viernes, 31 de octubre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ LXXIX

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                    El aliento herido de palabras,
                    contramano de escarcha. 

                    Labios sellados o flautines
                    a quien ose negarme amanecer
                    junto al contenedor de materia onírica.

                    La insolente frescura de matices
                    que vive encaramada en la médula
                    del lince que suplanta mis sueños.






jueves, 30 de octubre de 2014

LA HUELLA DE LAS COSAS, poema de Manuel Álvarez Ortega

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                          Mi cuarto tiene presa el alma de los días
                       pasados, entre los mudos libros se agolpan
                       los recuerdos, versos, cuadros, flores,
                       acaso una rama reseca de jara, con su temblor
                       rompen el olvido que me oculta.
                       Mas de súbito en mis labios se hiela un deseo
                       y yo a todos pregunto...y nadie,
                       nadie sabe decirme el por qué de mi vida.

                          Por la ventana abierta el invierno tiñe las cosas
                       de un color íntimo y nuevo, la bouganvilia
                       balancea en sus hojas una sombra sin perfume,
                       y en el solar de enfrente los perros corren
                       aullando al otoño y los pájaros de La Torre
                       se dispersan en bandadas desacordes.
                       Y el por qué de mi vida es el filo de un cuchillo
                       que desgarra mis venas y pone
                       en mis manos un gesto de desesperación.

                          En el jardín bostezan los naranjos melancólicos
                       y en sus troncos de cal los rosales envuelven
                       la impaciencia roja de sus tiernas corolas.
                       Y se trasfunde la tarde
                       al reflejarse en la pupila muerta del pozo
                       o en el agua ondeante de la acequia,
                       y yo que me siento apagado, sólo sombra, alzo
                       mi rostro a las cosas y les pregunto...
                       y nadie sabe decirme el por qué de mi vida.

                          Y por el cielo pasan flotando las nubes
                       y los montes son una línea oscura en la lejanía
                       y el arroyo ensordece la cañada
                       y bajo la tierra la hierba se encharca de aromas.
                       Y es al corazón oscuro del pueblo
                       que desde el hundido valle se me clava en los ojos
                       a quien pregunto el por qué de mi vida,
                       y no me contesta.

                          Y no me contesta
                       porque mi vida acaso no es sino humo
                       que sin forma se esparce en el tiempo,
                       allí donde todas las cosas hicieron su huella,
                       su herida profunda y dolorosa.


                        De  La huella de las cosas, "Poetas andaluces de los años cincuenta"



Pintura de Henri Michaux



miércoles, 29 de octubre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ LXXVIII

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            Árbol apátrida, enardecida sombra
            das, de viento muda, y aún callas 

            con más crecido aliento
            los nombres de la libertad, la savia viva

            que en tus raíces lame los huesos de sus muertos.





lunes, 27 de octubre de 2014

DAMISELA POSTFEMINISTA

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                                         Jodorowsky
                                                                                        podría
                                         ser
                                                                                               tu
                                         abuelo, Heidi.





domingo, 26 de octubre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ LXXVII

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                    Nunca presto a la cáscara sin embargo
                    me espigo en silencio y cierro los ojos.

                    Amo por lo chumbo del cactus
                    la densidad y el aire
                    enrarecido de los tilos.

                    En calidad de grillo me duermo
                    luego de haber reído bastante.








jueves, 23 de octubre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ LXXVI

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                    Pobre en clarinete, sueno por defecto.

                    Roto entre pianos impecables,
                    tengo caprichos de ventilador:
                    aviento cabelleras, borradores,
                    fracturas de un amor que se acabó.

                    Y tiemblo trigémino,
                    tiemblo como un niño 
                    con la memoria hija del deseo,
                    estremecido caracol y tanto yunque.





lunes, 20 de octubre de 2014

BARBIE REVOLUCIÓN FRANCESA

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                                                                  El dolor
                                                                embrutece
                                                                      eso
                                                                       lo
                                                                    saben
                                                            hasta los relojes.





domingo, 19 de octubre de 2014

MAL MENOR

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                                            Te crecía la sonrisa
                                            por costados tan cómplices
                                            de un cinismo barato que,
                                            cautiva en tus sospechas,
                                            solo viste en mí
                                            al pirómano absurdo
                                            del vestigio impoluto que es tu cuerpo.
                                            Pero no quisiste darte a la verdad,
                                            y con estas cenizas te pintas los labios
                                            para otro lecho nuevo, impersonal.
                                            Cúbrete con un céfiro obscuro,
                                            te vas a resfriar.
                                                              Y,por favor,
                                            no llores:
                                            una lágrima viva, quizá
                                            deba guardarse intacta
                                            para males mayores.






viernes, 17 de octubre de 2014

LIMPIEZA GENERAL

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    Seguro que el 99'99 % de todas las empleadas de hogar del mundo confesarían no haber visto nunca una pelusombra, y eso, siendo las encargadas de eliminarlas. Una empleada de hogar no tiene tiempo para distinguirlas de las telarañas, los restos de celulosa, la simple pelusa de abrigo de tres cuartos o las bolitas de pelusa del ombligo. Ellas, cuando ven que van a ser irremisiblemente barridas, emiten una especie de gemido polifónico de singular belleza. Pero una limpieza general hace mucho ruido. No hay nada que haga más ruido que una limpieza general.


Dibujo digital de Manuel Marcos



jueves, 16 de octubre de 2014

MADAME PÚGIL

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                                                                                                        Tu alma
                                                                                              podría
                                                                                   quedar
                                                                   acorralada
                                                         en un
                                      sentimiento.






miércoles, 15 de octubre de 2014

MONSIEUR ZAPATO

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                         Bueno
                                               hasta
                                                                  el
                                                                                  llanto
                                                                                                          pedestre.






martes, 14 de octubre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ LXXV

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                                   Espíritu de la melancolía o
                            pez en la bañera,
                            presientes la vorágine,
                            el agua por el sumidero.

                            Invoco tu presencia en la mirada,
                            como brisa corpúsculo
                            inmanente, arquiternura.

                            Para unir lo suficiente con lo necesario.

                                                                      Mendigo Diego






lunes, 13 de octubre de 2014

HUMUS

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                                       tienes ceniza en las manos
                                       huyen pájaros de tu voz

                                       por estos rasgos pervive en la memoria

                                       una incierta imagen de futuro
                                       donde ardo junto a ti
                                       anegado en la nube de tus brazos
                                       cuando la noche lentamente crece como un árbol

                                       por estos signos leves tú
                                       perduras te deshojas te pudres y te amo






domingo, 12 de octubre de 2014

MADAME RIEGO

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                                              Ahogarse
                                                              en
                                                                un
                                                              verso
                                                                   de
                                                               agua.


Colaje de Paco Marcos



viernes, 10 de octubre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ LXXIV

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                                 Sirenitas de noventa caballos,
                          clon clásico, seguro que no había nada
                          en el museo.

                          Limpio en inglés se dice clin, como suena:
                          a nivel usuario.

                          O la angustia de marujo limón.

                          Si Platón levantara la cabeza
                          se la cortaría con una motosierra.

                          Mil toneladas de moraleja basura.






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