lunes, 9 de mayo de 2016

PAPEL MOJADO



                                En el vórtice oscuro
                                de tus pupilas
                                se adivina la ironía de los dioses.
                                Retales de otro mundo,
                                ni cierto ni posible.
                                Otro mundo, quizás,
                                donde la lluvia cae para arriba.
                                Que no creas da igual,
                                lo triste es que la suma
                                te salga a devolver.



viernes, 22 de abril de 2016

EL GATO


                                     Su diminuto corazón de jade
                                                                             ardió
                                     unas horas
                                     en la penumbra
                                     de una caja de cartón.


Kees Van Dongen "Mujer con gato"



miércoles, 20 de abril de 2016

MÍA


                    De París, que no conozco, la vocación
                    sombría de un perfil al que la lluvia
                    abre arcos de luz contra la muerte.
                    Evanescente amor sin vuelta, tú,
                    te escondes: no estás en las palabras.
                    Como ese viaje que nunca hacemos.


                     



lunes, 18 de abril de 2016

PALOMA NEGRA


                        Alado es el embate de una paloma negra
                        devastador el fieltro de las lluvias pactadas
                        alada es la promesa contaminada en falsos
                        paraguas que se abren contra la luz primera.
                        Espadas solitarias baten un brillo amargo
                        ante la muchedumbre de hojas deshojadas
                        por el viento que anuda los chaflanes del miedo
                        por el tiempo sudario de las calles en vela.
                        Lóbrega flor del día cubres tu cuerpo amado
                        con la música fría de los órganos mudos
                        la arquitectura afina el perfil de la angustia
                        sobre el que posa el vuelo una paloma negra.


Dibujo de Manolo Marcos

martes, 29 de marzo de 2016

CONTRAFUEGO


                        Seriamente afectado por un teatro
                        donde a diario leo a Pierre Bourdieu
                        se me cagan las palomas encima
                        me corto la lengua y me salen dos más
                        bífido el carácter Vds se soprenderían
                        si supiesen hasta qué punto percola
                        la filosofía neoliberal entre los intelectuales
                        de izquierda
                        la mala leche
                        de las limpiadoras me pone las pilas
                        porque la urdimbre de mi filosofía
                        vital está tejida con todas las historias
                        anónimas que se tiran a la basura
                        esas que se olvidan cuando la linterna
                        del acomodador te señala
                        la butaca donde te lavan el cerebro
                        perdí la imaginación en un kiosco de pipas
                        espero recuperarla en una tienda nostálgica
                        donde está prohibido tocar las figuritas de Star Wars
                        ahora estoy sin referentes culturales
                        pero me sobra papel higiénico
                        así que puedo seguir escribiendo estos versos
                        donde aparece un extraterrestre de jade
                        haciéndose el interesante
                        como yo cuando subo poemas al facebook.


Dibujo de John Holcroft


martes, 15 de marzo de 2016

APUNTES AL PASO


En el ámbito cíclico de lo pluvioso, el sintáctico práctico siempre tan generoso: "y la lluvia repite salpicante en la calle"
Cita con el psicoanalista el miércoles por la mañana: un diván profiláctico y un dilema glorioso.
Letanías de la autorreferencial promesa: "tengo las claves del enigma"...inmediata constatación de que no se está en lo cierto.
Alfombra de margaritas, aquella vía del tren aún en uso, la soledad del pescador, y algunos afortunados títulos.
La psiquiatría recomienda lavarse bien los dientes antes de las comidas.
Hay una ironía en Andersen, trascendente; va en busca de la autonomía y la autolimitación.
La humildad es una almohada húmeda donde sólo descansan los sabios y los pobres.

Pintura de Justin Mortimer

jueves, 10 de marzo de 2016

NI MISÓGINO NI MISÁNTROPO: MISÓLOGO



                              Me dedico a estudiar
                              la fotosensibilidad
                              en las plantas de interior.
                              La primera vez que me subí
                              a una bicicleta
                              ya sabía que me iba estrellar.
                              Ahórrense esas risitas
                              que les congestionan el rostro,
                              soy fruto de una hermosa casualidad.
                              Igual que Vds.
                              Ya pronto me desahucian
                              y seguiremos hablando
                              en una terraza de verano
                              sobre masturbación en los recitales de poesía.
                              El amor es esa fuerza que emerge
                              poderosamente
                              en la actitud del que se enseña a sí mismo
                              una manera nueva de sostener el cigarro
                              en mitad de una reunión muy educada
                              donde sería un sacrilegio
                              hablar de leyes.
                              Por eso fumo en pipa y firmo tratados de paz
                              conmigo mismo.
                              Puro onanismo lo mío.


Colaje de Víctor Almela Estrada

viernes, 26 de febrero de 2016

EL CLAN DEL CLON


Una persona que no podría ser descrita como señor ni tampoco como señora sino, en todo caso, como un ser menesteroso necesitado de compañía, resolvió, ante la ausencia absoluta de amistad real por todas partes, clonarse siete veces, con objeto de poder hablar con alguien que se hiciese cargo de una vez de cómo se sentía, de poder tomarse un café definitivamente con alguien en perfecto silencio sin necesidad de nada más, e incluso de poder decirse a sí mismo: "En este momento estoy ocupado, llama más tarde."     
   Con el tiempo los clones de esta persona tan desdichada fueron percibiendo sus respectivas soledades, y creando clones de clones, hasta que, por generación espontánea, y en virtud de un sistema de intercambio responsable, se convirtieron en un clan de individuos respetables. Por cautela, decidieron eliminar a la persona original y solitaria, padre putativo de todos ellos. Una gran consternación los invade desde entonces, ya que, aunque tienen todos la misma cara, no se reconocen entre ellos. La cirugía estética es la principal fuente de ingresos en la comunidad.





lunes, 22 de febrero de 2016

VENTURA


                       No llores en los cabellos del viento
                       ni sobre la faz rosada de los inútiles
                       ni después de besar el túmulo cansado de unos labios
                       ni cuando la fiebre abulte tus sienes
                       con el sudor frío de los desheredados
                       ni bajo la sospecha de las cocinas limpias
                       ni contra la crueldad de los imbéciles
                       que claman en silencio por llenar los bolsillos
                       ni por la dicha imposible de pervivir en algo
                       llora una vez tan sólo tan sólo una
                       si acaso una
                       por algo dulce que llama al mundo
                       y aguanta la rabia en soslayo
                       no llores nunca.






viernes, 19 de febrero de 2016

NO SON AFORISMOS


           La humedad está llena de mónadas.
           Anillos, coronas, espejismos de cierre categorial.
           Algún piano cubierto de polvo que nadie toca.
           Óbito nace.
           Diálogo entre paraguas y zapatos: tomar ejemplo.







viernes, 12 de febrero de 2016

NO SON AFORISMOS



                        Opio tu manzana herida.

                        Lo menos original del pecado, el arrepentimiento.

                        Afírmate sobre el límite pero ama la duda.

                        Una mirada épica esconde un destino futuro.

                        De la rosa, su ausencia en la memoria.

                        La piedad del gusano de seda.


Imagen de Franz Roh


martes, 9 de febrero de 2016

TIERRA SIN AMO



             El gesto manda.
             La destemplanza amarga el paladar
             y sobreviene la orfandad del tiempo, palabras arrancadas
             a destajo, sumidas al borde de tu boca en un silencio nudo.
             Piedad para la piedra rota de la lengua, cascada
             entre los dientes negros de la incertidumbre.
             Yo me sustento así, de mi cercana muerte,
             el esternón protege aquí del odio, y yo te juro, amor,
             unir todas las sílabas del mundo en un último gesto.
           ¿En qué tierra sin amo he de plantar esta extraña simiente de locura?


Pintura de Joan Miró

domingo, 7 de febrero de 2016

LA TOMA DE CONCIENCIA



              Conciencia.
              Así se llama y está sentada en un banco,
              cruza las piernas y mira jugar
              a los niños.
              Es delicada, tierna, culta,
              se cabrea porque le duelen las injusticias
              y también cuando le sale una carrera
              en la media.
              Eso que llaman amor
              quedó atrás, rezagado y ausente,
              es sólo un nombre hueco, es una nuez vacía.
              El mundo late con la luz, hay siempre
              una divina rata que se esconde de día
              en una alcantarilla:
              el camino que hace es muy corto;
              desde un contenedor. Una rata enorme
              de cola angelical, definitiva.
              Pero qué tendrá que ver todo esto, Conciencia,
              todo este mundo endemoniado y bello,
              escurridizo y asquerosamente fugaz
              con tu fragilidad humana, femenina.
              Quién podría tomarte del brazo, dar un paseo
              contigo y observar a tu lado
              el crepúsculo en el horizonte de una ciudad
              donde el desahucio sea un recuerdo
              que brilla en las antenas.
            ¿Verdad que jugando con las palabras
              no arreglamos nada, Conciencia?




sábado, 30 de enero de 2016

ARGUMENTOS DE PESO PARA EXPLICAR POR QUÉ ALGUNAS PERSONAS HACEMOS BIEN EN NO SONREÍR PARA LA FOTO O DE CÓMO SE EMPIEZA A TENER USO DE RAZÓN A LA TEMPRANA EDAD DE 5 AÑOS CUANDO TE OBLIGAN A UNA POSTURA QUE NO TE GUSTA TENIENDO EN CUENTA QUE TODO ES VANIDAD


                                     Revolviendo unos papeles
                                     he encontrado
                                     una foto
                                     donde con 5 años
                                     me colocaron un sombrerito de cowboy
                                     y una espada de mosquetero en la mano.
                                     La expresión de mi rostro fue dura
                                     miraba de soslayo:
                                     los hubiera mandado a todos
                                     a tomar por culo.



miércoles, 27 de enero de 2016

LLEGO



                       A tu vida por pedestales de hierba
                       A tu mirada cazamariposas por la estatura leve del llanto
                       A tu manija de sombras en el pecho para matar la luz
                       A tu pezones duros por dudas cartesianas
                       A tu poma encendida con la virtud del ansia contenida
                       A la templanza y burla de tus labios sacrifico crepúsculos
                       Al corazón vacío de las nubes por tus manos tan clásicas
                       A tu canción de luna silenciosa por el pábilo negro de las velas
                       A tus muslos risueños por el áspero tacto del limón
                       A tu muerte por el óxido que muerde las puertas, las ventanas, los muros,
                       las palabras, el cemento armado de razón con que por puro amor
                       se deshace en preguntas el almíbar y el miedo
                       Para quebrar el látigo ondulante del tiempo
                       Sin solución de continuidad y habiendo antes quemado
                       Con la alegría de romper los cristales de un banco
                       Todas las sinapsis que me impedían verte como eres
                       Una sencilla rosa tan imperfecta y dulce como un río
                       Donde la noche siembra eléctricas estrellas


Kolaj de Rafa Cornejo

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