UN CORAZÓN CUALQUIERA

                                       Mi corazón ahora,
                                       una válvula triste
                                       que bombea tu rastro,
                                       te busca ciegamente
                                       y (de por medio la noche apresurada)
                                       converge en la memoria,
                                       donde muerde violetas de escarcha.

                                       Un corazón cualquiera, que hay que poner al sol.

Obra de Kostantin Kalinovich.