martes, 2 de septiembre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ LXI




                                 Con los pulsos en colibrí
                                 se desmadeja el viento nocturno:

                                 llama a la puerta de los orfanatos,
                                 pregunta por un niño sin nombre.

                                 Para llevarlo al hondón del agua
                                 bautista, Abismo hombre.

                                 Y así abrir los ojos al mundo de una vez.






lunes, 1 de septiembre de 2014

BIOGRAFÍAS RIDÍCULAS: Mahou Tse Tung



   Líder mundial cinco estrellas aficionado a la ingesta de cerveza. Unió al verecundo pueblo chino eliminando los privilegios clasistas y, favoreciendo su integración en las costumbres occidentales, tales son la limpieza de los dientes para obtener una sonrisa budista de cara al público y coleccionar obras de arte o coches deportivos. No consiguió eliminar la pasión de esta raza por trabajar gratis, razón por la cual, hoy en día, el imperio chino está extendiendo en todo el mundo esta manía, propia de países en vías de desarrollo primaveral. Sus últimas palabras fueron: " 我也喜歡閱讀和理解德國哲學家馬丁·喜力", "Me hubiera gustado leer y entender al filósofo alemán Martin Heineken".







viernes, 29 de agosto de 2014

EL BASURERO les desea un feliz vuelo virtual, poema de Mendigo Diego



La verdad
está usted o sea yo
el que habla
encerradito entre cuatro paredes
afuera se deja oír el eco de un corral
llamado MUNDO
y aquí
en la víscera electrónica se funde
el silencio de BABEL
ojo de cerdo
omnisciente
reverendo puerco límpido
fagocitando tiempo
la verdad (fundida):
soy un ángel que recoge la basura
cierto que esta confesión
no le importa ni al último mono
prometo ir
reciclando sus obras maestras
según el orden de la materia
orgánica
inerte
y
...(aquí se iría la luz
pero acabo de encender una vela)
el contenedor del vidrio
ni lo miro
hay objetos cortantes que se insinúan
almas de ruiseñor
que cantan sin convicción
pellejos de pollo
yo (de preferencia) los días que hace bueno
me agarro a un clavo ardiendo
está sólo un poco más frío que la verdad.
Me voy
he de tirarme a la basura
predicar con el ejemplo:
los minutos que han perdido
en la lectura de este TEXTO
seguramente eran cruciales para TODOS,
les agradezco o lamento profundamente
que los hayan empleado conmigo,
yo también tenía
cosas más importantes que hacer
pero ahora no viene al OCASO contarlo.


Fotografía de Emiliano Monge



miércoles, 27 de agosto de 2014

44 AGOSTOS



                                    Veo tremar en mi orilla
                                                                        los puertos azules,
                                                                        los lápices olvidados,
                                     un reloj de arena,
                                     la goma sucia de borrar qué versos
                                                            la ballena tiempo
                                                                               y el dinero perro,
                                                                           la vulva esmerilada,
                                     yo no jugué en plazas
                                     donde una iglesia estaba agujereada por las balas:
                                     me falta la ilusión del que ha sufrido mucho,
                                                             pero guárdame el mar
                                                                               con medusas intactas,
                                     todo es tan vulgar y prestigioso
                                     que da pena reír en alambique
                                     da pena reírse de las muchachas que cosen
                                     estrellas en la falda de una virgen.
                                     En suspenso está el brillo de tus ojos,
                                                                       olivada criatura sin norte
                                                                      a la espera de una violeta
                                     que te sea propicia entre estatuas,
                                     en la fronda te esperan mis manos febriles.
                                     Me gusta limpiar escopetas
                                                                                       posar con una
                                     mientras parece que medito,
                                     una rosa es una rosa detenida
                                     y pierde sangre
                                     por la herida de quien la mira.


Fotografía de Gregorio Prieto




POEMITAS DE MAÍZ LX




                   Leve azahar, erótica sonrisa
                   que humildemente viertes
                   tu seminal rocío incandescente
                   sobre la sombra de los caminantes.

                   Líbrame de recuerdos en penumbra,
                   amargo aroma triste.

                   Que tu llanto de luz propague en mi memoria
                   el canto de la vida.






martes, 26 de agosto de 2014

BIOGRAFÍAS RIDÍCULAS: Julio Cronopio




   Tan exageradamente grandes, sus ojos de ajolote, sus piernas de autonauta de la cosmopista; tan educadamente irónico, tan sutil, existencial silla sus rodillas, para enamorarse de la vida, de la literatura, y hasta de una trompeta que no suena. 
   Y aquel frenillo que hacía rodar la erre con la vibrante simpatía de una albóndiga en caída libre por la pendiente serena de las palabras. Descanse en pez.






ANTIRRETRATO



                                         He de nuevo partir el fémur
                                         a la hora convenida
                                         en un tálamo al efecto,
                                         cabe
                                         la crueldad de los niños.
                                         Mis vísceras son ángel de pocilga,
                                         cae ciegamente
                                                                                    la lluvia
                                         metálica y urgente,
                                         ha de cantar
                                                    la chicharra
                                                                       cuando escampe.
                                         Paradojas del tiempo, plumas
                                         abiertas al sueño
                                                                          carne que arde
                                         expuesta al sol
                                                                    nubes a contrapelo
                                         y un paraguas que apenas sirve para
                                         abrir una duda en tu cuerpo.
                                         Te doy mi pan y mi lodo,
                                         una costumbre de pensar en abstracto,
                                         quedarme mirando
                                                            la sombra en los parques.
                                         Apenas este peso
                                         que no tiene
                                                                   donde caerse muerto,
                                         me acaricias la sien ávida
                                         como si fueses la muerte misma,
                                         se viene de frente el mundo
                                         a reclamar su víctima:
                                         nadie va a parar el reloj, nautópata,
                                                                    metafísico de mierda,
                                         que te lloren las ventanas
                                                                                    en realidad
                                         sólo necesitas algo de dinero más
                                                                                         y poder
                                         lamentarte en alguna lengua vernácula.


Foto: Concha Irala






sábado, 23 de agosto de 2014

POEMITAS DE MAÍZ LIX




                                                No decoren mi semblante de muerto
                             con púrpuras ni flor cortada,
                             no fui terrible ni bello.

                             Sólo tuve una vida, enarcada
                             hasta el alma, de breves mariposas,
                             nadir en el talón y en la sonrisa cénit.

                             En la palabra el viento a dentelladas,
                             donde no me alcanzara la mentira.






jueves, 21 de agosto de 2014

DIFERENCIAS ENTRE UNA ROSA Y UNA PELUSOMBRA.



    Una casa limpia como el jaspe, un traje impecable de ministro, las cámaras secretas de los bancos mundiales, todos estos son lugares donde jamás prospera la pelusombra, y no precisamente por falta de pendejos, pelos de animal de compañía o botones viejos, sino por que no hay lo que tiene que haber, un poco de sombra, dejadez y suciedad, donde la intimidad doliente de la pelusombra pueda solazarse, descansar, rodar alegremente bajo los muebles sin ser vista. Porque la pelusombra, al contrario que la rosa, que se defiende con espinas estratégicamente colocadas a través de su historiado tallo, cuando se ve amenazada porque la miran con arduo deseo de barrerla y quitarla de enmedio para siempre, tiende a arrinconarse y echarse a temblar, se le erizan las pelusas y desprende una sombrita que sonríe y ahí se las den todas. En casos muy, muy extremos, se conoce el caso de algunas que abalanzándose sobre los ojos de su depredador, le ha dejado unos vellos punzantes en la pupila, dándose el tiempo justo para huir y esconderse encima de un armario, trepando de manera inverosímil por el abrigo tres cuartos que hay siempre abandonado en cualquier armario. Si no me creen, pueden ahora mismo abrir el armario de su casa y verán que hay un abrigo de tres cuartos de lana virgen llorando, no pretendan consolarlo, no hay nada que hacer.
Pelusombra arrinconada, de Ricardo Ranz

Un dibujo del ilustrador oficial de las pelusombras, Ricardo Ranz, aforista enFranz Frichard, no se pierdan de vez en cuando las viñetas de la bombilla pensante.




miércoles, 20 de agosto de 2014

POEMITAS DE MAÍZ LVIII




                                             Se le ve la dureza al antropoide,
                           la escala sintomática de grises.

                           Es hora de la errátil cometa,
                           de la viuda conciencia entre algodones.

                           Qué tibios los tumores,
                           qué tácita la sangre de los monos.







BIOGRAFÍAS RIDÍCULAS: Woody Alien



   Hijo de un pastor protestante y una oveja negra, ha desarrollado una exótica combinación de humor acrítico y lamento victimista, que le ha llevado al psicólogo argentino, una cantidad de veces inconfesable: se trata de la única persona más pedante que él. Es evidente que en su mirada pervive una incombustible melancolía, de origen semítico, que compele su anatomía de profesorcito de clarinete, a estrenar una película de cine cada año desde 1979. Él no lo sabe, pero se le ha instalado en la cabeza un alienígena que le está chupando las tres neuronas que le quedan. Se sospecha que el extraterrestre es una argucia de su psicólogo para que aumente el número de visitas a la consulta.


Colaje de Manuel Marcos




sábado, 16 de agosto de 2014

EL PELUSOMBRE




Es una pelusombra tan inteligente y triste que le crece una cabeza pensativa de hombre, unos brazos articulables en el cansancio de hombre, unas piernas eméritas por kilómetro cúbico de hombre, una angustia perfilada por el tranco impasible del tiempo anegando los últimos belfos de esperanza del hombre; y por ende todo lo que termina en ombre lo incorpora como extremidad suya permanente y lo anota con delicadeza en su enorme cabeza y lo convierte en belleza, a no ser que otra pelusombra se le enamore de ese aura de intimidad doliente y se la robe con una pinza de depilar: porque cuando al pelusombre le quitan la intimidad doliente, se convierte en un botón de abrigo viejo, se muere, y lo entierran en una caja de cartón junto a unas tijeras oxidadas, y lo venden en un rastro para personas indolentes que coleccionan sortilegios absurdos.


Dibujo de Ricardo Ranz

BIOGRAFÍAS RIDÍCULAS: Pedante Alighieri




    Floreció en Florencia en medio de un camino por donde pasaban los trovadores medievales, que a base de pisotearlo le dejaron esa cara tan tosca y humana, es decir, toscana, que le caracteriza, frente a tantos poetas tibios, aureolados en el limbo de la inopia, o comodamente instalados en el paraíso. Sus padres dudaron si bautizarlo con el nombre de "Durante", pero el cura párroco aprovechó el impás para convencerlos de que "Pedante" era ideal, teniendo en cuenta el perfil de pedrusco etrusco que lucía. Quiere decirse que después de sus estudios y todo eso, se dio cuenta que el salto generacional y cultural que había entre la antigüedad clásica y la edad media, era un pelín fuerte, que la cosa olía a oscurantismo y a peste bubónica una barbaridad, y para contrarrestar, defendió la separación de iglesia y estado (inventó la tijera laica). Hizo un viaje célebre para difundir sus ideas renacentistas en el paraíso, que estaba lleno de gatos; en el purgatorio, donde le presentaron formalmente muchas quejas; y en el infierno, que es donde únicamente le hicieron un poco de caso. Mucha gente pensó que estaba haciendo turismo, y la verdad es que su vida fue una divina comedia, pero en realidad estaba buscando a su novia, Beatríz, una top model de la época, bastante escurridiza. Era un persona con un gran sentido del humor.



Colaje de Manuel Marcos


miércoles, 13 de agosto de 2014

POEMITAS DE MAÍZ LVII




                                              Como un fruto vencido te ofreces,
                            en madurez de nieve, efímera.

                            Yo, émbolo suave, te distingo
                            con esta floración de ramas rotas,
                            de labios donde anidas fugitiva.

                            Me tiembla el gorrión que llevo dentro,
                            entierro la guitarra, es roja y hueca,
                            tiene una voz sombría, de acuático naranjo.


Fotografía: Hajek Halke



viernes, 8 de agosto de 2014

CERO METÁFORAS Y UN NEOLOGISMO.



Una 
trompeta 
plateada sobre 
una sabana roja, 

el horizonte de una
sierra que se recorta en
el atardecer, la ondulación
de la ropa tendida en la azotea,
un avión que dibuja su blanca saeta
turbulenta en el cielo, la certeza de que
esta belleza sencilla de la vida seguirá estando
para otra mirada, para otra alma, para otro hombre.
Y nada más, la metáfora es un mundo imaginario
pero está en este, y todo aquello que nos veda
el paso al mundo, tal como puede verlo un
niño, hay que aniquilarlo, abolirlo,
destruirlo, eliminarlo, cortarlo,
segarlo, callarlo, cegarlo,
erradicarlomagno
de una vez por
todas.



Obra de W.Jay.Jackson

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