sábado, 12 de abril de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XII



                                   Quién es el tonto y quién el listo,
                                   yo no sé, 
                                   me hago un traje de estrazas
                                   y lloro delante de los colegios.

                                   Me enamoro de un agujero negro.
                                   No quiero saber por donde sangra el enigma.

                                   Si lo saben no me lo digan.
                                   Se recompensará.








viernes, 11 de abril de 2014

AMAPOLO GUTERRES: héroe metafísico toma la gintónica.



     Esta metempsicosis del señor pensativo (que en adelante nombraremos de cualquier manera, menos con el nombre de Amapolo, por una elemental norma musical y porque induce a risa) consiste, dice el narrador omnisciente (en cuyo caso tampoco sabremos quién está escribiendo el cuento) esta vez sí, en producir trinos desde el punto de vista alta rama filosófico:
      Los procesos eufónicos del ideograma metafísico de la vida, que el misterioso señor absorto resuelve mientras la  copa de gintónica refleja la portada de Ser y Tiempo (libro, como saben, del que aún se ignora, como el universo, hasta que punto se expande) se dividen espiritualmente en cuerpo y alma, donde moran el suspenso psicológico y la atenta observación fenoménica de las reminiscencias que produce la burbuja toda del entero orbe mundial. Dicho sea todo esto sin atisbo de ironía.
¿Adonde iría el señor Amapolo Guterres sin la duda metódica de sí mismo?


Dibujo / Toni Demuro


jueves, 10 de abril de 2014

LIBÉRRIMAS BANDERAS INFANTILES




                                Ya que la provisión, madera rota,
                                de este mi cuerpo almado es
                                un tórax, un velamen de tibias, pulmones
                                o la palabra náufrago que ansía librar las dunas.
                                Ya que la arena erguida me saluda
                                al paso de mis vísceras reversas.
                                Importa ahora y mucho el líquido reposo
                                de los muertos, aquestos enanos
                                cien veces breves, encallados,
                                que arreglaban relojes de pared.
                                Ahora que en este ahora
                                se empapa la memoria
                                en peces tan políglotas, tan alvéolos,
                                ya que me tiendo así sobre mis dudas
                                tan sinuoso, tan pleno de maíces,
                                y digo laberinto laicamente, ahora:
                                Importa destrozar algún paraguas,
                                convertir las trompetas en floreros,
                                el camposanto en parque de atracciones.
                                Ya que los niños sostienen las nubes
                                con fragilísimas miradas:
                                entrada libre a ellos,
                                a su respiración herbosa, destacada.


Pintura / Sakerinox, Marinero en tierra I




miércoles, 9 de abril de 2014

INFORME PISA FUERTE: siete puntos de sutura.



                      1-La imaginación en Europa sin Martin Heidegger.

                      2-¿Por qué a Wittgenstein no se le cayeron los anillos?

                      3-El grado cero de la escritura cartográfica.

                      4-Europa después de Malthus.

                      5-No vale repetir la palabra holocausto.

                      6-Uno, dos y tres, la ley del tiempo y el ser.

                      7-No debe edulcorarse el resultado con rotuladores de colores.







martes, 8 de abril de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XI





                                La miel en el ojo del zorro. 
                                Arisca soledad erizada.

                                Dulzor de tus labios templados
                                amor
                                que mora en la rama más alta
                                de este árbol de huesos.

                                Abrevar en sangre un esqueleto sin alma es
                                la gramática.








VENTANAS EN LA NOCHE



                                   Un sólo bulbo soy contra todas las piedras.
                                   No tengo más crepúsculo que el hombre,
                                   hermano viento, hermana angustia,
                                   reptáis a gran altura, hilanderos 
                                   de algún milagro, así busco mi ser
                                   entre las crepitantes hormigas y
                                   su fervor humilde.
                                   Limpio de todo cielo,
                                   azul torrente extático, alto mar,
                                   eludo responder a las preguntas
                                   y quiero comportarme frondoso, inaccesible,
                                   a dos mandíbulas ser un silencio raquídeo
                                   en la médula de una luz, inédito,
                                   girando con la locura de estar vivo
                                   en un mundo donde
                                   los héroes y los santos están prohibidos.



Dibujo / Quint Bucholz, Fenters bei Nacht, 2009





sábado, 5 de abril de 2014

POEMITAS DE MAÍZ X




                                Tanta sintaxis mordida
                                marañas de gusano en la manzana,
                                hasta que supe del cálido rayo
                                o caricia pulsada por el verbo:

                                ese gato de esponjas sigilosas
                                como pronombres cuatro.

                                                             Mendigo Diego







jueves, 3 de abril de 2014

¡EN CONTRA! / de Henri Michaux




¡Os construiré una ciudad con harapos, yo!
Os construiré sin planos ni cemento
Un edificio que no destruiréis,
Y que una especie de evidencia espumeante
Sostendrá e hinchará, os gritará en las narices,
Y en las narices heladas de todos vuestros Partenones, vuestros artes árabes y vuestros Mings.

Con humo, con niebla diluida
Y con el sonido de piel de tambor,
Os asentaré fortalezas aplastantes y soberbias,
Fortalezas hechas exclusivamente con turbulencias y sacudidas,
Contra las que vuestro orden multimilenario y vuestra geometría
Caerán convertidas en insignificancias y galimatías y polvo
de arena sin sentido.

¡Qué doblen las campanas! ¡Qué doblen! ¡Qué doblen por
todos vosotros, que caiga la nada sobre los vivos!
¡Sí, creo en Dios! ¡Pero él no lo sabe!
Fe, suela inutilizable para quien no camina.
¡Oh mundo, mundo estrangulado, vientre frío!
Ni siquiera símbolo, sólo nada, yo en contra, yo en contra,
Yo en contra y te atiborro de perros reventados.
A toneladas, me oís, a toneladas, os arrancaré lo que me
habéis negado en gramos.

El veneno de la serpiente es su fiel compañero,
Fiel, y lo valora en su justo precio.
Hermanos, mis hermanos condenados, seguidme con confianza.
Los dientes del lobo no sueltan al lobo.
La carne del borrego es la que suelta.

En la oscuridad veremos claro, hermanos míos.
Osamenta, ¿cuál es tu sitio aquí, fastidiosa, meona, cántaro
roto?
Polea gemebunda, ¡cómo vas a sentir los tensos cordajes de los cuatro mundos!
¡Cómo te voy a descuartizar!


Colaje de Manolo Marcos




miércoles, 2 de abril de 2014

PASTICHES Y PARODIAS




                               Obras selectas
                               tiradas por los suelos.
                               Aproveche la ocasión
                               para instruirse, deleite
                               a sus mayores
                               con la sabiduría que Vd mismo
                               nunca pudo tener.

                               El centelleo de la luz es el de la risa

                               diría Klossowski, Pierre.







martes, 1 de abril de 2014

VÍSPERAS




                             Quisiera a partir de hoy la extraña costumbre
                             de hacer unas preguntas:

                            ¿Ser
                             caracol anacoreta de pálida sonrisa que
                             lame la yerba pisoteada de los parques?

                             Para siempre la parte de mi pan que pertenece a los gatos,
                             los subsuelos donde el amor nace de frío,
                             el amor bruto como un pincel,
                             sutil como una brocha.

                            ¿Ser
                             el rastro de sombra que dejan los pájaros?

                             Corazón retráctil, hermano para nunca,
                             te doy mi rosa técnica
                             písala si te place y
                             escucha su mecanismo quebrado
                             por la suela de tus zapatos nuevos.







sábado, 29 de marzo de 2014

POEMITAS DE MAÍZ / IX






                               Cada paso es un gramo en desorden,
                               horma y peso de espíritu
                               en toda la delicada impureza de la córnea.

                               No quiero tocar con mis cuerdas rotas
                               el diamante de pobreza que brilla
                               en los ojos candentes de los viejos.

                               Cuya vida pertenece a los dioses.

                                                                            Mendigo Diego


Fotografía de Pierre Verger





jueves, 27 de marzo de 2014

POEMITAS DE MAÍZ VIII




                              Dos lágrimas de trigo en el bolsillo
                              son la raíz cuadrada de la melancolía.

                              Donde el tabú desnudo
                              se coloca su traje de sintagma
                              hacen la fotosíntesis los locos.

                                                                               Mendigo Diego








miércoles, 26 de marzo de 2014

TEMPERAMENTO SÁNCHEZ




                                     Dos pulpos aseados
                                     de once manos
                                     cincuenta y cinco uñas
                                     con tres
                                     corazones sujetos al viento cada uno
                                     que no toman café.

                                     NO
                                     hay nada aritméticamente plausible
                                     como no sea adivinar que día
                                     perdimos la cuenta con los dedos
                                     y
                                     a volar pulcrísimas cometas
                                     a lavarse la cara con palomas
                                     a reír frente a puertas bien a canto
                                     cerradas a cal a musgo bien
                                     abiertas.

                                     A llorar de espaldas sin tentáculos.


Colaje de Ismael Veláquez Juárez



martes, 25 de marzo de 2014

BIOGRAFÍAS RIDÍCULAS: Paulo Cohecho, engañabobas.




Fruto de la unión de un disco de vinilo y una desaprensiva pera de agua, se especializó, tras una dislocada carrera de productor musical, en escribir novelas para señoritas con la autoestima baja; textos que están salpicados de sabiduría oriental y carne de patíbulo. Su antepasado, Giacomo Casanova, lo desheredó por impostor. Morirá en accidente de coche o firmando autógrafos.

Colaje de Manolo Marcos




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