viernes, 29 de julio de 2016

NO SON AFORISMOS


                       Muertos maniquíes asexuados, en la rendición a lo voluble.

                       Palabras segregadas de la vida como una flor de su jardín nativo.

                       La literatura es el sello indeleble. La verdadera vida soñada. 
                       El espejo que nos devuelve al centro de las cosas.


Dibujo de Sakerinox Idable

martes, 26 de julio de 2016

LA LIBERTAD




Es como empezar la casa por el tejado. La tectónica de las grandes palabras para la que hacemos el ridículo esfuerzo de mirarnos el ombligo. Un sistema nervioso que arda en armonía con una matemática natural del espíritu, la siempre sana ponderación de los límites más allá de los cuales se adivina el peligro, y, sobre todas las cosas, bien lejos del infierno real -que es común y no admite bandos-, la soberana autoconciencia, regalándose el oído con la ilusión de un mundo mejor: preferentemente ese de las circunstancias personales de cada uno. Asequible y bonito. Cambio de jaula, la libertad adaptada. Así no, hebrea, así no.


lunes, 25 de julio de 2016

A TRAVÉS DEL ESPEJO


                        Al otro lado de tu amor propio
                        - ese espejo tan nítido
                        donde contemplas cada mañana
                        tu bien ganada
                                               tu muy legítima soledad
                        en este absurdo país de las maravillas -
                        estoy yo.
                        Rómpelo en caso de incendio, Alicia.




jueves, 21 de julio de 2016

CLEPSIDRA


                       Tras la arena mojada huye el ritmo del tiempo
                       La inminencia del mar, sus falanges de espuma
                       Hacen la espera breve
                       Cuerpos sólo, solos frente al silencio
                       Crees vencer y no ves cuánto dicen los párpados
                       Si titilan despacio justo antes de quedarte dormida
                       Todo pasa y se pierde
                       Una grave pulsión en las fauces del miedo se desata en la muerte
                       Un siniestro equilibrio en la rúbrica falsa de los días



lunes, 18 de julio de 2016

DESPOJOS POR ORDEN DE APARICION

                                                            "espanta con un llanto de amor a mis sicarios"
                                                                                                     César Vallejo


Vuelve mi rostro a bofetadas de fuego si estas palabras
no purifican el celeste llanto de tus manitas negras.
Una luz malva se deshoja entre las ruinas del poema,
yo me iré sin negarte cualquier día de agosto
con la camisa ardiendo de libélulas, en mis sienes sombrías
se golpean las piedras o se agolpan, los silencios se agotan.
Fiebre de ola y viento llaneros que consuelan al triste, virazón
de la angustia en un verbo espumado de pétalos sangrantes.

Mi alma de cuchara te recoge las dudas y las sorbe despacio
para llenar un cántaro que sueña con cadenas de besos, de piedad,
de ceniza, de candor, de lascivia, ramalazos de vida que me sepan
a limpio, como sonrisas de madre. El pestilente chancro que bombea
este ansia de amor en que consisto se llama corazón, músculo
nigromante, impúdico vástago de la oscuridad; mi enemiga
no quiere darme muerte, que penetre en la casa y me arranque
de cuajo tus placeres gemelos. Le doy pena a la mar, que me escupe
con cariño sus caricias saladas y mi cuerpo, enterrado en salitre,
esculpe un sueño informe en el ámbito triste de un salón.





jueves, 7 de julio de 2016

ALMENDRAS PARA MIGUEL HERNÁNDEZ


                          Yo dí con mi alegría frutos tempranos:
                          albaricoques tímidos, manzanas
                          sonrojadas
                                             con una almendra amarga.
                          Era la mies segada por mis manos
                          común promesa, el cereal maduro
                          inmaculado
                                                 con una almendra negra.
                          Yo dí con mi tristeza golpes ciegos
                          sobre el húmedo pulpo de mi alma
                          enamorada
                                                 con una almendra muerta.




miércoles, 6 de julio de 2016

MADURACIÓN LENTA



                       Viento de mi niñez, ¿cómo eras, cómo?
                       Por ti supe el porqué de la tristeza
                       si era fascinante la pureza de un limón,
                       la ironía y la miel de la inocencia
                       en la risa cautiva de la luz.

                       Por ti aprendí el silencio de los árboles,
                       la prédica serena de la tarde,
                       el ávido candor entre los brazos
                       invisibles de la noche despierta
                       cuando es propicio hablar con uno mismo.

                       Viento de mi niñez, desolada y tranquila,
                       suave palpas mi sien con un recuerdo
                       donde una rosa sueña lo perdido
                       en mitad de un corazón sediento
                       de un ángel cuya ternura ya murió.





sábado, 25 de junio de 2016

NOCTURNO DEMODÉ



                                                                            a Santiago Fernández Puche 


                                       Tras una ventana vieja, herida de sol,
                                       a través de este ojo de universo
                                       me abrazo a un esqueleto sin alma.

                                       Quede lo carnal sumido en penumbra,
                                       la ternura indivisa, táctil, de tu sexo. 

                                       Una vieja ventana, vestida de sal,
                                       donde la noche de boca plomiza
                                       aviva los rescoldos del recuerdo
                                       y al día restituye la muerte del deseo.








viernes, 24 de junio de 2016

POR MENDAZ



                      Y aunque todo fue
                      una constelación de ocas que caían
                      desplumadas por ángeles carnívoros.

                     Y a favor de una veleta
                     sin engrasar.

                     De pronto sonaba en tu mirada

                     la canción ingenua
                     donde duerme el futuro
                     en posición fetal:
                     tus palabras
                     se escapaban en sigilo
                     hacia un croar de mirlos
                     en el piar de ranas do la vida
                     funda
                     su academia de la vulgaridad.

                     En esta última estrofa todo se salvaría
                     de la implosión y el beso,
                     con algunas palabras que ya nunca tendré.
                     Que no supe decirte por mendaz.



Collage de Walter Brusius





jueves, 23 de junio de 2016

ROSA DE PERNOCTA


                        Mírame bien
                        Soy un escombro de ángel
                        Alas de un verso frágil
                        Tejidas por la triste araña de la risa
                        Eres humo con viento
                        Nieve con sangre
                        Fulgor entre las piernas
                        Donde te empieza el ser
                        A confundir con la yedra
                        Una pureza raptada por la fiebre
                        Flor delicada que se pudre
                        Si no le cuido las pústulas
                        Creíamos tener una fe
                        Pero no, no
                        Mírame bien
                        Soy una máscara sin credo
                        Que en tus brazos recobra
                        Su amor, su libertad, el cuerpo
                        Espejo
                        Me devuelves rosa de pernocta
                        Y te observo desnuda segregando
                        Nocturna flor rebelde
                        La ansiedad de un tiempo perdido.






miércoles, 22 de junio de 2016

ANTIGUO CUARTEL DE INFANTERÍA


La melancolía del piano es vertical. Apenas un signo contra el tiempo, que el cristal de una melodía falible deshace, temperada. En cambio la potencia del árbol desafía el horizonte, le impone líneas de sombra, espacios donde la luz se anula en recuerdos. La infantería necesitaba plazas grandes para escenificar el aseo de la disciplina, una cosmética del caos que es una guerra.
A pesar de lo llamativa que es la sangre, el hombre se empeña en revivir dioses que no le obligan a ser compasivo. Es la burocracia de la zapatilla deportiva, el mercantilismo insulso de la bella factura. Qué barato sale ser poeta. Mientras tanto, la estructura de la melancolía va afirmando, en el estudio del piano, la sutil araña de unas manos tan sabiamente independientes que colorean ese vago sentimiento de estar vivos; al filo siempre de falsarse en nuestra contra.
Cruza la plaza del antiguo cuartel una mujer joven, negra, y calva. Imposible más elegancia.


lunes, 20 de junio de 2016

LA ARBOLEDA EN CAMINO


                       Cuando el tiempo permita
                       levedad en tus labios
                       tendré un cielo en los ojos
                       de fulminantes pájaros.
                       Toma esta boca lirio por la cola,
                       el prematuro látigo de sombras
                       en cuyo extremo brilla la ironía
                       ladina de lo exacto: una lengua larga
                       para invocar un viento de desgracias,
                       para sumir la sangre en el silencio.
                       Así los hombres, a dos partes crecemos,
                       hundiendo en el olvido los recuerdos
                       que escarban como topos la materia
                       al tiempo que donamos a la vida
                       la longitud moral de nuestros actos.




Fotografía de Sebastião Salgado






domingo, 19 de junio de 2016

LA LIBERTAD EN LA FAMILIA


                                 Padre,
                                 te fuiste sin nosotros, harapos soñolientos
                                 con el hueso raspado hasta la médula,
                                 te fuiste sin ganarle a la ironía
                                 el peso de tus manos encalladas.
                                 Yo no supe juzgarte por tu vida, creí
                                 ser justo
                                 frente a esa demolición de la esperanza
                                 que eran tus ojos francos; vencidos
                                 por la misma terca ignorancia que arruinaba
                                 el deseo de amaros:
                                 un edificio frágil la familia
                                 cuando el trabajo humilla
                                 la dignidad rendida de unos hombros
                                 que no sostienen ya la dicha en una cabeza erguida
                                 como espiga de sueños
                                 ante la mezquina apariencia de las cosas.
                                 Madre,
                                 cuánta razón se pierde
                                 cuando se conquista
                                 la soledad serena de las noches.
                                 Se restaña en la voz
                                 la herida de los días que pasaron, naturales,
                                 esclavos de esa matemática del espíritu
                                 que abona sus frutos con estiércol y jazmín
                                 y paga su libertad al precio de una falsa independencia.






jueves, 16 de junio de 2016

PROCESOS QUE SE PRODUCEN EN LA NATURALEZA DE LAS COSAS INCLUSO ANTES DE QUE LUCRECIO SE PERCATARA DE ELLOS


La liofilización es una operación de alta traición cuya función consiste en la conservación, por un proceso de deshidratación y congelación, de una cosa; pongamos por caso: una elocución (como ésta lección). La cosificación, en congelada definición escrita, de una elocución, puede revertirse sometiéndola a una vaporización, mediante un ligero calentamiento al vacío; hecho lo cual, es conveniente fumarse un cigarro y reanudar la acción.


lunes, 13 de junio de 2016

DIARIO DE VIAJE


                      Quiebran espinazos de roca madre
                      la espalda umbrosa de la sierra,
                      tal así tu manera de ser, a contraluz
                      esculpe los perfiles de mi alma.
                      Soy un denso latir hacia tu cuerpo,
                      corzo de nieve y sol
                      para tu amor de llama sagrada.





viernes, 10 de junio de 2016

¡REALIDAD, SUEÑO, A UN TIEMPO!


Antes que tú, la sombra desperdigada de los vencejos; inapresable. Apenas los escombros que una fe de niño aún jugaba a componer con forma de amor. Ahora tu mirada, franca como la luz de la mañana, me desnuda este ser que la vida me puso y siento la rotunda belleza de estar vivo en tus brazos. Después de ti no hay nada: pasarán más vencejos y me hablaran del tiempo como una promesa compasiva, fugaz piedad que alerta la brevedad del hombre y su destino. Posa en mis manos tu mirada pura de lumbre divina. Hazme un sendero de estrellas. No quiero perder la estela de tus labios jamás.




lunes, 9 de mayo de 2016

PAPEL MOJADO



                                En el vórtice oscuro
                                de tus pupilas
                                se adivina la ironía de los dioses.
                                Retales de otro mundo,
                                ni cierto ni posible.
                                Otro mundo, quizás,
                                donde la lluvia cae para arriba.
                                Que no creas da igual,
                                lo triste es que la suma
                                te salga a devolver.



viernes, 22 de abril de 2016

EL GATO


                                     Su diminuto corazón de jade
                                                                             ardió
                                     unas horas
                                     en la penumbra
                                     de una caja de cartón.


Kees Van Dongen "Mujer con gato"



miércoles, 20 de abril de 2016

MÍA


                    De París, que no conozco, la vocación
                    sombría de un perfil al que la lluvia
                    abre arcos de luz contra la muerte.
                    Evanescente amor sin vuelta, tú,
                    te escondes: no estás en las palabras.
                    Como ese viaje que nunca hacemos.


                     



lunes, 18 de abril de 2016

PALOMA NEGRA


                        Alado es el embate de una paloma negra
                        devastador el fieltro de las lluvias pactadas
                        alada es la promesa contaminada en falsos
                        paraguas que se abren contra la luz primera.
                        Espadas solitarias baten un brillo amargo
                        ante la muchedumbre de hojas deshojadas
                        por el viento que anuda los chaflanes del miedo
                        por el tiempo sudario de las calles en vela.
                        Lóbrega flor del día cubres tu cuerpo amado
                        con la música fría de los órganos mudos
                        la arquitectura afina el perfil de la angustia
                        sobre el que posa el vuelo una paloma negra.


Dibujo de Manolo Marcos

martes, 29 de marzo de 2016

CONTRAFUEGO


                        Seriamente afectado por un teatro
                        donde a diario leo a Pierre Bourdieu
                        se me cagan las palomas encima
                        me corto la lengua y me salen dos más
                        bífido el carácter Vds se soprenderían
                        si supiesen hasta qué punto percola
                        la filosofía neoliberal entre los intelectuales
                        de izquierda
                        la mala leche
                        de las limpiadoras me pone las pilas
                        porque la urdimbre de mi filosofía
                        vital está tejida con todas las historias
                        anónimas que se tiran a la basura
                        esas que se olvidan cuando la linterna
                        del acomodador te señala
                        la butaca donde te lavan el cerebro
                        perdí la imaginación en un kiosco de pipas
                        espero recuperarla en una tienda nostálgica
                        donde está prohibido tocar las figuritas de Star Wars
                        ahora estoy sin referentes culturales
                        pero me sobra papel higiénico
                        así que puedo seguir escribiendo estos versos
                        donde aparece un extraterrestre de jade
                        haciéndose el interesante
                        como yo cuando subo poemas al facebook.


Dibujo de John Holcroft


martes, 15 de marzo de 2016

APUNTES AL PASO


En el ámbito cíclico de lo pluvioso, el sintáctico práctico siempre tan generoso: "y la lluvia repite salpicante en la calle"
Cita con el psicoanalista el miércoles por la mañana: un diván profiláctico y un dilema glorioso.
Letanías de la autorreferencial promesa: "tengo las claves del enigma"...inmediata constatación de que no se está en lo cierto.
Alfombra de margaritas, aquella vía del tren aún en uso, la soledad del pescador, y algunos afortunados títulos.
La psiquiatría recomienda lavarse bien los dientes antes de las comidas.
Hay una ironía en Andersen, trascendente; va en busca de la autonomía y la autolimitación.
La humildad es una almohada húmeda donde sólo descansan los sabios y los pobres.

Pintura de Justin Mortimer

jueves, 10 de marzo de 2016

NI MISÓGINO NI MISÁNTROPO: MISÓLOGO



                              Me dedico a estudiar
                              la fotosensibilidad
                              en las plantas de interior.
                              La primera vez que me subí
                              a una bicicleta
                              ya sabía que me iba estrellar.
                              Ahórrense esas risitas
                              que les congestionan el rostro,
                              soy fruto de una hermosa casualidad.
                              Igual que Vds.
                              Ya pronto me desahucian
                              y seguiremos hablando
                              en una terraza de verano
                              sobre masturbación en los recitales de poesía.
                              El amor es esa fuerza que emerge
                              poderosamente
                              en la actitud del que se enseña a sí mismo
                              una manera nueva de sostener el cigarro
                              en mitad de una reunión muy educada
                              donde sería un sacrilegio
                              hablar de leyes.
                              Por eso fumo en pipa y firmo tratados de paz
                              conmigo mismo.
                              Puro onanismo lo mío.


Colaje de Víctor Almela Estrada

viernes, 26 de febrero de 2016

EL CLAN DEL CLON


Una persona que no podría ser descrita como señor ni tampoco como señora sino, en todo caso, como un ser menesteroso necesitado de compañía, resolvió, ante la ausencia absoluta de amistad real por todas partes, clonarse siete veces, con objeto de poder hablar con alguien que se hiciese cargo de una vez de cómo se sentía, de poder tomarse un café definitivamente con alguien en perfecto silencio sin necesidad de nada más, e incluso de poder decirse a sí mismo: "En este momento estoy ocupado, llama más tarde."     
   Con el tiempo los clones de esta persona tan desdichada fueron percibiendo sus respectivas soledades, y creando clones de clones, hasta que, por generación espontánea, y en virtud de un sistema de intercambio responsable, se convirtieron en un clan de individuos respetables. Por cautela, decidieron eliminar a la persona original y solitaria, padre putativo de todos ellos. Una gran consternación los invade desde entonces, ya que, aunque tienen todos la misma cara, no se reconocen entre ellos. La cirugía estética es la principal fuente de ingresos en la comunidad.





lunes, 22 de febrero de 2016

VENTURA


                       No llores en los cabellos del viento
                       ni sobre la faz rosada de los inútiles
                       ni después de besar el túmulo cansado de unos labios
                       ni cuando la fiebre abulte tus sienes
                       con el sudor frío de los desheredados
                       ni bajo la sospecha de las cocinas limpias
                       ni contra la crueldad de los imbéciles
                       que claman en silencio por llenar los bolsillos
                       ni por la dicha imposible de pervivir en algo
                       llora una vez tan sólo tan sólo una
                       si acaso una
                       por algo dulce que llama al mundo
                       y aguanta la rabia en soslayo
                       no llores nunca.






viernes, 19 de febrero de 2016

NO SON AFORISMOS


           La humedad está llena de mónadas.
           Anillos, coronas, espejismos de cierre categorial.
           Algún piano cubierto de polvo que nadie toca.
           Óbito nace.
           Diálogo entre paraguas y zapatos: tomar ejemplo.







viernes, 12 de febrero de 2016

NO SON AFORISMOS



                        Opio tu manzana herida.

                        Lo menos original del pecado, el arrepentimiento.

                        Afírmate sobre el límite pero ama la duda.

                        Una mirada épica esconde un destino futuro.

                        De la rosa, su ausencia en la memoria.

                        La piedad del gusano de seda.


Imagen de Franz Roh


martes, 9 de febrero de 2016

TIERRA SIN AMO



             El gesto manda.
             La destemplanza amarga el paladar
             y sobreviene la orfandad del tiempo, palabras arrancadas
             a destajo, sumidas al borde de tu boca en un silencio nudo.
             Piedad para la piedra rota de la lengua, cascada
             entre los dientes negros de la incertidumbre.
             Yo me sustento así, de mi cercana muerte,
             el esternón protege aquí del odio, y yo te juro, amor,
             unir todas las sílabas del mundo en un último gesto.
           ¿En qué tierra sin amo he de plantar esta extraña simiente de locura?


Pintura de Joan Miró

domingo, 7 de febrero de 2016

LA TOMA DE CONCIENCIA



              Conciencia.
              Así se llama y está sentada en un banco,
              cruza las piernas y mira jugar
              a los niños.
              Es delicada, tierna, culta,
              se cabrea porque le duelen las injusticias
              y también cuando le sale una carrera
              en la media.
              Eso que llaman amor
              quedó atrás, rezagado y ausente,
              es sólo un nombre hueco, es una nuez vacía.
              El mundo late con la luz, hay siempre
              una divina rata que se esconde de día
              en una alcantarilla:
              el camino que hace es muy corto;
              desde un contenedor. Una rata enorme
              de cola angelical, definitiva.
              Pero qué tendrá que ver todo esto, Conciencia,
              todo este mundo endemoniado y bello,
              escurridizo y asquerosamente fugaz
              con tu fragilidad humana, femenina.
              Quién podría tomarte del brazo, dar un paseo
              contigo y observar a tu lado
              el crepúsculo en el horizonte de una ciudad
              donde el desahucio sea un recuerdo
              que brilla en las antenas.
            ¿Verdad que jugando con las palabras
              no arreglamos nada, Conciencia?




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