POEMAS ANÓNIMOS, de Mendigo Diego

                      Tremor dice guiar las valvas del aire
                      al palo alto
                      enredaderas de prosa trigémina
                      nervio de la vida
                      revolviéndose en el erizo mar

                      Abruptas al oído presencias
                      del agua en la somera fuente
                      venablos de rosa estancada
                      en fértil ribera el ombú se peina

                      Racimos de sombra en el paladar
                      del cielo
                      o
                      la boca sedienta del poema
                      pidiendo más
                      y el inefable olor a trementina del
                      mango

PANORÁMICA DESDE LA TORRE EIFFEL

                                   Cierra los ojos.

                                   El fuego crepita hasta la estrella.

                                   Es una mirada perpleja de hembra o 

                                   murciélago embrión de la muerte

                                   siguiendo el rastro de una piel intocable.

                                   El mirlo negro de la caricia

                                   o la cáscara amarga de otras lunas:

                                   mientras el mundo ruge hondo.

                                   Es el histrión que espera en un patíbulo la artesanal

                                   conjura en que arderemos todos.

                                   Labios y nervio azul

                                   dilatando las pupilas de la noche.

                                   Robar al mar últimos cristales

                                   bajo una densa niebla entre pinos absortos

                                   mientras pasa la comitiva de ciervos

                                                                    (con la cornamenta mutilada)

                                   que anuncia el final del otoño.

                                   El hastío ha encontrado un buen tren.

DOCTOR, CUANDO COMO PIPAS PIENSO EN LA MUERTE

En suma, la Nada es tan intrascendente como una pipa de girasol. Al menos la geomorfología nos enseña a distinguirlas como unidades ordenadas en un todo que evoca con lirismo el orbe entero. Parece el girasol necesitado de esa energía sagrada. Llega un ser metafísico y pregunta la hora. Si te dicen barroco has de disimular, porque sabes que una pipa de calabaza es digna representante del Todo: este común universo superpoblado de palabras que nada añaden al silencio.

Ahora la moda es que todos los misterios, al fin, han sido desvelados; ya que tenemos un concepto, en tan alto grado, burgués, del desigual progreso (no entraremos en detalles con ninguna imagen que induzca a la lágrima). Pedimos al maestro un redoble de caja para que aparezca en escena, si cabe, Dios: ese eterno ausente del que nadie se acuerda excepto cuando truena. Lo mejor, según el catecismo del que sonríe, es no necesitar a nadie. Se va el ser metafísico, un tanto cabizbundo y meditabajo: como el girasol. Los que van a trascender le saludan.

Epitafio de Mickey Mouse

                                                 Si esto que llamamos vida
                                                 es un suicidio programado
                                                 por una agencia de turismo
                                                 global:

                                                 El descenso de la cucaracha
                                                 tras la estantería de los libros
                                                 sería una metáfora
                                                 ideal para el consumo humano.

                                                 Pero tal vez olvidemos
                                                 que el centro del mundo
                                                 explosionó
                                                 hace tiempo
                                                 dejándonos
                                                 escombro de tinieblas
                                                 bajo la atenta mirada de una rata.

EL CHARLATÁN

Venía de visitar sagrarios y achantar la muy. Mira por donde se descuelga aquí, que estábamos fetén largando de lo lindo pero de tranquis: pian pianito. Llegó el guripa de improviso, aborricao, aburriendo hasta las piedras. Allí habíamos personas de mucho caletre pa que venga un gachó al aire de uno aturullando a mil palabras por barba; un brasas mal de la chola hablando a barullo, daban ganas de abrirse de primeras pero cogió la perra el betoven y se puso a rajar a caño libre, traía la cachola caliente.

      Al principio el embolao nos cayó bien porque no catamos de qué iba la película, parecía un héroe del arradio y hubo risas, pero al rato nos dimos cuenta que nos había tocao la china.   Nos entró un alipori, una verguenza ajena que nos dieron ganas de llamarlo a capítulo. Nanay. No nos dejó, se enrolló como una persiana parlando no sé que rollo de unas truchas en Cangas de Anís y unas rayas de coca. Es de estos mendas que están al cabo de la calle y se tiran el folio que ni hecho por encargo si le das bola. Te juro que me dieron ganas de aplaudirle la cara pero pa qué, no paraba de echar el bofe con esas historias de chichinabo. Cuando a un chillón le derrapan las neuronas así, caiga quien caiga, es el acabose.
      Qué ganas de cachondeo traía el julay, nos ha jodido mayo con sus flores, con lo dabuti que estábamos con el tema de las estampas y los grabaos. Total que el relato de antología no paraba ni pa cambiar el agua a las aceitunas y teníamos la chirimoya hueca. El adoquín estaba metido hasta los cojones pegándole al nakel con cara de chiste. Lo suyo era darse un clareo, costó un huevo y la yema del otro aguantar la misma copla, el fandango mental, la memoria de elefante, las gallofas del pejiguera molaban cero.

     No sabe de la misa la media, se queda bizco dando la pimporrada y ahí te veas tragando saliva con el bodi  amuermao. Ni por el forro de los colgantes me endilga este elemento que no capisca maldita la cosa otra conferencia. Nasti de plasti. Sin pararse en barras se puso a cortar el bacalao con unas ideas de bombero, a soltar su letanía de chinchorrero hinchapelotas que aquello pasó de tertulia a tontódromo en un plis plas.
    Qué malo es bastarse y sobrarse uno, qué chungo un vivalavirgen estrecho de coco chanelando como si fuese un Kant. Por fin le echamos el cierre chungalis al fardón que no se callaba ni borracho. Se le acabó el carbón al batallitas y quedó a la altura del betún. Demasié compadre, la capullada de don Preciso que se marcó el filili, la lengua le tremolaba cantidubi. ¡Escampa! ¡Corta Blas, qué no me vas!

DAME GIRONDO

El Generalísimo Cantautor, Sabino. El confabulador de la imaginación bohemia, en la que es posible montar una romería republicana: porque somos trogloditas con wifi ¿verdad? Y entonces la diferencia esa entre 19 días y 500as noches, que la veo excesiva, sinceramente Bob Dylan. El Generalísimo Cantautor o la romería republicana, esa guasa de andarse con chiquitas aunque la garganta podrida o profunda ya no te aguante y querer vender pegatinas de la Virgen de los Camareros. ¿El por qué 500as noches como si tu fueses la caraba del follador latin lover?

    Yo tampoco lo veo bonito de pintar a Sampedro como un abuelo búho, santo patrón del 15 M, pero que las llaves de la libertad nos las tiene nadie, y menos el Generalísimo Cantautor Sabino, raptado por una botella de Cardhu. En el imperio de la libertad nada el pimpollo como pez en el agua, entonces aunque no quieras te pareces bastante a Marilyn Monroe porque tienes fotos que te comprometen de alguna manera, tienes una cohorte de admiradoras educadas en Walt Disney. Un gineceo virtual de califa ectoplasmático. Así eres, aunque lo puedas disimular hasta después de muerto. Eres un Charlie Chaplin de Jaén. Siempre te preferiré a otras. Prehistóricos con wifi, el santo reproche, en fin, toda esa patraña pequeño-española, hispano-suiza. 19 días...claro, ahora que lo dices, qué difícil amar al mediodía cuando todo es tan concreto o aturde como un siroco el solano, pero hay mucha diferencia con las 500as noches de los cojones ¿me entiendes? qué vas a entender, sumido como estás en el güiski de malta y los puros habanos. ¿Y por qué pintas esa romería republicana? ¿Quienes son los herederos del alfredolandismo? ¿Qué diferencia hay entre Sarita Montiel y Agustina de Aragón?

     La dictadura del cantautor, el guateque del proletariado. El Generalísimo Cantautor con su voz de pito roído por la humedad del calabozo ¿qué calabozo ni que correr delante de los grises?
     España Tacañí, es lo que toca, qué tambor de Calanda ni que niño muerto de Buñuel. Y los poetas, como hongos, jugando con la humedad de la lengua castellana. Vaya mierda, viejo, dame Girondo.

LOS CONSEJOS DE FÚ MARÍAS

En los consejos del insigne pensador hispano-chino Fú Marías, se oyen un tintineo primaveral acorde a la calidez e ingenuidad propias de la filosofía orientada a Oriente y además el contagio de polenes variados que complican en exceso el natural concurso de la lógica: hasta extremos impensables pensaría llegar el señor Fú, si no fuera porque no se lo permite un alto sentido del deber y una vocación de servicio que llega a veces a convertirse en advocación religiosa con tintes paternalistas. He aquí un consejo del sexageranio filósofo, heredero por orden natural del Confucio:

                      " Quien cree en la imagen se ensimisma y no ve lo que tiene delante:
                        este es el triunfo del actual mundo y la miseria que podrá con él."

     Acto seguido, después de pronunciar este aserto irritante, y pidiéndole fuego al taquígrafo que lo escribió para la posteridad, se fumó un cigarro. 

CARTA AL PAPA FRANCISCO I

Bienaventurados los que nacen sabiendo que van a morir, ignorantes de la nada en que han vivido; porque de ellos será el reino donde se unan con Dios muy buenas.

LA ROSA Y EL VELOCÍPEDO, de Adriano del Valle

" ¡No le toque ya más,
que así es la rosa!"
          Juan Ramón Jiménez

                                   FÁBULA DE LA ROSA Y EL VELOCÍPEDO
                                             (Romance a lo Walt Disney)

                                          -Cuidado, Doña Perfecta,
                                          -dijo a la rosa el biciclo-.
                                          ¿Por qué me sales al paso?
                                           Si no te apartas te piso...

                                          -Pasa ya, tonto de acero;
                                           no tienes miedo al ridículo.

                                          -El jaramago te adora.

                                          -¡Mentiroso!

                                          -Yo lo he visto.

                                          -Yo nací con la manzana;
                                          vi a Eva en el Paraíso
                                          y habrá rosas de mi estirpe
                                          en el Día del Juicio.

                                          -No sigas, rosa perfecta,
                                          de eso a mí me da lo mismo;
                                          tienes una vida efímera.

                                          -Todo en la vida es efímero.

                                          -Metafísica estás...

                                          -¿Qué oigo?

                                          -Que eres medio tonta, digo;
                                          más tonta que un miriñaque.

                                          -Eres idiota, biciclo;
                                          quiero decirte tres cosas:
                                          ¡cínico, cínico, cínico!

                                          -Con los madrigales cursis
                                          te embriagas, es tu oficio...

                                          -Y el tuyo llevar al parque
                                          los tontos en equilibrio.

                                          -Tú no sabes geometría.
                                          El relojero es mi amigo;
                                          que aprenden de mis prodigios.
                                          Euclides hizo posible
                                          que yo esté hablando contigo.

                                          -Déjate de garambainas
                                          y demás textos científicos;
                                          cien poetas me cantaron
                                          antes de nacer Virgilio.

                                          -Vi libros de un ingeniero;
                                          mi esquema viene en sus libros...

                                          -Soy ex-libris de las flores.

                                          -Yo el colofón de lo antiguo;
                                           los hombres quieren volar
                                           e inventan el velocípedo.
                                           La perfección de las ruedas
                                           madura en mí su principio.

                                           -¿Las ruedas eran cuadradas?
                                             ¿Rodaban a pie cojito?

                                           -Mírame; frágil, aéreo,
                                           tengo radios, no pistilos;
                                           corto rosas de aire al viento,
                                           corro como un cervatillo;
                                           biselado por la brisa,
                                           virtuoso y agilísimo;
                                           tengo esbeltez de jirafa
                                           que aparece en espejismo.
                                           ¿Y tú, rosa...?

                                           -Presumido.
                                           Como no tengo tu labia,
                                           ni tu jarabe de pico,
                                           verás qué dice un poeta
                                           que me canta en este libro...

                                            Y la rosa reflejaba
                                            en niquel de velocípedo,
                                            perfecta, pura, geométrica,
                                            la Anunciación de un prodigio,
                                            que iba a emparentar compases,
                                            rosas, lápices y lirios.

                                            Se cuenta que se casaron
                                            que tuvieron muchos hijos...

                                           Automóviles perfectos,
                                           hidroplanos de aluminio,
                                           son los nietos de una rosa,
                                           los nietos de un velocípedo. 

WOLFGANG AMATEUR MOZART

                                                                                       a Chumari Tamajón

Todos los días al terminar la instrucción, me quito el uniforme, me lavo, me tumbo en el catre y escucho a Mozart, en una gramola de bolsillo, pequeña como una cafetera de juguete, su música, a pesar de sonar en una lata de conservas me transporta a esos viajes que hacía con mis padres a las montañas de los Sudetes, volvía con el olor de las flores de edelweiss pegado en los pantalones cortos. Sufro regresiones al pasado con la música divina de Wolfgang, muy bien educada mi generación, soñábamos con la estrella de plata, nos incomunicaron en una foto, el fotógrafo se llamaba Leontopodio Alpino. Cualquier tiempo pasado fue peor, con doce años ya tenía bigote. Recuerdo que el trompetriste de la banda del ejército tenía labio leporino. Yo no he logrado nada, en este mundo, digno de mención. Excepto aquella vez que llevé a mi novia Ada a un concierto, ella lloró en el adagio, reía de pena al verme feliz. La vida es un carnaval.

Mudanza de caracol

Caracol anacoreta vive en nube de alquiler. Cuando sale de paseo se ve asaltado por frenéticas moscas satélites de la basura. Se esconde al borde de los pozos para evitar el contacto con ellas, esos detectives a tiempo completo. El caracol cenital busca un tallo de cardo borriquero para ejercer el noble arte de llevar la casa a cuestas. Ha comprendido que el olor a nube es sospechosamente parecido al de la basura.

Dibujo de Pablo Gallo

Tú, Dios.

                                        Nosotros, tu iglesia, que eres Tú

                                        Somos una Sodoma con derechos

                                        Una Gomorra, también, de nobles esperanzas

                                        De niños cuya risa consuela de la muerte

                                        De niños a cuya muerte no precedió ninguna risa...

                                        Somos de tu mutua, como querías,

                                        ¡Apártate! nos tapas el sol

                                        Que otros miraban de cara

                                        ¿Tu nihilismo olfatea una nueva presa?

                                        Habla cuanto quieras.

                                        Si Tú dices Yo, yo digo Nosotros.

DONAIRE XXI

                         
                                   La luz usada deja polvo de mariposa entre los dedos.
                                                                                Jaime Gil de Biedma

Qué kahló hace.

Virgen santísima, centígrada pasión, amantísima madre del sol retrógrado. Blanca paloma de los fracasos, de los iconos incólumes del arte, del perifollo barroco, de la modernez sacromundana, de la febril facundia pictórica que corroe las fachadas de las fábricas. Diosa del julio eterno, con tu vulva que sueña penes·trompeta, tubas locas que expelen semen rosa. En tu fría disciplina confiamos, posesos topos tipógrafos de la grifa, grafómanos de la prisa, sí; fecunda con tu mirada frígida nuestro seco cerebro que destila gusanos y juega con la muerte cada pan que se come.

Epicuro: primeros auxilios

  Perversa caléndula operas la alquimia del fuego, molécula del mundo en eterna ebullición, convirtiendo el sol en neurona. Aprecio la bondad de Maquiavelo y de Gracián, que  ofrecen unos ejemplares de officinalis envenenados de sabiduría. El amarillo abunda en prismas apasionados, en la caleidoscópica distorsión de la mirada, que en un niño es un turbión de transparente ignorancia surgida de la alta noche del tiempo. Y también en las miradas de las personas mayores resplandece un desengaño que tiene la gracia de lo que acaba y no es un tormento cósmico. Apreciamos más el buen humor de Epicuro.

trabalenguas de andar por caca

Saca del saco, Paco, la carraca, pasa la polaca flaca afrodisíaca que anda en taca-taca, demos con ella, con la carraca decimos, la matraca.

Una vaca se roba la hamaca del sudaca, cleptomaníaca y paradisíaca, porque va de resaca.

La austriaca menos mal no lleva tilde pero es hipocondríaca, su novio sin embargo es del Imperio Austríaco: elegante porte varonil de macaco.    

          

          Un tiparraco estaca tiene cara de opaco, con un poco de albahaca se le  

          aplaca lo policiaco.      

La placa base cardíaca no cabe en la baca, quita la butaca.

El policía polaco, mira por donde, es vecino de la polaca flaca, jaca afrodisíaca.

                                   

Soneto de Al-Juarismi, con la firma del noautor.

Al-Juarismi, etiólogo de Etiopía

                                            Comiscando hipocrépidas lustrinas
                                            Dendróquilo judezno quijarudo
                                            Pedestres farándulas no avisas
                                            Osculatorios labios adivinas

                                            Morigerando con biombos luces
                                            Buhardillas higróbatas, Procopio
                                            Fideocomisario, deuda aduces
                                            Macracanto patognóstico ripio

                                            Patrañero de sombras gongorinas
                                            Simulas gatatumba con tus opios
                                            Rimbombancia ambulante de la luna

                                            Jantospermas y estériles pamplinas
                                            Etiopiano pianista estroboscopios
                                            Quinquillero de risas y fortuna.

                                                                                   القراءة الأولى لأبيقور
                                         
                    Al-Juarismi, alquimista del verbo fácil y etiólogo de pianos acogido a la Sociedad
                    General de Noautores en calidad de mosca cojonera de honor.

                                                                                 

                   

Gatobardo de Leopardi, poeta nabuletá, reflexiona sobre las malas lenguas.

Gatobardo de madera.

La francachela sguarda sotto voce. La personale voglia dell´spiritu mi ringrazia coll´mundo, e della indentità profonda delle cose risurgirá l'splendente sorriso di una Venus Malograta. Vuoi non sapete niente, poeti amanzzebati senza musa. L'odore de la francachela e triste, come una luna ripresa fra le versi inutili ch'ogni notte taglio, inservibili versi de pitiminí, da solo bruti brani de parole, per il vostro scrutinio pesaroso.

Cuento paloma

    Nuestro peor enemigo es el aburrimiento.
                                                                              Voltaire

    El cromosoma de la paloma parece broma. Síntoma breve de andar autónomo, ni por asomo pierde el aroma. Esa torpeza vale un diploma y un día de fiesta en el hipódromo. Con cada paso suena a metrónomo. Su picoteo es un axioma de tomo y lomo. Cuando es polícroma se le pueden borrar, con una goma, manchas de angioma. Si vuela bajo, las avenidas de Roma son un aeródromo. El mayordomo las detesta, por gastrónomas de migaja y porque son un plomo; y si aparece un gran palomo inflando el papiloma a lo tenorio... el arrullo inspira a las astrónomas y a los agrónomos, que ven en él: el canto romo y fisónomo del átomo.

Poeta condescendiente con palomas.

Mutación del trompetano

Alafantes evadiendo capital 

    Los habitantes de Ademania, Trompetania y Mascarandia son seres que han mutado por una serie de sinrazones: una suave brisa azul, venida del confín extramundano, besó sus rostros. Los trompetanos sufrieron mutaciones del deseo. Mientras vagaban afligidos por el sendero de la evolución, el dedo de un dios  tocó sus cabizbundas melenas y las tornó de color amarillo óptimo, dotándolas de un brillo reflectante en la oscuridad. Cuando la noche los cubre se reúnen a contarse leyendas de la Isla de la Razón. De las llanuras arcaicas de la desazón vienen muchos máscaras a cicatrizar las heridas del dolor universal, que esplenden como llagas metamórficas en sus rostros de piedra pómez. Adoran a Poliblasfemo, el dios cíclope de mirada unidimensional, cuyos sellados labios transmiten la sabiduría del viento cálido del sur.  

Cuento al alimón de Francesc Cornadó y Manuel Marcos.