jueves, 18 de diciembre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XCIII

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                    Sinceramente endémico narciso
                    escribo este diario
                                              de pétalos helados

                    porque tengo recuerdos amarillos
                    de solitario tulipán con gafas.

                    He visto gitanillas bailando
                                              en la maceta,
                    me crisantemo siempre lo peor.






martes, 16 de diciembre de 2014

YO, EL DOCTOR, de Fernando Pessoa

3 comentarios:

Entré una tarde en una camisería conocida con el fin de comprar una corbata. El empleado, que no estaba atendiendo a nadie, y que me conocía desde hacía mucho tiempo, me saludó jovialmente.
    "Buenas tardes, señor doctor".
    "No soy doctor, le dije, y era verdad. ¿Por qué me considera doctor?"
    "Ah, yo realmente pensaba...", respondió él tranquilamente.
Pedí corbatas, escogí la que más me gustaba, pagué. En ese momento, el otro empleado, que también me conocía de antiguo, se acercó a su colega.
    "Buenas tardes", les dije a ambos.
Los dos empleados se inclinaron amables y sincrónicos y, como uno solo, respondieron:
    "Buenas tardes, señor doctor, y muchas gracias". 

Moraleja: Cuando la opinión nos hace doctores, doctores hemos de ser. En la vida social, somos lo que los otros juzgan que somos, y no lo que incluso con cierto fingimiento somos. Nuestra personalidad social, para todos, o histórica, para las celebridades, es una idea nuestra que nada nuestro tiene. El estadista que sepa comprender esto tiene la llave del dominio del mundo. Puede ser, claro está, que le falte la puerta; eso, sin embargo, es ya cosa del destino.

                    del libro MÁSCARAS Y PARADOJAS, edición Perfecto E. Cuadrado,
                     Edit Edhasa





lunes, 15 de diciembre de 2014

QUERIDOS REYES MAGOS

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                                       Quiero
                                                                                         un
                                       pedal de niebla
                                                                                         para
                                       regular la intensidad
                                                                                        de la
                                       melancolía.





domingo, 14 de diciembre de 2014

CARNÉ DE IDIOTA

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                                        Este soy yo,
                                        tu idiota de siempre.
                                        Aunque siempre
                                        sea una palabra
                                        que no se debería decir nunca.







sábado, 13 de diciembre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XCII

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                  El dardo de la noche 
                  me clava sus pupilas de cuarzo

                  o lenta se destila
                  abeja cuyo zumbido
                  engasta un silencio sordo.

                  Allá donde el olvido
                  vale su peso en sangre.

                  Todo con el permiso de la miel.



Fotografía de Federico Patellani

viernes, 12 de diciembre de 2014

CON EL PAN

1 comentario:

                                                                                                          "Sólo tú me acompañas, sol amigo.
                                                                                                        Como un perro de luz, lames mi lecho blanco"
                                                                                                                                                  J.Ramón Jiménez

                                        Ilusión y estampa el sur
                                        pan leve 
                                                       polvo de estrellas
                                               óxido azul
                                        celeste presentimiento
                                                               frío germinal
                                        bruma trasparente

                                        En la mano de un niño aflora
                                        la dulce llaga del olvido
                                        se llama "margarita
                                        para encender la llama del recuerdo"


Colaje de Paco Marcos, blog personal AQUÍ






jueves, 11 de diciembre de 2014

POEMAS ANÓNIMOS, de Mendigo Diego

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                    DIOS HA NACIDO: Cuento navideño 
Y automáticamente ha bajado la bolsa de valores en Grecia
Y eso ha provocado la caída de todas la bolsas europeas 
Y todo porque los chicos de la bolsa no creen en Dios 
Y cuando la cosa se pone fea retiran las acciones 
Y su señora los llama para preguntarles si durará mucho la coyuntura 
Y ellos le responden a su señora que es cosa de unas horas 
Y ella, también mecánicamente, se calma y les dice que sus hijos han aprendido a eructar 
Y ellos sonríen delante del ordenador pero no por lo de sus hijos sino porque hay un ligero repunte al alza en la bolsa de valores griega 
Y ya pueden volver a comprar deuda de ese país a un precio irrisorio 
Y eso provoca que en Grecia los expedientes de regulación de empleo se multipliquen por mil 
Y que un trozo de pan alcance unas cotas de lirismo inusitado 
Y una gran parte de la población comprenda que hay ciertas cosas que nunca cambian  
Y que mejor es resignarse o comprar lotería por si te toca  
Y puedes ya llorar a gusto sabiendo que la hipoteca está pagada 
 Y los eructos de tus hijos tienen preferencia en una coyuntura de crisis 
Y serán atendidas con la máxima celeridad tus peticiones contra el aborto 
Y a veces los chicos de la bolsa de valores piensan que si Dios se manifestara se aparecería con hechuras y andrajos de indigente sin techo y los miraría con una cara compasiva acercándoles una mano interrogante temblorosa comida por la mugre de uñas largas como diciéndoles hola hijo de la grandísima puta tu madre era una santa que velaba hasta por tus delicados eructos de niño limpio pero tu eres un triste cabrón sin ideales ni vergüenza que cree tener el poder si los espejos reflejaran verdaderamente lo que no ven te verías con cara de sapo con el color que solo tiene el cerebro de una bestia apaleada por el vértigo oscuro de la ambición 
Y entonces ellos le sueltan en el hueco de esa mano estrecha y fría unos céntimos 
Y piensan mientras abren la puerta del coche alta gama que qué mala cara y peor leche tiene Dios cuando llegan estas fiestas 
Y es porque Dios ha nacido pero solo para los hombres de buena voluntad todos los demás que se jodan vivos durmiendo en portales de cajeros automáticos o en la memoria de los pocos que los recuerdan ya vendrán tiempos peores

Ilustración de Mágoz

miércoles, 10 de diciembre de 2014

22 MORERÍAS de Elías Moro Cuéllar

3 comentarios:

Medusa: nube bailando bajo el agua. 

                                Una elipse es un círculo con mala leche. 

El escarabajo pelotero es el Sísifo del reino animal. 

                               Los pájaros son la banda sonora del aire. 

La lluvia es la música del cielo. 


                                        La duda es la termita de la verdad. 

El silencio es música dormida. 

                                         La hiena desprecia los espejos. 

La pereza es una de las formas más cómodas de la rebeldía. 

                         La mentira es una bola de nieve sin freno posible. 

El mayor anhelo del dandi es morir estando de moda. 


La tiza araña las pizarras. 

          Los sonámbulos son nuestros fantasmas de andar por casa. 

El topo conoce mejor que nadie los diálogos secretos de los muertos. Y, discreto como es, se los lleva consigo a la tumba. 

                    El acordeón es el mapa de carreteras de la música. 

Las arpas están hechas para manos de mujer. 


El espantapájaros está deseando que le demos un abrazo. 

                                    El vendaval es el carnaval del viento. 

La farola se enciende de repente para sorprender a los amantes. 

                                    La cicatriz es la memoria de la herida. 

El musgo es la lepra amable de las piedras y los árboles. 

Las golondrinas parecen ir siempre con prisa, y sin saber muy bien dónde se celebra, a una fiesta en la que se exige etiqueta.


          Del libro, 99 MORERÍAS




POEMITAS DE MAÍZ XCI

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               Me otoño a veces en pleno comité
               de mis facultades clínicas.

               Es el momento de reventar
               una palomita.

               Aunque los que saben dicen
               que no se debe escribir sino después,
               y que esta realidad es solo un adjetivo
               pidiendo limosna a la puerta de un poema.

  Kolaj de Rafa Cornejo


martes, 9 de diciembre de 2014

BESTIARIO ENDÉMICO: el novelindo y la novelista

2 comentarios:

Cuando el otoño llega al Priorato de Uvas Calientes, el frío contrae los peciolos retráctiles de los seres vivos: el primo común, la señora cíclope, el lechuzo normal, el hijo prófugo y la hidra óptica devoran miles de hojas muertas. Casi todas escritas por un novelindo (agere oculum) o una novelista (tremera letra). Estas dos especies, se cultivan en la facultades de sociología y psicología de la inmensa pradera de Tulandia donde, curiosamente, solo existe un árbol, al borde de un lago de tinta china, conocido con el sugestivo nombre de "Lago de los Sudores Negros" pues se dice que es allí donde las novelistas y los novelindos acuden a inspirarse y escribir los larguísimos textos, las sagas familiares que luego, impenitentemente, devoran las especies intelectoras citadas al comienzo.
Una novelista y un novelindo posan para la portada de su próximo libro.
     El problema del papel se arregla importándolo de las montañas de Alelandia, donde existen bosques que pertenecen a la Mancomunidad del Priorato, si bien últimamente se ha detectado la escasez de otras especies como la niñaraña, el cabritonto y el cisnéfilo; que habitan en estos bosques de hoja palurda. La desaparición de la niñaraña supondría un desastre para el miedo ambiente, puesto que de sus lágrimas se obtiene el antídoto contra la melancolía, tan preciado para poder superar las bajas temperaturas leyendo semejantes mamotretos. El novelindo y la novelista se disuelven a la sombra del árbol del Lago de los Sudores Negros, una vez que rematan su obra en prosa, aunque algunos consiguen sobrevivir convirtiéndose en mancha poética de color ambarino en la corteza del genealógico árbol. En el Laboratorio de Espécies Endémicas de Alelandia está desarrollándose un germen de Críptico Literario (legis legere), desaparecido hace siglos, para contrarrestar las exigencias de celulosa de la Mancomunidad, pero hasta el momento las bibliotecas siguen sumando volúmenes sin interés que todo el mundo lee. Confiemos en que el déficit energético nos obligue algún día a improvisar unas generosas fogatas en Tulandia.


MOTIVOS PARA EL OPTIMISMO

2 comentarios:

                                                                El
                                                                                    discreto

                                                                      encanto
                                                                       d
                                                                         e
                                                                           l
                                                                            a
                                                                     red social.


Kolaj de Rafa Cornejo

domingo, 7 de diciembre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ XC

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                        Al natural asciende por el ojo
                        ávida flor de aguja enamorada.

                        En el tablón de anuncios de la vida:
                        para fijar la estrella a su pupila.

                                                   Mendigo Diego






sábado, 6 de diciembre de 2014

POEMAS ANÓNIMOS, de Mendigo Diego

4 comentarios:

                                                                   "Lo esencial en el arte es la expresión; 
                                                                   lo expresado no tiene importancia."
                                                                                                          Fernando Pessoa



                    era su boca inquietud como un cielo nocturno barrido por las nubes
                    exhalaba las sonrisas abiertas que solo los niños húmedos de pobreza
                    destilan en venganza dientes de almendra amé su cerebro perturbado
                                                   limo de sargazo pasto de mamífero senecto
                    por mis manos dispares con mis dedos afectados de lepra
                    en la caricia me dijiste no me dejes nunca quédate
                    a lamer miradas emboscadas en ansia de llanto
                                                     eran miel y beleño sus labios porteadores
                    cuando acercaba la interrogante sombra de los míos
                    la quise encastado en su trémula carne alertada
                    en la tangible luz de mañanas de otoño
                    donde la lluvia leve era tregua en las plazas
                                                    en los amaneceres de yema pútrida la amé
                    acompañé su prisa con mis brazos en púrpura
                    hasta que el alma de las calles nos negó una salida
                    los colegios se llenaron de soldados y putas


Colaje de Mihail Alexander Pasliaru


viernes, 5 de diciembre de 2014

POEMITAS DE MAÍZ LXXXIX

2 comentarios:

                             Contra este amor sin tregua en que consisto,
                       el hambre en destellos, el hambre de todo.

                       Contra este alma densa,
                       un corazón al plato.

                       Los silencios truncados en sucia tela
                       me señalan, se burlan, les opongo
                       la luna cautiva en un espejo.

                       Y si no es suficiente:
                       un páramo liberto y lagartijas.


Colaje de Paco Marcos


jueves, 4 de diciembre de 2014

ESTADO CIVIL

2 comentarios:

                                      ESTADO CIVIL: esperando
                                      a

                                       Soledad
                                       en un andén.

                                       A veces
                                       viene desnuda como la muerte.

                                       Otras
                                       con tacón de nube
                                       clavando agujas
                                       de lluvia en las pupilas.

                                       Como sea pero que venga.
                                       No me aguanto en este cuerpo
                                       que arrastra su alma
                                       como una serpiente.




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