EN OTROS BRAZOS

Palomas negras de melancolía en tus ojos ausentes aniquilan centenares de miradas cada día.

Algo de humano cielo en las mejillas despista a las estrellas, las vuelve al día natural en que desaparecen borradas como si fuesen pecas de una niñez perdida.

Quise la negra rosa de tu alma prendida en puro desconsuelo, para amarte también por lo imposible, en la región sin nombres, para llegar a ti por tu lugar más frágil.

Acariciar la honda soledad que te exalta y hace brillar tu pena cada noche, desnuda sobre una cama ajena, en otros brazos.

EN LOS JARDINES DE LA SIERRA DE CÓRDOBA

                                         Jaras de blanca amapola

                                         rezuman

                                                          ese candor inútil

                                         de belleza

                                         donde la abeja liba

                                         en castañuelas

                                         el néctar venenoso del amor.

                                         La luna brilla como un puñal.

Fotografía de Noritoshi Hirakawa

DON`T EXPLAIN

                                No lo expliques.
                                Hay algo que tiembla
                                                                      y no es miedo,
                                algo que duele y no se siente.
                                Algo que pasa desapercibido
                                y sucede cuando la felicidad
                                nos besa con la yema del tiempo
                                                                                y se va,
                                a posarse en la memoria de las olas.
                                Nunca se vuelve atrás. Ese lugar cálido
                                donde fuimos huye de nosotros.
                                Fue hermoso estar equivocados.
                                Amarse es vivir en un fecundo error.

LA CANCIÓN DE LA TIERRA

                             También los soldados lloran

                             ante el ara sagrada

                             de la historia

                             con invisibles lágrimas

                             por

                                                un mundo

                             que aborta ciegamente

                             su amor

                             en

                                           la

                                                      nada.

EL BONITO TRUCO DE LA CIRCULARIDAD

                                     inútil resistirse
                                     al tiempo el cuello
                                     al natural
                                     se pudre una libélula
                                     ónfalo

                                     cada cerebro
                                     en su zahúrda húmeda
                                     elabora
                                     artesanía casera
                                     inocentes sapos de color gris perla

                                     creen enamorarse
                                     pero es verdad
                                     aparecen recuerdos
                                     en un cajón
                                     y te das cuenta que es
                                    (vuelva al principio del poema)

EL ASCENSO DE LA ALONDRA

                           Sube a tu amor desnudo

                           eleva las palabras

                                                                          sin trampa

                           la trasparencia fiel de la sintaxis.

                           Para mi alma sedienta

                           de

                                                                                verdad.

EL MIRLO AZUL

                         Pica en las teclas del piano

                         restos

                                                                 de caracolas

                         bulle en tu pecho azul

                         un vino púrpura

                         como la sangre absurda de los hombres.

DIALOGO DEL VIENTO Y EL MAR

                             Veleros que buscan perderse

                                                              en la calima

                             asaltan la mirada del que en tierra

                                                 acierta a dibujarlos

                             mientras el viento lleva

                             los últimos vestigios de luz

                             a la espuma nocturna de las olas.

BOSQUES DE NOVIEMBRE

                           Teje la luz en otoño

                           un laberinto

                                                de flores muertas

                           donde las niñas juegan

                           a turbar el misterio

                                                  de una tormenta

                           con la rosa violenta entre los labios.

SINFONÍA ALPINA

                             Yergue en la piedra erecta

                                                                               la nieve

                             una fe destacada entre los hombres

                             es un altar secreto

                             de blanca mansedumbre

                             que les pregunta

                             si olvidaron acaso

                                                                           tanta guerra.

CARTA AL NACIONAL DE LITERATURA

    Por la presente, exijo que se me otorgue el Premio Nacional de Literatura. Hay cosas que solo pueden conseguirse por la tremenda, y para luego es tarde. He comenzado a escribir ya mayor, comprendan lo durísima que es la vida. Tan solo he publicado un libro, pero, ¿tienen ustedes idea de todo lo que me queda por decir?. Si todos los escritores hicieran como yo, y solo dieran a luz lo peor de sus producciones, dejando en blanco lo realmente importante, para que sea el sabio lector quien saque sus propias conclusiones, repito, si hiciesen como yo; las librerías y las bibliotecas públicas y privadas del país no estarían repletas de volúmenes que nadie lee.

    Es rigurosamente necesario que antes de concederme este merecido premio, hagan el favor de borrar cualquier rastro de mi único libro: podría parecer superfluo entregar un premio tan significativo a una carrera de literato tan corta. Se trata, en este insigne caso que nos ocupa, de destacar lo que podría haber escrito, y el enorme esfuerzo de contención que he hecho para evitar ser un mal ejemplo: uno de esos grafómanos con manguito que emplean con paciencia toda una vida, con la absurda pretensión de ser galardonados. Reflexionen, no les queda otra alternativa que cambiar de una vez por todas el criterio de selección.

A CÓMO ESTARÁ EL KILO DE METÁFORA EN BAIRES

                                                           

                                                                             a Jacobo Rabinowicz

                      Hoy es domingo, ya hay
                      ventiladores que se hacen
                      los importantes.
                      Escucho latidos y pasos,
                      parece que articulan un lenguaje
                      cifrado que no entiendo,
                      serán zapatos que laten o
                      corazones de paseo; allá ellos.
                      Siempre estoy haciendo algo,
                      a veces me llaman desde lejos,
                      desde la cocina o desde
                      un pueblo a 50 kms de la capital,
                      pero no me inmuto. Lo malo es
                      cuando me quedo absorto
                      como hoy
                      sin poder siquiera levantar
                      la persiana por temor a
                      ciertos recuerdos
                      que creía definitivamente enterrados
                      entre la muchedumbre. Por lo visto
                      soy una persona encantadora.
                      Detrás de las máscaras se afirma el vacío,
                      ese religioso juego de estilo
                      que vino a sustituir a la piedad.

LA ROSA DEL VERANO

                        Mi soledad es leve entre tus manos,
                        pudre esa flor gastada de la ausencia, dime
                        si vibran en tus iris la esperanza y el vértigo.
                        Corta de cuajo esa raíz ahora, sé
                        que volveré a calzar una talla menos de alma
                        si tus besos nítidos no llegan, ya tengo las rodillas
                        preparadas para un mundo al revés.
                        Siempre que seas tú la que lo abras, declaro que mi soledad
                        es un paraguas o una rosa indiscreta
                        que murmura los raros códigos de la locura.
                        Es leve y poderosa entre tus manos
                        como una percha sola en el armario. Voy a colgar
                        mi soledad ahí.
                        Estos poemas de amor me quitan mucho tiempo
                        para estar contigo.

HACIA TU CUERPO

                Busco la arquitectura de tus manos
                al viento que guía en la noche
                esa ternura del que quiere ver más,
                insolente candor
                en las veletas del sueño.

                No espero nada a cambio
                de este deseo vacío de respuestas,
                sé esperar detrás de los espejos
                la ocasión de poder mirarte
                a tus ojos de rabia y clorofila.

                Yo fatigué el camino, como tantos,
                donde los besos son puertos del crepúsculo.
                Yo voy con fe en brazos de la muerte
                a mi amor sin patria, allá donde esté,
                para encontrar la forma de nombrarlo.

                Si llevase tu nombre, aquí estoy,
                desnudo de palabras,
                gesto erguido en una voluntad
                sin amos.

                Hacia tu cuerpo.


                 

LAS HÉBRIDAS

                                       Le puede al sol

                                       la llama cárdena del recuerdo

                                       la ironía feliz                                       

                                       de un horizonte claro

                                       que desvía

                                                          en silencio

                                       las sombras del destino.

PERO TÚ FUISTE MÁS. (Todo es siempre menos.ANTES), de Juan Ramón Jiménez

                          PERO tú fuiste más. Lo que me diste
                          pasó los mil ocasos infinitos
                          de mi ilusión ansiosa;
                          y en el sinfín del fin
                          abrió un momento hacia mis ojos
                          la flor que se abre siempre
                          contra los ojos del que ve más, más.

                          Sí, Sí, yo vi por ti
                          lo no visto por nadie ni por mí
                          antes de ti; yo vi
                          más que lo que ha creído,
                          Rimbaud, algunas veces ver el hombre,
                          más de lo que ha creído
                          algunas veces develar
                          la mujer.

                                          ¡Qué transparencia
                          insólita, con el tesoro
                          de todo lo imposible deseado
                          en su entreabierta invisibilidad!

Pintura de Ángel López-Obrero

PINOS DE ROMA

                              Enhebran los violines

                              una tensa

                              caricia

                                             hacia el oboe

                              y en la noche de Roma

                              los pinos lloran

                                    sus

                                               agujas sobre el Tíber.

Fotografía de Kansuke Yamamoto

ESTE POEMA ES UN MONIGOTE DE PAJA

                        Esa multitud  en el zapato
                        que arraiga a doce mil pies,

                        tardaron mucho en explicarte de que pie cojeabas
                        pero era todo tan sencillo como darse a la nada

                                   ese religioso juego de estilo
                               que vino a sustituir a la piedad

                        Cámbiate el corazón por un par de zapatos,
                        a latido por paso avanza
                        contra el método.

                        Te autodestruyes pero
                        es una cuestión puramente
                        estética.

POEMITAS DE MAÍZ CVIII

                                        Transpareces,
                                        vienes de una lluvia esmeralda                                                                                                                       con el dulce martillo de tu voz

                                        dando a la noche iris sin mácula,

                                        la claridad del día

                                        en el yunque lento de mi corazón.

                                                                              Mendigo Diego

CONSIDÉRAME UN SUEÑO

      Te veo dormir y pienso que soy historia, eso que llaman pasado, y que habitan en tu sueño unas personas a las que me parezco vagamente, cuyos carácteres son los míos pero repartidos en diversas identidades. Esas personas conversan entre ellas, sobre algo banal, sin importancia, pero una de ellas acaba de disolverse en tu sueño, seguramente aquella que representaba ese rasgo de mi personalidad que llaman humor. Cuando despiertes, mirándote muy quedamente a los ojos, en voz baja, y sin asomo alguno de crueldad, te lo voy a decir: considérame un sueño.

MI PROPÓSITO DE ENMIENDA PARA HOY

                                   No volver nunca más
                                   a pronunciar
                                   ni escribir
                                   la palabra
                                   corazón
                                   como no sea
                                   para hablar
                                   de esa víscera
                                   pulso
                                   que difunde la sangre
                                   y la renueva
                                   no volver nunca más
                                                                                a
                                   pronunciar
                                   vana ilusión
                                   su nombre
                                   para hablar de amor.
                                   En vez de corazón diré zapatos.

POEMITAS DE MAÍZ CVI

                                   ¿Por qué tu sonrisa desmiente
                                    lo que dice tu mirada?

                                    Porque amas
                                    a palmos de luz desatada
                                                                         en la carne.

                                    Con el llanto por dentro y
                                                                    desde siempre.

                                    El contorno de ojos te delata.

COSMÉTICA DEL INTELECTO

                                         Si una certeza te susurra
                                         al oído con insistencia

                                         es probable
                                         que esté intentando maquillar
                                         una miseria

                                         es por eso que el comercial
                                         que tan amablemente
                                         intenta venderte
                                         una conexión a internet más asequible y rápida

                                         no sea sino un ectoplasma
                                         patrocinado
                                         por un ser querido
                                         que intenta apartarte definitivamente de lo que más amas.

                                         No tengas dudas,
                                         si no puedes tocarlo no es verdad.

Imagen de Kansuke Yamamoto

NARCISO

Por todos los espejos
donde me voy mirando

has
       pasado
                     tú.

Qué van a decir,
ahora sólo reflejan
un amor desterrado
con la garganta hincada en las palabras.

Para nada me sirven sin ti.

DIVERTIDOS VERANOS NO

       Ves la serena mesura
       del olivo
       que retuerce en vertical misterio

       la humores secos del viento
       la libertad sin precio de las golondrinas

       cayendo
       al fondo de una

       alberca
       vacía.

Obra de Javier Calleja
Alimentación científica de las gallinas

EL ÁRBOL DEL DESEO

                              Habrían

                              conducido

                                              a
                                                    no
                                                           sé
                                                                  dónde

                               tus raíces.

AFORISMOS EN EL LABERINTO, de Max Aub

Si Dios nos hizo a su semejanza, es un ser muy imperfecto.

El hombre, para con el hombre, tropieza siempre con sus propios límites: los de los demás, que son los suyos.

Sigo donde estaba, creyendo en imposibles: en esa coexistencia de la libertad del escritor, de una organización más justa de la sociedad que sería, en gran parte, el fin de la justificación de la existencia del artista.

La libertad no hace felices a los hombres. Los hace simplemente hombres.

En la duda no te abstengas nunca.

¡Tanta cosa hermosa muerta!

¡Tanta cosa fea viva!

POR QUÉ LOS FILÓSOFOS VAN EN CAMISETA

                              Acusar a Marx de totalitarismo no puede ser.
                              Se veía venir la fatal incuria de los pueblos
                              en la manera que se preparan el desayuno.

                              Rabia o aliento de escarcha
                              rodean a la niña del columpio.

                              El soldado que sueña con
                              arbustos que se mueven se vuelve a dormir.

                              Mientras escribes esto hay alguien
                              preparando la vida para ti, en camiseta.

                              Me interesa leer a Cornelius Castoriadis,
                              a algunos filósofos les suda la teoría.

                              Pensar es una forma de exudar la vida.
                              Inodora.

POEMITAS DE MAÍZ CVII

                             Hembra de tierra, cúbreme
                             de silencio con el vientre desnudo.

                             Ebrio de estiércol y moscas
                                                             me masturbo.

                             Cúbreme con tus manos de yedra.

 

LO ÚLTIMO QUE LE PUEDE PASAR A LAS PELUSOMBRAS

    Si muchas pelusombras, por los avatares de los escobazos que da la vida, y toda esa épica de la felicidad que las pone tan tristes, se juntan en una sola madeja, entonces a la pelusombra última le salen un par de ojitos, inquietos y preguntadores, con los que ve el sol y a las personas mayores haciendo sus actividades rutinarias, y se va. La pelusombra última se va, porque se siente sola, y sólo cree en sí misma. Pero por el camino va dejando un rastro de lágrimas que no se pueden esculpir.

EL SUPER YO Y ELLA

                                     Iridio constante, alta prenda,
                                     esta luna de escarnio
                                     que lasciva decreta con el rojo
                                     un silencio de brotes enemigos.

                                     Ella quiere drenar en mis pulmones
                                     los vestigios de amor, ciervo dulce
                                     cuyo sexo destila un almizcle
                                     de enajenante opio y hojas muertas

                                     Mansa quejumbre de astado
                                     que remueve en su vientre
                                     la nostalgia del bosque en celo.

                                     Pero llevo la herida en estandarte,
                                     ya mis pies no obedecen, la noche
                                     brilla en la soledad de luminarias
                                     imprecisas y tristes.

                                     Parecen querer decir que me calle.

POEMITAS DE MAÍZ CV

                               Prunos de tu raíz los tristes ojos
                               seminales creen sonreír

                               hacia un futuro improbable
                               donde azota la voz de algún demiurgo,

                               como aquellos paseos que vencían
                               en la tensa caricia del ciprés.

                                                                       Mendigo Diego

Collage de Franz Roh

POEMITAS DE MAÍZ CIV

                                           Te supe menesterosa perla
                                           en el cieno mía.

                                           Tu andar pasaviento manaba
                                                                                   soledad.

                                           Eras el iris de todas las tardes,
                                           la delicia turgente
                                           donde dejar mi semen, mi memoria.

Fotografía de Michael Boltman