domingo, 30 de agosto de 2015

ANÁFORA II

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                                           Hundirme en el río
                                           de tu alma libre
                                           al viento en que vuelas
                                           al fuego en que cantas
                                           en ausencia de límites.


Fotografía de Chema Madoz

sábado, 29 de agosto de 2015

ANÁFORA I

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                                               Están tus sienes
                                               frescas
                                               están
                                               de un rocío que te besó
                                               y colocó
                                               sobre tu frente
                                               el laurel del deseo.


Fotografía de Chema Madoz




CANTO CON CUERDAS NUEVAS

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                                     Virgen
                                     espero en tus venas de pomelo
                                     aguzando el filo de mis vísceras.
                                     Limpio de todo aquello
                                     que me podaron con cizaña,
                                     canto con cuerdas nuevas
                                     de tripa, nube y senos.
                                     Pulso el eléctrico pezón de las estrellas
                                     para llenarte el alma de limones.
                                     Por gavilán me vuelco en tu sonrisa
                                     con la firmeza de quien hunde el cielo.
                                     Y muero dentro de tus ojos limpios.
                                     Y vivo en himno con la lengua en celo.
                                     Y me ennoblezco como un pan cobrizo.
                                     Me desmigajo enteramente en cuerpo.

Colaje de Max Ernst




jueves, 27 de agosto de 2015

APOLOGÍAS DEL ABECEDARIO

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                        APOLOGÍAS DEL ABECEDARIO
                        el tiempo se cuartea
                        por las grietas
                        comienza a fluir el acento
                        dulce de la hormona macho
                        las cerezas lloran lágrimas de luz
                        odas al desahucio parecen
                        por la roja indignación
                        contenida que
                      ¿se quedará en nada?
                        no
                        veremos reventar de una vez
                        el mercado de valores.





martes, 25 de agosto de 2015

QUÉ HONDA SOLEDAD

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                                         QUÉ HONDA SOLEDAD
                                         la de los ojos que aguardan
                                         ser mirados fijamente
                                         por otra fuente amados
                                         desde la fiebre o
                                         abrazan la esperanza
                                         con la fe de los puertos
                                         qué cálida es la noche
                                         que expande sus refugios
                                         en los cuerpos
                                         nardos abandonados a la virtud
                                         grabada en una ley que nadie sabe.



Ilustración de Guy Billout


lunes, 24 de agosto de 2015

AFORISMO DE JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

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                    VIII

Procurad que delante de vuestros anhelos y de vuestras esperanzas se dilate siempre el infinito. No queráis nunca llegar a los límites, porque desde los límites sólo se puede regresar.




domingo, 23 de agosto de 2015

ENIGMA ONTOLÓGICO

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                        ENIGMA ONTOLÓGICO
                        conduzca con prudencia
                        avive el sexo y despierte
                        consignas todas orientadas
                        según el meridiano del tópico
                        en realidad el silencio condigno
                        matemático universal
                        anda investigando una manera
                        de desenmascarar a las palabras
                        que sinceramente se visten
                        y tienen un fondo de armario
                        sospechosamente grande.


Dibujo de Guy Billout

sábado, 22 de agosto de 2015

TRAS LA CORTINA DE HUMO

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                        TRAS LA CORTINA DE HUMO
                        nada 
                        en su frívola crisis
                        la sartén se calienta
                        y florecen dos amapolas
                        una de sangre
                        otra camina
                        sobre ascuas de insomnio
                        pueden condimentarse
                        con sal de luna o pimienta noctámbula
                        qué se yo se me acaba de despepitar
                        un melón solo / la manía que tiene
                        de llorar cuando escampa
                        una rana que toca mandolinas
                        para afinarlas bien
                        mientras tanto el menú de rutina
                        y alegría boyante de melocotón.






jueves, 20 de agosto de 2015

CON UNA PRÁCTICA ESCOBA

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                                   CON UNA PRÁCTICA ESCOBA
                                   se barren las pestañas
                                   de las madrugadas lentas
                                   el curioso dolor de las cunetas
                                   a veces llanto y flor de ausencia
                                   siempre joven el poeta
                                   que se desnuda detrás de los arbustos
                                   emputecido por la envidia sana
                                   cómo no recordar el número
                                   de esa puerta donde el tomate
                                   se madura antes de ser visto
                                   y hay un después no compartido
                                   donde se suceden las noticias
                                   de enfermedades raras o
                                   alguna lata de cerveza herida
                                   siempre joven el poeta
                                   el impaciente de la rosa bruta.







RECUERDO CUANDO ERA NIÑO

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                                         RECUERDO CUANDO ERA NIÑO
                                         que era como ahora 
                                         un ensueño caminante
                                         risueño a veces por la proximidad
                                         de los parterres y las moscas
                                         el estadio de fútbol del barrio
                                         encalado tenía la vaga y majestuosa
                                         apariencia de un palacio vacío
                                         los ecos de un partido amateur
                                         el gañafón del sol en la cara
                                         siempre me han hecho sonreír
                                         con la frente arrugada
                                         como mi padre
                                         que intentó ser futbolista profesional
                                         pero no era el momento nunca
                                         nunca fue el momento para él
                                         ni para mí tampoco por mucho que
                                         el resto sea literatura.




martes, 18 de agosto de 2015

SIGO BIEN (pero me duele un poco el indestino delgado)

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Contuve mis sentimientos y el corazón me latía con más fuerza 
ya sabes que odio profundamente los violonchelos porque no son lo
suficientemente grandes o pequeños Me dio la espalda y la razón me golpeó fuertemente con un antiguo paraguas 
Dije te amo pero era un día de feria cualquiera y nadie me oyó 
Hasta ese momento sólo tu y yo estábamos allí lo juro pero a ese tipo de confesiones siempre acude mucha gente menos quien tiene que venir y también 
Juro que los caracoles eran enormes, del tamaño de búfalos Y se reían de mí porque puse la típica expresión a la que dan ganas de tirarle Huevos dardos y hasta piedras 
Quise ir más rápido sin saber adonde / el destino era la emoción que siento cuando Ves que a tu lado tiemblo como un roble por la incertidumbre De no saber si será definitivamente talado al día siguiente
Reprimí las ganas de decirte que me cortaría tres dedos porque fuese verdad Que me amas y no te importa que no tenga un puñetero euro y que mis humildes Prestidigitaciones con pulgas te emocionen hasta que se te pasan 
Esas ganas enormes de contarme tu vida 
Porque sigo pensando que hay un lugar para los dos Donde el silencio estalla y nos deja mudos mirando al mar Que nos responde contemplando esta perfecta imperfección que somos



HOY SERÁ EL DÍA DECIMOSEXTO

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                                    HOY SERÁ EL DÍA DECIMOSEXTO
                                    de un mes de un año de un siglo
                                    de una era y aquí sigue esta lluvia
                                    de coprolitos
                                    que se parece tanto a una partitura
                                    de canto gregoriano cabras
                                    del santo cristo la condición humana
                                    es un prisma deslenguado
                                    un monopolio de símbolos
                                    algunos edulcorantes
                                    y mucho pánico al azucar.






lunes, 17 de agosto de 2015

EN UN FUTURO QUEMARÉ

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                                    EN UN FUTURO QUEMARÉ
                                    tratados de amor en la azotea,
                                    la parábola del escarabajo de oro
                                    y quizás una letra gigante,
                                    una gran letra zeta.
                                    Reconocer todos los pájaros por su canto
                                    es ahora prioritario, hacer rodar un niño
                                    por las dunas de una playa, para que se
                                    divierta y acaso, en un futuro,
                                    queme tratados de amor en la azotea.
                                    Ya ha llegado el futuro,
                                    sólo había que quererlo.
                                    No tenía nada que ver con la psicología,
                                    ni quisimos guardarlo en aquella alacena
                                    donde los personajes de las fotos
                                    se cansaron de pertenecer al pasado.






domingo, 16 de agosto de 2015

PERSEIDAS

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                           la araucaria arde con las ramas en cruz y
                           ese ritmo castaño con que sueñas despierta
                           hiere con las palabras el cénit de la tarde
                           dos naranjas del pulso 
                                                                    tus mejillas abiertas
                           la soledad ingente de un mar que nos olvida
                           tu lengua púrpura
                                                                     develada en la mía
                           en el viento del tiempo la rosa vertical
                           de tu voz
                                                           empuña espinas invisibles
                           contra la frivolidad de las cometas
                           horizontal te vienes
                           con estrellas de fuego
                           la noche se peina en tus pupilas
                           intonsa
                                             aleve
                                                                  salvaje
                           erizando los bornes de mi huesos

                           ebrio de ti
                           cierva de brumas nuevas
                           emboscada en la luz
                                                                    me desnudas la vida


Colaje de Philip Igumnov

lunes, 10 de agosto de 2015

OTOÑO EN VARSOVIA

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                          La memoria escondida
                          en los vagones abandonados

                          tras
                          el vuelo indolente de la muerte


                                                                aparece

                           entre la gravedad de las cornisas.


                           Es una araña dulce.








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