ELEGÍA A GERARDO DENIZ

               A la noche de ascuas lentas sobre
               el río que fríamente duele, con los ojos
               abiertos en la duda reciente, salgo.
              Yo me doy a soñar la insurrección del
               hombre y aparecen los solios
               en ruinas de emperadores tibios recordándome
               el amargo rebate de las manos que escanden
               su ternura ahora en otras manos.
               A la noche impávida, herido por la punta
               y desde dentro, en la víscera
               inútil, huérfano de una vida que dejó de latir
               en la fértil marea del tiempo, animal agravándose.
               Desterrado de un mundo a la medida
               quisiera ser un alma que pasea
               con la rabia truncada a la altura del viento.
               Un alma desabrochada que ondea sin pausa.
               Hacer de una vez algo por el hombre,
               un árbol de neuronas que susurren en sombra
               la dirección correcta de la esperanza.
               No llorar nunca más por el ombligo,
               o traer la memoria tallada de amapolas
               en el sesgo naranja de la tarde.
               El Ser se mostrara aquí en cálido aliento, cálices
               de penumbra vinosa, sexo abierto en cruz
               aunque no tenga donde caerse muerto.
               La muela al seso al ojo en cucaracha.
               Dar pausa para atacar la torre de oro
               con los mandriles de la fe, ahora que
               ingrávido me abraza la ropa tendida
               y aspiro los grises cementos de la luz.
               A la noche, ávido. La convulsa rama del sol
               acaricia las tetas de lindas meretrices
               para volver sembrado de ingenua gana.
               Amigo Voltaire, ves la muerte por ictus
               de la tonta estrella titilante, ves ahí a Dios
               que carga sus dudas en las tripas de un canguro:
               tenemos un poco de inteligencia, dos probetas y no sé nada.
               Sé el gramaje del horizonte, pesa un cuerno
               de nube y cae reptando hacia la rambla seca
               y pide luego un vermut, el periódico te espera
               con su mejor merluza y una temporada en el monasterio.
               Monumento al silencio es la boca de reverendas madres
               que han visto despedazar a sus hijos y un colibrí
               les lame las orejas, no las dejan ni llorar en paz de
               su causa, violan su duelo hormigas amarillas
               que apestan a orín y champán, efervescente es el insecto
               de la brutal codicia. Dar tregua para incendiar la noche
               con antorchas, lajas de pizarra y polvo de ladrillo,
               vidrios de impaciencia estallen para el gozo y pueda
               el sabio archimandrita adormecer la cólera inflamada
               en una cuna vacía, doler, dolor, domeñe y arúspice
               lea en las entrañas del buey el turbio futuro de las gentes.
               Púlpitos asesinos, a servir de floreros y levanten a sus
               muertos, empalados y a la vista, que no se olvide el humor
               agrio que corre en sangre por los ríos y al mar decanta
               la memoria de un pueblo sin memoria. Oh, Dante, sonríe
               siempre, siempre, siempre, esta noche el infierno será una fiesta.

      Dibujo de Juan Almela (Madrid, 1934 - Ciudad de México, 20 de diciembre de 2014)