Otro soneto de mierda; sólo una poca, la demás para mí.

A tientas devoro el mundo, consciente
de esta alucinación de la materia
sublimada en un dolor sordomudo,
sin nido, extravío de golondrinas.

Me brota en las manos luz que no miente,
clarividente cieno y porquería
de gargantas que mueren en el nudo
corriente de la vida. En las letrinas

escribo, sin el auxilio del cielo
que se conjuga al margen de mis verbos,
apropiándose el jugo de la sangre

me va dejando yerto sobre el suelo,
ausente de estos versos que, ímprobos,
serán fagocitados por la mugre.