
Érase una demorragia que sangró por lo real
en la imaginaria sala de la autonomía total
mas fueron cuatro gotitas, la puntita nada más,
queda mucho hielo aún bajo la línea del mar,
todo se va derritiendo bajo la esfera del sol,
emérito como él solo se apodera todo el oro,
tal el totalitarismo del honorable señor
que en otro predio cercano inventó un discurso nuevo,
trilero de la palabra mientras con la mano larga
se amillona, se empapela, se la pela, es la pela:
que diría Fú Manchú, unos agitan la biblia,
otros remueven a Mao, más allá se exhuma a Paco,
más acá se resucita el espíritu de Ermua,
al hilo del horizonte la plaga se va extendiendo
con un ejército blanco que afirma la negación:
en algún lugar distante se analiza la cuestión.
Una gran pera gigante, una pera conferencia,
de presidentes sedentes, de gobernantes mangantes,
llena de azúcar y agua, presta a explotar en la boca,
una pera convencida de que su credo ideológico
no será fagocitado, pervivirá entre las gentes.
Érase una demofagia que a sí misma se tragó
y se dio por bien cagada, y su mierda recogió
y después de todo esto ¿habrá referendum, no?
Emeritenses reunidos, juguemos a la política,
es de césares y brutos tomárselo personal,
Marco Aurelio yo te leo, y te doy mi corazón:
tuyo es, mío no.




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MANGLAR




Una especie de serenidad
con la que enfrentar al mundo
para oponerle el espejo
de una indolencia eterna
segando de raíz amorosamente
cualquier
certeza.



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ESCRIBO EL TEXTO ALARGADO PARA QUE SE LEA MEJOR EN LA VERSIÓN PARA MÓVILES, NO PORQUE SEA UN POEMA


A veces anoto pensamientos sueltos
en una libreta de bolsillo, parece que
agrupados no están tan desvalidos,
se ayudan entre ellos y así cuando
vuelvo a leerlos han adoptado una postura
común frente a la omnipotencia del escritor
que era yo.
No soy el mismo escritor de ayer,
es indisimulable, la realidad se resiste a...
ustedes ya me entienden, la fragilidad
de las palabras se burla de mí.
Ayer anoté lo siguiente:
"extraña labilidad en la copa del ciprés"
hoy, sin embargo, leo
"tus labios de ciprés beben de una copa extraña"
Ni siquiera puedo terminar el texto
dignamente porque ya no soy el escritor
que dos estrofas más arriba les dijo
"No soy el mismo escritor de ayer"
Es un alivio saber que mañana seré
un escritor distinto, impotente,
dominado por la ambigüedad y la indecisión.
Lo que no sé es qué voy a contar y eso
me genera una emoción indescriptible que...
(no es eso lo que me emociona en general)
describe solamente el tono de voz de la señora
del cuarto A: es indescriptible.
Bueno, no se desanime, terminó la sesión,
pon la mesa Mari.





miércoles, 23 de septiembre de 2020

PALÍNDROMO PREGUNTAS DE OFTALMÓLOGO



Oiga ¿le parece pecera, Pelagio?


*

PALÍNDROMO TRILERO DE LAS PALABRAS

 


Yo, dos: la flor a farol falso doy.


*

PALÍNDROMO CURSI



¿Amé o pené? pené poema.


*

PALÍNDROMO LE TIEMBLA LA NATA AL COMENSAL, ES BARATA




A tan ácido mamerto, trema módica nata.



*

PALÍNDROMO POEMA DEDICADO EN LENGUA MUERTA

 



Oíd arameo para Sara, poema radió.


*

PALÍNDROMO ANTIGUAS AFICIONES BURGUESAS




Sábado podabas.


*

PALÍNDROMO HOSTIAS POR SUBIR



Osan rapsodas y sados parnaso.


*

PALÍNDROMO EFECTO PLACEBO




Ranas las enojo, cedo de cojones al sanar.


*

PALÍNDROMO SÚBDITOS SERVILES




Oren, id a soberano; dona, rebosa dinero.


*

PALÍNDROMO SÚBDITO POBRE

 



Oro se traen emisarios: oirá, sí, menear tesoro.

*

PALÍNDROMO PREPARANDO LA REPÚBLICA EN LOS FOGONES



¡Apáñala! Cocí borbón, obró bicoca la ñapa.


*

PALÍNDROMO MUJER JORNALERA

 


A Soria se va, la jornada dan. Roja la ves, airosa.


*

martes, 11 de agosto de 2020

METAPOEMA





Hace poco más de dos días fueron
exhumados los huesos de Epifanio Blásquez
en Navalmoral de la Mata
provincia de Cáceres, fue fusilado
por un pelotón de falangistas
después de un juicio militar
la acusación era "por requisar ganado
y ser un marxista exaltado"
fue delatado por el dueño de la finca
en la que trabajaba
su mujer y sus hijos lo vieron pasar
detenido escondidos
se persona en la exhumación
Leonardo Blásquez de noventa años
de edad que cuenta que partió a Madrid
y trabajó durante muchos años de conductor de autobús
un día reconoció subiendo al autobús que conducía
a uno de los falangistas que fusiló
a su padre cuando él tenía seis años
era revisor de la compañía de autobuses
y se subió por la puerta de atrás.
Hasta aquí la descripción del asunto:
el poema que lo escriba otro.





HAMLET RESPONDE A GARCÍA CALVO según Fibonacci y Heidegger



Este cínico oficio de poeta

es una bicicleta con dos alas

por pedales y un serafín gordito

arriba rotando no sé qué circulo

y sin embargo:

la seducción de la línea recta

invita al filo de una guillotina de papel

con la que cortar imaginariamente

las cabezas de los papeles protagonistas.

Veníamos celebrando una fiesta equivocada

de la curva, y ahora enfrentamos

con una perspectiva de embudo

orientada en sentido recto

el crepúsculo de la civilización humana.

Cuidado de ir barriendo la visual

para tener una mínima idea del panorama.

La libertad de las palabras contra la traición

de la escritura, decía García Calvo,

y me quedo pensando que para lo traidor

tanto vale la pluma de la lengua

como una lengua desplumada.

En este ridículo oficio de poeta,

ciclista, guillotinero y aguafiestas, estoy:

para no ser sino tiempo.

Gracias a Fibonacci y Heidegger
podemos integrar la tradición oral
con este sucio ejercicio de traidores.








sábado, 11 de julio de 2020

APERTURA DEL MUNDO


Mis dedos hurgan en una ciénaga,
creo al tacto palpar la esfericidad
de unos ojos que hasta hace poco
miraban un ramo marchito de palabras.
Ojos llevados por la turbia circunvolución
del miedo, arrójate , cauto censor,
a los pies de una furcia humilde,
olvida para siempre la fría división
de los nombres, escupe todos los tópicos,
tu alma perdida no es sino la sombra
que persigue tus pasos.
El sol, esa negra górgona, supura sombras
nuevas para ti, pobre cabrón, miles de sonrosadas
vaginas afloran en silencio
no sé que dulces pétalos de sangre.
¿A quién quisiera yo enmudecer 
golpeándole en la boca con varas de nardo? 
- me pregunto, prosaico, mientras
paladeo la tristeza de un vino -
y una manguera me contesta
con un chorro agresivo de agua fresca:
se te acabaron las metáforas, niño tirano,
ahora son solo un puñado de avellanas
envasadas en un libro que a nadie interesa,
y aunque crujan, tacto libídine, aún, bajo el peso 
de unas manos auténticas, no las quiero 
ni me sirven para entender el mundo,
para abrazar un cuerpo amigo que brilla
tras su fragante oscuridad.
Ahora necesito calladamente alejarme
contra la soledad de tantos muros,
salir del laberinto del poema:
abrirme al mundo.




domingo, 24 de mayo de 2020

LA REBELIÓN DE LOS MEDIOS ES DIRECTAMENTE PROPORCIONAL A LA MEDIOCRIDAD DE LAS MASAS




La capacidad de persuasión de la palabra ha sido sustituida vilmente por una imagen superpuesta, denso velo de información escandalosa. Parece que el dato, lejos de ser lo que le correspondería, es decir, una herramienta para interpretar la realidad, convoca al posicionamiento inmediato en alguna de las abundantes trincheras ideológicas de todo signo que proliferan en este campo de batalla virtual que es la esfera de internautas. Algunos, llevados de una resolutiva verborrea, insultan a una parte anónima e inindentificable, que se calificaría a sí misma en el mismo momento en que tomara la palabra para rebatirlos. Así se van formando pequeños destacamentos de oradores, mosqueteros de la verdad, lanceros de la justicia y profetas de la moral. En este juego de estrategia ególatra y por demás superficial: todos somos vasallos de nuestra propia ignorancia.


PERFIL BAJO



Aquí uno que no traga con la épica
comienza a entender el soniquete
guasón
que acompaña a la selección natural.
Viejos temas de los cuarenta principales
para la cuarentena.
Aquí uno que ve pasar al australopiteco
tecnológico hacia su mayoría de edad.



QUIMERAS



Una mano invisible modela
piedras a imagen del sol
para que un hombre
certifique la sombra de Dios
y admita su condición de musgo
inteligente, adoración sin límites
que se postra vencida
ante el éxito de la naturaleza.
La basura habla.



UTOPÍA



Dos flores con la misma expectativa
son
como el olvido selectivo
una punción en el ojo del tiempo.
Una incertidumbre se derrama,
nervio o tallo
para tanta pregunta
que se responde sola.



sábado, 9 de mayo de 2020

A PROPÓSITO DE LA DECANTACIÓN DE LAS ARTES EN EL MOLDE DE LA IMAGINACIÓN



Me propuse escribir un poema
sin más objetivo ni pretendida esencia
sino la de escribir un maldito poema.
Bendiciones: en la segunda estrofa
el bolígrafo se ha vuelto una víbora
diminuta y se ha deslizado por la tabla
y una pata de madera vertiginosamente
hasta el suelo.


Pintura de August Macke



EXVOTO ~ poeminúsculo




El ojo
por el que ves
no es el mismo
con que miras.







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