EL BELLO CARNICERO

Permítame por un momento, lector amigo de estas fantasmagorías de celofán, ojo crítico encantado a través de la lupa de la inteligencia y la sensibilidad, ensayar un poema antiguo, una especie de chiste solemne. Y también al lector malherido por la insolencia torpe de la rosa y su espina pedante, si estas letras tuvieran esa mácula drácula, le presento mi excusa en esta tarde árida de mariposa insomne sobre la frente meditativa del bañista.

     Es también la hora del peplo sangrante, la hora blanca que no piensa. Yo quisiera defender a dios de sus propias imágenes si pudiese matarle con una batería de conceptos o ese obús furibundo de la imaginación. Pero el papel del que está hecho, no es aquél Zeus tonante de cuando los hombres aún tenían vello de bestia humilde en el pecho. Ahora es un dios crédulo que parece hecho de huesos quebrantables, no es viril. Es un hermafrodita desganado que tira piedras al techo de su casa y maldice sus sesenta años.

The beautiful butcher / Francis Picabia

     Permitidme la venia de intentar trascender el denso humo de la plétora ardiente que es la vida, vestida con un traje de noche hecho con periódicos. Para tirar mis dados brindar por el azar, por este dios vencido, espejo del entero desengaño.

     No de ustedes ni mío ni de nadie. Tal umbral codicioso de la sombra que alberga, el desengaño espía cada tibio trasluz de fe, aunque provenga acaso de la promesa ingenua de esperanza que demuestran los niños. Un desengaño oscuro con forma de guadaña que colecciona peines. Un fantasma acrítico, con ojeras de loco, que ya no ve otra cosa que la muerte candente en todas partes y se le posa en la nariz una mosquita muerta, lasciva plañidera.