POEMITAS DE MAÍZ IV

                                        En plural, con la ingrávida
                                        glándula segada en su raíz
                                        humanamente, 
                                        los pómulos se parten
                                        de tanto equivocar el pan de boca.

                                        De nervios que llegan hasta el hueso
                                        el átomo rabioso se revuelve.

                                                                                 Mendigo Diego

CARTA A GEORGE WASHINGTON

                                                                                                3 de Junio de 1791

Excelentísimo Señor Washington:
 
   Soy un modesto agricultor de Virginia dedicado a la cría y el cultivo de caracolas presidente. Este año la cosecha ha sido una catástrofe, si me permite la expresión, una mierda. El granizo del invierno pasado destrozó mi cobertizo arruinándome toda la producción de caracoles. Le aseguro que no olvido la gallardía con la que nos condujo usted a la victoria en la batalla de Princeton, con que bizarra determinación supo arengarnos antes de aquella terrible escabechina en que los caracoles éramos nosotros y nos llovía un granizo de mortero y balas demoledor. En estas noches de aciago desconsuelo, viendo mis delicados caracoles agonizar en las bateas que acondicioné para ellos con mimo de científico, he recordado a mis compañeros muertos en aquella heroica batalla. Honda desazón, ilustre prohombre de la patria, sólo mitigada por alguna botella de qüisqui; quizá sea este cúmulo de desgracias, pasadas y presentes, las que han sugestionado mi espíritu, y esta noche he soñado con el consejo de ministros. Paso brevemente a relatarle mi pesadilla, confío en que sabrá disculpar el tiempo que le robo en atención a un antiguo combatiente que dio parte de la cara y un brazo (además de una novia lindísima de ojos garzos con la que me iba a casar) por la independencia de este hermoso país.
   Presidía usted el consejo de los padres de la nación, como es habitual en su señoría, muy dignamente vestido y en sus cabellos lucían blancas ondas que al girar la cabeza hacia sus interlocutores daban reflejos azulados. Se dirigía usted a ellos proponiéndoles un impuesto especial sobre las bebidas alcohólicas cuando, muy poco a poco, de manera imperceptible y angustiosa, su noble cabellera se ha ido convirtiendo en la cáscara de una caracola presidente, mientras su cuerpo iba menguando hasta transformarse en una babosa gigante que ocupaba la mesa del despacho de usía. Usted por supuesto no se inmutaba, pero, lo que era aún más terrible: todos los consejeros asentían tranquilamente sin percatarse de que su señoría era ya una descomunal y apestosa caracola pontificando una consigna puritana contra las bebidas espiritosas y un panegírico de las buenas costumbres. Al término de su exposición los padres de la nación, tras dar el sí a esta descabellada iniciativa, se limpiaron los trajes de la baba que usted, en el ardor del discurso, les echó encima. Luego aparecían en mi sueño unos titulares del "Virginia  Times" en los que se declaraba una rebelión contra el impuesto, aquí, y en el vecino estado de Pensilvania, y ahí, con los sonidos de las imprentas sellando en mis nocturnas visiones los peores augurios de la desilusión, me desperté sudando algo que parecía tinta.
   Le ruego, señor Washington, que retire este injusto impuesto, muchos de nosotros nos aproximamos ya al ocaso de nuestras vidas con la sola compañía de un buen cigarro y alguna amiga cariñosa, y la añoranza de aquellos días virtuosos en que la juventud desgranaba tesoros de pundonor , amistad y fortaleza, a la par que alguna silenciosa viruela. Le mando un bote de baba de caracol, fruto de mi anterior cosecha, con todo el cariño que me es posible acumular; para su señora, que a buen seguro lucirá en el próximo baile del día de acción de gracias, un cutis impecable.

Colaje de Manolo Marcos

POEMITAS DE MAÍZ III

                                  Mi buen fondo me llama,
                                  alegren esa cara.

                                  El mundo es una pescadilla que se muerde la cola. 
                                  No dejen ni las raspas.

                                                                                Mendigo Diego

BIOGRAFÍAS RIDÍCULAS: Fernando Pessoe, desasosiego de amapolas.

Nació completamente solo, asistido por un empleado del catastro, elegantemente vestido con un terno discreto de tenedor de notaría, y un sombrero de ala culta. Era una mañana lluviosa, crecían amapolas en el asfalto. Olía a pan recién hecho y libro abierto. Entonces, con sólo unas horas de vida, tras tomarse un café que dejó deliberadamente enfriar mientras leía el suplemento cultural de un diario vagamente nacional, se multiplicó por partenogénesis ocupando todos los puestos de la administración del estado. El vuelo del ganso le provoca saudade.

Colaje de Manolo Marcos

POEMITAS DE MAÍZ II

                                Vean:
                                el cortocircuito de una sonrisa
                                es de bajo voltaje.

                                Sucede en las mejores familias
                                pero por fortuna siempre salta
                                un fusible que impide que arda Troya.

                                                                                      Mendigo Diego

BIOGRAFÍAS RIDÍCULAS: Barón Dandy, promotor hipotecas preferentes.

Heredandy primero gran fortuna del suo padre, proveniente del papel higiénico "Elefante" y la colonia galanty para caballero. Posteriormente pasatiempo favorito monopoly. No caduca.

DESCRIPCIÓN HIPERREALISTA DE UNA PETUNIA

Larga desidia con una longitud aproximada de cinco angustias se hace la esdrújula delante del espejo. Peina las volutas de su barroca melena con retruécanos de marfil. Rocambolesca desidia en camisón con una pena de tres metáforas se arrastra por la alfombra lentamente: se asfixia sin oxímoron.

RECETAS CONTRA LA MELANCOLÍA

                                        Oriéntese a poniente
                                        es decir al lugar
                                        donde la gallina deposita
                                        artistas convenientemente
                                        envueltos en su cápsula de celofán.

                                        Cacaree y espere:

                                        seguro que le regalan
                                        un estenógrafo y
                                        pone Vd un huevo.

                                        Cripto vive.

EL ESTADO DE LA NOCIÓN

La noción de estado respira con dificultad. Duerme en un cajero automático. Fuma restos de colillas y bebe vino de garrafón. El estado de la noción de estado es deplorable: viste con ropa de tercera mano, lee la Fenomenología del espíritu en el banco de un parque público. Las palomas se acercan a dejarle alguna migaja, sí, porque la noción de estado no tiene nación. Fue condenada al ostracismo, no pudo demostrar que era útil para todos. Es una lástima porque la noción de estado sabe: barrer nubes, levantar las tapas de las alcantarillas y propagar por la cloaca el eco de su voz de barítono topatumbas, conducir un autobús hasta el cementerio de mariposas donde los políticos deshojan la margarita que el rey marica dejó olvidada dentro del manual de historia. Y otras inservibles cosas públicas sabe hacer la noción de estado (le vino muy mal la caída del muro de Berlín). Todos los días pisamos con paso firme sobre la noción de estado, esa indigente que te regala una flor a cambio de nada. Seguro que están echando pestes de ella en esa peluquería para perros de la esquina, que llaman Congreso de los diputados. Sólo Hegel, de vez en cuando, le ayuda con una limosna. Es alemán y se lo puede permitir.

A GOLPE SECO

                                     A refutar tus olvidos de raíz, hombre,
                                     nervio óptico, luna en alambique,
                                     tú eres mi nudo en la garganta, 
                                     mi ceguera vieja o topo hermético.

                                     Importa donar ebria al tacto
                                     el alma en bloque,
                                     la quietud soberana de tus ramas.
                                     Que otros escarben la fama con las uñas.

                                     No quiere el hombre estar tumbado
                                     sobre el triste sombrero de costumbre.
                                     No quiere el hombre un corcho
                                     para salvar tres días de fiesta
                                     ni morir por sus cuernos de fiera inteligente.

                                     A golpe seco
                                     en la corteza amarga de un olivo:
                                     rompe tus sueños por cumplir.

Colaje de Rafa Cornejo

BIOGRAFÍAS RIDÍCULAS: Gregory Pez, galán del cine+copa

                                      Nació, vivió y se ahogó, en un vaso de agua.

POEMITAS DE MAÍZ I

                                        No me asaltes con sílabas de polvo
                                         si me apuras, ya ves, soy de ceniza.

                                         Un ave desplumada con camisa
                                         deletrea mejor que yo tu nombre:
                                         noctámbula heroína tartamuda.

                                                                               Mendigo Diego

BIOGRAFÍAS RIDÍCULAS: Walter Closed, magnate del inodoro.

Cuando era tan sólo un benjamín, huérfano de padre y madre, tuvo la genial idea de colocar una taza de water en el ascensor del Hotel Waldorf-Astoria de Nueva York. En connivencia con su amigo Rockefeller, que era botones en el mismo hotel, logró que la jet-set neoyorkina colocara inodoros en todos sus chalets y residencias de infierno, ya que hasta entonces hacían sus necesidades en restaurantes de lujo. La culpa de su declive la tuvo Marcel Duchamp. Ya pueden imaginarse por qué.

LA TABERNA DE PLATÓN

   

    El lúcido reflejo en la copa de vino dora la imaginación y pervierte la fantasía borrándole las sombras que le sobran. Príncipe de la razón instrumental, aprobación, aplauso y regalía, amén del común, con fino bisturí ven aquí. Hallarás la extática mirada de un inocente niño de erótico flequillo cavernario, la contertulia danza de diógenes, prestos batidores del látigo vernáculo, esdrújulas marujas de labio amargo. Abeja lengua que ha sustraído ya los perfiles de la luz a su envés de tinieblas buscando la verdad, quiere escuchar la engoladísima miel del campeón de los predicadores.

Colaje de Rafa Cornejo

     Has de llegar desnudo de consignas, con canto gregoriano; ebrio de sol y muerte habrás de tomar la hez hasta apurar su copa y celebrar que nadie   te comprenda, con la risa romántica del loco desprenderte de tus sabias ovejas amaestradas, del abrupto músculo retórico y disecar tu corazón salobre que todos comeremos, ávidos nosotros los dióscuros, los cínicos, de darte una vida nueva, de ofrecerlo en sacrificio. Tu corazón rampante especiado en burdas medallas, para que brille el vino en su razón común, cenit de los desheredados, palabra desposeída de su mortal espejo. Y así, príncipe del afecto regalado asentiremos en sexta ronda, haremos abluciones con la lengua en vuestro honor. Sólo así. No queremos adoptar buitres de oráculo. Nosotros los platónicos borrachos sólo nos dejamos revelar por fuego de uva. Uvas de la parra de todos. No estamos hambrientos de Absoluto.

Colaje de Paco Marcos

ANTES

                                      Antes que un lirio brote por tus ojos
                                      turbios de fango y sueño,
                                      la vanidad maltrecha de unos versos
                                      donde cierne el silencio sus escombros.

                                      Antes aún que el tiempo
                                      aunque ya sólo seas un muerto vivo más
                                      entre los vivos muerto.

                                      Antes de las cenizas y del viento.

BIOGRAFÍAS RIDÍCULAS: Akiyama Sarasa, el samurai marica.

Famoso por su saludo morigerado, inexpresivo. Su mirada parecía el moco refrigerado de un pavo. Tenía cara de puerta abierta. Recientemente se ha subastado su fondo de armario y la recaudación ha ido a parar a las viudas de samurais. Asesinaba a sus rivales lanzándoles el abanico abierto a la yugular.

Quisiera hoy ser feliz de buena gana / de César Vallejo

• 
  
• Quisiera hoy ser feliz de buena gana,
• ser feliz y portarme frondoso de preguntas,
• abrir por temperamento de par en par mi cuarto, como loco,
• y reclamar, en fin,
• en mi confianza física acostado
• sólo por ver si quieren,
• sólo por ver si quieren probar de mi espontánea posición,
• reclamar, voy diciendo,
• por qué me dan así tánto en el alma.

•       Pues quisiera en sustancia ser dichoso,
• obrar sin bastón, laica humildad, ni burro negro.
• Así las sensaciones de este mundo,
• los cantos subjuntivos,
• el lápiz que perdí en mi cavidad
• y mis amados órganos de llanto.

•       Hermano persuasible, camarada,
• padre por la grandeza, hijo mortal,
• amigo y contendor, inmenso documento de Darwin:
• ¿a qué hora, pues, vendrán con mi retrato?
• ¿A los goces? ¿Acaso sobre goce amortajado?
• ¿Más temprano? ¿Quién sabe, a las porfías?

•       A las misericordias, camarada,
• hombre mío en rechazo y observación, vecino
• en cuyo cuello enorme sube y baja,
• al natural, sin hilo, mi esperanza...

Colaje de Mihai Alexander Paslariu

ME IMPORTA UN MITO LA REALIDAD

                                          Realistas:
                                          cuando pasó lo que pasó
                                          aún era EGO un mocoso.
                                          Que nadie me invitara
                                          al escenario exacto donde,
                                          no fue para mí trauma,
                                          yo pesqué mis paramecios
                                          fuera de la historia.

                                          Tenían caras albúminas,
                                          colores minerales.
                                          Yo pesqué mis amebas
                                          en los mejores charcos.
                                          Ustedes que se creen platones
                                          deberían saber que en las peluquerías
                                          el idealismo huele a pelo quemado
                                          y que los calamares a la romana
                                          nunca duermen la siesta en el TRICLINIUM.

                                          Y yo que quería de novia a la verdad
                                          me tengo que conformar con un salmón,
                                          pero eso sí, fresco y valiente
                                          como un niño besado por los dioses.

                                          EGO ME ABSOLVO, realistas,
                                          buenos días, sigo limpiando el polvo.

Colaje de Paco Marcos / Blog personal aquí

BIOGRAFÍAS RIDÍCULAS: Nelson Mandala y Guillaume Apolillado.

Almirante Nelson Mandala, precursor de la teoría de los fractales, defensor de gilipolleces las justas, afectado de cataratas, hizo suya la máxima de Guillaume Apolillado, poeta simbolista francés que vivía en los armarios: " No se puede llevar consigo a todas partes el cadáver del padre."

SENTIDO DEL HAMOR

                                   ¿Por qué no inventamos un poema entre los dos,
                                     mientras cuelgo la escafandra en el armario?

                                     Sí, claro,
                                     pásame el periscopio,
                                     si vamos a salir en submarino
                                     lo necesitaremos.

                                     Casi prefiero, umor mío,
                                     hacer submarinismo en la bañera.

Artefacto de Ernest Zacharevic

BIOGRAFÍAS RIDÍCULAS: Tiro de Grecia

Gran filósofo del Ático, mecenas del comercio de armas. Arrepentido por una vida disipada y miserable, se suicidó con un tirachinas.

Poema de Norberto de la Torre

                           

                           Cómo se me ocurre un ganso negro en la vitrina, 
                           cómo, 
                           cómo la mitad del universo 
                           en el viejo dedal de la tía Maura. 
                           Pero para qué decirte las botellas, los estaños, 
                           las pilas de periódico, los tres gatos, 
                           una colección de quarks antiguos en un frasco, 
                           cuatro camafeos, 
                           las planchas de carbón con siemprevivas, 
                           un delfín de plata, un disfraz de diablo. 
                           Y entre tanto trebejo una imagen de dios 
                           deshoja margaritas.

ES OXÍMORON

                                   

                                    
                                   Los niños temen esa mezcla fosfórica o
                                    palidez rosada y permeables 
                                    gimen como pequeños dioses
                                    alado futuro imperfecto 
                                    saltan el húmedo zaguán de los cementerios.                                 
                                    No esperan al gerundio de los panes y los peces.
                                    Por lo abisal asoma la pluma del aire
                                    colmada de una luz invisible
                                    donde la pupila se nutre en silencio                                   
                                    de un antídoto azul contra la muerte.

GUISO DE LENTEJAS para dos personas

                                   ¿Con qué hacha o violín?

                                     Usted dice, béseme aquí
                                     en el labio umbrío.

                                     Más bien contaríamos lentejas
                                     hasta encontrar la negra del diluvio,
                                     la pupila cendal cuyo iris
                                     ha nombrado en silencio lo perdido.

                                   ¿Me quiere usted decir
                                     si con violín o hacha?

                                     Yo le propongo la destrucción o el olvido
                                     la furiosa rajatabla de un abrazo sin pactos de ceniza...
                                     y que mis días sean una condena
                                     sólo sesgada por su voz párvula, felina,
                                     indecisa, que me dice:
                                     córteme el aliento otra vez.

Artefacto de Maskull Lasserre

ALGO QUE OBJETAR

                                tus gabanes de piel de padre
                                tu voz impostada en la
                                delicia turca burgués barragán
                                tus panegíricos humanitaristas
                                tus cuchillos
                                tus zapatos de cuero reluciente
                                tus nubes de piedra
                                sobre las cabezas de tus iguales
                                a los que consideras sapos agones
                                tus tenazas
                                tu moral de cutícula batiente
                                tu arácnida manera de ignorar la vida
                                tu insaciable deseo de devorar
                                a todo aquél que no está preso en tu red
                                tus pistolas sujetas al imán de la discordia

LA BOLSITA / de Fernando Escobar Páez

 

Cuando follo con Rosa necesito tener cerca una bolsita negra de plástico donde quepa mi cabeza. Puede parecer ofensivo que durante el sexo le preste más atención a una funda que a su rostro, por eso debo aclarar que no soy fetichista o pedante y que Rosa es casi guapa.

Si necesito de una bolsa para follármela es porque mi excitación se basa en anular el pasado. El problema es que ella jamás accede a usar la bolsita en su cara, así que Yo Soy El Que Se Emplastica para salvarnos de sus pómulos surcados por nuestras vergüenzas.

 He tratado de luchar contra la bolsita poniendo a Rosa en cuatro patas e ignorando su cara, pero cuando estoy a punto de lograrlo, ella gira esa cabeza viciosa hacia mí, dedicándome una sonrisa contaminada por miles de contubernios que me condenan a usar una bolsita barata en el rostro para poder quererla. 

Con Rosa he aprendido que la abyección se lleva en las facciones de Los Otros y que la única redención posible es la invisibilidad compartida.

                 Enlace al blog de Fernando Escobar Páez MISS O'GINIA 2.0

OTORRINOCERONTE

El día de mañana, cuando lo políticamente correcto quede barrido de la faz de la tierra, y los rinocerontes puedan cursar la carrera de medicina, el dolor de oídos no podrá ser excusa para ausentarse del trabajo.

Colaje de Al Juarismi

UNIVERSOS PARA LELO

   Querido Lelo, aunque uno sólo diferente nosotros los humanos apreciamos; existen. Son de color garzo, aficionados a la astronomía miran el telescopio al revés, donde entonces se encuentran un pelo de pestaña, y creen que es una coordenada espacio-temporal. Pero están ahí, si tiras una piedra desde lo más alto de una torre, consecutivamente se transforma hasta llegar al suelo en: un sapo, un policía de paisano, una barra de labios, la lengua de Albert Einstein, otra barra de labios, el policía pero con uniforme, una rana, una piedra y toma tierra Galileo la piedra, describe una curva en el espacio absoluto ; sólo es cuestión de graduarse la vista. Apenas apreciamos la capa más superficial de la cebolla, hijo. El reloj de la cocina adelanta, justo al lado de una patata milenaria. Parafraseando a Kant; a priori, unas lentejas se cocinan poniendo cuidado de que no se peguen, pero tu no te fíes nunca de tu intuición sensible, será mejor que salgamos a comer fuera. La ciencia es bella en extremo y los universos son garzos como los ojos de tu madre. Una cuestión muy Spinoza.

LA INTIMIDAD DOLIENTE

   Tres pelusombras amenazadas por un espelunco se esconden en la caja de la costura. Han sido ascendidas al rango de pelusas adultas y por lo tanto, en cualquier momento pueden proceder al rito del harakiri en parterres, macetas o poyetes. Para una pelusa adultera es un deshonor que la barran vilmente con una escoba, aunque siempre puede, si lo desea, volver al estado de pelusombra, si se enamora de una mota de polvo.

Pelusa adultera enamorándose de una mota de polvo.