DOCUMENTO EN BLANCO XLVII

                             En este modesto abismo de bolsillo
                             palpo un ojo de cristal
                             para el ciego que seré.

                             La muerte en la pupila te recuerdo,
                             fijada ya indeleble como una flor estulta.

                             El presente no existe, entelequia furiosa,
                             ebria de novedad.

Grabado de Francisco de Goya y Lucientes

PINTURA UT POIESIS

                Avenidas de viento en la ciudad de cristal, latigazos de neón
                en la retina, lúbrico azul de mar artificial, chancro de almas
                que al caminar respiran. la soledad, la idea, el Carnaval,
                la reflexión, el númen, Navidad.

                Así trufado de ser y nada, tiempo banal, muerto en la cima,
                avenidas de puños que se alzan para la libertad,
                avenidas de sol enjoyado y dispuesto para la bacanal,
                avenidas sin nombre para hombres sin dios,
                avenidas de viento donde muda la piel
                la víbora nerviosa de un pincel.

Collage de Robert Rozelrav

EXHUMACIÓN

                 Sacas tus demonios al sol y te preguntas
                 si tienta la sed a Dios, de eternidad cumplida,
                 y luego la reparte entre los hombres
                 como un pan de justicia, una sed furiosa
                 de aniquilarse en nombre de una idea,
                 en nombre de las puertas que abre el viento,
                 en nombre de las plagas que vendrán.

                 Estos eran tus demonios a la sombra,
                 todo aquello que escapa a tu albedrío
                 y termina por ahogarte ciñéndose a tu cuerpo
                 como una luz insomne que penetra en tu alma.

Grabado de Francisco de Goya

EVANGELIO APÓCRIFO

                                                                                       A Pilar Baena Salamanca

                        Qué astilla clavada en el paladar de la nube
                        Qué refugio palpan las manos del que duerme
                        Qué serena muerte espera al trepanador de sueños
                        Qué avidez en los párpados tensos del agua

                         Asíntota que posa un ave blanca y acaricia
                         El dígito fugaz en el ciego silencio de la noche
                         Lábil nervio de llanto atenazado

                         Qué camino se pierde al final de las palabras
                         Más allá de las turbias renuncias del miedo
                         Donde el sol apacenta su rebaño de estrellas
                         Y el olvido es la sombra de la muerte de Dios.

Fe personal, pintura de Manuel Marcos

POR CHAMBERÍ

Dulce tenacidad, amor, de manantial que huye,
libre pero leal al cauce por do fluye, eternidad
de lágrimas ardiente para la seca grama de mi pecho.

Dulce temor de niña que enloquece a la sagrada vista
de la tarde, con las palabras mudas confesando
la ternura silente de los besos.

Mira en mi corazón: un pájaro que acude presuroso
a la enramada fresca de tu alma para cantar al fuego
que te anima con la tierna avidez de las orquídeas.

Dulce tu amor me llaga, sobre la quemadura del insomnio
 y cauteriza al tiempo mi tristeza: en tus benditas manos
 encomiendo mi soledad perdida a la deriva.

DOCUMENTO EN BLANCO XLVI

                                      La plata en el fruto, impudicia verbal
                                      ensayando una manera de amar,
                                      con la pistola apunto tembloroso
                                      al margen detenido que en la sombra
                                      marca la ley magnánima del sol.

                                      No disparo. Removido por dentro
                                      de una especie de melancolía
                                      que arde lentamente en los cajones.

Dibujo de Manolo Marcos