DONAIRE XX

La idiosincrasia es una enfermedad sin especialista.

                                                                            R.Gomez de la Serna                                     

Buenos tiempos para la prosa

Iba a llover. Decía el instituto de metomentodología que caería una precipitación local de adjetivos, algo así como 63 litros por metro cuadrado de adjetivos en una hora. En ocasiones así, salgo con el paraguas, lo abro y lo pongo al revés. Tengo en casa un bote grande de pepinillos con unos cuantos sustantivos tristes que, en esencia, se aburren. El sustantivo, a partir de los primeros ocho o nueve minutos de reclusión, se cree que está jubilado si no le colocan un adjetivo al lado, así que, esperaba uno como agua de mayo esta lluvia de octubre repleta de coloristas palabras que denotaran la infinita expresión del universo, para darle un poco de vida a estos sujetos sin predicado que me observan desde el fondo del bote de pepinillos con una cara en esencia un poco inflamada por una larga noche en blanco. Pero en lugar de llover luce un cielo despejado, luce un azul muy social, diríamos; la calle está animándose por momentos y uno está aquí en medio con el paraguas abierto, al revés, cogido por la punta y mirando unos borrones de nubes, unos adjetivos deshilachados. Y, claro, el que tiene cara de sustantivo, ahora, soy yo. Ya me ha dicho la policía urbana que circule. La gente se queda absorta, creo que piensan que me he vuelto loco: la verdad de la buena es que en un día como hoy los adjetivos sobran, básicamente da gusto pasear por la ciudad con un paraguas abierto al revés contemplando el cielo como a si a uno le faltara algo. La metomentodología no es una ciencia exacta, señores.

                                       

Julio Antónimo y Sinónima Delicius: dúo dinámico.

Julio, te falta espontaneidad, hombre, no sirves para la poesía, ya te lo dijo el amigo Paco Llorens el otro día; para que un poema se manifieste milagrosamente es indispensable lo contrario de la indispensabilidad; ese arbitrio del ambiente y el talento que le abre a uno los ojos en ese preciso instante, ese minuto que le elige a uno, el mismo en que tu te distraes maquinando en la combustión permanente de la memoria alguna de tus hilarantes quimeras...

Oye, perdona maja, no me calientes la cabeza tampoco, con esta descollante retahila me dejas exánime, fiambre, cadáver, la poesía también es una veta de prosa hallada en la mina palpitante de la imaginación, gregaria de tus prominentes labios carnosos, Sinónima, y de tantas otras cosas que en silencio manifiestan su locuaz existencia...y, por cierto, a propósito de la indispensable relojería de la memoria ¿no era hoy que íbamos al Supermecano a comprar los recambios de nuestro contenedor de materia onírica?

¿Materia onírica? pero vamos a ver, Julio Antónimo, así es imposible que el lirismo poético, su diamante traslúcido,  te sea propicio: ¿cómo vas a almacenar la materia onírica en un contenedor? El componente esencial de los sueños hay que dejarlo amablemente que vuele por el azul social del cielo, que se amalgame con la nube o la luciérnaga, no seas roñoso.

No es tacañería, mujer, a mi lo que me gusta es palpar en el légamo, no te imaginas la de objetos interesantes que se encuentran: maniquíes, serpientes mortíferas con una labia...y hasta un mahometano de juguete que se le gastaron las pilas yendo a la Meca y se quedó a medio camino y si lo tumbas boca arriba cierra los ojillos y llora en qatarí...

Venga va, en el jardín del parnaso proyectan hoy la vivisección de un juglar barbilampiño, este chico, cómo se llamaba...


                                        ¿ El premio Adoráis del año pasado?

   ¡El mismo, Luis Abriles!






      A ver si se me pega algo, Sinónima, su poesía es entrañable y poderosa.



No te hagas ilusiones, Julio, el destino es lento y duro como una tortuga y estira el cuello de una manera que no podrías soportar sin abrazarte a mí. Bájate la basura, escritorazo, qué eres un escritorazo, y además guapo.

                                                               Y tu eres una Delicius de armas tomar.

OTRO CRIMEN PASIONAL / cuento de Fernando Quiñones

 

  EN FEBRERO DE 1964 y en una cafetería céntrica de P., Alemania (plaza famosa por su secular producción de compositores románticos, niebla, piezas de arte religioso y piezas de materiales de guerra), un obrero de la provincia de Jaén, de veintidós años, y una estudiante de Ciencias Biológicas, nativa y de diecinueve, se conocieron por una de tantas casualidades.

    El muchacho sorbía su café de un modo elemental y ruidoso; desde la mesa inmediata, ella, muy hermosa, tuvo por fin que mirar y sintió como un latigazo interior, por otra parte nada nuevo, que la conmovía de pies a cabeza. Entonces, el chico, un animal moreno de grandes ojos, reparó en esa atención y remitió a la desconocida un guiño, al que ella respondió moviendo en el aire una lenta mano expresiva.

   Siniestramente, como se verá, tan breves manifestaciones no acabaron ahí: todo eso sucedía a las ocho de la mañana; a las veinte treinta, el irredento social del Sur y la bárbara de las brumas estaban más que distraídos en un departamento de la Schumannstrasse, prontamente cedido para el caso por dos amigas de la afectada.

    Estos encuentros cubrieron tres, cuatro impetuosos meses. Sin saberlo, cada mitad de la asociación procuraba en la otra lo que no hallaba en sí misma, sentimiento común y nada vengativo. El chico buscaba en ella el refinamiento de maneras, la desenvoltura, la tersura -algo aséptica- de su cuerpo y su ambiente. Ella en él, el impulso rudimentario y bisóntico, la pasión, el imperio de aquellas manos alegremente salvajes y oscuras, dominadoras. Sin embargo, para ella el amor era una cosa importante pero habitual, y para él una novedad solemne, cegadora y definitiva, algo muy lejos y para muy lejos, vagamente relacionado con la madre y los abuelos y la remota casa junto al olivar, bajo el azul imperturbable.

    Según los siempre estimados informes del experto en almas O.Schlesswig-Dalida, en esa diferencia de conceptos está la clave de cuanto ocurrió. Los jueces, forzados a la necesidad de resolver, no dejaron de tener en cuenta las delicadas razones de Schlesswig-Dalida, pero concluyeron adjudicándolo todo a un clásico ejemplo de trastorno mental, de índole pasional y transitoria.

    No nos anticipemos, sin embargo, a la primorosa realidad de los hechos, que hallan continuación en el súbito, vertiginoso cansancio de la chica. Reducidos ya a plana costumbre los alicientes amatorios del andaluz, el muchacho comienza a resultarle demasiado incómodo, sobre todo fuera de horas. Nada sabía ni pensaba en nada; ignoraba con intachable imparcialidad, a Goethe, al PC, a Beethoven, a Hitler, a Uwe Seeler, a Bertolt Brecht o a Joan Baez; sólo manejaba setenta u ochenta palabras alemanas y ésas a la buena de Dios, vinieran o no al caso excepto "guten Abend" y "auf wiedersehen bis Morgen"; impresentable en los círculos estudiantiles de la muchacha (quien lo exhibió al principio en ellos con cierto aunque no excesivo orgullo, como si se tratara de un jaguar amigo o de una planta bella y peligrosa), ningún otro divertimiento podía él ofrecerle sobre los que ya le había deparado.

    Una tarde, pues, resolvió eliminarlo de sus días. Se dedicó a explicarle, por palabras y señas, que todo había concluido, aunque podían quedar como buenos amigos. Lo despidió con cachetadita cariñosa y hasta le gustó el imprevisto adiós del chico, que se fue con un irritado portazo pero entre carcajadas.

    Al día siguiente, lunes, él la esperaba como y donde siempre. Ella lo recibió con una amable y fastidiada cortesía distanciadora, y al dejarlo estaba segura de que, por fin, se había hecho entender, de que ya no habría más problemas y de que tampoco hubiera sido correcto no despedirse con un homenaje final, congruente con el rico pasado.

    Pero el martes tuvo que insistirle en la conveniencia de no seguir viéndose (ah libido, feelings, Gefuhle, Eurípides, Arthur Miller, Henry Miller, cuánta, cuánta razón), y además le había sido presentado alguien ideal, un ingeniero maduro, casado, dotadísimo y medio francés, estupendamente nuevo para ella. Ahora un tanto extrañada, oyó con impaciente distracción las identificables protestas de "¡imposible, imposible!" por parte del íbero (quien, como todos hemos entendido ya, se había enamorado más bien para siempre).

   El miércoles, fiesta, desesperada de tanta terquedad y cerca del mediodía, tuvo el desacierto de acertar a convencerlo de que todo había terminado seriamente y ni vio los tres limpios viajes de la navaja cabritera con que él la echó por tierra casi a las puertas de  su misma casa.

  Tres meses después, unas quinientas enamoradas de catorce a sesenta y cinco años, todas en posesión de notables existencias de instinto, melancolía, adrenalina, tedio, devoción por el acusado y envidia de la fallecida, tuvieron que ser desalojadas de la sala pública en la que, por fin, pudo celebrarse el juicio contra el muchacho del amor a la antigua.

de Sexteto de amor ibérico (1972)

EL BUENDESARROLLISMO

Trampa para ratas meridionales.

    Me presento. Soy una rata meridional, me gusta John Lennon, el queso y los diálogos de Platón; en ellos me pierdo a plena luz del día sin temor a las trampas del rostro pálido. Mientras los esclavos trabajan yo discuto con mis compañeros de todo lo divino y lo humano. De verdad que da pena verlos afanarse toda la vida trabajando doce horas, llevando un tren de vida ridículo: cambian de electrodomésticos cada tres años, incluso cuando descansan lejos de sus lugares de trabajo no piensan en otra cosa que en la transmutación exponencial de la materia o en chismes de peluquería. Nosotras, las ratas meridionales, estamos acostumbradas a la vida contemplativa, empleamos como mucho un par de horas al día en escudriñar algunos alimentos por las alcantarillas, disponemos de un sistema de grititos muy eficaces, que amplificados por el órgano de tubos de la cloaca máxima, nos mantiene informados de la buena vida: en resumen, la riqueza nos importa una mierda. Ayer por la tarde encontré antes de salir a tomar el fresco, unas páginas de nuestro luminoso líder, Platón; dice que un hombre pobre es el que tiene muchas necesidades, y un hombre rico el que tiene pocas. Nosotras con un montoncito de basura al día estamos conformes; este expansionismo de las necesidades os ha llevado al desastre y a la barbarie. Un verdadero cow-boy nunca tiene suficiente, ahí lo tienen metido en el laberinto de un supermercado; hasta que consigue encontrar la salida, ha llenado el carro hasta los dientes. No tenéis calidad de vida, estáis dedicados a la producción de una ingente cantidad de cosas que no sirven para nada, habéis convertido la basura en el fin primordial de vuestras vidas, no tenéis medida, y luego, encima, somos nosotras las guarras. A nosotras nos basta con un puñado pequeño de basura. Al menos podríais repartiros los beneficios y el trabajo, hay muchos rostros pálidos que se acercan a pedirnos un mendrugo de pan ¡vikingos!

                                    

PALOS DE SOMBRAJO (contados)

28. la administración general de muerte fundada por amenofis cuarto el faraón de los pies calientes emite certificados de obsolescencia programada el novio de tu hermana ha recibido el suyo a la hora del desayuno el novio de tu hermana tiene las horas contadas será ejecutado por un pelotón de enanos suprasensibles según el estricto reglamento piramidal y burocrático cuyo riguroso cumplimiento no admite dudas ora pro nobis un seminarista gran masturbador dará la orden amenofis cuarto el faraón de los pies calientes no puede permitir que el novio de tu hermana siga desafiando la maquinaria del sueño perfecto con sus ventosidades malolientes provocadas por la ingesta de papel de periódico el pelotón de enanos suprasensibles dispara semillas de azofaifo directamente al corazón será enterrado en una fosa común y cubierto de alquitrán la administración general de muerte no debe permitir tales desmanes 

29. la doncella esquiva de fina cintura de avispa se retuerce de placer expele por la vagina agua de virgen extra cuando el pelotón de enanos suprasensibles fusila sin contemplaciones el agua de virgen extra tiene propiedades expectorantes y emolientes cura de la faringitis operística el novio de tu hermana lo sabe y llora en silencio porque es discreto

30. el matrimonio es una institución nociva para la mujer las rameras de babilonia garantizan la ambigüedad sexual de la especie sin la cual el estado crece exponencialmente = cáncer demográfico a la potencia 5 el fervor del coito anal  relaja las aletas de la nariz de la mujer y la conduce a un estado de somnolencia inducida es beneficioso introducir estrellas en el ano de la esposa en estado así los hijos tienen una mirada conductista y la psicología de las masas se guía según la ley cósmica: une los puntos de orión el firmamento es una actividad extraescolar para ciegos

31. el sudor del hijo prófugo clavinovo cholito no pronuncies nunca en público su apellido está compuesto de ácido urico (0'41 mg)  almizcle de cierva herida (3'1 mg) y sal negra en estado gaseoso (6 mg) fue engendrado en la postura del emigrante su madre sufrió dolores de parto partenogenético evacuó involuntariamente treinta y dos kilos de suave excremento transparente muy apreciado por la industria cosmética el sudor del hijo prófugo clavinovo cholito no pronuncies nunca en público su apellido está prohibido por ley provoca el orgasmo nasal de las rameras de babilonia a tu padre que era piadoso le gustaba que le acariciaran la espalda con el espolón calcáreo

in ictu oculi

                                              
                                          De los ojos del cuerdo

                                          espejismos del verbo

                                          un negro mirlo hueco
                                          una flor de impudicia...
                                              
                                                                                              vuelan.
                                          De los ojos del loco
                                          en la sed de lo eterno
                                          un brillo de navaja
                                          un caos de luciérnagas...
                                                                                                viven.
                               
                                          Todo al trasluz y turbio como el agua.


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           Pintura de Juan de Valdés Leal

PALOS DE SOMBRAJO (haciendo cola)

24. el usurero de los ojos verdes se frota las manos como las moscas de la miel cuando ve la oportunidad de abrir el grifo del dinero su tendencia es similar al babeo indeterminado de la vaca de babiera un hilo místico un goteo continuo un girar la mirada glauca hacia la epilepsia mientras el mono se orina en la tumba de tu padre que era piadoso y copulaba con las rameras de babilonia la doncella de cintura de avispa le enseñó la felacio ahora se autofela él solo sus billetes huelen a madera podrida niégate a la miel del dinero el usurero de los ojos empantanados se cambia el corazón cada cinco meses por uno más barato que funciona con sangre de puerco ahorrador

25. jacinto el alcabalero que ensaya sonrisas frente al espejo del cuarto de baño recauda óbolos con un muñón mojado en leche de burra lo leyó en un libro de princeps militón de fenicia página 13 tiene debilidad por las niñas de cáscara amarga porque rompen a hervir antes y aroman la cama con pétalos de la flor del higo chumbo las niñas de cáscara amarga calzan zapatos de tacón de punta fina jacinto el alcabalero apareció muerto con un tacón clavado en la nuca fue rápido le salían gotas de esperma rosado por la nariz mea culpa salus infirmorum 

26. en el cantar de los cantares no se habla de kafka ni de la sopa de sapo en el cantar de los cantares sólo se habla de santos que tragan verdina y orín de monja se habla de las parejas casaderas jóvenes que se sacan los ojos para extraer el líquido amartelado de la córnea donde reside el cariño para beberlo en un chupito eterno de bondad entrega negación sacrificio en el cantar de los cantares kafka no aparece ni su cuerpo en forma de cucaracha  el vino se multiplica en las bodas y los comensales lamen excrementos de ángel todo el mundo sonríe congelado marisco de sanlucar sorbete de sesos de poeta loco

27. al hijo prófugo se le ablanda la glotis delante del puré de lentejas que le hace su madre home sweet home los años pasan pero su madre sigue igual toma baños de luna llena y reza desnuda todos los once de noviembre por el alma de los ingleses muertos en la gran guerra cuyos dientes aún aparecen entre el fango de las ardenas la raza de albión es valiente y a veces sólo a veces despelleja hombres no cristianos en galas benéficas es por una buena razón

La Naturaleza forjando una criatura. Guillaume de Lorris y Jean de Meun, Roman de la Rose.
Brujas, 1490-1500.

Notas sueltas al piano

                                                                                        a Sergio del Palacio

Fotografía de Chema Madoz

                                      Un piano, mirado fríamente,
                                      es un armario viejo sin palabras.
                                      Su corazón de arpa te interroga
                                      en silencio, demanda que te acerques,

                                      que le pulses la tecla del hastío,
                                      el sistema nervioso psicofrágil;
                                      no te importe chopin ni si eres hábil,
                                      enreda en él la araña de tu mano

                                      y te responderá con unas notas
                                      sutiles como pompas de jabón
                                      que invisibles gravitan en la sala.
                                   
                                      Volverás a observarlo antes de irte:
                                      en su ataúd reposa un muerto vivo,
                                      hipersensible aunque parezca inerme.

                                     
                                     

                                   
                                                  

PALOS DE SOMBRAJO (catalogados)

19. te has percatado de tu condición finita tu cuerpo es un mueble melancólico niégate a lágrimas de vibráfono en general sólo son un disimulo para conseguir la rendición del intelecto en el matadero municipal se trabaja con seriedad el corazón del buey es extraído con absoluta falta de sentimientos y luego se pasa la manguera pero tus hijos no lo saben escríbelo en las paredes de sus dormitorios justo al lado del oso de peluche justo al lado 

20. la serpiente de cascabel se desprende de su maraca si se siente en peligro después de agitarla la abandona si percibe que va a morir huye se esconde debajo de una piedra como hizo tu abuelito cuando se declaró la guerra civil en cada casa había una columna dórica ahora sólo quedan escombros y una maraca abandonada 

21. en el seminario episcopal hay una caterva de espermatófagos cobardes gente de voz satinada que hicieron atractiva la maldad con sus lenguas de terciopelo inmaculadas sus vientres inflados padecen pneumatosis siempre están hablando de caridad con el menesteroso pero cuando se cruzan con el mendigo de la tibia rota y astillada al asqueroso perroflauta cuando se cruzan con él le parten la otra pierna y suena a coco tropical roto 

22. el comité inglés encargado de la memoria histórica tiene un archivo muy riguroso verdaderamente muy cuidado todas las lápidas de los soldados caídos en la gran guerra son retalladas y pulidas con esmero sus familiares nunca pasan por allí están enterrados en los bosques fríos la tierra de nadie de la meseta septentrional francesa el aliento de las lombrices se congela con el rocío de la mañana el mármol de esas lápidas es de carrara y está excepcionalmente bien cuidado para que tus hijos no se olviden que la estirpe de albión es valiente y sacrificada que van a la muerte por inercia sin importarle sus huérfanos ni sus viudas tu abuelito se escondió debajo de una piedra como una vulgar alimaña 

23. todos los recuerdos de la primera gran guerra están custodiados por la lombriz de tierra en el fango helado de las ardenas alguien tiene que hacer ese trabajo el novio de tu hermana lo sabe bien pero calla por prudencia

 

PALOS DE SOMBRAJO (ordenados)

18. en general se prefiere el serial doméstico pero fue un once de noviembre de 1918 a las once de la mañana se firmó el armisticio el final de la gran guerra mundial morían como ratas ingleses un millón en los bosques fríos de francia donde la niebla hiela el aliento de las lombrices se prefiere el serial doméstico con besos bobos un minuto antes del alto el fuego el general percy estaba obstinado en llegar hasta berlín a las once de la mañana del día siguiente como pedro por su casa hubieran entrado se hacía efectivo el alto el fuego aún hoy surgen del barro los tenedores balas un saxofón barítono polainas trozos de metralla a cien kilómetros por hora te dejaban sin cara ya estaba firmado siéntate günter eres de origen alemán el mensaje que llevas dice que a las once de la mañana del once de noviembre de 1918 todo habrá terminado para tí terminará un minuto antes recuerda que los bucles dorados de tu hija te desplomas el francotirador alemán no te esperaba por aquí en general se prefiere el serial doméstico pero algunos siguieron disparando hasta después de las once de la mañana del último día de la gran guerra la primera guerra mundial el leviatán decimonónico cerrado en falso porque los relojes oxidados en la húmeda trinchera atrasaban y la gloria es más importante que todo morían como ratas tumefactas los francotiradores alemanes no se movieron de su sitio sus relojes de piel de madre se atrasaron unos minutos más y el general percy era de la quinta del sordo quería un rendición incondicional nunca pidió perdón a quién james cornelius tenía cinco tiernos años nunca conoció a su padre que era fiel a la patria como un queso de gruyere se lanzó a entregar aquel correo pero todo el mundo sabía que la guerra había terminado toda europa era un escombro y tu también a quien le importan tus condiciones el papel se firmó en un vagón de tren que olía a naftalina y tabaco de la guayana ferdinand foch se mantuvo muy firme ese mismo día murió su hijo en combate las condiciones del armisticio fueron duras muy duras el mariscal ferdinand foch estuvo muy frío con la delegación aria en general se prefiere el amor en los tiempos de la belle époque y toda esa nostalgia de pacotilla aún brotan cananas con balas espitas de mortero las mandíbulas y los dientes de oro son pasto de la lombriz de fango al odio no se le puede poner hora todo el mundo se acuerda de los héroes pero después de las once de la mañana del once del once de 1918 murieron muchos más postrados en una cama sin boca ni nariz con la cara castrense castrada por un resto de metralla a cien kilómetros por hora dónde vas günter no merece la pena qué ironía quítate el casco y reza por el alma de tus compañeros luego te lavarás el cuerpo de los excrementos que has ido soltando stenay fue la última población que se tomó pero en parís y nueva york ya llevaban un día celebrando el final de la primera gran guerra estaban borrachos de alegría en los bosques fríos de las ardenas los relojes atrasan un poco es por la humedad que está llena de mónadas

La hispanidad: canción indígena

                                             
                                                 Donde te falte un diente
                                                 ahí, en esa oscuridad
                                                 ahí está la hispanidad.

                                                 Cuando te duela el alma
                                                 entonces, en esa brevedad
                                                 ahí está la hispanidad.

                                                 Porque el cáncer te roa
                                                 esa es la única verdad
                                                 ahí está la hispanidad.

                                                 Como sea que nunca
                                                 a tu gusto esté España
                                                 y prefieres cortarte
                                                 la parte que te espanta,
                                                 ahí en el muñón sangrante
                                                 ahí está la hispanidad.

                                                 En la tierra te esperan
                                                 tus muertos desnudos
                                                 que no saben de historia
                                                 que sonríen con los ojos abiertos
                                                 que tienen la boca llena de cieno
                                                 que decoran de huesos tu semblante de loca
                                                 que callaron en vida y ahora gritan sin descanso
                                                 que cada vez imprimen más tragedia a su llanto...

                                                 En la tierra te esperan
                                                 tus muertos desnudos
                                                 y de pie bien vestidos
                                                 con corbata y chaqueta
                                                 se bajan la bragueta tus vivos
                                                 para joderte bien muy bien
                                                 por todos los costados
                                                 con todos los sentidos
                                                 por todas tus naciones.

                                                 Qué te jodan España,
                                                 te lo habrás merecido.

No tienen asiento. Capricho de Goya.

                                        

PALOS DE SOMBRAJO (en fila india)

14.  la sombra que reflejas en la pared levanta una copa de vino y brinda en tu honor de un largo trago venenoso te desea lo peor la sombra hace todo a tus espaldas por eso es tuya y no de un mendigo con la tibia rota y astillada

15.  es frecuente entre los jóvenes sordos italianos que visitan toledo confundir la judería con el vientre de sus madres el frescor de sus calles el olor a sangre de converso y heces de inquisidor los aturde los jóvenes sordos italianos que visitan toledo mueren con facilidad a causa del resplandor metálico de las nubes en tardes como aquella como esta como nunca es por el vientre de sus madres de pareja frescura a las calles de la judería y porque fueron concebidos sin placer la estirpe de miguel ángel obró el milagro renacentista del autismo en la contemplación estética el semen de los jóvenes sordos italianos es muy apreciado en cosmética regenera los labios superiores de la vagina y recupera su elasticidad 

16.  el bufón emplumado no se cansa de admirar las distintas formas de muerte que son infinitas una tras otra va viendo desfilar las horas de la muerte en la palma de sus manos y sonríe con sus dientes cariados las palmas de sus manos resplandecen como el ámbar la infinita variedad de muertes le parecen divertidas una azafata de vuelo le masturba le engrasa la verga con aceite de hígado de gato cuando tu padre que era piadoso yacía con rameras de babilonia también utilizaban este aceite porque dota al miembro viril de una dureza extraordinaria

17.  el camino entre el cielo de las flores y la tierra de las aves es cada vez más corto está vadeado de ortigas y mamíferos generalmente bípedos implumes aunque no necesariamente inermes se pudren y aroman el paseo con un delicado olor a niño muerto no conduce a ninguna parte por eso es imposible salir sin cambio una vez que se entra el novio de tu hermana estuvo recogiendo uñas de querubín volvió con el color de los ojos trocado pero tu hermana nunca te cuenta nada no desesperes reza por ella planta un árbol y lleva a tu perro para que vierta su orín negro sobre el tronco y así tu hermana te hará confidencias que van en contra de la regla de san sunovio

PARAFERNALIA DE MENTIRAS PIADOSAS ORÁCULO DE MEDIAS VERDADES

         

PALOS DE SOMBRAJO (caídos)

10.  el hombre elegante del norte camina a mil pies sobre tu cabeza no puedes compararte a él haces pingües sacrificios te arrancas los dientes coleccionas pelucas de santo mientras tú intentas congraciarte con los dioses el hombre elegante del norte defeca blancos narcisos al alba él es la flor de la mesura antes que llegaras ya estaba aquí alimentándose de gorriones que despluma con pausa al mismo ritmo que el ciclo de los astros no sabes latín los dioses no aceptan tus oraciones el novio de tu hermana lo sabe y calla por timidez

11. niégate a la sonrisa de la luna es la que te pudre las manzanas la ensoñación de la doncella de cintura de avispa es una llaga en la boca del diablo tuerto sólo puede ser purificada con llanto de serafín habrás de recoger los restos de tu padre que era un hombre piadoso la memoria es un hilo de sangre en la pared del que liban las cucarachas rubias así que niégate siempre a la sonrisa decreciente de la luna la paloma negra del olvido fue serpiente y carbunclo antes que fraile

12. el rey de babilonia tiene estigmas en el escroto por jugar al ajedrez con odaliscas turcas le contagiaron el mal de Langerhans nunca ha de moverse la dama en la apertura esto acarrea perniciosa enfermedad degeneración del páncreas el rey pantocrático de babilonia unta su barba cuadrada con excremento de buitre leonado una vez al mes esto le da brillo y prestancia al rey de babilonia lo dice la piedra roseta el rey de babilonia tiene el escroto estigmatizado como la vulva de un mono hembra

13. la espigada paciencia de la garza real revela dulce trato ironía recatada es muy apreciada por los astrónomos que beben la orina de la garza real para adquirir agudeza visual en la observación del firmamento tu hermana y su novio miran las estrellas como si estuviesen ciegos parece que tienen alma

PALOS DE SOMBRAJO (consecutivos)

5. las rameras de babilonia aromatizaban la vulva con licor de cereza lamían falos fríos y se lavaban la cara con agua de charco tu hermano nunca digas nada malo de él te hablará educadamente su tono será pegajoso como la miel sus palabras como reptiles fósiles se deslizaran en tus oídos consectarios

6. hazlo de pie con el muñón pártele las narices que sepan lo poco que te importa donde está Barquisimeto la piel canela del indio tabajara está limpia pero la boca del conquistador hiede a vientre satisfecho ellos se apoyan en hechos consumados fórmulas nemotécnicas y la filosofía del rey salomón

7. pisotea las lenguas muertas de los políticos mientras recitas la salmodia del malandrín pro tempore tu padre era piadoso sabía la receta contra la ignorancia secaba sus pies tras la ablución de la tarde con bragas de monja novicia a nadie le parecía raro

8. los alcabaleros se reúnen en la terraza del hotel con vistas al río frente al sucio crepúsculo se colocan unas grandes baberolas para degustar hígado de juez cuando anochece el bufón emplumado da un discurso peripatético mientras lo masturba la azafata de vuelo

9. es pernicioso ensayar sonrisas delante del espejo recuerda que no podrás elegir tu muerte y la piorrea se apodera de tus dientes de cerdo cuando ríes y suena a limpio

ORÁCULO DE MEDIAS VERDADES MENTIRAS PIADOSAS TRAMPANTOJO SINIESTRO Y FARFOLLA CATAPLASMA DE RISAS CANCAMUSA DE LA MALA SOMBRA INACABABLE

PALOS DE SOMBRAJO (numerados)

ORÁCULO DE MEDIAS VERDADES MENTIRAS PIADOSAS TRAMPANTOJO SINIESTRO Y FARFOLLA CATAPLASMA DE RISAS CANCAMUSA DE LA MALA SOMBRA INACABABLE

1. la sombra que reflejas en la pared esgrime un puñal lo levanta y te lo clava en la espalda a ti precisamente que vives por ella
2. escúpeles a la cara lentamente deja que los besos caigan sin darse al suelo como sapos verdes huelen a semen de toro la doncella de cintura de avispa se retuerce lasciva sobre un lecho de tullidos        
3. del excremento de ángel brota la margarita ilusa que no entiende nada los astrónomos rezan por su alma asegúrate que mueres sin ser visto las flores sudarán escarcha y silencio un mono orina sobre la tumba de tu padre que fue piadoso
4. mata los insectos domésticos que te traen veneno para desayunar en la cama puedes comenzar el día con una sonrisa de yeso los élitros que tienes por párpados se han endurecido ahora no puedes abrir los ojos alguien hará la teoría de tu llanto 

Dibujo de Al Juarismi

DODECAFÓNICO

I

Busco paz pero el aliento
y esta flor de ideas baldías
en un camino de elefantes
me huelen a muerte prematura.

Tengo edad de mariposa pulcra
combatiente de la sordera
alas como orejas optimistas.

Las meto en la caja.

II

Las puertas del jardín están abiertas,
tendremos palabras para hacer un cuerpo
poroso cuyos huesos exuden sudor
tintado con la sangre de un mendigo.

Dentro del jardín hallo pájaro y cielo
las hojas secas saben a beso.

III

Hay niños que nunca se divierten
ni conocen el torpe desespero de sus madres
encogidos en un llanto sin abrigo
se enfrían rociados por el alba.

En nuestros ojos descansan los niños
que nunca se divierten.

Una pena: pero vivan las panaderías.

IV

Mirando tu boca caliente
tus ojos libres de gramática
ingenuo y sin pruebas
tus manos frágiles cubiertas
de espinas rojas, las palabras
se quiebran en tus labios.

Te engarzas al silencio.

V

El tifus sobrevino
como todas las plagas dignas
de serlo dándonos el tiempo justo
para escapar midiendo las distancias
del eterno mundo heliotropo.

Su pesadez de manto
o gravedad de culta verborrea
solidifica en la boca dando a la lengua
un fuerte color violáceo y un notable
hedor a real academia.

Todo esto no tiene fecha histórica.

VI

Hoy es domingo.
El pan de cada día
tiene un sabor a especias:
gozo de este hinchado bollo matinal
como un agradado puerco,
relajándome en airoso confort
mientras la gente entra y sale
cacareando acres consignas
salutatorias.

VII

Cuidado con las escaleras,
bello instrumento del ars amandi

perspectiva para licencias
que esperan la tibia aparición
de un sexo oculto en grados superiores

merodeando en su mecánica
políticos, rameras y actores unisex
compiten por la fama y al tiempo:

sucumben ante la seductora caída
de caderas por las escaleras.

VIII

Imagino un cero como óvulo
y al uno como espermatozoide
ansioso por fecundar penetrante
la espantosa nada que le espera.

Imagino la decepción
del espermatozoide
poco precavido.

Así nació la matemática civilizada
por triste fundamento de que sin el cero
¿el uno sería nada?

IX

Selene pasea sus dedos finos por el piano
encantando las teclas, articulando magistral
la musical preferida pieza subyugadora
de las más altas lealtades
y bajas pasiones de la fauna.

Tropezando en la erre bemol
se hizo un agujero en el silencio del salón
y los congregados bebieron frenéticamente
agua mineral.

X

La guitarra soñadora
se regenera en la esquina más tonta de la casa
vibrando con los gritos de la abuela.

La guitarra se encorva orillada y humilde
mientras el mayor aprueba las oposiciones.

La guitarra atormenta callada
al solemne payaso que germina flores
en la sesera.

Antiguo don juan, guitarra vieja.

XI

Lacónicos serán
los comunicados oficiales
aunque extiendan la mentira
sobre la podredumbre en carne viva.

XII

La madre de las guerras
es macho idiota,
infame sexo que desaloja.



                                                                                              Obra de Marcel Bohumil

Crítico literario en estado crítico

Dibujo de Roland Topor

Son los peligros de la automedicación cultural señor Mora...la sobredimensión informativa y la egolatría del hombre misa ¿entiende ahora por qué cuando vino a esta consulta con un ataque de deshumanización del arte le dijimos que lo más prudente era empezar con Ortega y Gasset y terminar con Platón? ¿no es más cierto que le advertimos señor Mora de que si seguía en este camino nominalista y escolástico acabaría con usted la rebelión de las musas? Escucho un ruido de fondo que parece tener su centro indubitable en una cafetera pero es un espejismo, mi mente está hambrienta de silencio...son los primeros síntomas de aerofagia conceptual coja una buena trompa y dígale a su mejor amigo que le de una pedrada en la frente usted no puede seguir hablando de esta realidad cada vez más minúscula y mezquina de hoy en día la actualidad el vómito diario le prohibimos terminantemente el facebook y el twitter lea a Dante el pasado es una luz con peso no ha de ser malo y viene ya deconstruido de fábrica como un puzzle salga a la calle baje al infierno y quítese esas gafas de cristal esmerilado no se le ocurra utilizar metáforas como si fuesen escaleras de emergencia y recuerde que Aristóteles el primer crítico literario de la humanidad se limpiaba las posaderas (culo) con una piedra y usaba de servilleta sagrada boca cien libros rellenos de mierda erudita sabiduría fondant.

                                       

ROMANCE QUE ESCRIBIERON LOS LECTORES / de Bohumil Hrabal

     SEÑOR HRABAL, CRÉAME, tras haber leído sus libros he perdido la tranquilidad, me siento constantemente atormentado y perseguido por una belleza, una fragilidad, una gracia, un dolor y una sabiduría indescriptibles. ¡Caramba!¡Santo cielo!

    Ese puerco busca situaciones a las que pueda aplicar su perversa sexualidad. Desde el momento en que lo leí, perdí la tranquilidad, ando medio loco, ¡qué gran daño causa a los jovenes adolescentes con tales textos!

    Le tenía a usted por uno de los profesores de la cercana Escuela Técnica de Construcción. Traté de adivinar qué asignatura daba. En usted hay algo amable y bonito, sus ojos, verónicamente azules, escrutadores, no desteñidos por los años. ¿Sabe usted?, la verónica es una florecilla pequeña que vive atrapada entre piedras, y sus pétalos azules tienen unas venillas blancas.

    De verdad, tú, tio asqueroso, tú, viejo senil con tendencias adolescentes, tú, cerdo obsceno, tú deberías de estar en chirona, la policia moral debería charlar contigo, deberías estar detrás de las rejas de una cárcel, o de una casa de locos.

    Delante de mí tengo una entrevista que le hicieron a usted, así como todos sus libros, una fotografía del periódico con un enorme cruce de arrugas en la frente por las que deberían circular todos los trenes rigurosamente vigilados hasta llegar al imperio de los tíos Pepin, al imperio del total entendimiento.

    Parece usted un padre que se hurga las narices de aburrimiento, y yo siento cólera ante tamaño representante de mis paisanos de Brno. Por eso le escribo claramente, sin rodeos, ¿cómo no se avergüenza usted, bebedor insaciable de cerveza?

    En verdad el espíritu ha bebido agua pura y transparente. Durante la lectura daba gritos de alegría. Hacía mucho tiempo que no me sentía tan bien. Estará usted de acuerdo conmigo en que, a pesar de todo, el hombre en el fondo es bueno, y una obrita como Los palabristas hace sonar precisamente las mejores cuerdas con las cuales se ha tejido el más ideal de los instrumentos musicales, el alma humana.

    ¿Y qué es el repugnante cuadrito simbólico en Los palabristas? ¡Burrólogo! ¿Qué es un palabrista? ¿Es que tal vez te crees que nadie va a adivinar que la guitarra con el mástil en realidad es el miembro viril saliendo de la entrepierna de una mujer? Ojalá llegaras a entrar en una tertulia de jóvenes decentes, especialmente de muchachas: ¡te despedazarían de rabia por lo que escribes sobre lo más sagrado para cualquier joven!

     Señor Hrabal, es la primera vez que escribo a un autor. Ayer, después de haber leído el libro Tú estás loco, papá, pensé escribir a Saroyan, pero, ¿quién iba a ponerse a buscarle por el mundo? Usted está más cerca...

    ¿Sabe cómo una persona se convierte en escritor? Si no lo sabe pida consejo al señor Hrabal: "Estuve en Yugoslavia, en la playa, ¡ay!, allí soplaba un viento huracanado, esa locura de la naturaleza que, cuando irrumpe en la bragueta de un hombre, éste comienza a ser escritor". Siguiendo esta guía no es difícil convertirse en escritor.

    Y luego, por lo que se refiere a su método de trabajo, no me cansé de contemplar con qué soltura se mueve usted por la capa más fina de hielo. ¡Bravo! ¿Y por qué no? ¡Otra vez bravo! De la expresión de su fisonomía enseguida tuve claro que ésta corresponde exactamente con su método de composición.

    Sobre tu cabeza cae la culpa de que los jóvenes entre trece y quince años se emputezcan en los pisos de sus padres asalariados. ¿Lo cargarás todo sobre tu conciencia?

    En mi escuela, ya sea en las clases de checo o en los recreos, a menudo se discute sobre sus libros. Muchas veces se oye una expresión o una palabra que recuerdan algún episodio de sus libros, basta decir "Hrabal" y todos nos partimos de risa.

    Alguien creó alrededor de él una aureola de gloria, y ahora sólo se habla de lo magnífico escritor que es,etc. Es un palurdo, un granuja, tal vez un marica o un impotente. ¡Todas sus llamadas "expresiones populares" son demandables!, en el fondo se merece un examen neurológico por una parte, y una investigación de la policia moral por otra.

    No quiero comparar, pero usted es realmente de la estirpe de Vancura, de la estirpe de Ladislav Klíma, de la estirpe de Jaroslav Hasek, de la estirpe de Kubín. Tiene usted un hermoso vocabulario, lleno de poesía, nada dulce ni lloricón, sino pletórico, directo. Y además quiero añadir que se dice que fue usted viajante de comercio. Yo antaño también fui viajante de peines, hojas de afeitar, piedras de mechero, atrapamoscas, lucecitas para el árbol de Navidad y otros artículos de mercería.

    Tú, cerdo grosero, a quien hoy todo el mundo pone por las nubes, ¿cuándo dejarás de dar la lata al espíritu humano con tus perversidades repugnantes? ¿Cuánto habéis derrochado en bebida tú y tus "críticos" y "reseñadores" en los burdeles para que te elogien de esta manera?

    Como seguramente sabe, cada año el dia 28 de marzo, además del "Día del maestro" es su cumpleaños. Señor Hrabal, yo me sentiría totalmente feliz si usted me escribiera diciéndome si en mayo tendrá usted ganas de charlar con nosotros; en la escuela hay muchas muchachas guapas, y todas le adoran, incluso la joven profesora de checo.

   "¡Basta de Hrabal!" es la consigna de las personas decentes. No pienses que tu fama ascenderá  a los cielos. ¡Canalla, cerdo rizado, que el diablo se te lleve!

    Justo ahora se me han clavado millones de anzuelos en la médula de los huesos. Como si fuesen un pescador se apoderarán del tuétano y después tirarán de la caña de pescar. Es un dolor mortal. Sin embargo, si alguien me saluda la mano como usted, me siento mejor en mi dolor, porque alguien comparte sus sentimientos. Y esta compasión por los desconocidos debe procurarle éxito en todo.

    Siento no tener tiempo para poder escupir a gusto por la noche en tu jeta asquerosa,a ti, destructor de la juventud.

    Señor Hrabal, hoy usted con su librito me ha devuelto el buen humor, en cuya existencia había dejado de creer hacía mucho tiempo; usted me ha despertado de mi somnolienta resignación apática, me ha dado gotas de alguna tintura purificadora, de algún elixir.

    Estuve algunas veces en el SPL, en el manicomio, es verdad que estuve allí, pero no como paciente, sino como estomatólogo. Una vez un paciente se olvidó en la sala de espera un cuaderno con notas, y como no supimos a quien pertenecía me quedé con él. Ahora, después de haber leído Clases de baile siento mucho no haber confiado aquella obra literaria a una editorial. ¡Qué daño tan inmenso sufrió la literatura checa y tal vez la literatura universal cuando tiré el cuaderno a la papelera...!

    Hay muchas clases de humorismo, sus armas dan en el interior del hombre. Cada una de un modo distinto. El arma del camarada Hrabal suena a plata, y cuando penetra exuda bálsamo.

    Los ferroviarios deberían acusarte o apedrearte porque, según tú, pedazo de bruto, en las estaciones no se haría nada más que follar en el canapé del señor jefe.

    Yo valoro sus temas, sus pensamientos, su profundidad y su cordialidad, su talento narrativo y todas las demás cosas que hacen que sus libros sean tan atractivos como una caricia.

    Me saca de mis casillas oír en el café o en las tertulias: "¿Qué te parece Ferlinghetti?". "Me gusta mucho. Es el que más me obsesiona." Le escribo porque no es que usted sea bueno, usted es la provocación misma. No deja dormir, insiste en que le leamos sin cesar, en cierto modo nos roba nuestro tiempo.

    ¿Cómo debemos tomarlo nosotros, educadores y además padres de jóvenes adolescentes que se encuentran justamente en la edad más delicada, la pubertad? Por ejemplo, ¿cómo tenemos que explicar a nuestro hijo de dieciséis años lo que es un "coñito"?

    Siga boxeando, bombardero blanco, golpeador, dé gopes directos en mi barbilla, en mi plexo solar, y yo le prometo que me entrenaré para ello, quisiera aguantar en el ring contra usted hasta el límite, no cuente con el knock out técnico, cada vez me levantaré en el nueve, y, querido contrincante, mi querido contrincante, seguiré peleando.

    Según dicen algunas reseñas y críticas, Hrabal, ese cochino, es el continuador de Jan Neruda y de otros de nuestros clásicos. ¡¡¡Qué horror!!! No llega ni a la suela del zapato a Neruda. Hasek, en todo su Soldado Svejk de cientos de páginas, no tiene tantas guarradas como ese monstruo sexualmente patológico.

    Si nosotros, los checos, tenemos una cualidad especialmente simpática que nos hace únicos, en suma, al cien por cien inimitablemente checos, señor Hrabal, es justamente la palabridez y la palabración, como la facultad de ser humanamente hablador, de hilarse uno mismo e hilar a los demás en una telaraña de palabras y hechos admirables y bellos.

Post scriptum.

    Los antiguos hindúes en el Veda profirieron una buena frase: "Tat twam asi!", que significa: "Eso eres tú". Por ello el retrato precedente no es sólo mi retrato, sino también el de todos mis lectores, el de todo ser humano en general. Lao-Tsê en el libro Tao-Tê-king, quinientos años antes de Cristo, escribió: "Quien conoce su propia blancura,/ y se mantiene en la oscuridad,/ es como ser el modelo del mundo /(...) Quien conoce su gloria,/ y se mantiene en la desgracia,/ es como el valle del mundo". Cierto rey persa, a quien el poeta de su corte en un poema elogioso comparó con el sol, comentó: "Mi lasanoforos lo desmiente". Y lasanoforos en persa significa "orinal". Es decir, que los antiguos sabían muy bien que la imagen de un hombre está dialécticamente compuesta de su gloria y su difamación. Nosotros, en el siglo XX, tendemos a ver en nosotros sólo las alabanzas y en los demás los defectos. Eso es el inicio del caos. Este cotejo de opiniones no pretende ser nada más que un homenaje a la sabiduría de los antiguos y una crítica a la tontería de los contemporáneos, mientras no sean también sabios y vuelvan a la imagen dialéctica del hombre como medida de todas las cosas.

Leyendas y romances de ciego, Bohumil Hrabal, Ediciones Destino.

NOCTURNO DIGITAL

Dibujo de Roland Topor

La densidad de la noche erizada
cruje como una hoja seca, con risas
semejantes al reflejo en los escaparates
de rostros crispados por la prisa.

El dedo preso de una música
deja huellas en la partitura.
Un negro cascabel oxidado
en los dientes de Dios le ata.

La noche es atea como una puta
sólo cree en su trabajo de amante
por horas: le dan igual las joyas.

Una puta acogedora de labios lilas
que se bebe tu olvido y te sepulta
sin hacerte preguntas personales.

VÍSTEME DESPACIO QUE TENGO PRISA

No hemos detectado señales de vida inteligente. Es cierto, los humanos han desarrollado en alto grado la civilización, con unos niveles de progreso técnico equivalentes a nuestra segunda era de ralentización sideral, pero su actitud moral sigue siendo la de un niño de dos años. Se empeñan en acumular los bienes y el poder en una mínima parte de la población y eso les lleva de cabeza a la precipitación en el agujero negro. Nos vamos, no creemos probable que un nuevo orden mundial, dirigido por un líder omnisciente y bien intencionado, se instaure en el planeta Tierra. Convencerlos por la fuerza no tiene sentido, se aniquilarían entre ellos antes que aceptar la Harmonía Mundi: lástima, en la primera era de progreso tenían grandes filósofos. Hemos dejado este mensaje en la lengua universal de la vía láctea, por si acaso:

2+2= 5

She loves you, yeah, yeah...

Si te ama y 2+2 son 5 = amig@s= préstamos sin interés.

Estamos en Andromedaria, la galaxia con dos jorobas, no tiene pérdida...

           Dibujo de David Marcos

        
                                     

PENSAMIENTOS DE PEZ

"...a veces observo los objetos con impasible pasividad como si reflejaran el estado de ánimo de la gente que me mira fuera..."

"...la poesía, calamargura en su tinta viva..."

"...estas candorosas luminiscencias de la pecera me aburren..."

"...la dialéctica ficción del devenir como estructura esencial del espíritu se parece a este barquito hundido..."

 

UNO, QUE PIENSA EN VOZ ALTA

Odilon Redón

Acaba de morir una luna llena Le ha dado un infarto en el mar de la tranquilidad uno estaba mirándola al mediodía en el paso un poco imperceptible de septiembre a octubre sobre un puente que tiende su modernidad hacia la estampa mohosa del pasado en una evocación inútil poblada por mondas de patata y letras de canciones mal aprendidas sólo algunas frases que tienen un sello de inequívoca fijeza conceptual y mientras quería apropiarse de uno esta majadería romántica de postal miraba uno con detenimiento la muerte de la luna llena de septiembre en brazos de un octubre loco Fue un infarto de satélite controlado por la Nasa una gran nariz que olfatea el espacio sideral en busca de titanio pero nada sólo escombros de cometas la contemplaba y por un momento me contagió su pálida estupidez y uno pensaba en voz alta ¿cómo harás para conjurar la perdurable huella del pasado? Estoy en el balcón un lugar apropiado para perder el equilibrio sin querer cuando se dice al espejo del día un pensamiento parlante y al suelo desde una quinta planta Merodea un buitre mi cabeza...es la pudrición de este intelecto que escribe y en lugar de caer en un despiste fatal se me ha metido una palabra en el ojo derecho el ojo con que mejor veo lo que no quiero ver Suele suceder...es que ver morir una luna llena impresiona Mi enfermera particular se declara incompetente para extraer palabras del blanco de los ojos pero me ha dicho que se trata del sustantivo "buril" Duele bastante.