martes, 4 de agosto de 2015

INVOCACIÓN

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                          Dulce hasta detener el pulso es el ensueño.
                          Fío mis dones últimos de claridad
                          a esta belleza,
                                                               realidad invisible.

                          Vida, yo te quiero distinta, espontánea.
                          Amo la frenética velocidad de los lagartos,
                          la breve pausa violeta que abren los astros
                          en la hondura secreta de la tierra
                          por el dolor nudoso del olivo
                          que eternamente calla sin tristeza.
                          Te quiero diferente,
                                                          insospechada y pura.


Pintura de Marc Chagall


lunes, 3 de agosto de 2015

QUIMERA

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                          Te acerco mi deseo con los ojos vacíos,
                                                          es una cierva herida
                          de muerte.

                          Tibia noche que rizas mi voluntad erguida
                          con un viento que es rumor de otro mar,
                                                             no las nubes
                          surcan la lentitud del vértigo
                          turbias y mansas, no.
                                                                  Es la luna
                          la que imanta en mi sangre despierta
                          fragmentos perdidos de esperanza.


Pintura de Marc Chagall





domingo, 2 de agosto de 2015

PLEGARIA

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                                          Diáfana es la soledad del mundo,
                                          apenas gime en el aliento
                                                                      de los perros, dame
                                          la fría alborada entre los brazos
                                          de una mujer que unja mi boca
                                                                                     de silencio.


Pintura de Marc Chagall





jueves, 23 de julio de 2015

EN OTROS BRAZOS

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Palomas negras de melancolía en tus ojos ausentes aniquilan centenares de miradas cada día.
Algo de humano cielo en las mejillas despista a las estrellas, las vuelve al día natural en que desaparecen borradas como si fuesen pecas de una niñez perdida.
Quise la negra rosa de tu alma prendida en puro desconsuelo, para amarte también por lo imposible, en la región sin nombres, para llegar a ti por tu lugar más frágil.
Acariciar la honda soledad que te exalta y hace brillar tu pena cada noche, desnuda sobre una cama ajena, en otros brazos.





domingo, 19 de julio de 2015

EN LOS JARDINES DE LA SIERRA DE CÓRDOBA

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                                         Jaras de blanca amapola
                                         rezuman

                                                          ese candor inútil
                                         de belleza

                                         donde la abeja liba
                                         en castañuelas

                                         el néctar venenoso del amor.


                                         La luna brilla como un puñal.


Fotografía de Noritoshi Hirakawa


sábado, 18 de julio de 2015

DON`T EXPLAIN

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                                No lo expliques.
                                Hay algo que tiembla
                                                                      y no es miedo,
                                algo que duele y no se siente.
                                Algo que pasa desapercibido
                                y sucede cuando la felicidad
                                nos besa con la yema del tiempo
                                                                                y se va,
                                a posarse en la memoria de las olas.
                                Nunca se vuelve atrás. Ese lugar cálido
                                donde fuimos huye de nosotros.
                                Fue hermoso estar equivocados.
                                Amarse es vivir en un fecundo error.






miércoles, 15 de julio de 2015

LA CANCIÓN DE LA TIERRA

2 comentarios:


                             También los soldados lloran
                             ante el ara sagrada

                             de la historia
                             con invisibles lágrimas

                             por
                                                un mundo

                             que aborta ciegamente
                             su amor
                             en
                                           la

                                                      nada.






martes, 14 de julio de 2015

EL BONITO TRUCO DE LA CIRCULARIDAD

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                                     inútil resistirse
                                     al tiempo el cuello
                                     al natural
                                     se pudre una libélula
                                     ónfalo
                                     cada cerebro
                                     en su zahúrda húmeda
                                     elabora
                                     artesanía casera
                                     inocentes sapos de color gris perla
                                     creen enamorarse
                                     pero es verdad
                                     aparecen recuerdos
                                     en un cajón
                                     y te das cuenta que es
                                    (vuelva al principio del poema)






lunes, 13 de julio de 2015

EL ASCENSO DE LA ALONDRA

2 comentarios:



                           Sube a tu amor desnudo

                           eleva las palabras
                                                                          sin trampa

                           la trasparencia fiel de la sintaxis.


                           Para mi alma sedienta

                           de

                                                                                verdad.





viernes, 10 de julio de 2015

EL MIRLO AZUL

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                         Pica en las teclas del piano
                         restos

                                                                 de caracolas
                         bulle en tu pecho azul

                         un vino púrpura


                         como la sangre absurda de los hombres.





jueves, 9 de julio de 2015

DIALOGO DEL VIENTO Y EL MAR

2 comentarios:


                             Veleros que buscan perderse

                                                              en la calima
                             asaltan la mirada del que en tierra

                                                 acierta a dibujarlos
                             mientras el viento lleva

                             los últimos vestigios de luz


                             a la espuma nocturna de las olas.





miércoles, 8 de julio de 2015

BOSQUES DE NOVIEMBRE

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                           Teje la luz en otoño
                           un laberinto

                                                de flores muertas

                           donde las niñas juegan
                           a turbar el misterio

                                                  de una tormenta


                           con la rosa violenta entre los labios.





domingo, 5 de julio de 2015

SINFONÍA ALPINA

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                             Yergue en la piedra erecta
                                                                               la nieve

                             una fe destacada entre los hombres

                             es un altar secreto
                             de blanca mansedumbre

                             que les pregunta
                             si olvidaron acaso

                                                                           tanta guerra.






miércoles, 1 de julio de 2015

CARTA AL NACIONAL DE LITERATURA

4 comentarios:

    Por la presente, exijo que se me otorgue el Premio Nacional de Literatura. Hay cosas que solo pueden conseguirse por la tremenda, y para luego es tarde. He comenzado a escribir ya mayor, comprendan lo durísima que es la vida. Tan solo he publicado un libro, pero, ¿tienen ustedes idea de todo lo que me queda por decir?. Si todos los escritores hicieran como yo, y solo dieran a luz lo peor de sus producciones, dejando en blanco lo realmente importante, para que sea el sabio lector quien saque sus propias conclusiones, repito, si hiciesen como yo; las librerías y las bibliotecas públicas y privadas del país no estarían repletas de volúmenes que nadie lee.
    Es rigurosamente necesario que antes de concederme este merecido premio, hagan el favor de borrar cualquier rastro de mi único libro: podría parecer superfluo entregar un premio tan significativo a una carrera de literato tan corta. Se trata, en este insigne caso que nos ocupa, de destacar lo que podría haber escrito, y el enorme esfuerzo de contención que he hecho para evitar ser un mal ejemplo: uno de esos grafómanos con manguito que emplean con paciencia toda una vida, con la absurda pretensión de ser galardonados. Reflexionen, no les queda otra alternativa que cambiar de una vez por todas el criterio de selección.





lunes, 29 de junio de 2015

A CÓMO ESTARÁ EL KILO DE METÁFORA EN BAIRES

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                                                                             a Jacobo Rabinowicz

                      Hoy es domingo, ya hay
                      ventiladores que se hacen
                      los importantes.
                      Escucho latidos y pasos,
                      parece que articulan un lenguaje
                      cifrado que no entiendo,
                      serán zapatos que laten o
                      corazones de paseo; allá ellos.
                      Siempre estoy haciendo algo,
                      a veces me llaman desde lejos,
                      desde la cocina o desde
                      un pueblo a 50 kms de la capital,
                      pero no me inmuto. Lo malo es
                      cuando me quedo absorto
                      como hoy
                      sin poder siquiera levantar
                      la persiana por temor a
                      ciertos recuerdos
                      que creía definitivamente enterrados
                      entre la muchedumbre. Por lo visto
                      soy una persona encantadora.
                      Detrás de las máscaras se afirma el vacío,
                      ese religioso juego de estilo
                      que vino a sustituir a la piedad.






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