lunes, 21 de julio de 2014

LA CABINA TELEFÓNICA




   Si voy solo, prefiero el transporte público. Lo endogámico del coche me repele. Así que estoy en una marquesina de autobús de un pueblo blanco cualquiera, de no importa que comunidad de destino, lengua, interés, autónoma o de vecinos...con una pose de adonis pasado de kilos (sin llegar al hooligan inglés o al portero de discoteca) esperando a que pase la guagua y me lleve al centrowifi, a la wikiplaza del pueblo: en la acera de enfrente, esa por donde pasan la personas de otro sexo, idioma, país, color de piel y equipo de fútbol; hay una cabina de teléfonos. En la publicidad aparece una chavala con toda la traza de tener pasta y disfrutar de esa felicidad que te permite operarte las mamellas para que parezcan cabezas de misil, con el detonador bien erguido apuntando hacia la franja de Gaza; así que no se ve nada de lo que pase dentro.

  El caso es que han entrado ya dos personas distintas (podrían haber sido la misma dos veces distintas, ya saben; Heráclito) y ninguna de las dos ha salido de allí al cabo de un cuarto de hora. Para qué voy a coger el autobús, el misterio está aquí. Ahora mismo acaba de entrar una tercera persona y no se ha asustado porque haya dentro, ya, dos. Esta cabina parece que declina el verbo compuesto "poder ser", la posibilidad imposible de que todo pase, de que todo quepa.
  Desde que llegué a la marquesina he perdido tres autobuses, en el mundo se han multiplicado por millares los suicidios, los aumentos de sueldo, se ha inaugurado un océano de lágrimas con barcas unifamiliares en Disneyland París; mundo inmundo y verecundo, fascinante y lacerante a partes iguales, y tengo una inquietud nanotecnológica por lo que está pasando en esta cabina, que es un sumidero de universo, un agujero negro de vida. Me acerco lentamente a ella para abrir la puerta. Me despido aquí de ustedes, prefiero ahorrarles el desastre, pase lo que pase cuando abra la puerta de la cabina, ya estaré del otro lado. No pregunten por mí, y menos llamando a esta cabina, sólo serviría para aumentar aún más la confusión. Y disfruten del verano, es la época perfecta para el bello espejismo.





sábado, 19 de julio de 2014

POEMITAS DE MAÍZ LII




                                         Leva tu voz y canta, viento,
                                         geografía sucesiva del espíritu.

                                         Insurrección de mariposas muertas,
                                         llanto bambú, alma de veletas.

                                         Libre hermosura sin fronteras.

                                                                              Mendigo Diego






POEMITAS DE MAÍZ LI




                                      Como el alma porosa de los niños 
                                      hecha toda de mimbre, permeable a la vida, así,
                                      con la amígdala atenta y sin corazas
                                      me someto a la duda, la pervierto de alas.

                                      Por si me queda en peso sobre las manos frías
                                      el tibio corazón de un ave oscura.

                                                                                   Mendigo Diego






viernes, 18 de julio de 2014

BIOGRAFÍAS RIDÍCULAS: Enrique Cimientos, empresario de la destrucción.



   Procedente de una familia pequeño burguesa española cuyos miembros no rebasaban en ningún vaso el agua, pronto se dio cuenta que la profesión de mercachifle aplicada al ladrillo, le daría notoriedad social y pingües beneficios. En una universidad nortemaricona aprendió todos los sofismas necesarios para apoyar en sus discursos, la moral keynesiana del espíritu de sacrificio y el filantropismo de caipiriña. Limosnero del poder, un soterrado clamor general lo acusa de caradura, pero el se ríe poniendo cara de no haber roto un piso en su vida. 






jueves, 17 de julio de 2014

POEMITAS DE MAÍZ L




                                      De pie tal que un lirio
                                      con la garganta bien amenazada
                                      alzo los decibelios y en justo amor te digo:

                                      No hay túmulo de rey, ni húmero,
                                      ni origen de una patria, ni cincuenta
                                      que no hayan sido bruma, escombro, olvido.

                                      Intuyo la libertad a golpe de ballestas,
                                      pájaros sagitarios en lo celeste presos.

                                                                                      Mendigo Diego






miércoles, 16 de julio de 2014

AL SEÑOR GUTERRES, AMAPOLO, LO ACUSAN DE ACOSADOR DADAISTA.



Amapolo se encuentra solo. Aunque sabe que está prohibido dirigirse a una amapola personalmente, alguna vez se permitió la licencia poética de obsequiar a una (a una cualquiera, a una amapola de nombre Anestesia) con este poema: 
Pi 
ró ma
na: 
arde mi
Troya, 
soy epidermis + alma. 
La muchacha entendió que, el señor Guterres, le sugería una relación íntima con final apocalíptico. Pero, por desgracia, Anestesia no era bombera. Quiere decirse que la flor lo ha denunciado por acosador, y él, para eludir la acción de la justicia, se ha disfrazado de obrero de la construcción. Sin embargo si un perro ladra un -¡Guaupa!- a su dueña, no pasa nada, que para eso es una relación consentida. La señorita demostró escasa inteligencia, podría haberlo denunciado porque el poema era malo, para lo que las penas son mayores. Quería invitarla a una gintónica.

Dibujo de Daehyun Kim



lunes, 14 de julio de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XLIX




                                  Tengo los dientes en mi sitio,
                                  reos de una boca podrida
                                  pero son los espejos de belleza indolente
                                  donde lloran los loros, donde ríen los niños.

                                  Usted, sabrá de qué le hablo, si ha vivido
                                  alguna vez limpio de nácar.

                                                                                        Mendigo Diego






sábado, 12 de julio de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XLVIII




                                    El lugar oscuro y frío donde guarece
                                    en fiebres de ámbar pálido la rosa,
                                    espinas hay en tallo de recuerdos,
                                    que aguardan una mano trasparente.

                                    Las rondas del aire 
                                    se miran ya en el agua de la fuente.

                                                                                      Mendigo Diego






viernes, 11 de julio de 2014

POEMA DE LOS DRONES





                                             Callar 
                        ante el                               antiguo 
                                         testamento
         con el tobillo                                          asido al campanario
                                   a escápula batiente 
a regalías
                         callar en la sonora componenda

donde se juega el pan sanguinolento,                             trampa

                                para cazar morados labios.
                          Yo quise hacerme un disfraz alto

tañido de elegancia,
                     dar una voz partida encima de la nuez,

                           rapar al cero las supersticiones.

Prebendas de silencio, no,
                        
                         donde los             muladares limpios,

                    donde los huesos      llamen a sus muertos,

               allá habrán de llorar todas la madres

        que perdieron su tierra prometida,

                                     su querubín moreno a manos de Sión.

                                                 Odio de cabellera bien rimada

al río que cursa contra el tiempo,

                                           a sus predicadores de ojos mansos:

qué tan bonitos juegos educativos
                                       para aniquilar el aburrimiento desde casa.








miércoles, 9 de julio de 2014

POEMITA DE MAÍZ XLVII




                                     Como un niño
                                     a mis certidumbres voy
                                     seguro de todos mis errores
                                     a probar en las leyes visuales de la física:

                                     el magnético tono de la flor,
                                     la vibración gemela de los astros
                                   

                                     Afortunadamente,
                                     este es un cuento sin moraleja.








MANDÉ UNA NUBE AL OCULISTA



                                      Mandé una nube al oculista
                                      o fue ella sola por su pie (ya no recuerdo).
                                      El párpado de la bella
                                      es opalino boquerón de plata
                                      y puede distinguirse (en la púpila)
                                      a un diminuto oftalmólogo, tal vez bastante apuesto.

                                      Diagnóstico: síndrome tacón de aguja.

                                      No olviden que una nube
                                      se sostiene sobre las vértebras lumbares,
                                      y que después de la tormenta
                                      suele venir la cama.
                                     

                                     ¡Qué secretaria que se precie
                                      no habrá mojado alguna vez las gafas?

                                     ¡Todo es tan cristalino a veces!

                                      Pero esta cirugía no se financia ya
                                      con cargo a la seguridad social.



Colaje de Paco Marcos (blog aquí)



NICANOR PARRA SÓLO HAY UNO



                                                                              dedicado a Marcos Matacana



                                    No sé si soy poeta
                                    o una silla sin patas
                                    o si es más grande el mundo
                                    que el monedero enorme de mi abuela,
                                    la verdad de la neta no se llama poeta
                                    se llama en todo caso: oropéndola.
                                    ya saben, un pájaro que emite
                                    guano y canto,
                                    es una regadera muerta de rabia
                                    porque ahora triunfa la manguera.
                                    Y ya me va costando estar al tanto
                                    de todos los decálogos posibles,
                                    mi reloj de pulsera adelanta,
                                    de preferencia orino en los floreros.
                                  ¿Podría alguien rebatirme
                                    la soledad de una percha en el armario?
                                    Me siento más vacío que una escopeta.



Colaje de Bill Domonkos



martes, 8 de julio de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XLVI




                                   Fuera sobre el tejado
                                   esas lenguas de viento que mueven las veletas
                                   obedecen al loco y al poeta.

                                   Viendo pasar mi vida delante de tu espejo
                                   yo quisiera negarte, ponerte en un florero
                                   y no cambiarte el agua nunca más.

                                   Qué se mueran de hambre mis recuerdos.

                                                                                          Mendigo Diego






lunes, 7 de julio de 2014

LOVE CLOWN



                                        Yo sé que no te escondes
                                        que tu llanto es certero que te moja
                                        una carta que no acabas
                                        para el payaso triste
                                        (no suficientemente tuyo nunca
                                        ni entregado a tu libre esternón)
                                        que ahora te escribe
                                        Yo sé que tu eres pura
                                        como esas flores que nunca nadie vio
                                        y que se ajaron dando su belleza sin tacha
                                        en pago necesario por un poco de amor
                                        en pensiones baratas
                                        Por eso aunque ya es tarde ahora te escribo
                                        este poema absurdo, cometa dislocada,
                                        y que si alguna vez yo supe qué es amor
                                        fue en tu cuerpo, hambriento de mi alma,
                                        en la cuneta más sucia y destacada
                                        por la fiebre melosa de las noches
                                        Así que aquí no acaba lo que siento
                                        más bien pretendo ser un bulto errante
                                        que te lleve algún día, al cielo de la boca, otra vez,
                                        sólo un poco dulzor de almendra amarga.




Fotografía: Bruce Davidson




domingo, 6 de julio de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XLV




                                     Ahí vendrás a posar tiernas raíces 
                                     en mi boca de muerto recién estrenada.

                                     Mientras me miras pienso que me amas sólo a veces,
                                     con una prisa fugaz, como de golondrina
                                     que ha de volver al nido tempranito.

                                                                                            Mendigo Diego







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