domingo, 16 de septiembre de 2012

RELOJ HEIDEGGER: entrevista con efectos especiales



En la anterior intervieu que le hicimos, nos decía que los relojes de la marca Heidegger además de marcar exactamente las horas cumplían una función intimidatoria, llegando incluso a vejar ancianas por la calle con frases extraídas de El caminante y su sombra, cuéntenos ¿por qué esta extraña  afición al límite del código penal?
      Soy un reloj clasista que en otros ambientes respeta todas las reglas del decoro. Como saben, la patológica estupidez del ser humano requiere de unas tareas fijas y regulares para que no degenere; la vida se hace insufrible  a su lado y desarrolla una jerga de la autenticidad además de otras vainas propias de poetas sin oficio ni beneficio. Les pondré un ejemplo: cierta vez, invitado por un diplomático francés, acudí a una recepción. Al entrar al salón vi a una vieja charlando con un reloj de pared, estos relojes tienen un carácter árido de mueble acomplejado con grandes volutas rocambolescas en las que vive la carcoma de la angustia. La señora se marchó cabizbunda y meditabaja, gravemente impedida en su capacidad de raciocinio.
Muchos le acusan sin embargo Señor R.Heidegger de dar la hora con un complejo sistema metafísico basado en una sofisticada maquinaria gramatical que impide entenderlo con meridiana y matemática claridad. Incluso llegó a decirse que los relojes Heidegger se acercan tanto a la estructura real del ser y el tiempo, que provocan ahogos por inhalación de conceptos, con el consiguiente efecto de perplejidad absoluta ante el despliegue elocutivo de las horas. ¿No le parece un precio demasiado alto por vivir a tiempo?

                        Esto es una falacia, es menti...

         Gracias señor Heidegger, ya puede irse; recuerde que esperamos de usted menos autenticidad y una expresión asequible  al común de los mortales. Respete al menos a la tercera edad.

                         ¿Puedo saludar a mi amigo Jean Paul?

                                  
                                     Speak Low by Billie Holiday on Grooveshark

                                                  
                   

sábado, 15 de septiembre de 2012

Foster Hollywood: novela rápida que hay que leer.

El  protagonista atiende al nombre de uno mismo. Suele llevar un gorro negro a modo de nefertiti postmoderna y es persona desprovista de la más mínima sugerencia de cinismo. Eso sí, le gusta poner la letra K a resguardo de la crítica, por eso no tiene amigos. Y si los tuviere, gozarían con él de una nebulosa diplomática de consideraciones cabales que acabaría finalmente refugiándolo en algún andén para novelistas con charme, ya saben, esa variante un tanto decimonónica del artista romántico que venía siendo Nietzsche hasta el día de hoy. En su lugar triunfa la novela rápida, el guión de cine con aspiraciones a un cierto sentido clásico del arte que consiste en ladear provocativamente la cadera y un olor a lúbrica langosta cuyas pinzas, han quedado ya para siempre cogidas con una gomilla de careta y son cumbre de la literatura VIP. Otros dicen que BEAT, esta es una confusión bastante frecuente entre los estudiantes de psicología de Maryland que caminan aún con un pasado retrosimbólico de iconos de la cultura injertado en sus febles cerebros adolescentes. En suma el artista no desmerece, brota siempre un elemento lírico del tamaño de un capullo de rosa en todo lo que escribe. The problem es que genera corrientes invisibles del culto a la personalidad que lastran el desarrollo emocional de los jóvenes. Hay que leerlo.



                                         037. By The Way by Red Hot Chlli Pepper on Grooveshark


viernes, 14 de septiembre de 2012

POR IMPOSIBLE

Voi Che Sapete by Mozart on Grooveshark
 
Réquiem de las palabras son las lágrimas corrientes de andar por casa y la pluma cansada del loro que asoma el pico por la jaula. Lacrimosa pantomima con la cartilla Paláu, aquellas divertidas voces de ángel eran la espiritualidad clásica frente a los gritos corales del salón familiar. En la escuela se encendía la chispa de la inteligencia, la procesión alegre de las letras animándose a sílabas y después a palabras. Era llama crepitante de conceptos que juegan en la mente del chiquillo, libre del agua fría que el cinismo pone en labios de la lógica para apagar la magia de las cosas y convertirla en un negocio editorial. Demasiado solemne la redacción, Ana, quita lo de la gloria celeste y pon una uva pasa. Todo el universo obedece al amor. 
                                      Tutto L'universo Obbedisce All'amore Feat Carmen Consoli by Franco Battiato on Grooveshark

                                             

Donaire XIX

                              Luna, mira, no te quiero nueva ni llena
                                                    me quedo con tu dulce tajada de sandía.


                                          Tonada De Luna Llena by Simon Diaz on Grooveshark



jueves, 13 de septiembre de 2012

Pálpito con Kavafis

                                                           a Mareva Mayo


Penélope, hunde tu voz en el oscuro pozo.
HOGUERA DE IDEAS / Blog de Mareva Mayo
Del corazón ardiente brotarán mariposas
y de los ojos vacíos de los muertos
columnas de flores humeantes.

Porque tu boca es un llanto de luz
cubriendo de espinas la piel 
podrida de los psiquiatras.

Vuelve a Ítaca
donde vive la armonía del mundo.

Eres la rosa negra viajante,
tu locura es sagrada como un niño,
me subyuga la sangre y la nube
donde alcancen, la mirada
me muere del allá que no existe
porque un ciego pálpito
de afán y lágrimas rotas
se ahogue en tu pelo.

Vuelve a Ítaca, la celeste
encadenada al sol,
mientras gozas la libertad.
Regresa llena de experiencias.







Escenita en el BANCO PRESAS FÁCILES

Picardía en la mirada del banquero. El señor pobre llamado Juan que tiene un pagaré de cartón enamorado y vende peines se aproxima a la mesa del director de la sucursal del Banco Provincial. Un aire de soborno ilustrado con su correspondiente peluca aristocrática aparece volando por la puerta y se desliza con elegancia de buitre planeando hasta el asiento frente al director que impávido ha perdido aquel tono de sagaz ladrón de guante blanco y mira interrogante al triste señor del pagaré pobre, que le dice: Señor director, que pase el caballero del pico negro primero, será un honor. 

Logotipo de la entidad bancaria BPF
                                         La Goualante du pauvre Jean by Édith Piaf on Grooveshark

miércoles, 12 de septiembre de 2012

Espectrograma de Don Luis de Góng

Poderoso Caballero by Dirk Van Esbroeck on Grooveshark
Ora pro nobis gran poeta
cráneo privilegiado de las letras,
la arqueología crítica te busca
como a un duro antiguo:
un extraño doblón de masa quieta
con perfiles de sauce y tiburón.

Una curiosa mueca
de intransigente padre de familia
nos aleja del mito irreverente:
la sangre de Petrarca
ilumina sus venas culteranas
y una castiza frente de botijo
pensativa, suena a hueco,
llena de soledad sonora.


Y Riase La Gente by Paco Ibañez on Grooveshark
Al Juarismi




La fugacidad de las palabras

          a Don Belianís                                               No escribir es dejar que todo exista.
                                                                                                            Rodolfo Hurtado


Autorretrato de André Bretón
Como cada tarde subió a la buhardilla donde estaba el arcón sagrado de las palabras las escaleras estaban mojadas bajaban unos hilillos de agua somnolienta agua que parecía meditar gotas de sabiduría de un color gris concepto agua imaginaria teoremas de luz se colaban por los ventanucos que acompañaban la subida y pensó que el pasado no existe ¿ acaso fue ayer cuando escribió el último poema? ¿volverían a poblar de criaturas sus cuentos las páginas ilusorias de la memoria? Abrió la puerta y un vaho de reminiscencias le soplaron a la cara miles de palabras que escaparon voraces escaleras abajo a un sólo grito unánime ¡Vacío! a la velocidad del silencio huyeron Se recompuso un tanto una palabra muerta le había quedado bailando sobre la oreja derecha se la quitó y la metió al bolsillo sin mirarla avanzando hacia el arcón abierto desde la noche anterior miró dentro no había nada abrió la ventana de la buhardilla fuera lucía la verdad absoluta del día y una mosca jugaba a molestarle sacó la palabra muerta que tenía en el bolsillo del pantalón era la palabra Lleno la metió en el arcón poco importaba cerrarlo y pensó que el futuro no existe se fue detrás de las que habían huido sin prisa siguió caminando mientras la estela de sus pasos marcaba un rumbo nuevo que él desconocía.

          HOROLOGIUM ARMILLARE Blog de Rodolfo Hurtado (Don Belianís)

                                       

martes, 11 de septiembre de 2012

EL JUGADOR DE BILLAR II / Andrés Neuman

Peace Piece by Bill Evans on Grooveshark

X

                                          Desde luego el destino
                                          finge una compostura de ajedrecista amnésico
                                          que ha extraviado la vista en el tablero.
                                          Desde luego tampoco has advertido
                                          cuánto de mal sorteo hay en tu personaje.
                                          Mejor no busques objetivos.
                                          Mejor cierra los ojos
                                          y fía a tu memoria-mapa en blanco-
                                          el penúltimo turno del acierto,
                                          la justeza de un tiro que hiere a quien dispara.

                                                                       XI

                                          Descansa. Exhala el humo.
                                          No has de contribuir
                                          a la fugacidad. Depón tu lanza.
                                          Piensa en la compañía de una silueta hermosa
                                          tras el filo curvado de la mesa.
                                          Aparta tu mirada y acaricia
                                          tus recuerdos más tibios.
                                          Antes de medir fuerzas con la suerte
                                          quizá no sea inútil
                                          el débil talismán de lo vivido.


                                                                    XIII

                                          Te diriges al ángulo
                                          donde la bola negra ha detenido
                                          su lomo frente al hueco,
                                          al punto de caer.
                                          El marfil guarda el luto de lo inmóvil,
                                          su trozo más espeso.
                                          Comprendes que las bolas
                                          no son el instrumento, ni el taco, ni las mesas
                                          ni tampoco esta luz que permite que juegues.
                                          Eres tú el artificio,
                                          el único que finge inteligencia
                                          y decisiones propias
                                          mientras siguen cumpliéndose los planes
                                          ciegos e inapelables de la suerte.

                                                                   XIV

                                          Es cierto que tu lanza no es la única.
                                          Como la pesadilla de un orden infinito
                                          abajo, a los costados de cada plataforma,
                                          ves lineas paralelas
                                          intactas, aguardando.
                                          Ingenuo pese a todo
                                          percibes en tu calma al apuntar
                                          un indicio ligero de esperanza.
                                          No entretengas tu golpe:
                                          juegas contra el azar, contra ti mismo.
                     
Pintura de Louis Leopold Boilly
                                                                   XVII

                                         No tienes ni siquiera talento para el roce.
                                         Te conmociona más un cuerpo liso
                                         que otro en carne viva. Eres el hielo.
                                         Tus pies se han estancado en la paciencia.
                                         Cuando un hombre no vale
                                         abandona su antorcha, su sendero,
                                         y empieza a preocuparse del milímetro.
                                         Mejor
                                         no mires el trayecto cansado de la bola
                                         porque dará de lleno o quizá no dará
                                         (nunca sabrás del hilo
                                         que juega en su contorno,
                                         esa noción de pétalo
                                         que vive en lo profundo de una mano).
                                         No tienes ni siquiera talento para el roce.

                                                                   XX

                                         Finalmente has fallado.
                                         Entre los dedos
                                         te queda una viruta sin color,
                                         unas chispas hostiles
                                         que encierras en un puño.
                                         Dejas que el brillo
                                         absorba tu conciencia. Te preguntas
                                         por la razón que esconde
                                         el agua en los naufragios, por la causa
                                         que otorga al accidente su grandeza.
                                         Seis agujeros negros
                                         ¿te bastan como indicio de las reglas?


                                                            XXII

                                       La luz no necesita que te quedes.
                                       Tampoco tú deseas más que sombras.
                                       En un costado brilla
                                       -bala extraña, sin culpa ni motivos-
                                       una esfera que apenas se distingue
                                       del ligero trapecio
                                       que resbala del foco
                                       como una guillotina.
                                       La pura nitidez no admite espectadores.

                                       Una silueta blanda, casi desposeída,
                                       atraviesa un pasillo
                                       entre mesas inmóviles que imitan laberintos,
                                       jardines sin salida.     


del libro Andrés Neuman DÉCADA (Poesía 1997-2007) Ed.Acantilado



  

lunes, 10 de septiembre de 2012

DIETA MILAGRO







Roen huesos de santos
entecas tibias de místico
y se limpian la boca con harapos
de lino transparente
contritos por la risa, satisfechos
ladran suspiros y se hacen la foto:
ante los ojos del menesteroso
pule el rico su piel de cocodrilo
con lágrimas de poeta de la experiencia.



Une Jeune Fillette by Marin Marais on Grooveshark




domingo, 9 de septiembre de 2012

EL JUGADOR DE BILLAR / Andrés Neuman

Mas la palabra es aire...
Contémplame en mi sueño,
obsérvame observando...
                         LORD BYRON

Hay que estar en el presente,
en el presente de la imagen,
en el minuto de la imagen.
                   GASTON BACHELARD




Pintura de Josep de Togores i Llach

                                                                                               I

                                        El esmerado tacto del jugador de pool
                                        Su calculada aguja, la paciencia
                                        de su disparo contenido. Su silencio.

                                                                       II

                                        Como el bosque perfecto de Pitágoras
                                        las cuatrocientas mesas te interrogan,
                                        su iluminada superficie
                                        es fina, nueva, helada. Te acercas. No la toques.
                                        La visión de los ángulos
                                        te trae la anestesia. Espera un dado
                                        de tiza sobre el borde.
                                        Su diminuto azul es un ojo que observa
                                        cómo la infinitud
                                        depende de las zonas que han quedado en tinieblas.


III

                                        Convocará un triángulo de veintiún esferas
                                        la piel de terciopelo. Alrededor
                                        brilla un juego de lámparas
                                        y nada se ha movido. El suelo tiene
                                        la suave falsedad de los espejos. Nadie
                                        parece haber llegado. Enciendes un John Player.
                                        Aguardas la señal, algún sonido,
                                        y en la mesa contigua el filo de tu lanza
                                        duerme su puntería.
                                        Compiten por huir y volverse invisibles
                                        dos anillos de humo gris celeste.

                                                                       VI

                                        No escapes a tu senda, no retrases
                                        la hora que conoces
                                        y vela por cumplirla: estás aquí por eso.
                                        La luz se desintegra en otro líquido
                                        que mueve -sin fluir- la imagen de las cosas.
                                        Tu lanza es el temor 
                                        a un tacto más directo, a la cosquilla
                                        de un sensual accidente: esfera blanca
                                        como el pensar perfecto de un cadáver.
                                        ¡Empújate en la bola!
                                        Si vales cuanto anuncian
                                        tu pausa, tu sigilo
                                        asume la derrota
                                        saliéndole al encuentro,
                                        con la grandeza insomne de los equilibristas.

continuará...
                                         Sequenza II for harp (1963) by Luciano Berio on Grooveshark


             
                                                           

En fado monumental con Alberto

          Fado by Cesária Évora on Grooveshark

Íbamos paseando por el barrio de la Alfama, en Lisboa. Daba un aire un poquiño fredo y teníamos cara de meninos de arrabal, un poco fodidiños por ir de gallegos por el mundo y hacíamos fotos instagram porque la fotografía es un lenguaje universal como la música y hay imágenes que valen más que un fado, pero Alberto no estaba en modo alguno de acuerdo; muy educadamente intentó convencernos de la nobilísima y azarosa historia de la capital de Portugal mas le insistimos en la evidencia del olor a pescado fresco, mil veces preferible a ciertas ilusiones del pretérito pluscuamperfecto. Unos peces brillantes como el sol congelados con el recuerdo del fondo marino quieto en los ojos vidriosos y tristes. También eso era Lisboa. En ese instante nos pareció un decorado de película de serie B, o un documental oligofrénico de Lars Von Trier a lo pobre, sin esa pátina de anuncio de dentrífico que tiene el cine Dogma. Era imposible que Alberto censurara con melindres de romántico la evidencia rica y prosaica de la vida (si bien quizá él iba buscando una ensoñación de escritor con saudade, quién sabe): ahí fue donde nos transformamos en Fernandos Pessoa, Álvaros de Campos, Bernardos Soares...Caeiro sólo había uno: Alberto.
          Firmado: Ricardo Reis



sábado, 8 de septiembre de 2012

A LO LOCO SE VIVE MEJOR: trasplante.

Le extraemos su víscera cordial y la sustituimos por un tamagotchi libre del fardo punitivo de los sentimientos y su a veces incontestable presencia en el rubor tópico por no hablar de lo escandalosa que es la sangre si no está contento le devolvemos su corazón cuidadosamente envuelto en una hoja del dominical que prefiera El tamagotchi elimina la posibilidad del rechazo fisiológico ya que usted puede programar a voluntad una lista de amores platónicos completamente virtuales es decir imaginarios o falsos que le responderán positivamente en un plazo no superior en todo caso a las veinticuatro horas aunque si lo desea es posible demorar a su criterio el momento de recepción del apasionado pulso digital provocando un efecto de bienestar preterido para que no llegue usted al río de la duda en el interludio de amistoso cortejo que precede al narciso conocimiento de sí mismo Ya sabe A quién puede quererse mejor que a la persona con la que hemos vivido siempre es decir nosotros mismos Para qué arriesgar nuestra integridad psicosomática abrazando a otra persona de carne y hueso con sus inacabables defectos y no menos aburridas virtudes es un consejo de la Clínica Demasiado Corazón especialistas en salud sentimental y asociados.

                                        Demasiado Corazon by Willie Colón on Grooveshark

EL ARTE MODERNO HA PERDIDO EL AURA

                                                                                     Quam multa fieri non posse, priusquam sint facta, judicantur?
                                                           ¿Cuántas cosas se juzgan imposibles de hacer antes de que se hayan hecho?
                                                                                                                               Plinio

En la fe de tus manos la certeza romántica del abismo que media entre la partitura y el mundo como voluntad y representación. Si tiene usted el perfil de pianista que ha leído como se debe a Schopenhauer, no se alarme, el patio de su casa es particular y si llueve se moja como los demás.

                                        Al Pianista Della Bodega Bohemia by Pascal Comelade on Grooveshark



viernes, 7 de septiembre de 2012

Postmoderno descatalogado y friki anclado en París: tango caradurístico

Collage de Wislawa Szymborska
Con estos antecedentes tronco no te quieren ni en Carabanchel. Ya le advertimos que debía abstenerse de provocar la risa de sus congéneres en la red haciendo inoportunos comentarios sabihondos en bitácoras de alta resolución, reputadas por la singularidad de los pensamientos que allí se vierten siempre muy bien contrastados con la realidad y por suscitar asimismo debates de calado con un lenguaje directo y refinado al mismo tiempo culto como la madre que lo parió así que déjese de jueguecitos firme aquí y vuelva por donde vino con el firme propósito de que nada de esto vuelva  a suceder. Y por favor, quite la letra te a posmoderno, será mejor para todos.


                                     Anclado en París by Alberto Castillo on Grooveshark

jueves, 6 de septiembre de 2012

SEÑOR AGATOCLES: su digestión

Historia del tirano Agatocles, linkando

                             

             
 Como buen republicano by El Cabrero on Grooveshark

Ni bien hubo acabado el señor pagado de prosa críptica y oscura su Torre Eiffel con mondadientes un rayo de sol entró  por la ventana cenital hacia el suelo y rebotó en la mesa aturullando moscas que en tropel de palabras infamantes fueron a posarse con la delicadeza requerida por la academia de bellas letras en el enclenque y elegante monumento con palillos al tiempo libre y se tomó un café saboreando el   abrumador aroma tropical que allende en las colonias imaginaba solivianta negros párrafos de farragosa trova filosófica sobre la anatomía forense de la cultura.

Dos sonetos corsarios por encargo colgados del palo de mesana y pizzicato irrisorio.

                                                                                  a Manuel Harazem


I

La rima consonante es un dilema
apológico pasto del olvido
acaso no se cure sin descuido
quizá si no se cuida sea anatema

El caso es que el humano por sistema
con el sabio concurso del amigo
busca la hora feliz del rico vino
oscuro o transparente no es problema

En la vida se afanan consonancias
certezas e ilusiones sin medida
que luego se abandonan a su suerte

Es prudente y juiciosa la asonancia
nos evita los ripios de partida
y asegura al soneto buena muerte


II

La rima consonante es un dilema
moderno o qué se yo de diletantes
piratas de su ínfula almirantes
hundidos en la mar del anatema

Cierto que este poema suena a ripio
si se abusa de música cantante
navegando con loro, sin sextante
por las aguas melódicas del bodrio

Langostas pulpos conchas y morenas
vendrán a contemplar este naufragio
de naos como versos que se hunden

Corsarios del palo de mesana ya
ahorcados por la musa y un adagio.
A continuación música con numen.





                                     




miércoles, 5 de septiembre de 2012

Parada y reflexión

Esta obscenidad de enfrentarse a la página en blanco con la seguridad de que la tinta no se va a correr no le resta al texto verdad ni belleza. La poesía es un aspecto del pensamiento, la belleza un aspecto de la verdad, dice Martin Heidegger: si pudiera uno añadir algo, diríamos que en aquella aparente obscenidad reside lo demasiado humano. Es la pulsión de escribir en el lienzo de la vida los trazos de un destino cuyos hilos sólo maneja uno; marioneta de sí mismo.

                            El destino es un ¡Oh! a la izquierda

                            Dinamismo claro. La alegría de un puro conocer
                            como hace el niño al descubrir, ajeno a la idea,
                            la forma sensible de las cosas y su luz, eufórico.

                            Aunque la idea se aleje en mil espejos
                            múltiplos neutros de la sacrosanta razón...
                            de ese hastío de cuernos lidiados por el tiempo
                            hay que salir sin hacer ruido:
                            no es necesario que sea con música,
                            en el silencio habita la sagaz inocencia
                            y es mejor valerse de ella a veces
                            antes que se aje el pensamiento.

                            Ya me estoy alejando de la plaza común
                            para ir a parar a un tentadero de conceptos
                            astifinos ¡Oh metafísica! sin ti seríamos animales
                            rendidos a la evidencia carnal de la fotografía
                            en donde duermen acaso los sentimientos
                            congelados por un aire de familia
                            proclive a una sonrisa ensayada.

                            El destino es una fuerza inútil, poderosa y callada.


                                  Taquito Militar (Milonga Porteña) by Jorge Cardoso on Grooveshark



lunes, 3 de septiembre de 2012

¡Bomba informativa!

Virgen Santísima del Pepino amargo.
El desastre alucina se avecinan fraudes tributarios la subida del carburante es inasumible cuál será la próxima ficha de dominó en caer la baja competitividad amenaza con agriar el sector lácteo qué mala leche el presidente del Bundesbank la compra de deuda no es la solución la subida del IVA provoca que se vendan en tres días quince mil vehículos dónde vas a ver a mi cuñado que lo van a desahuciar porque no le pagan porque los que han de pagarle no tienen saldo ya que tampoco les pagan a ellos y además el FROB perderá dinero con la liquidación de cajas qué decir de la prima de riesgo están pensando en llevarla a la peluquería para hacerle una permanente a ver si le baja un poco el nivel de histeria y para colmo se aproxima un nuevo apagón digital a tocateja el banco malo ya ha dicho que tiene jaqueca.


          Periodico de Ayer by Héctor Lavoe on Grooveshark


domingo, 2 de septiembre de 2012

A su imán

La mágica sencillez del niño
caricias en su pelo,
el benéfico árbol
donde la sombra dorada.

La cara del viejo surcada
por indolentes arrugas
que no tienen espejo.

En la cepa la luz
apuñala uvas jovenes:
la madurez del mundo
que tumba lo solemne.

Unos fingen saber
que nada saben.
Otros saben más
de lo que cuentan.

Salgo a la calle a recoger
las mieses de mi pan.



It's Easy to Remember by John Coltrane on Grooveshark



sábado, 1 de septiembre de 2012

La condesa demediada

Un rosario de invitados, ataviados de la manera más pulcra y trivial, ellos por más que traje azul, corbata y zapatos nuevos, cuya factura obedecía a un siniestro diseño basado en una linea aristocrática de fina punta cuadrada ( copia insulsa tomada de una película de James Bond) ensayado en los talleres subterráneos de una sucursal de la moda mundial con dividendos y acciones repartidos por las principales bolsas del mundo; evidenciaban o intentaban disimular con su indumentaria la zafiedad revenida de quien ha tenido que mendigar todas las fórmulas de la vanidad para adquirir un cierto prestigio de bobo competente en los pueblos de la comarca, famosa por las berreas de los ciervos y las visitas de Alfonso XIII al palacio con jardines de lejano recuerdo versallesco y grato recreo bajo enormes plátanos de sombra donde, ha sólo cinco días que han pasado, para mayor gloria y pudibunda chanza conminatoria de todos, los jornaleros sevillanos: ellas, con pamelas de fieltro y plumas de colorín, tacones imposibles en equilibrio de puntillas como cerditos nerviosos; se atrevían con vestidos en los que se dejaba notar un gusto atrasado a seriales de radio franquistas y consultorios sentimentales de difusión nacional y todo aquel festín de boda servido por unas señoritas disfrazadas de aldonzas cervantinas con zapatitos de cenicienta mari paz coordinadas por una melindre de armas tomar con pinganillo y walkie talkie que emitía ordenes ultrasónicas en un castellano televisivo. El catering previo al menú nupcial iba cobrando un aire de guateque discreto entre banqueros de barrio y marisabidillas anoréxicas adelgazadas a golpe de dieta milagro. Mientras, en un ático de Nueva York, la condesa de Órleans-Fragancia, propietaria del palacio y primera en la línea de sucesión del Ducado de Segorbe- Casa de Medinaceli, lee plácidamente una novela de Pierre Michon y toma un martini con una humilde aceituna flotante dentro.
                                           Dijo el Rey Alfonso XIII (Fandangos) by Porrina de Badajoz on Grooveshark
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