jueves, 24 de abril de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XV




                                   Extraña o dúctil araña 
                                   fulguras una tristeza pura sin destilar.

                                   Te cupo sonreír en un daguerrotipo.

                                   A veces brilla el silencio
                                   y refleja un sueño diáfano
                                   donde la nada expulsa vida.

                                                                              Mendigo Diego










miércoles, 23 de abril de 2014

ASPECTOS DOMÉSTICOS EN LA VIDA DEL SEÑOR GUTERRES



    No es que el señor Amapolo Guterres sea un místico, o un poeta, o siquiera programador informático, sino que su casa no tiene puerta. Vuelve a casa y se sienta encima del único espejo que hay en mitad del salón, cuando quiere mirarse al espejo contempla de frente, con la región cerebral alojada justo detrás del sincipucio, una silla prójima, una silla vecindaria de su soledad, idéntica a la anterior, y se queda así, meditando ligeramente sobre la condición finita del hombre, o gordita; esto depende mucho de su estado de ánimo. Hay días que se levanta correctamente amargaritado, con melancolitis, con una tristeza de fértil mantillo, de tierra minusculísima, de grano oscuro: estas jornadas las aprovecha para preguntarle a la caléndula de la cocina que hay para comer, y se pone una pinza en la nariz para que se le pase el apetito. Otras veces se levanta defectuosamente alegre, cuasipluscuamperfecto, optimista y piensa: voy a estudiar este fenómeno fluorescente, grafómano, de la orilla mía umbilical y se da cuenta que es finito; que el cordón que le une al pensamiento de Michel Foucault, es estrecho como las corbatas de aquel filósofo, o por qué prefería Sartre el color rojo para las servilletas.
    Y alrededor del absorto señor que toma la gintónica y comprende los motivos que Theodor Adorno tenía para considerar a Heidegger como un señor más bien autoritario excesivamente auténtico que a su vez tendría un concepto de Immanuel Kant más bien con altos y bajos y apriorismos y conjuntivitis: alrededor en resumen, la condición finita del ser humano, de la que los niños con menos de una milla de experimentos y mil cuartas de imaginación, por fortuna aún están exentos. Porque en su casa no soporta que se hable con la jerga de la autenticidad. Pero, lamentablemente (sonrían), hay mucha gente aún que duda si entrar; una puerta sin puerta intimida bastante. Comprende los motivos de Theodor Adorno y todo alrededor se ilumina de una metálica y fresca realidad y punto: llamémosle metafísica. Todo.

Pintura de Ester Grossi




martes, 22 de abril de 2014

SKERRYVORE / poema de Robert Louis Stevenson



                            Por amor a las palabras bellas, y en memoria
                            de aquellos, parientes y compatriotas míos,
                            que se afanaron noche y día en el ventoso océano
                            por ponerles una estrella a los marinos, donde antaño
                            se hallaba la espumosa guarida de focas y cormoranes:
                            yo, sobre el dintel de esta cabaña, inscribo
                            el nombre de una resistente torre.

                            De vuelta del mar / traducción de Javier Marías



Colaje de Paco Marcos



lunes, 21 de abril de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XIV





                                          Crecí nervioso en metábasis
                                          porque no le cabía a mi sintaxis 
                                          el rosado memento de las discretas prímulas.

                                          Y la lluvia cantora convencióme
                                          al traslúz de una tarde:

                                          debes siempre caer
                                          con imperativo dulzor
                                          sin contar una sola espina.

                                                                                Mendigo Diego







domingo, 20 de abril de 2014

JOSÉ MISTERIOS



                                         José misterios
                                         cuyo fanal
                                         separa 
                                         la luz muerta 
                                         de la sombra viva.

                                         José dudas
                                         el que
                                         se clava
                                         un clavel en la clavícula.

                                         José en definitiva:
                                         desnudo
                                         en el altar
                                         de
                                         la
                                         ignominia.








sábado, 19 de abril de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XIII



                                     
                                     De toda la basura hurgo, sí, 
                                     en los despojos de materia onírica.

                                     Alguna nube con el número trece
                                     y una piedra de luna
                                     donde lloran los sapos aparecen.

                                     Más un reloj con la rara virtud
                                     de deshacer las horas hacia atrás;
                                     que otros llaman memoria.


                                                                     Mendigo Diego







sábado, 12 de abril de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XII



                                   Quién es el tonto y quién el listo,
                                   yo no sé, 
                                   me hago un traje de estrazas
                                   y lloro delante de los colegios.

                                   Me enamoro de un agujero negro.
                                   No quiero saber por donde sangra el enigma.

                                   Si lo saben no me lo digan.
                                   Se recompensará.








viernes, 11 de abril de 2014

AMAPOLO GUTERRES: héroe metafísico toma la gintónica.



     Esta metempsicosis del señor pensativo (que en adelante nombraremos de cualquier manera, menos con el nombre de Amapolo, por una elemental norma musical y porque induce a risa) consiste, dice el narrador omnisciente (en cuyo caso tampoco sabremos quién está escribiendo el cuento) esta vez sí, en producir trinos desde el punto de vista alta rama filosófico:
      Los procesos eufónicos del ideograma metafísico de la vida, que el misterioso señor absorto resuelve mientras la  copa de gintónica refleja la portada de Ser y Tiempo (libro, como saben, del que aún se ignora, como el universo, hasta que punto se expande) se dividen espiritualmente en cuerpo y alma, donde moran el suspenso psicológico y la atenta observación fenoménica de las reminiscencias que produce la burbuja toda del entero orbe mundial. Dicho sea todo esto sin atisbo de ironía.
¿Adonde iría el señor Amapolo Guterres sin la duda metódica de sí mismo?


Dibujo / Toni Demuro


jueves, 10 de abril de 2014

LIBÉRRIMAS BANDERAS INFANTILES




                                Ya que la provisión, madera rota,
                                de este mi cuerpo almado es
                                un tórax, un velamen de tibias, pulmones
                                o la palabra náufrago que ansía librar las dunas.
                                Ya que la arena erguida me saluda
                                al paso de mis vísceras reversas.
                                Importa ahora y mucho el líquido reposo
                                de los muertos, aquestos enanos
                                cien veces breves, encallados,
                                que arreglaban relojes de pared.
                                Ahora que en este ahora
                                se empapa la memoria
                                en peces tan políglotas, tan alvéolos,
                                ya que me tiendo así sobre mis dudas
                                tan sinuoso, tan pleno de maíces,
                                y digo laberinto laicamente, ahora:
                                Importa destrozar algún paraguas,
                                convertir las trompetas en floreros,
                                el camposanto en parque de atracciones.
                                Ya que los niños sostienen las nubes
                                con fragilísimas miradas:
                                entrada libre a ellos,
                                a su respiración herbosa, destacada.


Pintura / Sakerinox, Marinero en tierra I




miércoles, 9 de abril de 2014

INFORME PISA FUERTE: siete puntos de sutura.



                      1-La imaginación en Europa sin Martin Heidegger.

                      2-¿Por qué a Wittgenstein no se le cayeron los anillos?

                      3-El grado cero de la escritura cartográfica.

                      4-Europa después de Malthus.

                      5-No vale repetir la palabra holocausto.

                      6-Uno, dos y tres, la ley del tiempo y el ser.

                      7-No debe edulcorarse el resultado con rotuladores de colores.







martes, 8 de abril de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XI





                                La miel en el ojo del zorro. 
                                Arisca soledad erizada.

                                Dulzor de tus labios templados
                                amor
                                que mora en la rama más alta
                                de este árbol de huesos.

                                Abrevar en sangre un esqueleto sin alma es
                                la gramática.








VENTANAS EN LA NOCHE



                                   Un sólo bulbo soy contra todas las piedras.
                                   No tengo más crepúsculo que el hombre,
                                   hermano viento, hermana angustia,
                                   reptáis a gran altura, hilanderos 
                                   de algún milagro, así busco mi ser
                                   entre las crepitantes hormigas y
                                   su fervor humilde.
                                   Limpio de todo cielo,
                                   azul torrente extático, alto mar,
                                   eludo responder a las preguntas
                                   y quiero comportarme frondoso, inaccesible,
                                   a dos mandíbulas ser un silencio raquídeo
                                   en la médula de una luz, inédito,
                                   girando con la locura de estar vivo
                                   en un mundo donde
                                   los héroes y los santos están prohibidos.



Dibujo / Quint Bucholz, Fenters bei Nacht, 2009





sábado, 5 de abril de 2014

POEMITAS DE MAÍZ X




                                Tanta sintaxis mordida
                                marañas de gusano en la manzana,
                                hasta que supe del cálido rayo
                                o caricia pulsada por el verbo:

                                ese gato de esponjas sigilosas
                                como pronombres cuatro.

                                                             Mendigo Diego







jueves, 3 de abril de 2014

¡EN CONTRA! / de Henri Michaux




¡Os construiré una ciudad con harapos, yo!
Os construiré sin planos ni cemento
Un edificio que no destruiréis,
Y que una especie de evidencia espumeante
Sostendrá e hinchará, os gritará en las narices,
Y en las narices heladas de todos vuestros Partenones, vuestros artes árabes y vuestros Mings.

Con humo, con niebla diluida
Y con el sonido de piel de tambor,
Os asentaré fortalezas aplastantes y soberbias,
Fortalezas hechas exclusivamente con turbulencias y sacudidas,
Contra las que vuestro orden multimilenario y vuestra geometría
Caerán convertidas en insignificancias y galimatías y polvo
de arena sin sentido.

¡Qué doblen las campanas! ¡Qué doblen! ¡Qué doblen por
todos vosotros, que caiga la nada sobre los vivos!
¡Sí, creo en Dios! ¡Pero él no lo sabe!
Fe, suela inutilizable para quien no camina.
¡Oh mundo, mundo estrangulado, vientre frío!
Ni siquiera símbolo, sólo nada, yo en contra, yo en contra,
Yo en contra y te atiborro de perros reventados.
A toneladas, me oís, a toneladas, os arrancaré lo que me
habéis negado en gramos.

El veneno de la serpiente es su fiel compañero,
Fiel, y lo valora en su justo precio.
Hermanos, mis hermanos condenados, seguidme con confianza.
Los dientes del lobo no sueltan al lobo.
La carne del borrego es la que suelta.

En la oscuridad veremos claro, hermanos míos.
Osamenta, ¿cuál es tu sitio aquí, fastidiosa, meona, cántaro
roto?
Polea gemebunda, ¡cómo vas a sentir los tensos cordajes de los cuatro mundos!
¡Cómo te voy a descuartizar!


Colaje de Manolo Marcos




miércoles, 2 de abril de 2014

PASTICHES Y PARODIAS




                               Obras selectas
                               tiradas por los suelos.
                               Aproveche la ocasión
                               para instruirse, deleite
                               a sus mayores
                               con la sabiduría que Vd mismo
                               nunca pudo tener.

                               El centelleo de la luz es el de la risa

                               diría Klossowski, Pierre.







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