Soy un cobarde, me meto las manos en los bolsillos y no hallo céntimos sino síntomas. Síntomas de que he fracasado en la vida, por ejemplo: billetes de autobús donde a duras penas se puede ver la hora y el día del viaje. Una vida manoseada por los recuerdos. Es un alivio ser un mosquito de la literatura, un verdadero e insignificante don nadie, esgrimidor de punzantes y venenosas palabras que a más de uno habrán dejado sin dormir alguna noche. Tengo las alas contentas, y en este juego de esgrima, son tantos los enemigos, tantas las dificultades que me acechan...
Para mí la literatura es el campo semántico de la vida misma, y tengo un verbo florete para desfacer entuertos. Natural que un sacapuntas me parezca un gigante.
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