Flor disonante

                                      No se trata de amor, no está muy claro
                                      su nombre: dicen que se llama Rosa.
                                      Con espinas prestadas ahí va sola
                                      y no la mira nadie porque en vano

                                      acicala su pelo enmarañado.
                                      Nadie la quiere es una vagabunda;
                                      escarcha de silencio con el alba
                                      que desafina al paso de los sanos.

                                      Balbuce una canción que no recuerda
                                      empapada en la calle de sudores
                                      y un clavel moribundo entre las manos

                                      nos avisa el oficio que tenía
                                      cuando andaba ocupada con sus flores.
                                      No se trata de amor, está muy claro.