miércoles, 31 de octubre de 2012

Defensa (esdrújula) del ultraísmo.

Sea que, so capa de parecer pedante, el literato medio español no atina, sino en muy honrosas excepciones, a vertebrar enciclopédicamente sus saberes y añadirles el genio de su idiosincrasia nativa que, inutilizada a veces por un exceso de sentimentalismo formal, o una manca de chispa en el pedernal de la conciencia, termina por ajar sus comentarios; o por contra sea, que la ubérrima prole de ísmos en el arte contemporáneo, contra los que uno naturalmente adoptaría precauciones de ridícula autodefensa personal con golpes de kárate a terceros, le trae de la mano inesperadas oportunidades de librarse, que al cabo no hay alimento mejor para el espíritu, de la insana mediocridad que entretiene nuestras largas telas marineras: no seríamos tan aficionados a semejante verbena de anacrónicos farolillos, si no fuese porque el esperpento es forma de ser que, a manera de azogue invertido, nos devuelve a una España ulterior, cisterciense, fenicia, postmoderna y antigua. Razón de más para recrearla imaginando ultraísmos a la manera de Valle-Inclán, esa maravillosa cristalería cubista del ser que ofrece a la perplejidad de las miradas más conspícuas o estoicas, unos perfiles humanos amplificados por el altavoz del romanticismo ibérico,  siempre herido felizmente por la parodia, tocado por el ala rota del teatro y sus violines de sombra chinesca. Aquí se vive el teatro muy de cerca. Las pequeñas salas de cabaret, para mayor enfado de Vargas Llosa, cada vez son más familiares;  la perspectiva de alejamiento y la tenebra omnisciente que piden las luces de la bohemia quizá se pierde con la proximidad al milagro. El teatro regenera al hombre. Otro pecio ferlosiano para los arqueólogos submarinos de la red. 
El ultraísmo es una actitud que sirve para todo en la vida, si nos atenemos, gustosamente, a las reglas que Borges dictó para definirlo, a una secretaria rubia de la calle Corrientes:
1. Reducción de la lírica a sus elementos fundamentales: la metáfora.
2. Tachadura de las frases medianeras, los nexos, y los adjetivos inútiles. 
3. Abolición de los trebejos ornamentales, el confesionalismo, la circunstanciación, las prédicas y la nebulosidad rebuscada.  
4. Síntesis de dos o más imágenes en una, que ensancha de ese modo su sugerencia. 
5. Imágenes y metáforas chocantes, ilógicas, donde destacan el mundo del cine, del deporte, del adelanto técnico. Los motores suenan mejor que endecasílabos. 
          6. Tendencia a establecer una disposición tipográfica nueva
          de las palabras del poema.

          7. Neologismos, tecnicismos y palabras esdrújulas.

          8. Eliminación de la rima.

Busto de Don Ramón María, ultrafrío.

Parece ser un plato que se sirve frío. Comienza por una reducción de vino de ánfora metafórica.
Sigue con la deconstrucción de las espinas del lomo del bacalao, circunstancialmente confeso de predicador en la sagas germánicas. Prosigue con la no menos confusa profusión televisual de imágenes, llevada a la enésima potencia sugerente.
Adoba el cóctail (la tilde de la o no es en rigor un signo de puntuación, sino el palillo con aceituna del martini) con evocaciones apasionadas del mundo del motor, de un aristotelismo desprovisto de emoción alguna. Un punto, sobre el borde de la copa, de canela y angostura, o canestura y angonela, neológicas liberales de profesión, completará, al paladar, burgués como él solo, para creer que el menú rima sobre una tarde redonda de toros, o quién sabe que otra fantasía goyesca ad usum. En todo caso, la rima esta prohibida y el ripio condenado al ostracismo del vagón de tercera. Golpe de gracia a Gracián. Próximamente en sus pantuflas. En esta plaza fuerte de la esdrújula se admira con monóculo el pasado.
Vicente Huidobro rodeado de Marías de la Gran Manzana.

      Échale guindas al pavo by Imperio Argentina on Grooveshark

         

lunes, 29 de octubre de 2012

Ave fénix fumando en pipa


                                   La memoria es una madeja de lana húmeda
                                   que se mira narcisa en un estanque
                                  ¿de qué hilo pretérito
                                   tirarás ahora para probar suerte?

                                   Los cangilones de la noria están secos,
                                   antes pasaba por aquí un corazón acartonado
                                   con cara de paria en el destierro,
                                   hablas humo de sombras y el engaño
                                   se escabulle disuelto en las volutas.

                                   Dale fuego al cartón enamorado,
                                   de esas cenizas no saldrá un ave fénix.


domingo, 28 de octubre de 2012

El último palo de sombrajo por caer.

32. la sombra que reflejas en la pared hace mutis por el foro ya puedes mirarte en el espejo verás un junco mohoso que ha estado soportando trapos viejos bendecidos por la santa madre iglesia seguida de sus trece millones de enanos de todas las edades la tierna infancia tiembla en cambio la vejez severa imagina... recuerda que un mono orinó sobre la tumba de tu padre que era piadoso y no hay piedra que esconda tus secretos en la pila bautismal se sacrifica hoy a la señora inca con incrustaciones de nácar ella llora tu teléfono móvil pone el foco en la llaga

sábado, 27 de octubre de 2012

otium cum dignitate


                                   Aquí tienen mi rostro usado, se vende,
                                   su profesión de máscara deserta
                                   de la función teatral que mantenía
                                   con el tímido espejo, balbuciente tahúr,
                                   que me devuelve el cambio en calderilla.

                                   Copula con tus sombras, deseada luz,
                                   y rézale a tu dios envanecido,
                                   dile que aquí no podemos guardarte el alma
                                   hasta mañana.


A. Paul Weber


Letanía del sátiro alemán Till Eulenspiegel

                                       
                                         Quiero el grano separado de la paja
                                         no un sermón de monsergas,
                                         monasterio en la sombra del misterio,
                                         de palabras selladas con mortaja.

                                         No se me da un ardite de esta caja,
                                         como si quiere entrar el conde a saco,
                                         de las mismas miasmas del atraco
                                         se pudren las monedas en la faja.

                                         Y yo me llevo al canto lo ganado
                                         o tal vez lo perdido, lo ganado...



                                         09 Antonio de Cabezón - Diferencias sobre La Dama le demand by Entremeses del Siglo de Oro on Grooveshark

       

viernes, 26 de octubre de 2012

Trafalgar / de Allan Poet: hallado en un faro

Está negra la lluvia como un mirlo
que bajase de pronto hasta la vida cierta
la que se entrega como una puta quieta
a tus manipulaciones de náufrago.

Las violetas mordidas, los disparos,
las gaviotas avarientas
de las novedades que llegan a la costa.

Está negra la lluvia
está mirlo y violeta.

El salitre en los dientes
no me impide sonreír afable
ante la cara de la parca
con un ramo de flores en la mano.

El mirlo va por el aire
o la violeta en tus manos
se imagina que le muerden las olas, no lo sé...
Está negra la lluvia y el pan limpio.

Una urraca escribe con el pico
el testamento de los parias,
la tinta es tu sangre de mirlo.

El papel, un trozo de pan blanco.


Milonga del Ángel by Astor Piazzolla on Grooveshark


jueves, 25 de octubre de 2012

Sólo una cosa más...

Vinieron cogidas de la mano las desgracias, cantando un coro de voces blancas, me pusieron dos o tres desgracias debajo de la almohada: me quedé sin trabajo el mismo día que se paró para siempre el equipo informático portátil que me acompaña, haciendo las veces de persona suplente. Estos pequeños inconvenientes que se aproximan a mí ahora son dos números de la policía nacional, ya saben, ese cuerpo institucional de agentes musculados al servicio de la sevicia contenida del poder, representada en último término por un chupón de Kojac. El hecho de ser calvo me perjudica, me confunden con Michel Foucault o algún activista con las ideas claras; el caso es que yo soy sólo un escritor, un señor con una cierta tendencia a recomponerse el flequillo mientras se entera de absolutamente todo. Estoy rebuscando unos cartones, agente, para poder proseguir con mi carrera de literato, lo más en solitario posible; no tengo ordenador personal, me he visto obligado a mendigar un poco de tinta entre mis amigos. Ninguna excusa era buena. La libertad de expresión ya no incluye desde hace unos meses a los que no tenemos equipo informático y tal, los únicos cartones que están permitidos en la ciudad son los del bingo y muy extemporáneamente se utiliza el papel de fumar, y muchísimo menos para cogérsela: no obstante, fue descubierto hace unos días el Premio Nobel de literatura, Colombo, sosteniendo la pluma con papel de fumar mientras perpetraba otro de sus cuentos con suspense. A mí no me dejan escribir. Venga usted si es tan amable con nosotros a comisaría que le vamos a regalar un paquete entero de bolígrafos bic de punta fina; pero que sea la última vez que le vemos a medio caer en el contenedor de papel por unos cartones, es usted una persona de muchísima estima y la prensa está pendiente. Hoy ha tenido usted suerte de encontrarnos, somos admiradores suyos señor Colombo ¿nos firmaría estos ejemplares de La fugacidad fingida? Sólo una cosa más...¿aquél personaje calvo con la cabeza como un chupón era un filósofo francés? ¡Quién lo hubiera dicho, tiene usted un ingenio increible!

                                          Colombo by Serie TV on Grooveshark


Manual de historia comparada

                                                                                                          a Paco Marcos

Fotografía de Mike Blackburn CLICK
                             
                               El vino pálido y la desengañada cicuta
                               llevan un evangelio de alas frías a los labios
                               (tenían un color azafranado de óxido y latín)
                             
                               Perdimos la frescura de joven parra epicúrea,
                               la memoria romántica tirita en el garaje
                                                               junto al aceite del coche.

                               La cariátide se ahogó en el estanque
                               de la villa adriana. Nada tuvo que ver
                               Einstein;  estaba ocupado tocando el violín.



                              River Of Sorrow by Anthony And The Johnsons on Grooveshark




miércoles, 24 de octubre de 2012

ENANOTECNOLOGÍA: reflexión estoica


Dibujo de Adam Simpson.


Todo habla por mí. Con una elocuencia definitiva que le deja a uno sentado y pálido. Esta mañana, que se ha despertado al menos dos horas antes que yo, ya estaba todo organizado cuando he abierto los ojos. El café bullía con aromático apremio desde la cocina, del televisor llegaban las primeras frases de los expertos sabelotodo del desayuno, veladas por el bullicio del patio interior del bloque, donde los seres se agrupan en un termitero clase preferente que emite de continuo un ruido de fondo, enanotecnológico: como si la vida pareciese proceder de cacharritos con una cierta rutina de luces caleidoscópicas y alarmas de aviso, en vez de surgir de hombres, mujeres, niños y animales de compañía. De alguna forma cuya fórmula es secreta, domina la melodía china del microchip. Inútil advertir al vecindario que no se deje tomar por la ansiedad del trabajo, por ese espíritu de maquinaria perfecta tan de moda en nuestros días: hasta que no consideren que han generado la cantidad de julios necesarios para dejarse llevar por esa inercia el resto del día, continuarán su actividad en cadena hasta las tres de la tarde, parando para cargar combustible. Todo funciona sin mí.
Ya decía Séneca que, una vez que él la palmara, iríamos al desastre sin remedio. A todo esto el extemporáneo llanto de un niño me recuerda que las abuelitas japonesas aún viven asustadas por un pepinazo relleno de rico plutonio que vino a violar, al final de la segunda guerra mundial, la ceremonia del té en Nagasaki (no tuvieron tiempo ni de desayunar) y me levanto con una prisa inopinada a tenor de la tranquilidad reflexiva que me mantenía, dos horas y pico después del comienzo de la vida real, en la cama, soñando un poco con los ojos abiertos. Me miro al espejo del lavabo antes de lavarme la cara y veo que mis circuitos de enano doméstico están en perfecto estado. Intentaré escabullirme del trabajo.


martes, 23 de octubre de 2012

LA PULGA A CAÑONAZOS: la transisión democráticas.

  • En el plenilunio del siglo vente, con los albores de la industrialisasión liberales, como se demuestra por la esistencia de la lavadoras, Españia salió de un largo periodo doscuriá solo comparable a la autarquía tan grande que ni una ni libre puesto que se previlegió al norte en espesial a las cuencas de birbao y los testiles de la ópera catalana. Hubo de esperar el resto de la península a la llegada del pantalón de pana de campana y los cuello del jaramas, la primera comunión se generalisó para todo el tierritorio nasionales esepto para los rojos que aún esistían grasia a la tersera internasioná división obrera.
  • Entonse como desíamo al prinsipio en pleno plenilunio llegó la democrasias y fue la roptura con los fantasma del pasado representados por la distadura, aunque losanalista disen que la herida de la roptura nosta ni mucho meno serrada en falso sino que se trata de que se ha infestao de nuevo por culpa de corrusión políticas y la conflistividá sosiá y el amatoma que deja la porras en el cuerpo estudiantil; pero esto último es veninno al futuro casi, y estamos hablando como ustedes saben mejón que uno, de la transisión democráticas: ese momento durse en que los distintos pluebo de Españia, convergieron por primera ves alegremente en pá y concordias, aunque reconosiendo sus mutuas deferensias regionales, alguna en particular incluso una singulariá histérica proveniente del aserbo de la tradisión orá que dió la tenga en su gloria. 
  • Es conveniente no llamarse a engañio con el poblema de la identidades, poque siempre se ha lavado la ropa de coló sin poblema ninguno pero esto tiene su espina. Me retiro a jasé ejersisio de bisicleta ante que llegue el rescate total pa ná. 




 Circus on Parade by Dave Brubeck on Grooveshark

LA VÍSCERA CORDIAL

                                     
                                        Si digo corazón me arde la boca
                                        a rubor de manzanas o de luna,
                                        en astillas de silencio indeciso
                                        por el viento nocturno de la calle
                                        corren, hunden sus luces muertas
                                        en la patria sin nombre de tu cuerpo
                                        con el cuchillo lento de los besos.

                                        Si digo corazón digo martillo
                                        sobre el yunque del pulmón izquierdo,
                                        enajenado ritmo, furor quieto
                                        y se me quema el árbol de los huesos:
                                        una órbita de sangre que te empuja
                                        a mis brazos de junco, alas rotas,
                                        y tus estrellas van cayendo al suelo.



Dibujo de Al Juarismi

                                          I Remember You by Lee Konitz on Grooveshark

                                          Skylark by Lee Konitz on Grooveshark

lunes, 22 de octubre de 2012

Ganarás el sudor con el pan de tu frente

Una de las maneras de analizar la calidad de vida es tomar muestras de gente. Un charco de lluvia reciente puede servir; allí van a caer los suspiros de humo y el sudor humano, el humo de llanto condensado que asciende hasta las nubes. Cuando ya no soportan el peso de la desesperación, estas variables caen mezcladas con la lluvia. Se pueden observar, en cata muy reciente, restos de pena ósea, o sea, la cristalización de micropartículas de ilusión mezcladas con monóxido de carbono, tienen forma de árbol sin hojas y se originan con la combustión de la melancolía. Para medir estos indicadores de la calidad de vida, el señor O. Goodman ha ideado un método que utiliza funciones matemáticas de evaluación de intangibles. El método consiste en describir la variable intangible por un conjunto de 50 pares de cualidades opuestas del tipo: bueno - malo, austero - vacío, frío - caliente, etc. Se ha llegado a la conclusión de que la variedad es el componente principal de la calidad de vida, es decir, que es muy conveniente destaparse un poco en la cama, quedarse siempre con un poco de hambre, no ducharse todos los días (podría resentirse la capa básica de pesimismo que recubre la piel) y reírse sin motivo al menos una vez al mes (hacerlo una vez al día sería un suicidio inducido). Se han descubierto en las muestras de restos humanos de los charcos, algunas gotas insignificantes de vino y unas raras pestañas que parecen proceder de esclavos mesopotámicos. El resultado completo del estudio está aún bajo secreto de estado, ya que, si se descubre que el trabajo no es una panacea universal, como se ha venido creyendo hasta ahora, o, lo que es aún peor, que el agua de charco no tiene memoria; la gente no se levantará por las mañanas. Esto tendría un efecto muy beneficioso para la humanidad y a partir de ese momento, las personas se ganarían el sudor con el pan de su frente. 

                                           La Feria Rosa Del Mundo by Michael Praetorius on Grooveshark

DONAIRE XX



La idiosincrasia es una enfermedad sin especialista.
                                                                            R.Gomez de la Serna                                     


domingo, 21 de octubre de 2012

Buenos tiempos para la prosa

Iba a llover. Decía el instituto de metomentodología que caería una precipitación local de adjetivos, algo así como 63 litros por metro cuadrado de adjetivos en una hora. En ocasiones así, salgo con el paraguas, lo abro y lo pongo al revés. Tengo en casa un bote grande de pepinillos con unos cuantos sustantivos tristes que, en esencia, se aburren. El sustantivo, a partir de los primeros ocho o nueve minutos de reclusión, se cree que está jubilado si no le colocan un adjetivo al lado, así que, esperaba uno como agua de mayo esta lluvia de octubre repleta de coloristas palabras que denotaran la infinita expresión del universo, para darle un poco de vida a estos sujetos sin predicado que me observan desde el fondo del bote de pepinillos con una cara en esencia un poco inflamada por una larga noche en blanco. Pero en lugar de llover luce un cielo despejado, luce un azul muy social, diríamos; la calle está animándose por momentos y uno está aquí en medio con el paraguas abierto, al revés, cogido por la punta y mirando unos borrones de nubes, unos adjetivos deshilachados. Y, claro, el que tiene cara de sustantivo, ahora, soy yo. Ya me ha dicho la policía urbana que circule. La gente se queda absorta, creo que piensan que me he vuelto loco: la verdad de la buena es que en un día como hoy los adjetivos sobran, básicamente da gusto pasear por la ciudad con un paraguas abierto al revés contemplando el cielo como a si a uno le faltara algo. La metomentodología no es una ciencia exacta, señores.

                                       Rabo De Nube by Silvio Rodríguez on Grooveshark



sábado, 20 de octubre de 2012

Julio Antónimo y Sinónima Delicius: dúo dinámico.


Julio, te falta espontaneidad, hombre, no sirves para la poesía, ya te lo dijo el amigo Paco Llorens el otro día; para que un poema se manifieste milagrosamente es indispensable lo contrario de la indispensabilidad; ese arbitrio del ambiente y el talento que le abre a uno los ojos en ese preciso instante, ese minuto que le elige a uno, el mismo en que tu te distraes maquinando en la combustión permanente de la memoria alguna de tus hilarantes quimeras...


Oye, perdona maja, no me calientes la cabeza tampoco, con esta descollante retahila me dejas exánime, fiambre, cadáver, la poesía también es una veta de prosa hallada en la mina palpitante de la imaginación, gregaria de tus prominentes labios carnosos, Sinónima, y de tantas otras cosas que en silencio manifiestan su locuaz existencia...y, por cierto, a propósito de la indispensable relojería de la memoria ¿no era hoy que íbamos al Supermecano a comprar los recambios de nuestro contenedor de materia onírica?


¿Materia onírica? pero vamos a ver, Julio Antónimo, así es imposible que el lirismo poético, su diamante traslúcido,  te sea propicio: ¿cómo vas a almacenar la materia onírica en un contenedor? El componente esencial de los sueños hay que dejarlo amablemente que vuele por el azul social del cielo, que se amalgame con la nube o la luciérnaga, no seas roñoso.


No es tacañería, mujer, a mi lo que me gusta es palpar en el légamo, no te imaginas la de objetos interesantes que se encuentran: maniquíes, serpientes mortíferas con una labia...y hasta un mahometano de juguete que se le gastaron las pilas yendo a la Meca y se quedó a medio camino y si lo tumbas boca arriba cierra los ojillos y llora en qatarí...

Venga va, en el jardín del parnaso proyectan hoy la vivisección de un juglar barbilampiño, este chico, cómo se llamaba...


                                        ¿ El premio Adoráis del año pasado?

   ¡El mismo, Luis Abriles!






      A ver si se me pega algo, Sinónima, su poesía es entrañable y poderosa.



No te hagas ilusiones, Julio, el destino es lento y duro como una tortuga y estira el cuello de una manera que no podrías soportar sin abrazarte a mí. Bájate la basura, escritorazo, qué eres un escritorazo, y además guapo.
                                                               Y tu eres una Delicius de armas tomar.

viernes, 19 de octubre de 2012

OTRO CRIMEN PASIONAL / cuento de Fernando Quiñones

 The Shadow of Your Smile by Dexter Gordon on Grooveshark
  EN FEBRERO DE 1964 y en una cafetería céntrica de P., Alemania (plaza famosa por su secular producción de compositores románticos, niebla, piezas de arte religioso y piezas de materiales de guerra), un obrero de la provincia de Jaén, de veintidós años, y una estudiante de Ciencias Biológicas, nativa y de diecinueve, se conocieron por una de tantas casualidades.
    El muchacho sorbía su café de un modo elemental y ruidoso; desde la mesa inmediata, ella, muy hermosa, tuvo por fin que mirar y sintió como un latigazo interior, por otra parte nada nuevo, que la conmovía de pies a cabeza. Entonces, el chico, un animal moreno de grandes ojos, reparó en esa atención y remitió a la desconocida un guiño, al que ella respondió moviendo en el aire una lenta mano expresiva.
   Siniestramente, como se verá, tan breves manifestaciones no acabaron ahí: todo eso sucedía a las ocho de la mañana; a las veinte treinta, el irredento social del Sur y la bárbara de las brumas estaban más que distraídos en un departamento de la Schumannstrasse, prontamente cedido para el caso por dos amigas de la afectada.
    Estos encuentros cubrieron tres, cuatro impetuosos meses. Sin saberlo, cada mitad de la asociación procuraba en la otra lo que no hallaba en sí misma, sentimiento común y nada vengativo. El chico buscaba en ella el refinamiento de maneras, la desenvoltura, la tersura -algo aséptica- de su cuerpo y su ambiente. Ella en él, el impulso rudimentario y bisóntico, la pasión, el imperio de aquellas manos alegremente salvajes y oscuras, dominadoras. Sin embargo, para ella el amor era una cosa importante pero habitual, y para él una novedad solemne, cegadora y definitiva, algo muy lejos y para muy lejos, vagamente relacionado con la madre y los abuelos y la remota casa junto al olivar, bajo el azul imperturbable.
    Según los siempre estimados informes del experto en almas O.Schlesswig-Dalida, en esa diferencia de conceptos está la clave de cuanto ocurrió. Los jueces, forzados a la necesidad de resolver, no dejaron de tener en cuenta las delicadas razones de Schlesswig-Dalida, pero concluyeron adjudicándolo todo a un clásico ejemplo de trastorno mental, de índole pasional y transitoria.
    No nos anticipemos, sin embargo, a la primorosa realidad de los hechos, que hallan continuación en el súbito, vertiginoso cansancio de la chica. Reducidos ya a plana costumbre los alicientes amatorios del andaluz, el muchacho comienza a resultarle demasiado incómodo, sobre todo fuera de horas. Nada sabía ni pensaba en nada; ignoraba con intachable imparcialidad, a Goethe, al PC, a Beethoven, a Hitler, a Uwe Seeler, a Bertolt Brecht o a Joan Baez; sólo manejaba setenta u ochenta palabras alemanas y ésas a la buena de Dios, vinieran o no al caso excepto "guten Abend" y "auf wiedersehen bis Morgen"; impresentable en los círculos estudiantiles de la muchacha (quien lo exhibió al principio en ellos con cierto aunque no excesivo orgullo, como si se tratara de un jaguar amigo o de una planta bella y peligrosa), ningún otro divertimiento podía él ofrecerle sobre los que ya le había deparado.
    Una tarde, pues, resolvió eliminarlo de sus días. Se dedicó a explicarle, por palabras y señas, que todo había concluido, aunque podían quedar como buenos amigos. Lo despidió con cachetadita cariñosa y hasta le gustó el imprevisto adiós del chico, que se fue con un irritado portazo pero entre carcajadas.
    Al día siguiente, lunes, él la esperaba como y donde siempre. Ella lo recibió con una amable y fastidiada cortesía distanciadora, y al dejarlo estaba segura de que, por fin, se había hecho entender, de que ya no habría más problemas y de que tampoco hubiera sido correcto no despedirse con un homenaje final, congruente con el rico pasado.
    Pero el martes tuvo que insistirle en la conveniencia de no seguir viéndose (ah libido, feelings, Gefuhle, Eurípides, Arthur Miller, Henry Miller, cuánta, cuánta razón), y además le había sido presentado alguien ideal, un ingeniero maduro, casado, dotadísimo y medio francés, estupendamente nuevo para ella. Ahora un tanto extrañada, oyó con impaciente distracción las identificables protestas de "¡imposible, imposible!" por parte del íbero (quien, como todos hemos entendido ya, se había enamorado más bien para siempre).
   El miércoles, fiesta, desesperada de tanta terquedad y cerca del mediodía, tuvo el desacierto de acertar a convencerlo de que todo había terminado seriamente y ni vio los tres limpios viajes de la navaja cabritera con que él la echó por tierra casi a las puertas de  su misma casa.
  Tres meses después, unas quinientas enamoradas de catorce a sesenta y cinco años, todas en posesión de notables existencias de instinto, melancolía, adrenalina, tedio, devoción por el acusado y envidia de la fallecida, tuvieron que ser desalojadas de la sala pública en la que, por fin, pudo celebrarse el juicio contra el muchacho del amor a la antigua.


de Sexteto de amor ibérico (1972)

jueves, 18 de octubre de 2012

EL BUENDESARROLLISMO

Trampa para ratas meridionales.

    Me presento. Soy una rata meridional, me gusta John Lennon, el queso y los diálogos de Platón; en ellos me pierdo a plena luz del día sin temor a las trampas del rostro pálido. Mientras los esclavos trabajan yo discuto con mis compañeros de todo lo divino y lo humano. De verdad que da pena verlos afanarse toda la vida trabajando doce horas, llevando un tren de vida ridículo: cambian de electrodomésticos cada tres años, incluso cuando descansan lejos de sus lugares de trabajo no piensan en otra cosa que en la transmutación exponencial de la materia o en chismes de peluquería. Nosotras, las ratas meridionales, estamos acostumbradas a la vida contemplativa, empleamos como mucho un par de horas al día en escudriñar algunos alimentos por las alcantarillas, disponemos de un sistema de grititos muy eficaces, que amplificados por el órgano de tubos de la cloaca máxima, nos mantiene informados de la buena vida: en resumen, la riqueza nos importa una mierda. Ayer por la tarde encontré antes de salir a tomar el fresco, unas páginas de nuestro luminoso líder, Platón; dice que un hombre pobre es el que tiene muchas necesidades, y un hombre rico el que tiene pocas. Nosotras con un montoncito de basura al día estamos conformes; este expansionismo de las necesidades os ha llevado al desastre y a la barbarie. Un verdadero cow-boy nunca tiene suficiente, ahí lo tienen metido en el laberinto de un supermercado; hasta que consigue encontrar la salida, ha llenado el carro hasta los dientes. No tenéis calidad de vida, estáis dedicados a la producción de una ingente cantidad de cosas que no sirven para nada, habéis convertido la basura en el fin primordial de vuestras vidas, no tenéis medida, y luego, encima, somos nosotras las guarras. A nosotras nos basta con un puñado pequeño de basura. Al menos podríais repartiros los beneficios y el trabajo, hay muchos rostros pálidos que se acercan a pedirnos un mendrugo de pan ¡vikingos!

                                    

miércoles, 17 de octubre de 2012

PALOS DE SOMBRAJO (contados)

28. la administración general de muerte fundada por amenofis cuarto el faraón de los pies calientes emite certificados de obsolescencia programada el novio de tu hermana ha recibido el suyo a la hora del desayuno el novio de tu hermana tiene las horas contadas será ejecutado por un pelotón de enanos suprasensibles según el estricto reglamento piramidal y burocrático cuyo riguroso cumplimiento no admite dudas ora pro nobis un seminarista gran masturbador dará la orden amenofis cuarto el faraón de los pies calientes no puede permitir que el novio de tu hermana siga desafiando la maquinaria del sueño perfecto con sus ventosidades malolientes provocadas por la ingesta de papel de periódico el pelotón de enanos suprasensibles dispara semillas de azofaifo directamente al corazón será enterrado en una fosa común y cubierto de alquitrán la administración general de muerte no debe permitir tales desmanes 
29. la doncella esquiva de fina cintura de avispa se retuerce de placer expele por la vagina agua de virgen extra cuando el pelotón de enanos suprasensibles fusila sin contemplaciones el agua de virgen extra tiene propiedades expectorantes y emolientes cura de la faringitis operística el novio de tu hermana lo sabe y llora en silencio porque es discreto
30. el matrimonio es una institución nociva para la mujer las rameras de babilonia garantizan la ambigüedad sexual de la especie sin la cual el estado crece exponencialmente = cáncer demográfico a la potencia 5 el fervor del coito anal  relaja las aletas de la nariz de la mujer y la conduce a un estado de somnolencia inducida es beneficioso introducir estrellas en el ano de la esposa en estado así los hijos tienen una mirada conductista y la psicología de las masas se guía según la ley cósmica: une los puntos de orión el firmamento es una actividad extraescolar para ciegos
31. el sudor del hijo prófugo clavinovo cholito no pronuncies nunca en público su apellido está compuesto de ácido urico (0'41 mg)  almizcle de cierva herida (3'1 mg) y sal negra en estado gaseoso (6 mg) fue engendrado en la postura del emigrante su madre sufrió dolores de parto partenogenético evacuó involuntariamente treinta y dos kilos de suave excremento transparente muy apreciado por la industria cosmética el sudor del hijo prófugo clavinovo cholito no pronuncies nunca en público su apellido está prohibido por ley provoca el orgasmo nasal de las rameras de babilonia a tu padre que era piadoso le gustaba que le acariciaran la espalda con el espolón calcáreo




martes, 16 de octubre de 2012

in ictu oculi

                                              
                                          De los ojos del cuerdo
                                          espejismos del verbo
                                          un negro mirlo hueco
                                          una flor de impudicia...
                                              
                                                                                              vuelan.
                                          De los ojos del loco
                                          en la sed de lo eterno
                                          un brillo de navaja
                                          un caos de luciérnagas...
                                                                                                viven.
                               
                                          Todo al trasluz y turbio como el agua.


           para Antero y Somos lo que semos de visita voluntaria CLICK

           Pintura de Juan de Valdés Leal

lunes, 15 de octubre de 2012

PALOS DE SOMBRAJO (haciendo cola)

24. el usurero de los ojos verdes se frota las manos como las moscas de la miel cuando ve la oportunidad de abrir el grifo del dinero su tendencia es similar al babeo indeterminado de la vaca de babiera un hilo místico un goteo continuo un girar la mirada glauca hacia la epilepsia mientras el mono se orina en la tumba de tu padre que era piadoso y copulaba con las rameras de babilonia la doncella de cintura de avispa le enseñó la felacio ahora se autofela él solo sus billetes huelen a madera podrida niégate a la miel del dinero el usurero de los ojos empantanados se cambia el corazón cada cinco meses por uno más barato que funciona con sangre de puerco ahorrador
25. jacinto el alcabalero que ensaya sonrisas frente al espejo del cuarto de baño recauda óbolos con un muñón mojado en leche de burra lo leyó en un libro de princeps militón de fenicia página 13 tiene debilidad por las niñas de cáscara amarga porque rompen a hervir antes y aroman la cama con pétalos de la flor del higo chumbo las niñas de cáscara amarga calzan zapatos de tacón de punta fina jacinto el alcabalero apareció muerto con un tacón clavado en la nuca fue rápido le salían gotas de esperma rosado por la nariz mea culpa salus infirmorum 
26. en el cantar de los cantares no se habla de kafka ni de la sopa de sapo en el cantar de los cantares sólo se habla de santos que tragan verdina y orín de monja se habla de las parejas casaderas jóvenes que se sacan los ojos para extraer el líquido amartelado de la córnea donde reside el cariño para beberlo en un chupito eterno de bondad entrega negación sacrificio en el cantar de los cantares kafka no aparece ni su cuerpo en forma de cucaracha  el vino se multiplica en las bodas y los comensales lamen excrementos de ángel todo el mundo sonríe congelado marisco de sanlucar sorbete de sesos de poeta loco
27. al hijo prófugo se le ablanda la glotis delante del puré de lentejas que le hace su madre home sweet home los años pasan pero su madre sigue igual toma baños de luna llena y reza desnuda todos los once de noviembre por el alma de los ingleses muertos en la gran guerra cuyos dientes aún aparecen entre el fango de las ardenas la raza de albión es valiente y a veces sólo a veces despelleja hombres no cristianos en galas benéficas es por una buena razón
La Naturaleza forjando una criatura. Guillaume de Lorris y Jean de Meun, Roman de la Rose.
Brujas, 1490-1500.

sábado, 13 de octubre de 2012

Notas sueltas al piano

                                                                                        a Sergio del Palacio
Fotografía de Chema Madoz

                                      Un piano, mirado fríamente,
                                      es un armario viejo sin palabras.
                                      Su corazón de arpa te interroga
                                      en silencio, demanda que te acerques,

                                      que le pulses la tecla del hastío,
                                      el sistema nervioso psicofrágil;
                                      no te importe chopin ni si eres hábil,
                                      enreda en él la araña de tu mano

                                      y te responderá con unas notas
                                      sutiles como pompas de jabón
                                      que invisibles gravitan en la sala.
                                   
                                      Volverás a observarlo antes de irte:
                                      en su ataúd reposa un muerto vivo,
                                      hipersensible aunque parezca inerme.

                                     Caravan by Michel Petrucciani on Grooveshark
                                     Texte by Pierre Boulez on Grooveshark

                                   
                                                  

PALOS DE SOMBRAJO (catalogados)

19. te has percatado de tu condición finita tu cuerpo es un mueble melancólico niégate a lágrimas de vibráfono en general sólo son un disimulo para conseguir la rendición del intelecto en el matadero municipal se trabaja con seriedad el corazón del buey es extraído con absoluta falta de sentimientos y luego se pasa la manguera pero tus hijos no lo saben escríbelo en las paredes de sus dormitorios justo al lado del oso de peluche justo al lado 
20. la serpiente de cascabel se desprende de su maraca si se siente en peligro después de agitarla la abandona si percibe que va a morir huye se esconde debajo de una piedra como hizo tu abuelito cuando se declaró la guerra civil en cada casa había una columna dórica ahora sólo quedan escombros y una maraca abandonada 
21. en el seminario episcopal hay una caterva de espermatófagos cobardes gente de voz satinada que hicieron atractiva la maldad con sus lenguas de terciopelo inmaculadas sus vientres inflados padecen pneumatosis siempre están hablando de caridad con el menesteroso pero cuando se cruzan con el mendigo de la tibia rota y astillada al asqueroso perroflauta cuando se cruzan con él le parten la otra pierna y suena a coco tropical roto 
22. el comité inglés encargado de la memoria histórica tiene un archivo muy riguroso verdaderamente muy cuidado todas las lápidas de los soldados caídos en la gran guerra son retalladas y pulidas con esmero sus familiares nunca pasan por allí están enterrados en los bosques fríos la tierra de nadie de la meseta septentrional francesa el aliento de las lombrices se congela con el rocío de la mañana el mármol de esas lápidas es de carrara y está excepcionalmente bien cuidado para que tus hijos no se olviden que la estirpe de albión es valiente y sacrificada que van a la muerte por inercia sin importarle sus huérfanos ni sus viudas tu abuelito se escondió debajo de una piedra como una vulgar alimaña 
23. todos los recuerdos de la primera gran guerra están custodiados por la lombriz de tierra en el fango helado de las ardenas alguien tiene que hacer ese trabajo el novio de tu hermana lo sabe bien pero calla por prudencia

 

viernes, 12 de octubre de 2012

PALOS DE SOMBRAJO (ordenados)

18. en general se prefiere el serial doméstico pero fue un once de noviembre de 1918 a las once de la mañana se firmó el armisticio el final de la gran guerra mundial morían como ratas ingleses un millón en los bosques fríos de francia donde la niebla hiela el aliento de las lombrices se prefiere el serial doméstico con besos bobos un minuto antes del alto el fuego el general percy estaba obstinado en llegar hasta berlín a las once de la mañana del día siguiente como pedro por su casa hubieran entrado se hacía efectivo el alto el fuego aún hoy surgen del barro los tenedores balas un saxofón barítono polainas trozos de metralla a cien kilómetros por hora te dejaban sin cara ya estaba firmado siéntate günter eres de origen alemán el mensaje que llevas dice que a las once de la mañana del once de noviembre de 1918 todo habrá terminado para tí terminará un minuto antes recuerda que los bucles dorados de tu hija te desplomas el francotirador alemán no te esperaba por aquí en general se prefiere el serial doméstico pero algunos siguieron disparando hasta después de las once de la mañana del último día de la gran guerra la primera guerra mundial el leviatán decimonónico cerrado en falso porque los relojes oxidados en la húmeda trinchera atrasaban y la gloria es más importante que todo morían como ratas tumefactas los francotiradores alemanes no se movieron de su sitio sus relojes de piel de madre se atrasaron unos minutos más y el general percy era de la quinta del sordo quería un rendición incondicional nunca pidió perdón a quién james cornelius tenía cinco tiernos años nunca conoció a su padre que era fiel a la patria como un queso de gruyere se lanzó a entregar aquel correo pero todo el mundo sabía que la guerra había terminado toda europa era un escombro y tu también a quien le importan tus condiciones el papel se firmó en un vagón de tren que olía a naftalina y tabaco de la guayana ferdinand foch se mantuvo muy firme ese mismo día murió su hijo en combate las condiciones del armisticio fueron duras muy duras el mariscal ferdinand foch estuvo muy frío con la delegación aria en general se prefiere el amor en los tiempos de la belle époque y toda esa nostalgia de pacotilla aún brotan cananas con balas espitas de mortero las mandíbulas y los dientes de oro son pasto de la lombriz de fango al odio no se le puede poner hora todo el mundo se acuerda de los héroes pero después de las once de la mañana del once del once de 1918 murieron muchos más postrados en una cama sin boca ni nariz con la cara castrense castrada por un resto de metralla a cien kilómetros por hora dónde vas günter no merece la pena qué ironía quítate el casco y reza por el alma de tus compañeros luego te lavarás el cuerpo de los excrementos que has ido soltando stenay fue la última población que se tomó pero en parís y nueva york ya llevaban un día celebrando el final de la primera gran guerra estaban borrachos de alegría en los bosques fríos de las ardenas los relojes atrasan un poco es por la humedad que está llena de mónadas

La hispanidad: canción indígena

                                             
                                                 Donde te falte un diente
                                                 ahí, en esa oscuridad
                                                 ahí está la hispanidad.

                                                 Cuando te duela el alma
                                                 entonces, en esa brevedad
                                                 ahí está la hispanidad.

                                                 Porque el cáncer te roa
                                                 esa es la única verdad
                                                 ahí está la hispanidad.

                                                 Como sea que nunca
                                                 a tu gusto esté España
                                                 y prefieres cortarte
                                                 la parte que te espanta,
                                                 ahí en el muñón sangrante
                                                 ahí está la hispanidad.

                                                 En la tierra te esperan
                                                 tus muertos desnudos
                                                 que no saben de historia
                                                 que sonríen con los ojos abiertos
                                                 que tienen la boca llena de cieno
                                                 que decoran de huesos tu semblante de loca
                                                 que callaron en vida y ahora gritan sin descanso
                                                 que cada vez imprimen más tragedia a su llanto...

                                                 En la tierra te esperan
                                                 tus muertos desnudos
                                                 y de pie bien vestidos
                                                 con corbata y chaqueta
                                                 se bajan la bragueta tus vivos
                                                 para joderte bien muy bien
                                                 por todos los costados
                                                 con todos los sentidos
                                                 por todas tus naciones.

                                                 Qué te jodan España,
                                                 te lo habrás merecido.
No tienen asiento. Capricho de Goya.
                                        Un español habla de su tierra - Luis Cernuda by Paco Ibañez on Grooveshark




jueves, 11 de octubre de 2012

PALOS DE SOMBRAJO (en fila india)

14.  la sombra que reflejas en la pared levanta una copa de vino y brinda en tu honor de un largo trago venenoso te desea lo peor la sombra hace todo a tus espaldas por eso es tuya y no de un mendigo con la tibia rota y astillada
15.  es frecuente entre los jóvenes sordos italianos que visitan toledo confundir la judería con el vientre de sus madres el frescor de sus calles el olor a sangre de converso y heces de inquisidor los aturde los jóvenes sordos italianos que visitan toledo mueren con facilidad a causa del resplandor metálico de las nubes en tardes como aquella como esta como nunca es por el vientre de sus madres de pareja frescura a las calles de la judería y porque fueron concebidos sin placer la estirpe de miguel ángel obró el milagro renacentista del autismo en la contemplación estética el semen de los jóvenes sordos italianos es muy apreciado en cosmética regenera los labios superiores de la vagina y recupera su elasticidad 
16.  el bufón emplumado no se cansa de admirar las distintas formas de muerte que son infinitas una tras otra va viendo desfilar las horas de la muerte en la palma de sus manos y sonríe con sus dientes cariados las palmas de sus manos resplandecen como el ámbar la infinita variedad de muertes le parecen divertidas una azafata de vuelo le masturba le engrasa la verga con aceite de hígado de gato cuando tu padre que era piadoso yacía con rameras de babilonia también utilizaban este aceite porque dota al miembro viril de una dureza extraordinaria
17.  el camino entre el cielo de las flores y la tierra de las aves es cada vez más corto está vadeado de ortigas y mamíferos generalmente bípedos implumes aunque no necesariamente inermes se pudren y aroman el paseo con un delicado olor a niño muerto no conduce a ninguna parte por eso es imposible salir sin cambio una vez que se entra el novio de tu hermana estuvo recogiendo uñas de querubín volvió con el color de los ojos trocado pero tu hermana nunca te cuenta nada no desesperes reza por ella planta un árbol y lleva a tu perro para que vierta su orín negro sobre el tronco y así tu hermana te hará confidencias que van en contra de la regla de san sunovio

PARAFERNALIA DE MENTIRAS PIADOSAS ORÁCULO DE MEDIAS VERDADES

         
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