sábado, 6 de abril de 2024

HOMILÍA EN LA PUERTA DE LAS LÁGRIMAS


Nuestra sacrolumbar libertad “santa a fuer de trabajada”
relincha en las verdes praderas bañadas con la sangre
limpia y pundonorosa de la estadística, galopa
con la chulería desenfrenada de lo que se sabe triunfante.
Hosana en el cielo a los muertos sin nombre, que serán
rescatados de entre los escombros con música de Georgie Dann
mientras devoramos una exquisita barbacoa cancerígena
regada con un vino piamontés criado con celo por un viejo
partisano al final de la segunda gran guerra.
La grandeza de una guerra se mide por la grandeza
del adversario o por su vileza inmisericorde, o oh o oh,
sana culito de rana, estamos en contra del comunismo
y a favor de Cocó Chanel, estamos flipados por lo picassiano
de Balenciaga, por las bolitas excrementicias de Ferrero.
Nuestros ágapes son la quintaesencia del tanatorio perfumado,
qué bien huele nuestra civilizada mierda de abogado, matizada
por el florido pensil de la filosofía, qué asco de poema estoy
escribiendo, es un poema que corre anegado por las alcantarillas.
Nuestras uretras son cisternas que abastecen las fuentes de palacio,
estamos diametralmente en contra de lo miserable, de lo pobre,
de lo menesteroso y de lo humilde, porque somos la superhumanidad,
llegada hasta aquí en el poderoso trineo del dinero, esa metralla
que barre de nuestras calles lo indecible para inaugurar el alumbrado.
Nos lo hemos ganado; fuimos aniquilados antes que nadie, en
épocas voraces pagamos un tributo honorable a la historia:
ahora nos toca a nosotros. Hosana en el infierno a los muertos
con nombre, porque de ellos será el reino de la vida.
Nosotros, la piara gobernada por San Martín in the fields,
bendecimos la civilización y la barbarie como dos caras de la
misma moneda: démonos fraternalmente la paz.










NO ES LA MEMORIA QUIEN MUERE



Indagaciones en la bucólica
del amanecer, compost de hojarasca,
testaccio de billetes de cincuenta,
te recuerdo atendiendo a las crianzas
del indiano, así levemente inclinada,
gentil, con tu mandil de servicio.
Eran tus manos un compendio de ternura,
de vigor femenino. Tus nietos andan ahora
en la tarea de resolver ciertas ambigüedades del lenguaje.
Ha llovido tanto que una sequía pertinaz
agrieta insensiblemente el neocórtex
iluminado por la pantalla del ordenador.
Dime, adorable fantasma, de qué tesoro
perdido podría yo lamentarme.










miércoles, 10 de mayo de 2023

LA MORDEDURA

 

No cauteriza nunca.
Abre el veneno vías en la sangre
que observan la dilatación de las pupilas.
Muchos se arrojaron a la muerte
como un canto a la libertad,
anónimos en la desesperación,
fueron generosos sin saberlo,
buscaban algo que no tendremos.
Yo sólo tengo dudas.
¿Cómo sabré jamás si fui digno
de llevar este nombre salvador
por el que puede alguien sentir
por mí, amor, piedad o deseo?
Mi huerto es de cemento,
clama una rosa negra en él
a la que podaron las espinas
quedando sólo el tallo
de un llanto sin aristas.
Mis dudas no son menos miserables que tus miedos.




miércoles, 5 de octubre de 2022

MONÓLOGO DE UN SAPO SAPIENS

 

I
Omnisciente es el vidrio, apuntalado en la certeza de su transparencia, así como esta mi vulgar papada de sapo entiende que hay una funesta baba en cada neurona, esperando el momento destinado al canto de la nube. Por eso callé durante un tiempo, sumergido en la pluralidad de sentido, imaginando el ansiado incendio de las peluquerías. Querido primer mundo, aquí estoy parapetado en mi hedionda suficiencia, de un solitario salto accedo a la terca aridez de la nariz humana, contumaz peregrina de naderías. Las siete puertas de Jerusalén están selladas. Callé para volver poquito a poco, con una llave asesina.

 

II
Parece que la historia podría resumirse encima de una flor de loto, en la comodidad asustadiza diseñaría ancas a la medida de una explicación universal para llenar de cieno y estiércol las estúpidas manitas blancas de la brisa, que se lleva lo grave a comer caramelos. La venenosa superficie de esta piel escamosa me delata. Transfinitar el mundo, me digo, y croo. Sapientísimo croo, sapopótamo, sapoderoso, sapón divino, me hundo en la humildad del barro para escupir en la calva del presentador de televisión el penúltimo escupitajo de la gloria. Pero ya todo el mundo, secretamente, sabe, que la turbiedad del agua proviene sin ninguna duda de gargantas bien algodonadas. Cabrones sin fisuras.

 

III
Observo la naturaleza humana como el árbol que es. Un coro de ramas intrincadas violentan la azulejería del cosmos: esa vagina desdentada y triste. Es el llanto polifónico de lo vegetal, clamando por una genealogía inconfundible, pero la corteza del sueño hunde en el olvido toda la pudrición humosa de esta maternal indolencia en que se complace el género sapiens. Sapo de sapiens al cuadrado de la inmortal ignorancia, paladeando el jugo surrecto del vino frente al combate de la sangre desinhibida. La profunda insatisfacción del ser humano proviene de su negación a reconocerse aquí, en la probidad especular de una charca.




 







martes, 27 de septiembre de 2022

POEMA A DOS MUJERES



Presto a borrarse todo, crepitan las golondrinas

al caer la tarde. Miro el rostro amado de mi madre

y me veo contemplándola. Apenas puedo reprimir

el iluso deseo de su permanencia. ¿En qué otro lugar

sino en este fondo sin fondo, en esta luz a oscuras

de la materia humana cuajando sus rosas de muerte

puedo sembrar la raíz poderosa del recuerdo?


Ella levanta ahora su mirada hacia mí y comenta

una lejana música que se advierte lejos, y yo

concentro toda mi fe en este nudo en la garganta.

Pronto me iré de aquí, donde crecí queriendo,

en múltiple color de amores viejos, donde aprendí

una voz de no sé dónde, antigua y bella, donde perdí

por primera vez algo de esa inocencia tan valiosa

que nos deja perplejos ante la vida, y nos hace

acordar el corazón con lo que de verdad importa.


Tus manos me esperan, son pequeñas como risa

de niño, mas se alargan creciendo sobre mi cuerpo.

Tu boca me nombra en silencio, me habla de un lugar

donde estuve siempre, porque no existe. Un viento

de agosto me llevará hacia ti, y plantaré un sueño.

El sueño de un árbol que da sombra al solitario.

El sueño de un árbol que desafía a la luz:

esa inclemente claridad de la vida que vence,

con recuerdo impostado, a la humilde memoria

de los días hermosos que muy seguramente

habré olvidado, y aquí, en el poema, quieren

verter aún su última tarde para siempre.









domingo, 26 de diciembre de 2021

TALLER DE PINTURA


Danza matinal 
Acuarela sobre papel Arches de grano grueso 300 grs
Disponible: contactar en comentarios a la entrada.
Autor: Manuel Marcos Ruíz

 

 

TALLER DE PINTURA





Bodegon de taller
Acuarela sobre papel Arches de grano grueso 300 grs
Vendida
Autor: Manuel Marcos Ruíz




 

jueves, 9 de diciembre de 2021

EL PROFANADOR DE TUMBAS


Buscando la tumba de Endometrio Centímeter, tropezó, cayó dentro de una fosa, se partió el cráneo, y esa misma noche el profanador fue profanado. Sería ocioso llamar "justicia poética" a esta casualidad.




 

EL INDIFERENTE


Anacrónico Valls tiene la enfermedad de lo que no va con él. Una especie mórbida de indiferencia a la que las gafas le añaden un aire incierto de desconfianza continua en casi todo. Solo le falta un punto de cruda rudeza moral para ser un ente totalitario en sí mismo. Entonces le sobreviene una angustia ancestral y pasa de todo.




 

LA SUMERGIBLE

 

Ella es un submarino con un periscopio exclusivo para detectar la fatalidad y sumergirse de nuevo en el abismo silencioso del yo. Desde ahí, con tímidas incursiones en la superficie infinita y plural del océano, vigilante, trata de adaptar el optímetro al volumen de la realidad.




 

miércoles, 8 de diciembre de 2021

CONTRALUZ EN MARRAKECH


Sombras que dan luz,
luces que algún rincón asombran
cabe un olivo azul; paseas,
aceitunas negras escancian
como lágrimas un llanto limpio,
rumor de aceite turbio.




El olivo azul - acuarela en venta

lunes, 22 de noviembre de 2021

EL PROFANADOR DE TUMBAS


Buscando la tumba de Endometrio Centímeter, tropezó, cayó dentro de una fosa, se partió el cráneo, y esa misma noche el profanador fue profanado. Sería ocioso llamar "justicia poética" a esta casualidad.





 

EL INDIFERENTE


Anacrónico Valls tiene la enfermedad de lo que no va con él. Una especie mórbida de indiferencia a la que las gafas le añaden un aire incierto de desconfianza continua en casi todo. Solo le falta un punto de cruda rudeza moral para ser un ente totalitario en sí mismo. Entonces le sobreviene una angustia ancestral y pasa de todo.





 

domingo, 14 de noviembre de 2021

PERFIL DE ARTISTA

  

Un ser normal, por tanto extraño. Una agitación de ramas inesperada.
La certeza de no saber lo que no se sabe.
Podría seguir, pero sabe cuando tiene que parar.


 



miércoles, 29 de septiembre de 2021

EL JARDÍN DE LAS BELLAS LENGUAS

 


Sobre un solar edificado con ladrillos de historia o libros de adecuado grosor (dizque en época latina eran todo frondas de espesado verdor) emparentesilante e incardinado, como una flor cortada entre las manos cruzadas de un cuerpo presente vivo o muerto pero quieto, y teniendo muy en cuenta la inefable verdad, apuntada por Amado Nervo (como por otros tantos muertos doctos) de que una sola de nuestras células, lectores, tiene escrita por tiempos inmemoriales la señal desoxirribonucleica de todas las razas habidas y por haber; debería ser de obligado cumplimiento regar las plantas con más frecuencia, en aderezo de sus necesidades, sin olvidar que a quien nada le parece suficiente, nunca tiene suficiente. Posíblemente algún aciago día dudemos del año en que vivimos o cuando andemos con la duda ya estemos en otro barrio, pero este particular, para las personas, y somos una ignorada mayoría, de arrabal tardío, supone menos problema que a las residentes en casas aisladas en cuyo jardín se habla un idioma en la intimidad (como podría hablarse cualquiera otro) sin la inquietante compañia de una pared tras la que mora una inteligencia peligrosamente parecida a la nuestra : seguramente alguna mala tarde olvidaremos dónde olvidamos el vaso de agua, entonces la bella lengua (repito, cualquiera de la que tengamos a bien usar sin que nos la impongan, como no sea por vía natural) descenderá con sus pétalos de variada color y veremos de nuevo, sobre la especular calva de Confucio, los reflejos dorados de la sabiduría universal, cabalmente transcritos con una grafía totalmente reconocible, como aquella que se utiliza correctamente en tantos urinarios públicos. 

Lo público, representado soberanamente por la lengua materna, siendo que lo materno induce además al amamantado juego de la pereza, debería hacerse mayor, independizarse. No sé si se me entiende, pero lo creo con absoluta fe: el neoliberalismo, fatigando sin rubor el preciosismo del caminito de baldosas amarillas, ha conseguido subvertir las leyes naturales de la selección descritas por Charles Darwin, en un conjunto de ideas morales falsas, educadas, con todo el protocolo de un sistema educativo nacional, según una lista de la compra donde cabrían los más refinados caprichos obsolescentes al lado de una sandía.

La cuestión es política, en caso contrario sería bucólica, y ya sabemos hasta que límites de ingenuidad desciende la lengua cuando describe la naturaleza sin el pudor de la ciencia. O no. Al fin y al cabo, el límite entre la ingenuidad y la belleza es de esos que hay que entornar la vista, y no basta sólo con mirar. Se adivinan tiempos convulsos, relataba el alcachofero de turno en el mercado cuadrado del televisor, donde las gentes del común adquirimos esa noble virtud, crisol de civilizaciones forjadas con mano de hierro, de tener opinión versada. El caso es que las plantas siguen sin regarse: nadie parece interesado en la pedagógica actividad de echar agua a unas humildes flores, que como tiernos niñitos en la escuela, se están secando con divertidas admoniciones bajo la tutela del animador sociocultural Walt Disney. Conectados medularmente, el sístema vegetativo nervioso y el cerebro son una y la misma cosa. En el niño y en la flor. Pero igual ya no nos da para perpetuar la especie, en cuyo caso, algún día, optaremos entre ser padres o plantar un crisantemo.




jueves, 23 de septiembre de 2021

LO QUE ESTÁ HACIENDO EL HOMBRE DE LA CALLE, de Enrique Badosa

 

El hombre de la calle, el hombre medio
no suele ser, qué va, intelectual:
docto en sabiduría deportiva,
los libros no le acaban de gustar.
Si algunas veces lee -pues sí sabe-
tan sólo lee el último "Nadal",
el último "planeta" y las revistas
en las que únicamente hay que mirar.
No obstante, se interesa por las ciencias
exactas: la quiniela semanal.
Hablar, sí habla: pero no conversa,
pues no está acostumbrado a respetar
el pensamiento ajeno. Es un buen chico
no distinguido, no, por liberal.
El hombre de la calle, en esta tierra,
más que a hablar, acostumbra a declamar;
y a la fuerza de codazos decibélicos,
incluso logra hacerse respetar.
Por esto habla tan sólo en lengua muerta.
No muerta por antigua: por banal.
De las cosas que ocurren,sólo sabe
si le va bien en casa, nada más;
del periódico ve los titulares,
sucesos y deportes, claro está;
y a veces se propone crucigramas,
que es algo que va bien para pensar.
Es experto, esto sí, y es también docto
en el arte de la publicidad;
por algo "ve la tele", que le nutre
de gran cultura media y general.
Ni lee ni conversa. ¿ Y el teatro ?
Para qué, si lo televisarán...
Le gustan más los chistes, las noticias
de fútbol y política local,
porque la nacional es una cosa
que vale más dejarla como está.
La gente de la calle es gente seria
que no quiere problemas nunca más,
y que delega en otros la tarea
de organizar su propia dignidad.
Pero no la acuséis en demasía:
el hombre de la calle es muy cabal,
y nunca tuvo escuela ni despensa,
ni voz propia, ni suerte, ni papá.


Poesía 1956-1971






LA SINCERIDAD DE ADÁN


Cuando me expulsaron del paraíso estaba en el cuarto de baño. Desde entonces, cuando vuelvo por las razones normales que uds también tan bien conocen, lo hago de esta guisa: descalzo, con vaqueros y sin camiseta alguna en verano, con un reloj de pulsera en la muñeca izquierda, unas gafas de lectura colgadas al cuello, y el móvil.
No suelo tener problemas de regularidad en el tránsito de las sagradas escrituras y aprovecho, si el momento se demora, para leer algún insidioso artículo de opinión, con objeto de desentrañar los mecanismos mentales del autor, sujeto la mayoría de las veces a una dependencia canina de la ideología. Al cabo, con un poco de suerte, percibo que mi presencia en el paraíso perdido del excusado no tiene sentido, y puesto que no hay manzanas, ni serpiente, ni Eva, procedo al aseo con agua limpia y gel íntimo (sí, han leído bien) de la zona interfecta y vuelvo al infierno del que, por libidinoso, nunca debí salir. La libertad le da pie a uno a contar las cosas con franqueza, y ese tradicional apego cervantino a esconder lo humano para que asome un poco lo divino. Temo, sinceramente, no haberlo conseguido, pero al menos aligeré el fardo combustible de la cotidianidad.




 


domingo, 30 de mayo de 2021

CONDOLENCIAS DE TODOS LOS COLORES


Trafalgar Square parece una guardería:
la visibilidad, que está de moda.
Hoy te revientan la estulta cara en cualquier parte,
antes se llamaba guerra y estaba bien organizada,
como Dios manda, no salpicaba.
La bomba en la discoteca del otro día
la puso tu vecino y se la vendiste tú.
Así que nada, llora en colores.
Yo no trago.
No se me olvidan los muertos que nadie celebra.
Estoy de parte de estos últimos.
Hasta la próxima deflagración
los artículos de broma están de rebajas.





miércoles, 12 de mayo de 2021

PAISAJE INCIDENTAL

 

                                                        Acuarela sobre papel fabriano

                                                            40 x 30 cms

                                                             200 euros




miércoles, 21 de abril de 2021

AFTER THE RAIN



Acuarela sobre papel Arches grano grueso  300 grs

Pigmentos: Daniel Smith y Schmincke

Medidas: 40 x 40 cms

Precio: 300 euros







 

martes, 20 de abril de 2021

LA SOMBRA DEL FOTÓGRAFO

Acuarela sobre papel Arches grueso de 300 grs

Pigmentos D. Smith y Schmincke

Medidas: 40 x 30 cms

Precio: 300 euros










 

lunes, 12 de abril de 2021

MINICUENTO FANTÁSTICO


 

El señor que se levanta con los ojos muy abiertos, como cada mañana, ha mirado un retrato de su abuela, y su abuela no estaba en el retrato, se cansó de figurar eternamente como personaje fotográfico. Esta señora no quería ya seguir perteneciendo al pasado, y se fue. Estaba en su derecho -pensó el señor ojiplático-y ahora que dentro del marco solo podía verse la pequeña tramoya decorativa que la rodeaba, tal vez el recuerdo de este familiar tan querido fuese más real para él que la fotografía.



Colaje de Paco Marcos




 

 

martes, 22 de diciembre de 2020

domingo, 29 de noviembre de 2020

LA CONSAGRACIÓN DEL SAGRARIO poema violento


Una modesta contribución comunitaria
hizo posible la adquisición de una pieza
ricamente labrada en madera
con recubrición de pan de oro
para albergar un vacío consagrado
a una hostia que te voy a dar.





FLORES Y PERROS


" el que se coje un dedo en una puerta, amado sea "
César Vallejo


La verdad, cucaracha sin una pata,
me dice que va a venir la hora del jamás
tan llena de energía, amiga de otro té,
y yo estaré temblando de mentira.
Porque mis ganas tienen el pelo húmedo,
no quiero más andar como si dónde,
como si al final la redención de lo posible
me calentase los pajaritos de la cabeza.
Se cae la mandíbula de puro no saber
a qué viene a este mundo mi asombro
a no ser que el azar me conceda
un lugar entre los humildes sin nombre,
que es la única forma de morir en la flor.
Pétalos y ladridos, madrugada sin nombre.



Galgo en Vejer - acuarela en venta 40 x 30 cms


lunes, 19 de octubre de 2020

EPÍSTOLA A LOS EMERITENSES


Érase una demogracia que hasta la gracia perdió
en virtud de una morena presunción de la carne
adobada con el mosto de un espíritu podrido.
Usted puede remontarse a la pérdida del Marne
o a la perdida ocasión que anteayer se descubrió
y también puede jactarse con un punto desabrido
de valiente ciudadano, de caballero postor,
a sí mismo hecho a conciencia si su madre lo parió,
tamborilero del aire, violinista sin calzón
pero llega el rey de España, ameritando felón;
cualquier precaución es vana, la historia ya caducó
como caducan las prótesis, los yogures o el amor.
Érase una demorragia que sangró por lo real
en la imaginaria sala de la autonomía total
mas fueron cuatro gotitas, la puntita nada más,
queda mucho hielo aún bajo la línea del mar,
todo se va derritiendo bajo la esfera del sol,
emérito como él solo se apodera todo el oro,
tal el totalitarismo del honorable señor
que en otro predio cercano inventó un discurso nuevo,
trilero de la palabra mientras con la mano larga
se amillona, se empapela, se la pela, es la pela:
que diría Fú Manchú, unos agitan la biblia,
otros remueven a Mao, más allá se exhuma a Paco,
más acá se resucita el espíritu de Ermua,
al hilo del horizonte la plaga se va extendiendo
con un ejército blanco que afirma la negación:
en algún lugar distante se analiza la cuestión.
Una gran pera gigante, una pera conferencia,
de presidentes sedentes, de gobernantes mangantes,
llena de azúcar y agua, presta a explotar en la boca,
una pera convencida de que su credo ideológico
no será fagocitado, pervivirá entre las gentes.
Érase una demofagia que a sí misma se tragó
y se dio por bien cagada, y su mierda recogió
y después de todo esto ¿habrá referendum, no?
Emeritenses reunidos, juguemos a la política,
es de césares y brutos tomárselo personal,
Marco Aurelio yo te leo, y te doy mi corazón:
tuyo es, mío no.




Acuarela en papel Arches grano grueso 300 grs
(40 x 30 cms, en venta, consultar en urdemalas@gmail.com)

miércoles, 23 de septiembre de 2020

PALÍNDROMO PREGUNTAS DE OFTALMÓLOGO



Oiga ¿le parece pecera, Pelagio?


*

PALÍNDROMO TRILERO DE LAS PALABRAS

 


Yo, dos: la flor a farol falso doy.


*

PALÍNDROMO CURSI



¿Amé o pené? pené poema.


*

PALÍNDROMO LE TIEMBLA LA NATA AL COMENSAL, ES BARATA




A tan ácido mamerto, trema módica nata.



*

PALÍNDROMO POEMA DEDICADO EN LENGUA MUERTA

 



Oíd arameo para Sara, poema radió.


*

PALÍNDROMO ANTIGUAS AFICIONES BURGUESAS




Sábado podabas.


*

PALÍNDROMO HOSTIAS POR SUBIR



Osan rapsodas y sados parnaso.


*

PALÍNDROMO EFECTO PLACEBO




Ranas las enojo, cedo de cojones al sanar.


*

PALÍNDROMO SÚBDITOS SERVILES




Oren, id a soberano; dona, rebosa dinero.


*

PALÍNDROMO SÚBDITO POBRE

 



Oro se traen emisarios: oirá, sí, menear tesoro.

*

PALÍNDROMO PREPARANDO LA REPÚBLICA EN LOS FOGONES



¡Apáñala! Cocí borbón, obró bicoca la ñapa.


*

PALÍNDROMO MUJER JORNALERA

 


A Soria se va, la jornada dan. Roja la ves, airosa.


*

domingo, 24 de mayo de 2020

LA REBELIÓN DE LOS MEDIOS ES DIRECTAMENTE PROPORCIONAL A LA MEDIOCRIDAD DE LAS MASAS




La capacidad de persuasión de la palabra ha sido sustituida vilmente por una imagen superpuesta, denso velo de información escandalosa. Parece que el dato, lejos de ser lo que le correspondería, es decir, una herramienta para interpretar la realidad, convoca al posicionamiento inmediato en alguna de las abundantes trincheras ideológicas de todo signo que proliferan en este campo de batalla virtual que es la esfera de internautas. Algunos, llevados de una resolutiva verborrea, insultan a una parte anónima e inindentificable, que se calificaría a sí misma en el mismo momento en que tomara la palabra para rebatirlos. Así se van formando pequeños destacamentos de oradores, mosqueteros de la verdad, lanceros de la justicia y profetas de la moral. En este juego de estrategia ególatra y por demás superficial: todos somos vasallos de nuestra propia ignorancia.


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