SALMO DEL VIENTO

  El viento, utopía cuyas coordenadas mueren en tus brazos, mueve el futuro, se acerca como un buey tumefacto que exhalase la hiel de un invierno disfrazado de reloj de pared elegante, la sandez repta veloz sobre la herida cerrada de una memoria que no ha de saber recordar, ya, cuándo fue que la fe se trabó la lengua implorando carros vacíos donde podrían caber tantos cadáveres. El viento es rector de cometas, las nubes son sueños en el viento; con lentitud se disuelven y nadie sabe cuánto pájaro muere mientras vuelan, como una flor que amase estar siempre dormida sobre el lecho frío de la luna, mordida por los murciélagos blancos de la vida. Enervante viento cuyas coordenadas utópicas defienden la voluntad en guerra de lo humano, oprimida en la luz; proyectando una sombra que se expande en silencio, ofrece una copa de vino a las farolas, mancha de llanto el fulgor de la carne, obsoleto candor de piel limpísima. Enemiga del nardo te postulas ante mí con una antorcha de besos. Cuando acaba la función se desvanece el misterio, en el mismo lugar donde nació.

               

QUEBRANTO

                       Vena o raíz,
                       a nada teme la savia o sangre.

                       Me procuro musgo fresco
                       para esta llaga donde el silencio
                       pronuncia las sílabas ardientes de tu nombre
                       en la libertad de una escollera.

                       Así quiebro los huesos a la melancolía.

Fotografía de Rimel Neffati

CHARADA

                                                                        ...y ponte un alma
                                                                        si la encuentras.

                                                                              Blanca Varela

                                Amor cabo en la punta
                                le falta orearse, catamarán en los dientes
                                arría la vela, esa tensión 
                                ácida que pérfida resume el brillo
                                de una mirada, examina otra vez
                                el agua de los charcos donde bebiste
                                para conjurar
                                tus más turbias sospechas, ollas podridas
                                con su parafernalia de propósitos perfectos,
                                reina del hipotálamo, ojo panóptico,
                                si nada queda en sombra
                                para qué sirve la confianza, sólo es 
                                una palabra donde van a morir
                                los elefantes negros de tu alma
                                encallecida en tanto que temor de palmas
                                huecas y 
                                ponte un alma si la encuentras.

LA 414

                      Me voy en un vagón de pájaros abierto a las nubes
                      mientras el tren despeina campos de todo y nada.
                      Ahora flamea en tus manos una blancura tibia de ratón
                      con que acaricias, lenta, mi tormenta, mi fiebre.
                      Es día hoy en mí bemol menor, mañana me dolerán
                      los huesos, ahíto de lamer el cerumen del viento.
                      Voy a ese astillero abandonado donde veré mi muerte
                      en compañía de otros vivos cadáveres de niños
                      que no tuvieron nada, me sacaré los ojos
                      con cuchara, y el corazón de un mirlo
                      latirá brevemente por todo el asqueroso egoismo
                      que impide a las flores del aire respirar, sonreír.
                      Veré mi muerte y le diré: no esperes,
                      lluvia de los destinos, moja mi cuenca loca
                      con amapolas rojas.

                      Ya cumplí.

                      Dame tu llanto magro.

Fotografía de Rimel Neffati

SONETO MORTAL DE NECESIDAD

                         El manotazo frío de la muerte
                         pega sin avisar, viene directo
                         a por la vida, mata y en inerte
                         cuerpo de sucia pudrición abyecto
                         muerde mis ojos que no podrán verte
                         con la hermosa ternura del afecto
                         limpios de todo mal, de toda suerte
                         pulpa serán picada por insectos.
                         La fortuna de amar es traicionera,
                         vende su bien a un azogado espejo
                         donde finge valer si remunera
                         con acuciante celo, mas alejo
                         de mí tu venenoso cáliz, ¡fuera!
                         Amor y muerte juntos: mal consejo.

SECRETOS

                     A ti voy, sin ir.

                     En ti soy, sin estar.

                     Sin avidez, en vilo, ante la duda

                     me lavo la cara con escarcha,

                     me limpia de insomnio los recuerdos.

                     Pero no se me olvida cómo tu vientre late a veces

                     en la penumbra del tiempo, bajo mis manos

                     trémulas, cuando la lluvia escampa.

Pintura de Jean Paul Lemieux

A MI VOZ ENTREGADA

                        Despojarme de mí, ser distinto en tus brazos,
                        más veraz, más humano, sin la sombra
                        de estar, de través, con los huesos cruzados
                        aterido en la luz, animal sin memoria,
                        sino nuevo tal un fruto maduro que desgranas
                        a mano.

                        Despejarte el amor con el viento en los labios,
                        más tenaz, más sincero, calidez transparente
                        la palabra y el gesto hasta el golpe de mar
                        que me deje varado en tus costas serenas
                        o a merced de tormenta.

                        Toda es una tu alma, inminente belleza
                        presta a ser expresada, libertad acogida
                        en el seno del cielo, a mi voz entregada.

CANTO DE SIRENA

                                   Henchiste mi vela con tus vientos, escindes 
                                   en la mar rosas contra mi aliento. 

                                   Viro para enfrentar el hondo corazón
                                   de la bruma que me lleve, olvidado
                                   del mundo, a la cala desnuda de tu cuerpo.

                                   Luna llanera flameas al filo de la noche, tenso
                                   cataviento, cantas la muerte de la ternura.

                                   Esto queda de mí, arcángel de humo, el redaño
                                   violáceo de una vigilia lenta en que te amé
                                   con la fe vigorosa de los pájaros.

Pintura de Paul Klee

CARONTE

                           Ahogado estío, dulzura hubo
                           en las ondas férvidas de un espejismo,
                           grano molido en paz, llanto sin lágrimas, 
                           nacarado azúcar en el iris frío de las estrellas,
                           cuando era inevitable anclar la barca de tanto
                           hueso viejo cargada hasta la rabia.
                           Se hizo estigia su mirada para tocar mi amor
                           con alas encarnadas, qué supe yo, alma en destoque,
                           sino cremar en yunques solitarios, hasta acoger
                           la yema de cenizas, toda la eterna luz de tu sonrisa
                           abierta y musical, qué supe yo, martillo devanado,
                           sino soñarte mudo en cada beso,
                           en cada ponderado latido sin final.

                           Yo nada supe.

                           Tu alma en la ribera se aclara el pelo y riza
                           los bucles que gravitan en mi pena, qué torpe
                           y mansa pena de animal melancólico, Caronte,
                           cruzando corazones a la orilla insensible
                           donde nada padece el dolor de estar vivo
                           ni tampoco la dicha de sentir en la sangre
                           el temblor y el asombro de merecer amor.

Pintura de Pierre Hubert Subleyras (1699-1749)

FLOR QUE SE DESVANECE

                       FLOR QUE SE DESVANECE 
                       voy a tu ser con una fe sin rostro
                       en sacrificio dono al sol las palmas
                       de las manos picadas de gangrena
                       en el cánope cuenco resumidas
                       -para perder lo amado nací-
                       no hay suficientes rosas para llorar
                       a los niños que mueren fuera
                       los que no pueden sembrar la sonrisa
                       en una tierra abonada para la compasíón
                       yo nací para pasear estos harapos.

Imagen de García de Marina

DÉJAME DECIRTE

                 DÉJAME DECIRTE algo 
                 que haga temblar los raíles del viento
                 amado ahogándose en un río 
                 malva y tonante acuciado de muerte
                 severo como víscera o nube
                 que abra conductos de calor en la sangre
                 tan dormida
                 tan tibia
                 tan furiosa y rendida
                 tan herida y valiente
                 algo breve y pesado
                 durísimo y hermético
                 negro lento y paciente
                 algo serio sin músculo ni algodón ni palabras.

Pintura de Paul Klee

TEMPERATURA INTENSA

                                   TEMPERATURA INTENSA sólida 
                                   nube de nervios arqueada en contraluz
                                   remando en vano contra la noche metálica
                                   la verdad está ávida de cuchillos que desangren 
                                   el alma de este tiempo emporcado de muñecos y títeres
                                   con un órgano de alegría reventaría los tímpanos
                                   a los salobres oídos de los sordos entonces
                                   sería un junco de luz soñando
                                   el final de lo oscuro.

Pintura de Odilon Redon

SOY CANTO ANÓNIMO

                                         SOY CANTO ANÓNIMO aroma ultrajado
                                         que desnuda las nubes con acerado aliento
                                         sonata de angustia con nervios de mirlo
                                         alas de mustia luz difusas desesperado
                                         asciendo en tu memoria por hilos de agua
                                         muero en los senos de tu gracia investido
                                         me acerqué al misterio con esta podredumbre
                                         sin pasado tus pies besé y colmé de jazmines
                                         el clamor de tu sangre el temblor de tu risa
                                         encarnada.

Pintura de Odilon Redon

LA HUMEDAD

                         LA HUMEDAD consume raíces
                         que abandonan su forma en tu sueño,
                         dibujo el sabor de la tierra con herrumbre
                         o agonía de espadas en la sombra.
                         Árbol mordiendo las costillas 
                         rosadas del sol, no sé dónde estoy
                         soy un afán de soledad que desea
                         la flor cuyo nombre se deshace.
                         Estabas tan humilde y brillante
                         tan silenciosa perla entreabierta,
                         eras luna espumada de caricias,
                         largo sorbo de savia enamorada.
                         Qué pobreza de gestos en la rama
                         ya es tiempo de besar las esquinas
                         de podar el jardín de rosas negras
                         que cultivé en tu cuerpo.

Fotografía de Pedro Burgos Montero

GRAMOS

                          Viva estampa de la ternura
                          un niño de cinco años
                          en bicicleta
                          rodeando la manzana
                          para saludar a Claudia
                          una compañerita del colegio
                          que da un paseo con su abuela
                                                               -saludarla, saludarla-
                          decirle "Hola Claudia" y volver
                          preso de la emoción con el entusiasmo
                          a flor de labios pedaleando a toda velocidad
                          a contarnos que la chiquilla
                          le ha devuelto el saludo y derrapar
                          y estamparse en el suelo
                          con gramos de inocencia, locura y llanto.

                          Eso será el amor.
                          Es sagrado.

EN FIGURA QUEDA

                          EN FIGURA QUEDA la sombra
                          de la novedad cuando el silencio
                          se abre en los gladiolos atezando
                          el alma tal un polvo sucio de tristeza,
                          cuánto frío en tu mirada enlutada
                          por el desengaño, quebranta huesos
                          esta luz gastada en el umbral de tu sonrisa
                          que nunca más veré, humilde crisantemo,
                          ornada por la sangre del olvido.

Fotografía de Gustave Le Gray

COLLIGE VIRGO ROSAS

                        Rosas en mi camino sólo hay una,
                        una que por mi alma se pasea
                        con el silencio lento de las dunas,
                        una que en cuerpo entero me desea.

                        Rosas en mi jardín mejor ninguna
                        si no eres tú mi gozo donde duele
                        la fiebre que secretamente acunan
                        el mediodía y la tarde, donde suelen.

                        Por cada hora un pétalo derrama
                        sobre tu pubis curvo de canela
                        la ausencia de esta mano que te ama,

                        cada segundo agosta el aire y vela
                        tu cuerpo en estos versos que reclaman
                        tu amor, tu luz, tu aroma en duermevela.

OTRO MUNDO POSIBLE

                                    El amor es un bosque que se mueve en la noche
                                    Hacia el flanco indefenso de la espera
                                    Donde el tiempo moja sus violines tempranos
                                    y se apiada de ti
                                    El amor es la vida despojada de espacios
                                    Desnuda en la inocencia primera
                                    Que sonríe por pudor
                                    Tan sólo atenta a ese umbral de alegría
                                    Mínima, dulce, ofrecido a tu boca
                                    Cuando aún no sabías que existía
                                    Otro mundo posible
                                    Más allá de tus manos.

Pintura de Paul Klee

ALMA DE COBRE

                          Allá me iré con mi pena
                          con mi pena y mi alegría
                          donde me lleven los vientos
                          los vientos que sin cadenas
                          baten las tensas banderas.

                          Donde más alto se sienta
                          la enorme herida del hombre
                          abierta en el ancho mar
                          clamando por tanta afrenta
                          contra su alma de cobre.

                          Allí ganaré mi pan
                          con el sudor de mi sangre
                          sin quejarme, sin llorar,
                          dormiré en un pantalán
                          bajo el cielo de alas frías.

                          Hasta que el sol decapite
                          los cuellos del bravo mar
                          y robe una estrella negra
                          para sembrar la verdad
                          allí tendré con mi pena
                          la alegría de ser libre.

                          Donde más alto se sienta
                          la enorme herida del hombre
                          abierta en el ancho mar
                          clamando por tanta afrenta
                          contra su alma de cobre.

Fotografía de Arthur Tress

COMO EL ÁCIDO PAN

                         COMO EL ÁCIDO pan de las guerras
                         arde en las ramas de la historia
                         una cochambre de palomas rojas.

                         Razas lunáticas extirpan los dientes
                         de la noche, horadan la podrida
                         conciencia de los hombres.

                         Manigua de férvidas estrellas
                         que ahoga en las palabras
                         el pálpito abolido de los gestos.

BESOS ESPUMA

                                   BESOS ESPUMA del viento
                                   danzan en lo oscuro memorable
                                   te alejas argentina cual presagio
                                   de una futura podredumbre.

                                   Dibujas con tu sombra
                                   la transparente fronda del Amor,
                                   permite al fin que mueran las palabras.

                                   Bendice el óxido de mis rodillas, Magdala,
                                   destrona esta nostalgia de huesos
                                   que se pudren
                                   abriendo el tajo fresco de tu sexo.

Fotografía de Jerry Uelsmann

MÉDANOS DE ODIO

                                       MÉDANOS DE ODIO avanzan con el turbio
                                       sigilo de húmedos relojes.

                                       Oscuridad en la uña del cielo, llueve
                                       tus pulpas sangrantes de una vez.

                                       Las manos de mi padre, carnosas
                                       devanaban hilo de cobre para enormes
                                       turbinas de barcos comerciales.

                                       Qué gris Ucrania ahora, amapolas
                                       de un vertiginoso color olvido.

Fotografía de Jerry Uelsmann

VEN, SOLEDAD

                     Toma mi amarga boca por la cola
                     tengo un cielo en los ojos de tus nubes
                     con alma, las ventanas cerrándose
                     agrandan la quemadura insomne
                     de las noches y para qué me sirven
                     estos versos de afuera malparidos
                     ya ni duele el dolor es sólo trampa
                     ya no hay adentro íntimo ni puerta
                     donde crezcan los mirtos de pureza
                     a unos brazos asida en la demora
                     oscura que fulmina con pájaros
                     esa lenta caricia verdadera
                     cuando sume la vida en un instante
                     dones claros de luz en unas manos.

CORDIAL

               Caminas solo, corazón, cada latido
               bate las razones que agolpan
               en mi mente un sórdido silencio
               que no quiero escuchar. Te fuiste
               adonde nadie pueda ver como
               se esfuma el tiempo entre mis manos,
               de qué manera huye el amor con él
               consciente de lo poco que merezco
               esta piedad que rindes, con tu ritmo,
               a una memoria de cristal quebrado
               en la indolente faz de las esquinas.
               No sé por qué, aún, con humildad
               te empeñas en sostener erguida
               la soledad amante de esta vida,
               hija de un templo que ya está en ruinas.

ADEMÁN DE CARICIA

                                                                    "Sólo lo que es eterno está en la vida"
                                                                                           Juan Eduardo Cirlot

.

                           Madurar la muerte en el espíritu.
                           No la mía, no.

                           Soy una rosa sin espinas, amante
                           de la sílfide que esconde las estrellas
                           en tersa desnudez de sombra.

                           Qué tristeza finta en las caderas
                           navegantes, cuando al alba penetro
                           en el umbral ácimo de tu ser, Amor.

                           Madurar la muerte necesaria
                           en el confín de tu mirada oscura,
                           ámbar de luz amarga y neblinosa.

                           No la mía, no.

Fotografía y título del poema de Pedro Burgos Montero