EL SUPLICIO DE LAS MOSCAS, de Elias Canetti

La evolución de una persona consiste fundamentalmente en las palabras que desecha. 

El sentimiento más bajo que conozco es la aversión por los oprimidos, como si hubiese que justificar su sojuzgamiento a partir de sus atributos. De este sentimiento no están libres muchos filósofos nobles y justos. 

Resulta difícil amar a las personas precavidas, salvo que se constate cómo su precaución yerra en todo. 

Ninguna escritura es lo suficientemente secreta como para que el hombre se exprese en ella con veracidad. 

El mito es una historia cuya frescura aumenta con la repetición. 

¡Qué convincente suena todo cuando se sabe poco! 

Constituye una tentación casi irresistible suscitar una preocupación cuando se está en situación de eliminarla. 

El arte consiste en leer lo suficientemente poco. 

¿Cuántos siglos saquearán todavía a Platón? 

El alma es múltiple pero le gusta pasar por simple. 

Ama las rocas, el conocimiento, por los terribles abismos que se abren entre ellas. 

"No hay nada nuevo bajo el sol, sólo yo", sarcástica frase clave del poder. 

Se busca un dios sordo para poder rezar lo que le de la gana. 

Entre estas gentes, el rey lame el dinero hasta dejarlo limpio. 

Asocias tan rápidamente que comparas demasiado poco. ¿O es que sólo los coleccionistas comparan?

BIOGRAFÍAS RIDÍCULAS: San Juan de la Cruzcampo

                     Vengo de una ciudad donde las tertulias aún tienen tintes cavernarios.
                                                 Lo que no sé es dónde voy.
                     Aunque viva aquí hace tiempo que no estoy. Porque sólo vivo en mí.

Colaje de Manolo Marcos

POEMAS ANÓNIMOS, de Mendigo Diego

                            hoy he obrado bien
                            la gente pasea displicente
                            como en gerundio
                            del verbo pasear
                            ustedes ya me entienden
                            no nos aguantaríamos
                            sin un mínimo de elegancia en el vestir
                            qué son estos ríos que crujen
                            en los ojos del puente
                            urgentes como una cuchara
                            mal cogida
                            eva desnuda ninguna
                            cárcavas solo
                            lo que va quedando de una vida
                            maquillada por si la muerte le visita
                            tómese esta palomita de poema
                            nunca afeité nunca a mi padre
                            pero estuve cuando las operaciones
                            donde te trincharon con grapas
                            tu excesivo estómago padre
                            y los aeropuertos huelen a no lugar
                            al lugar común del no lugar
                            es decir
                            a nada
                            aire oxidado que respiro
                            un recuerdo quieto
                            pantanoso
                            cárcavas por caras
                            máscaras de un carnaval sin secretos

POEMAS ANÓNIMOS, de Mendigo Diego

                      Tremor dice guiar las valvas del aire
                      al palo alto
                      enredaderas de prosa trigémina
                      nervio de la vida
                      revolviéndose en el erizo mar

                      Abruptas al oído presencias
                      del agua en la somera fuente
                      venablos de rosa estancada
                      en fértil ribera el ombú se peina

                      Racimos de sombra en el paladar
                      del cielo
                      o
                      la boca sedienta del poema
                      pidiendo más
                      y el inefable olor a trementina del
                      mango

MANDEN UNA BIO DE LA ZARIGÜEYA A ESTA DIRECCIÓN

                           Nací vestido, sí,
                           aroma de acacia, estudios
                           en la Normal de Magisterio.
                           Me duele el esternón,
                           me sobra oxígeno,
                           ahora que prospero
                           en una república donde
                           hablar es un ejercicio de abdominales.
                           Pero confiemos por favor
                           en la cucaracha ilustrada,
                           ella nos dirá por donde
                           apunta el engaño
                           sus afiladas zarpas gramaticales.

                           Y poco a poco me fui desnudando
                           hasta convertirme en esto que soy:
                           una zarigüeya con escrúpulos.

TODA TU PUREZA ES SOLO FATALIDAD

                                                            5

                                          mil rosas breves sean dadas
                                          a la desinfección de la carne
                                          turbada por una luz
                                          cuajada de palomas negras
                                          donde guardo mis huesos de oxígeno

                                        ¿cómo es de piedra este temblor
                                         que acoge tu mirada garza?
                                         sabré el compás, sabré la danza
                                         que apuntan los talones del mundo
                                         me besa la frente cada noche
                                         el cálido fragor de tus manos
                                         cansadas
                                         bregando por la vida
                                       
                                         en las frías antesalas del verano

Kolaj de Rafa Cornejo

EL ESPECIALITO V

la puede pasar el especialito tocando la tiorba a lomos de caballos azules eso depende de cada uno el caso es que procastina todo lo que puede en el lúgubre pero divertido asunto de los crisantemos en el curso anterior leyó a Heidegger y ha elaborado su propia cesta de frutas del mar lampedusas y erizos fosforescentes quién lo probó lo sabe la vida es un soplo al centro palpitante de la noticia y es una lástima porque el especialito tiene mucho talento debería probar fortuna fuera

Ilustración de Sakerinox

POR QUÉ HAY QUE LEER ALGO A THOMAS PIKETTY Y NADA A STEPHEN KING

                                                    "Se acabaron los grandes reyes carismáticos
                                                     No hay más que ranas croando en el charco patricio"
                    
                                                                                      Carlos Edmundo de Ory



¡Paladines de la igualdad, que todo lo rasuráis
a la altura de vuestras entendederas!
¡Próceres biempensantes, garantes de la libertad
universal y otras entelequias de pan llevar!
Después de una noche agitada en sombras
que invocaban, ebrias, el espectro desnudo de
Simone de Beauvoir, me he levantado con la mirada
traviesa de su marido, Jean Paul Sartre, horadando
el espejo del cuarto de baño. El sol muerde
las ventanas con manazas de labriego sonriente
como diciéndome: Ven conmigo, vamos a recolectar
las patatas descerebradas y el apio del pueblo,
las cunetas están repletos de ellos, el estiércol
con que las dalias se hacen máscaras
regeneradoras se llama: tópico utópico.

A ustedes, principiantes del economismo
y la ética esdrújula
os digo que os dejéis de monsergas,
que os metáis a curas párrocos y a monjas,
así podréis dinamitar a gusto la sesera
de vuestros incautos seguidores
con una interminable lista de consignas
rigurosamente escogidas entre las más
apropiadas para recitar en domingo
mientras ellos os limpian el polvo de los hábitos
y sotanas con sus lenguas sedientas de sabiduría.
Pero haced todo esto en una iglesia erigida
por vuestras propias manitas solidarias, piedra a piedra:
no vayáis haciendo proselitismo fuera de vuestras
pequeñas diócesis, donde os toleran las cornadas
con que cargáis de razón torpes argumentos.

¡Machotes de salón, salid a la calle
a socorrer la mujer de carne, hueso y dolor vivo, dejaros
de palabras, frailucos con pantalón vaquero!

Leed algo a Thomas Piketty, economista francés
con ojeras de una década sin dormir, comprenderéis
el origen de las desigualdades mucho mejor
que si vais a la tasca del pueblo
a tomar un chato con Chano Lobato.
Cuidado con Paulo Coelho, paternalisto,
ese lobo con piel de cordero
que os dice lo que tenéis que pensar
para estar a gusto viendo una peli trascendente
en pareja. Aquí, el poeta zarigüeya, el
que no tiene nada que perder
os invita a la sesión golfa
de lo políticamente incorrecto:
primera lección, limpieza de hocico
con piedra pómez y un curso de ganchillo
para elaborar calcetines calados. Los cerditos
de Jabugo andan también de puntillas como vosotros:
con mucho cuidado de no equivocar la consigna.

EL ESPECIALITO IV

durante la etapa de formación del espíritu el especialito miraba un agujero negro honestamente pensaba que era allí dentro y no en el expolio colectivo de la historia donde el mundo se manifestaba por completo en todo sus detalles y su indivisa corpulencia y no la cosa del ojo panóptico que anda mucha gente preocupada por si la pillan con las manos donde no es y van al gimnasio a mirarse de cuerpo entero en un espejo qué tenía él en común con esas maneras primarias de comportarse que son de perder la cabeza

Ilustración de Sakerinox

LA SECTA DE LA COMPRA

   Están por toda la ciudad. Entran y salen continuamente de los establecimientos de alimentación de la mañana a la noche. No tienen días festivos. Entran con las manos vacías y salen con una o dos bolsas repletas de esos alimentos, o con un gran carro repleto de bolsas repletas de alimentos que introducen en la parte trasera de sus vehículos hasta que no queda un solo hueco. En esa ceremonia de la repleción se inclinan levemente poniendo las vértebras lumbares en un ángulo aproximado de veinticinco centímetros. El peso de las bolsas parece resignarles a repetir a diario esta extraña peregrinación. Son discretos y se dice que dentro de los supermercados más grandes se forman enormes colas en unos altares numerados donde una señorita oficiante les entrega una hojita parroquial, con la oración bien detallada, después de haber aportado cada uno su donativo. Son alimentos divinos, los miembros de la secta, ojipláticos, observan detenidamente todas sus propiedades y quedan abducidos por la cantidad de grasas polisaturadas que contienen, o por el color rojizo y brillante de un simple pimiento. A veces, entre ellos, se miran con cierta desconfianza aunque sean de la misma secta, pero luego sonríen, y cuando salen al aire libre miran al cielo y respiran hondo. Gracias a su dios están a salvo.

Colaje de Francisco Marcos

EL ESPECIALITO III

tú como ibas a saber que el mundo era inabarcable se dice el especialito con un rollo de papel higiénico rodeando su cabeza la silla de anea se fue a la mierda o se la cambiaron por un sobretodo que olía a jazmín en invierno pero todos los inviernos incluso los de Madagascar y los de Shakespeare sobre todo estos últimos porque los inviernos de Shakespeare son de un trágico que ronronean los gatos al pie de la chimenea en fin que el furor de pronto eran las mariposas monarca emigrando y se acabó el café unos economistas de la escuela ultrasónica ya se han dado cuenta que el especialito necesita tipos de interés más bajo enanitos con cara de abuelo y que el lavavajillas es como fregar platos dos veces una mal y la otra bien

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EL ESPECIALITO II

ocurre que el mundo hace mucho tiempo cuánto no sé se dio la vuelta en su condición de patata flotante comenzaron a salirle grumos impurezas un ojo falso y el especialito decide entonces sentar cabeza justo no podía ser en otro en ese momento del giro copernicano carnaval mundano que se pierde en la noche de los tiempos cuánto sería eso él ha sentado cabeza y ve el mundo de pie como no es y no utiliza artículos ni verbos en su pensamiento son resistentes estas sillas de anea podríamos decir que en el salón del especialito las constelaciones yacen esparcidas por el suelo algunas estrellas han sido ya olidas por el gato y otras se han escondido en el congelador por un miedo infundado a derretirse

Ilustración de Sakerinox Idable

EL ESPECIALITO I

el especialito lee despacio porque hay que leer porque el mundo el diccionario la silla de anea el tiempo libre cuánto cuánto lee el diccionario y la guía de perplejos porque su cabeza es la prisión de unos pájaros que perdieron el hábito de cantar y entonces se produce en su materia gris una metamorfosis en su cráneo se abre un orificio y la constelación de todo lo que ha leído sale afuera con sus estrellitas negras y su canesú con sus galaxias de andrómeda y sus ondas radiofónicas da gusto verlo pasear por la alameda con la nube de especiosas lecturas levitando en el parietal derecho izquierdo para los amigos enciclopedistas o sea los que van en bicicleta con el frío la nebulosa de sabiduría se retrae vuelve a introducirse en su espacio natural y al especialito le brillan los ojos como si poseyera la clave de un enigma universal pero no pero no pero no son pájaros en la cabeza

Ilustración de Sakerinox Idable

METAHAYKU

                                             Esto es un hayku
                                             a modo de florero
                                             que se marchita.

Ilustración de Sakerinox Idable

LA MEMORIA

                                         Acémila triste,
                                         todas las lunas son amarillas
                                         para la codicia de un mosquito.

                                                              Tensa como la risa de un niño
                                         que descubre por primera vez
                                         la primera vez de todo, eres.

                                                              Cineraria espalda del mar,
                                         desvencijada
                                         memoria, abandóname en el regazo
                                         árido donde tus ojos rezuman
                                         la imposibilidad del amor.

Fotografía de Václav Chochola

MODORRA Y SODOMA

                                        Aprovechan
                                        cuando duermes
                                                                  para metértela 
                                                                                         floja.

                                                                       Se llaman sueños.

                                         Ni se te ocurra
                                         grabarlos en vídeo.

Imagen de Kristen Skees

AVANCES MÉDICOS

                           Operación

                                              de

                                                      alargamiento

                                                                                d
                                                                                    e

                                                                                               p
                                                                                                    e
                                                                                                         na.

Esculturas de Paul McCarthy

HUIDA, poema de Manuel Álvarez Ortega

El llano se estremece bajo el peso indolente de las horas
y entre las flores marchitas se desenreda una vaga tristeza.
Los naranjos, el jazmín, los ricinos, las dalias junto al pozo,
pareciera que nunca existieran, son como un delgado hilo de 
   niebla
que se dilata por los los días desiertos del octubre sombrío.

La mañana no tiene fin: desde la muralla solo llega el silencio 
y, a veces, cuando llueve, el lamento indolente del agua,
el mugido de algún lejano establo que se desvanece en la alameda
o los vagos gritos de algún zagal perdido entre los valles.

Pero yo oigo una desconocida voz que señala el perfil de una 
   muerte,
siento como una sombra errante que se apacigua en mis sienes,
y, si salgo al jardín, si contemplo las polvorientas ventanas de 
   la casa
o acerco mi frente a sus cristales y veo sus habitaciones vacías,
percibo como si un amargo sabor se desprendiera de mi 
  cuerpo.

Y el recuerdo viene a mí entonces como un dardo de sombra
y me convierte en un torrente de sueños que va llenando el 
   espacio.
Y es la cal poblada de telarañas o los cuadros olvidados en los
   rincones
quienes dicen, con complacencia, que todo en el mundo es
   triste huida
y que el corazón, cuando cae, el dolor lo destruye para siempre.

Pero no quiero creer que la vida sea solo una maraña que se 
   trenza a ciegas
y que un día llega entre polvo y ceniza la muerte y nos ciega 
   de un soplo los ojos
y nos agria la voz en la garganta. Y no quiero creerlo
porque cuando me detengo junto a los viejos muros de la casa
me acuerdo de sus queridos seres, los siento junto a mi rostro
   y creo
que viven, están aquí, su vida es el nombre que descansa en el 
   recuerdo.

Fotografía de Clarence H.White

SIEMPRE LECTURAS NO OBLIGATORIAS, de Wisława Szymborska

A todos nos gusta ser autores

Entre los inolvidables méritos de la antigua Grecia se encuentra también que consiguió arrancar al artista del anonimato. Los artistas existieron y crearon desde el principio de los tiempos, pero solo se les recordaba en las pequeñas comunidades en que vivían y, por lo general, hasta que dejaban de formar parte de ellas. Es lógico pensar que, hasta el nacimiento de la escritura, ninguno de sus nombres pasara a la posteridad. Pero ni siquiera las civilizaciones que sabían leer y escribir tenían la costumbre de recordar a sus escultores, constructores, pintores y a sus más excelsos artesanos.   Antes de Grecia, esto solo sucedía en Egipto y muy de vez en cuando. Alguien podría decir que, dado que en ningún sitio existía dicha costumbre, los artistas no encontraban tan doloroso su anonimato. Pero yo no estaría muy segura de esa afirmación. No a todo el mundo, por ejemplo, se le daba igual de bien partir la piedra, y al que era diestro en ello, probablemente le gustara que, cuando lo hacía, el resto notase la diferencia. 

   Tampoco los maestros del arte rupestre eran todos iguales. ¿Alguno de los investigadores actuales de estas pinturas pondría la mano en el fuego y afirmaría de manera rotunda que esos signos repartidos aquí y allá son fruto de la casualidad? Quizás expresasen algo que el autor no supo decir de otra manera:"¡Eh, atención, este enorme toro galopante y lleno de vida lo pinté yo, y os pido por favor que no lo confundáis con aquel otro, el de la pared de enfrente, rígido y mal acabado!". Dice una leyenda, quizás no sea verdad (pero no importa), sobre Sóstrato, el constructor del Faro de Alejandría, que grabó el nombre del soberano sobre el revestimiento, pero qué, bajo él, esculpió en la piedra el suyo, a sabiendas, no sin razón, de que algún día desaparecería aquel enlucido. Pero echemos un vistazo por un segundo al Medievo, durante el cual el anonimato era expresión del trabajo abnegado en alabanza a Dios. Veremos que ni siquiera en los conventos conseguían resistirse a tales impulsos. Una y otra vez, alguno de esos espléndidos miniaturistas o calígrafos, no pudiendo soportarlo más, inscribía sus iniciales de manera furtiva en algún lugar. Por esa pecaminosa soberbia le esperaban castigos disciplinarios. De mejor manera se las arreglaban los poetas armenios, monjes también, porque nadie más sabía escribir. A partir de las primeras letras de sus versos podemos deducir hoy sus nombres. Pero ya va siendo hora de volver a nuestro diccionario, porque se acaba el espacio. En él podremos encontrar el nombre de seiscientos artistas, principalmente griegos y romanos, de cuya vida y obra nos ha llegado algo de información. Es un diccionario pionero. Con sorpresa me entero por el prólogo, de que, hasta ahora, nunca nadie había realizado un trabajo similar. Más razón aún para agradecérselo al autor y desearle que su diccionario llegue en masa hasta las editoriales en el extranjero.

CARA DE PATO EN EL COLECTIVO

                             Yo no sé, la intención, a veces
                             o casi nunca es lo que cuenta.
                             Es un impulso raro la intención,
                             es la quietud en la rama del viento
                             y el azote de una funesta lluvia en la cara.
                             Con unas grises fórmulas de economista
                             iremos despidiendo la vida.
                             Menos mal que es imposible
                             que nos salgan las cuentas, pero:
                             habrá que pagar. Lo dice todo
                             el mundo, es de suma importancia
                             no parar un momento.
                             Entiendo la prisa y ese anonimato
                             con cara de pato si viajamos en metro.

Colaje de Emanuele Sartori

ASTROS DE LA CANCIÓN

                       Sol, estás cantando hoy trasparencia,
                       casi que semejas un arpa olvidada
                       levantando en las azoteas el desprecio
                       absoluto contra las leyes de los hombres.
                       Ocurre que se me olvida la gramática.
                       
                       No es que seas mi Dios, tu eres
                       solipsista, de placeres privados
                       que otros llaman eclipses.
                       Además vivo en la tierra,
                       cada tanto rotamos
                       sobre nuestro eje
                       para perderte un rato de vista.

                       Incluso, en un alarde
                       de superstición, te llamamos
                       inclemente, como si fueses
                       un santo con dos pistolas.
                       Por todo esto me voy muriendo
                       como toda una época, 
                       un pez dorado a la espalda.
                       Sin comer con excesos.
         

BAILAR LA TROIKA

                               Ricos
                                                          que
                                                                          no
                                                                                              ven,
                                                                                      inversión
                                                                          que
                                                           no
                               siente.

Ilustración de Pawel Kuczynski

¡QUE ME LO CREO YO!

                                               Yo me creo que el mundo 
                                    termina conmigo o empieza cuando 
                                    lo pienso, en ese mismo instante
                                    en que miro el horizonte.

                                    Tengo penas de bisonte
                                    que ha perdido a la manada
                                    entre la niebla.

                                    Algo que rime con niebla,
                                    por ejemplo mandarina.

                                    Y algo que rime con nada.

                                  

Ilustración de Sakerinox

COSAS QUE DEBERÍAN DEJARSE REPOSAR

                                                                    Los

                                                                  restos

                                   de                           Miguel                         de

                                                               Cerbantes.

BIOGRAFÍAS RIDÍCULAS: Luis Eduardo Auge

   Un cantautor en franco declive. Pero nació en Filipinas, lo cual le otorga un carisma muy especial que aprovecha dedicándose también a la pintura surrealista de ojos y cuerpos sensuales. Es muy buena persona, nunca jamás se le ha escuchado una canción más alta que otra.

PARA ELLA O JOSEP PLÁ: poema bisoño o bisoñé

                    Me falta la grama tierna desbrozada
                    en este enconado rincón de un jardín imaginario
                    donde pudiésemos ejercer con cierta libertad
                    un difícil papel de Adán y Eva.

                    Dame tu cuento chino, pero entero,
                    de una vez, sin partes, el todo y la nada
                    de tu siempre, tu nunca desarmado.
                    Ya sabes que no soy un perfecto
                    técnico de lavadoras,
                    de esos que quitan la cal un día de lluvia.

                   ¡Qué apego tan ridículo tuve a veces
                    a los paisajes maqueados por el hombre
                    y a tu cintura de animal celeste!

                    Tus espadas de hielo me alientan.

                    Un adiós repetido en la gramola,
                    esos video de Plá, pero el cantante
                    mientras ando leyendo El cuaderno gris.
                    Te parecerá seguramente un viejo verde el señor Josep.

                    Por cierto que la tilde en Pla parece un añadido
                    más bien iluso que quisiera remarcar lo payés de algo.
                    Tampoco voy a mirar si la tilde en payes es necesaria.
                    Se me acaba el versículo a la altura del tórax
                    y envejezco de pronto con monóculo.
                    Pero yo soy moderno.
                    Que quede bien clarito.
                    No metería la mano en el fuego
                    por ninguna impostura que no fuese coetánea
                    de la profunda infancia, de sus vuelos de espíritu,
                    tan locamente pueriles las palabras a veces
                    que parece la tierra merecer en las sílabas
                    la humedad silenciosa de vida.
                    Y algún día de sol.

¿PERVIVEN AÚN LAS CLASES SOCIALES?

                                                                                       Qué 

                                                                            te

                                                               den

                                                por

                                  cool.

EMBELECO

                                      No hay más,

                                                              ya lo dice todo

                                                                                            el

                                                                                                   título.

LA GLORIA

                                       Con tacones

                                       d
                                                                         e

                                                                                                aguja

                                                                         parece

                                        más alta.