viernes, 31 de enero de 2014

Apología de los ociosos / R.L.Stevenson



    Hay ciertamente un frío y árido conocimiento propios de las cimas  de la ciencia más laboriosa y formal; pero es tomándose la molestia de mirar en torno a uno mismo como se adquiere conocimiento de los cálidos y palpitantes hechos de la vida. Mientras otros llenan su memoria con una barahúnda de palabras, la mitad de las cuales olvidarán antes de acabar la semana, nuestro ocioso muchacho puede aprender artes verdaderamente útiles, como a tocar el violín, apreciar el buen tabaco, o aprender a hablar con facilidad y propiedad a toda clase de gentes. Muchos de los que "se han aplicado a los libros con diligencia" y saben todo lo que puede saberse sobre determinada rama de la sabiduría aceptada, terminan sus estudios con un tremendo aire de búho viejo, y se muestran secos, rancios y dispépticos en los aspectos más agradables y brillantes de la vida. Algunos de ellos hacen grandes fortunas, sin por ello dejar de ser vulgares y estúpìdamente patéticos hasta el fin de sus días. Y, entre tanto, el ocioso, que empezó su vida al mismo tiempo que ellos, hace, si Vds me permiten, una figura bien distinta. Ha tenido tiempo de cuidar su salud y su ingenio; ha pasado buena parte de su tiempo al aire libre, que es la más saludable de las cosas para el cuerpo y el espíritu; y aún sin haber leído lo más oscuro y recóndito del gran Libro, ha podido hojearlo y repasarlo con excelentes resultados. ¿Acaso no estaría el estudiante dispuesto a entregar unas pocas raíces hebreas, y el hombre de negocios unas cuantas medias coronas, por una participación en el conocimiento de la vida en general, y en el Arte de Vivir del ocioso? No, y eso que el ocioso tiene otras virtudes más importantes incluso que éstas. Me refiero a su sabiduría. El, que tan bien ha observado la pueril forma de entretenerse que tienen las demás gentes, no deja de contemplar las suyas propias con una cierta ironía. Difícilmente podrá escucharse su voz en el coro de los dogmáticos. 

miércoles, 29 de enero de 2014

SIN EQUIPAJE



                                        Sin equipaje, 
                                        viajero libre de sospechas, 
                                        solitario fanal en el desierto
                                        iluminando al viento que guía 
                                        en la noche las veletas del sueño,
                                        con la humilde ternura de un niño
                                        que no espera nada a cambio de su
                                        mirada atenta a la revelación de una flor
                                        o de una nube, consciente de la fatuidad
                                        del mundo que gira insomne
                                        sobre sus goznes olvidados,
                                        fuerte en el pensamiento,
                                        camino sin el peso del llanto y de la risa,
                                        perdura mi esperanza luchando
                                        contra el hambre de la muerte,
                                        frente a la gran mentira
                                        que empuja hacia la búsqueda de fantasías
                                        convenientes,
                                        compradas a precio de saldo
                                        o de sueldo.


Colaje de Walter Brusius



martes, 28 de enero de 2014

BESTIARIO ENDÉMICO: el cuervolátil





Ostenta el dudoso honor de ocupar altos cargos de ejecutivo en las empresas que se encargan de suministrar la energía a la Mancomunidad del Priorato de Uvas Calientes. Su cometido consiste en asegurar la producción continua en cadena de corriente eléctrica alterna, para lo cual se comunica diariamente con otros cuervolátiles de la misma calaña para pactar el precio del kilowatio-hora, especulando con la posibilidad de cortar el suministro a todo aquel que no pague el canon establecido. En realidad, su verdadera debilidad son las operaciones bursátiles, ya que es un apasionado en finanzas internacionales y un especialista en la volatilidad del dinero. Ha ideado incluso un nuevo tipo de papel moneda que consiste en imprimir billetes con cantidades astronómicas de dinero en las alas de las mariposas. De esta manera consigue distraer la ya de por sí relajada moral de la Sociedad de Naciones sin Ánimo de Lucro, con maniobras financieras camufladas en la migración de hermosas polillas, que acaban depositando sus alas en paraísos fiscales, a salvo de la atenta mirada del lechuzo normal, encargado de recaudar los impuestos.



   Aunque aparentemente es un ser refinado y culto, el cuervolátil (corvis miserabilis) colecciona momias, palomas disecadas y otros fetiches necrofílicos. Tiene la mala costumbre de hacer regalos caros a las palomitas pop, algunas acaban incluso casándose con él, atraídas por el fuerte olor a orín que desprende su reloj de pulsera. En Alelandia, el priorato más favorecido económicamente, se le tiene veneración, y cada año se celebra una fiesta en su honor donde se chupa electricidad frenéticamente, a través de unos pequeños tubos de fibra óptica que hacen las veces de pajitas. Su extrema sagacidad para los negocios lo hace casi invencible, sin embargo muere en dos minutos si se le estropea el teléfono móvil.

AUTISMOS XII




No tengo conexión. Este es el mensaje desesperado de un Robinson digital que ha leído a Heidegger. La inmensa gravedad del silencio y del tiempo, horada infectas oquedades alojadas en mi cerebro, que trabajan a tiempo completo en la definitiva reinstauración de una neurona sana y equilibrada. Así que no molesten.


lunes, 27 de enero de 2014

AUTISMOS X





Ser humano o ser rumano. Para el caso mejor no hacer bromas. Se ve que el gran miserable se esconde siempre detrás de la mejor corbata. Más tiene y más quiere. Gestor de la obra benéfica; ni se le ve ni se le espera, no obstante puede encontrársele en fiestas de disfraces, sujeto a las más inocentes perversiones.








viernes, 24 de enero de 2014

AUTISMOS III




La vida se ha vuelto muy peligrosa. He conseguido vender mi casa y pagar la hipoteca. Era una casa escandalosamente grande que se barría fatal. Soy soltero y no era bien visto en el barrio. No voy a apelar aquí al buen nombre de mi familia, pero mis vecinos ya no me dejaban ni abrir la puerta, me amenazaron de muerte porque dicen que no consumo nada y no soy rentable. He decidido vivir en autocaravana. Es muy fácil de barrer, todo el polvo se acumula en la parte de atrás. En el fondo son bellas personas, sólo que no tienen imaginación.




AUTISMOS XI





Tercer paciente de la mañana. Sombras de ombú en las mejillas. Estuoso palor en las venas. Gramática barroca e iridiscente, sin signos aparentes de logomaquia. Diagnóstico: lecturas narcolépticas del siglo de oro español. Se recomiendan besos con filtro y ducha de contrastes.





jueves, 23 de enero de 2014

GOYESCA




                                         Lejos de la razón
                                         lanzar la palabra
                                         como un despojo de 
                                         anteriores auroras,
                                         con minucioso atrevimiento muscular.

                                         La dialéctica ficción
                                         del devenir,
                                         estructura esencial del espíritu;
                                         no es privilegio de la reflexión lógica.

                                         Muchedumbres que
                                         aligeran/pisan el geranio,
                                         temen precavidas
                                         el furor heroico del desengaño.

                                         Lejos de la raza
                                         centenaria humildad se
                                         acrecienta el fuero/fuego interno.



Goyesca / Colaje mural de la factoría Hombre Río, 2009

martes, 21 de enero de 2014

EPITAFIO a Mariano José de Larra: etarra o reaccionario según se mire.





                                        La revolución ardiente sería
                                        la del fresco balazo
                                        el lirio venenoso.

                                        Nos han ensuciado mucho el alimento
                                        con promesas compradas
                                        por la fe incombustible.

                                        Revolución permanente sería
                                        el pueblo poético,
                                        atleta filósofo y cantor fuese
                                        por la gracia sofista.

                                        Ahora es profeta sólo de llanto
                                        su enorme labio
                                        superior tangencial a los astros
                                        está caliente como una pistola recién disparada.

                                        La revolución sería detonarla en la sien
                                        Pero
                                         ________________________¿de quién?







domingo, 19 de enero de 2014

Δεν μιλώ Ελληνικά / No hablo griego moderno.






                                           Eucaristo Amor 
                                           donde neuronas samaritanas
                                           en digital espasmo 
                                           teclas de piano abruptas mojan.

                                           No hay arca de la alianza.
                                           La remesa o novedad
                                           ya muerta sobre la cruz
                                           pende verga culpa.

                                           Semítico Amor ven aquí
                                           florecen esqueletos cuyo fruto
                                           prohibido,
                                           en sagrada escritura entra
                                           con sangre la pulpa.

                                           Vasta soledad
                                           circunnavega hasta la vaginal
                                           origen.

                                           Muy más allá sin ósculos
                                           fueron en la ceguera a tocarse
                                           la extrema luz yacente,
                                           la vertical sombra sin amo: obsesivas
                                           piedras mancan.

                                           Vuelve a entrar fuera de sí.





sábado, 18 de enero de 2014

PALMAS PARA MAX ERNST





                                      Lunas con sordina
                                      sobre el jinete linotipia
                                      sin trompetas
                                      en el fugáz pan ningún tigre.

                                      Las farolas se cansan de hablar
                                      entre ellas de
                                      la bohemia sonrisa entalcada
                                      cuyo brillo metálico es envés
                                      sólo envés sin hondo.

                                      Torna
                                      sol
                                      adiós
                                      en penumbra
                                      los huesos de dulce madre
                                      blancos, virgen desprecio atesoren
                                      bajo 7 llaves, intonsos pazcan.

                                      Cuántos los decibelios de silencio son.


                                                                                 



jueves, 16 de enero de 2014

AUTISMOS IX




Tengo frenillo. Tartamudeo cuando estoy contenta. Por descontado propensión a acumular líquidos. Me distraigo con las mariposas de papel que el viento trae prendidas en la solapa de la mañana. No se me olvida que, sin descanso, hay un turbión de tiburones conspirando contra la vida alrededor del dinero. Cuando me desperezo rompo el huevo. Volaré, porque hasta en el pozo más oscuro espera una luciérnaga argentina y vos.





miércoles, 15 de enero de 2014

AUTISMOS VII




Toca el banjo en la hamaca. Su mirada se extiende soñolienta hacia un horizonte lejano e inextinguible mientras su memoria retrocede hacia el pastel de arándanos que le hacía su abuela: pionera de las praderas de los Appalaches. Una tormenta veraniega acaba con el concierto, pero él sabe que el espíritu del bosque se ríe. Cambia el banjo por un viejo rifle winchester. Nunca se sabe lo que esconde una tormenta.





martes, 14 de enero de 2014

AUTISMOS VIII





Grandes avances en antropología. Eliminada pandemia mundial: no más problemas de autoestima. Todo con una aguja de coser. Impresiona pensar que el ego sólo contenía aire. Historia mundial entra en nueva era. Felicidad neumática asegurada.






lunes, 13 de enero de 2014

EAU DE COL



El aroma de la monarquía parlamentaria. Con un suave toque silvestre a bosque lombardo. La fragancia que confunde la pituitaria del súbdito. Irresistibles salones de belleza regentados por un chico desnaturalizado, amante del arte y la cultura. No censure su nariz. Un olfato refinado es signo de distinción. 
Colaje de Paco Marcos

domingo, 12 de enero de 2014

CENOTAFIO cuyo destinatario

                                   

                                     El invierno que induce a qué pálpito
                                     donde terciopelos de sombra
                                     tejen en la soledad indómita
                                     bocas cerradas;
                                     permite a la sangre
                                     dibujar decorosas nubes de odio

                                   ¿No ves el mapamundi vibrar
                                     de contenido músculo,
                                     avieso cerebro constructor
                                     que diseña dolor
                                     según la tiralinea del poder?

                                     oh herrumbre triste, grisallas resplandecientes
                                     de la historia, verdeáis en plata númen.

                                     Santidad terrestre de la muerte,
                                     lámparas, olor a pólvora
                                     allá donde los dioses
                                     fornican en una orgía silenciosa
                                     en el celaje transparente del invierno
                                     verás esta hoja maculada cayendo
                                     al suelo obertura del mundo, acogedor
                                     poema de pies calientes
                                     vete de mí  ¡dulce fémina!

                                   





viernes, 10 de enero de 2014

AUTISMOS VI




Aquí sigo con los mismos lápices. Esos de hacer flechitas para clavar el tiempo en un tablón de anuncios. Sigan por esta vena en dirección contraria a la gravedad. Al final hay una sala de teorías: se disecciona el ojo. Se le extrae el cristalino, donde reside el rigor crítico cuya mascota es un peluquín.


miércoles, 8 de enero de 2014

ODA BUCÓLICA al dentista.



                                 Observé la virgen molicie de los campos,
                                 parda y arbórea muchedumbre 
                                 en la tarde oriunda.

                                 Era todo semejante entre sí:
                                 la enlutada sombra del bosque,
                                 la cábila de pájaros excomulgados,
                                 algún campanario derrotado.

                                 Asaz limpias sonrisas.

                                 El viejo pozo minero
                                 detenido en maquinaria de hollines tercos
                                 mira la albura del inocente pueblo
                                 con los ojos hundidos en la entraña
                                 silente de la tierra.

                                 Al abrir el puño cerrado por la fe en el trabajo
                                 cayó la veleta del destino común
                                 cuyo hierro fue forjado
                                 por amables enanos en épocas difuntas.

                                 Sus esposas suspiraban siempre por la nariz,
                                 como hace todo aquel que tiene aún verguenza.
                                 Son los tiempos de un dios pueril, hermano,
                                 que mastica raíces furiosas de mandrágora.

                                 Y hasta el bromuro podría digerirse
                                 en cualquier beso
                                 si no fuese porque el aliento nuestro es
                                 incorruptible espíritu sin amos
                                 aún no mancillado por qué odontólogo.




Colaje: Dan Hillier

lunes, 6 de enero de 2014

AUTISMOS V



-Una cajita de música siempre tiene algo de siniestro, como si el tiempo te cantara lentamente un epitafio que se confirma en el silencio que resta, cuando se acaba la cuerda -dijo el señor Ataulfo Boca de Cabra, en su último aliento-. Del roscón de reyes se dio cuenta, acto seguido, en un santiamén. Morir no siempre tiene por qué ser triste.


sábado, 4 de enero de 2014

AUTISMOS IV



Dicen que el amor. Que qué necesidad tiene uno. Que total para echar un polvo tampoco hace falta implicarse tanto emocionalmente, porque duele muito bem. Más que amor parecen amorroides. ¿Y el hipocampo qué?


viernes, 3 de enero de 2014

COLIFLORES DE INVERNADERO




                                           La calidad no es cara.

                                           Tal vez una fría estadística
                                           haga justicia poética.

                                           La declaración universal
                                           de los derechos humanos
                                           amarillea.

                                           Si no se midiera la educación
                                           de una sociedad / un individuo
                                           con la misma vara que una coliflor.

                                           Las aulas se trasladan
                                           a los invernaderos:
                                           hay partes del tubérculo
                                           que son incomestibles.

                                           El profesor podría ser una venus hotentote.




jueves, 2 de enero de 2014

GET YOUR OWN WAY



                                            La realidad permanece
                                            intacta
                                            nada podrá alterar
                                            la tranquilidad
                                            dentro del transparente útero
                                            sellado con silicona
                                            desde donde puede observar
                                            elegantemente vestido
                                            el advenimiento
                                            de un nuevo lirismo fotográfico
                                            desprovisto de sentimientos.

                                            Deposite aquí
                                            su limosna para el culto.



miércoles, 1 de enero de 2014

POEMA SIN TÍTULO / Vasko Popa



                            Negra sea tu lengua negro tu mediodía negra tu esperanza
                            Sea todo negro menos mi honor blanco
                            Esté mi lobo en tu garganta

                            Sea la tormenta tu lecho
                            mi miedo la almohada
                            ancho tu campo de desasosiego

                            tu aliento de fuego tus dientes de cera
                            Ahora mastica glotón
                            Mastica cuanto quieras
                            Sordo sea tu viento sordo sordas flores de ceguera
                            Sea todo sordo menos mi fuerte rechinar de dientes
                            Mi halcón esté en tu corazón

                            Terror tu madre sea desolación 




Obra de Juan Muñoz

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