LEAN LA ODA AL DICCIONARIO DE PABLO NERUDA (título que disuade de seguir leyendo)

                    Chirlo de pájaro apuñalado
                    seca hendedura larga en la cara

                    vómer remolido
                    ojos de ostrón con brillo de jámila
                    bajo la sombra de un jaborandi
                    salivas y transpiras y piensas

                    irracional termómetro el género humano
                    llorando sobre los diccionarios
                    mientras perpetúa con toda la cascotería del derrumbe
                    falsas constituciones (una oda de Neruda aquí)

                    en esta institución de maleficencia
                    se protege al niño
                    pero no de la agnosia (que lea que lea)
                    en mitad de lo casto el látigo
                    vertió la hez prematura del odio.

UNCIÓN POR LA PALABRA

   Voy a zurcir mi lengua con el hilo de los recuerdos. A quemar la biografía ilustre de un rey pelafustán, endogámico, de los que amueblan la historia sin pena ni gloria. Voy a tajar mi llanto personal, a celebrar la vida deseando que el amor se fecunde sin medida, que en el lance emocionado del vivir, la franqueza traspase el corazón más frío y la verdad consuma, en el aliento del fuego, su más puro azul instante. La llama de una vela sea el centro matemático de la ensoñación deliciosa del alma. Forma y materia unidas.

Dibujo de Ricardo Ranz

DECLARACIÓN DE AMOR

                      Antes de soñarte era la sombra amante
                      de tu sombra, caminaba al atisbo tus pasos
                      sentía el eco de los pájaros de fuego
                      que amelan la cima de tu sexo.

                      Huyo tras la ventana por el alero plateado
                      donde llueve la púrpura tristeza luz de luna
                      deshilvanada, bordones de sangre en la nieve.

                      Nada me ata a tu cuerpo. Respiro con la flor
                      del sueño la libertad sencilla de las cosas.

HABANERA

                   Las primeras cerillas del alba

                    a contraluz las bóvedas perfilan.

                    El mar descansa en tus manos.

                    Coral de luz en las pupilas del viento,

                    acuerda, amiga, y tensa el hilo de esta locura

                    que nos mantiene vivos.

Collage de Francisco Marcos

SALMO DEL ENSUEÑO

Lábil llama el agua dormida en el fondo de toda memoria. Eres alma que medita, tranquila, en la viva superficie del mundo. Eterna tibieza subyacente, sangre cristalina, limo fundido con mi infancia. De puro ensueño adensa el marfil sus colmillos de niebla y devuelvo a la sonrisa de las nubes la quietud poderosa de la lluvia. Poros del firmamento son estrellas en la atmósfera de una mirada. Adoración mutua del cielo y de las aguas que observo consciente de la pureza perdida. ¿De qué hora viniste, rosal de luz contra la muerte? ¿Quisieras abrir de nuevo dentro de mí este universo, espejo del tuyo? Lo real no es sino el reflejo de lo imaginado. Semilla que asciende y germina en el vuelo.

Acuarela de Camilo Huéscar

SALMO DIALÉCTICO

   

   En mi pueblo, las ventanas cantan con las palomas la nostalgia que los niños ignoran mientras juegan, las mujeres caminan bajo palios de estrellas, el ensueño de vivir se adivina en sus ojos, inocente y cautivo entre el rapto febril de los días convulsos. En mi pueblo las calles traen los ecos de voces que cifraron la luz en celosías de niebla, declinando los verbos del olvido antes de que el rencor memorice los nombres de su gente. Y aunque hoy nos cubrimos con felices sospechas y miramos incrédulos el color de la muerte, demorando el momento de ser justos y graves, porque no está de moda trascender a una sombra, no mirar los espejos, confiar de una vez en la fuerza serena de las cosas; mi pueblo es, como todos, un horizonte limpio donde podría volar la libertad, si el coraje de ser no viviese cercado por la sana indolencia de creernos a salvo, mientras gira la noche y el mundo se desangra, al frenético ritmo del dinero.

Fotografía de Raúl Aparicio

SALMO DE AMOR PERDIDO

   Hacia un hondo presentimiento mis manos hunden su flor nativa de voluntad amante, creman la dulce luz en la caricia larga con la desnuda calma que sabe ya temblar palpando en las heridas, la humedad inocente donde el misterio amaga su lenta oscuridad. El misterio de ser un olvidado afán de amar que restaña largas punzadas frías entibiadas al hueso como escarcha quebrada, con la esperanza rota sobre la escarpadura roja de la angustia, y al corazón pregunta: ¿Dónde latir si muere en las costillas el ávido pulmón que respiró tu aliento, tu calor, tu vida? Abrevaré en la muerte, como una bestia humilde, los últimos regueros de mi sangre, que recuerda, con virulenta claridad, cuánto candor de tímidas violetas pudo emanar tu cuerpo, abierto en cruz, bajo esta presentida hondura del final que soy. 

Dibujo de Sakerinox Idable

SALMO DE LA SOLEDAD

   Recuerda el sonido del hachazo en el tronco de un árbol. Seco, tajante. En su efímera condición de golpe hay un aliento eterno. Una garganta talada por la nuez suena así cuando se quiebra el hilo de la fe, y la silente faz de los objetos arde, esos días sin nombre en que el tiempo socava insensiblemente la memoria con la vaga certeza de no haber sido claros, ni auténticos. Una voz se sostiene por el pulso que mantiene con el silencio, y aguarda, aguarda hasta ser el purgante de una verdad callada que no debe decirse con palabras. Así los labios de los amantes, en el fulgor del aire mienten su amor herido, cerrado en falso por tanta soledad mal avenida. Al hachazo sucede un eco en la fronda y la caída. El ala del amor, segada por la muerte.

Fotografía de Pedro Burgos Montero

SALMO DE LA INOCENCIA

   El tímpano caliente del aire vibra solamente con lo que no tiene nombre. Ese misterio tiene todo lo que huye, miedo que busca su libertad sin saber dónde. El tallo de la rosa avisa que con el viento se ríen las espinas. El camino no te lleva a ninguna puerta conocida, planea dentro de ti, y así trema la vida, sin estandartes. Gallarda copa vacía del mundo que has de llenar antes que el tiempo aviste tu último viaje. Cada ángel su miseria en los dientes y una dicha de ventanas donde el sol ilumine tus manos. Esas que inocentes tejen la caridad del beso y la palabra.

SALMO DE LA MÚSICA

   Circula el secreto, parvada de pájaros que se esconden en los árboles para soñar una arquitectura de sonidos cálidos, libre por el viento, con mayor claridad; si cuenta un sentimiento delicadamente pulsado por las raíces del tiempo. Parece ajena a la soledad del mundo y a la muerte, pero al fondo late un diamante de luz y de silencio que nos acerca a la angustia, y nos la presenta educadamente. Telúrico sueño, no epifanía de la felicidad.   El secreto se revela. Hay un eco en la Historia del hombre que no puede dirigirse con batuta. Un paisaje olvidado o tierra de prometida belleza, abisal profundidad de la superficie: cristal y voluntad de elevar lo efímero a eterno. Con absoluta humildad.

PSICOANÁLISIS DEL AGUA

                                                                     ¡Y que ahora tenga que dejarte
                                                                     para emprender otro camino!
                                                                                            José Hierro

                        Si supiera dónde la yema de tu dolor
                        crece como las raíces de las estrellas
                        hasta alcanzar el tuétano triste, el más hondo
                        y trasparente fluído de tu ser en llamas
                        y conjurar la sináptica flor sin alas
                        que trunca tu vuelo, amor, enajenando
                        acariciantes peces, algas iluminadas,
                        todo lo soñado juntos, ebrios de luz:
                        me bebería tu oscuridad de un sólo trago
                        para dejarte la alegría en carne viva.

Fotografía de Elena Markova

SALMO DE LA MELANCOLÍA

   El azul me dejó un sombrero de cielo. Los furtivos vencejos anidarán en el seno de la luz, y seré humus, y seré la materia de silencio que anuda la verdad a su glándula amarga. Pesadumbre de niño busqué el amor sincero, hecho de llanto y carne, y de soles y lluvias hermanadas al viento. No me guardé los besos, los di todos abiertos con la flor en la herida. Rasgué harapos de sombras para vendar tus manos, Amor, tú que adivinas el pasado con las alas caídas de los ángeles: mírame, no te apiades de mí, tan sólo mírame caminar, honrar la voz purísima que alienta en los pulmones de la vida.

Pintura de Odilon Redón

SALMO DEL CABALLO SOLITARIO

   Intuyo que en la pena los hombros se suavizan como olas desmayadas que anegan en los brazos un deseo. Acaricia una sombra; húmedas dentelladas que ribetean en las fotografías las costillas quemadas de la luz, lo imposible de ser huella constante, de perdurar en tu calor, en tu sonrisa. Intuyo que en la pena mi soledad se hermana con el viento, es caballo furioso que redobla esa rabia ancestral de la locura, soledad engañosa en busca de jinete. Déjate ir, salvaje: nadie habita tu nombre.

SALMO DEL CÁNTARO

   

   El rumor del tiempo en tus senos de espuma no exige respuestas, canta un salmo limpio. Antes fue ángel desnudo de promesas que ardía en los jardines tras la sombra en paz de los amantes. Y en su origen muchacho sin paraguas, perdido entre las páginas de un libro de poemas: yo busqué en días iguales a sí mismos la niña que tu fuiste, te imaginaba así, desenvuelta y amable, alegre y estrellera la mirada en ensueño como una flor humilde y silenciosa. Si quieres me desnudo de preguntas, de dudas, de razones, de todo lo que aplaza esta verdad sin pausa que me exalta, aunque sea ya muy tarde para volverte el mundo del revés. Me lleno con muy poco.

Pintura de William Adolphe Bouguereau

SALMO DE LA DESCONFIANZA

   Este balazo frío de tu silencio, es óxido en tu boca, sucio margen que aborta luz de astros calientes. Estrellas no veía que era ya mi cuerpo un ojo todo, como un nervio palpitando en la ciega espiral de la noche. Ebrio de tus lirios venenosos, estremecido, en el azogue dulce de tu mirada creí hallar la trasparente causa del amor. Perfumada de suaves perífrasis, no sabías que la gramática de la ternura no usa palabras, ni tienta el paladar con frutos prohibidos. La crueldad taxativa del disparo es señal inequívoca de que no me quisiste. Y así se va sellando poco a poco la mentira, dando por bueno un mundo que no nos pertenece, en el que sólo somos un recuerdo más. Perdidos para siempre.

SALMO DE LA PRIMERA LUZ

   Aquella vez de aceptación completa, de renuncia, del más barato gramo de cordura, de voz que se elevó sobre la vida tal un rebelde pájaro, de rabia enamorada contra la sal que miente, espumarajo de sangre infecta en dudas. Atiplados versos en la gama discreta de colores que se suman a todas las convenciones culturales, a toda esa tonelada infinita de basura sentimental que puede acumularse en la petunia. O acaso la pensión de mala muerte sea poesía, el tráfico letal de las neuronas bajo un cielo mate, el pérfido neón por las esquinas: naturaleza viva es también este surreal instinto que nos persuade de que, la realidad, está siempre susurrando los nombres de Dios. Pero con tanto ruido es muy difícil poner en hora el corazón, para que suene al alba, con su tictac enamorado. A la primera luz posible cada día, y sin vender crepúsculos. Es muy difícil.

SALMO DEL VIENTO

  El viento, utopía cuyas coordenadas mueren en tus brazos, mueve el futuro, se acerca como un buey tumefacto que exhalase la hiel de un invierno disfrazado de reloj de pared elegante, la sandez repta veloz sobre la herida cerrada de una memoria que no ha de saber recordar, ya, cuándo fue que la fe se trabó la lengua implorando carros vacíos donde podrían caber tantos cadáveres. El viento es rector de cometas, las nubes son sueños en el viento; con lentitud se disuelven y nadie sabe cuánto pájaro muere mientras vuelan, como una flor que amase estar siempre dormida sobre el lecho frío de la luna, mordida por los murciélagos blancos de la vida. Enervante viento cuyas coordenadas utópicas defienden la voluntad en guerra de lo humano, oprimida en la luz; proyectando una sombra que se expande en silencio, ofrece una copa de vino a las farolas, mancha de llanto el fulgor de la carne, obsoleto candor de piel limpísima. Enemiga del nardo te postulas ante mí con una antorcha de besos. Cuando acaba la función se desvanece el misterio, en el mismo lugar donde nació.

               

QUEBRANTO

                       Vena o raíz,
                       a nada teme la savia o sangre.

                       Me procuro musgo fresco
                       para esta llaga donde el silencio
                       pronuncia las sílabas ardientes de tu nombre
                       en la libertad de una escollera.

                       Así quiebro los huesos a la melancolía.

Fotografía de Rimel Neffati

CHARADA

                                                                        ...y ponte un alma
                                                                        si la encuentras.

                                                                              Blanca Varela

                                Amor cabo en la punta
                                le falta orearse, catamarán en los dientes
                                arría la vela, esa tensión 
                                ácida que pérfida resume el brillo
                                de una mirada, examina otra vez
                                el agua de los charcos donde bebiste
                                para conjurar
                                tus más turbias sospechas, ollas podridas
                                con su parafernalia de propósitos perfectos,
                                reina del hipotálamo, ojo panóptico,
                                si nada queda en sombra
                                para qué sirve la confianza, sólo es 
                                una palabra donde van a morir
                                los elefantes negros de tu alma
                                encallecida en tanto que temor de palmas
                                huecas y 
                                ponte un alma si la encuentras.

LA 414

                      Me voy en un vagón de pájaros abierto a las nubes
                      mientras el tren despeina campos de todo y nada.
                      Ahora flamea en tus manos una blancura tibia de ratón
                      con que acaricias, lenta, mi tormenta, mi fiebre.
                      Es día hoy en mí bemol menor, mañana me dolerán
                      los huesos, ahíto de lamer el cerumen del viento.
                      Voy a ese astillero abandonado donde veré mi muerte
                      en compañía de otros vivos cadáveres de niños
                      que no tuvieron nada, me sacaré los ojos
                      con cuchara, y el corazón de un mirlo
                      latirá brevemente por todo el asqueroso egoismo
                      que impide a las flores del aire respirar, sonreír.
                      Veré mi muerte y le diré: no esperes,
                      lluvia de los destinos, moja mi cuenca loca
                      con amapolas rojas.

                      Ya cumplí.

                      Dame tu llanto magro.

Fotografía de Rimel Neffati

SONETO MORTAL DE NECESIDAD

                         El manotazo frío de la muerte
                         pega sin avisar, viene directo
                         a por la vida, mata y en inerte
                         cuerpo de sucia pudrición abyecto
                         muerde mis ojos que no podrán verte
                         con la hermosa ternura del afecto
                         limpios de todo mal, de toda suerte
                         pulpa serán picada por insectos.
                         La fortuna de amar es traicionera,
                         vende su bien a un azogado espejo
                         donde finge valer si remunera
                         con acuciante celo, mas alejo
                         de mí tu venenoso cáliz, ¡fuera!
                         Amor y muerte juntos: mal consejo.

SECRETOS

                     A ti voy, sin ir.

                     En ti soy, sin estar.

                     Sin avidez, en vilo, ante la duda

                     me lavo la cara con escarcha,

                     me limpia de insomnio los recuerdos.

                     Pero no se me olvida cómo tu vientre late a veces

                     en la penumbra del tiempo, bajo mis manos

                     trémulas, cuando la lluvia escampa.

Pintura de Jean Paul Lemieux

A MI VOZ ENTREGADA

                        Despojarme de mí, ser distinto en tus brazos,
                        más veraz, más humano, sin la sombra
                        de estar, de través, con los huesos cruzados
                        aterido en la luz, animal sin memoria,
                        sino nuevo tal un fruto maduro que desgranas
                        a mano.

                        Despejarte el amor con el viento en los labios,
                        más tenaz, más sincero, calidez transparente
                        la palabra y el gesto hasta el golpe de mar
                        que me deje varado en tus costas serenas
                        o a merced de tormenta.

                        Toda es una tu alma, inminente belleza
                        presta a ser expresada, libertad acogida
                        en el seno del cielo, a mi voz entregada.

CANTO DE SIRENA

                                   Henchiste mi vela con tus vientos, escindes 
                                   en la mar rosas contra mi aliento. 

                                   Viro para enfrentar el hondo corazón
                                   de la bruma que me lleve, olvidado
                                   del mundo, a la cala desnuda de tu cuerpo.

                                   Luna llanera flameas al filo de la noche, tenso
                                   cataviento, cantas la muerte de la ternura.

                                   Esto queda de mí, arcángel de humo, el redaño
                                   violáceo de una vigilia lenta en que te amé
                                   con la fe vigorosa de los pájaros.

Pintura de Paul Klee

CARONTE

                           Ahogado estío, dulzura hubo
                           en las ondas férvidas de un espejismo,
                           grano molido en paz, llanto sin lágrimas, 
                           nacarado azúcar en el iris frío de las estrellas,
                           cuando era inevitable anclar la barca de tanto
                           hueso viejo cargada hasta la rabia.
                           Se hizo estigia su mirada para tocar mi amor
                           con alas encarnadas, qué supe yo, alma en destoque,
                           sino cremar en yunques solitarios, hasta acoger
                           la yema de cenizas, toda la eterna luz de tu sonrisa
                           abierta y musical, qué supe yo, martillo devanado,
                           sino soñarte mudo en cada beso,
                           en cada ponderado latido sin final.

                           Yo nada supe.

                           Tu alma en la ribera se aclara el pelo y riza
                           los bucles que gravitan en mi pena, qué torpe
                           y mansa pena de animal melancólico, Caronte,
                           cruzando corazones a la orilla insensible
                           donde nada padece el dolor de estar vivo
                           ni tampoco la dicha de sentir en la sangre
                           el temblor y el asombro de merecer amor.

Pintura de Pierre Hubert Subleyras (1699-1749)

FLOR QUE SE DESVANECE

                       FLOR QUE SE DESVANECE 
                       voy a tu ser con una fe sin rostro
                       en sacrificio dono al sol las palmas
                       de las manos picadas de gangrena
                       en el cánope cuenco resumidas
                       -para perder lo amado nací-
                       no hay suficientes rosas para llorar
                       a los niños que mueren fuera
                       los que no pueden sembrar la sonrisa
                       en una tierra abonada para la compasíón
                       yo nací para pasear estos harapos.

Imagen de García de Marina

DÉJAME DECIRTE

                 DÉJAME DECIRTE algo 
                 que haga temblar los raíles del viento
                 amado ahogándose en un río 
                 malva y tonante acuciado de muerte
                 severo como víscera o nube
                 que abra conductos de calor en la sangre
                 tan dormida
                 tan tibia
                 tan furiosa y rendida
                 tan herida y valiente
                 algo breve y pesado
                 durísimo y hermético
                 negro lento y paciente
                 algo serio sin músculo ni algodón ni palabras.

Pintura de Paul Klee