FLOR CRISTIANA

                                                                           "Los dioses son dioses
                                                                            porque no se piensan."

                                                                                      Ricardo Reis




                                 El alba ilumina los objetos, las almas
                                 destazadas en el abismo,
                                 poco a poco, casi con desprecio
                                 amanece, qué fragante
                                 el crótalo limpio de la luz.

                                 Flores cristianas en la maceta tiemblan
                                 con el viento de marzo, venéreo desdén
                                 los amantes se van a su destino y olvidan
                                 cuánta sencillez se pierde por los caminos.

                                 Herrumbre de no ser siendo, levemente
                                 suturada por la caricia de qué mano,
                                 elevando el gerundio a condición de hombre,
                                 condicionales fríos, infinitivos muertos,
                                 pero la primavera asoma entre la nieve
                                 con un fervor callado, rebosa los veneros
                                 la trasparencia fiel del agua nueva.

                                 Lejos del mundo avanza
                                 la savia incombustible de lo eterno
                                 hacia la copa de tu árbol, y piensas
                                 si no es verdad que la vida pasa
                                 ajena a todo cuanto te preocupa.

                                 Mira la flor cristiana, tintada con la sangre
                                 que mansamente brota de mi boca, mira
                                 su faz ardiente frente a la miseria y el odio,
                                 la caridad silenciosa de su dolor vegetal
                                 transido hacia un imposible, con una pena
                                 desmentida por un tallo delgado pero fuerte,
                                 cuando la lluvia arrecia sobre su linda cara.

                                 El alba le da luz a todo lo que sobra,
                                 y el hombre debería repartirlo
                                 porque es el pan de todos.

Fotografía de Sergei Maximishin