martes, 18 de junio de 2013

DE ESTAMBUL A ZAMORA EN MONOPATÍN, sin hipsterismos.

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Mira tronco yo voy andando a todas partes, a mi no intentes seducirme con tus ensoñaciones callejeras. No pertenezco a ninguna tribu urbana, a ninguna secta comedora de alpiste, a ningún grupo de acción católica, ni siquiera me he apuntado todavía al centro cívico de mi barrio. Soy un bicho raro ¿sabes? Me gusta fundir las suelas de los zapatos matando musarañas, desde que tengo uso de razón ya no recuerdo cuando fue la última vez que me compré ropa de marca. Tampoco soporto esa literatura fresca como una mierda que ahora premian en todas partes, mil veces antes me leo por cuarta vez las Soledades de Góngora en el cuarto de baño y sin papel del water. Ten cuidado con estos patinazos humanitaristas que pegas, alma de plátano. Yo te aprecio un millón de veces más que tú a mí, tengo la cabeza llena de pájaros azules, pero voy andando, y mientras llego a la marquesina de autobus donde me van a matar, me limpio los huesos con un plumero. Chao lindo, no olvides el casco.

Apariencia de fin

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                                                                                                                       Sin querer has deshecho
                                                                                                                       cuanto mi vida era,
                                                                                                                       menos el centro inmóvil
                                                                                                                       del existir: la hondura
                                                                                                                       fatal e insobornable.
                                                                                                                                               Luis Cernuda

                                        Tu boca es un espejo de tormentas
                                        belleza recobrada del instante
                                        aproxima tus labios
                                        al velo de sombra
                                        que oculta lo siniestro
                                        verás allí la hondura
                                        insobornable
                                        en que consiste
                                        el alma de un hombre
                                        bésala
                                        no temas descubrirla
                                        y no la nombres, calla.

                                        Calla y
                                        bésala hasta dejarla en pájaro,
                                        él cruzará un espejo de tormentas
                                        y vivirá en tu boca para siempre.


lunes, 17 de junio de 2013

Heidegger, día de camping

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    En la aperturidad intramundana del ser, en la real constitución de los hechos, sin hacer ese vano esfuerzo de autolimitación característico de las cosmogonías personales de artista; en la resolución del "yo-estoy-en-un-mundo" on line y el peligro de cambiar de foto de perfil cada cinco minutos, en ansia de perplejidad que pretende abarcar la totalidad de lo en sí con un puzzle de ondas radiofónicas consecutivamente desintonizadas y vueltas a sintonizar sin ton ni son: en mitad del Dasein, aquí en el Camping Gallery de Londres, llevo mis abstracciones a cuestas como un chaval estudiante de bellas artes y la radiante mañana de junio me conecta al ser y el tiempo. Sin intermediarios.
Pintura de Sake Rinox, Blog AQUÍ

VaRAs De narDO: deshilachadas

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no el concubino de la filosofía sino el demente borracho orinó sobre la tumba imaginaria de tus padres como si no hubiesen existido y las rosas se cubrieron de una oscuridad aparente sugerida por la sonrisa de un mono y todo esto sólo sucedía en el libro seco porque antaño le dio el sol
                                                     ****
la flor fue excusa disculpa de un siervo enamorado cuyos cuernos semejasen preceptos


aunque la sabiduría de abreviar a tiempo supo historiar el fin de la academia del señor que soñó que su perro buceaba en la piscina ya Freud lo supo que el hombre tiende a una ensoñación activa hija de su propia ingenuidad reprimida por prejuicios necesarios? y ya nunca más se contó ningún sueño que no fuese de loco vegetariano en monopatín, no por eso dejó de hablarse de política
                                                     ****
el jumento gracioso colocó sobre la corona del rey su pezuña ignorante y llovía muy fino como cuando se anuncia el nacimiento de un nuevo rey algunas novicias gemían en el cerebro enfermo del sátiro



la vida iba corriendo por la cloaca llevaba en volandas la prenda del cero ovalada en letras de molde y se declaraba allí que un artista forestal grabó sobre el cristal la eclosión gris de la primavera la negrura del papel en blanco pero en su momento nadie dijo nada
                                                  ****
fue por siempre asqueroso digno de reprobación y asco consuetudinario que tu perro que tu perro el que te vio nacer no pronunció tu nombre sino que ladró con una lágrima intempestiva en los ojos un llanto de persona civilizada porque se supo amigo de sus amigos y tú le diste de comer siempre  pienso luego existo




domingo, 16 de junio de 2013

La disidencia de Satie

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Los "asnos" reaccionarios me lanzarán sus rayos. Puaj!
                                                  Erik Satie


Con un golpe de sol se desvanecerá el velo de maya que circunda vuestras reverendas molleras biempensantes. A la hora del crepúsculo matinal, cascarán todos sus huevos sobre la mesa del príncipe. Porque la irreverencia no está reñida con la verdad, yo habría elegido otra manera de acabar con la elegía romántica de sangre azul que corroe vuestras entrañas: una gymnopedia.
Colage de Paco Marcos

viernes, 14 de junio de 2013

Xtontos

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                                            Mi idea de espiritualidad
                                            es muy acogedora:
                                            abarca desde un señor jugando al ajedrez
                                            a un arriate sembrado de menta-poleo
                                            donde se habla de Platón.
                                            A veces dudo,
                                            si no estará también en una luna
                                            fregando el suelo de un hospital abandonado
                                            o en los dientes de un perro.

                                            Cuando algo no está católico
                                            quiere decir que falla,
                                            que tiene una salud desmejorada
                                            como estos versos tácitos
                                            satélites de un mundo religioso
                                            donde el miedo rechina en las estrellas.

                                            Por tanto o
                                            quizá
                                            diriamos que Xtonto,
                                            haga una cruz aquí donde la iglesia
                                            para favorecer aún más la estupidez humana:
                                            le regalamos un rosario de firmes
                                            convicciones
                                            para que las repase cada día en su sofá.


jueves, 13 de junio de 2013

Revisión oftalmolírica

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                                           O rosa pálido
                                           o carbunclo
                                           el tono manda en las miradas
                                           las hay de pulpa fácil
                                           de táctica cifrada
                                           que guardan una lágrima
                                           para el guiñol sin trucos de la muerte

                                           las hay que dejan hueco
                                           para una luna desplumada
                                           otras de puro azul saben a broma
                                           tras alada promesa
                                           huyen
                                           al paraíso bienestar
                                           donde la oreja hermana
                                           lamida por los perros
                                           se entretiene
                                           puliendo unas metáforas

                                           y en fin también algunas
                                           sedentarias miradas de buey manso
                                           que apuntalan estrellas de bolsillo
                                           o se estrellan sin más en unas gafas


UTOPÍAS Y MILAGROS: texto fundacional de la generación Cacao Mental.

2 comentarios:
      La utopía enseñó los dientes, eran dientes republicanos, con sarro de anteriores revoluciones atrasadas a golpe de peluca. Platón fue guillotinado por metafísico: se pensó que su mundo de las ideas era un recurso de cosmética para justificar el nivel de vida de la aristocracia francesa; pero la burguesía no podía seguir soportando la humillación de trabajar para una minoría de rentistas con lunares artificiales, así que Platón fue ajusticiado junto al rey sol, nadie reparó en que sobraba una cabeza en la cesta, y con las mismas, mientras mostraban a la concurrencia la mollera de Luis XIV, la cabeza de Platón recorrió rodando las calles de París, paró delante de la casa de Diderot el enciclopedista, llamó con duros y emocionados golpes de frente a su puerta; al cabo le abrió la empleada de hogar que no veía a nadie pero Platón, o sea, su chola, con todo el entendimiento que le cabe, se coló en la humilde morada del ilustrado factor de la Enciclopedia con bombillas, Denis Diderot, que tenía un busto de Aristóteles en la biblioteca: esto indignó sobremanera al decapitado filósofo que no obstante se consoló pensando que a Aristóteles le habían conservado tan sólo un trocito de pechera más que a él.   
Dibujo de Luis Bagaria
  Largos años después, como en las películas tostón norteamericanas, la utopía viajaba en una máquina de vapor con la cara llena de hollín, meneando con impaciencia el rabo de nube en clase turista. Ya se ve que la utopía necesita un motor potente para funcionar, a lo mejor esa idea topo que tanto circula ciegamente por la subterránea conciencia colectiva, de que las utopías son el motor de la historia, ya no se sustenta, y las utopías, como esas personas que cojen el coche hasta para ir al estanco de la esquina, necesitan un suplemento vitamínico, un vehículo a inyección. El sentido colectivo de la utopía, sus granjas anarquistas, excelentemente organizadas, aquellos jardines del antiguo régimen donde prosperaba el laberinto por donde Tomás Moro en ensimismado paseo, concibió el aparato crítico de la realidad que denominó Nova Insula...aquel sentido colectivo se ha ido difuminando: no había una barca en condiciones con la que llegar a aquella isla de impecable progreso (el Titanic fue un experimento arcádico, como el Arca de Noé).
                                                                  ****
   Y luego todo el mundo quiso escribir su utopía, un cristiano, un ecologista californiano, un topo de patio con limonero, líderes sindicales, la patronal, un servidor. Todo el mundo, en éxtasis. Por eso en España, el País Mariano por excelencia, se prefiere el milagro a la utopía: porque el milagro no hay que construirlo, sólo se lo espera, como yo a mi gata Utopía, que nunca viene cuando la llamo.

martes, 11 de junio de 2013

EL CARISMA

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Un señor carnívoro concienciado va dando un paseo por el bua de buloñ, en París, donde las alondras escupen pétalos de rosa sobre las frentes juveniles, sobre las libertarias ansias de modernidad: ¿pero este señor parece bien alimentado? Sí, se diría que solo come conejo hasta que su conciencia se lo permite. Con el tiempo su conciencia fue desarrollando tales maestrías tecnológicas, desarrolladas a partir de una estricta disciplina de la lechuga, que fue capaz de ir diseñando la fisonomía de su rostro al estilo de un señor carnivoro va dando un paseo por el bua de buloñ: le acompaña su conciencia en traje de noche. Lo encontrarán por la mañana en la feria del libro firmando ejemplares de su última novela, El cordero venial. Queda prohibido echarle cacahué.


                                          Prozas de solon by Roland Dyens on Grooveshark

lunes, 10 de junio de 2013

HIPÓDROMO

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Máquina de indicar 
con pájaro en el brazo
como una manera de confundir
matemáticamente
el lugar concreto
donde el horizonte se estrecha
con el filo de un billete
cuando el hastío de las astas
se yergue contra la duda,
su hermana,
le hiende una certeza:
así funciona este hipódromo.


sábado, 8 de junio de 2013

AuToRretraTo

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Colage de Al Juarismi

viernes, 7 de junio de 2013

RÍO NEGRO

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Río negro
qué contienes todos los colores
a mi no me importa que me lleves
a tu muerte llena de voces sin eco
y que no pueda ver ya en los ojos
de los hijos de la gente
la despreocupación, la alada
duda alegre de los niños
no pueda yo ver
ya
el irreal paraiso que late en un verso
pero antes de irme
en esta ribera limpia
me fijaré muy bien
a través de este cuerpo innecesario
a ese espacio de luz que se adivina
más allá de tu oscuro devenir.

Pintura de Walter Brusius



                                          Cajuina by Caetano Veloso on Grooveshark

MEJOR SERÁ NO HABLAR DE AMOR

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Primero, porque el amor es un concepto. Tú me dices que un sentimiento, yo lo pongo en la balanza y la cosa se difumina aún más, porque el amor cuando se lo coloca en una balanza para ver si soporta la comparación, puede llegar a pesar menos que un gramo de nube: justo el peso de un concepto, ¿qué concepto?
Mejor será no hablar de amor, me dan ganas de ir al más gran estercolero a darle un beso a la basura, donde se junta la tripa del cerdo con un recuerdo de la infancia de alguien, y dar un beso allí. Allí donde el ojo sangrante se reconcilia con Dios y le estampa en la boca una metáfora. Claro que me puedes decir, eso no es amor, Y yo siempre te podría contestar: toma esta rosa impresa por un recuerdo de alguien a quien nadie acompañó en su muerte y tuvo alma, y supo del aroma de un libro. Porque el amor es un concepto.
Collage de Ursula Eichenberger, Blog AQUÍ

miércoles, 5 de junio de 2013

CÓMO DISECCIONAR UN POETA II PARTE BUENA

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Procederemos a rajar de arriba a abajo o de abajo arriba, como se prefiera; para ello nos valeremos de una pluma de pavo real afilada hasta la extrema unción de la punta, que mojaremos en tinta de calamar. Acto seguido, con el raspador de tráqueas tomaremos una muestra de nicotina, un nivel de alquitrán por debajo del 45 % se consideraría poeta menor o rapsoda de barrio, no siendo necesario en su caso un examen de las vísceras. Una vez por tanto abierto de par en par el poeta, le escribiremos en el hígado la siguiente frase: La poesía, calamargura en su tinta viva. Si el hígado se vuelve de color rosa está perfectamente apto para el consumo humano. Se elaboran patés de alta cosmética sólo asequibles para las damitas de alcurnia, las modelos flacas que huelen a ESCRITOR after pop y se tapan los pechos con manitas de pianista pillada in fraganti sobre el piano, en paños menores. A continuación le extraeremos el corazón, que en los poetas tiene forma de piñata.Con la sangre podemos improvisar un refrescante batido, ideal para la merienda.
Dibujo de Gideon Kiefer


CÓMO DISECCIONAR A UN POETA I

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Antes de diseccionar a un poeta, hay que sumergirlo en formol para eliminar todos los restos de impurezas orgánicas que hubieran podido quedar adheridos al cuerpo en el asqueroso proceso de creación artística, durante el que la descomposición del cuerpo humano manifiesta numerosas evidencias anatómicas; muestras deletéreas del desgaste corporal del poeta: caspa, pelusas, vello, mucosidades, baba, y otras, más propias del tipo de poeta que sea. Ahora tenemos en el bote a un poeta romántico de corte clásico y verso alejandrino, hemos detectado restos de sal de lágrimas en su gabán y numerosas manchas de ceniza triste en las pestañas, algunas de la cuáles, desprendidas de los párpados en el forcejeo por meterlo en el tarro de formaldehído, habían ido a parar al suelo del laboratorio, donde han sido descubiertas fornicando con un grupo de hormigas. Parece ser que las pestañas de poeta tienen una mística propensión al movimiento libre, como los rabos de lagartija. Una tésis que apoya la teoría de infinitud metafórica del Doctor Beckett, basada en la observación detenida del pestañeo humano.
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