jueves, 19 de marzo de 2015

POEMAS ANÓNIMOS, de Mendigo Diego

4 comentarios:


               donde antes el aliento de un hombre aún podía
               sostener la vibración intacta de las cosas,
               ahora se cubre todo de un vano afán oscuro
               enredado en la pausa silente que en la noche,
               con un vago latido de tiniebla,
               la mesura enardece congénita de una mano
               que acaricia esta flor innecesaria y triste

               y también significa que la muerte te ofrece
               unos labios sinceros donde puedes besar
               todo aquello que nunca más verás, tú,
               que como yo, ahora, te hablas a ti mismo
               creyendo hallar la suma del universo
               en humildes palabras que atesoran
               la virtud de callarse cuando hablas

               o quizás cierta noche de un abril incendiario
               un jazmín represado se quemó
               entre tus dedos,
               leve fue el anuncio de la carne, hiperbólico
               nódulo de raíces anómalas como puños
               urdiendo sepultar entre nubes
               el aciago rumor de la especie
               que decora sus púlpitos con cabezas cortadas

               sí, el silencio es aquello que nadie quiere escuchar
               y se ofrece sin darse, en la sombra, secreto,
               como el eco sin dueño de un dolor que no está









martes, 17 de marzo de 2015

TÁCTICAS DE PAYASO

4 comentarios:

   Este es el título del libro de poemas que Ediciones Tigres de Papel me publica y brinda al lector el mes que viene en Madrid. El maestro de ceremonias en este bautismo de fuego será el poeta Alfonso Brezmes. En adelante os doy noticia de otros aspectos interesantes de este libro. Aquí va, queridos amigos, un poema de los que figuran en él, para ir abriendo el apetito:


           Interruptor colectivo de sueños

                                                                                                          a Paco Moral

               Arpa clavada en dorso de elefante 
               que muge 
               mariposas
               por la trompa.
              Tonel  de sinfonías 
              en las cloacas de cartón.
              Un nigromante inventa ambiciones en la sesera
                                              de una ballena trabalenguas.
              Silbos de amor en batiscafo e 
              hipopótamos
                                              pisando sombras de pájaro.
              Periscopio chillón busca gozo 
              en el abismo de un mar sin fondo,
                             entre medusas de seda azul y bragas
                                                                de puta caribeña.
                                                                                   Off


Colaje de Manolo Marcos



lunes, 16 de marzo de 2015

KAFKIANA VII

No hay comentarios:

    Desconfío de los escritores que tienen la mesa de trabajo muy bien ordenadita. Parecen temerosos de que ese inocente caos de pequeñas cosas que pueblan su habitación se les escape de las manos y acabe por introducirse en lo que escriben, y albergo la sospecha de que, por la noche mientras duermo, una pluma estilográfica se cuela en el cajón donde guardo los borradores y los corrige minuciosamente sin mi aprobación. Será por eso que procuro por las mañanas arreglar un poco el desaguisado cotidiano e identificar al intrépido mensajero de la literatura que me pone el punto sobre la i. Recuerdo perfectamente que dejé escrita esta reflexión ayer y no terminaba así. Tengo que reconocer que no lo hace nada mal.





domingo, 15 de marzo de 2015

POEMAS ANÓNIMOS, de Mendigo Diego

2 comentarios:


                      voy viendo llegar la muerte
                      alcanfor en secas bocanadas
                      me ha mirado dos veces
                      con un señuelo en las pupilas
                      para mi labia de pez sedienta
                                                       de infinito

                      qué besanas a fuego en la tierra
                      pentagrama de sombras
                      que desnudan lascivas a otros condenados

                      me respetas aún
                      te compadeces
                      porque crees en mí
                                         tornasol irisado en palabras
                      macilento cantor de una antigua ceguera
                      esa mirada pronta de libélula te la voy a cubrir
                      con el ardiente sexo de las moscas

                      me golpea una voz que pide redención
                      enmudece la hembra
                      que se poda las venas en el patio
                                                        ya mi rosa se pudre
                      la memoria es un vino fermentado
                      en la indolencia muda del olvido
                     ¿no vale un cuerpo el precio de morir
                      arrodillado ante un altar vacío?
                      alguien tendrá que recoger las esquirlas
                      de este poema que acabo de romper


Colaje de Alfonso Brezmes




miércoles, 11 de marzo de 2015

SALVAR AL MUNDO CON LA POESÍA: discurso inaugural de la tomatera

4 comentarios:

                                                          Pido que España expulse a sus demonios.
                                Que la pobreza suba hasta el gobierno.
                                            Que sea el hombre dueño de su historia.

                                                                         J. Gil de Biedma



A otro gallo con ese cuento
Yo pensaba que después de escribir
un libro no había que dar más explicaciones
aquí me tienen cogiendo al toro por los cuernos
qué me aproveche eso ahí
no quieran saber ustedes lo que sufre
el riñón de un diputado
tan calladamente pegado a la tapicería del escaño
amigos
Somos las personas del verbo
nuestro presidente tiene frenillo
vendería a su madre por un halago
opérese la lengua en un cirujano plástico
señor Don Mariano
y otra cosa más
Pido que España expulse a sus demonios
si no es posible tanto me conformo
con que desaparezca un Conde Crápula
¿Cuándo vamos a crucificar a ese ejecutivo
que se la pasa calculando legalmente
a quien le toca morirse mañana?
Lo hicimos con Jesucristo
que venía a redimirnos
qué son estos remilgos
he suspendido el teórico de poesía
no me veo capacitado para salvar al mundo
Yo creo en la hondura del poema
y también en la guatemala
escribo lo que puedo háganse cargo
un poeta no es un bombero ni un equilibrista
que la pobreza suba hasta el gobierno
que sea el hombre dueño de su historia
ahora que me he quedado solo delante del micrófono
quién va a venir a redimirme de esta fiesta?
si alguien tiene algo en contra de este matrimonio
que hable ahora o hable para siempre
anda por aquí el fantasma calvo de Gil de Biedma
lo suficientemente sabio como para fingirse tonto.


Obra de Juan Muñoz


lunes, 9 de marzo de 2015

POEMITAS DE MAÍZ CI

No hay comentarios:

                                     Tiene la noche plumas de luna
                                     tejiendo el garzo mandoble
                                     indiferente que propina de la muerte.

                                     La corrosión de llanto silencioso
                                     que turba el frío y lo convierte en niebla
                                     vigilante. Han caído los muros en los ojos
                                     eméritos del viento. Es desnuda la vida.
                                     Y nunca duerme.

                                                                    Mendigo Diego


Kolaj de Rafa Cornejo





domingo, 8 de marzo de 2015

EN OTRO MUNDO

3 comentarios:




He pensado que no
sería mala idea
hacer un barco de papel.
Ponerle tu nombre.

Colocarlo en la orilla
de un río.
Dejarlo partir.

Más se perdió en Cuba.
Pero no me resigno, quizá
lo encuentres
varado a tus pies:
como quien no quiere la cosa.


                                 



jueves, 5 de marzo de 2015

EL RECONCOME AUTORREFERENCIAL DE LA LÍRICA ACTUAL

No hay comentarios:

                        vengo a redimir a través
                        de la palabra cañón la palabra liebre
                       (aunque cueste) a jirones han de arder
                        las sábanas el día de los cetáceos 
                        este sol del sur es lírico tomate amarillo
                        o una vaca de montalbetti
                        yo elijo la liebre por ser un escamado
                        bicho bello que retrepa qué
                        que huye hacia su sin por qué

                        es lo de la vaca de montalbetti
                        cruzando a la buena de Dios
                        así no es el poema pero en serio ya
                        hasta cuando vamos a estar tocando 
                        las narices con cómo debe ser el poema?

                        tengo reconcome por dentro 

                        la poesía es un juego intersubjetivo
                        donde ella se quita las bragas
                        la poesía sucede cuando ella se 
                        desembaraza de aditamentos
                        y asoma la sonrisa cariada de un niño
                        y todo lo demás son disquisiciones

                        aquí otro imbécil (Yo) pontificando:
                        no me lo tengan en cuenta
                        es por la redención del género humano
                        no por su holocausto






miércoles, 4 de marzo de 2015

LA CULPA FUE DEL GENERAL PATTON: soneto pacifista

No hay comentarios:

                          Con una expectación equidistante
                          vamos a contemplar tu obra magna
                          como quien mira un pato en el estanque,
                          nervioso colector que, en dura pugna

                          con otros tantos patos delirantes,
                          parpa ripios bucólicos o grazna
                          furibundas metáforas y un tanque
                          irrumpe presuroso por la plaza:

                          en riguroso directo lo contamos,
                          el arte, la poesía y el respeto,
                          incluidos los patosos poetas

                          del jardín, con todos sus reclamos,
                          quedan eliminados del soneto
                          por obra y gracia del General Patton.





lunes, 2 de marzo de 2015

POEMAS ANÓNIMOS, de Mendigo Diego

2 comentarios:


                       No entiendo por qué dos
                       dos ojos dos manos dos orejas
                       dos brazos me cuadra
                       dos piernas se puede comprender
                       pero para qué dos orificios respiratorios
                       a santo de qué dos cojines en el sofá
                     ¿a falta de uno?

                       Yo quiero andarme con una oreja
                        la otra no me sirve para nada
                        es como si la vida ya fuese
                        un pluriempleo y un derroche
                        que no podemos seguir así
                        y con un ojo también me basta
                        ya he leído lo suficiente
                        y me quema la luz del flexo
                        con un solo ojo leeré a partir de ahora

                        Tenía razón el tonto de Darwin:
                        la selección natural es una factoría
                        de animalitos consecuentes con su destino
                        que cuando les dicen cuqui menean el rabo

                        Odio a esta gente del norte que siempre llevan razón
                        no hacían falta dos
                        ahora lo entiendo todo
                        el cero no existe
                        el cero es el uno







miércoles, 25 de febrero de 2015

EL SUPLICIO DE LAS MOSCAS, de Elias Canetti

No hay comentarios:


La evolución de una persona consiste fundamentalmente en las palabras que desecha. 

El sentimiento más bajo que conozco es la aversión por los oprimidos, como si hubiese que justificar su sojuzgamiento a partir de sus atributos. De este sentimiento no están libres muchos filósofos nobles y justos. 
Resulta difícil amar a las personas precavidas, salvo que se constate cómo su precaución yerra en todo. 
Ninguna escritura es lo suficientemente secreta como para que el hombre se exprese en ella con veracidad. 
El mito es una historia cuya frescura aumenta con la repetición. 
¡Qué convincente suena todo cuando se sabe poco! 
Constituye una tentación casi irresistible suscitar una preocupación cuando se está en situación de eliminarla. 
El arte consiste en leer lo suficientemente poco. 
¿Cuántos siglos saquearán todavía a Platón? 
El alma es múltiple pero le gusta pasar por simple. 
Ama las rocas, el conocimiento, por los terribles abismos que se abren entre ellas. 
"No hay nada nuevo bajo el sol, sólo yo", sarcástica frase clave del poder. 
Se busca un dios sordo para poder rezar lo que le de la gana. 
Entre estas gentes, el rey lame el dinero hasta dejarlo limpio. 
Asocias tan rápidamente que comparas demasiado poco. ¿O es que sólo los coleccionistas comparan?





martes, 24 de febrero de 2015

BIOGRAFÍAS RIDÍCULAS: San Juan de la Cruzcampo

No hay comentarios:

                     Vengo de una ciudad donde las tertulias aún tienen tintes cavernarios.
                                                 Lo que no sé es dónde voy.
                     Aunque viva aquí hace tiempo que no estoy. Porque sólo vivo en mí.


Colaje de Manolo Marcos



viernes, 20 de febrero de 2015

POEMAS ANÓNIMOS, de Mendigo Diego

No hay comentarios:


                            hoy he obrado bien
                            la gente pasea displicente
                            como en gerundio
                            del verbo pasear
                            ustedes ya me entienden
                            no nos aguantaríamos
                            sin un mínimo de elegancia en el vestir
                            qué son estos ríos que crujen
                            en los ojos del puente
                            urgentes como una cuchara
                            mal cogida
                            eva desnuda ninguna
                            cárcavas solo
                            lo que va quedando de una vida
                            maquillada por si la muerte le visita
                            tómese esta palomita de poema
                            nunca afeité nunca a mi padre
                            pero estuve cuando las operaciones
                            donde te trincharon con grapas
                            tu excesivo estómago padre
                            y los aeropuertos huelen a no lugar
                            al lugar común del no lugar
                            es decir
                            a nada
                            aire oxidado que respiro
                            un recuerdo quieto
                            pantanoso
                            cárcavas por caras
                            máscaras de un carnaval sin secretos






miércoles, 18 de febrero de 2015

POEMAS ANÓNIMOS, de Mendigo Diego

No hay comentarios:


                      Tremor dice guiar las valvas del aire
                      al palo alto
                      enredaderas de prosa trigémina
                      nervio de la vida
                      revolviéndose en el erizo mar
                      Abruptas al oído presencias
                      del agua en la somera fuente
                      venablos de rosa estancada
                      en fértil ribera el ombú se peina
                      Racimos de sombra en el paladar
                      del cielo
                      o
                      la boca sedienta del poema
                      pidiendo más
                      y el inefable olor a trementina del
                      mango






MANDEN UNA BIO DE LA ZARIGÜEYA A ESTA DIRECCIÓN

No hay comentarios:


                           Nací vestido, sí,
                           aroma de acacia, estudios
                           en la Normal de Magisterio.
                           Me duele el esternón,
                           me sobra oxígeno,
                           ahora que prospero
                           en una república donde
                           hablar es un ejercicio de abdominales.
                           Pero confiemos por favor
                           en la cucaracha ilustrada,
                           ella nos dirá por donde
                           apunta el engaño
                           sus afiladas zarpas gramaticales.
                           Y poco a poco me fui desnudando
                           hasta convertirme en esto que soy:
                           una zarigüeya con escrúpulos.






Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...