LA HUMEDAD

                         LA HUMEDAD consume raíces
                         que abandonan su forma en tu sueño,
                         dibujo el sabor de la tierra con herrumbre
                         o agonía de espadas en la sombra.
                         Árbol mordiendo las costillas 
                         rosadas del sol, no sé dónde estoy
                         soy un afán de soledad que desea
                         la flor cuyo nombre se deshace.
                         Estabas tan humilde y brillante
                         tan silenciosa perla entreabierta,
                         eras luna espumada de caricias,
                         largo sorbo de savia enamorada.
                         Qué pobreza de gestos en la rama
                         ya es tiempo de besar las esquinas
                         de podar el jardín de rosas negras
                         que cultivé en tu cuerpo.

Fotografía de Pedro Burgos Montero

GRAMOS

                          Viva estampa de la ternura
                          un niño de cinco años
                          en bicicleta
                          rodeando la manzana
                          para saludar a Claudia
                          una compañerita del colegio
                          que da un paseo con su abuela
                                                               -saludarla, saludarla-
                          decirle "Hola Claudia" y volver
                          preso de la emoción con el entusiasmo
                          a flor de labios pedaleando a toda velocidad
                          a contarnos que la chiquilla
                          le ha devuelto el saludo y derrapar
                          y estamparse en el suelo
                          con gramos de inocencia, locura y llanto.

                          Eso será el amor.
                          Es sagrado.

EN FIGURA QUEDA

                          EN FIGURA QUEDA la sombra
                          de la novedad cuando el silencio
                          se abre en los gladiolos atezando
                          el alma tal un polvo sucio de tristeza,
                          cuánto frío en tu mirada enlutada
                          por el desengaño, quebranta huesos
                          esta luz gastada en el umbral de tu sonrisa
                          que nunca más veré, humilde crisantemo,
                          ornada por la sangre del olvido.

Fotografía de Gustave Le Gray

COLLIGE VIRGO ROSAS

                        Rosas en mi camino sólo hay una,
                        una que por mi alma se pasea
                        con el silencio lento de las dunas,
                        una que en cuerpo entero me desea.

                        Rosas en mi jardín mejor ninguna
                        si no eres tú mi gozo donde duele
                        la fiebre que secretamente acunan
                        el mediodía y la tarde, donde suelen.

                        Por cada hora un pétalo derrama
                        sobre tu pubis curvo de canela
                        la ausencia de esta mano que te ama,

                        cada segundo agosta el aire y vela
                        tu cuerpo en estos versos que reclaman
                        tu amor, tu luz, tu aroma en duermevela.

OTRO MUNDO POSIBLE

                                    El amor es un bosque que se mueve en la noche
                                    Hacia el flanco indefenso de la espera
                                    Donde el tiempo moja sus violines tempranos
                                    y se apiada de ti
                                    El amor es la vida despojada de espacios
                                    Desnuda en la inocencia primera
                                    Que sonríe por pudor
                                    Tan sólo atenta a ese umbral de alegría
                                    Mínima, dulce, ofrecido a tu boca
                                    Cuando aún no sabías que existía
                                    Otro mundo posible
                                    Más allá de tus manos.

Pintura de Paul Klee

ALMA DE COBRE

                          Allá me iré con mi pena
                          con mi pena y mi alegría
                          donde me lleven los vientos
                          los vientos que sin cadenas
                          baten las tensas banderas.

                          Donde más alto se sienta
                          la enorme herida del hombre
                          abierta en el ancho mar
                          clamando por tanta afrenta
                          contra su alma de cobre.

                          Allí ganaré mi pan
                          con el sudor de mi sangre
                          sin quejarme, sin llorar,
                          dormiré en un pantalán
                          bajo el cielo de alas frías.

                          Hasta que el sol decapite
                          los cuellos del bravo mar
                          y robe una estrella negra
                          para sembrar la verdad
                          allí tendré con mi pena
                          la alegría de ser libre.

                          Donde más alto se sienta
                          la enorme herida del hombre
                          abierta en el ancho mar
                          clamando por tanta afrenta
                          contra su alma de cobre.

Fotografía de Arthur Tress

COMO EL ÁCIDO PAN

                         COMO EL ÁCIDO pan de las guerras
                         arde en las ramas de la historia
                         una cochambre de palomas rojas.

                         Razas lunáticas extirpan los dientes
                         de la noche, horadan la podrida
                         conciencia de los hombres.

                         Manigua de férvidas estrellas
                         que ahoga en las palabras
                         el pálpito abolido de los gestos.

BESOS ESPUMA

                                   BESOS ESPUMA del viento
                                   danzan en lo oscuro memorable
                                   te alejas argentina cual presagio
                                   de una futura podredumbre.

                                   Dibujas con tu sombra
                                   la transparente fronda del Amor,
                                   permite al fin que mueran las palabras.

                                   Bendice el óxido de mis rodillas, Magdala,
                                   destrona esta nostalgia de huesos
                                   que se pudren
                                   abriendo el tajo fresco de tu sexo.

Fotografía de Jerry Uelsmann

MÉDANOS DE ODIO

                                       MÉDANOS DE ODIO avanzan con el turbio
                                       sigilo de húmedos relojes.

                                       Oscuridad en la uña del cielo, llueve
                                       tus pulpas sangrantes de una vez.

                                       Las manos de mi padre, carnosas
                                       devanaban hilo de cobre para enormes
                                       turbinas de barcos comerciales.

                                       Qué gris Ucrania ahora, amapolas
                                       de un vertiginoso color olvido.

Fotografía de Jerry Uelsmann

VEN, SOLEDAD

                     Toma mi amarga boca por la cola
                     tengo un cielo en los ojos de tus nubes
                     con alma, las ventanas cerrándose
                     agrandan la quemadura insomne
                     de las noches y para qué me sirven
                     estos versos de afuera malparidos
                     ya ni duele el dolor es sólo trampa
                     ya no hay adentro íntimo ni puerta
                     donde crezcan los mirtos de pureza
                     a unos brazos asida en la demora
                     oscura que fulmina con pájaros
                     esa lenta caricia verdadera
                     cuando sume la vida en un instante
                     dones claros de luz en unas manos.

CORDIAL

               Caminas solo, corazón, cada latido
               bate las razones que agolpan
               en mi mente un sórdido silencio
               que no quiero escuchar. Te fuiste
               adonde nadie pueda ver como
               se esfuma el tiempo entre mis manos,
               de qué manera huye el amor con él
               consciente de lo poco que merezco
               esta piedad que rindes, con tu ritmo,
               a una memoria de cristal quebrado
               en la indolente faz de las esquinas.
               No sé por qué, aún, con humildad
               te empeñas en sostener erguida
               la soledad amante de esta vida,
               hija de un templo que ya está en ruinas.

ADEMÁN DE CARICIA

                                                                    "Sólo lo que es eterno está en la vida"
                                                                                           Juan Eduardo Cirlot

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                           Madurar la muerte en el espíritu.
                           No la mía, no.

                           Soy una rosa sin espinas, amante
                           de la sílfide que esconde las estrellas
                           en tersa desnudez de sombra.

                           Qué tristeza finta en las caderas
                           navegantes, cuando al alba penetro
                           en el umbral ácimo de tu ser, Amor.

                           Madurar la muerte necesaria
                           en el confín de tu mirada oscura,
                           ámbar de luz amarga y neblinosa.

                           No la mía, no.

Fotografía y título del poema de Pedro Burgos Montero

SOY ESA PARTE DE TI QUE DESPRECIAS PROFUNDAMENTE

                         Eres el imbécil que piensa bien y además acierta.

                         Eres ese poeta nunca suficientemente crítico consigo mismo
                         y mucho con los demás.

                             Eres un tambor de cobre con pellejo de plástico.

                         Tu epitafio podría ser: "Nunca se le olvidó tirar de la cisterna."

                         Tu cabeza con forma de huevo fue empollada por un dios pacato y llorón.

                         Soy el espejo de tu cuarto de baño.

Pintura de René Magritte

COMBUSTIÓN ESPONTÁNEA

                                Arde en sal el tiempo.

                            Huye de la sangre 

                            como un pájaro herido,

                            poros de luz abriendo

                            en las piedras

                            la médula de la noche.

Fotografía de Rui-Palha

CIELO SOBRE BERLÍN (cadáver exquisito)

                                              En tus pupilas de plástico
                                              vive la infancia frágil de una niña
                                              cuya alegría es olvido.
                                              Por un instante, el tiempo
                                              no se advierte, detenido;
                                              sin embargo, ahora,
                                              tras la sonrisa yerta
                                              de un juguete,
                                              renace la dulzura
                                              de esa inocencia que tal vez
                                              ya nunca vuelva
                                              a sentir el tacto
                                              de la vida,
                                              guardada y sola, también,
                                              en el museo de las cosas
                                              perdidas
                                              para siempre.

                                                                    Manolo Marcos y Pedro Burgos

Fotografía de Pedro Burgos Montero

HISTORIA DEL IMPERIO RUMANO

                                        Si quieres tener memoria,
                                        España, viva y pujante,
                                        no te olvides que tu gloria
                                        fue una enfermedad sangrante.

                                         A la vuelta de tu historia
                                         hay cien esquinas de llanto
                                         en las que embiste la euforia
                                         con carnavales y santos.

                                         Desempolvando el pasado
                                         barres con lindos plumazos
                                         el trastero derrotado
                                         donde guardas los retazos

                                         de tu secular cainismo,
                                         jirones de mala leche,
                                         tortazos de fanatismo
                                         para migar: ¡Qué aproveche!

                                         Los churros con chocolate
                                         fueron de harina impostada
                                         y el cacao, en un petate,
                                         lo estropearon heladas.

                                         En tiempos de Carlos V
                                         le ganaste a Solimán
                                         y venías de Chindasvinto
                                         que se vendió a un truchimán

                                         por una bula apostólica,
                                         y aún así, tú no reniegas
                                         de ser la tonta católica
                                         que al progreso pone pegas.

                                         Con aquello del imperio
                                         tal se elevó tu autoestima
                                         que cantaste el putiferio
                                         con la más hornada rima.

                                         El oro fundió su casta
                                         en los altares divinos,
                                       ¿la plata de Antofagasta
                                         fue para los Argentinos?

                                         Por esto y mil cosas más
                                         solar como Tú no hay uno,
                                         aunque patrio no serás
                                         hasta el momento oportuno.

                                         En el corazón la mano
                                         y la otra en el bolsillo:
                                         para mí, que soy rumano,
                                         este es un país de pillos.

                                         Sueño un imperio perdido
                                         donde no brille el dinero
                                         sobre los brazos partidos
                                         trabajando para un cero.

LA RAZÓN DEL VUELO

                        Entiendo y espero. Consiento y separo.
                        Explico y retiro un vaso vacío,
                        lleno de consuelo. Medito y escribo.
                        Ordeno y confundo texturas del cielo,
                        la tarde está muerta, susurra el recuerdo
                        y crujen las ramas de un joven naranjo.
                        Consiento en mi cuerpo la flauta dormida
                        que se despereza, separo los dedos
                        de tu espalda y muero. Muero porque entiendo
                        el largo camino que enturbia el aliento,
                        la dura colina donde gime el viento,
                        el alto sendero que no viola el tiempo,
                        mi sangre cansada contra el cieno lento
                        que ahoga las bocas donde ayer cantaban
                        tus ojos serenos. Espero en tu mano
                        con el llanto preso el temblor que amaga
                        con romper los huesos que mantienen viva
                        la espiral del sueño. Separo tu pelo
                        para ver tu frente, y tu pensamiento,
                        que es amor en duelo, vuela por la casa
                        como un mirlo nuevo, un velero herido
                        de ilusiones rotas que otra vez emprende
                        en el seno humilde de mi pecho viejo
                        la razón amada, la razón del vuelo.

POR SALIR DE LA MUERTE

                                                              "A veces te prometo distancias inauditas
                                                              o algún pequeño puerto donde amarrar los tumbos
                                                              de tanta soledad a la deriva."
                                                                                                                  Javier Egea

                                  Arcilla dormida es tu vientre, compañera,
                                  en el lecho de un río sin entrañas.

                                  La castidad del llanto, en las nubes se apaga
                                  tal si aliento de fuego para un mirlo de agua.

                                  En tus labios erectos tiembla vivo el silencio,
                                  acosado rubor de una fuente callada.

Fotografía de Robert Mapplethorpe

CARAS DE POKER

                           ¿Cómo podría corresponder a cada hueso
                             depositado en la nube de un labio
                             una noche para su conspiración?

                             La carne fustiga en el iris
                             con fingida mansedumbre
                             el tacto premeditado del adiós.

                             Evocas el rubor que ya no existe
                             tal si a ti te cupiera ser la luz
                             que en la palabra libera esta
                             falsa promesa de estar vivos
                             que jugamos a reconstruir cada día
                             hasta que enfrentamos, ajenos a la vida,
                             ocasos de otras latitudes.

                             El color indiferente de hoy, sugestivamente
                             ahíto, bulle de noticias turbias.

                             Este es el infierno que queríamos,
                             engolfados en una ignorancia
                             con las necesidades cubiertas.

                             Somos un farol.

ACTO DE FE

                                         

                                                                         "La poesía es un acto de fe."

                                                                               Pedro Burgos Montero

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                               Árbol lector, preferido de mis raíces,
                               ansiedad de mirada limpia
                               vertical en el eje de la estrella, cremas
                               el asombrado gozo de mis ramas
                               con el limón exacto que en tu boca
                               derrama luz de llanto a cada amargo
                               sorbo, dulce candor, pulsátil vena
                               de enamorada savia hasta la copa,
                               descifra estas palabras tal si fuesen
                               el desafío a una libertad
                               que no se nos entrega sin luchar.

                               Troncos cortados bajan por el río.

Fotografía de Pedro Burgos Montero

CAUSA DEL EFECTO MARIPOSA

                               Dejé la flor sobre el seno del agua
                               y el pozo seco soñó lascivo una serpiente
                               enroscada al pie de la fortuna cuya luz
                               largo tiempo relinchaba sedienta
                               con la ira desbocada de caballos heridos
                               y tal fue la oscura soledad en que vivió este sueño
                               que se hizo realidad, salvando la humedad mortificante
                               del tiempo, enamorado de las palabras, y copuló
                               insaciable sobre la verdina de las tumbas, a través
                               del nítido orden axial de los microscopios
                               hasta ensuciar la retina del científico, oh santidad
                               de la inteligencia, con una verdad nueva.

DICCIONARIO PANHISPÁNICO DE MOLDE

                                   ¿En qué se parece un crepúsculo
                                                                                           a
                                                                                                un sombrero?

                                     Caballero:
                                     su atroz pesimismo a veces le traiciona
                                     y se retrata usted
                                     golpeando rabiosamente un fantasma
                                     con un plumero.

                                     Pero no se agobie, ya sabemos
                                     que la poesía es inofensiva y además
                                     miente.

                                     Todo surrealismo es ya realismo sucio, así que haga
                                     el favor de no sentarse encima del crepúsculo.
                                     Asegúrese además de barajar alguna duda
                                     bajo ese sombrero que le viene de molde.

                                     No hace falta tanta harina para tan poco pan.