lunes, 26 de enero de 2015

¡QUE ME LO CREO YO!

1 comentario:


                                               Yo me creo que el mundo 
                                    termina conmigo o empieza cuando 
                                    lo pienso, en ese mismo instante
                                    en que miro el horizonte.

                                    Tengo penas de bisonte
                                    que ha perdido a la manada
                                    entre la niebla.

                                    Algo que rime con niebla,
                                    por ejemplo mandarina.

                                    Y algo que rime con nada.
                                  
Ilustración de Sakerinox





jueves, 22 de enero de 2015

POEMITAS DE MAÍZ XCIX

3 comentarios:

                  Tragarme con paciencia
                  mi colección de exóticas piedritas.

                  Esta es mi noche barco
                  de almirante despojado de estrellas.

                  Remo a contranube
                  con siete gominolas
                                                   en
                                                        cada
                                                                 charretera.

                                                                                                   Mendigo Diego


Kolaj de Rafa Cornejo


miércoles, 21 de enero de 2015

COSAS QUE DEBERÍAN DEJARSE REPOSAR

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                                                                    Los
                                                                  restos
                                   de                           Miguel                         de
                                                               Cerbantes.





martes, 20 de enero de 2015

BIOGRAFÍAS RIDÍCULAS: Luis Eduardo Auge

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   Un cantautor en franco declive. Pero nació en Filipinas, lo cual le otorga un carisma muy especial que aprovecha dedicándose también a la pintura surrealista de ojos y cuerpos sensuales. Es muy buena persona, nunca jamás se le ha escuchado una canción más alta que otra.





lunes, 19 de enero de 2015

PARA ELLA O JOSEP PLÁ: poema bisoño o bisoñé

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                    Me falta la grama tierna desbrozada
                    en este enconado rincón de un jardín imaginario
                    donde pudiésemos ejercer con cierta libertad
                    un difícil papel de Adán y Eva.

                    Dame tu cuento chino, pero entero,
                    de una vez, sin partes, el todo y la nada
                    de tu siempre, tu nunca desarmado.
                    Ya sabes que no soy un perfecto
                    técnico de lavadoras,
                    de esos que quitan la cal un día de lluvia.

                   ¡Qué apego tan ridículo tuve a veces
                    a los paisajes maqueados por el hombre
                    y a tu cintura de animal celeste!

                    Tus espadas de hielo me alientan.

                    Un adiós repetido en la gramola,
                    esos video de Plá, pero el cantante
                    mientras ando leyendo El cuaderno gris.
                    Te parecerá seguramente un viejo verde el señor Josep.

                    Por cierto que la tilde en Pla parece un añadido
                    más bien iluso que quisiera remarcar lo payés de algo.
                    Tampoco voy a mirar si la tilde en payes es necesaria.
                    Se me acaba el versículo a la altura del tórax
                    y envejezco de pronto con monóculo.
                    Pero yo soy moderno.
                    Que quede bien clarito.
                    No metería la mano en el fuego
                    por ninguna impostura que no fuese coetánea
                    de la profunda infancia, de sus vuelos de espíritu,
                    tan locamente pueriles las palabras a veces
                    que parece la tierra merecer en las sílabas
                    la humedad silenciosa de vida.
                    Y algún día de sol.








domingo, 18 de enero de 2015

¿PERVIVEN AÚN LAS CLASES SOCIALES?

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                                                                                       Qué 
                                                                            te

                                                               den
                                                por
                                  cool.





viernes, 16 de enero de 2015

EMBELECO

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                                      No hay más,
                                                              ya lo dice todo
                                                                                            el
                                                                                                   título.






jueves, 15 de enero de 2015

LA GLORIA

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                                       Con tacones
                                       d
                                                                         e
                                                                                                aguja
                                                                         parece
                                        más alta.






martes, 13 de enero de 2015

MEMENTO MORI

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                                          Ahora que
                                                                                 he dejado de ser
                                                                         y
                                                                         o
                                          salgo muy bien
                                                                                 en las fotografías.






lunes, 12 de enero de 2015

CELOSA DE SU LIBERTAD

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                                                               Ciudad
                                                                               con
                                                                     los
                                                                         celos
                                                                        de
                                                                      punta.






QUAI DES HOLLANDAIS

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                                                                                                a Sergio del Palacio

                              Se agaviota el canal mientras duermes,
                              amigo albatros dragar, dragar,
                            ¿y tu alma es un barco o?
                            ¿Será un viejo portalón de sueños
                              que viajan en el nervio del tiempo?
                              He venido a cuidar la yema de tu dolor
                              pequeño, de hombre quintal, humilde toro.
                              Harina de esperanza para tus milenarios
                              huevos; haremos un pan acuciante que nunca se enfríe
                              y que otros midan con lápices termómetro la temperatura
                              de ciertas preguntas.
                              Te quedarás aquí.
                              En el tajo te esperan pero yo me pregunto
                              por el oro del llanto,
                              por la muerte en riberas
                              y la voz de los padres o violín enhebrado
                              donde el limo es de guano.
                              Para avanzar tus pies
                              en el hombro de otras tierras.
                              Amo tu aventura de fuego,
                              te acompaño con notas suaves
                              de trompeta. Tocarás, dragar, dragar,
                               tocarás el piano.






domingo, 11 de enero de 2015

SUSCEPTIBLE DE SER

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                                      De
                                                  a
                                                    lusión
                                                               también
                                                                             s
                                                                              e
                                                                                v
                                                                                   i
                                                                                      v
                                                                                          e.


Colaje de Paco Marcos



lunes, 29 de diciembre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XCVIII

8 comentarios:

                  El aguijón del alacrán inyecta 
                                                                   lucidez.

                  Para morir de pie se necesitan
                  dos alas de cartón, un amor
                  del tamaño exacto del mundo,
                  una prosa que empape, ungida
                  en el aceite de la vida,

                  y una dúctil medusa
                  apenas dulcemente sensitiva.


Kolaj de Rafa Cornejo






domingo, 28 de diciembre de 2014

CERCA DE LA HERIDA, de Rafael Escobar Sánchez (tres poemas)

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   Cuando uno se acerca a la poesía de Rafael Escobar, la lee, le conmueve, y siente la sutil y honda descarga de su autenticidad, se da cuenta que el ejercicio de poeta no es otro que el de ser persona. El de serlo con el máximo de honestidad que se sea capaz de acumular. Al margen de sus innegables hallazgos verbales, para cuya exégesis no me considero digno, estos poemas que van ustedes a leer aquí, tienen la suma de una experiencia vital enhebrada en la dúctil materia de la lengua, con la hermosa precisión trascendente que tiene la misma vida, de la que están cargados de principio a fin. Pertenecen, como glosa el título, al libro CERCA DE LA HERIDA, que fue publicado y presentado en Madrid por la editorial TIGRES DE PAPEL, en el mes de octubre de este mismo año que expira.



                        VERANO: homenaje a John Keats

                        Es el verano de mi existencia,
                        es el instante preciso, ahora,
                        de aspirar a algún trazo del deseo,
                        de emprender alguna tentativa del genio,
                        algún fruto que retoñe tímidamente a eternidad
                        y privilegie la memoria entre sus muertos,
                        ahora, que aún perviven brotes de tu primavera
                        que el tiempo ha ido tiñendo de luz perfecta
                         y esa savia de tolerancia hacia el dolor
                        que anticipa la humildad serena del otoño
                         y la nombra la estación total de las consumaciones,
                         que la muerte se entretiene en otros genocidios,
                         es el momento de recoger la siembra de tu alma,
                         un verso con hondos laberintos de pan,
                         un amor con blanca nervadura de ángel,
                         cualquier forma de claridad o espíritu mostrando
                         que ni en el peor naufragio fue tarde,
                         que siempre le cupo al tiempo la piedad,
                         que se albergó la vida sobre tus años débiles
                          y no fue en vano.





                          LA BUSCA (o por qué tengo que seguir vivo)

                          No he conocido el gran amor,
                          no se trata del arrebato de la ilusión platónica
                          aquel candor que en los años de la juventud
                          quisiera ensanchar los dones de la inocencia
                          hasta el mismo límite consumado del cielo,
                          no es la posesión mezquina del deseo,
                          la hambruna de un cuerpo que se viola con codicia
                          como quien vacía un cargador contra su propio miedo,
                          ya conozco eso...
                          hablo de cierto amor, del definitivo,
                          aquel que guía entre los cortes a ciegas del dolor
                          y hasta en el borde de inminencia de la muerte
                          te hace bendecir las sobras del tiempo que expira
                          como la claridad de una gloria que no se merece,
                          no puede haber otro camino que seguir,
                          rechazo la conformidad en la desesperanza,
                          el suicidio como la vaciedad de una rareza frívola,
                          esta será la consigna, resistir en la luz ansiada,
                          afirmar, hasta que el corazón se agote,
                          un afán de carne en deseo devastada,
                          la avidez de una existencia consumida en el fuego,
                          la verdad de una aventura que sobrecoja a la memoria
                          y permita escribir sobre tu tumba: "acogió el amor,
                          y vivió para serle digno".





                            PIENSO EN TUS PADRES

                            Pienso en tus padres,
                            los imagino jóvenes, en plena ebriedad de vida,
                            cruzando ríos y mordiendo tallos,
                            entregándose a todo tipo de presagios
                            y sílabas eufóricas de la luz
                            que te buscaban entre la niebla de una felicidad inconsciente,
                            pienso en tus padres,
                            en la ventura fortuita de su encuentro,
                            en la gracia del azar que prendió
                            para amasar tu carne de humanidad precisa,
                            los amo, escucho como los deshabita el tiempo
                            y me sorprendo a veces espiando sus besos, bendiciéndolos,
                            imaginándolos con el sexo temblando en la cópula
                            que revolvió la inercia tibia de su sangre
                            para ganarte en las garras mismas del vacío,
                            pienso en tus padres, amor claro,
                            los contemplo en sus huesos de amantes deshechos
                            y me emociono a través de sus vidas ya vencidas pensando en ti,
                            en la cosecha de plenitud que lograron,
                            en el refugio caritativo de tu lumbre
                            que se dejó caer de la impotencia de sus manos.


EDICIONES TIGRES DE PAPEL, web aquí




sábado, 27 de diciembre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XCVII

1 comentario:

                    Una lágrima de topo fue semilla
                    y creció un champiñón
                                         que sueña la lluvia.

                    En su tierna ceguera peluda
                    reflexionan los grillos rapsodas
                    y estridulan de amor
                    por
                          su
                              terco
                                       trabajo
                                                   subterráneo.

                     Pero el hombre, o no sabe
                                                    o no quiere.

                     Él se arranca dos dientes,
                     desprecia tres paraguas y
                     se llena la boca de contrato social.


Colaje de Paco Marcos



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