PENSAR CANSA

Desde que el poeta italiano Cesare Pavese acuñó la expresión "trabajar cansa", cualquier verbo seguido de la palabra cansa adquiere, por arte de empatía, un prestigio no menos antiguo por novedoso. Para los que trabajamos pensando sin ánimo de lucro lo tenemos crudo, porque pensar siempre es cansado con alas tristes. En el pensar reside (oronda y comodamente tumbada en un diván de psicólogo, recitando en tono menor y con variaciones, la interminable sonata soporífera de su particular neurosis) la pesantez y el cansancio de pensar.

El trabajo fue, desde el imperio romano, que inventó un instrumento de tortura denominado tripalium; sede y asiento de mártires, santos y esclavos, cuyo nombre acabó haciendo honor, en toda lengua, al noble ejercicio de morir trabajando, como siempre con cualquier peregrina justificación dicha con pompa y circunstancia. En suma: los que trabajamos pensando nos cansamos el doble, y es esa la razón principal por la que acabamos escribiendo cualquier nota literata, en vez de coger los aperos y plantar un berro que tendrá tus ojos.

PARARSE A PENSAR

Uno va, pongamos por caso, andando. Digamos que por la calle, ya que a nadie que tenga patio y/o jardín, se le ocurre salir a la calle a pasear, a no ser que lo inviten y sea interesante. Todo este preámbulo sólo para decir que si se para usted a pensar en mitad de ninguna parte y hay público, parece que se nota más que se ha parado a pensar, pero en sentido directo: como pensar es un hecho casi íntimo, si lo hacemos tumbados en la cama y mirando al techo, o mientras suena de fondo la típica sonata del doctor Bach: pararse a pensar es de obligado cumplimiento, y sin ayuda de semáforos, al menos en aquellos momentos de gravedad, de una hermosura terrible y arrebatadora, en que el contexto requiere de todos un instante de serenidad y reflexión trascendente.

Si no paramos a pensar, ni siquiera, en un alegre velatorio, o en las tristísimas e interminables colas del paro, o incluso en las no menos divergentes situaciones en que comprar tabaco parece una cómica heroicidad de folletín; es porque hemos perdido algo sustancial de esta genial fibra de artistas que somos, y solo servimos, de ahora en adelante, para vacar a nuestras ocupaciones, olvidando por el camino asuntos cruciales para los que, aun no teniendo arreglo, hay que parar a pensarlos. Si no se piensan se paran.

Colaje de Paco Marcos

PENSAR EN ABSTRACTO

Si cuento algo relacionado con escuchar un blues tocado, en concreto, por el saxo barítono Pepper Adams, estaría plagiando de mala manera a Córtazar. Como decía Cervantes en el prólogo del Quijote; para qué andarse tomando prestado de otros lo que sé hacer por mí mismo. De todas maneras, cuando escucho un blues por Pepper Adams o quien sea, me da una ternura como de querer abrazar al primer borracho que vaya por la calle, con paso de contrabajo viejo y húmedo, paseando sus tristes notas de color. El pensamiento abstracto, por seguir con Cortazár, tiene esas cosas: con Cortázar, o con Russell, donde quiera que lleven la tilde en el apellido.

Pensar en abstracto es muy saludable, porque nos ayuda a percibir esas importantísimas sutilezas que el pensamiento dedicado, pongamos por caso, a la cría del cangrejo, descarta por puro sentido práctico. La gran lección a la humanidad de parte de nuestro amigo el semáforo es que hay que esperar a que el pensamiento se ponga en verde para lanzarse al abstracto paso de cebra con una cierta seguridad de que no desapareceremos en el intento.

Colaje de Francisco Marcos

PENSAR POR PENSAR

Por tiempo que llevemos siguiendo esta lección magistral de la vida, y después de haber pensado mucho en todo y nada (si no a la vez, que no es recomendable, al menos un poco en cada cosa) los dioses no garantizan la pérdida del oído. En este caso, no fruto de una psicosis de artista, como le pasó al bueno de Van Gogh, sino porque se nos cae la oreja. La oreja se nos desprende con naturalidad y hace un ruido al chocar en el suelo idéntico al de un coco en la arena de una playa: fuerte y suave, seco y sordo.Pensar por pensar se parece tan peligrosamente a hacer oídos sordos, que con algo de experiencia y curiosidad puede incluso adivinarse cuándo una persona piensa por pensar sólo por las expresiones sintomáticas de su gesto. Si esas muecas casi imperceptibles se pudiesen traducir a pensamientos sería un desastre para la humanidad en su conjunto. Nos daríamos cuenta entonces de cual es el promedio de personas que escuchan lo que decimos, y veríamos, con perplejidad, asombro, y muy seguramente una profunda insatisfacción, que no sólo no nos oyen, sino que nosotros mismos algunas veces no pensamos lo que decimos. Y entonces la desconfianza sería tan absoluta como necesaria.

Colaje de Francisco Marcos

PENSAR EN TI

Esta es una frase comodín del engañabobos cantabile. Es tan importante el contenido que subyace a esas tres palabras que uno diría que su universalidad no tiene límites; desde un punto de vista humano y hasta humanitario. Pensar en el otro es un gran fuego oculto que arde en todos nosotros como la pira ancestral de los muertos que nos preceden. Se podría sembrar el campo con los ojos de los muertos, en espera de una redención por la conciencia de todo, absolutamente todo lo que hemos hecho mal desde que nos bajamos del árbol, con la melancolía simiesca de quien supo renunciar a su seguridad para aventurarse en la historia.Simiesca y elegante melancolía: esa cosa vagamente poética que ahora llevamos la mayoría de las veces por fuera, a falta de una caja de dientes de sonrisa perfecta. La historia me baila un tango y pienso en ti.Me gusta pensar que no pasaré de ser un triste orangután con algunas habilidades en las manos para lo que sea. De tanto sapientear el homo sapiens, nos hemos convertido en un homo habilis al cubo. Así que pensar, en ti, o en cualquier otra cosa o persona, o ente concupiscible: retrocedemos. Y claro, eso nunca. Pero nunca.

Colaje de Francisco Marcos

PENSAR EN TODO

Es urgente pensar en todo, incluso más que pensar en nada. Es de radical importancia que no demos lugar de pasar de pensar en todo y nada para acabar diciéndonos entre nosotros: todo o nada. Lo primordial de pensar en todo es hacerlo cuando estamos inmersos en pensar en casi nada, que es como se piensan de diario las cosas, es decir: en pensar todos esos aspectos secundarios del ser con los que disfrutamos como niños a todas horas, por ser la nuestra una condición privilegiada; en la práctica, exenta del sustantivo drama vital que azota a tantas otras personas que no somos.Pero no viene la distinción por una necesidad de hacer el bien, sino por la irrefragable bondad de la fregona, capaz de eliminar cualquier mancha que le pueda salir al todo. El todo es un gigantón afable hasta que se le cabrea; entonces, preso de una incontenible humillación nos sacude un manotazo seco en el intelecto cachondo que solemos usar y nos despierta de pronto a una nueva realidad, que permanecía agazapada y tímida detrás de algún prejuicio, por temor a que nos riésemos de ella.Cuando se piensa de verdad en todo, esa seguridad de como estar bien plantados en el suelo, con una playera chula y unas gafas de sol glamuroso, haciendo con sencillez el gilipollas; nos tiemblan un poco las piernas y se nos pasa la seguridad dejándonos el temblor. Y eso es bueno. Por último: para pensar muy bien en nada, hay que haber pensado antes en todo; aunque sea de manera mediocre.

Colaje de Francisco Marcos

PENSAR EN NADA

Hay que pensar más en nada. Pensar en algo croqueta o concreto, que para el caso es lo mismo, limita tanto las posibilidades del pensar, que acaba empanando el juicio luego de haberse rebozado bien en huevo primigenio, o, dicho en jerga filosófica: pone el énfasis en la conceptualización de la idea hasta convertirla en una idea fija, tal una señal de tráfico, o la deposición abandonada de un perro en la calzada. Desde algunos laboratorios de escritura se nos impele a seguir escribiendo como quien engorda una descomunal bola de nieve que, en caída libre, va recogiendo en atropellada revolución todos los restos de ideas fijas que yacen en la pendiente de la hoja en blanco. Aquí no le empujaremos al abismo: es mejor pensar en nada (no confundir con no pensar en nada) que escribir lo primero que se te ocurra.

Colaje de Robin Isley

JARDÍN ESPAÑOL

   Duerme en una caseta pintada con colores primarios y diseñada para el juego, en un parque infantil sito en un jardín cualquiera de una ciudad cualquiera de un país cualquiera repleto de cualquieras, catoblepas que van mirando al suelo por la calle. Él es menos que cualquiera de esos cualquieras, muy seguramente se ha quedado en la calle, con su metro ochenta y cinco de magra carne destazada en los muladares del vértigo industrial, llorando como un niño, con el corazón de escaramujo encogido mientras un empleado municipal de la limpieza, con un resto de piedad, le preguntaba que le pasaba y le daba un pitillo. Esta vida le ha soltado los grajos en la cara, híspidos pájaros que picotean en la verde grama los excrementos dorados que el águila imperial del dinero reparte para los que saben medrarlos. Lágrimas vermiculares, estañadas en las arrugas de pómulos que han trasoñado tantas veces la salida del inframundo. Lágrimas peristálticas que se contraen como intestinos sabios de hambre y frío. Muy seguramente, en la calle, por no obedecer sino al universo, o por alguna de esas razones de la conveniencia con las que damos visa de eternidad al prójimo, para no verlo nunca más rondar, como agravio silencioso, nuestra vida muelle.

Fotografía de Fan Ho

DOCUMENTO EN BLANCO XLIV

Cierta ávida pulsión de la sangre
se parece a los nervios del sol
o la rabia tan cruda de las razas.

Sobreviven las miradas a toda palabra.

DOCUMENTO EN BLANCO XXXIII

Sol con sordina nativo de la soledad afírmate
En el filo de las navajas un futuro sospechoso
Te espera acuciante feraz irascible
Para matarte el brillo y quedes en recuerdo
De auroras que ya no volverán
O son pátina inútil al poema.

DOCUMENTO EN BLANCO XXXII

La avidez del tiempo morada del silencio
Gesticula por nosotros en lenguaje de signos
Es necesario entonces habitar en los ángulos muertos
Hasta tanto no tensen los tímpanos el canto
De la lluvia y la mudez perdida de la infancia
Ruborice a las nubes para salir de nuevo al ser.

Pintura a tinta del autor del blog: en venta.

PROVINCIA MENOR

                                                            a  Juan García Pozuelo

Como una privación vivo
la materia, de facto, y triste,
mis ojos reflejan
en la virtualidad de los espejos
la ensoñación de un mundo
diferente, donde el amor
destruye a la muerte.
Nada compensa a esta carne
disoluta, leve, sino el frágil
equilibrio del mito, encarnado
en tus manos, dos palomas
al viento,
perdidas en la memoria.

Dibujo a tinta del autor

CLARÍSIMO QUE SÍ

Algo sagrado hay en tu boca, una sangre
olvidada que empuña verdades olvidadas
con la fusta cruel de la retórica,
con el hábito falso de las horas
enredado en tu pelo de marañas.

Algo sagrado y falso, de metal insolente
que percute el insomnio con oráculos tristes,
y que besa sin ganas, y que llora de frente.

Pero hay llantos que valen más que otros.

Dibujo original a tinta de Manuel Marcos: a la venta.

DOCUMENTO EN BLANCO XXX

Naturaleza háblame del pigmento eterno
Fundido en la identidad de las flores
En la enervante opacidad del mundo
Habita mi corazón sanguinolento
El espíritu de un vino incoado a fuego
Génesis térmica de contrarios
Háblame hipnótica Naturaleza
Que nada humano silencie tu voz
Dime qué cifra ordena el caos.

DOCUMENTO EN BLANCO XXIX

Atacarte en silencio
Con la lúbrica espada del deseo
Ungida en el aceite de la vida
Demorar hasta el hueso la ceguera
El relente en la aurora por la carne
Y vivir en tu boca como una palabra
Que nunca te atreves a decir.

Fotografía de Sigmar Polke

DOCUMENTO EN BLANCO XXVIII

El viento tiene las manos sucias
Del hollín de las fábricas
De la muerte sinuosa en las nubes
El hombre lava su cara trémula
Con las alas henchidas de pavor
Antes de la disolución enamorada.

DOCUMENTO EN BLANCO XXI

Doseles de antiguo recuerdo laxos
Sobre la rimbombante curva de la rima
Relucen de la inmortal belleza que nos vive
Trufada con la luz de la miseria
Brindando en una copa sin memoria
Al pairo de una idea monetaria.

DOCUMENTO EN BLANCO XXXI

De la vasta mañana encendido sepulcro de luz
Cuyas cenizas blanden al colibrí en suspenso
Amé la instancia núbil perdurable del aliento
El ciervo detenido se multiplica en fiebre
Laberinto de lueñes cornamentas
Desparejas que huyen se internan
En la fronda y escapan a la muerte.

TRECE MESES

Te lloraban los ojos del frío.
¿Por qué te besé
como si te conociese?
¿Qué sabía si acaso
la estación de autobuses
era un mundo distinto
donde nada comienza,
donde todo termina?
Un lugar no es mejor que otro
para amarse, ni al futuro
se va en las alas del tiempo.
Esta noche, el mecanismo de todos
los relojes punza mis sienes tercas
de la renuncia a seguir recordando
con dolor esa fiebre tan dulce
de vivir en tu boca.
Paraíso perdido por soñado,
contrapeso en la memoria
sin el que no soy nadie.

DOCUMENTO EN BLANCO XXV

Por mi ventana pasa despacio el sol
Pan de perplejos para un cautivo
Precisas curvas de calor dibujan
A contraluz el signo de los tiempos
Pecios de símbolos gravitan en ruinas
El cuervo de la rabia picotea mi corazón.

DOCUMENTO EN BLANCO XXVI

Tanto color borracho de alegría
Entre la gente entiendo la miseria
Interrogo mis límites con los ojos abiertos
Veo a un anciano que muere de pie
Rodeado de niños buscando en la basura
Papel en blanco para armar un sueño.

DOCUMENTO EN BLANCO XXVII

¿Hacia dónde ir sin brazos?
Sólo con la conciencia fustigando
La memoria insomne cada noche
Con un dedal de nieve en la hipófisis
Sabiéndome el mayor ignorante
Sediento de una maldita trasparencia.

DOCUMENTO EN BLANCO XXIV

Es compañero el frío del solitario hueso
Las tibias acabaron siendo hachas
De partir el silencio en carne viva
En tres tajadas limpias
Vida Muerte Destino
En el andén esperan de soledad heridas.

DOCUMENTO EN BLANCO XXIII

Necesité el decibelio en noches triste de la brisa
Aguzando el sentido imperfecto de los días
Así como el llanto se diluye en azul
La risa invoca un duende admonitorio
Casi nos debíamos al avatar de la bondad
O palos en la rueda de la historia.

Fotografía de Anna Attinga

DOCUMENTO EN BLANCO XXII

No escribir nunca más la palabra esperanza
No ofrecer en los dientes la farsa de lo neutro
Emboscada en sonrisas reptantes de carmín
En hollados principios de retórica mansa
No creer en la vida de espaldas a la muerte
No arrojarse sin lucha en las manos del tiempo.

Escultura de Jan Fabre

AARÓN 216 (RE/LATO) de Juan Jesús Hernández López

(...)

“Cuando sucede, lo hace de un modo tenue y a intervalos, tan solo perceptible para mí, como esos fenómenos mensurables únicamente por insectos indestructibles, antediluvianos. Vibración, quietud, vibración… desde los pies hasta el pubis. Al mismo tiempo se va espesando el aire hasta tornarse de un color entre el gris y el amburgo claro, tan claro que pareciera cercano al fálgitro rebajado en dos tonos”.
Era su experiencia y así me la contó. Así lo hizo Aarón cuando por fin decidió hacerme partícipe de su don. Ahora, que ya no está en este universo, os lo traslado a vosotros sin esperanza alguna de que me creáis.
Aarón era una persona poco apasionada, no en el sentido de que no tuviera pasión alguna, lo movían el arte y el aire y hasta un arriero sin fusta, sólo indico que no lo exteriorizaba, podía estar llorando de emoción interior delante de un cuadro de Klimt o envuelto en los mares de Bach, pero por fuera era una estatua. Cuánto más extrañado quedé cuando me lo contó… de la manera que lo contó.
“Y se abrió, de nuevo, une especie de embudo elástico de forma cónico-placentaria, similar al de las otras veces, siempre como patrón estructural que parece o es. He aquí interferencia, otra, este año no paran de sucederse las señales, la primera el día 2 de Enero a las 18:00 h, es decir, a las seis de la tarde. Ese primer 216 lo provocó una llamada desde la empresa en la que llevaba dieciséis años. Era la segunda vez que me despedían de un trabajo, otro 216, conductor cuántico. A pesar de lo sorpresivo del hecho, reconozco que hubiese jurado que estaban contentos con la manera que tenía de desempeñar mi labor de traductor, no me supuso trauma alguno. Una de mis cualidades siempre ha sido esta inalterabilidad hierática, ser imperturbable hasta rozar, e incluso pareciera que hundirme en, la indolencia. Siempre he asumido los avatares vitales adversos como si fueran ellos los que tuvieran que realizar el esfuerzo, la realidad es la que debe aceptar el encuentro, no al revés. Los sucesos extraordinarios se pliegan ante mí, me siento anclado y al mando, poseedor, creo, de una atracción hermética cercana a lo gravitacional.”
“Los días entre hitos numéricos discurren en caída libre, aproximadamente a 9,8 m/s2 (refiero la medición de este evento en ausencia de rozamiento). Los amaneceres; desayunos; defecaciones; visitas al psiquiatra o compras diarias en establecimientos de venta de productos alimenticios se repiten formando patrones, también estructurales.”
“Hoy, una nueva manifestación de otro universo, el séptimo en este caso, el conocido como Avantaures III, ya que existen dos más con el mismo nombre, Avantaures I y Avantaures II, obviamente, se abrió ante mí. Hace ya tiempo que he asumido mi rol como sensor y clasificador (censor) de neo-eventos y neo-formas como designio personal y exclusivo, no me han llegado noticias de la existencia de otros humanos con semejante habilidad, así que debo ser el único, pero desde el punto de vista numeral, esto no hace que me sienta especial, me conoces, soy impermeable al halago externo y al interno en la misma medida.”
Según le pude entender, las incorporaciones desde y traspasos entre dimensiones (universos) ocurrían siempre en jornadas plagadas de señales asociadas al número 216, al menos nueve (2+1+6) manifestaciones eran necesarias para que se abriera la ventana, el embudo. A esa conclusión llegó mediante la observación atenta de todo lo que ocurría a su alrededor. Generalmente éstas resultaban inocuas, simplezas carentes de humana, en apariencia, importancia. Repetidas visualizaciones de una concreta licencia de taxi; dos chicas de dieciséis años; una mujer de treinta y dos demediada; veintiuna medias docenas de huevos (en cartón apilable)... Otras veces, las menos, asociadas a catástrofes relacionadas con la madre naturaleza o desgraciadas voluntades, inhumanas se diría, como pudieran resultar fenómenos costeros que arrasaran ese concreto número de embarcaciones o un asesino en serie que se tomara en serio batir el record nacional de víctimas mutiladas.
“Ésta de hoy está claro que es una fornicopia, así he decidido bautizar a esta especie por sus andares lascivos y a idénticos trancos. Esta neo-forma, el individuo concreto en sí, es etérea, incorpórea, pero asumible. El color anda entre los tonos y los semitonos de la nada y de voz reflexiva, sosegada, como intentando mantener la calma a pesar de la incertidumbre de la primicia y la novedad. Porque está claro que no se les anuncia el viaje, aún así resultan pacíficos y conciliadores. Se les nota la sorpresa nerviosa en el temblar del mentón al presentarse. Este fornicopia, este porque resulta ser macho, se llama Jack. Simpático y hablanchín cuando coge confianza. Al parecer en la séptima dimensión, de la que procede, se dedicaba al alboroto, a secas, sin más. Dicha ocupación, no llamemos profesión porque es sin remuneración alguna, así me lo manifestó molesto, consiste en un duelo continuo con el silencio, del que allí se ocupa un tal García, éste sí remunerado. García producía silencio mientras Jack se ocupaba del alboroto, así se consigue el equilibrio sonoro indispensable que facilita la movilidad del resto de formas que habitan el Avantaures III. Dice que allí no es posible el movimiento del ser, ni en el más completo silencio, ni en la dictadura absolutista de la algarabía. Se necesita magnitud diferencial y variable dentro de un rango definido. Equilibrio, siempre equilibrio.”
Cuando me vi con él había pasado varias horas hablando con Jack, descubriéndole las características del nuevo universo al que accedía y aguantando las ganas de orinar desde hacía rato, me confesó. Aarón solía ejercer de cicerone durante al menos tres días, era la medía temporal que consumían las neo-formas hasta habituarse a la atmósfera, coger confianza en la declamación conversacional y asimilar los sentidos laterales de la circulación por las vías de movimiento (carreteras), ya que en el resto de universos se circula por el centro, se cruzan a diferentes alturas, así evitan las colisiones, ¡audaces! Luego, cuando se despedían y separaban, no solía volver a verlos. El mundo es muy grande, y veinte neo-formas y ocho neo-eventos muy fáciles de dispersar. Tan solo una neo-forma había quedado accesible y recurrible en cualquier momento.
Alsacia era ya mayor cuando traspasó la frontera que separaba Elhagenta, noveno universo conocido, del nuestro. Hembra ambidextra de, aproximadamente, tres metros de altura, Alsacia pertenecía a una de las especies más interesante con las que había tenido el gusto de relacionarse, el Nostalpato. Se le ocurrió este nombre casi el mismo momento de conocerla. Toda ella era tristeza y nostalgia, la sola visión de sus ojos azules sobrecogía, parecía llevar la carga de los pecados de todos los dioses encima, como si tuviera que purgar las culpas de otro, de otros. Curioso a su vez resultaba que los dos brazos los tuviera en el costado derecho, no así la única pierna que tenía, ésta a la izquierda, de manera que resultaba ser zurda de pie, sentada , y ambidextra, en puridad, de brazos. Desde un principio Aarón sintió por ella un afecto y una empatía absurda que también a él terminó descolocando. Ella se estableció a la sombra del árbol más grande del más pequeño y escondido parque de la ciudad. Y de allí no se había movido desde su llegada. No necesitaba alimentarse, al parecer las observaciones que había anotado Aarón lo llevaron a determinar que tras el cambio de universo desaparecía esa necesidad, tal cual si hubieran abandonado su hambre en el lugar de origen; porque sí, se lo habían confirmado, en sus universos se alimentaban.
Todos los lunes y jueves Aarón se acercaba al parque donde habitaba su amiga, se sentaba a su sombra y charlaban durante horas. Alsacia iba cambiando su faz triste por otra risueña, faz que la abandonaba a los pocos minutos de la partida de su pareja de charla. Hablaban de cosas insignificantes, él le contaba las particularidades de nuestro universo, cualquiera valía para sacarle una sonrisa, las últimas elecciones municipales, un partido de fútbol que acabara en monumental tangana, cualquier cosa. Lo que nunca hacía Aarón, jamás, era sumar sufrimiento a su carga. Nunca le hablaba de las guerras ni de las hambrunas infantiles, del hermano que hundía el hierro en el corazón del hermano, del chantaje del agua o del fuego donde ardía la misericordia. Por su parte, Alsacia trasladaba una imagen de Elhagenta que no comprendía Aarón. Magníficas e interminables extensiones de campos rojos, allí todo era rojo, tan solo variaba la intensidad; setenta y cinco rojos diferentes existían, pero ni un solo color más. No existían lo que aquí denominamos apellidos, siquiera los nombres compuestos, en su universo solo existían los nombres de pila, y además no se repetían. Todos los nombres de un universo… únicos. Un solo color y nombres infinitos. No era esto lo que le extrañaba, cosas raras había visto como para no girarse a mirar un avestruz con ruedas. ¿De dónde provenía tanta tristeza? ¿Cómo aguantaba ese peso en el alma? Porque Alsacia tenía trescientos años, eran muchos sufriendo, a pesar de que el tiempo pudiera ser diferente en los demás universos… ¡trescientos años!
(...)

Dibujo de Manuel Marcos

NO MUDARÁS LOS OJOS A OTRO AMANECER

Tibio aliento del alba, tu vientre
es un pozo en el centro de un jardín,
devora luz contra el dictamen del tiempo.

Fija tu estancia de carne en las puertas
abiertas de la noche, mira como tiemblan
con dejo miserable las estrellas.

Recibe la sed, vestida de agua,
y cólmala de oscuridad y vino.

DOCUMENTO EN BLANCO XXI

Se agotó el logos
En la demora inconsistente del deseo
Perdió su luz filtrada por el mimbre
Represada dentro de la lógica
La perfusión de sangre virtual
Nos deja ebrios de una verdad holográfica.

DOCUMENTO EN BLANCO XX

La duda se pregunta en la garganta
Y se le hace un nudo de silencio
Fundamento del grito que a golpes
Abre las puertas blindadas
Del documento en blanco de la vida
Donde todo está por escribir.

Dibujo de Manuel Marcos

DOCUMENTO EN BLANCO XIX

Los perros sacian el hambre durmiendo
Lamen la escarcha en los cristales
Vísceras hundiéndose en el río
Cuando la mañana avienta luz y olvido
Sepultando el coraje de la memoria
Con un manto de blanca usura.

Fotografía de Lorena Otero

DOCUMENTO EN BLANCO XVIII

Es la angustia de ver morir sin voz
La dalia secreta de los sueños
Envenenando cada día la humilde
Pureza del apocalipsis 
Cuando la sangre acalla al instinto
Apuñala la sed de estar vivos.

DOCUMENTO EN BLANCO XVII

Nada más por fundar en tanto
La caries perfora la piedra primera
De su núcleo nace la dulce carne
Mollar sustento libre de mano limpia
Apertura a la fugacidad del mundo
Donde está teniendo lugar el hombre.

DOCUMENTO EN BLANCO XVI

En silencio se clavan las astillas del tiempo
En el costado breve de la risa
Circular ironía engranada que exultante
Se demora libando las flores abisales
Penetra gravedad en mis ojos secos
Con la filosa trasparencia de la música.

DOCUMENTO EN BLANCO XLII

Amanece y no es hora, es el tiempo

Que llora sobre el vértice oscuro

Donde habita la sórdida nuez de los sueños

Putrefacta y fragante

Pero el lirio indolente su subleva

Y te canta epitafios de dioses sin nombre

Turbias sombras gigantes de la historia.

DOCUMENTO EN BLANCO XV

Tiembla sobre el filo del azul
La ternura sin sombra de los niños
Avizores discretos con huesos de niebla
Perforan la equidistancia inútil de las cosas
Así van construyendo la quimera sincera
Que divisa en la mano cálidos horizontes.

DOCUMENTO EN BLANCO XIV

Extiende tu luz como la muerte
Sol demorado en los cristales
Deja la impronta anónima del tiempo
Sellada en las huellas que la vida
Olvida conmocionada por el instante
Eres el abismo que nos da el ser.

Fotografía de Boris Smirnov

DOCUMENTO EN BLANCO XIII

La lluvia es de bronce en los aleros
Enmudece las sombras de los pájaros
Oxida las neuronas del tiempo
Aprovecha el instante para arder
Lámpara vulnerada por la soledad
Alumbra el signo inefable de tu fin.

Fotografía de Jordi Olive

DOCUMENTO EN BLANCO XII

Este sur que no viene en los mapas
Escupe sobre la felicidad engastada
En las sortijas del universo
Reverdecidas matas de insomnio
Puestas a secar sobre un pentagrama
Maldecirán tu sentido del humor.

Fotografía de Paz Errazuriz

DOCUMENTO EN BLANCO X Y XI

X

Por su nombre le viene al loco
Una condolencia de rosas
Una fatalidad de espinas
Indolentes que afinan una nota
Discordante en mitad del arrobo
¿Dónde queda el ensueño gravitando?

XI

La lluvia laboró intensamente
La soledad del surco
Preñándolo de rabia
Creció la espiga turbia del deseo
Donación del rayo rubicundo
Para la mitología del norte.

LITERATURA DE PELUQUÍN

La pintan calva para la lengua, sobre todo si tiene pelos en. Al amparo del absurdo, que no se te muera un paraguas. Tiempos modernos del plural por antonomasia donde el juego prima sobre la reflexión. Así como el crece-pelo fomenta la tomadura del mismo, la música inspira sentimientos y expira por el ano semifusas compatibles en disco compacto. Exóticos pájaros del bel-canto seduciendo a la ambigüedad: la ética radical está en los oídos. Amarga y lisa realidad afeitada, tristes y orondos coños estropeados por la cosmética y la jodienda de la vida dominical.

El pendejo vacila y cae al fondo del sumidero; le atrae la oscuridad ultraterrena del agujero negro, su magia sin retórica. Don López se pone guapo y desodorante en los sobacos. Sale a la calle dispuesto a atiborrar con citas literarias la fantasía desaliñada de las niñas. un reportero le pregunta a las abuelas si saben que es la fellatio. Una señora responde con buen criterio que la fellatio es un señor sin pelos en la lengua.
Qué elegante el negro: esclavo de su buen porte, pone como garantía su dentadura cuidada con esmero.

DOCUMENTO EN BLANCO VII Y VIII

                       VII

                       Quisiera con palabras sencillas decir
                       El tono aproximado de la nada
                       Ya sé que puede colocarse una cucaracha
                       En un cuenco de leche recién ordeñada
                       Pero me debo a un verbo delusivo
                       A una pujante falsificación metafórica.

                        VIII

                        Cerebros roqueños circundan el lago
                        En la ceremonia de un hundimiento
                        Se ahoga la belleza sin pedir auxilio
                        Sonríen inútiles y satisfechos
                        Sus dientes son fibras torcidas
                        Párvulos testigos de la muerte.