sábado, 3 de diciembre de 2016

SOY CANTO ANÓNIMO



                                         SOY CANTO ANÓNIMO aroma ultrajado
                                         que desnuda las nubes con acerado aliento
                                         sonata de angustia con nervios de mirlo
                                         alas de mustia luz difusas desesperado
                                         asciendo en tu memoria por hilos de agua
                                         muero en los senos de tu gracia investido
                                         me acerqué al misterio con esta podredumbre
                                         sin pasado tus pies besé y colmé de jazmines
                                         el clamor de tu sangre el temblor de tu risa
                                         encarnada.




Pintura de Odilon Redon

jueves, 1 de diciembre de 2016

LA HUMEDAD



                         LA HUMEDAD consume raíces

                         que abandonan su forma en tu sueño,
                         dibujo el sabor de la tierra con herrumbre
                         o agonía de espadas en la sombra.
                         Árbol mordiendo las costillas 
                         rosadas del sol, no sé dónde estoy
                         soy un afán de soledad que desea
                         la flor cuyo nombre se deshace.
                         Estabas tan humilde y brillante
                         tan silenciosa perla entreabierta,
                         eras luna espumada de caricias,
                         largo sorbo de savia enamorada.
                         Qué pobreza de gestos en la rama
                         ya es tiempo de besar las esquinas
                         de podar el jardín de rosas negras
                         que cultivé en tu cuerpo.


Fotografía de Pedro Burgos Montero


martes, 29 de noviembre de 2016

GRAMOS


                          Viva estampa de la ternura
                          un niño de cinco años
                          en bicicleta
                          rodeando la manzana
                          para saludar a Claudia
                          una compañerita del colegio
                          que da un paseo con su abuela
                                                               -saludarla, saludarla-
                          decirle "Hola Claudia" y volver
                          preso de la emoción con el entusiasmo
                          a flor de labios pedaleando a toda velocidad
                          a contarnos que la chiquilla
                          le ha devuelto el saludo y derrapar
                          y estamparse en el suelo
                          con gramos de inocencia, locura y llanto.
                          Eso será el amor.
                          Es sagrado.





martes, 22 de noviembre de 2016

EN FIGURA QUEDA



                          EN FIGURA QUEDA la sombra
                          de la novedad cuando el silencio
                          se abre en los gladiolos atezando
                          el alma tal un polvo sucio de tristeza,
                          cuánto frío en tu mirada enlutada
                          por el desengaño, quebranta huesos
                          esta luz gastada en el umbral de tu sonrisa
                          que nunca más veré, humilde crisantemo,
                          ornada por la sangre del olvido.



Fotografía de Gustave Le Gray


lunes, 21 de noviembre de 2016

COLLIGE VIRGO ROSAS


                        Rosas en mi camino sólo hay una,
                        una que por mi alma se pasea
                        con el silencio lento de las dunas,
                        una que en cuerpo entero me desea.
                        Rosas en mi jardín mejor ninguna
                        si no eres tú mi gozo donde duele
                        la fiebre que secretamente acunan
                        el mediodía y la tarde, donde suelen.
                        Por cada hora un pétalo derrama
                        sobre tu pubis curvo de canela
                        la ausencia de esta mano que te ama,
                        cada segundo agosta el aire y vela
                        tu cuerpo en estos versos que reclaman
                        tu amor, tu luz, tu aroma en duermevela.





jueves, 3 de noviembre de 2016

OTRO MUNDO POSIBLE


                                    El amor es un bosque que se mueve en la noche
                                    Hacia el flanco indefenso de la espera
                                    Donde el tiempo moja sus violines tempranos
                                    y se apiada de ti
                                    El amor es la vida despojada de espacios
                                    Desnuda en la inocencia primera
                                    Que sonríe por pudor
                                    Tan sólo atenta a ese umbral de alegría
                                    Mínima, dulce, ofrecido a tu boca
                                    Cuando aún no sabías que existía
                                    Otro mundo posible
                                    Más allá de tus manos.


Pintura de Paul Klee

martes, 25 de octubre de 2016

ALMA DE COBRE


                          Allá me iré con mi pena
                          con mi pena y mi alegría
                          donde me lleven los vientos
                          los vientos que sin cadenas
                          baten las tensas banderas.
                          Donde más alto se sienta
                          la enorme herida del hombre
                          abierta en el ancho mar
                          clamando por tanta afrenta
                          contra su alma de cobre.
                          Allí ganaré mi pan
                          con el sudor de mi sangre
                          sin quejarme, sin llorar,
                          dormiré en un pantalán
                          bajo el cielo de alas frías.
                          Hasta que el sol decapite
                          los cuellos del bravo mar
                          y robe una estrella negra
                          para sembrar la verdad
                          allí tendré con mi pena
                          la alegría de ser libre.
                          Donde más alto se sienta
                          la enorme herida del hombre
                          abierta en el ancho mar
                          clamando por tanta afrenta
                          contra su alma de cobre.


Fotografía de Arthur Tress


lunes, 24 de octubre de 2016

COMO EL ÁCIDO PAN



                         COMO EL ÁCIDO pan de las guerras
                         arde en las ramas de la historia
                         una cochambre de palomas rojas.
                         Razas lunáticas extirpan los dientes
                         de la noche, horadan la podrida
                         conciencia de los hombres.
                         Manigua de férvidas estrellas
                         que ahoga en las palabras
                         el pálpito abolido de los gestos.





viernes, 21 de octubre de 2016

BESOS ESPUMA



                                   BESOS ESPUMA del viento
                                   danzan en lo oscuro memorable
                                   te alejas argentina cual presagio
                                   de una futura podredumbre.
                                   Dibujas con tu sombra
                                   la transparente fronda del Amor,
                                   permite al fin que mueran las palabras.
                                   Bendice el óxido de mis rodillas, Magdala,
                                   destrona esta nostalgia de huesos
                                   que se pudren
                                   abriendo el tajo fresco de tu sexo.


Fotografía de Jerry Uelsmann


viernes, 14 de octubre de 2016

MÉDANOS DE ODIO



                                       MÉDANOS DE ODIO avanzan con el turbio
                                       sigilo de húmedos relojes.
                                       Oscuridad en la uña del cielo, llueve
                                       tus pulpas sangrantes de una vez.
                                       Las manos de mi padre, carnosas
                                       devanaban hilo de cobre para enormes
                                       turbinas de barcos comerciales.
                                       Qué gris Ucrania ahora, amapolas
                                       de un vertiginoso color olvido.


Fotografía de Jerry Uelsmann


domingo, 9 de octubre de 2016

VEN, SOLEDAD


                     Toma mi amarga boca por la cola
                     tengo un cielo en los ojos de tus nubes
                     con alma, las ventanas cerrándose
                     agrandan la quemadura insomne
                     de las noches y para qué me sirven
                     estos versos de afuera malparidos
                     ya ni duele el dolor es sólo trampa
                     ya no hay adentro íntimo ni puerta
                     donde crezcan los mirtos de pureza
                     a unos brazos asida en la demora
                     oscura que fulmina con pájaros
                     esa lenta caricia verdadera
                     cuando sume la vida en un instante
                     dones claros de luz en unas manos.



jueves, 6 de octubre de 2016

CORDIAL


               Caminas solo, corazón, cada latido
               bate las razones que agolpan
               en mi mente un sórdido silencio
               que no quiero escuchar. Te fuiste
               adonde nadie pueda ver como
               se esfuma el tiempo entre mis manos,
               de qué manera huye el amor con él
               consciente de lo poco que merezco
               esta piedad que rindes, con tu ritmo,
               a una memoria de cristal quebrado
               en la indolente faz de las esquinas.
               No sé por qué, aún, con humildad
               te empeñas en sostener erguida
               la soledad amante de esta vida,
               hija de un templo que ya está en ruinas.





domingo, 2 de octubre de 2016

ADEMÁN DE CARICIA


                                                                    "Sólo lo que es eterno está en la vida"
                                                                                           Juan Eduardo Cirlot
.
                           Madurar la muerte en el espíritu.
                           No la mía, no.
                           Soy una rosa sin espinas, amante
                           de la sílfide que esconde las estrellas
                           en tersa desnudez de sombra.
                           Qué tristeza finta en las caderas
                           navegantes, cuando al alba penetro
                           en el umbral ácimo de tu ser, Amor.
                           Madurar la muerte necesaria
                           en el confín de tu mirada oscura,
                           ámbar de luz amarga y neblinosa.
                           No la mía, no.


Fotografía y título del poema de Pedro Burgos Montero




viernes, 30 de septiembre de 2016

SOY ESA PARTE DE TI QUE DESPRECIAS PROFUNDAMENTE


                           Eres el imbécil que piensa bien y además acierta.
                           Eres ese poeta nunca suficientemente crítico consigo mismo
                           y mucho con los demás.
                           Eres un tambor de cobre con pellejo de plástico.
                           Tu epitafio podría ser: "Nunca se le olvidó tirar de la cisterna."
                           Tu cabeza con forma de huevo fue empollada por un dios pacato y llorón.
                           Soy el espejo de tu cuarto de baño.


Pintura de René Magritte




martes, 27 de septiembre de 2016

COMBUSTIÓN ESPONTÁNEA


                            Arde en sal el tiempo.
                            Huye de la sangre
                            como un pájaro herido,
                            poros de luz abriendo
                            en las piedras
                            la médula de la noche.


Fotografía de Rui-Palha


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