ANONIMATO DEL ALMA MÍA

Acabo de morir. Se ve que el golpe ha sido considerable. El cuerpo lo lleva fatal, pero lo que es yo estoy hecho un chaval, el alma está intacta como un cristal limpio. Es de una novedad apabullante estar muerto. Aunque en realidad me lo tomo con filosofía, porque siempre fui un gran metafísico, en la medida en que pueda serlo el asteroide de la patata caliente, es decir, con una especie de modestia quizá mal entendida pero generosa con el orbe universo, a la altura de un poeta universal de Segorbe. Finalmente siempre acababa cruzando las piernas como un señorito andaluz, unas canillas un tanto quebradizas, pero firme sustento de quijote.
         Bien.
      Pues de todo eso nada queda, ¿nada? - ¿...y quién dijo que la hubiera?, sí, una vida es un experimento estético, un reloj con las horas contadas que imagina ser tiempo.
         No peso.
        Es una sensación extraña, el alma es una especie de arcoiris cursi, sin la mecánica interna de hueso operando musculares órdenes que el sistema nervioso ejecuta con lógica de artista, al par que sosa y transparente como el agua.
       Empieza a hacer frío, aunque a los sentimientos les viene bien tiritar un poco. Lo que peor llevo es ver el sufrimiento de mis seres queridos, que cuando se ponen así pierden el aura casi por completo. Si pudiera decirles que desde aquí todo se ve bastante normal, que tiende al aburrimiento y tal, pero no hay manera.
     Como alma ya desprendida por fin del cuerpo, les aconsejaría que lloraran exclusivamente por algún recuerdo que mereciese la pena, por ínfimo que fuera; pero me está vedado, no puedo hablar, detrás de este cristal con vaho caleidoscópico que es la literatura, miro pero no me ven.
       No sería justo que me quedara tan ligero de peso, mientras ustedes se quedan ahí, muertos en vida de pena. Ese que está ahí partido por la mitad no soy yo, en serio.
         Circulen por favor.