miércoles, 26 de julio de 2017

LIBÉLULA



                               Si llueve refúgiate en el tiempo
                               pared blanca de terrosos vinos.

                               Volarás entre irisados cármenes
                               de niebla, tu fragante silencio
                               abre el vientre al musgo seco.

                               O tu visión eléctrica, nimbada de quietud
                               hacia la estela dulce de la muerte.







viernes, 7 de julio de 2017

PUERTO DE SILENCIO


                       Todas las noches crema la vigilia
                       el solitario nombre del amor
                       llamado así, a vuela pluma,
                       por los mercenarios del verso.
                       Ya nada íntimo nos queda, amiga,
                       sino esta libación de oscuridad
                       en las ruinas leves de la infancia.


Pintura de Vasili Kandinsky



jueves, 6 de julio de 2017

CORTASTE



                           CORTASTE al hueso de la noche su mitad
                           caliente, quedó la prenda del llanto
                           fría como la espalda de un muerto.
                          ¿Sabes cuánto deseo mutilado abre
                           los brazos cada día para la burla
                           estúpida del viento?
                           Ni lo imaginas, tu cuerpo
                           musitará por siempre con rencor
                           sílabas de placer furioso y triste.





viernes, 16 de junio de 2017

EN MITAD DE LA DUDA



                      EN MITAD DE LA DUDA 
                      creció, la flor abierta, tibia
                      luz desterrada
                      sementera en el viento
                      de sus heridos labios alto
                      mar desangraba
                      qué colores tan íntimos
                      en mitad de la nada
                      en mitad de la noche
                      se cuajó tu mirada.






miércoles, 14 de junio de 2017

SONETO ANTICUADO



                      Cincel besó la talla de tus labios
                      aura de luz en rosa descarnada
                      abrióse tu mirada cual granada,
                      púrpura estrella tiembla en astrolabio.
                      Así tu voz, cisne de risa y llanto
                      se perfiló en las aguas de este lago
                      donde serena luna memoriosa hago
                      de mí salir, como de ti mi canto.
                      Nada podrá segar este recuerdo
                      tejido en las arrugas de mi rostro
                      con indeleble amor de loco cuerdo.
                      Huya de aquí la sombra si me postro
                      ante el altar sagrado del acuerdo
                      con que sellamos, tú y yo, lo nuestro.





ESQUINAS DEL VUELO


                            ¿Qué aristas ni blanco escarabajo?
                              Éter demolido
                              Diablo néctar o por tus manos inmerso en una tarde
                              solapas del viento desde una luz muda.
                              Ébano incandescente o alma del café donde nunca mirabas
                              mundo despojado de sueños.
                              Besé el lecho donde yacías desnuda, así amplío mis riberas
                              a través de miradas que no me pertenecen.
                              A la gallarda fe opuse alegre garabato.
                              Arde la neurona en esta religión nerviosa el poro
                              deja pasar un hilo de diamante.
                              Espermatófago.
                              Púbis.


Foto-colaje de Merve Ozaslan


domingo, 11 de junio de 2017

DETRÁS DE MIS OJOS



                                        DETRÁS de mis ojos silba
                                        una flor peregrina, en inmortal
                                        silencio anónima pureza canta
                                        con la avidez de un sueño que
                                        nunca soy capaz de recordar
                                        mas se parece al estertor
                                        de un pájaro que muere
                                        sobre la vulva fresca de la tarde,
                                        quiere velar las fuentes detenidas
                                        con un pudor de frágiles venganzas.
                                        Adiós, virgen paloma de la sangre,
                                        por detrás de mis ojos silba una flor
                                        sin amo, irredenta y cruel, en la vigilia
                                        amarga asesta un ramo de puñales
                                        sobre el viento y subterránea quema
                                        el tuétano encendido de la nada.


Pintura de Antonio Mancini

lunes, 5 de junio de 2017

HIERVE



                                        HIERVE la sombra y el viento
                                        Cubre párpados de sangre
                                        Suma tu voz al silencio
                                        Cárdeno en tallos de luz
                                        En las ventanas del tiempo
                                        Abren los ojos los muertos.


Collage de Walter Brusius



sábado, 3 de junio de 2017

TENAZAS


              
                         TENAZAS por el aire masticando
                         la fiebre de memoria ni siquiera
                         esta alegría de golondrinas
                         que parte la mañana en síes
                         atravesando las ventanas donde
                         la muerte te cerró los ojos atenúa
                         la densa humareda de recuerdos
                         con que atizo esta pena
                         escribiéndote otro epitafio, tarde,
                         a manera de amor que no nos dimos.






jueves, 1 de junio de 2017

AL PÁJARO



                       AL PÁJARO en talud de antena lleve
                       una concatenada fuga en pálpito
                       por el lugar donde el enigma nombra
                       la silenciosa danza de la vida.
                       Bajo los pies soterra el hombre el vuelo
                       de su imaginación furiosa y vana
                       con trazas astilladas de otras frondas
                       entorna el frágil párpado del astro.
                       Aguza lo brillante con lo humilde
                       desmiente oscuridad con una vela
                       y sobre la certeza de sus dudas
                       olvida que la sangre vuela sola
                       lejos del mundo, a darse en su destino.





FLORACIÓN



                       FLORACIÓN de arterias celestes
                       en un verbo de sombras
                       límites del cuerpo son
                       el putrefacto hedor a espíritu
                       la inefable serenidad del alma
                       en la pira de tu sexo fundí
                       el oro medular del signo
                       arpa de nervios afinados
                       taño para tu flujo y deleite
                       me sonríes con una gran boca
                       con la mirada mórbida hesitando.






miércoles, 31 de mayo de 2017

BABEL EN LLAMAS


                     A estos hombres y mujeres de hoy
                     mis afines en nada mis iguales en todo
                     lego mi camino por hacer, mi fracaso
                     flamante como un cadillac sumergido
                     en la piscina de un hotel abandonado,
                     el futuro está negro para todos:
                     No lo pintéis de rosa, lo que tengáis a mano
                     repartidlo ¿es usted un banquero? pues
                     distribuya su asqueroso dinero por las jaulas
                     del zoológico, debe quedar muy claro
                     que se trata de una locura voluntaria
                     exacta, definitiva, nada de andar diciendo
                     que es para arreglar algo
                    ¿es usted dependienta, señorita?
                     desnúdese en el parque para mendigos
                     y turistas, su cuerpo no es un cofre de
                     sagrados tesoros y ya sólo hay culpables.
                     Nos llamamos parque temático de la felicidad
                     fingida, los que no tienen entrada quieren venir
                     aquí para poder seguir fingiéndola huyendo
                     de la muerte, no equivoque el diagnóstico,
                     señor alcalde de una ciudad bonita y limpiamente digna,
                     abra la puerta a todos, yo no puedo trazar una línea
                     en el suelo y decir: soy libre, anteayer disfruté de
                     unos días veraniegos y cumplí mi papel de estólido
                     gañán gafas de sol libraco baño en la playa besos.
                     Para todos, este estiércol caliente, abandonen
                     la vida de imbécil clase media, quédense con lo justo
                     para llevar una vida digna y el resto tírenlo por la calle.
                     Alguien lo cogerá.
                     Y no esperen milagros.



INTUICIÓN



                                      INTUICIÓN de llama sensitiva
                                      rosa obscura en el iris
                                      unas violetas de escombro
                                      son la dádiva que ofrendo 
                                      arda el surco en raíz de llanto
                                      quede la estela soñando
                                      en el pulso de la sangre
                                      máculo hasta el hueso amor.




miércoles, 29 de marzo de 2017

miércoles, 22 de marzo de 2017

TRÉBOL DE CUATRO HOJAS



                       Primera del amor púrpura
                       tus ojos en la herida:
                       brillando para nadie.
                       Segunda de la muerte florete
                       como el viento fugaz entre los chopos:
                       aviso para todos.
                       Tercera de la vida bebiéndose el sol
                       a favor del amor y de la muerte,
                       para la cuarta hoja hay que esperar:
                       como si hubiese un siempre.


Fotografía de Jacques Sonck

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