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| Pintura: Albert Edelfelt |
Si voy solo, prefiero el transporte público. Lo endogámico del coche me repele. Así que estoy en una marquesina de autobús de un pueblo blanco cualquiera, de no importa que comunidad de destino, lengua, interés, autónoma o de vecinos...con una pose de adonis pasado de kilos (sin llegar al hooligan inglés o al portero de discoteca) esperando a que pase la guagua y me lleve al centrowifi, a la wikiplaza del pueblo: en la acera de enfrente, esa por donde pasan la personas de otro sexo, idioma, país, color de piel y equipo de fútbol; hay una cabina de teléfonos. En la publicidad aparece una chavala con toda la traza de tener pasta y disfrutar de esa felicidad que te permite operarte las mamellas para que parezcan cabezas de misil, con el detonador bien erguido apuntando hacia la franja de Gaza; así que no se ve nada de lo que pase dentro.
El caso es que han entrado ya dos personas distintas (podrían haber sido la misma dos veces distintas, ya saben; Heráclito) y ninguna de las dos ha salido de allí al cabo de un cuarto de hora. Para qué voy a coger el autobús, el misterio está aquí. Ahora mismo acaba de entrar una tercera persona y no se ha asustado porque haya dentro, ya, dos. Esta cabina parece que declina el verbo compuesto "poder ser", la posibilidad imposible de que todo pase, de que todo quepa.Desde que llegué a la marquesina he perdido tres autobuses, en el mundo se han multiplicado por millares los suicidios, los aumentos de sueldo, se ha inaugurado un océano de lágrimas con barcas unifamiliares en Disneyland París; mundo inmundo y verecundo, fascinante y lacerante a partes iguales, y tengo una inquietud nanotecnológica por lo que está pasando en esta cabina, que es un sumidero de universo, un agujero negro de vida. Me acerco lentamente a ella para abrir la puerta. Me despido aquí de ustedes, prefiero ahorrarles el desastre, pase lo que pase cuando abra la puerta de la cabina, ya estaré del otro lado. No pregunten por mí, y menos llamando a esta cabina, sólo serviría para aumentar aún más la confusión. Y disfruten del verano, es la época perfecta para el bello espejismo.
Procedente de una familia pequeño burguesa española cuyos miembros no rebasaban en ningún vaso el agua, pronto se dio cuenta que la profesión de mercachifle aplicada al ladrillo, le daría notoriedad social y pingües beneficios. En una universidad nortemaricona aprendió todos los sofismas necesarios para apoyar en sus discursos, la moral keynesiana del espíritu de sacrificio y el filantropismo de caipiriña. Limosnero del poder, un soterrado clamor general lo acusa de caradura, pero el se ríe poniendo cara de no haber roto un piso en su vida.
Amapolo se encuentra solo. Aunque sabe que está prohibido dirigirse a una amapola personalmente, alguna vez se permitió la licencia poética de obsequiar a una (a una cualquiera, a una amapola de nombre Anestesia) con este poema:
Pi
ró ma
na:
arde mi
Troya,
soy epidermis + alma.
La muchacha entendió que, el señor Guterres, le sugería una relación íntima con final apocalíptico. Pero, por desgracia, Anestesia no era bombera. Quiere decirse que la flor lo ha denunciado por acosador, y él, para eludir la acción de la justicia, se ha disfrazado de obrero de la construcción. Sin embargo si un perro ladra un -¡Guaupa!- a su dueña, no pasa nada, que para eso es una relación consentida. La señorita demostró escasa inteligencia, podría haberlo denunciado porque el poema era malo, para lo que las penas son mayores. Quería invitarla a una gintónica.
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| Dibujo de Daehyun Kim |
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| Colaje de Paco Marcos (blog aquí) |
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| Colaje de Bill Domonkos |
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| Fotografía: Bruce Davidson |
Ni rastro del cataclismo. Todo lo contrario, una extraña inmovilidad en los rostros. El estanquero no tenía tabaco, pero cómo es posible ¿problemas en el suministro? no lo sé, responde, no he llamado al proveedor; yo delego. Entonces ha corrido una cortina y el mostrador parecía el escenario de un viejo café cantante abandonado. Alarmado, he ido a algunos bares, las máquinas expendedoras están apagadas. He preguntado a los camareros: la misma cara en todos, este tipo de expresión sólo la había visto antes en las delegaciones de Hacienda; y la misma respuesta, ¿tabaco? ah, no, yo delego, pregunte en el Ministerio de Ocios Negociables. Y ya me he dado cuenta, esa extraña palabra, agarrada a la garganta, EGO, está en todas partes y en ninguna, como una araña, una viuda negra, ensartada elegantemente en el engranaje de sus telas, con ese hilo tenue y elástico del tiempo. Está en charnego, en pliego, en labriego, riego, lego, lóbrego...ando sin rumbo, se me ha acercado un niño y me ha preguntado, señor, se me ha embarcado la pelota en su tejado ¿podría devolvérmela?; me miraba con una cara tremendamente vivaz, parecía tocado por un ángel de simpatía. Le he respondido automáticamente, yo delego. Al volver a casa, me he mirado en el espejo y he visto a un hombre con cara de telón pesado, de lurdo escaparate sin promesas, abotagado y blanco como el estanquero, el camarero, el ministro, la cajera del super. Sólo se salva el niño de la pelota. Su pelota está en mi tejado, pero yo delego.
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| Colaje de Francisco Marcos |
